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Americanos

Caetano Veloso

Circuladô

Americanos pobres na noite da Louisiana
Turistas ingleses assaltados em Copacabana
Os pivetes ainda pensam que eles eram americanos
Turistas espanhóis presos no Aterro do Flamengo
Por engano
Americanos ricos já não passeiam por Havana
Viados americanos trazem o vírus da aids
Para o Rio no carnaval
Viados organizados de São Francisco conseguem
Controlar a propagação do mal
Só um genocida em potencial
– De batina, de gravata ou de avental –
Pode fingir que não vê que os viados
– Tendo sido o grupo-vítima preferencial –
Estão na situação de liderar o movimento para deter
A disseminação do HIV

Americanos são muito estatísticos
Têm gestos nítidos e sorrisos límpidos
Olhos de brilho penetrante que vão fundo
No que olham, mas não no próprio fundo

Os americanos representam grande parte
Da alegria existente neste mundo

Para os americanos branco é branco, preto é preto (e a mulata não é a tal)
Bicha é bicha, macho é macho
Mulher é mulher e dinheiro é dinheiro

E assim ganham-se, barganham-se, perdem-se
Cocedem-se, conquistam-se direitos
Enquanto aqui embaixo a indefinição é o regime

E dançamos com uma graça cujo segredo nem eu mesmo sei
Entre a delícia e a desgraça
Entre o monstruoso e o sublime

Americanos não são americanos
São velhos homens humanos
Chegando, passando, atravessando
São tipicamente americanos

Americanos sentem que algo se perdeu
Algo se quebrou, está se quebrando

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Maria, você tem apenas 2 anos. Um, dois. E apenas esses dois anos separam seu nascimento da morte do seu pai. Lilo Clareto morreu em 21 de abril. A causa oficial da certidão de óbito é: "sepse grave, pneumonia associada à ventilação e covid (tardia)". Mas essa é apenas a verdade parcial sobre a morte do seu pai. Eu olho para você, Maria, e me preparo para a conversa que um dia teremos, aquela em que precisarei contar a você a verdade inteira.

Maria, seu pai foi vítima de extermínio. Seu pai é um dos mais de 410.000 brasileiros que tombaram por um crime contra a humanidade entre os anos de 2020 e 2021. Enquanto eu escrevo essa carta para você, os assassinatos seguem acontecendo a uma média de quase 2.400 cadáveres por dia. Eu olho para você, Maria, e você ainda diz, os olhos escancarados de expectativa, quando alguém faz barulho na porta da frente: "pa!". E, então, decepcionada: "pa?".

Não, Maria, seu pai não entrará mais pela porta da casa cantando e com as mãos estendidas para pegar você no colo. Enquanto escrevo essa carta para você, Maria, seu pai virou cinzas. Essas cinzas serão um dia jogadas na boca do Riozinho, lá onde esse rio, só pequeno no nome, encontra o Iriri, na Terra do Meio, na Amazônia.

Sei que mesmo que eu espere até você ficar muito mais velha, Maria, você não será capaz de entender por completo. Você já poderá compreender o pensamento de Davi Kopenawa, Sueli Carneiro e Paul Preciado, mas não terá como compreender o pensamento de um homem que, na maior crise sanitária da história do Brasil, trabalhou para disseminar um vírus que pode matar. E mata.

Não importa a idade que você tenha e os diplomas que acumular, Maria. Ainda assim não haverá como compreender um homem que estimulou as aglomerações quando os médicos pediam que a população ficasse em casa. Um homem que vetou a obrigatoriedade de uso de máscaras quando as populações da maioria dos países do mundo usava máscaras para se proteger da contaminação. Um homem que esbanjou dinheiro público com medicamentos comprovadamente sem eficácia contra uma doença fatal e mentiu para a população que eram eficazes. Um homem que chamou o que matou seu pai e quase meio milhão de brasileiras e brasileiros (até agora) de "gripezinha". Um homem que recusou as vacinas contra essa doença que converteu você em órfã. Não, Maria, você não poderá entender esse homem em nenhuma circunstância.

Você olhará para mim com seus olhos escuros, suas pupilas negras, em busca de esclarecimento. Eu vou olhar para você e prometo fazer o possível para não baixar os olhos. Porque, Maria, eu não tenho resposta. Muitas teorias já foram feitas sobre genocidas como Adolf Hitler, Pol Pot e Slobodan Milosevic. Eu já li algumas delas. E muitas, tenho certeza, serão feitas sobre Jair Bolsonaro. E também se escreverá muito sobre as brasileiras e brasileiros que o sustentaram no poder. Primeiro com seu voto, depois com sua crença. Assim como tantos filmes e livros foram feitos e escritos sobre os alemães medianos que sustentaram, com sua ação ou omissão, o extermínio de 6 milhões de judeus, homossexuais, ciganos e pessoas com deficiência na Alemanha dos anos 1940. Pessoas que andavam entre nós, que conversavam amenidades na fila do pão e, de repente, olhamos para elas e as descobrimos salivando com a morte. Pediam não mais pão, mas mais armas.

O que é o mal, Maria? Nos debatemos com esse dilema desde sempre. Até viver horrores como esse apenas pelos livros, eu tinha muitas dúvidas sobre nomear o mal. Me parecia simples demais, fácil demais. Mas, hoje, Maria, depois do que tenho testemunhado com meu próprio corpo, preciso dizer que o mal existe. Bolsonaro é o mal, Maria. E Bolsonaro foi engendrado nesse mundo, nessa época histórica, por essa sociedade, por essa conjunção de genes e de acasos, por essas circunstâncias.

Bolsonaro tenta fazer o mal desde que o Brasil sabe de Bolsonaro. Ele era militar do Exército e já planejava colocar bombas nos quartéis. Por interesses de um grupo e de outro, quem deveria barrá-lo não o barrou. E, de impunidade em impunidade, o mal assumiu o poder. E, por isso, seu pai perdeu a vida e você ficou sem pai. Você, Maria, e dezenas de milhares de outras crianças. Quando eu finalmente for capaz de ter essa conversa com você, talvez sejam centenas de milhares de outras filhas e filhos sem pai ou sem mãe. Porque hoje, quando escrevo essa carta para você, Maria, o mal ainda governa o Brasil.

Vou interromper o mal para falar do seu pai. Do contrário, também eu não suporto, Maria. Algumas pessoas, com a melhor das intenções, eu sei, me dizem que era a hora do seu pai, que ele já tinha cumprido sua missão nesse plano. Eu afirmo, com toda convicção: não era a hora de o Lilo morrer. Ao contrário, continuava sendo a hora de o Lilo viver. Seu pai me contava, apenas algumas semanas antes, que apesar de toda a dureza de enfrentar uma pandemia, ele vivia um dos melhores momentos da sua vida. Porque ele vivia apaixonado por sua mãe e porque ele tinha você, Maria. E ele sonhava em ensinar a você tudo o que ele sabia.

