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EDMONDO DE AMICIS - Dall'inverno alla PrimaveraQuando l'inverno muore lentamentenella primavera, nelle sere di quei bei giorni limpidi,lieti, senza vento, su cui si tengono spalancateper le prime volte le finestre e si portano sulleterrazze i vasi dei fiori, le città offrono unospettacolo gentile e pieno d'allegrezza e di poesia.A passeggiare per le vie si sente, di trattoin tratto, sul viso,un'ondata d'aria tiepida, odorosa.Di che? di quali fiori? di qualierbe? Chi lo sa! 

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EDMONDO DE AMICIS - Dall'inverno alla PrimaveraQuando l'inverno muore lentamentenella primavera, nelle sere di quei bei giorni limpidi,lieti, senza vento, su cui si tengono spalancateper le prime volte le finestre e si portano sulleterrazze i vasi dei fiori, le città offrono unospettacolo gentile e pieno d'allegrezza e di poesia.A passeggiare per le vie si sente, di trattoin tratto, sul viso,un'ondata d'aria tiepida, odorosa.Di che? di quali fiori? di qualierbe? Chi lo sa! 

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EMILY DICKINSON                        La primavera ritorna sul mondo.                                 Guardo l'aprile, che non ha colori.                                                    Per me, finché tu venga, come prima del giungere dell'ape. Restano inerti i fiori, destati all'esistenza da un ronzio.(c. 1865)

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EMILY DICKINSON                        La primavera ritorna sul mondo.                                 Guardo l'aprile, che non ha colori.                                                    Per me, finché tu venga, come prima del giungere dell'ape. Restano inerti i fiori, destati all'esistenza da un ronzio.(c. 1865)

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VIRGILIO                                        E' dolce primavera               Alla selve, alle foglie dei boschi è dolce primavera;                  a primavera gonfia la terra avida di semi.                        Allora il Cielo, padre onnipotente, scende                  con piogge fertili.                           E accende ogni suo germe. Gli arbusti risuonano del canto degli uccelli, i prati rinverdiscono.                                 E i campi si aprono: si sparge la tenera acqua;ora al nuovo sole si affidano i nuovi germogli.

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VIRGILIO                                        E' dolce primavera               Alla selve, alle foglie dei boschi è dolce primavera;                  a primavera gonfia la terra avida di semi.                        Allora il Cielo, padre onnipotente, scende                  con piogge fertili.                           E accende ogni suo germe. Gli arbusti risuonano del canto degli uccelli, i prati rinverdiscono.                                 E i campi si aprono: si sparge la tenera acqua;ora al nuovo sole si affidano i nuovi germogli.

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 SALVATORE DI GIACOMO - Marzo                                         Marzo: nu poco chiovee n'ato ppoco stracquatorna a chiòvere, schiove;ride 'o sole cu ll'acqua.Mo nu cielo celeste,mo n'aria cupa e nera,mo d' 'o vierno 'e 'tempeste,mo n'aria 'e Primmavera.N'auciello freddigliusoaspetta ch'esce o sole,ncopp' 'o tterreno nfusosuspirano 'e viole...Catarì, che vuò cchiù?Ntienneme, core mio,Marzo, tu 'o ssaje, si' tu,e st'auciello song' io. A marzo a volte piovee subito dopo smette:riprende a piovere, spiove:il sole ride con l'acqua. A volte un cielo celeste,altre volte un'atmosfera cupa e nera;ora l'inverno delle tempeste,ora l'aria di primavera. Un uccello freddolosoaspetta che esca il sole.Sul terreno inumiditosospirano le viole. Caterina, che altro aspetti?Intendimi, cuore mio,Marzo, tu lo sai, sei tue questo uccello sono io. 

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 SALVATORE DI GIACOMO - Marzo                                         Marzo: nu poco chiovee n'ato ppoco stracquatorna a chiòvere, schiove;ride 'o sole cu ll'acqua.Mo nu cielo celeste,mo n'aria cupa e nera,mo d' 'o vierno 'e 'tempeste,mo n'aria 'e Primmavera.N'auciello freddigliusoaspetta ch'esce o sole,ncopp' 'o tterreno nfusosuspirano 'e viole...Catarì, che vuò cchiù?Ntienneme, core mio,Marzo, tu 'o ssaje, si' tu,e st'auciello song' io. A marzo a volte piovee subito dopo smette:riprende a piovere, spiove:il sole ride con l'acqua. A volte un cielo celeste,altre volte un'atmosfera cupa e nera;ora l'inverno delle tempeste,ora l'aria di primavera. Un uccello freddolosoaspetta che esca il sole.Sul terreno inumiditosospirano le viole. Caterina, che altro aspetti?Intendimi, cuore mio,Marzo, tu lo sai, sei tue questo uccello sono io. 

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La primavera

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La Primavera - Antonio Vivaldi - violino, Paolo Artina

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di Rabindranath Tagore

Vieni, primavera, vieni
a svelare la bellezza del fiore
celata nel bocciolo
tenero e delicato.
Lascia cadere le note
che porteranno i frutti,
e passa con cura il tuo pennello
d’oro di foglia in foglia