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A Última Transmissão

Encostada no muro úmido, a antena parabólica já não aponta para o céu. Está entortada, esquecida, como um ouvido que perdeu a capacidade de escutar. Um dia foi janela para o mundo, transmitiu aulas, vozes e sonhos pela TV Escola. Hoje, só cobre um monte de areia, como se tivesse trocado a missão de ensinar pela tarefa humilde de proteger grãos que nem sabe contar.

O amarelo que a pintava de esperança agora se mistura à ferrugem, ao cheiro velho de ferro molhado. O logotipo desbotado ainda insiste em lembrar que um dia houve ali a promessa da educação. Mas quem repara nisso? Para a pressa de quem passa, é apenas mais um objeto jogado, parte invisível da paisagem.

A antena me parece um professor aposentado: já não fala alto, mas carrega no corpo marcas de tudo o que ensinou. Suas fissuras são páginas viradas; seus amassados, provas de resistência. Há uma certa dignidade no abandono — como se dissesse: “ainda sirvo, mesmo que seja para guardar areia da chuva”.

E talvez essa seja a lição escondida: mesmo o que parece inútil pode guardar uma nova função, um último serviço, uma memória que resiste.

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A escada escorregadia lembrava o cuidado que o tempo exigia. O ar úmido, resultado da manhã cinzenta, parecia envolver cada canto do espaço. A professora elevava a voz, tentando conter a agitação dos alunos, enquanto uma menina descia com pressa, como se o relógio corresse mais rápido para ela.

Ao redor, as atividades aconteciam em silêncio e ruído ao mesmo tempo: barulhos vindos de fora, o som de conversas, o arrastar das vassouras das tias da limpeza. Era curioso como tudo se misturava — o cotidiano transformado em sinfonia.

As meninas observavam com olhos atentos, curiosas, como se buscassem sentido em cada gesto pequeno. O local, contraditório, era calmo, mas cheio de movimento. O tempo nublado tornava o cenário mais introspectivo, como se convidasse a observar e sentir.

Não havia cheiro marcante, apenas o vazio preenchido pelo instante. E, ainda assim, havia grandeza. Na simplicidade dos passos apressados, no som comum das vozes, no ar pesado da manhã, a vida se revelava inteira. Pequena, mas i

mensa.

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Estava andando pela escola apenas para observar algo, sem intenção clara. Às vezes sinto vontade de olhar o mundo com mais calma, como se procurasse um detalhe escondido. E foi nesse instante que encontrei as flores. Imaginei como deviam ter sido lindas: coloridas, vivas, talvez balançando ao vento em dias de sol. Mas não era assim que estavam quando as vi. A chuva já tinha passado e deixado sua marca. As pétalas estavam murchas, algumas grudadas no chão encharcado, o caule torto, quase se entregando.

Por alguns segundos, senti tristeza. Mas logo pensei: aquelas flores, mesmo apodrecidas, tinham um significado. Elas lembravam que um dia brilharam, cumpriram seu papel, deram beleza a quem as olhou. E isso não se perde. Nós também temos fases em que murchamos, mas nem por isso deixamos de ter valor. As flores me ensinaram que até o fim pode carregar beleza e memória.

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No lugar, uma funcionária lavava o chão cuidadosamente, enquanto o amarelo vibrante das flores de ipê enchia o ar de luz e cor. O ambiente estava vivo: das salas ao lado, o murmúrio das professoras discutindo suas matérias misturava-se ao som da água batendo no piso recém-lavado e ao motor suave do aparelho que filtrava o líquido cristalino. Era um concerto silencioso e constante, uma sinfonia feita de pequenos detalhes.

Lá fora, os pássaros voavam livremente, seus cantos brilhando como notas musicais que flutuavam no ar fresco. O cheiro da água, limpo e refrescante, invadia o espaço, renovando a alma de quem por ali passava. Alunos e funcionários cruzavam o pátio, conversando, caminhando em direção às suas rotinas, como se fizessem parte daquela mesma orquestra.

