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Cuadernillo de contenidos y actividades.

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Cuadernillo de contenidos y actividades.

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Con este cuadernillo vamos a trabajar durante el año. En él vamos a encontrar los contenidos, teorías y las actividades también las lecturas cortas.

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Cosmovisión humorística: "Messi es un perro". H.Casciari

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Cosmovisión humorística: "Messi es un perro". H.Casciari

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"Continuidad de los parques"- C.Fantástico

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"Continuidad de los parques"- C.Fantástico

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El escritor y periodista Antón Castro ha elegido para esta sección un cuento que es todo un clásico de la narrativa breve, "Continuidad de los parques", de Julio Cortázar, publicado por primera vez en Final del juego (1956).

Julio Cortázar (1914-1984) es uno de los escritores argentinos más importantes del pasado siglo. Escribió novelas, cuentos, poemas, teatro, crítica, entrevistas... Es autor de la famosa y rupturista novela Rayuela.

CONTINUIDAD DE LOS PARQUES, un cuento de Julio Cortázar

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestion de aparcerías volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirian color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.

Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano. la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

Julio Cortázar
El mejor microrrelato de la Historia
Libros de Julio Cortázar

LO QUE HAN DICHO DE CONTINUIDAD DE LOS PARQUES

"En las escasas líneas que comprende el cuento está el maestro de la narración breve, el autor que rompió los moldes, cánones y estereotipos de la literatura imperante en su época, está la transgresión temporal y discursiva, como así también el corte exquisitamente discreto entre lo real y lo fantástico.

El tema central del cuento es la continuidad que se establece entre dos mundos de ficción. El primer mundo, al que podríamos llamar ficción primaria, y que corresponde a la realidad de un hombre que está leyendo una novela, termina por comunicarse con un segundo mundo ficcional correspondiente a los acontecimientos que suceden en la novela que está leyendo. El lugar donde van a converger los mundos es precisamente en los parques, el del lector de la novela (ficción primaria) y el del bosque de la cabaña de los amantes (ficción secundaria), que terminarán fundiéndose, fusionándose, continuándose. De manera que ya en el título del cuento está presente el tema central de la narración". Fernando Chelle, Culturamas.

"En Continuidad de los parques, ya el título muestra el lazo mistérico de varias realidades que se tejen en una sucesión de hechos, poniendo en sobre aviso al lector e incitándolo a continuar cualquier viaje que encuentre en la narración hasta el término de la historia, que, como sabemos, no culminará en el punto final del cuento, sino en la perplejidad que acapara al lector. Con este anticipo nos enfrentamos a una intensa historia de dos párrafos. En el primero, con una sutileza hipnotizadora el autor describe, como quien describe un cuadro, las imágenes que configuran el cronotopo del texto. Luego, al referirse a la emocionalidad del personaje frente a la novela que lee, nos exige a nosotros la misma pasión, el mismo "placer perverso" y el mismo ensimismamiento con el que el personaje principal degusta sereno su propio drama". Eliana Dugarté, Ballotage.
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CONTINUIDAD DE LOS PARQUES EN PODCAST

Cuentos de Julio Cortázar

Continuidad de los parques (PDF). Leer análisis

Última actualización el 2024-03-17 / Enlaces de afiliados / Imágenes de la API para Afiliados

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Los mejores 1001 cuentos literarios de la Historia: "Continuidad de los parques", de Julio Cortázar

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Cuento de Julio Cortázar: Continuidad de los parques, publicado por primera vez en 1956. Uno de sus relatos cortos más emblemáticos

