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Foi importante a realização desta formação em escrita criativa. É bom poder dar largas à imaginação e partilhar com os demais este bichinho que estremece diariamente cá dentro. A  aprendizagem e o convívio são sempre salutares

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Sexta-feira, final das aulas. Os alunos saíam animados para mais um final de semana. Tantos projetos: saídas à noite na sexta, cinema sábado à tarde e… para domingo, a “seca” do passeio em família.

Ele tentava sempre esquivar-se ao convívio com os outros, pelo menos em grandes grupos. Preferia dois ou três amigos ou, melhor ainda, sentar-se frente ao mundo, frente ao ecrã do seu melhor amigo, o computador. Ali, sim. Ali ele era dono das teclas, dos jogos, dos encontros… ali era quem queria, com o nome que escolhia, com a personalidade com que melhor se sentia. Era ali que dava asas à sua imaginação, que escolhia os amigos a dedo, que selecionava ambientes e conversas banais, formais ou nem por isso. Era o seu mundo! Ele era “pro” em todos os programas e era o seu computador que lhe permitia brilhar junto dos colegas da escola.

Foi precisamente num dia chuvoso, numa dessas incursões pelo mundo virtual, que o Joel começou a sentir um formigueiro estranho nos dedos anelares de ambas as mãos. Aquela paralisia era atípica, até porque tinha uma destreza que fazia corar qualquer às da informática. Não percebeu de imediato o que lhe estava a suceder, mas parecia que a dormência lhe saía das mãos e se preparava para percorrer com afinco os braços magrinhos até ao pescoço curvilíneo. O pânico começava agora a tomar conta de Joel, a dormência impedia-o de se movimentar, de falar, de virar o pescoço estacionado em frente ao ecran do velho computador, dolorosamente preso à cadeira negra que não tinha permissão para girar. Do computador, quase inaudíveis, uns risinhos agudos e frios feriam-lhe os tímpanos pouco cuidados e o Joel, de olhar esbugalhado, sentiu que a vida se desprendia do corpo estático para dentro da máquina viva. Foi um turbilhão de emoções, de pixéis, de algoritmos, de pedaços de corpos estranhos que rodavam a uma velocidade vertiginosa de encontro a qualquer coisa parecida com o seu holograma. Por breves instantes perdeu a noção, desmaiou tanto quanto um holograma o pode fazer e perdeu-se na imensidão escura e infinita da tela que parecia tê-lo engolido.

Naquele exato momento tudo desapareceu. Ele sentiu um profundo silêncio, onde estaria? Foi completamente engolido por aquele Mundo que ninguém compreendia, nem conseguia sentir ou mesmo ouvir. Mas, de um instante para o outro, regressou para o Mundo real como se tivesse saído de uma viagem interminável, no preciso momento em que ouviu a voz melodiosa e tranquilizante da sua mãe, que o chamava insistentemente.

Sem dúvida alguma, foi um momento muito reconfortante, adorou ser chamado, sentir que alguém precisava dele, sentir que era o centro das atenções. Ser chamado pela mãe, ouvir aquelas palavras doces que o convidavam para lanchar, em família, foi, sem dúvida, o melhor presente que tinha recebido nos últimos tempos.

Ana Cristina Barata

Ana Cristina Tomé

Carla Valente

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http://www.livrosdigitais.org.br/editando-livro/54633AX5U3BWJI

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Quatro da manhã. De olhar aterrado, fixo no chão, piso a alcatifa surrada que me conduz a uma velha porta entreaberta ao fundo do corredor, uma porta marcada por veios desesperados, marcada pela tentativa e pela frustração, pela morte que não conseguiu sair em tempo útil. Nas paredes que suportam o caminho, cambaleiam quadros antigos cujos retratos parecem sorrir alto, de escárnio. Os candelabros, empoeirados e presos por pouco ao teto, espraiam uma réstia pálida de luz que se perde no ar. O silêncio é tumular e há um cheiro que incomoda, como se milhares partilhassem o mesmo hálito confuso.

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Quatro de manhã. De olhar fixo no chão, piso a alcatifa que me conduz à porta entreaberta ao fundo do corredor. Nas paredes que o suportam, cambaleiam quadros cujos retratos parecem sorrir alto. Os candelabros, presos por pouco ao teto, espraiam uma réstia de luz que se perde no ar. O silêncio é tumular e há um cheiro que incomoda, como se milhares partilhassem o mesmo hálito confuso.