De repente, o céu escureceu. Primeiro, gotas tímidas começaram a cair, logo seguidas por uma chuva forte, que lavava ainda mais o chão, dando vida nova às flores e ao ambiente. A chuva chegou como um abraço, envolvendo tudo num momento de paz e conexão. Ali, naquele instante, o colégio não era apenas um lugar de aprendizado — era um jardim sonoro onde a vida acontecia em cada detalhe.

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O saguão da escola é quase um palco de teatro. Sempre tem alguém pedindo: “professora, posso ir ao banheiro?”. O plano parece simples, mas o roteiro nunca segue assim.

No caminho, o aluno encontra o colega e, de repente, o banheiro vira apenas detalhe. Conversam, dão risada, e logo lembram do bebedouro afinal, toda boa aventura precisa de uma parada para matar a sede, ou pelo menos fingir.

Enquanto isso, o aluno mais dedicado encara a missão com paciência: vai, espera, volta. Mas até ele, no trajeto de retorno, acaba se arrastando, como se cada passo fosse um pedido silencioso para adiar a matemática da próxima página.

Lá dentro, o professor acredita que todos estão ocupadíssimos: fila, torneira, necessidade. Mas o saguão sabe a verdade. Ali, cada ida ao banheiro é quase um recreio particular, uma microfesta disfarçada de necessidade fisiológica.

No fim, todos voltam. Uns com sede, outros sem motivo nenhum. E a sala os recebe como heróis de uma longa jornada... de cinco minutos.

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O espelho da escola é diferente de qualquer outro. Ele fica no banheiro, cercado de azulejos riscados, respingos de água e até um chiclete esquecido na moldura. Vive cansado de tanto refletir correria: alunos ajeitando o cabelo antes da foto, outros ensaiando sorrisos para alguém do corredor e até aquele que treina cara de bravo para a prova de matemática.

De manhã, recebe gente sonolenta, uniforme amassado e olhos semicerrados. No intervalo, vê penteados improvisados, batons emprestados e a pressa de quem precisa voltar para a fila do lanche. À tarde, acompanha a transformação: do cansaço à vitória de quem sobreviveu ao dia inteiro.

Esse espelho é quase um confidente silencioso. Escuta segredos sussurrados, olhares preocupados e risos contidos. Às vezes, deve até rir sozinho — afinal, já presenciou micos históricos: gente ensaiando dança, caretas para os amigos ou professores conferindo discretamente a gravata.

No fundo, o espelho da escola sabe mais sobre os alunos do que os próprios diários. Mas nunca revela nada. Apenas guarda reflexos, como um arquivo invisível de adolescências em construção, onde cada rosto, por mais passageiro, deixa uma marca breve em sua superfície silenciosa.

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No pátio da escola, um som estranho se misturava às vozes das crianças. Não vinha de risadas, nem de passos apressados. Era um besouro, estirado no chão de cimento, pernas agitadas como quem pedisse socorro. As asas batiam em falso, fazendo um barulho seco, quase triste, como se tentassem arrancar o voo de um céu que insistia em não vir.

Alguns alunos se aproximaram, curiosos. Uns riram, outros se afastaram com nojo. Mas uma mão pequena se abaixou com cuidado. Pegou o besouro, sem medo, como quem entende que até no menor dos corpos cabe uma batalha inteira. Na palma da mão, o barulho cessou. O inseto, agora em repouso, parecia respirar alívio.

De repente, abriu as asas. Um zumbido rápido, um sopro de vida, e lá estava ele no ar, meio torto, meio desajeitado, mas livre.

O pátio voltou ao seu tumulto normal. Só aquela criança ficou olhando o céu vazio, com a sensação secreta de que tinha acabado de ajudar alguém a reencontrar o caminho.

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Encostado à parede, quase invisível aos olhos apressados, estava o pequeno cesto de lixo. Redondo, com uma tampa que balançava levemente, parecia respirar com o vai e vem das pessoas. Seu corpo marronzinho e vermelho destoava da parede pálida, e o saco preto que carregava lembrava um poço escuro, sempre pronto a engolir o que o mundo não queria.

