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Costantemente il Demone è accanto a me;

fluttua intorno a me come un’aria impalpabile;

lo respiro e lo sento che brucia i miei polmoni,

e li riempie d’un desiderio eterno e colpevole.

Talvolta, sapendo del mio amore per l’Arte,

prende la forma della donna più seducente,

e, sotto pretesto di simpatia,

abitua la mia bocca a filtri infami.

Egli mi conduce così, lontano dallo sguardo di Dio,

stanco e disfatto, in mezzo alle pianure

della Noia, profonde e deserte,

dove non si trovano che rovine e ossa.

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Quando, per decreto supremo, il Poeta nasce al mondo,

la sua madre, spaventata e piena di bestemmie,

alza al cielo le pugna e grida:

“Ah, perché non ho partorito un serpe piuttosto che un figlio!”

Ma l’angelo, che veglia su di lui, piange,

e nel suo cuore turbato il poeta raccoglie

le forze per amare il suo supplizio,

e per fare del suo dolore una gloria eterna.

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Ricordati che il Tempo è un giocatore avaro

che vince sempre, senza barare!

Il giorno declina, la notte cresce;

il pozzo si colma, la clessidra si svuota.

Presto il gelo, la notte e la solitudine:

le tue speranze, come un pipistrello,

voleranno via verso cieli neri.

Il Tempo ti divora:

ricòrdati, o uomo, che sei polvere!

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Al di sopra dei laghi, al di sopra delle valli,

delle montagne, dei boschi, delle nubi, dei mari,

al di là del sole, al di là dell’etere,

al di là dei confini delle sfere stellate…

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È la Morte consolatrice, il grande amico,

promessa che ci rende il cuore puro,

balsamo divino, bevanda misteriosa

che ci dà forza e coraggio.

Tutto il giorno ci consola e ci prepara,

è l’Angelo che tiene in mano il sonno,

e che ci offre, su un letto di nebbia,

la dolcezza di un sogno eterno.

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Pietro rinnegò Gesù tre volte,

ma io l’ho rinnegato mille, e ogni giorno.

Eppure Egli apre ancora le braccia

a chi torna con il cuore pieno di vergogna.

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Spesso, per divertirsi, gli uomini d’equipaggio

catturano degli albatri, grandi uccelli dei mari,

che seguono, indolenti compagni di viaggio,

la nave che scivola sugli abissi amari.

Appena deposti sul ponte, questi re dell’azzurro,

impacciati e vergognosi, lasciano miseramente

le grandi ali bianche, simili a remi,

trascinarsi accanto a sé come due remi pesanti.

Questo alato viaggiatore, com’è goffo e vile!

Lui, poco fa così bello, com’è comico e brutto!

Uno gli stuzzica il becco con la pipa,

l’altro imita, zoppicando, l’infermo che volava!

Il Poeta è simile al principe delle nubi,

che sfida la tempesta e ride dell’arciere;

esiliato sulla terra, fra gli scherni,

le sue ali di gigante gli impediscono di camminare.

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La strada urlava intorno a me. Alta, snella, in gran lutto,

dolore maestoso, una donna passò,

sollevando, con mano fastosa,

l’orlo e l’orlo oscillante e nobile delle vesti;

agile e piena di maestà, con le gambe statuarie.

Io bevevo, convulso, nei suoi occhi,

cielo livido dove nasce l’uragano,

la dolcezza che affascina e il piacere che uccide.

Un lampo… poi la notte! — Fuggitiva bellezza,

il cui sguardo m’ha ridato la vita d’un tratto,

non ti rivedrò più che nell’eternità?

Altrove, troppo tardi, forse! o mai!

Perché ignoro dove fuggi, tu, né tu sai dove vado,

o tu che avrei amato, o tu che l’hai saputo!

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La pioggia scende lenta sulla città grigia,

Ogni tetto luccica sotto l’acqua triste.

Nebbia densa avvolge i vicoli,

E l’uomo cammina solo, immerso nei suoi pensieri.

La vita sembra sospesa, come un sogno inutile,

E il cuore sente il peso dell’infinito.

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Tu che, come un coltello, sei entrata nel mio cuore,

tu che, forte come una schiera di demoni,

sei venuta, folle e adornata di scherno,

per farti dal mio spirito il tuo letto e il tuo dominio,

infame, a cui debbo la mia infelicità,

come al bevitore la sua sete inestinguibile,

come al gioco il giocatore testardo la sua follia,

come il verme la carne, come il peccato la colpa,

Ti prego, fredda e crudele bellezza!

abbi pietà della mia disperazione che ti implora,

del mio cuore devoto che vuole amare anche la morte,

o demone, o mostro, o femmina implacabile!