# data[].attributes.body
Não queiram ver um artista apaixonado
se não gostam da ideia de ser exagerado
o coração do artista é repleto de tinta
e segundo o dicionário, o artista é quem cultiva a arte
no meu ponto de vista
o coração do artista
é aquele que cultiva o exagero do amor
é aquele que não quer saber o que vão pensar
ele só quer se expressar
e gritar para o mundo
todos os seus sentimentos acima de tudo
então, não te apaixones por um artista
se não fores apaixonado pela vida
se te apaixonares por um artista
tens que saber que cada momento
é mais um motivo para rever cada sentimento
e cada "bom dia" vai ser
motivo de uma nova poesia.

_BF

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Manuel Alegre - Abril de Sim Abril de Não 

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Manuel Alegre - Abril de Sim Abril de Não 

# data[].attributes.body
Eu vi Abril por fora e Abril por dentro
vi o Abril que foi e o Abril de agora
eu vi Abril em festa e Abril lamento
Abril como quem ri como quem chora.

Eu vi chorar Abril e Abril partir
vi o Abril de sim e Abril de não
Abril que já não é Abril por vir
e como tudo o mais contradição.

Vi o Abril que ganha e Abril que perde
Abril que foi Abril e o que não foi
eu vi Abril de ser e de não ser.

Abril de Abril vestido (Abril tão verde)
Abril de Abril despido (Abril que dói)
Abril já feito. E ainda por fazer.

# data[].attributes.body
Recomeça....

Se puderes
Sem angústia
E sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,
Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar e vendo
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças...

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artur do cruzeiro seixas / as paisagens vieram de muito longe

# data[].attributes.subject
artur do cruzeiro seixas / as paisagens vieram de muito longe

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As paisagens vieram de muito longe
para nos receber
e é ver na copa das árvores
barcos que se debatem
no momento do naufrágio.
No museu das tuas unhas fundas
o sonho desperto
arrasta-nos para o subterrâneo azul.
Eficientes são essas tuas asas nocturnas
indiferentes aos grupos antagónicos arrastando chaves
que se cruzam com outros          conduzindo espelhos
com em cada cérebro um idioma fremente.
É a vitória do fragmento que passa e repassa
enquanto a mão repousa ainda
sobre a torneira do dilúvio.
Da ilusão da morte
dizem-nos os viajantes que
dirigindo uma petição às formigas
encontraremos a maneira mais eficaz
de jamais compreender este sonho de bronze vermelho
quando aninhado nos nossos ouvidos.

Áfricas 67

artur do cruzeiro seixas
obra poética vol. I
quasi
2002

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Sou composta por urgências. Clarice Lispector

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Sou composta por urgências. Clarice Lispector

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Sou composta por urgências:

minhas alegrias são intensas;

minhas tristezas, absolutas.

Entupo-me de ausências,

Esvazio-me de excessos.

Eu não caibo no estreito,

eu só vivo nos extremos

Pouco não me serve,

médio não me satisfaz,

metades nunca foram meu forte!

Todos os grandes e pequenos momentos,

feitos com amor e com carinho,

são pra mim recordações eternas.
Palavras até me conquistam temporariamente…

Mas atitudes me perdem ou me ganham para sempre.

Suponho que me entender

não é uma questão de inteligência
e sim de sentir,de entrar em contato…
Ou toca, ou não toca.

Clarice Lispector

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Ainda te falta
dizer isto: que nem tudo
o que veio
chegou por acaso. Que há
flores que de ti
dependem, que foste
tu que deixaste
algumas lâmpadas
acesas. Que há
na brancura
do papel alguns
sinais de tinta
indecifráveis. E
que esse
é apenas
um dos capítulos do livro
em que tudo
se lê e nada
está escrito.

www.portaldaliteratra.com

#acaso #vida #poesia #AlbanoMartins

# data[].attributes.body
«O capricho de um segundo
roubou-me o meu futuro
provisoriamente inteiro.
Hei de reconstruí-lo ainda mais belo
como o imaginava desde o princípio.
Hei de reconstruí-lo sobre esta terra firme
que se chama a minha vontade.
Hei de elevá-lo sobre os altos pilares
que se chamam o meu ideal
Hei de dotá-lo de um subterrâneo secreto
que se chama a minha alma.
Dotá-lo-ei de uma alta torre
que se chama solidão».