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Parece una broma, pero somos inmortales. Lo sé por la negativa, lo sé porque conozco al único mortal. Me contó su historia en un bistró de la rue Cambronne, tan borracho que no le costaba nada decir la verdad aunque el patrón y los viejos clientes del mostrador se rieran hasta que el vino se les salía por los ojos. A mí debió verme algún interés pintado en la cara, porque se me apiló firme y acabamos dándonos el lujo de la mesa en un rincón donde se podía beber y hablar en paz. Me contó que era jubilado de la municipalidad y que su mujer se había vuelto con sus padres por una temporada, un modo como otro cualquiera de admitir que lo había abandonado. Era un tipo nada viejo y nada ignorante, de cara reseca y ojos tuberculosos. Realmente bebía para olvidar, y lo proclamaba a partir del quinto vaso de tinto. No le sentí ese olor que es la firma de París pero que al parecer sólo olemos los extranjeros. Y tenía las uñas cuidadas, y nada de caspa.
Contó que en un autobús de la línea 95 había visto a un chico de unos trece años, y que al rato de mirarlo descubrió que el chico se parecía mucho a él, por lo menos se parecía al recuerdo que guardaba de sí mismo a esa edad. Poco a poco fue admitiendo que se le parecía en todo, la cara y las manos, el mechón cayéndole en la frente, los ojos muy separados, y más aun en la timidez, la forma en que se refugiaba en una revista de historietas, el gesto de echarse el pelo hacia atrás, la torpeza irremediable de los movimientos. Se le parecía de tal manera que casi le dio risa, pero cuando el chico bajó en la rue de Rennes, él bajó también y dejó plantado a un amigo que lo esperaba en Montparnasse. Buscó un pretexto para hablar con el chico, le preguntó por una calle y oyó ya sin sorpresa una voz que era su voz de la infancia. El chico iba hacia esa calle, caminaron tímidamente juntos unas cuadras. A esa altura una especie de revelación cayó sobre él. Nada estaba explicado pero era algo que podía prescindir de explicación, que se volvía borroso o estúpido cuando se pretendía -como ahora- explicarlo.
Resumiendo, se las arregló para conocer la casa del chico, y con el prestigio que le daba un pasado de instructor de boy scouts se abrió paso hasta esa fortaleza de fortalezas, un hogar francés. Encontró una miseria decorosa y una madre avejentada, un tío jubilado, dos gatos. Después no le costó demasiado que un hermano suyo le confiara a su hijo que andaba por los catorce años, y los dos chicos se hicieron amigos. Empezó a ir todas las semanas a casa de Luc; la madre lo recibía con café recocido, hablaban de la guerra, de la ocupación, también de Luc. Lo que había empezado como una revelación se organizaba geométricamente, iba tomando ese perfil demostrativo que a la gente le gusta llamar fatalidad. Incluso era posible formularlo con las palabras de todos los días: Luc era otra vez él, no había mortalidad, éramos todos inmortales.
-Todos inmortales, viejo. Fíjese, nadie había podido comprobarlo y me toca a mí, en un 95. Un pequeño error en el mecanismo, un pliegue del tiempo, un avatar simultáneo en vez de consecutivo, Luc hubiera tenido que nacer después de mi muerte, y en cambio... Sin contar la fabulosa casualidad de encontrármelo en el autobús. Creo que ya se lo dije, fue una especie de seguridad total, sin palabras. Era eso y se acabó. Pero después empezaron las dudas, por que en esos casos uno se trata de imbécil o toma tranquilizantes. Y junto con las dudas, matándolas una por una, las demostraciones de que no estaba equivocado, de que no había razón para dudar. Lo que le voy a decir es lo que más risa les da a esos imbéciles, cuando a veces se me ocurre contarles. Luc no solamente era yo otra vez, sino que iba a ser como yo, como este pobre infeliz que le habla. No había más que verlo jugar, verlo caerse siempre mal, torciéndose un pie o sacándose una clavícula, esos sentimientos a flor de piel, ese rubor que le subía a la cara apenas se le preguntaba cualquier cosa. La madre, en cambio, cómo les gusta hablar, cómo le cuentan a uno cualquier cosa aunque el chico esté ahí muriéndose de vergüenza, las intimidades más increíbles, las anécdotas del primer diente, los dibujos de los ocho años, las enfermedades... La buena señora no sospechaba nada, claro, y el tío jugaba conmigo al ajedrez, yo era como de la familia, hasta les adelanté dinero para llegar a un fin de mes. No me costó ningún trabajo conocer el pasado de Luc, bastaba intercalar preguntas entre los temas que interesaban a los viejos: el reumatismo del tío, las maldades de la portera, la política. Así fui conociendo la infancia de Luc entre jaques al rey y reflexiones sobre el precio de la carne, y así la demostración se fue cumpliendo infalible. Pero entiéndame, mientras pedimos