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PUERTAS ABIERTAS A TODOS LOS SECTORES / COMUNIDAD. USAR ESTO COMO UN RECURSO

MÁS CONTACTO CON LA NATURALEZA

NO PERDER LA ILUSIÓN, LOS SUEÑOS, LA MOTIVACIÓN EN LA PRÁCTICA DOCENTE

CLAUSTROS ESTABLES / PERMANENCIA DE PLANTILLAS

MAYOR INTERACCIÓN ENTRE NIVELES

MAYOR DOTACIÓN DE RECURSOS HUMANOS

MAYOR DOTACIÓN DE RECURSOS PARA ABORDAR LA INTERCULTURALIDAD Y LA PLURALIDAD CULTURAL

QUE LA LABOR DOCENTE SEA MÁS VALORADA POR LA SOCIEDAD Y LAS FAMILIAS

ESTABILIZAR EQUIPOS DIRECTIVOS

ESPACIOS ADAPTADOS, BONITOS, AGRADABLES, DONDE HAYA PARA TODOS Y TODAS

PATIOS DINÁMICOS E INCLUSIVOS DONDE TODOS ENCUENTREN SU LUGAR DURANTE EL OCIO

QUE HAYA ESCUELA DE PADRES

AULAS SIN PUERTAS / CLASES AL AIRE LIBRE

MÁS SALIDAS AL ENTORNO. USAR LOS RECURSOS DEL ENTORNO

NO TANTOS PREJUICIOS DE LOS PADRES HACIA LOS MAESTROS Y MAESTRAS

CONVIVENCIA CON OTROS CENTROS (QUE NOS CONOZCAMOS ENTRE NOSOTROS)

MÁS ALUMNADO.

MÁS REDES DE INTERVENCIÓN

MÁS MÚSICA, BAILE, ARTE (ENSEÑANZAS ARTÍSTICAS SIEMPRE PRESENTES CON MAYOR PESO EN LA EDUCACIÓN INTEGRAL)

MAYOR USO DE DINÁMICAS DE GRUPO PARA CREAR COHESIÓN, OXIGENACIÓN MENTAL, EQUIPO, RESPETO...

QUE EL CUERPO Y LA PSICOMOTRICIDAD TENGAN EL PESO QUE SE MERECE DENTRO DE LA ESCUELA

MÁS DINERO, MÁS RECURSOS PARA ACTIVIDADES DE APOYO A LOS APRENDIZAJES

MÁS MAESTROS EN EL AULA / DOCENCIA COMPARTIDA O CODOCENCIA

UTILIZAR OTRO TIPO DE METODOLOGÍAS OLVIDADAS: TRABAJOS POR RINCONES, AMBIENTES, TALLERES, GRUPOS INTERACTIVOS, TERTULIAS DIALÓGICAS...

ELEGIR SI QUIERES QUE TU COLE SEA MULTINIVEL

PODER INTERACTUAR O FUSIONARSE CON SECUNDARIA CUANDO PUEDA SER ENRIQUECEDOR

UNA ORGANIZACIÓN QUE PUEDA SER MÁS FLEXIBLE

MÁS CUENTOS, MÁS CUENTACUENTOS

MÁS POESÍA Y BELLEZA

UN COLE CON MUCHAS PLANTAS, CON MUCHOS BICHOS, CON ESPACIOS PARA EL DESCANSO Y PARA LA ACTIVIDAD

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BUROCRACIA. AQUELLA DOCUMENTACIÓN QUE TENEMOS QUE RELLENAR QUE NOS QUITA TIEMPO Y QUE NO SUELE TENER UTILIDAD

LIBROS DE TEXTO (NO SER TAN DEPENDIENTES DE ESTOS NI QUE ESTOS SEAN LA GUÍA EXCLUSIVA DEL TRABAJO EN EL AULA)

CONFLICTOS ENTRE PROFESORADO Y FAMILIAS

FALTA DE APOYO AL PROFESORADO POR PARTE DE LAS FAMILIAS

LOS DEBERES / TAREAS PARA CASA

A LOS COMPAÑEROS INTOLERANTES

FALTA DE CONVIVENCIA ENTRE CENTROS

FALTA DE ESCUCHA Y RELACIÓN ENTRE LOS SECTORES DE LA COMUNIDAD EDUCATIVA

DESIGUALDADES ECONÓMICAS/ BRECHAS SOCIALES Y CULTURALES ENTRE ALUMNADO

APRENDIZAJES NO FUNCIONALES

PROFESORADO PASIVO Y CON MIEDO (SIN HABILIDADES EMOCIONALES)

PATIOS CON HORMIGÓN

INSPECTORES SIN RECICLAR / INSPECTORES QUE NO CUMPLEN LA VERDADERA FUNCIÓN DE MEJORAR LA ESCUELA PARA TODOS

ESOS PASILLOS POCO APROVECHADOS Y ESOS COLORES EN PAREDES Y MOBILIARIO TIPO CÁRCEL

LOS JUEGOS SEXISTAS O AGRESIVOS EN LOS PATIOS

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ANIMAR A LA REALIZACIÓN Y PARTICIPACIÓN DE ESCUELAS DE PADRES CON DINÁMICAS QUE ENGANCHEN (TERTULIAS, CAFÉS... IR INNOVANDO). EN ESTOS ESPACIOS PODEMOS TRABAJAR EN LA DIRECCIÓN QUE QUEREMOS Y TENER EL APOYO DE LAS FAMILIAS.