[No Dia Mundial da Poesia]
Edith Sodergran (1892-1923), escritora e poeta finlandesa, de expressão sueca, pioneira ao introduzir o expressionismo e o modernismo no verso finlandês.

# data[].attributes.body
''Aprendi os cheiros
do alecrim e da hera
e ao azul do céu
chamei Primavera.

Encontrei um fruto
Na concha da mão
E à sede da água
dei um nome: Verão

Descobri o Sol
Com olhos de sono,
e à tristeza das folhas
dei o nome de Outono

Aprendi os modos
do bicho mais terno:
um cão de peluche
com frio do Inverno

Juntei as estações
com pés de magia
e à soma das quatro
chamei poesia.''

José Jorge Letria -

# data[].attributes.body
Encolhes os ombros, mas o tempo passa...
Ai, afinal, rapaz, o tempo passa!

Um dente que estava são e agora não,
Um cabelo que ainda ontem preto era,
Dentro do peito um outro, sempre mais velho coração.
E na cara uma ruga que não espera, que não espera...

No andar de cima, uma nova criança
Vai bater no teu crânio os pequeninos pés.
Mas deixa lá, rapaz, tem esperança:
Este ano talvez venhas a ser o que não és...

Talvez sejas de enredos fácil presa,
Eterno marido, amante de um só dia...
Com clorofila ficam os teus dentes que é uma beleza!
Mas não rias, rapaz, que o ano só agora principia...

Talvez lances de amor um foguetão sincero
Para algum coração a milhões de anos-dor
Ou desesperado te resolvas por um mero
Tiro na boca, mas de alcance maior...

Grande asneira, rapaz, grande asneira seria
Errar a vida e não errar a pontaria...

Talvez te deixes por uma vez de fitas,
De versos de mau hálito e mau sestro,
E acalmes nas feias o ardor pelas bonitas
(Como mulheres são mais fiéis, de resto...)

Alexandre O'Neill, No Reino da Dinamarca

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Manuel António Pina.A canção dos adultos

# data[].attributes.subject
Manuel António Pina.A canção dos adultos

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Parece que crescemos mas não.

Somos sempre do mesmo tamanho.

as coisas que à volta estão

é que mudam de tamanho.

Parece que crescemos mas não crescemos.

São as coisas grandes que há,

o amor que há, a alegria que há,

que estão a ficar mais pequenos.

Ficam de nós distantes

que às vezes já mal os vemos.

Por isso parece que crescemos

e que somos maiores que dantes.

Mas somos sempre como dantes.

Talvez até mais pequenos

quando o amor e o resto estão tão distantes

que nem vemos com estão distantes.

Então julgamos que somos grandes.

e já nem isso compreendemos.

# data[].attributes.body
Seleção de poemas de Ana Luísa Amaral

# data[].attributes.body
Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sal das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro
nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um
ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes
verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
no tempo em que o teu corpo era um
aquário,
no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco, mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
já não se passa absolutamente nada.
E, no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
Não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

Adeus.

# data[].attributes.body
Se não puderes ser um pinheiro, no topo de uma colina,
Sê um arbusto no vale mas sê
O melhor arbusto à margem do regato.
Sê um ramo, se não puderes ser uma árvore.
Se não puderes ser um ramo, sê um pouco de relva
E dá alegria a algum caminho.

Se não puderes ser uma estrada,
Sê apenas uma senda,
Se não puderes ser o Sol, sê uma estrela.
Não é pelo tamanho que terás êxito ou fracasso...
Mas sê o melhor no que quer que sejas.

# data[].attributes.body
Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Aquém e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor
E não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
É ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhãs de oiro e de cetim...
É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente...
É seres alma, e sangue, e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!