otra copa: Luc era yo, lo que yo había sido de niño, pero no se lo imagine como un calco. Más bien una figura análoga, comprende, es decir que a los siete años yo me había dislocado una muñeca y Luc la clavícula, y a los nueve habíamos tenido respectivamente el sarampión y la escarlatina, y además la historia intervenía, viejo, a mí el sarampión me había durado quince días mientras que a Luc lo habían curado en cuatro, los progresos de la medicina y cosas por el estilo. Todo era análogo y por eso, para ponerle un ejemplo al caso, bien podría suceder que el panadero de la esquina fuese un avatar de Napoleón, y él no lo sabe porque el orden no se ha alterado, porque no podrá encontrar se nunca con la verdad en un autobús; pero si de alguna manera llegara a darse cuenta de esa verdad, podría comprender que ha repetido y que está repitiendo a Napoleón, que pasar de lavaplatos a dueño de una buena panadería en Montparnasse es la misma figura que saltar de Córcega al trono de Francia, y que escarbando despacio en la historia de su vida encontraría los momentos que corresponden a la campaña de Egipto, al consulado y a Austerlitz, y hasta se daría cuenta de que algo le va a pasar con su panadería dentro de unos años, y que acabará en una Santa Helena que a lo mejor es una piecita en un sexto piso, pero también vencido, también rodeado por el agua de la soledad, también orgulloso de su panadería que fue como un vuelo de águilas. Usted se da cuenta, ¿no?.
Yo me daba cuenta, pero opiné que en la infancia todos tenemos enfermedades típicas a plazo fijo, y que casi todos nos rompemos alguna cosa jugando al fútbol.
-Ya sé, no le he hablado más que de las coincidencias visibles. Por ejemplo, que Luc se pareciera a mí no tenía importancia, aunque sí la tuvo para la revelación en el autobús. Lo verdaderamente importante eran las secuencias, y eso es difícil de explicar porque tocan al carácter, a recuerdos imprecisos, a fábulas de la infancia. En ese tiempo, quiero decir cuando tenía la edad de Luc, yo había pasado por una época amarga que empezó con una enfermedad interminable, después en plena convalecencia me fui a jugar con los amigos y me rompí un brazo, y apenas había salido de eso me enamoré de la hermana de un condiscípulo y sufrí como se sufre cuando se es incapaz de mirar en los ojos a una chica que se está burlando de uno. Luc se enfermó también, apenas convaleciente lo invitaron al circo y al bajar de las graderías resbaló y se dislocó un tobillo. Poco después su madre lo sorprendió una tarde llorando al lado de la ventana, con un pañuelito azul estrujado en la mano, un pañuelo que no era de la casa.
Como alguien tiene que hacer de contradictor en esta vida, dije que los amores infantiles son el complemento inevitable de los machucones y las pleuresías. Pero admití que lo del avión ya era otra cosa. Un avión con hélice a resorte, que él había traído para su cumpleaños.
-Cuando se lo di me acordé una vez más del Meccano que mi madre me había regalado a los catorce años, y de lo que me pasó. Pasó que estaba en el jardín, a pesar de que se venía una tormenta de verano y se oían ya los truenos, y me había puesto a armar una grúa sobre la mesa de la glorieta, cerca de la puerta de calle. Alguien me llamó desde la casa, y tuve que entrar un minuto. Cuando volví, la caja del Meccano había desaparecido y la puerta estaba abierta. Gritando desesperado corrí a la calle donde ya no se veía a nadie, y en ese mismo instante cayó un rayo en el chalet de enfrente. Todo eso ocurrió como en un solo acto, y yo lo estaba recordando mientras le daba el avión a Luc y él se quedaba mirándolo con la misma felicidad con que yo había mirado mi Meccano. La madre vino a traerme una taza de café, y cambiábamos las frases de siempre cuando oímos un grito. Luc había corrido a la ventana como si quisiera tirarse al vacío. Tenía la cara blanca y los ojos llenos de lágrimas, alcanzó a balbucear que el avión se había desviado en su vuelo, pasando exactamente por el hueco de la ventana entreabierta. "No se lo ve más, no se lo ve más", repetía llorando. Oímos gritar más abajo, el tío entró corriendo para anunciar que había un incendio en la casa de enfrente. ¿Comprende, ahora? Sí, mejor nos tomamos otra copa.
