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Quand nous serons loin,

que les portes seront fermées

Vous parlerez-vous ?

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La neige sur son dos

semble alourdir sa peine.

Et tout ce silence.

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Un écrin, la neige :

Enfouie et bien à l’abri,

La perle égarée.

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Prends ton temps, le temps.

Ce n’est pas utile, ces rides

Je sais ta présence.

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Petit rouge-gorge

Chaque matin un peu plus près

Cache ton impatience !

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Un tapis de feuilles

L’allée, la pelouse, le chien

Tout a disparu !

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Il fait le même tour.

Chaque matin et chaque soir.

Et aujourd’hui, rien !

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Une dernière framboise,

planquée sous une feuille, peinarde !

Je passe mon chemin.

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Direction plein sud,

un convoi d’oies en partance.

Quelle cacophonie !

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Statue délaissée

enfouie dans l’herbe folle,

Réhabilitée !

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Le soleil s’amuse

sur la table de la cuisine

Mon doigt qui dessine.

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Beaux drapeaux qui claquent.

Beaux habits et belles parures.

Et tout près, la guerre…

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C’est une fausse promesse :

Jamais l’heure de fin octobre

ne remplace celle de mai.

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Un dimanche, le soir

une petite ville de province

Un joli sourire.

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Petit scarabée

sur la rampe, tente sa chance.

Glisse mais remonte.

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Une pluie de glands

parsème l’allée du jardin

qui craque sous nos pas.

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Il semble en furie,

ce petit oiseau piailleur !

En veut-il au vent ?

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Un moment volé,

cette lecture en terrasse :

Pied-de-nez à l’automne !

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Quelques heures encore,

au froid qui prend ses quartiers,

s’oppose une douceur.

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Les carpes se font rares,

Toutes les grenouilles se sont tues,

La pièce d’eau s’endort.

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Elle n’est pas peu fière,

elle se la joue fanfaronne,

la toute dernière rose.

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Léger voile de bruine,

les feuilles ploient sous les gouttes

le saule est en larmes.

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Tu arrives bientôt :

Le chien te guette au portail,

mon cœur bat plus vite.

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Effleurant de mes doigts,

gracieuse et apaisante,

la douceur de ta nuque.

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Le temps s’épaissit.

Sur les vitres du salon,

les mouches semblent lasses.

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Sur un beau ciel clair,

une volée de nuages

pointillent l’horizon.

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A minuit passé,

sous la fine pluie d’été,

se sentir vivant.

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Savoir faire silence,

se satisfaire des regards.

Quiétude amoureuse.

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Parler de concert -

Les points de vue s’entremêlent,

les mains s’entrelacent.

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Des oiseaux sautillent

dans le parc, au pied des arbres.

Passent deux jeunes mariés.

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Pendue à un fil,

défiant la pesanteur

une feuille se balance.

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Vestige du ruisseau,

une petite flaque putride.

Pas même un courant.

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Malgré la chaleur,

se sauver sur la terrasse.

Respirer le calme.

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Là haut dans les arbres

il doit bien avoir du vent !

En bas rien ne bouge.

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Chaleur écrasante -

Les piaillements des enfants

L’eau, en contrepoint.

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indicible bonheur,

quand parfois l’effleurement

se fait tendre caresse.

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Pas un souffle d’air.

Semblant prise de frénésie

une feuille tournoie.

# data[].attributes.body
Retour du COViD -

Sur l’autoroute, les corbeaux

un piquet sur deux.

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Quelques branches dépassent

de la haie trop bien taillée.

Parfum d’aventure.

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Débat politique

sur le toit du voisin -

Deux pies en furie.

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Vestiges de tempête.

Les brindilles qui jonchent le sol,

craquent sous mes pas.

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Quelle vie dans ce bassin !

Le ballet des carpes Koi

trouble à peine les grenouilles.

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Matin d’après orage ;

De bien mystérieuses volutes

ornent le gravier.

# data[].attributes.body
Chaleur torride -

Nos vêtements de nuit

épars sur le plancher.

# data[].attributes.body
Pluie, soleil ou vent :

Tout cela ne dure qu’un temps

d’une vie, d’une saison.

# data[].attributes.body
Il pleut des cordes.

Conciliabule de grenouilles

sur le nénufar.

# data[].attributes.body
Volée d’étourneaux -

Devant son cerisier vide

médite l’imprudent.

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Sous la glycine,

une pluie de confettis -

Tout ce bleu à terre !

# data[].attributes.body
Retour de ballade :

Un petit seau en plastique

rempli de cailloux.

