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Aquella tarde de invierno, Andrea se dirigió hacia su casa al terminar el trabajo, tenía prisa, no la esperaba nadie, pero  estaba bastante cansada. Lloviznaba y tenía los pies mojados, nada deseaba más que sentarse en el sofá y tomar una sopa calentita.  Al llegar al portal de su edificio, la señora de la portería hablaba con el mecánico que arreglaba el ascensor, le comentaba lo gamberros que son los chicos del bloque, siempre gritando y corriendo por los pasillos.

-  Buenas tardes, Andrea, traes mala cara ¿no?

-  Un poco cansada –contestó ella.

-  Pues el ascensor está averiado, lo siento, así que… ¡andandito!

Andrea, toda resignada, comenzó a subir las escaleras sin mediar palabra, despacio porque la fatiga invadía su cuerpo, pero deseosa de llegar hasta la tercera planta donde se ubicaba su vivienda.  Cuando ya por fin consiguió pisar el descansillo, su cara comenzó a palidecer al observar que la puerta de su apartamento estaba medio abierta…

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Se maldijo a sí misma por no haber hecho caso a las recomendaciones de su cuñado de poner una alarma, blindar la puerta y comprar un doberman.
- Es un barrio peligroso Andrea, debería mudarte...
Pero, ¿quién podría estar interesado en robarle a ella? Nadie en su sano juicio.
El peligro de entrar en su propia casa se le antojó absurdo, además estaba cansada, no iba a quedarse como un pasmarote ante una puerta entreabierta. Rebusco en su bolso hasta encontrar su viejo abrecartas con forma de Tizona (recuerdo de Burgos) y abrió la puerta gritando amenazas.
La respuesta fue un abrumador silencio. El piso estaba a oscuras, el allanador se había tomado la molestia de bajar todas las persianas.
Aquello no tenía sentido.
Encendió la luz del pasillo para descubrir que aquel piso había cambiado por completo, aquellos no eran sus muebles, ni sus cuadros, ni su papel de pared.
Volvió espantada al descansillo para comprobar si aquella era su casa.
No había duda, no se había equivocado, aquella era su casa... y no lo era.

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De nuevo entro contrariada, se aseguró de que no había nadie y dejó la puerta abierta por si tenía la necesidad de huir rápidamente. Observó los cuadros que había colgados en las paredes, los recuerdos que se encontraban en una alacena de viajes que ella nunca había hecho, los libros de autores desconocidos en las estanterías,... Hasta que, se armó de valor y abrió uno de los cajones de la cómoda del dormitorio, quedó de nuevo anonadada, en ellos estaba perfectamente plegada su propia ropa, no había duda de ello, también en el armario, estaban sus pantalones, chaquetas y abrigos.
No entendía absolutamente nada, pero estaba muy cansada y su cabeza no daba abasto ante tanto estímulo. Cerró la puerta de la entrada al ver que no había nadie dentro de la casa, subió las persianas para no sentirse tan encerrada en esa, su casa extraña, y se sentó en el sofá, el cuál, por cierto, era más cómodo que el que tenía. Intentó pensar en lo que estaba pasando, atar cabos, cuando, sin dar cuenta de ello, sus párpados empezaron a pesarle y cayó rendida en las comodidades de su no sofá a lo María Antonieta.