Seu pai nem ficou sabendo, Maria, mas enquanto estava em coma induzido no hospital, ele foi aprovado para o curso de Letras na Universidade Federal do Pará. Ele queria mesmo fazer Arqueologia, porque tinha se apaixonado pelo trabalho dos arqueólogos numa expedição que fizemos juntos à Estação Ecológica, na Terra do Meio. Mas não existia essa opção em Altamira. Como seu pai era poeta, das luzes e também das palavras, ele escolheu o curso de Letras. Seu pai sabia dizer por inteiro A Máquina do Mundo, poema de seu conterrâneo Carlos Drummond de Andrade. E, sempre que dizia, seus olhos boiavam em água salgada. Para o seu pai, a máquina do mundo estava sempre se abrindo como o diafragma da câmera com que ele capturava a realidade como ele a via. Desde que você nasceu, Maria, era a realidade de você que ele convertia em imagem. Você e sua mãe eram, para ele, um mundo só bom.

Não, Maria, não acredite nem por um segundo que era hora de o seu pai morrer. Não era. Seu pai, como centenas de milhares de brasileiros, morreu porque Jair Bolsonaro e seu Governo executaram um plano de disseminação do novo coronavírus para, supostamente, alcançar o que chamam de "imunidade de rebanho". Sim, Maria, como gado. "Alguns vão morrer, lamento, essa é a vida", era assim que o presidente do Brasil falava.

O mundo inteiro e todos os epidemiologistas respeitáveis diziam o contrário. Afirmavam que era uma insanidade, além de imoral. Dois ministros da Saúde, médicos, abandonaram o governo por não suportar a ideia de ser cúmplices desse crime. Mas Bolsonaro preferiu acreditar nele mesmo, com sua experiência de quase 30 anos se reelegendo no parlamento sem propor nada de útil, porque supostamente não queria que a "economia" fosse prejudicada e, assim, seu projeto de reeleição.

É isso que a análise de mais de 3.000 normas federais, feitas por um grupo de juristas renomados da Faculdade de Saúde Pública da Universidade de São Paulo, provou. Na sequência, outros estudos concluindo que uma parcela significativa das mortes por covid-19 teriam sido evitadas se Bolsonaro tivesse combatido a covid-19 foram divulgados em algumas das mais importantes publicações científicas do mundo. Pesquisas internacionais mostraram que o Brasil teve a pior atuação na pandemia entre todos os países do planeta.

No momento em que escrevo essa carta para você, Maria, as ações deliberadas e as omissões deliberadas de Bolsonaro e seu Governo provocaram e seguem provocando dezenas de milhares de mortes evitáveis. Como a do seu pai, Maria. No momento em que escrevo essa carta para você, as ações deliberadas e as omissões deliberadas de Bolsonaro e seu Governo gestaram dezenas de milhares de meninas e meninos órfãos, pequenas e pequenos brasileiros que terão que crescer e viver sem pai ou sem mãe. Como você, Maria.

Eu olho para o seu rosto bochechudo de bebê e penso: como vou explicar a você o porquê de crescer sem pai? Eu olho para você, Maria, com apenas 2 anos, e penso: como vou explicar que sua vida, também materialmente, será enormemente prejudicada porque agora sua mãe terá de te sustentar sozinha? Eu olho para você, Maria, com apenas 2 anos, e penso: quem vai pagar a você, Maria, por aquilo que não tem preço, a perda de um pai? Quem vai pagar a todas as Marias e Clarices e Sthephanhys? Quem vai pagar a todos os Josés e Pedros e Neymares? Quem, Maria?

Antes que você levante seus olhos perfurantes para mim mais uma vez, eu preciso voltar a falar do seu pai. Quando eu o conheci, Maria, ele já era um repórter fotográfico experiente. Tinha trabalhado muitos anos no Estadão e recém desembarcara na Época, a revista onde eu trabalhava. Entre suas tantas fotos notáveis está a de um menino vivendo nas ruas de São Paulo, um menino condenado pela nossa incapacidade de enxergar. A imagem capturada pelo seu pai mostra uma criança pequena, apenas um pouco maior do que você, que desloca a chupeta da boca para dar uma tragada no cigarro. É brutal. A chupeta e o cigarro, lado a lado naquela boca com dentes de leite. A infância que resiste pedindo cuidado, a infância destruída que, sem cuidado, é incinerada com um cigarro.

Penso que só Lilo poderia ter capturado aquele instante. E, também daquela vez, Lilo sofreu com o que para sempre sofreria. O que seu pai denunciava provocava comoção social, discursos, mas a sociedade e o Estado logo se esqueciam. E as crianças do Brasil seguiriam morrendo antes de crescer.

E agora, Maria, agora é você a criança que perdeu o pai. Você e dezenas de milhares de brasileirinhas e brasileirinhos. Eu preciso respirar fundo, eu, que ainda tenho ar. Será que ainda restará oxigênio para mim, Maria, quando chegar a hora dessa nossa conversa, ou também eu serei mais uma vítima de extermínio? Enquanto escrevo essa carta para você nenhuma brasileira, nenhum brasileiro está seguro do dia seguinte. E não estará, até que Bolsonaro seja impedido de seguir executando seu plano de morte.

Mas, sim, eu preciso respirar o ar que ainda resta no país e seguir contando a você sobre o homem que matou seu pai. A análise dos documentos assinados pelo presidente do Brasil, que eu prefiro chamar de antipresidente, assim como suas declarações públicas e assim como os documentos e as declarações públicas de membros do seu Governo, pelo menos um deles general da ativa, mostram a execução de um plano de disseminação para promover imunidade por contágio. É verdade, isso aconteceu, os fatos estão documentados. Mas, ainda assim, Maria, eu preciso dizer a você que me parece faltar pelo menos uma peça.

Nunca conheci ninguém como Bolsonaro. Alguém que parece todo ele o que a psicanálise chama de "pulsão de morte". Minha experiência de mais de 30 anos entrevistando gentes de todas as formas, inclusive assassinos, estupradores e abusadores, e cobrindo todo o tipo de eventos, me mostra que grandes acontecimentos são produzidos por subjetividades tanto ou mais do que por objetividades. As objetividades são o que permitem a subjetividade de se realizar como ato. Mas a força, a pulsão, ela vem de um lugar menos aparente, menos assumido e menos pronunciado.

Minha hipótese, Maria, é que Bolsonaro gosta de matar. Ele também gosta de assistir ao sofrimento de todos os outros, exceto o de seus filhos, que moldou a sua imagem e semelhança para seguirem seu legado de destruição. Um dia, se você tiver estômago, Maria, posso te mostrar uma série de cenas e declarações do homem que hoje governa o Brasil nas quais ele deixa explícito seu gozo com a dor alheia. Algumas vezes, ele até mesmo ri quando se refere aos mortos da pandemia.

O mais fácil, Maria, é achar que isso é loucura, como se a loucura pudesse explicar esse gosto por morte. Não é loucura, Maria. Bolsonaro gosta de matar, gosta de infligir sofrimento e de assistir ao sofrimento, gosta de ver o sangue dos outros correr. Ele gosta. E, infelizmente, Maria, não está sozinho nesse gosto. Seus apoiadores na Amazônia, Maria, onde ambas vivemos, tem essa mesma ânsia. Assim como Bolsonaro planejou explodir bombas nos quartéis, eles planejaram o "dia do fogo", em 2019, e incendiaram vastas porções da maior floresta tropical do mundo.