Después, como yo me callaba, el hombre dijo que había empezado a pensar solamente en Luc, en la suerte de Luc. Su madre lo destinaba a una escuela de artes y oficios, para que modestamente se abriera lo que ella llamaba su camino en la vida, pero ese camino ya estaba abierto y solamente él, que no hubiera podido hablar sin que lo tomaran por loco y lo separaran para siempre de Luc, podía decirle a la madre y al tío que todo era inútil, que cualquier cosa que hicieran el resultado sería el mismo, la humillación, la rutina lamentable, los años monótonos, los fracasos que van royendo la ropa y el alma, el refugio en una soledad resentida, en un bistró de barrio. Pero lo peor de todo no era el destino de Luc; lo peor era que Luc moriría a su vez y otro hombre repetiría la figura de Luc y su propia figura, hasta morir para que otro hombre entrara a su vez en la rueda. Luc ya casi no le importaba; de noche, su insomnio se proyectaba más allá hasta otro Luc, hasta otros que se llamarían Robert o Claude o Michel, una teoría al infinito de pobres diablos repitiendo la figura sin saberlo, convencidos de su libertad y su albedrío. El hombre tenía el vino triste, no había nada que hacerle.
-Ahora se ríen de mí cuando les digo que Luc murió unos meses después, son demasiado estúpidos para entender que... Sí, no se ponga usted también a mirarme con esos ojos. Murió unos meses después, empezó por una especie de bronquitis, así como a esa misma edad yo había tenido una infección hepática. A mí me internaron en el hospital, pero la madre de Luc se empeñó en cuidarlo en casa, y yo iba casi todos los días, y a veces llevaba a mi sobrino para que jugara con Luc. Había tanta miseria en esa casa que mis visitas eran un consuelo en todo sentido, la compañía para Luc, el paquete de arenques o el pastel de damascos. Se acostumbraron a que yo me encargara de comprar los medicamentos, después que les hablé de una farmacia donde me hacían un descuento especial. Terminaron por admitirme como enfermero de Luc, y ya se imagina que en una casa como ésa, donde el médico entra y sale sin mayor interés, nadie se fija mucho si los síntomas finales coinciden del todo con el primer diagnóstico... ¿Por qué me mira así? ¿He dicho algo que no esté bien?
No, no había dicho nada que no estuviera bien, sobre todo a esa altura del vino. Muy al contrario, a menos de imaginar algo horrible la muerte del pobre Luc venía a demostrar que cualquiera dado a la imaginación puede empezar un fantaseo en un autobús 95 y terminarlo al lado de la cama donde se está muriendo calladamente un niño. Para tranquilizarlo, se lo dije. Se quedó mirando un rato el aire antes de volver a hablar.
-Bueno, como quiera. La verdad es que en esas semanas después del entierro sentí por primera vez algo que podía parecerse a la felicidad. Todavía iba cada tanto a visitar a la madre de Luc, le llevaba un paquete de bizcochos, pero poco me importaba ya de ella o de la casa, estaba como anegado por la certidumbre maravillosa de ser el primer mortal, de sentir que mi vida se seguía desgastando día tras día, vino tras vino, y que al final se acabaría en cualquier parte y a cualquier hora, repitiendo hasta lo último el destino de algún desconocido muerto vaya a saber dónde y cuándo, pero yo sí que estaría muerto de verdad, sin un Luc que entrara en la rueda para repetir estúpidamente una estúpida vida. Comprenda esa plenitud, viejo, envídieme tanta felicidad mientras duró.
Porque, al parecer, no había durado. El bistró y el vino barato lo probaban, y esos ojos donde brillaba una fiebre que no era del cuerpo. Y sin embargo había vivido algunos meses saboreando cada momento de su mediocridad cotidiana, de su fracaso conyugal, de su ruina a los cincuenta años, seguro de su mortalidad inalienable. Una tarde, cruzando el Luxemburgo, vio una flor.
-Estaba al borde de un cantero, una flor amarilla cualquiera. Me había detenido a encender un cigarrillo y me distraje mirándola. Fue un poco como si también la flor me mirara, esos contactos, a veces... Usted sabe, cualquiera los siente, eso que llaman la belleza. Justamente eso, la flor era bella, era una lindísima flor. Y yo estaba condenado, yo me iba a morir un día para siempre. La flor era hermosa, siempre habría flores para los hombres futuros. De golpe comprendí la nada, eso que había creído la paz, el término de la cadena. Yo me iba a morir y Luc ya estaba muerto, no habría nunca más una flor para alguien como nosotros, no habría nada, no habría absolutamente nada, y la nada era eso, que no hubiera nunca más una flor. El fósforo encendido me abrasó los dedos. En la plaza salté a un autobús que iba a cualquier lado y me puse absurdamente a mirar, a mirar todo lo que se veía en la calle y todo lo que había en el autobús. Cuando llegamos al término mino, bajé y subí a otro autobús que llevaba a los suburbios. Toda la tarde, hasta entrada la noche, subí y bajé de los autobuses pensando en la flor y en Luc, buscando entre los pasajeros a alguien que se pareciera a Luc, a alguien que se pareciera a mí o a Luc, a alguien que pudiera ser yo otra vez, a alguien a quien mirar sabiendo que era yo, y luego dejarlo irse sin decirle nada, casi protegiéndolo para que siguiera por su pobre vida estúpida, su imbécil vida fracasada hacia otra imbécil vida fracasada hacia otra imbécil vida fracasada hacia otra...
Pagué.