CREAR DINÁMICAS DE REUNIONES PARA INFORMAR A PADRES SOBRE LOS CRITERIOS, LA/LAS METODOLOGÍAS DE AULA, CÓMO SE TRABAJA, CON QUÉ INTENCIÓN U OBJETIVOS...

TOMAR DECISIONES DE CENTRO (POR EJEMPLO, CON RESPECTO AL CHEQUE LIBRO O AL USO DEL LIBRO DE TEXTO).

EXIGIR A LA ADMINISTRACIÓN QUE LOS EQUIPOS DIRECTIVOS PUEDAN TENER HERRAMIENTAS PARA MANTENER CLAUSTROS MÁS ESTABLES.

CREAR ACTIVIDADES PARA CONVIVIR CON OTROS CENTROS

TENER PRESENTE CÓMO PODEMOS UTILIZAR LOS RECURSOS DEL ENTORNO

PONIENDO EN PRÁCTICA EXPERIENCIAS POCO A POCO E IR VALORANDO SU IMPACTO

CREANDO COMISIONES QUE PROPONGAN MEJORAS EN LOS ESPACIOS DE USO COMÚN Y EN LAS AULAS PARA QUE ESTOS SEAN MÁS AGRADABLES Y BONITOS

PONIENDO EN VALOR Y EN PRÁCTICA EL TRABAJO INICIAL CON EL PLAN DE ACOGIDA

DELEGAR FUNCIONES, IMPLICAR AL PROFESORADO, RECONOCER SUS HABILIDADES Y SUS CAPACIDADES PARA UBICARLOS DONDE SE PUEDAN SENTIR AGUSTO

DISPONER DE ESPACIOS PARA LA ESCUCHA , LA REFLEXIÓN Y LA CONVIVENCIA ENTRE EL PROFESORADO

TENER PRESENTE EL CURRÍCULUM, TOMAR DECISIONES DE CENTRO PARA PROGRAMAR POR NIVELES / CICLOS

ATREVERSE A PONER EN MARCHA OTRAS METODOLOGÍAS

ACOSTUMBRASE A REALIZAR CRÍTICAS CONSTRUCTIVAS, SIEMPRE APORTANDO UNA POSIBLE SOLUCIÓN

BUSCAR Y PENSAR FORMAS DE ILUSIONARNOS. PROMOVER NUESTROS PUEBLOS COMO LUGARES MARAVILLOSOS DONDE PODER VIVIR PARA ATRAER A FAMILIAS QUE QUIEREN DEJAR LAS GRANDES CIUDADES Y CRIAR A SUS HIJOS EN UN ENTORNO MÁS SALUDABLE PONIENDO EN VALOR TODO LO QUE ESTE NOS APORTA A TRAVÉS DE ACCIONES QUE VAYAMOS IMPULSANDO: DIFUSIÓN DE EXPERIENCIAS DE APRENDIZAJES PARA LA VIDA COMO DECÍA LOURDES, QUE POTENCIEN EL DESARROLLO DE LA CIENCIA, LA MÚSICA, LA TECNOLOGÍA, EL ARTE, EL TEATRO, LAS RELACIONES HUMANAS SALUDABLES (MERCADILLOS, SOLIDARIDAD, CREATIVIDAD, ENCUENTROS POR TEMÁTICAS, ENCUENTROS INTERGENERACIONALES, APRENDIZAJE SERVICIO, JORNADAS DE OCIO, RECUPERAR O PONER EN VALOR LOS OFICIOS PERDIDOS, EL BAGAJE FOLCLÓRICO Y CULTURAL, INFLUIR CON IDEAS EN LA ECONOMÍA LOCAL, QUE NUESTRA VOZ SE TENGA EN CUENTA, QUE LLEGUE A TODAS PARTES...)

PIDIENDO MUCHA COLABORACIÓN Y RECURSOS A LOS SECTORES QUE CONFORMAN NUESTRA COMUNIDAD

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Una famosa página de Blake hace del tigre un fuego que resplandece y un arquetipo eterno del Mal; prefiero aquella sentencia de Chesterton, que lo define como un símbolo de terrible elegancia. No hay palabras, por le demás, que puedan ser cifra del tigre, esa forma que desde hace siglos habita la imaginación de los hombres. Siempre me atrajo el tigre. Sé que me demoraba, de niño, ante cierta jaula del Zoológico; nada me importaban las otras. Juzgaba a las enciclopedias y a los textos de historia natural por los grabados de los tigres. Cuando me fueron revelados los Jungle Books me desagradó que Shere Khan, el tigre, fuera el enemigo del héroe. A lo largo del tiempo, ese curioso amor no me abandonó. Sobrevivió a mi paradójica voluntad de ser cazador y a las comunes vicisitudes humanas. Hasta hace poco -la fecha me parece lejana, pero en realidad no lo es- convivió de un modo tranquilo con mis habituales tareas de la Universidad de Lahore. Soy profesor de lógica occidental y curioso de la oriental y consagro mis domingos a un sentimiento sobre la obra de Spinoza. Debo agregar que soy escocés; acaso el amor de los tigres fue el que me trajo de Aberdeen al Punjab. El curso de mi vida ha sido común, pero en los sueños siempre vi tigres. (Ahora los pueblan otras formas.)