Também preciso dizer a você, Maria, que Bolsonaro nunca escondeu seus gostos e pulsões. Ele já declarou que "a ditadura deveria ter matado pelo menos uns 30.000", que preferia "um filho morto num acidente de trânsito a um filho gay", que quem discorda dele "vai para a Ponta da Praia". O que é "Ponta da Praia", você certamente perguntará. E eu vou ter que explicar a você, Maria, que era um lugar de desova dos corpos dos opositores, torturados até a morte durante o regime militar que oprimiu o Brasil de 1964 a 1985, quando seu pai e eu éramos crianças e depois adolescentes.

Você saberá então, Maria, de mais um triste momento da história do seu país. Bolsonaro, Maria, é produto desse capítulo tenebroso do Brasil. É filho legítimo, principalmente, da impunidade daqueles que torturaram e mataram a mando e a soldo do Estado. Foi ali que Bolsonaro aprendeu que, a serviço do Estado, é possível liberar todas as pulsões de morte, todo o desejo de destruição dos corpos alheios, sem jamais ser responsabilizado e punido por isso. Ao contrário. Como aconteceu com Bolsonaro, o funcionário público planeja explodir quartéis e é promovido a capitão, depois vira deputado e um dia se torna presidente do país.

Ninguém tem como herói declarado um dos mais sádicos torturadores do Brasil por acaso. Sim, Maria, eu sofro para dizer isso a você, mas é preciso. O herói do presidente do Brasil é Carlos Alberto Brilhante Ustra, um homem que torturava até mesmo mulheres grávidas e crianças do seu tamanho, Maria. E, preciso repetir a você, porque você tem direito à verdade: Bolsonaro nunca escondeu isso. Pelo contrário. Ostentava seu herói publicamente como um troféu e, na campanha eleitoral que faria dele presidente, a figura do torturador foi estampada numa camiseta. E mesmo assim esse homem -esse homem- foi eleito.

Bolsonaro é o mal, Maria. E, antes que você levante seus olhos inquisidores na minha direção, eu preciso voltar a falar do seu pai, do contrário não terei forças para chegar ao final dessa carta. E preciso chegar.

Penso que seu pai aprendeu a ver com dona Geraldinha, a mãe que se alfabetizou aos 92 anos porque não queria morrer cega das letras, a mulher de palavra cantada que pariu 16 crianças na roça de Passos, em Minas Gerais. Nenhum sofrimento, e eles foram muitos, deixou marca nos olhos de sua avó, Maria. Eu queria tanto que você a tivesse conhecido, porque dona Geraldinha, assim como seu pai, tinha a pureza de quem a todo momento "renasce para a eterna novidade do mundo". Dona Geraldinha deu ao seu pai, Maria, olhos de primeira vez.

E foi com esses olhos, Maria, que seu pai se tornou um fotógrafo capaz de documentar a brutalidade, a extensa folha corrida de violações de direitos dos tantos Brasis, sem jamais deixar de capturar a beleza mesmo nas horas brutas. Era nisso que seu pai era imbatível. Lilo apreendia num vislumbre onde estava a resistência pela alegria, pelo riso, pelas delicadezas do cotidiano. É desse olhar suas melhores fotos. E é com esse olhar que suas imagens atravessaram o mundo estampando páginas impressas ou digitais de publicações como EL PAÍS, The Guardian, Folha de S. Paulo, Amazônia Real, Repórter Brasil e tantas outras.

Meu caminho se cruzou com o do seu pai, Maria, em 2001, quando nós dois trabalhávamos na revista Época. Viajamos juntos pela primeira vez para o território Yanomami. Nunca tínhamos trocado palavra antes dessa pauta e olhávamos desconfiados um para o outro. Depois de avião, helicóptero e voadeira, finalmente alcançamos a aldeia indígena à noite, ensopados de chuva amazônica. Nos ofereceram vermes assados na brasa das fogueiras e um espaço no lado de fora da bela casa coletiva. Só cabia uma rede, e seu pai e eu dormimos com o pé de um na cara do outro.

Choveu sobre nós a noite inteira e atravessamos a madrugada tremendo de frio. Ao amanhecer, despertamos com os gritos da equipe de saúde que acompanhávamos: "No chão, não! Segura por favor! Cospe aqui!". Os profissionais da ONG Urihi precisavam coletar o primeiro catarro da manhã para teste de tuberculose, a doença levada pelos garimpeiros que dizimava -e ainda dizima- os indígenas. Nunca vimos tanto catarro na nossa vida. Com uma estreia dessa magnitude, ou nos amávamos para sempre ou nos odiávamos para sempre. Seu pai e eu nunca mais nos separamos. Tornamo-nos irmãos de alma na vida e uma dupla de reportagem no jornalismo -e nunca separamos uma dimensão da outra. É por isso que, quando você nasceu, Maria, tive a honra de ser sua madrinha.

Duas décadas já haviam se passado desde a primeira reportagem e dezenas de outras aconteceram. Em 2017, seu pai e eu decidimos documentar o Brasil e o mundo desde a Amazônia e nos mudamos para Altamira. Desembarcamos na cidade na noite de 16 de agosto e, numa típica lilagem, na mesma noite seu pai beijava sua mãe (ou sua mãe beijava seu pai) no trapiche do cais, na beira do rio Xingu. Sua mãe, Maria, já era uma das mulheres mais bonitas da região, mas principalmente, Maria, uma ativista pela Amazônia e pelos direitos das mulheres negras. Você nasceu desse amor maior do mundo, Maria, e foi alimentada a leite materno e manifestações contra Belo Monte e tudo o que não presta, onde você passava de colo em colo, amparada por mãos assinaladas por trabalho duro.

E por tudo o que não presta seu pai foi morto, Maria. Ele possivelmente se contaminou com covid-19 ao documentar em vídeo o ecocídio produzido pela Usina Hidrelétrica de Belo Monte na Volta Grande do Xingu. Esse crime já foi denunciado pelo Ministério Público Federal, mas ainda assim segue sendo perpetrado por conivência do Governo Bolsonaro. Quando você puder ler essa carta, Maria, você já terá descoberto. Ainda assim, preciso te dizer. Você, Maria, nasceu e crescerá numa cidade transfigurada por uma obra corrupta e corruptora. Altamira, Maria, se tornou a cidade mais violenta da Amazônia. Nesse cenário de cataclisma climático provocado por ação humana, adolescentes começaram a se matar em série no início de 2020. Vamos acordar desde já, Maria, que você aprenderá com sua mãe a resistir a todas as formas de morte.

Doente desde os primeiros dias de março, seu pai enfrentou todo o colapso do sistema público de saúde numa cidade amazônica. Sobre esse capítulo, Maria, vou precisar pedir licença a você para me aprofundar em uma segunda carta, porque há muito que ainda precisa ser esclarecido. Por enquanto, vou apenas mencionar que seu pai morreu na fila por uma vaga numa UTI pública de São Paulo.

Seu pai só não morreu na rua, Maria, como aconteceu -e ainda acontece- com milhares de brasileiras e brasileiros porque uma rede de amigas e amigos dedicou seus dias a conseguir doações que permitiram interná-lo na UTI de um hospital privado. Ainda assim, seu pai morreu com uma dívida impagável que nem todas as vaquinhas e vendas de fotos e de camisetas conseguiram alcançar. Seu pai sonhou tanto com a casa própria que nunca conseguiu construir com seu salário de jornalista enquanto viveu e sua morte custou um valor capaz de construir várias casas. Assim é o Brasil, Maria.