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Una flor amarilla, Julio Cortázar (1914-1984)

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Julio Cortázar, relatos, historias, cuentos, el arte de escribir cuentos, traducción, Keats, Poe, Chesterton, Argentina, literatura en argentina, Rayuela, historia del cuento, el arte de escribir cuentos.

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El humor como reescritura- "No sé si he sido demasiado claro"- Fontanarrosa.

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El humor como reescritura- "No sé si he sido demasiado claro"- Fontanarrosa.

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"No sé si he sido claro" de Roberto Fontanarrosa

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Pagina dedicada al humor deportivo. Un offside a la realidad del fútbol y otros deportes.

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Un señor muy viejo con unas alas enormes, de Gabriel García Marquez - Cecilia Maugeri

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Al tercer día de lluvia habían matado tantos cangrejos dentro de la casa, que Pelayo tuvo que atravesar su patio anegado para tirarlos al mar, pues el niño recién nacido había pasado la noche con calenturas y se pensaba que era causa de la pestilencia. El mundo estaba triste desde el martes. El cielo y el […]

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A causa de un virus mortal que afecta a los animales y contagia a los seres humanos, el mundo se ha convertido en un lugar gris, escéptico e inhóspito, y la sociedad se divide entre aquellos que comen y aquellos que son comidos.

El Premio Clarín 2017 fue otorgado a esta novela mayor, una sólida y escalofriante pesadilla futurista en la que el canibalismo es legitimado en gran parte del mundo a causa de un virus que afecta a los animales y resulta mortal para los seres humanos. ¿Qué resto de humanismo puede caber cuando los cuerpos de los muertos son cremados para evitar su consumo? ¿En qué lugar queda el vínculo con el otro si, de verdad, somos lo que comemos? En esta despiadada distopía -tan brutal como sutil, tan alegórica como realista-, Agustina Bazterrica inspira, con el poder explosivo de la ficción, sensaciones y debates de suma actualidad.

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Película 🎥 "Tuya". Basada en la novela de Claudia Piñeiro

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El camino del héroe

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Narradores y focalizadores- Gerard Genette 

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Narradores y focalizadores- Gerard Genette 

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Todo el mundo sabe lo que es un narrador y más o menos los tipos que existen, pero no tantas personas conocen el término focalización narrativa. Y lo cierto es que nuestra escritura se puede ver muy beneficiada si manejamos y distinguimos estos conceptos. ¿Pero cuál es la diferencia?

Tan solo hay que responder a dos preguntas:

1. ¿Quién narra? (Narrador)

2. ¿Quién ve/percibe? (Focalización)

Es decir, el narrador es el ser ficticio que relata los acontecimientos, mientras que la focalización es el punto de vista del narrador para contar una historia.

¿Pero cuántos tipos de narradores y de focalizaciones hay?

Es decir, todos conocemos al narrador omnisciente, al narrador en primera persona, al narrador en tercera persona ... Pero ¿cuántos existen? ¿Quién se ha encargado de hablar de ellos?

Hay que tener en cuenta que la narratología, aunque con una larga tradición, bebe mucho del estructuralismo. Esta es una corriente filosófica que considera el objeto de estudio como una estructura formada por elementos que se relacionan entre sí.

Puede sonar complejo, pero lo que querían los estructuralistas era una metodología científica para elaborar teorías objetivas de cualquier materia. Y Gerard Genette utilizó estas ideas para clasificar los rasgos principales de una narración: orden, duración, frecuencia, distancia, perspectiva y voz. Aunque aquí nos vamos a centrar solo en la voz y en la perspectiva.