Más de una vez he referido estas cosas y ahora me parecen ajenas. Las dejo, sin embargo, ya que las exige mi confesión.

A fines de 1904 leí que en la región del delta del Ganges habían descubierto una variedad azul de la especie. La noticia fue confirmada por telegramas ulteriores, con las contradicciones y disparidades que son del caso. Mi viejo amor se reanimó. Sospeché un error, dada la imprecisión habitual de los nombres de los colores. Recordé haber leído que en islandés el nombre de Etiopía era Bláland, Tierra Azul o Tierra de Negros. El tigre azul bien podía ser una pantera negra. Nada se dijo de las rayas, y de la estampa de un tigre azul con rayas de plata que divulgó la prensa de Londres era evidentemente apócrifa. El azul de la ilustración me pareció más propio de la heráldica que de la realidad. En un sueño vi tigres de un azul que no había visto nunca y para el cual no hallé la palabra justa. Se que era casi negro pero esa circunstancia no alcanza para imaginar el matiz.

Meses después, un colega me dijo que en cierta aldea muy distante del Ganges había oído hablar de tigres azules. El dato no dejó de sorprenderme, porque sé que en esa región son escasos los tigres. Nuevamente soñé con el tigre azul, que al andar proyectaba su larga sombra sobre un suelo arenoso. Aproveché las vacaciones para emprender el viaje a esa aldea, de cuyo nombre -por razones que luego aclararé- no quiero acordarme.

Arribé, ya terminada la estación de las lluvias. La aldea estaba agazapada al pie de un cerro, que me pareció más ancho que alto, y la cercaba y amenazaba la jungla, que era de un color pardo. En alguna página de Kipling tiene que estar el villorrio de mi aventura, ya que en ellas está toda la India y de algún modo, todo el orbe. Básteme referir que una zanja con oscilantes puentes de cañas apenas defendía las chozas. Hacia el Sur había ciénagas y arrozales y una hondonada con un río limoso cuyo nombre no supe nunca, y después, de nuevo, la jungla. La población era de hindúes. El hecho, que yo había previsto, no me agradó. Siempre me he llevado mejor con los musulmanes, aunque el Islam, lo sé, la más pobre de las creencias que proceden del judaísmo.

Sentimos que en la India el hombre pulula; en la aldea sentí que lo que pulula es la selva, que casi penetraba en las chozas.

El día era opresivo y las noches no traían frescura.

Los ancianos me dieron la bienvenida y mantuve con ellos un primer diálogo, hecho de vagas cortesías. Ya dije la pobreza del lugar, pero sé que todo hombre da por sentado que su patria encierra algo único. Ponderé las dudosas habitaciones y los no menos dudosos manjares y dije que la fama de esa región había llegado a Lahore. Los rostros de los hombres cambiaron; intuí inmediatamente que había cometido una torpeza y que debía arrepentirme. Los sentí poseedores de un secreto que no compartirían con un extraño. Acaso veneraban al tigre azul y le profesaban un culto que mis temerarias palabras habrían profanado.

Esperé a la mañana del otro día. Consumido el arroz y bebido el té, abordé mi tema. Pese a la víspera, no entendí, no pude entender, lo que sucedió. Todos me miraron con estupor y casi con espanto, pero cuando les dije que mi propósito era apresar a la fiera de la curiosa piel, me oyeron con alivio. Alguno dijo que lo había divisado en el lindero de la jungla.

En mitad de la noche me despertaron. Un muchacho me dijo que una cabra se había escapado del redil y que, yendo a buscarla, había divisado al tigre azul en la otra margen del río. Pensé que la luna nueva no permitía precisar el color, pero todos confirmaron el relato y alguno, que antes había guardado silencio, dijo que también lo había visto. Salimos con los rifles y vi, o creí ver, una sombra felina que se perdía en la sombra de la jungla. No dieron con la cabra, pero la fiera que la había llevado bien podía no ser mi tigre azul. Me indicaron con énfasis unos rastros, que, desde luego, nada probaban.