Para não perder o fio, é necessário que eu siga te contando sobre tudo o que não presta. Você deve ter percebido, Maria, que eu cada vez prolongo mais os parágrafos sobre seu pai porque meu coração se rebela diante da pergunta inescapável. Desta vez, prometo, vou enfrentar seus olhos e deixar que eles me furem.

Você vai me perguntar, Maria, com o olhar sangrando, por que Bolsonaro não foi barrado. Você vai me perguntar, Maria, por que as instituições, em todas as áreas, não impediram Bolsonaro de seguir disseminando o vírus e matando brasileiras e brasileiros. E eu vou ter que dizer a você que aqueles que comandam as instituições se dividem entre os covardes e os corrompidos. Ambos cúmplices, já que a omissão é um tipo de ação.

Para você não sentir-se tão ferida pela sociedade brasileira, é justo que eu diga a você que já são muito mais de 100 os pedidos de impeachment de Bolsonaro hibernando na gaveta do presidente do Congresso. Primeiro foi Rodrigo Maia, que os manteve lá, hoje é Arthur Lira, representante de uma facção do parlamento formada por deputados de aluguel cujo apelido é Centrão. Quem paga mais, leva. E Bolsonaro desembolsou 3 bilhões de dinheiro público em verbas extras para alugar a lealdade de excelentíssimas excrescências. Para que começassem a investigar a atuação do Governo Bolsonaro na pandemia por uma comissão parlamentar de inquérito foi preciso uma ordem do Supremo Tribunal Federal.

Eu sei, Maria, eu também sinto nojo. E o vômito me atravessa a garganta quando me obrigo a te dizer que existe ainda uma entidade metafísica a que dão o nome de "mercado". Essa entidade apoiou e respaldou Bolsonaro, assim como o miniministro da Economia, Paulo Guedes, por acreditar que poderia lucrar com Bolsonaro no poder. É preciso dizer que, embora seja pronunciada como se fosse uma entidade acima do bem e do mal, movendo-se por forças superiores, o tal "mercado" é apenas um clube muito seleto de humanos feitos com o mesmo número de cromossomos que eu e você, mas que se apropriam da maior parte da riqueza do planeta. Parte desse clube seletíssimo já fez as contas e desistiu, mas há os que ainda acreditam que Bolsonaro pode seguir tendo alguma utilidade. Esse clube resume-se a um punhado de bilionários e supermilionários e um número menos insignificante de executivos a soldo deles.

Tenho de te contar, Maria, que uma parte da imprensa do país faz bochecho com antisséptico bucal antes de pronunciar ou escrever a palavra "mercado", como se estivesse se referindo a uma espécie de Oráculo de Delfos. E, para se referir aos generais e às Forças Armadas que apoiaram (e apoiam) Bolsonaro, duplica a dose de enxaguante assim como os amantes fazem para se preparar para o primeiro beijo. Um dia, talvez numa terceira carta, vou precisar te contar, Maria, sobre o fetiche de farda que acomete o Brasil. Qualquer general de pantufa faz essa turma tremer. Ainda não sei dizer se por medo ou por pulsão erótica.

Eu sei, Maria, sei que ainda estou fugindo do tema mais difícil. Desculpa, mas ainda não será nesse parágrafo. Vou precisar contar um pouco mais sobre seu pai para voltar a preencher meus pulmões com ar depois dessa rápida incursão pelo esgoto.

Quero te contar que seu pai tinha se tornado verbo. A definição do verbo "lilar" virou até camiseta à venda na lojinha online criada para arrecadar doações para o tratamento e também para o seu sustento e o da sua mãe. Como está o Lilo, as pessoas me perguntavam? Lilando. E todos já entendiam que ele estava se movendo pelas ruas como se o mundo fosse bom e não tivesse pressa, parando para coletar uma muda de flor por onde andasse sem perceber que a 4X4 tirou fino, poetando nas esquinas, cantando seu assombroso repertório de MPB ou a coleção completa de Pink Floyd com a certeza inabalável do amor da plateia.

Seu pai era assim, Maria. Mesmo pisando sobre campo minado, ele cantava ou poetava, como se intuísse que era preciso manter a leveza ao pisar nas bombas para não explodir com elas. Desarmava qualquer um, às vezes literalmente, com sua certeza de que ninguém teria motivo para fazer mal a ele. Seu pai acreditava que, no final, sempre haveria alguém disposto a lançar uma corda para ele emergir do fosso já puxando um samba. E assim seguia lilando Brasis afora.

Faço mais uma vez uma prece silenciosa para que seu pai não tenha descoberto que dessa vez o buraco era fundo demais e nem todas as cordas que os médicos e enfermeiros, assim como sua família e seus amigos jogaram foram suficientes para enfrentar um extermínio promovido com a máquina do Estado.

Não, Maria, ainda não vou retomar esse caminho de escuridão. Ainda preciso te contar que fui descobrindo devagar que existe algo em que seu pai era ainda mais talentoso do que na fotografia. Lilo era um gênio do amor. A rede que se teceu em apenas um dia para cuidar dele e, agora, também de você e sua mãe, é a prova da capacidade do seu pai em ser amado. E ele retribuía. Enquanto não foi intubado, mesmo na UTI, seu pai dava um jeito de responder às mensagens que recebia de todas as geografias. Como já não tinha ar nem força suficientes para escrever ou falar, promovia uma farta distribuição de emojis. A última mensagem que tenho dele no meu whatsapp tem um coração, nove árvores copadas, três coqueiros e três plantinhas fofas. E então seu pai mergulhou no coma induzido.

Eu jamais imaginaria, Maria, que nossas últimas palavras trocadas seriam emojis. Há 20 anos eu e seu pai andávamos juntos contando os Brasis, eu como repórter de texto, ele como repórter de fotos. Sempre acreditei que, quando escrevia, somava os olhos do Lilo aos meus. E, quando ele fotografava, somava os meus olhos aos dele. Nos movíamos pelo mundo de modo quase simbiótico, nos entendendo apenas pelo olhar. Preciso contar a você, Maria, que quando os olhos de seu pai foram fechados, passei a andar pelos mundos, os de fora e os de dentro, meio cega, cambaleando, desacostumada a ter apenas um par de olhos para contar as histórias desse tempo. E, quando soube que Lilo nunca mais voltaria abri-los, senti que seus olhos tinham sido amputados de mim.

Sim, eu sei Maria, é hora de enfrentar os teus olhos bem abertos. E me encarando. O que eu adiei até agora é a pergunta inescapável. Por que nós não impedimos Bolsonaro?

Eu poderia começar essa resposta te contando que o Brasil é um país fundado sobre corpos humanos, os dos indígenas e depois os dos negros que aqui chegaram escravizados. Você tem, Maria, essa história gravada no corpo, é a tua história. Esse país sempre conviveu com a morte violenta, acreditando que era "normal" existir os matáveis, gente da sua cor, Maria, e os não matáveis. Teu povo, Maria, só parou de ser formalmente escravizado há pouco mais de um século e segue fornecendo a carne para as piores estatísticas de vida e de morte. É um país brutal, Maria, e mesmo a alma dos melhores entre nós é deformada pelo racismo estrutural.