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É véspera de Natal, as lojas da cidade transbordam de gente que se amontoa em busca de um último presente. A Joana está radiante, o dinheiro que há de fazer por estes dias garante-lhe comida para o filho, pelo menos durante os próximos seis meses. É nesta perspetiva que acolhe os clientes com benevolência e simpatia, não vá algum mudar de ideias e sair da venda sem por lá contrair qualquer despesa. A loja está apinhada de variados produtos, desde mantas, cachecóis, quadros negros com motivos chineses a tapetes pálidos, queimados pelo sol das montras e carteiras de napa, compradas a retalho na feira de Aljezur. Joana sabe que os produtos que vende não transpiram qualidade, mas a boa vontade com que os vende e os preços convidativos que pratica superam as expectativas de quem entra e os aprecia. Foi precisamente num destes dias de grande azáfama natalícia, que as pernas de Joana tremeram que nem varas verdes quando pela estreita porta do bazar assomou a figura um pouco curvada de António. Vinha desgrenhado, com a cara estranhamente rapada e o olhar cabisbaixo, tão cabisbaixo que tarde se apercebeu que aquele espaço por onde entrava pertencia à mulher com quem mantinha uma relação altamente secreta para os demais. A esposa, a legítima, como gostava de lhe chamar, entrou logo de seguida, também ela curvada pelo peso da idade, de malinha a tiracolo a contrastar com o grisalho dos cabelos. E foi naquele momento, nunca desejado por nenhum dos três, que os olhos de Joana se cruzaram com os de António, que numa espécie de desabafo não contido, suspirou mais alto do que seria de esperar. Sorriu Joana, chorou a legítima. O António não aguentou a emoção e até hoje permanece o contorno do seu corpo no chão do bazar, rente ao tapete falso de arraiolos.

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É de dia, o que parece ser uma loja ou um bazar está inundado de luz. Amontoam-se produtos em cima das bancas, remexidas pelos dois clientes que procuram alguma coisa.

A dona da loja, de sorriso na face, dobra uma toalha. O homem lança o olhar em direção à prateleira de ferro e está acompanhado pela esposa, de costas e carteira ao ombro.

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Suzana Vicente

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Muito criativo. O poema está perfeito e o poema visual fantástico.

Ana Paula Ferreira.

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Que bem ficou o teu coração... é pena estar partido:( mas está de acordo com o texto

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TAREFA 3 - As cores que preenchem a minha  vida  

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TAREFA 3 - As cores que preenchem a minha  vida  

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Branco
É ponto de luz ao fundo que cintila na imensidão

qual trapo hasteado

qual camisa imaculada.

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Foi os óculos que tirou
por um instante,

um breve instante apenas

e vi-lhe as olheiras

olheiras profundas

e os olhos azuis

que por um instante
fixaram alguma coisa,

ao fundo,

no molhe.

Mulheres fáceis?

Há as por toda a parte.
O segredo?

É não as quereres.

E a cocaína?
Encolheu os ombros:

acho que o tipo nos mentiu.

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«Tirou os óculos por um instante e vi-lhe as olheiras profundas e os olhos azuis que, por um instante, pareciam ter-se fixado em alguma coisa no molhe. «Quanto a mulheres fáceis, há as por toda a parte. O segredo é verdadeiramente não as quereres.»
«E a cocaína?»
Encolheu os ombros.

«Acho que o tipo mentiu»».

Biografia Involuntária dos Amantes, João Tordo

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Pulsa o coração que ama descompassadamente…

pum…Pum…pum…

Ama porque sim,

ama porque sente.

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Alma que cambaleia ao som das intempéries e

percorre, de bruços, as ruas empedradas ao encontro da morte.

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No retrato que traço

-linha a linha-

às vezes me pinto rio,

às vezes me pinto pedra do rio…

às vezes me pinto infinitamente

como se me esquecesse de quem sou…

talvez rua que não existe,

mas ladrilhada de sonhos.

E assim,

nesta indefinição constante,

procuro a minha figura…poro a ponto.

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Ana Cristina Tomé
Tenho 40 anos.
Sou licenciada em Línguas e Literaturas Modernas, variante de Estudos Portugueses- Ramo de Formação Educacional pela Faculdade de Letras da Universidade de Coimbra onde também tirei o Mestrado em Linguística e Ensino.
Adoro ensinar, viajar, ler e escrever... adoro o meu filho!
Detesto a falta de humildade e o inverno.
Considero-me uma pessoa criativa e resiliente.
Um dia hei de publicar a solo alguns dos rabiscos que andam espalhados aqui por casa.
Para mim, escrever é um prazer! Escrever tudo, de todas as maneiras!