Al cabo de las noches comprendí que esas falsas alarmas constituían una rutina. Como Daniel Defoe, los hombres del lugar eran diestros en la invención de rasgos circunstanciales. El tigre podía ser avistado a cualquier hora, hacia los arrozales del Sur o hacia la maraña del Norte, pero no tardé en advertir que los observadores se turnaban con una regularidad sospechosa. Mi llegada coincidía invariablemente con el momento exacto en que el tigre acababa de huir. Siempre me señalaban la huella y algún destrozo, pero el puño de un hombre puede falsificar los rastros de un tigre. Una que otra vez fui testigo de un perro muerto. Una noche de luna pusimos una cabra de señuelo y esperamos en vano hasta la aurora. Pensé al principio que esas fábulas cotidianas obedecían al propósito de que yo demorara mi estadía, que beneficiaba a la aldea, ya que la gente me vendía alimentos y cumplía mis quehaceres domésticos. Para verificar esa conjetura, les dije que pensaba buscar el tigre en otra región, que estaba aguas abajo. Me sorprendió que todos aprobaran mi decisión Seguí advirtiendo, sin embargo, que había un secreto y que todos recelaban de mí.

Ya dije que el cerro boscoso a cuyo pie se amontonaba la aldea no era muy alto; una meseta lo truncaba. Del otro lado, hacia el oeste y el Norte, seguía la jungla. Ya que la pendiente no era áspera, les propuse una tarde escalar el cerro. Mis sencillas palabras los consternaron. Uno exclamó que la ladera era muy escarpada. El más anciano de edad dijo con gravedad que mi propósito era de ejecución imposible. La cumbre era sagrada y estaba vedada la los hombres por obstáculos mágicos. Quienes la hollaban con pies mortales corrían el albur de ver la divinidad y de quedar locos o ciegos.

No insistí, pero esa noche, cuando todos dormían, me escurrí de la choza sin hacer ruido y subí la fácil pendiente. No había camino y la maleza me demoró.

La luna estaba en el horizonte. Me fijé con singular atención en todas las cosas, como si presintiera que aquel día iba a ser importante, quizá el más importante de mis días. Recuerdo aún los tonos oscuros, a veces casi negros, de la hojarasca. Clareaba y en el ámbito de las selvas no cantó un solo pájaro.

Veinte o treinta minutos de subir y pisé la meseta. Nada me costó imaginar que era más fresca que la aldea, sofocada a su pie. Comprobé que no era la cumbre sino una suerte de terraza, no demasiado dilatada, y que la jungla se encaramaba hacia arriba, en el flanco de la montaña. Me sentí libre, como si mi permanencia en la aldea hubiera sido una prisión. No me importaba que sus habitantes hubieran querido engañarme; sentí que esencialmente eran niños.

En cuanto al tigre... Las muchas frustraciones habían gastado mi curiosidad y mi fe, pero de manera casi mecánica busqué rastros.

El suelo era agrietado y arenoso. En una de las grietas, que por cierto no eran profundas y que se ramificaban en otras, reconocí un color. Era, increíblemente, el azul del tigre de mi sueño. Ojalá no lo hubiera visto nunca. Me fijé bien. La grieta estaba llena de piedritas, todas iguales, circulares, muy lisas y de pocos centímetros de diámetro. Su regularidad les prestaba algo artificial, como si fueran fichas.

Me incliné, puse la mano en la grieta y saqué unas cuantas. Sentí un levísimo temblor. Guardé el puñado en el bolsillo derecho, en el que había una tijerita y una carta de Allahabad. Estos dos objetos casuales tienen su lugar en mi historia.

Ya en la choza, me quité la chaqueta. Me tendí en la cama y volví a soñar con el tigre. En el sueño observé el color; era el del tigre ya soñado y el de las piedritas de la meseta. Me despertó el sol alto en la cara. Me levanté. La tijerita y la carta me estorbaban para sacar los discos. Saqué un primer puñado y sentí que aún quedaban dos o tres. Una suerte de cosquilleo, una muy leve agitación, dio calor a mi mano. Al abrirla vi que los discos eran treinta o cuarenta. Yo hubiera jurado que no pasaban de diez. Los dejé sobre la mesa y busqué los otros. No precisé contarlos para verificar que se habían multiplicado. Los junté en un solo montón y traté de contarlos uno por uno.

La sencilla operación resultó imposible. Miraba con fijeza cualquiera de ellos, lo sacaba con el pulgar y el índice y, cuando estaba solo, eran muchos. Comprobé que no tenía fiebre e hice la prueba muchas veces. El obsceno milagro se repetía. Sentí frío en los pies y en el bajo vientre y me temblaban las rodillas. No sé cuanto tiempo pasó.

Sin mirarlos junté los discos en un solo montón y los tiré por la ventana. Con extraño alivio sentí que había disminuido su número. Cerré la puerta con firmeza y me tendí en la cama. Busqué la exacta posición anterior y quise persuadirme de que todo había sido un sueño. Para no pensar en los discos, para poblar de algún modo el tiempo, repetí con lenta precisión, en voz, alta, las ocho definiciones y los siete axiomas de la Ética. No sé si me auxiliaron. En tales exorcismos estaba cuando oí un golpe. Temí instintivamente que me hubieran oído hablar solo y abrí la puerta.

Era el más anciano, Bhagwan Dass. Por un instante su presencia pareció restituirme a lo cotidiano. Salimos. Yo tenía la esperanza de que hubieran desaparecido los discos, pero ahí estaban en la tierra. Ya no sé cuantos eran.