Ainda assim não seria a história inteira. Minha geração é fraca, Maria, preciso dizer a você. Grita muito, mas se arrisca pouco a enfrentar os opressores. Prefere sempre arriscar o corpo dos outros, e a essa altura você já sabe a cor do corpo dos que são chamados a se sacrificar. Quando tua geração olhar para a minha, como você está fazendo agora, tenho certeza que teremos uma vergonha maior do que a vida, porque esse é o tipo de vergonha que mancha uma vida. A depender do tamanho da omissão, mancha até mesmo um nome, para muito além das primeiras gerações.

Sim, vocês, vítimas do fazedor de órfãos chamado Bolsonaro, vão cravar seus olhos em nós e perguntar: "Por que vocês não o impediram de matar nossos pais e mães? Onde vocês estavam? O que estavam fazendo?". E, por fim, a pergunta mais dura: "Quem são vocês?".

Te digo, Maria, que hoje já somos marcados de guerra. Nenhum povo perde quase meio milhão de pessoas sem ficar marcado. E seremos assinalados por essa vergonha, por essa afronta, por esse ultraje de testemunhar o extermínio e nos descobrir acostumados a morrer ou a ver matar. Eu já repeti essa pergunta algumas vezes e volto a repetir: como pode barrar seu próprio genocídio um povo que se acostumou a morrer?

Já está dado, Maria, já aconteceu. Mais de 410.000 mortes assinalam uma sociedade para sempre. O que não está dado é se permitiremos que outros mais de 410.000 morram. Neste momento, o Congresso faz uma CPI para apurar os crimes do Governo Bolsonaro relacionados à covid-19. Acredite, Maria, só agora, pela primeira vez, a responsabilidade de Bolsonaro sobre as mortes por covid-19 tornou-se o principal tema do Brasil.

Quando você ler essa carta, Maria, já estará decidido e contado nos livros de história se Bolsonaro seguiu matando seu povo ou se finalmente, com um atraso para sempre criminoso, ele foi responsabilizado e barrado. Espero, Maria, mas espero tanto, que você e todos os órfãos tenham algum motivo não para nos perdoar, porque é imperdoável, mas ao menos para ter menos vergonha da minha geração. Que possamos dizer, ainda que tardiamente, que obrigamos as instituições a cumprir seu dever constitucional.

Pelo menos uma coisa eu te prometo, Maria, e prometo também a todas as crianças sem mãe e sem pai. O que aconteceu será contado, será documentado, será gravado em pedra se for preciso. Os filhos e netos de cada autoridade que se omitir conhecerão a história que manchará seu sobrenome. E enquanto eu encontrar ar para respirar estarei lutando para ver Bolsonaro responder por seus crimes na justiça, a do Brasil e a do mundo. Não faço isso por você, Maria, não sou mentirosa. Faço isso por mim. O olhar que mais temo é o meu no espelho do banheiro.

Lembrar será nossa resistência. Lembrar é sempre nossa resistência. E lembraremos, Maria. E transmitiremos essa memória geração após geração.

Eu tinha planejado terminar essa carta falando sobre borboletas. Mas não será como planejei. Para não dizer que não falei de borboletas, vou então te contar o seguinte, Maria. A viagem mais importante que eu e seu pai fizemos aconteceu em 2004. Fomos os primeiros jornalistas a alcançar a Terra do Meio, no Pará, na Amazônia profunda. As fotos do seu pai e o meu texto foram decisivos para impulsionar a criação da Reserva Extrativista Riozinho do Anfrísio. É por isso que seu pai colocou na capa do perfil dele no Facebook uma foto aérea do Riozinho e escreveu: "Enterrem meu coração numa curva do Riozinho do Anfrísio".

Quando alcançamos o Riozinho pela primeira vez, Maria, fomos engolfados por uma revoada de borboletas. Não dezenas nem centenas, mas milhares. Eram amarelas, de vários tons de amarelo, e para sempre eu e seu pai sentiríamos que havíamos atravessado um portal. Um portal da floresta, sim, mas também um portal dentro de nós. Daquele momento em diante, nós dois começamos a nos amazonizar. Maria, o Riozinho se tornou para nós a terra das borboletas amarelas.

Aprendemos, seu pai e eu, a nos tornar natureza ou nos retornar natureza. É também por isso que afirmo a você, Maria, com toda convicção, que não era hora de seu pai morrer. Bolsonaro destrói a floresta numa velocidade só vista no período da ditadura civil-militar. Milhares e milhares de quilômetros quadrados de mundos complexos povoados por gentes de todas as espécies, humanas e não humanas, foram deletados do mapa. Bolsonaro destruiu também a vida de mais de 410.000 famílias, entre elas a sua.

Com esse massacre, Bolsonaro e seu Governo provocaram um profundo desequilíbrio no planeta. Não se apaga quase meio milhão de vidas sem causar um cataclisma. Eu sei que na sociedade que vê pessoas apenas como indivíduos e não como seres em constante intercâmbio com outros seres, essa ideia é de difícil apreensão. Mas você, Maria, é capaz de compreender. Já podemos sentir esse desequilíbrio no ar que nos falta. Cada morto que deveria estar vivo esgarça o tecido da Terra. O que acontece nesse momento é uma catástrofe de grandes proporções, para muito, mas muito além de uma lista de vítimas.

Na hora em que seu pai morreu, eu tive um sonho acordada. Vi uma onça que se movia delineada em branco. Não uma onça como a vemos na floresta que vemos, mas semelhante a um fantasma de onça. E ela estava furiosa. A dor que senti com a morte do seu pai era a dor de ter minhas tripas arrancadas a dentadas. Compreendi então que seu pai era a onça. E compreendi que eu precisava deixá-lo partir. A onça então embrenhou-se na floresta. Dou a você esse sonho, para que seu pai reconvertido em onça caminhe ao seu lado por todas as florestas.

Seu pai não terá o coração enterrado numa curva do Riozinho. Mas terá, sim, suas cinzas lançadas lá onde esse rio pequeno apenas no nome encontra o Iriri. E eu espero que o portal de borboletas amarelas se abra para recebê-lo. Parece simples, porque as borboletas sempre estiveram lá, mas dias atrás soube que Bolsonaro e todos os destruidores da Amazônia antes dele e com ele estão roubando também as cores das borboletas. Cientistas do Brasil e do Reino Unido descobriram que as borboletas estão se tornando cinzas e pardas para se mimetizar a uma natureza morta que assumiu a cor das queimadas e derrubadas. Sim, Maria, homens como Bolsonaro e sua estirpe de assassinos estão também roubando literalmente a cor do mundo.

Não vou iludir você, Maria, com histórias de esperança. Não sou esse tipo de madrinha. Você e todas as órfãs e órfãos nasceram no tempo que luto é luta. E terão que lutar -e muito- para que o mundo em que viverão siga tendo cor. Eu estarei ao seu lado, com minhas palavras e meus dentes.
Eliane Brum Site: elianebrum.com
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Email: elianebrum.coluna@gmail.com Twitter, Instagram e Facebook: @brumelianebrum é escritora, repórter e documentarista. Autora de Brasil, Construtor de Ruínas: um olhar sobre o país, de Lula a Bolsonaro (Arquipélago).