# data[].attributes.body
N’est-ce pas un dragon,

une tête d’ours, un ogre,

ce nuage dans le ciel ?

# data[].attributes.body
Senteurs du jardin

après une pluie d’orage -

Ivresse végétale.

# data[].attributes.body
À l’écart du buisson

tendre couple d’amoureuses

Deux roses enlacées.

# data[].attributes.body
Tous deux sous la pluie

t’accompagner au portail -

gagner quelques secondes.

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L’odeur de la pluie,

par la fenêtre grande ouverte

me grise et m’emporte.

# data[].attributes.body
Souvenirs de marche :

Une église un peu de guingois,

un coq matinal.

# data[].attributes.body
Un ange passe,

repasse, et enfin se pose

au seuil de ma porte.

# data[].attributes.body
L'âne braie dans le pré ;

en voilà bien des histoires

pour une carotte !

# data[].attributes.body
Chaude journée de Mai.

En embuscade printanière,

les saints de glace !

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La quiétude le soir,

quand tu passes le portail

et pose ton cartable.

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Sur le verre de bière

de fines gouttes de buée.

Reflet du soleil.

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Escargot repu

à mi hauteur du mur -

Ton avenir incertain.

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Salades englouties,

de sa bave l'escargot

signe son méfait.

# data[].attributes.body
Le jardinier amer

contemple ses plants de pois

volés par les pies.

# data[].attributes.body
Trois mouches mortes

Alignées sur la moquette.

Points de suspension…

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Comme sidéré,

sur la nappe en plastique,

un moustique !

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Dès potron-minet

près de ton bol de café,

un brin de muguet.

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Champ de colza ;

la marguerite égarée

ne fait pas le poids.

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Derrière ce haut mur,

un champ, un jardin, peut-être ?

Ou bien un cimetière !

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Senteur de jasmin.

Le vieil homme un peu perdu

retrouve son chemin.

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On a beau s’arrêter,

se figer : les rides sur les mains

font des rivières.

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Papillons devant mes yeux

Et si un seul était vrai ?

Un seul, rien qu’un seul ?

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Tumulte des oiseaux,

puis le silence tout à coup -

comme une grande fatigue.

# data[].attributes.body
Un arbre asséché.

Plus rien à en attendre -

Pourtant la pie s’y arrête.

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Comme si de rien n’était.

Comme si rien n’avait changé.

Continuer de vivre.

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Légère couche de givre

sur les bourgeons frais éclos.

Et attendre, toujours !

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Le masque de terre,

la mousse lui a dessiné

comme une moustache.

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Voiles d’hivernage

sur les poiriers du jardin -

Spectres silencieux.

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Fin rideau de bruine,

un parapluie hors d’usage

fera bien l’affaire.

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Tes larmes qui coulent

après un mauvais rêve

Qui s’en souciera ?

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Ébats amoureux

sur les branches nues d'un chêne.

Quelques plumes volètent.

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Dimanche raccourci.

Le passage à l’heure d’été

indiffère l'oisif.

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Vieux châle retrouvé

tout au fond d’une armoire,

ouverte par hasard.

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Perchés sur le fil

trois oiseaux noirs conversent.

En bas, le chat guette.

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Déjeuner en terrasse

un frais dimanche de mars,

plaisir de fanfaron.

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La lune dans la brume,

fille de joie qui se dévoile,

nue sous son manteau.

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Levée des couleurs :

La fière armée des crocus

annonce le printemps.

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Petit grain de beauté

que sous ton sein gauche,

agace mon index.

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Une seule goutte d’eau,

comme une larme furtive.

Chagrin de rose.

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Ce reflet dans la mare,

c'était forcement le tien...

sinon, quoi d’autre ?

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Le râteau crisse

sur le gravier de la cour.

Le chien s'ennuie.

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Prendre du recul

pour voir l’arbre tout entier.

Ne plus revenir.

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D'une flaque à l’autre,

un vieil homme en bottes de pluie

retombe en enfance.

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Statuette de pierre

et sur sa tête un oiseau,

qui me regarde.

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Une nuit sans lune,

le bruit des pas, au grenier -

Et le silence, après.

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Peu importe le temps :

Un siècle ou une seconde,

fragment d’éternel.

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Flagrante fragrance,

ton doux parfum du matin

signe le départ.

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Le petit veau dort.

Tout près de là, le fermier

aiguise son couteau.

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C’était bien tenté,

petite fleur sauvage,

mais le gel a gagné !

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Un frisson soudain,

comme un souffle d’outre-tombe.

Ce n’est que le vent.

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La dernière feuille,

du dernier arbre du jardin,

j’y croirais encore.