El anciano los miró.

-Estas piedras no son de aquí. Son las de arriba -dijo con una voz que no era la suya.

-Así es -le respondí. Agregué, no sin desafío, que las había hallado en la meseta, e inmediatamente me avergoncé de darle explicaciones.

Bhagwan Dass, sin hacerme caso, se quedó mirándolas fascinado. Le ordené que las recogiera. No se movió.

Me duele confesar que saqué el revolver y repetí la orden en voz más alta.

Bhagwan Dass balbuceó:

-Más vale una bala en el pecho que una piedra azul en la mano.

-Eres un cobarde -le dije.

Yo estaba, creo, no menos aterrado, pero cerré los ojos y recogí un puñado de piedras con la mano izquierda. Guardé el revolver y las dejé caer en la palma abierta de la otra. Su número era mucho mayor.

Sin saberlo, yo había ido acostumbrándome a esas transformaciones. Me sorprendieron menos que los gritos de Bhagwan Dass.

-¡Son las piedras que engendran! -exclamó-. Ahora son muchas, pero pueden cambiar. Tienen la forma de la luna cuando está llena y ese color azul que sólo es permitido ver en los sueños. Los padres de mis padres no mentían cuando hablaban de su poder.

La aldea entera nos rodeaba.

Me sentí el mágico poseedor de esas maravillas. Ante el asombro unánime, recogía los discos, los elevaba, los dejaba caer, los desparramaba, los veía crecer y multiplicarse o disminuir extrañamente.

La gente se agolpaba, presa de estupor y de horror. Los hombres obligaban a sus mujeres a mirar el prodigio. Alguna se tapaba la cara con el antebrazo, alguna apretaba los párpados. Ninguno se animó a tocar los discos, salvo un niño feliz que jugó con ellos. En aquel momento sentí que ese desorden estaba profanando el milagro. Junté todos los discos que pude y volví a la choza.

Quizá he tratado de olvidar el resto de aquel día, que fue el primero de una serie desventurada que no ha cesado aún. Lo cierto es que no lo recuerdo. Hacia el atardecer pensé con nostalgia en la víspera, que no había sido particularmente feliz, ya que estuvo poblada, como las otras, por la obsesión del tigre. Quise ampararme en esa imagen, antes armada de poder y ahora baladí. El tigre azul me pareció no menos inocuo que el cisne negro del romano, que se descubrió en Australia.

Recelo mis notas anteriores y compruebo que he cometido un error capital. Desviado por el hábito de esa buena o mala literatura que malamente se llama psicológica, he querido recuperar, no sé por qué, la sucesiva crónica de mi hallazgo. Más me hubiera valido insistir en la monstruosa índole de los discos.

Si me dijeran que hay unicornios en la luna, yo aprobaría o rechazaría ese informe o suspendería mi juicio, pero podría imaginarlos. En cambio, si me dijeran que en la luna seis o siete unicornios pueden ser tres, yo afirmaría de antemano que el hecho era imposible. Quien ha entendido que tres y uno son cuatro no hace la prueba con monedas, con dados, con piezas de ajedrez o con lápices. Lo entiende y basta. No puede concebir otra cifra. Hay matemáticos que afirman que tres y uno es una tautología de cuatro. A mí, Alexander Craigie, me había tocado en suerte descubrir, entre todos los hombres de la tierra, los únicos objetos que contradicen esa ley esencial de la mente humana.

Al principio yo había sufrido el temor de estar loco; con el tiempo creo que hubiera preferido estar loco, ya que mi alucinación personal importaría menos que la prueba de que en el universo cabe el desorden. Si tres y uno pueden ser dos o pueden ser catorce, la razón es una locura.

En aquel tiempo contraje el hábito de soñar con las piedras. La circunstancia de que el sueño no volviera todas las noches me concedía un resquicio de esperanza, que no tardaba en convertirse en terror. El sueño era más o menos el mismo. El principio anunciaba el temido fin. Una baranda y unos escalones de hierro que bajaban en espiral y luego un sótano o un sistema de sótanos que se ahondaban en otras escaleras cortadas casi a pico, en herrerías, en cerrajerías, en calabozos y en pantanos. En el fondo, en su esperada grieta, las piedras, que eran también Behemoth o Leviathan, los animales que significan en la Escritura que el Señor es irracional. Yo me despertaba temblando y ahí estaban las piedras en el cajón, listas a multiplicarse o reducirse.

La gente era distinta conmigo. Algo de la divinidad de los discos, que ellos apodaban tigres azules, me había tocado, pero asimismo me sabían culpable de haber profanado la cumbre. En cualquier instante del día, podían castigarme los dioses. No se atrevieron a atacarme o a condenar mi acto, pero noté que todos eran ahora peligrosamente serviles. No volví a ver me esperara el veneno o un puñal en la espalda. Una mañana, antes del alba, me evadí de la aldea. Sentí que la población entera me espiaba y que mi fuga fue un alivio. Nadie, desde aquella primera mañana, había querido ver las piedras.