Adere a

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Maria, preciso te contar sobre Bolsonaro, o fazedor de órfãos

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Maria, você tem apenas 2 anos. Um, dois. E apenas esses dois anos separam seu nascimento da morte do seu pai. Lilo Clareto morreu em 21 de abril. A causa oficial da certidão de óbito é: "sepse grave, pneumonia associada à ventilação e covid (tardia)".

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Projeto multidisciplinar que quer desapagar a história de indígenas, negros e periferias. Lançamento do projeto: 30/04/21 no facebook, instagram, youtube...

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Listen to this episode from DESAPAGA POA on Spotify. O Desapaga POA é desenvolvido por uma equipe multidisciplinar de pesquisadores de várias áreas das ciências humanas e traz, nesta primeira série de 10 episódios em podcast, diversos temas relacionados a Porto Alegre, que visam o desapagamento da memória e história de negros, negras, negres; indígenas e periferias da cidade.

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Cada estudante, servidor, servidora, cada trabalhador ou trabalhadora terceirizada, cada membro da comunidade acadêmica do nosso IFRS que faleceu em decorrência de complicações por Covid-19, deixa um rastro de tristeza na vida das pessoas com quem convivia. A impossibilidade de fazer as

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LUTO, TRAUMA E VIOLÊNCIA: QUESTÕES ATUAIS 

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LUTO, TRAUMA E VIOLÊNCIA: QUESTÕES ATUAIS 

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eventos online do Laboratório - Psicanálise Sociedade e Política, do Instituto de Psicologia da USP

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Nasceu em 1889 em Gotha, na Alemanha, foi pioneira da fotomontagem e integrante do grupo dadaísta berlinense entre 1917 e 1922. Höch sobreviveu ao regime nazista na Alemanha durante a Segunda Guerra Mundial, durante a qual manteve um acervo de arte dadaísta que possibilitou o reconhecimento do grupo após a guerra. Apesar de sua importância para o movimento teve seu trabalho reconhecido apenas em 1971, quando foi feita sua primeira exposição retrospectiva. Até então, Höch era citada apenas como companheira de Raoul Haussman ou como mera mão-de-obra do grupo dadaísta. Hanna Höch morreu em 1978, em Berlim, Alemanha.

O dadaísmo tem como seu marco inicial a fundação do grupo Cabaret Voltaire, em 1916, em Zurique, e é conhecido por ter promovido manifestações caóticas, que contestavam, além da própria arte, os valores de uma época marcada pela guerra. Segundo Argan, a tese dadaísta era a de "considerar falsa a direção tomada pela civilização, e encarar a guerra como a conseqüência lógica do processo científico e tecnológico; era preciso, portanto, negar toda a história passada e qualquer projeto de uma história futura, e voltar ao ponto zero." (p. 356)

Com isso em mente, é possível analisar alguns dos trabalhos de Hannah Höch como críticas e apontamentos específicos sobre a situação das mulheres no período em questão, compreendendo a relação de poder entre homens e mulheres como parte da história que precisa ser negada. Várias de suas fotomontagens possuem figuras femininas como protagonistas, como Mutter (1930), ao lado, por exemplo, onde há uma figura com torso feminino que parece demonstrar cansaço e uma face coberta por uma máscara. A boca e os olhos estão visíveis, porém sua identidade é escondida... ou será que sua identidade passou a ser o que a máscara apresenta? Será que ela percebe essa máscara que cobre seu rosto? A própria Hannah vivia em um meio predominantemente masculino - o artístico - e sofreu diversas conseqüências por ser uma das poucas mulheres que se aventuravam nele, tendo sua identidade como artista até certo ponto apagada, encoberta.

A opção por trabalhar com fotomontagens traduz em parte o propósito dadaísta de questionar a arte, ao juntar pedaços de imagens de revistas, um meio de comunicação de massa, para produzir seus trabalhos. O resultado são figuras fragmentadas, bem como estava (está?) a sociedade. Seu trabalho Schintt mit dem Küchenmesser durch die letste Weimarer Bierbauchkulturepoche Deutsschlands (1919), ao lado, retrata bem a bagunça, a falta de lógica, a fragmentação, as máquinas e multidões que compõem um cenário sufocante e insano. Olhar algum tempo para esse trabalho me faz acreditar que se eu olhar demais posso me prender numa espécie de sonho cruel, onde as pessoas são menos pessoas que tentativas de ser e nada parece possibilitar o mínimo dos prazeres. Tenho a impressão de que após algum tempo nesse mundo que Hannah Höch (re)produz eu me esvaziaria de sentido e me juntaria às figuras tristes que ali estão, perseguindo mecanicamente algum objetivo inútil até o fim de minha existência...

Tauana M.

Fontes:

GROSENICK, Uta. Mujeres Artistas de Los Siglos XX y XXI. Taschen.

ARGAN, Giulio Carlo. Arte Moderna. Tradução Denise Bottmann e Frederico Caroti. São Paulo: Companhia das Letras, 1992.

Link:

THE INTERNATIONAL DADA ARCHIVE [Arquivo internacional Dada] - em inglês, com textos disponíveis para download em alemão e francês, incluindo imagens de revistas dadaístas. http://sdrc.lib.uiowa.edu/dada/index.html

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Nasceu em 1889 em Gotha, na Alemanha, foi pioneira da fotomontagem e integrante do grupo dadaísta berlinense entre 1917 e 1922. Höch sobreviveu ao regime nazista na Alemanha durante a Segunda Guerra Mundial, durante a qual manteve um acervo de arte dadaísta que possibilitou o reconhecimento do grupo após a guerra.

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Bem vindo ao estado suicidário | N-1 Edições

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Você é parte de um experimento. Talvez sem perceber, mas você é parte de um experimento. O destino do seu corpo, sua morte são partes deum experimento de tecnologia social, de nova forma de gestão.

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Negacionismo e Estado Suicidário - Vladimir Safatle

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A mente de Adolf Hitler - Walter C. Langer

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Angelo Attanasio

Da BBC News Mundo

O escritor italiano Antonio Scurati, nascido em Nápoles, conta que teve "uma luz" ao assistir a um vídeo de arquivo de Benito Mussolini, líder fascista que governou a Itália entre 1922 e 1943;.

Ele diz que enquanto fazia uma pesquisa para um de seus livros, viu o "Duce" discursar veementemente contra as pessoas que ocupavam a Piazza Venezia, grande praça de Roma.

Scurati diz que se lembra com clareza que, ao ver Mussolini fazendo um de seus discursos típicos, teve um momento de exaltação: "Mas isso nunca foi mostrado por ninguém!"

"Quero dizer", explica Scurati em uma conversa telefônica com a BBC News Mundo, serviço em língua espanhol da BBC, "que existe uma extensa literatura acadêmica, historiográfica e de ensaios sobre Mussolini e o fascismo. Mas ninguém escreveu um romance sobre Mussolini."

Em 2018, cerca de quatro anos depois daquela "luz" - e de consultas a milhares e milhares de documentos, livros, recortes de jornais, arquivos -, Scurati publicou o livro M, O Filho do Século (editora Intrínseca), um romance histórico no qual Mussolini é o protagonista.

O autor define a obra como um "romance documentário", pois, como explica uma nota no início do livro, "todos os fatos, os personagens, os acontecimentos, os diálogos não são inventados, mas documentados historicamente".

