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Para el habitante de Nueva York, Paris o Londres, la muerte es la palabra que jamás se pronuncia porque quema los labios. El mexicano, en cambio, la frecuenta, la burla, la acaricia, duerme con ella, la festeja; es uno de sus juguetes favoritos y su amor más permanente.

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Frente a la proximidad de la muerte, la necesidad de amar se acrecienta. Muero cada día. No hay nada nuevo en ello.

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Pero ahora ¿qué importa un año más en el tiempo de un muerto? Quisiera morir silenciosamente, sin dejar una huella, como muere una música lejana en un oído inatento.

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Los granos de trigo sepultados en tierra morirán, ya que la muerte es indispensable condición para renacer.

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Morir es nada cuando por la patria se muere.

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Mientras más erótico se es, más se tiene la obsesión de la muerte. Erotismo y muerte van siempre de la mano.

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No le tengo miedo a la muerte, porque es una mujer.

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Vivos por breve tiempo, mis hermanos. Sólo por la muerte nos queremos.

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Los velorios son para el mexicano, en realidad, más que una ocasión de enfrentarse con un futuro inexorable, la oportunidad de holgar, murmurar y divertirse.

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Creo en lo importante de estar vivo y de ser un hombre de tiempo, de ceniza, que nace, crece y muere, o nace y muere.

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La muerte no es más que un accidente de la vida universal; la inmortalidad la han inventado los hombres para consolarse de lo efímero de sus vidas.

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Círculo es la existencia, y mal hacemos cuando al querer medirla le asignamos la muerte y el sepulcro como extremos.