Ninguém parava para olhá-lo. Era apenas um objeto, um receptáculo para restos. Mas havia algo poético naquele silêncio atento. Cada papel amassado, cada embalagem esquecida, cada pétala seca que alguém jogava ali contava fragmentos de histórias. Ele guardava segredos que jamais seriam revelados, pedaços do cotidiano que ninguém notava.

A tampa, que se movia de leve, parecia suspirar. Talvez estivesse cansado de carregar o que os outros descartavam, ou talvez se orgulhasse de ser um guardião das pequenas despedidas. Afinal, o lixo é feito de coisas que um dia importaram.

Enquanto o sol da tarde inclinava seus raios pela janela, o cesto refletia um brilho discreto, quase dourado. Por um instante, deixou de ser apenas lixo e tornou-se um símbolo: lembrete de que até os objetos esquecidos possuem lugar na coreografia silenciosa da vida.

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O Guardião Azul e os Sonhos que Rolaram para Longe

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O Guardião Azul e os Sonhos que Rolaram para Longe

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Ela é a sentinela azul, postada ali, como uma âncora de cor na beira do asfalto. Na frente do portão da quadra, seu corpo de plástico é forte, mas sua carinha pintada é de uma ternura desarmante.

A lixeira azul não guardava lixo, mas sim silêncios. Guardava a poeira dos passos apressados e a sombra dos sonhos adiados que passavam por ali: a bola que não foi chutada, o compromisso que engoliu a brincadeira, o tempo que nunca sobrava.

Com seu sorriso, ela era a única a perguntar: "Onde vocês estão indo com tanta pressa?" Mas a pergunta ficava suspensa, invisível. As pessoas a contornavam com a mesma displicência com que contornavam a ideia de um intervalo, de um momento de paz.

Sua solidão não era por falta de companhia, mas por excesso de indiferença. Ela não pedia um papel amassado; pedia um olhar, um reconhecimento de que, naquele pedacinho de rua, existia um convite ao cuidado, ao zelo.

E a cada fim de tarde, quando o sol se deitava, a lixeira azul com carinha parecia suspirar, guardando consigo a promessa vazia de que amanhã, talvez, alguém pararia e notaria a poesia de ter um lugar certo para tudo.

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Flores Invisíveis entre passos apressados 

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Flores Invisíveis entre passos apressados 

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Todos os dias, uma multidão de passos apressados atravessa o corredor. Cabeças baixas, olhos com pressa de chegar logo ao destino. E lá estão elas: as flores colorindo a parede, como sentinelas silenciosas de um jardim esquecido.

Quase ninguém as percebe. Talvez alguém note, de relance, a cor, mas logo esqueça, como quem passa por um anúncio qualquer. No entanto, é justamente ali, no caminho mais comum, que alguém decidiu dar vida àquele lugar.

As flores não reclamam. Seguem firmes, oferecendo beleza gratuita. São um lembrete de que, até nos lugares mais cinzentos, há espaço para o colorido, se tivermos tempo de reparar. Talvez seja essa a lição: o que é bonito não grita, apenas espera ser notado.

Se alguém se permitir olhar, mesmo que por um segundo, entenderá que o mundo é feito desses detalhes quase invisíveis. As flores existem para quem sabe ver, e quem as nota, encontra um pouco de paz e felicidade no meio da pressa.

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Era apenas uma folha. Verde, comum, perdida entre tantas outras. Quase invisível.

Mas o vento a tocava com delicadeza e ela respondia com um leve tremor, como se tivesse algo a dizer.

Olhei de perto: suas veias desenhavam caminhos minúsculos, mapas secretos de uma vida inteira alimentada em silêncio. E percebi que aquela folha, que para muitos seria nada, carregava dentro de si o trabalho paciente do tempo, do sol, da chuva, da árvore que a sustenta.

Pensei em nós. Também somos folhas: pequenos diante da imensidão, frágeis, passageiros. Ainda assim, cada um guarda histórias invisíveis, marcas gravadas como veios que o mundo não enxerga.

A folha balançava, e eu, sem pressa, aprendi com ela: existir não é gritar para ser notado, é se deixar mover pelo vento e, mesmo sendo efêmera, ser parte de um todo maior.

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Sentada no corredor, encostada na parede fria, escuto o burburinho que escapa pela porta entreaberta da sala de aula.