"Até o seu pensamento", diz Scurati, que ocupa o primeiro e o último dos curtos capítulos. O livro é o primeiro volume de uma trilogia sobre a vida do Duce.

A trilogia, uma vez publicada, será transformada no roteiro de uma série internacional de televisão dirigida por, antecipa Scurati, "um renomado cineasta sul-americano que viveu a tragédia de uma ditadura em seu país".

A história de M, O Filho do Século começa em 23 de março de 1919 com a fundação do movimento Fasci di combattimento (Grupos de combate, em tradução livre) em Milão, e termina em 3 de janeiro de 1925 quando o Duce, já presidente da Itália, assume em frente ao Parlamento "a responsabilidade política, moral e histórica" ​​pelo assassinato do adversário socialista Giacomo Matteotti, morto no ano anterior.

Esse momento é o que muitos historiadores consideram o início do regime totalitário fascista.

Mas como é possível escrever um romance inédito e original sobre um assunto do qual todos sabem não apenas o final, mas até os eventos intermediários?

"Esse foi um dos desafios deste projeto", diz Scurati. "Por essa razão, estruturei o romance imergindo o leitor no fluxo dos eventos conforme eles ocorreram. Como se a história pudesse ter tomado outras direções e o que aconteceu a seguir não fosse conhecido."

"Queria captar os fatos sob a perspectiva de quem os viveu", acrescenta o escritor italiano. "E não sob o ponto de vista de um historiador que a tudo olha de cima, como um pequeno deus que julga os fatos à distância".

"Os homens que viveram aquela época em muitos casos não entendiam o que estava acontecendo, pois estavam cegos. E eu queria que o leitor tivesse essa mesma sensação."

Esta, segundo ele, constitui uma das razões do sucesso do livro, que na Itália já vendeu mais de 300 mil exemplares. No Brasil, o romance foi lançado em janeiro deste ano.

O livro, que tem mais de 800 páginas, funciona como uma crônica meticulosa do agitado clima social, político e econômico que se vivia na Itália naquela época.

Destaca-se em suas páginas a mistura de oportunismo, inteligência, cinismo, energia - sexual e política - e falta de escrúpulos que caracteriza o Duce.

Um personagem, diz Scurati, cujo conhecimento ainda é essencial para entender o que acontece hoje.

A BBC News Mundo conversou com o escritor por ocasião de sua participação no Hay Festival de Querétaro, no México, que ocorre nesta semana de maneira virtual.

BBC - Por que você considera Mussolini o 'filho do século 20'?

Antonio Scurati - Por um lado, eu queria esclarecer que Mussolini não é o pai do século 20, mas sim um produto daquela época. E também para sublinhar que ele foi o filho preferido do século 20.

BBC - Por que 'filho preferido'?

Scurati - Não faz sentido que ele não seja um alienígena ou um bufão, um louco ou um demônio. Não. Ele mostrou com força sua vocação, o que culminará em uma grande tragédia política.

Não é por acaso que o fascismo é uma das últimas grandes invenções italianas que atingiram o mundo.

O fascismo influencia a história e os protagonistas do século 20, começando com Hitler e ou o nazismo, e passando por outros modelos políticos, tanto europeus quanto latino-americanos.

Não está claro que Juan Domingo Perón (ex-presidente da Argentina), por exemplo, em sua primeira etapa política, idolatre Mussolini. Ele viu compulsivamente os vídeos em que Mussolini apareceu, e considerou o fascismo como predecessor ou como o terceiro caminho entre o capitalismo e o comunismo, algo que procurava.

BBC - Se Mussolini é o filho do século 20, sua mãe metafórica é a violência e sua expressão mais extrema, a guerra?

Scurati - Sem dúvida. Eu defino a forma fascista de violência como hiperviolência, que tem suas raízes nas trincheiras da Primeira Guerra Mundial.

Ou seja, uma violência que não era mais humana, mas da qual todos foram vítimas, mesmo aqueles que a praticaram contra outros homens.

E Mussolini, no início de sua aventura política, sabia que poderia contar com duas armas para atingir seus objetivos.

Um era o jornal que dirigia, o "Popolo d'Italia". Ele foi um jornalista que inventou uma nova forma de fazer propaganda.

BBC - E a outra arma?

Scurati - A outra foram os grupos de violentos fascistas, que se uniram pela experiência da Primeira Guerra Mundial. Todos eram profissionais da violência.

O fascismo é o primeiro movimento político a ser equipado com uma milícia paramilitar, que corresponde exatamente a seus seguidores.

O problema é quando essa violência minoritária e quase profissional chega ao poder e se torna objeto de desejo político.

BBC - O que você quer dizer com isso?

Scurati - Acontece que milhões de italianos - e estou pensando no pequeno empresário ou no simples funcionário público, pequeno-burguês que não é violento - de repente passam a temer que a revolução socialista lhes tire tudo o que possuem.

Então eles começam a ficar fascinados com aquela violência do fascismo. Eles querem isso como uma possível solução para seus problemas.

Este é o ponto de inflexão: esses poucos profissionais da violência tornam-se o símbolo de uma solução fácil, imediata e rápida para a complexidade da realidade e da vida democrática, que começa a parecer inconclusiva, ineficaz e decepcionante.

E isso está acontecendo de novo, também na Europa.

BBC - Como todo romance históricos, então seu livro também aspira dizer algo sobre o momento atual?

Scurati - Olha, creio que uma das razões do sucesso deste livro é que muitos leitores procuram e encontram nele um mapa cognitivo para decifrar e se orientar num presente político em que se sentem perdidos.

Essa não era minha intenção no início. Acredito que a literatura não tenha outro objetivo senão contar a condição humana. No entanto, enquanto o escrevia, percebi que os ecos do ocorrido há 100 anos também podiam ser ouvidos no presente.

BBC - Ao dizer isso você pensa em algum acontecimento em particular?

Scurati - Sim, no populismo. Mussolini configura-se como o protótipo do líder populista dos 100 anos seguintes, até hoje.

Com uma ressalva: existem muitas diferenças entre o fascismo e os atuais partidos populistas, começando pela violência.

Os fascistas usaram a violência desde o início como um elemento sistemático da luta política. Por outro lado, hoje os partidos populistas são geralmente não violentos, limitam-se à violência verbal e operam dentro do sistema democrático.

Mas, se retirarmos o componente propriamente fascista de Mussolini, notamos que permanece o arquétipo do líder populista, isto é, daquele líder que consegue guiar as massas, que cheira seus humores - quase sempre são mal-humorados, raiva, medo, ressentimento - e os apoia.

Nesse sentido, Mussolini é o arquétipo de Jair Bolsonaro, de Donald Trump, de Matteo Salvini (líder da extrema-direita italiana). Mas também de líderes populistas de esquerda. Todos eles têm convicções ou ideias não vinculadas à realidade.

BBC - Eles são, então, os filhos metafóricos de Mussolini?

Scurati - Eu prefiro dizer que eles são seus netos ou bisnetos.

Deixe-me explicar: para encontrar os filhos metafóricos de Mussolini, deveríamos voltar pelo menos uma geração. Mas aqueles que aludem direta e conscientemente ao legado do fascismo estão basicamente fora da história. Por mais aterrorizantes e horríveis que sejam, eles são e continuarão a ser uma minoria.