Volví a Lahore. En mi bolsillo estaba el puñado de discos. El ámbito familiar de mis libros no me trajo el alivio que yo buscaba. Sentí que en el planeta persistían la aborrecida aldea y la jungla y el declive espinoso con la meseta y en la meseta las pequeñas grietas y en las grietas las piedras. Mis sueños confundían y multiplicaban esas cosas dispares. La aldea era las piedras, la jungla era la ciénaga y la ciénaga era la jungla.

Rehuí la compañía de mis amigos. Temí ceder a la tentación de mostrarles ese milagro atroz que socavaba la ciencia de los hombres.

Ensayé diversos experimentos. Hice una incisión en forma de cruz en uno de los discos. Lo barajé entre los demás y lo perdí al cabo de una o dos conversiones, aunque la cifra de los discos había aumentado. Hice una prueba análoga con un disco al que había cercenado, con una lima, un arco de círculo. Éste asimismo se perdió. Con un punzón abrí un orificio en el centro de un disco y repetí la prueba. Lo perdí para siempre. Al otro día regresó de su estadía en la nada el disco de la cruz. ¿Qué misterioso espacio era ese, que absorbía las piedras y devolvía con el tiempo una que otra, obedeciendo a leyes inescrutables o a un arbitrio inhumano?

El mismo anhelo de orden que en el principio creó las matemáticas hizo que yo buscara un orden en esa aberración de las matemáticas que son las insensatas piedras que engendran. En sus imprevisibles variaciones quise hallar una ley. Consagré los días y las noches a fijar una estadística de los cambios. De esa etapa conservo unos cuadernos, cargados vanamente de cifras. Mi procedimiento era este. Contaba con los ojos las piezas y anotaba la cifra. Luego las dividía en dos puñados que arrojaba sobre la mesa. Contaba las dos cifras y repetía la operación. Inútil fue la búsqueda de un orden, de un dibujo secreto en las rotaciones. El máximo de piezas que logré fue de 419; el mínimo, tres. Hubo un momento en que esperé, o temí, que desaparecieran. A poco de ensayar comprobé que un disco aislado de los otros no podía multiplicarse o desaparecer. Naturalmente, las cuatro operaciones de sumar, restar, multiplicar o dividir eran imposibles. Las piedras se negaban a la aritmética y al cálculo de probabilidades. Cuarenta discos podían, divididos, dar nueve; los nueve, divididos a su vez, podían dar trescientos. No sé cuánto pesaban. No recurrí a una balanza, pero estoy seguro de que su peso era constante y leve. El color era siempre aquel azul.

Estas operaciones me ayudaron a salvarme de la locura. Al manejar las piedras que destruyen la ciencia matemática, pensé más de una vez en aquellas piedras del griego que fueron los primeros guarismos y que han legado a tantos idiomas la palabra "cálculo". Las matemáticas, me dije, tienen su origen y ahora su fin en las piedras. Si Pitágoras hubiera operado con éstas...

Al tiempo de un mes comprendí que el caos era inextricable. Ahí estaban indómitos los discos y la perpetua tentación de tocarlos, de volver a sentir el cosquilleo, de arrojarlos, de verlos aumentar o decrecer y de fijarme en pares o impares. Llegué a temer que contaminaran las cosas y particularmente los dedos que insistían en manejarlos.

Durante unos días me impuse el íntimo deber de pensar continuamente en las piedras, porque sabía que el olvido sólo podía ser momentáneo y que redescubrir mi tormento sería intolerable.

No dormí la noche del 10 de febrero. Al cabo de una caminata que me llevó hasta el alba, traspuse los portales de la mezquita de Wazil Khan. Era la hora en que la luz no ha revelado aún los colores. No había un alma en el patio. Sin saber por qué, hundí las manos en el agua de la cisterna. Ya en el recinto, pensé que Dios y Alá son dos nombres de un solo Ser inconcebible y le pedí en voz alta que me librara de mi carga. Inmóvil aguarde una contestación.

No oí los pasos, pero una voz cercana me dijo:

-He venido.

A mi lado estaba el mendigo. Descifré en el crepúsculo el turbante, los ojos apagados, la piel cetrina y la barba gris. No era muy alto.

Me tendió la mano y me dijo, siempre en voz baja:

-Una limosna, Protector de los Pobres.

Busqué, y le respondí:

-No tengo una sola moneda.

-Tienes muchas -fue la contestación.

En mi bolsillo derecho estaban las piedras. Saqué una y la dejé caer en la mano hueca. No se oyó el menor ruido.

-Tienes que darme todas -me dijo-. El que no ha dado todo no ha dado nada.

Comprendí y le dije:

-Quiero que sepas que mi limosna puede ser espantosa.

Me contestó:

-Acaso esa limosna es la única que puedo recibir. He pecado.

Dejé caer todas las piedras en la cóncava mano. Cayeron como en el fondo del mar, sin el rumor más leve.

Después me dijo:

-No sé aún cuál es tu limosna, pero la mía es espantosa. Te quedas con los días y las noches, con la cordura, con los hábitos, con el mundo.