Não vejo rostos, apenas sons que se multiplicam, cadeiras arrastando, gargalhadas que explodem de repente, papéis amassados e vozes que se atropelam em conversas intermináveis.

Ouvindo de fora, parece um caos, mas há nele uma cadência própria.

Pequenos grupos cochicham como se guardassem segredos, outros riem alto como se o mundo fosse apenas deles.

Sempre surge uma voz mais forte, tentando dominar as demais, até que se forma um coro agitado, quase impossível de ignorar.

Em algum ponto da sala, o professor tenta impor ritmo, mas sua fala logo se perde na maré de sons juvenis.

Enquanto escrevo, percebo que aquele barulho vai além da desordem, é sinal de vida, energia que transborda e não cabe dentro das paredes.

Imagino que, um dia, quando os corredores estiverem vazios e o silêncio pesar, alguém ainda vai recordar com saudade esse ruído vibrante.

Do lado de fora, descubro que até o tumulto pode ser poesia, basta escutá-lo com atenção e deixá-lo virar palavra.

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No centro do pátio, onde passos passam sem saudação, mora um olho de ferro voltado para o alto: o ralinho.

Ele vive de cabeça erguida para o mundo, mas enterrado o bastante para ser esquecido.

Carrega em suas grades o tique-taque dos sinos, o barulho das vozes que correm, o eco das bolas que quicam e das mochilas que tropeçam. Cada som que passa vira memória líquida, escorrendo para dentro dele como se o chão também respirasse histórias.

Quando a chuva desce, é o único que a recebe de frente. Não se protege, não recua — abre o peito para as gotas e deixa que cada uma conduza os segredos do céu para dentro do seu silêncio. Por alguns instantes, sente-se ponte entre dois mundos: o de cima, apressado, e o de baixo, eterno.

À noite, quando o pátio dorme e os bancos descansam, ele continua desperto. O metal frio registra passos imaginários e revive vozes que já se foram. Talvez sonhe, quem sabe, com a possibilidade de um dia ser notado — não por entupir ou causar reclamações, mas por existir.

O ralinho não fala.

E ainda assim, tudo nele é escuta.

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O PERIGO DA BANANA

No pátio da escola, uma banana esquecida brilha ao sol como uma armadilha disfarçada.

Foi jogada sem pensar, caiu leve… e ficou.

A funcionária passa com sua vassoura, “vap, vap”, riscando o chão com pressa.

As folhas se vão, a poeira dança no ar quente da manhã… mas a banana permanece, quieta, esquecida, ignorada por todos, como se fosse invisível.

Quatro meninos cruzam o corredor rindo alto, correndo juntos para o banheiro.

As mochilas balançam, os passos ecoam, o som das risadas se mistura ao som da limpeza — “vass, vap, vap” — formando uma música cotidiana que ninguém escuta direito, porque todos estão ocupados demais vivendo o agora.

E então ele aparece.

Um homem de aparência velha, andar calmo, passos lentos e cuidadosos, como quem carrega o peso dos anos nos pés.

Os olhos baixos, a mente talvez em outro tempo, distante.

Ele avança, sem saber do pequeno perigo amarelo à frente.

O momento se estica…

Um pé chega perto demais.

Um tropeço quase nasce.

Mas ele desvia.

Por sorte? Por acaso? Talvez por instinto.

A banana fica para trás, intacta, ainda ameaçadora.

O perigo passou, mas não foi embora.

No chão, a casca espera.

E o pátio segue, como se nada tivesse acontecido.

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Na entrada da escola, a vida se revela em pequenos detalhes. Uma bicicleta repousa silenciosa, esquecida por instantes, enquanto pessoas passam apressadas pela rua, cada uma mergulhada em seus próprios compromissos. Um tio chega dizendo que está atrasado — a pressa, mais uma vez, marca presença.

O canto forte dos passarinhos contrasta com a correria, lembrando que a natureza segue outro compasso. A rua ainda guarda sinais da chuva: o piso úmido e os buracos cheios de água parecem guardar reflexos da manhã. O muro e a parede da escola, já desgastados, convivem com a delicadeza de uma rosa solitária no arbusto e com flores amarelas caídas no chão. A beleza e a perda dividem o mesmo espaço.