Em vez disso, esses "netos" de hoje, descendentes indiretos e inconscientes de Mussolini, eu os considero mais perigosos.

Se Salvini, digamos, diz duas ou três bobagens, ele as diz de forma efetiva e direta, como se nosso único problema (da Itália) fossem os migrantes, e que temos que jogá-los ao mar. Enfim, essa é uma forma incrível de violência, uma redução brutal e violenta da complexidade da realidade.

E isso é um perigo.

BBC - Você já cogitou a possibilidade, ou mesmo o risco, de que os leitores fiquem fascinados pelo protagonista do livro?

Scurati - Sim, claro. Eu pertenço ao que um amigo meu chama de "a geração dos últimos meninos do século passado".

Ou seja, somos os últimos a ter sido educados intelectual e civicamente nos ideais do antifascismo e no mito da resistência contra o nazifascismo.

Desde o primeiro momento em que comecei a escrever este livro, me perguntei qual estratégia narrativa deveria adotar para evitar que o público tivesse empatia por Mussolini.

E por isso fiz uma escolha radical: não há um único diálogo, personagem ou acontecimento que não tenha sido documentado. Há uma adesão total e rigorosa às fontes históricas.

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'Mussolini é o arquétipo de líderes populistas como Bolsonaro, Trump e Salvini', diz autor italiano - BBC News Brasil

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Angelo Attanasio Da BBC News Mundo O escritor italiano Antonio Scurati, nascido em Nápoles, conta que teve "uma luz" ao assistir a um vídeo de arquivo de Benito Mussolini, líder fascista que governou a Itália entre 1922 e 1943;.

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Aparelhos, rodas e praças - Emerson Merhy

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Aparelhos, rodas e praças - Emerson Merhy

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Bifo.

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Acaba de chegar ao Brasil, com prefácio de janeiro de 2019, o livro "Depois do Futuro", de Franco Berardi, publicado originalmente em 2009, no aniversário de cem anos do

O Manifesto Futurista foi escrito pelo poeta italiano e publicado no jornal francês Fillipo Tommaso Marinetti Le Figaro em 20 de fevereiro de1909 ste manifesto marcou a fundação do futurismo , um dos primeiros movimentos da arte moderna . Consistia em 11 itens que proclamavam a ruptura com o passado e a identificação do homem com a máquina mecânica de metal reluzente, a velocidade e o dinamismo do novo século.
Em seu livro, o autor afirma que no decorrer de um século (1909-2009), essa máquina visível no espaço da cidade se transformou em uma maquina invisível, interiorizou-se, tornou-se infomáquina, biomáquina, nanomáquina, potência penetrante que se autogera e canibaliza o tempo.

O que quer dizer "futuro"a essa altura? Na época moderna, os indivíduos puderam construir uma biografia para si mesmos, ter lembranças pessoais, imaginações próprias. Homens e mulheres eram força-trabalho à disposição da máquina produtiva, mas eram também pessoas com seu corpo, com sua memória pessoal e de grupo. Agora, o tempo de vida se apresenta como um mosaico de fragmentos celularizados, células de tempo a serem emprestadas à rede. O que resta da singularidade de percursos biográficos individuais?, pergunta o autor.
Berardi faz um balanço das ideias de porvir gestadas na aurora das vanguardas artísticas e políticas do século passado. O autor articula filosofia, política, arte, cinema e literatura para fazer uma diagnóstico crítico do nosso tempo e lançar o seu "Manifesto Pós-futurista", contendo também 11 itens.

Manifesto Pós-futurista 1. Queremos cantar o perigo do amor, a criação diária da energia doce que nunca se dispersa.

2. A ironia, a doçura e a rebelião serão elementos essenciais da nossa poesia.
3. A ideologia e a publicidade exaltaram até agora a mobilização permanente das energias produtivas e nervosas da humanidade para o lucro e para a guerra; nós queremos exaltar a ternura, o sonho e o êxtase, a fragilidade das necessidades e o fazer dos sentidos. 4. Afirmamos que a grandiosidade do mundo enriqueceu-se com uma beleza nova, a beleza da autonomia. Cada um tem o seu ritmo e ninguém deve ser obrigado a correr em velocidade uniforme. Os automóveis perderam da raridade; sobretudo, não podem mais desempenhar a tarefa para a qual foram concebidos. A velocidade se tornou lenta. Os automóveis estão imóveis como estúpidas tartarugas no tráfego das cidades. Apenas a lentidão é veloz.
5. Queremos cantar o homem e a mulher que se acariciam para se conhecer melhor e conhecer melhor o mundo.
6. É necessário que o poeta se esbanje com calor e generosidade para aumentar a potência da inteligência coletiva e para reduzir o tempo do trabalho assalariado.
7. Só há beleza na autonomia. Nenhuma obra que não expresse a inteligência do possível pode ser uma obra de arte. A poesia é uma ponte lançada sobre o abismo do nada para criar compartilhamento entre imagens diferentes e libertar a singularidade.

8. Estamos sobre o promontório extremo entre os séculos. Temos que olhar para trás de nós para relembrar o abismo de violência que a agressividade militar e a ignorância nacionalista podem desencadear a qualquer momento. Vivemos há muito tempo na religião do tempo uniforme. A eterna velocidade onipresente já está atrás de nós, na internet; por isso, agora podemos esquecê-la para encontrar nosso ritmo próprio. .
9. Podemos ridicularizar os idiotas que difundem o discurso da guerra, os fanáticos da competição, os fanáticos do deus barbudo que nos incita ao massacre, os fanáticos aterrorizados pela feminilidade desarmaste que há em todos nós
10. Queremos fazer da arte uma força de mudança da velocidade da vida, gostaríamos de abolir a separação entre a poesia e a comunicação de massa, gostaríamos de tirar a mídia do comando dos mercados para entregá-la aos sábios e poetas. 11. Cantaremos as multidões que podem, enfim, libertar-se da escravidão do trabalho assalariado, cantaremos a solidariedade e a revolta contra a exploração. Cantaremos a rede infinita do conhecimento e da invenção, a tecnologia imaterial que nos liberta do cansaço físico. Cantaremos o intelectual rebelde, que executa um trabalho precário, mas que se põe em contato com o próprio corpo. Cantaremos a infinidade presente e não teremos mais necessidade do futuro.

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Acaba de chegar ao Brasil, com prefácio de janeiro de 2019, o livro "Depois do Futuro", de Franco Berardi, publicado originalmente em 2009, no aniversário de cem anos do O Manifesto Futurista foi escrito pelo poeta italiano e publicado no jornal francês Fillipo Tommaso Marinetti Le Figaro em 20 de fevereiro de1909 ste manifesto marcou a fundação do futurismo , um dos primeiros movimentos da arte moderna .

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A chegada das trevas: como os cristãos destruíram o mundo clássico

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A chegada das trevas: como os cristãos destruíram o mundo clássico

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Livro de Catherine Nixey.

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Catherine Nixey - La edad de la penumbra. Como el Cristianismo destruyó el Mundo Clásico (2018, Penguin Random House) - libgen.li

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Livro de Antonio Scurati

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M_ o filho do seculo - Antonio Scurati.pdf