No oí los pasos del mendigo ciego ni lo vi perderse en el alba.

*FIN*

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Una famosa página de Blake hace del tigre un fuego que resplandece y un arquetipo eterno del Mal; prefiero aquella sentencia de Chesterton, que lo define como un símbolo de terrible elegancia. No hay palabras, por le demás, que puedan ser cifra del tigre, esa forma que desde hace siglos habita la imaginación de los ...

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LIBROS INSPIRADORES SOBRE ESCUELAS RURALES: 

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LIBROS INSPIRADORES SOBRE ESCUELAS RURALES: 

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CINCO PANES DE CEBADA. (Lucía Baquedano)

“Ellas verán lo que hacen. Su porvenir no me preocupa en absoluto. A mí, sí, contesté. Y bajé la cabeza avergonzada porque no sabía qué más decir, aunque eran muchas las cosas que se me ocurrían. Había pueblos se iban muriendo porque la gente joven se iba. ¿Por qué ese quererse marchar? ¿Es que no podían solucionar sus cosas aquí mismo, sin huir a malvivir en las grandes ciudades, para lo que además no estaban en absoluto preparados, y seguir desde allí añorando la casa grande, la huerta y todo lo que dejaron?

-Quiero ser maestra de pueblo -repetí-. Quiero que mis chicos puedan estudiar y tener cultura. Solo así sabrán elegir su destino. Unos se irán, lo sé, y otros se quedarán. Seguirán en la agricultura, cultivando campos, cuidando ganados, pero serán más felices de lo que son ahora porque, al haberlo elegido, amarán su trabajo, porque habrán tenido dos opciones y se habrán quedado con la que más les atraía, ¿comprendes? Y yo tengo la esperanza de que puedo aportar algo de mí para que esto ocurra”.

HISTORIA DE UNA MAESTRA, (Josefina Aldecoa).

“La escuela sería mi único recurso. Por entonces, ya empezaba a sentir esa profunda e incomparable plenitud que produce la entrega al propio oficio. Me sumergía en mi trabajo y el trabajo me estimulaba para emprender nuevos caminos. Cada día surgía un nuevo obstáculo y, a la vez, el reto de resolverlo. Los niños avanzaban, vibraban, aprendían. Y yo me sentía enardecida con los resultados de ese aprendizaje que era al mismo tiempo el mío.

Nunca he vuelto a sentir con mayor intensidad el valor de lo que estaba haciendo. Era consciente de que podía llenar mi vida sólo con mi escuela.

Cerraba la puerta tras de mi al entrar en ella cada día. Y las miradas de los niños, las sonrisas, la atención contenida, la avidez que mostraban por los nuevos descubrimientos que juntos íbamos a hacer, me trastornaban, me embriagaban. Leíamos, contábamos, jugábamos, pintábamos, nos asomábamos a mundos lejanos en el tiempo y el espacio; nos sumergíamos en mundos diminutos y cercanos que encerraban milagros naturales.

Tras el descubrimiento de América, corría veloz el descubrimiento de la circulación de la sangre. Tras la solución de un problema aritmético, le reflexión sobre un poema. Y luego, por qué brillan las estrellas, por qué el hombre ha conseguido volar. Por qué, por qué...

Yo me decía: No puede existir dedicación más hermosa que ésta. Compartir con los niños lo que yo sabía, despertar en ellos el deseo de averiguar por su cuenta las causas de los fenómenos, las razones de los hechos históricos. Ese era el milagro de una profesión que estaba empezando a vivir y que me mantenía contenta a pesar de la nieve y la cocina oscura, a pesar de lo poco que aparentemente me daban y lo mucho que yo tenía que dar. O quizás por eso mismo. Una exaltación juvenil me trastornaba y un aura de heroína me rodeaba ante mis ojos. Tenía que pasar mucho tiempo hasta que yo me diera cuenta de que lo que me daban los niños valía más que todo lo que ellos recibían de mí”.

TRES TAZAS DE TÉ (Greg Montenson y David Oliver Relin).

La verdadera e increíble historia de un hombre y su campaña humanitaria en territorio talibán.

En 1993, un montañero llamado Greg Mortenson regresaba de un intento fallido de alcanzar la cumbre del K2. Exhausto y desorientado, acabo desviándose del camino de descenso y alejándose de su grupo para vagar perdido por una de las zonas más desoladas del norte de Pakistán. Solo y sin comida, agua o una carpa bajo la que protegerse, se encontró de pronto en una pobre aldea pakistaní, donde le cuidaron hasta su recuperación. Antes de regresar a casa, Mortenson les prometió volver y construir una escuela. De aquella promesa nació una de las campañas humanitarias más increíbles de la misión de un hombre de luchar contra el extremismo y el terrorismo construyendo escuelas.

“Aquí [en Pakistán y Afganistán] bebemos tres tazas de té para hacer negocios; la primera eres un extraño, la segunda te conviertes en amigo y la tercera eres parte de la familia, y por la familia estamos preparados a hacer lo que sea —incluso a morir”. —Haji Ali, jefe del poblado Korphe, montañas Karakoram, Pakistán.