O vento balança as plantas, enquanto uma mãe chega com um remédio na mão — pequenos gestos de cuidado que sustentam o dia. Os alunos entram aos poucos, enchendo o ar com gritos que ecoam da quadra, misturados ao silêncio áspero do chão e à frieza da parede.

Ali, entre marcas do tempo e sinais de vida, percebo uma lição simples: até no que parece comum, a vida insiste em florescer.

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Outro dia me deparei com uma cena curiosa: uma maçã largada entre as plantas. Por fora, parecia quase um enfeite, mas de perto dava pra ver que já tinha sido mordida, meio comida, e agora era banquete de formiga. Pensei: não é muito diferente de um coração que já foi amor e acabou esquecido, meio inteiro, meio estraçalhado.

O vento balançava as folhas como se aplaudisse a tragédia, e no chão já havia uma colcha de folhas secas, testemunhas do abandono. De repente, passou um menino de boné, com aquele perfume que não disfarça saudade. O cheiro grudou na cena, como se lembrasse de um tempo em que a paixão ainda fazia sentido.

Ao fundo, o barulho das pessoas indo e vindo, sem notar nada. Ninguém olhava para a maçã. Ou melhor: olhavam só de relance, enxergavam o lado bonito, a casca ainda brilhando, mas ignoravam o pedaço estragado. É curioso como fazemos isso com gente também: fingimos que está tudo inteiro, quando a parte que mais doeu é justamente a que ninguém quer ver.

E eu fiquei ali, rindo de mim mesmo por filosofar sobre fruta apodrecida. Mas quem disse que a vida não é isso? Pequenas cenas banais que, de repente, explicam tudo sobre amor, saudade e o jeito como escondemos nossas mordidas do mundo.

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No pátio, onde o ar era costurado por gargalhadas, gritos e vozes que vinham da sala ao lado, três alunos ocupavam um canto. Dois, entregues ao riso fácil, ignoravam a atividade. A terceira, imóvel sobre a mureta áspera, apoiava as costas no pilar verde e branco.

Sua blusa azul de gola alta, riscada por uma listra branca na manga, contrastava com o cinza das calça e o branco do tênis. O cabelo, marrom com fios descoloridos, caía em mechas que pareciam guardar histórias. Os dedos dançavam no tablet, como se escrevessem em silêncio.

A professora surgiu no tumulto: roupas claras, jeans escuros, óculos ajustados, coque apertado. Seus passos firmes cortaram o riso dos dispersos, que logo ouviram a bronca seca. Sem espaço para desculpas, foram guiados de volta à sala.

Então, a mesma figura voltou-se para a aluna da mureta. A voz, agora mais suave, teceu elogios à concentração rara em meio ao caos. Mas a menina permaneceu imóvel, sem levantar os olhos, sem esboçar um sorriso ou franzir a testa.

O silêncio dela parecia mais alto que a algazarra em volta. Talvez fosse foco absoluto. Talvez fosse indiferença. Ou quem sabe apenas o jeito de existir em um mundo ruidoso: manter-se intacta, imóvel, diante da avalanche de sons e expectativas.

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O sol da manhã se derrama tímido sobre a árvore, que ainda guarda nas folhas a água da chuva da noite passada. As gotas brilham, como se o tempo tivesse deixado pequenos sinais de permanência. Um vento leve, frio e puro, move seus galhos, e tudo parece dançar em silêncio.

Enquanto isso, as faxineiras varrem as folhas que o próprio vento espalhou pelo saguão. Ao fundo, professores falam com dedicação, suas vozes atravessando o espaço como sementes lançadas ao acaso.

A árvore não pede reconhecimento para florescer. As mãos que varrem não esperam aplausos. A palavra que ensina não sabe se será lembrada. Ainda assim, todos cumprem seus papéis.

Talvez seja essa a lição escondida nas pequenas coisas: a vida não se sustenta em grandes feitos, mas em gestos silenciosos que, somados, constroem o amanhã.