# data[].attributes.body
De todas as palavras escolhi água,
porque lágrima, chuva, porque mar
porque saliva, bátega, nascente
porque rio, porque sede, porque fonte.
De todas as palavras escolhi dar.

De todas as palavras escolhi flor
porque terra, papoila, cor, semente
porque rosa, recado, porque pele
porque pétala, pólen, porque vento.
De todas as palavras escolhi mel.

De todas as palavras escolhi voz
porque cantiga, riso, porque amor
porque partilha, boca, porque nós
porque segredo, água, mel e flor.

E porque poesia e porque adeus
de todas as palavras escolhi do

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NOS DIAS TRISTES NÃO SE FALA DE AVES, Filipa leal

# data[].attributes.subject
NOS DIAS TRISTES NÃO SE FALA DE AVES, Filipa leal

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Nos dias tristes não se fala de aves.
Liga-se aos amigos e eles não estão
e depois pede-se lume na rua
como quem pede um coração
novinho em folha.

Nos dias tristes é Inverno
e anda-se ao frio de cigarro na mão
a queimar o vento e diz-se
- bom dia!
às pessoas que passam
depois de já terem passado
e de não termos reparado nisso.

Nos dias tristes fala-se sozinho
e há sempre uma ave que pousa
no cimo das coisas
em vez de nos pousar no coração
e não fala connosco.

# data[].attributes.headline
Deixei de ouvir-te, Maria Rosário Pedreira

# data[].attributes.subject
Deixei de ouvir-te, Maria Rosário Pedreira

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Deixei de ouvir-te. E sei que sou
mais triste com o teu silêncio.

Preferia pensar que só adormeceste; mas
se encostar ao teu pulso o meu ouvido
não escutarei senão a minha dor.

Deus precisou de ti, bem sei. E
não vejo como censurá-lo

ou perdoar-lhe.

# data[].attributes.body
PRIMAVERA

Primavera tempo de espera
do coração se abrir e florir...
tempo do chilrear das andorinhas
de entrelaçar tuas mãos nas minhas
dançar, sorrir...
Primavera tempo de acolher
frutos de uma nova era...
tempo de vestir os campos agrestes
de giestas verdes, amarelas
encarnadas, lilases, azuis celeste...
Primavera tempo de cores
nas ruas, nos beirais, nas janelas...
tempo de doçuras
o amor encandeia o ar
o céu, a terra, o mar...
TP

# data[].attributes.headline
"What A Wonderful World" -LOUIS ARMSTRONG

# data[].attributes.subject
"What A Wonderful World" -LOUIS ARMSTRONG

# data[].attributes.body
I see trees of green
Red roses too
I see them bloom
For me and you
And I think to myself
What a wonderful world
I see skies of blue
And clouds of white
The bright blessed day
The dark sacred night
And I think to myself
What a wonderful world
The colors of the rainbow
So pretty in the sky
Are also on the faces
Of people going by
I see friends shaking hands
Saying how do you do
They're really saying
I love you
I hear babies cry
I watch them grow
They'll learn much more
Than I'll ever know
And I think to myself
What a wonderful world
Yes, I think to myself
What a wonderful world
Ooh, yes

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"What A Wonderful World" -LOUIS ARMSTRONG (Best English Music/Songs/Movies) All Time Greatest Hits

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Primavera

Abre-te, Primavera!
Tenho um poema à espera
Do teu sorriso.
Um poema indeciso
Entre a coragem e a covardia.
Um poema de lírica alegria
Refreada,
A temer ser tardia
E ser antecipada.
Dantes, nascias
Quando eu te anunciava.
Cantava,
E no meu canto acontecias
Como o tempo depois te confirmava.
Cada verso era a flor que prometias
No futuro sonhado…
Agora, a lei é outra: principias,
E só então eu canto confiado.