UNA MAESTRA EN KATMANDÚ (Vicki Subirana).

Aquí, en mi carpeta, están mis recuerdos. No sabría decir si es azul, verde o marrón; tal vez es gris, o acaso tuvo alguna vez un color vivo y brillante. Sus bordes están ajados, quebrados en las esquinas y parece quejarse cada vez que la toco. Por eso la acaricio y deslizo mis dedos sobre ella, para darle la paz y el sosiego que, después de tantos años, merece. Yo la trato con delicadeza porque ella guarda mi vida. En su interior se acumulan hojas sueltas, notas que fueron imprescindibles un día o dos, recortes de prensa, algunas facturas, invitaciones de boda, papeles amarillentos que podrían desmenuzarse al menor roce, relatos que parecen extraídos de una novela imposible de Dickens en Nepal, diarios y fotografías que han ido palideciendo con los años… Mi carpeta de color indefinido vigila todos los recuerdos y no puedo menos que esbozar una sonrisa cuando la tengo frente a mí, como ahora. «¡Dios mío, Vicki! ¡Cuánto has vivido y cuántas cosas has visto! ¡Cuánto has aprendido, cuánto has reído y cuánto has llorado!». Me nombro como si esa joven de pelo rizado y sonrisa confiada me fuera totalmente ajena y como si todos estos años hubieran pasado como en un sueño.

Ahora que me dispongo a relatar mi vida, abro la carpeta no para guardar sino para mostrar lo que contiene. Si hubiera tenido otra existencia, las anotaciones y recuerdos podrían haber estado ordenados, limpios y brillantes. Sin embargo, tienen polvo de Katmandú…Otras gentes tendrán sus propias carpetas. Ésta es la mía”.

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SEMILLAS, de Desirée Acevedo | Álbum ilustrado | Comprar

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Comprar libro SEMILLAS online. Un homenaje a los docentes. Este álbum está dedicado a esas personas que en la escuela siembran amor, valores y esperanza

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El increíble secreto de la pintura blanca

Ilustraciones: Arancha Pperpiñán

Desde siempre he sentido admiración por la curiosidad y la inocencia de los más pequeños. Cuando estudié magisterio, esto no hizo más que crecer, ¡claro!

En mi segundo año de prácticas en la carrera, una pequeñita de 3 años llamó mi atención. Le encantaba pintar, pero nunca utilizaba el blanco. Un día le pregunté a qué se debía y ella me respondio "no funfiona". Es una anécdota que he contado cientos de veces, pero lo que jamás imaginé es que de ese momento fuera a salir uno de mis libros. ¡Es un regalo!

Pamela es una niña a la que le encanta pintar. Su creatividad es infinita. No le importa que sus amigos le digan que no sabe hacerlo bien si se sale de las líneas o si utiliza los colores a su antojo. ¿Quién ha dicho que un árbol no puede tener las hojas rosas o el cielo no puede ser morado?

A su maestro le chiflan los dibujos que hace la pequeña, incluso reconoce que alguno luce en su casa, pero le llama mucho la atención que nunca utilice la pintura blanca. Pamela le cuenta que muchas veces lo ha intentado, pero no funciona.

La pequeña le plantea muchas cuestiones. ¿La pintura blanca ha podido quedarse sin pilas? ¿Necesitará que se ponga el cargador como si fuera un teléfono móvil? No hay manera, ¡la pintura blanca no funciona!

Al maestro le parece maravilloso la inocencia de la pequeña Pamela y le asegura que le ayudará a descubrir el increíble secreto de la pintura blanca.

Aun así, la niña pasa toda la tarde rodeada de infinidad de modelos de pintura blanca: acuarela, de cera, rotulador, de palo... Pero nada, ninguna funciona.

Lo que ni Pamela ni ninguno de sus compañeros se esperaban es que al día siguiente, al entrar en el aula, sentirían auténtica magia. Sin ninguna duda, estaban a punto de descubrir, gracias a su gran maestro, el increíble secreto de la pintura blanca.

Estamos ante un libro que nos habla de la inocencia de la infancia, de la magia de los niños, de cómo los colores (y las personas) brillan más al juntarse con los tonos adecuados. Por supuesto, la figura del maestro resulta fundamental como parte del proceso de aprendizaje, así que no deja de ser un canto a esta bonita labor. Cómo no, es un libro que se lo dedico al maestro que me descubrió el mundo de los libros hace ya casi 12 años y, sin saberlo, me cambió la vida. ¡Gracias!

Qué trabaja: Infancia, colores, magia, relación maestro-alumnos, libertad de expresión, creatividad, perseverancia, autoestima, aprendizaje...
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El increíble secreto de la pintura blanca

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El 1 de marzo salió a la venta mi nuevo libro, El increíble secreto de la pintura blanca. ¿Te apuntas a descubrirlo?

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PROFE, ERES DE OTRO PLANETA, de Desirée Acevedo | Álbum ilustrado | Comprar

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