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Era uma manhã pacata no colégio, daquelas em que até o ventilador da sala de aula parece bocejar. Eis que, lá no alto, em cima da gloriosa antena amarela (patrimônio tecnológico da escola), uma lesma desafiava as leis da natureza e da física.

Com a elegância de quem desfila na Sapucaí, ela se arrastava sob o sol, talvez sonhando com fama, ou só procurando um wi-fi decente. Mas seu momento de glória foi curto.

Alisson, o terror do recreio e especialista em dar chineladas no ar, avistou o pobre molusco. Seus olhos brilharam com aquela mistura de curiosidade e falta do que fazer. Sem hesitar, lançou-lhe um graveto como se fosse uma javalina olímpica.

A lesma, em choque, escorregou da antena com a dignidade de quem se despede da vida... lentamente, é claro.

Moral da história? Nunca confie em antenas amarelas. Nem em pia chamado Alisson.

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No corredor da escola tem uma janela enferrujada que vive semiaberta. Não abre de vez, não fecha de jeito nenhum. Fica ali, parada, como se tivesse preguiça de tomar uma decisão. Sempre que alguém tenta mexer, ela responde com um rangido tão alto que parece reclamar da vida.

Já tentaram de tudo: óleo, martelo, até empurrão coletivo dos alunos. Nada. A janela continua firme no seu papel de encrenqueira. No calor, deixa entrar poeira; no frio, manda uma corrente de vento gelado direto na nuca de quem passa correndo pro recreio.

No fim, virou quase personagem da escola. Todo mundo conhece, todo mundo comenta, e ninguém consegue ignorar. É a “janela artista”, sempre pronta para dar um show de barulhos estranhos. Pode não ajudar na ventilação, mas garante boas risadas no corredor.

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A SALA SECRETA

Na pequena sala redonda, onde um casaco repousa na cadeira e jogos de tabuleiro se escondem dentro de uma caixa de papelão, é a chave esquecida na porta que me prende o olhar: tão simples, tão metálica, mas carregada de silêncios; ali, entre quadros e post-its colados como pensamentos dispersos, ela parece sussurrar que a vida é feita dessas passagens adormecidas, prontas para serem despertas; talvez sejamos todos portas semiabertas, esperando o instante em que alguém, distraído ou corajoso, gire o gesto e descubra que além da rotina do álcool em gel na mesa, da lixeira cheia, do calendário que se repete existe sempre um caminho novo, escondido no detalhe que quase ninguém vê.

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Filosofia no Prato Feito.                      O refeitório era barulhento como feira livre, mas tinha uma janela que entregava um espetáculo digno de cinema. Montanhas verdes se erguiam, majestosas, enquanto torres de internet pareciam palitinhos espetados no cenário, como se os gigantes da serra tivessem virado garçons de Wi-Fi.O céu era outro show: nuvens fofas, pesadas, preguiçosas, todas atravessadas por um sol insistente que rasgava o cinza como quem abre saco de salgadinho.

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Filosofia no Prato Feito.                      O refeitório era barulhento como feira livre, mas tinha uma janela que entregava um espetáculo digno de cinema. Montanhas verdes se erguiam, majestosas, enquanto torres de internet pareciam palitinhos espetados no cenário, como se os gigantes da serra tivessem virado garçons de Wi-Fi.O céu era outro show: nuvens fofas, pesadas, preguiçosas, todas atravessadas por um sol insistente que rasgava o cinza como quem abre saco de salgadinho.

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O palco, tantas vezes esquecido, ainda respira histórias. Ninguém lembra o nome daqueles que o pintaram, nem como seguiram suas vidas, mas as marcas permanecem. As cores já não têm o mesmo brilho, a tinta se desfaz, e mesmo assim, há mensagens que insistem em permanecer, como se o tempo não tivesse força suficiente para apagá-las.

No concreto gasto, repousa uma frase que atravessa gerações: “A arte existe porque a vida não basta”. Entre mesas ao lado, o som calmo de conversas, e ao fundo, uma turma de primeiro ano se perde em debates sobre os Estados Unidos. A cena se mistura ao silêncio do palco, como se ele fosse um ouvinte discreto, guardando cada palavra.