¿Qué tipos de narradores hay?

Según el punto de vista del narrador que relata los hechos, nos encontramos con:

Narrador extradiegético: este tipo de narrador no suele participar en la historia y la cuenta desde fuera. Se le conoce también como narrador en tercera persona y a su vez puede ser omnisciente (si está en todas partes y lo ve y lo sabe todo) u observador (si sabe solo lo que podría conocer alguien que está observando la escena).

Narrador intradiegético: es el narrador que forma parte de la historia narrada, por lo que opina y juzga sobre lo que acontece. También se le conoce como narrador en primera persona o narrador interno. Este puede ser un personaje protagonista o simplemente un testigo.

Según la participación del narrador en los hechos que relata:

Narrador heterodiegético: el narrador se encuentra fuera del mundo de la historia. Es decir, no pertenece a ella.

Narrador homodiegético: el narrador es uno de los personajes de la historia. Es decir, forma parte de ella.

Narrador autodiegético: se trata de un narrador homodiegético especial. En este caso, el narrador es el propio protagonista de la historia que está relatando.

También podemos hacer una distinción entre un narrador manifiesto y uno encubierto. El primero de ellos es el que tiene una personalidad propia y expresa sus opiniones a medida que relata la historia. Por otro lado, el narrador encubierto es anónimo, no le da ningún tipo de información sobre él a los lectores.

Tipos de focalización narrativa

Como ya hemos mencionado, el narrador transmite la historia, pero necesita hacerlo desde un punto de vista concreto. Por ejemplo, puede ser un narrador omnisciente y saber todo sobre la historia o puede adoptar la perspectiva limitada de alguno de los personajes. Para diferenciar la voz narrativa (el narrador, la persona que habla) de la perspectiva que utiliza (quién ve o percibe), Genette introdujo el término focalización.

Focalización externa: se da cuando el sujeto focalizador se encuentra en el nivel de la transmisión narrativa. Es como si una cámara grabase lo que está sucediendo, pero no aportase más información. Solo conocemos lo que está pasando, pero no lo que los personajes piensan o sienten. Es decir, cuando se usa una focalización externa, el narrador sabe menos que los personajes.

Focalización interna: se da cuando el foco coincide con uno de los personajes de la historia. Lo interesante es que podemos ver el mundo a través de los ojos de este personaje y saber lo mismo que él.

Focalización cero: en este caso, el narrador es omnisciente. Sabe más que todos los personajes juntos.

A su vez, la focalización puede ser fija, variable o múltiple.

Fija: no cambia a lo largo de la historia. Percibimos los eventos de la historia desde la perspectiva de un único personaje.

Variable: el personaje focal cambia. La historia la percibimos a través de los ojos de distintos personajes, que nos relatan escenas distintas.

Múltiple: percibimos un mismo acontecimiento a través de los ojos de diferentes personajes.

A la hora de escribir debemos tener claro tanto nuestro narrador como la focalización elegida. De la misma forma que no pasaríamos de primera a tercera persona en mitad de un capítulo, tampoco podemos cambiar el foco a la ligera. Sin darnos cuenta podemos cometer este error, pero el resultado genera una gran confusión en el lector. Por eso debemos ser consistentes con el tipo de narrador y focalización narrativa que usemos desde el principio.

¿Y tú? ¿Conocías la clasificación de Genette? ¿Qué tipo de narrador y qué focalización sueles usar? ¿Te he conseguido animar para probar algo nuevo?

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Tipos de narradores en un texto y focalización | Café del Escritor

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Al escribir un texto debemos tener claro tanto el tipo de narrador que vamos a usar como la focalización. Aquí te contamos qué clases hay y cómo distinguirlos.

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La odisea- 1997.

Basada en la obra de Homero.

Luego de leer la obra, mirar la película para reforzar algo que no haya quedado claro.

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La odisea 1997 Español latino HD parte 1

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El disfraz del niñito Dios - Sudestada Revista https://share.google/LFIsjpTXfGLUOsFfa

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El disfraz del niñito Dios - Sudestada Revista

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Lo que más me gusta de la siesta es subir al árbol de guayabas, que tiene las ramas flexibles, como trampolines, y acostarme cerca de la copa, donde se juntan…