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La conciencia del fuego apagó la de la tierra. Mi visión del mundo se resuelve en un adiós dudoso, en un prometedor nunca.
Culpa por haberme ilusionado con el presunto poder del lenguaje.
Todo es un interior. Por tanto, el poema es incapaz de aludir hasta a las sombras más visibles y menos traidoras.
Hablar es comentar lo que place o disgusta. Lenguaje visceral constatador de los fantasmas de las apariencias.
Escribir no es más lo mío. Con sólo nombrar alcoholes temibles, yo me embriagaba. Ahora –lo peor es ahora, no el miedo a un desastre futuro sino la de algún modo voluptuosa constatación del presente infuso de presencias desmoronadas y hostiles. Ya no es eficaz para mí el lenguaje que heredé de unos extraños. Tan extranjera, tan sin patria, sin lengua natal. Los que decían: "y era nuestra herencia una red de agujeros", hablaban, al menos, en plural. Yo hablo desde mí, si bien mi herida no dejará de coincidir con la de alguna otra supliciada que algún día me leerá con fervor por haber logrado, yo, decir que no puedo decir nada.

Alejandra Pizarnik, 8 de agosto de 1971

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basta

no quiero más de muerte

no quiero más de dolor o sombras basta

mi corazón es espléndido como una palabra

mi corazón se ha vuelto bello como el sol

que sale vuela canta mi corazón

es de temprano un pajarito

y después es tu nombre

tu nombre sube todas las mañanas

calienta el mundo y se pone

solo en mi corazón

sol en mi corazón

Juan Gelman

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 Duodécima poesía vertical- Roberto Juarroz 

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 Duodécima poesía vertical- Roberto Juarroz 

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32
No podemos detener los dibujos que se forman en el aire.
No podemos detener los dibujos que se descuelgan de la noche.
No podemos detener los dibujos que nos incendian el pensamiento.

No sabemos quién traza esos dibujos.
No sabemos por qué esos dibujos adornan estos vagos suburbios de la nada.
Ni siquiera sabemos si nuestros ojos sirven para ver esos dibujos.

Pero el hecho que más nos sorprende es que todas las cosas resulten incompletas, ya que ninguna existe o se sostiene sin la complementación de estos dibujos.

No es raro entonces que estos dibujos nos parezcan más perfectos que el aire, más habitados que la noche, más reales que el pensamiento.