As paredes, que uma vez já foram vibrantes, agora revelam traços que se apagam: o personagem de Naruto quase invisível, a palavra "cultura" ainda gritando, mesmo que desbotada. Acima, plantas se inclinam, trazendo leveza ao espaço e lembrando que a vida continua, apesar do desgaste das formas e das cores.

O palco, com sua presença discreta, parece sussurrar: tudo passa, mas algo sempre permanece. E nesse silêncio, ele segue vivo, esperando novos passos, novas vozes, novas histórias. A memória e o esquecimento. O palco mostra como a história humana é feita de rastros: lembramos do que permanece, mas esquecemos os autores. E no futuro prévio ele se transformará, mudará de figura, mas a sua essência permanece

rá viva na mente dos que se lembrarem.

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No meio das mesas de madeira do colégio, as lavadas roxas ficam quietas, como pequenas ilhas coloridas. Elas não se mexem, nem falam, só estão ali, paradas, no meio do movimento que nunca para.

Ao redor, os alunos vão e vêm. Uns sentam nas mesas, abrem os cadernos e se concentram na lição. Canetas riscando papel, olhares atentos, silêncio que dura só um pouco. Outros andam pelo corredor, conversam alto, riem, trocam histórias e fofocas. O som das vozes se mistura com o barulho dos passos apressados.

Enquanto isso, os funcionários passam devagar, carregando baldes e panos. Eles limpam o chão, arrumam as mesas, ajeitam as cadeiras. Fazem tudo com calma e cuidado, sem pressa, mesmo com o movimento ao redor.

As lavadas roxas parecem observar tudo, imóveis e silenciosas. Enquanto o pátio vive com vozes, passos e risadas, elas ficam ali, sem participar, apenas existindo.

No meio de tanta correria e barulho, as lavadas são como um ponto de calma. Um jeito de lembrar que nem tudo precisa se mexer para estar vivo.

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Naquela manhã atípica, o Colégio Barão do Cerro Azul sentiu a ausência do seu inspetor antes mesmo do primeiro sinal. Luiz Carlos Parastchuk, conhecido pela pontualidade quase militar, não estava no seu posto habitual. Sem sua presença firme, as pequenas desordens começaram a surgir: alunos atravessando os portões sem uniforme completo, mais barulho nos corredores e um leve descompasso no ritmo habitual da escola.

Quando finalmente chegou, com os olhos ainda carregados pelo sono e a expressão de quem havia sonhado com a rotina que o aguardava, o ambiente parecia pedir uma pausa. Por um momento, a autoridade que ele exercia com tanta naturalidade ficou mais humana, mostrando que até o guardião da ordem tinha seus momentos de fragilidade.

Naquele dia, Parastchuk deixou de lado as broncas e pequenas cobranças, preferindo observar o movimento com um olhar compreensivo. No dia seguinte, a disciplina voltou ao lugar certo, marcada pela presença pontual e silenciosa do inspetor que sabia, afinal, que um instante de descanso também faz parte do equilíbrio.

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Eu estava lá fora, quieto, olhando o chão ser tomado por folhas que se despediam da árvore. Cada dia, ficam mais secas, mais quebradiças. O vento leva, o tempo leva.

Não tem como não pensar que nós, humanos, seguimos o mesmo ciclo. Também caímos, pouco a pouco, cada dia mais velhos. Quando jovens, verdes e bonitos, recebemos olhares, elogios e cuidados. Mas quando a beleza começa a secar, a atenção some, como quem varre folhas de um quintal.

As formigas passam, indiferentes, carregando o peso da vida em seus caminhos invisíveis. Não se importam se a folha é nova ou velha — é apenas alimento, abrigo, parte de algo maior. Talvez devêssemos aprender com elas: enxergar a utilidade, a importância silenciosa de tudo que parece já ter perdido o brilho.

No fundo, a vida é assim: folhas, casas, árvores, formigas, pessoas — tudo faz parte de um mesmo ciclo que muda, renova e insiste em recomeçar.

Talvez sejamos folhas. E, se for verdade, o segredo não é temer a queda, mas encontrar beleza até no último voo levado pelo vento.

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O pátio parecia o mesmo de sempre: chão gasto, silêncio quebrado apenas por passos apressados. Mas, de repente, um canto preencheu o espaço. Um passarinho, pousado na árvore, transformou a paisagem comum em cenário de delicadeza. O som era tão leve que quase escapava, mas, ao ouvi-lo, algo em mim parou.

Fechei os olhos e o tempo se dobrou. Lembrei do terreno do meu pai, do rio correndo entre pedras e da sensação de liberdade que eu tinha ao observar os pássaros. Eu me sentava ali por horas, como se quisesse aprender com eles o segredo de voar sem sair do lugar. O canto do pátio trouxe de volta esse silêncio interior, tão raro na correria de hoje.

Não era apenas um som; era um convite. O pássaro parecia me dizer que a vida não se mede pelo que acumulamos, mas pelos instantes em que paramos para escutar. Sua música costurou passado e presente, e por alguns segundos, fui criança outra vez.

Talvez o verdadeiro valor da vida esteja nesses detalhes invisíveis: o canto de um pássaro, o balanço de uma árvore, a memória que ressurge. Pequenas coisas que, discretamente, devolvem a paz que esquecemos.

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Era uma manhã nublada no colégio, e as funcionárias de serviços gerais, armadas com vassouras e rodos, faziam mágica.

Enquanto uma limpava o saguão, outra varria o chão de concreto. Os sons de vassouras “shhh” e os rodos deslizando pelo chão eram como uma sinfonia de limpeza.

As funcionárias ao terminar de limpar o local se reúnem, se apoiando-se no cabo das vassouras, para conversar. “Você viu o que a professora fez ontem?” Começou Dona Maria, com um sorriso maroto, enquanto sacudia um pano. “Ela tentou ensinar frações e acabou derrubou o educatron!” Dona Ana, que escutava tudo, soltou uma gargalhada. As funcionárias riam alto, voltando ao seu serviço.

E assim, entre risadas e histórias, o colégio se transformava, não só em um lugar limpo, mas também em um palco de boas risadas e amizades!

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No canto do corredor, um extintor vermelho descansa como um soldado esquecido. A cor, antes vibrante, já se rende ao tempo: um leve enferrujar nas bordas, a pintura desbotada, alguns arranhões que revelam batalhas silenciosas contra a indiferença.

Ele fica ali, imóvel, assistindo ao vai e vem de pessoas apressadas que raramente lhe lançam um olhar. Ninguém o nota — até que o caos se anuncia. Só então, quando o fogo ameaça engolir tudo, alguém lembra dele. É curioso como certos objetos, e até pessoas, só se tornam lembrados no auge do desespero.

O extintor é a metáfora do urgente que ignoramos. Está presente, visível, marcado pela vida, mas invisível no cotidiano. Como um amigo de quem só lembramos na crise, carrega o peso da utilidade tardia. E ainda assim, espera.

Talvez exista dignidade nesse silêncio: saber que sua hora só chega quando tudo arde. O extintor é testemunha de um paradoxo humano — queremos segurança, mas fingimos que ela não precisa estar ali, pendurada na parede, um lembrete vermelho de que o fogo existe.

No fim, ele continua a vigiar. Esquecido, enferrujado, mas pronto para salvar quando a memória, enfim, desperta.

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A sala do segundo ano de formação é um desafio acústico, conversam muito, a ponto de o barulho, por vezes, desafiar minha paciência. São sussurros, risos, comentários sobre tudo e todos, uma verdadeira algazarra constante que flui como um rio caudaloso.

Mas o espanto vem no desempenho. Essa turma transforma o excesso de conversa em produtividade notável. O índice de aproveitamento é altíssimo, os trabalhos são entregues com excelência, e a profundidade das reflexões nos debates é inquestionável. Eles usam essa energia de comunicação para processar ideias em tempo real.

O resultado é claro: eles rendem.

São ótimos alunos e futuros educadores. Essa vitalidade, essa paixão por interagir, é a mesma que injetam no aprendizado. Eu os adoro e sei que merecem tudo de bom, mesmo que me obriguem a pedir silêncio a cada cinco minutos.