Miguel Torga

# data[].attributes.body
Bichinho de conta

Debaixo da pedra

Mora um bichinho

De corpo cinzento

Muito redondinho

Tem medo do sol

Tem medo de andar

Bichinho de conta

Não sabe contar

Muito redondinho

Rebola, no chão

Rebola, na erva

E na minha mão

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Livre não sou, que nem a própria vida
Mo consente.
Mas a minha aguerrida
Teimosia
É quebrar dia a dia
Um grilhão da corrente.

Livre não sou, mas quero a liberdade.
Trago-a dentro de mim como um destino.
E vão lá desdizer o sonho do menino
Que se afogou e flutua
Entre nenúfares de serenidade
Depois de ter a lua!

Miguel Torga, in 'Cântico do Homem'

# data[].attributes.body
Verdes são os campos
Verdes são os campos,
De cor de limão:
Assim são os olhos
Do meu coração.

Campo, que te estendes
Com verdura bela;
Ovelhas, que nela
Vosso pasto tendes,
De ervas vos mantendes
Que traz o Verão,
E eu das lembranças
Do meu coração.

Gado que pasceis
Com contentamento,
Vosso mantimento
Não no entendereis,
Isso que comeis
Não são ervas, não:
São graças dos olhos
Do meu coração.

# data[].attributes.body
Alexandre O`Neil
A Bicicleta
O meu marido
saiu de casa no dia
25 de Janeiro. Levava uma bicicleta
a pedais, caixa de ferramenta de pedreiro,
vestia calças azuis de zuarte, camisa verde,
blusão cinzento, tipo militar, e calçava
botas de borracha e tinha chapéu cinzento
e levava na bicicleta um saco com uma manta
e uma pele de ovelha, um fogão a petróleo
e uma panela de esmalte azul.
Como não tive mais notícias, espero o pior.

in:As
horas já de números vestidas(1981)

# data[].attributes.body
Levando um velho avarento
Uma pedrada no olho,
Põe-se-lhe no mesmo instante
Tamanho como um repolho.

Certo, doutor, não das dúzias,
Mas sim do médico perfeito,
Dez moedas lhe pedia
Para o livrar do defeito.

"Dez moedas! (diz o avaro)
Meu sangue não desperdiço:
Dez moedas por um olho!
O outro eu dou por isso."
Bocage

# data[].attributes.body
Bichinho de conta
conta…
E o bichinho de conta
contou
que um dia
se enrolou
e parecia
um berlinde pequenino
de tal maneira
que um menino
de brincadeira
com ele jogou…
Bichinho de conta
conta…
E o bichinho de conta
contou.
In Bichos, Bichinhos e Bicharocos* de Sidónio Muralha

# data[].attributes.headline
Ao desconcerto do Mundo - Luís de Camões

# data[].attributes.subject
Ao desconcerto do Mundo - Luís de Camões

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Os bons vi sempre passar
No Mundo graves tormentos;
E pera mais me espantar,
Os maus vi sempre nadar
Em mar de contentamentos.
Cuidando alcançar assim
O bem tão mal ordenado,
Fui mau, mas fui castigado.
Assim que, só pera mim,
Anda o Mundo concertado.

# data[].attributes.body
Não me peçam razões, que não as tenho,
Ou darei quantas queiram: bem sabemos
Que razões são palavras, todas nascem
Da mansa hipocrisia que aprendemos.
Não me peçam razões por que se entenda
A força de maré que me enche o peito,
Este estar mal no mundo e nesta lei:
Não fiz a lei e o mundo não aceito.
Não me peçam razões, ou que as desculpe,
Deste modo de amar e destruir:
Quando a noite é de mais é que amanhece
A cor de primavera que há-de vir.

# data[].attributes.body
Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes 🤬, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das
etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante, (...)
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

# data[].attributes.body
Dizem que finjo ou minto
Tudo que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
Do que não está de pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!

# data[].attributes.body
Sei um ninho.

E o ninho tem um ovo.

E o ovo, redondinho,

Tem lá dentro um passarinho

Novo.

Mas escusam de me atentar:

Nem o tiro, nem o ensino.

Quero ser um bom menino

E guardar

Este segredo comigo.

E ter depois um amigo

Que faça o pino

A voar.

# data[].attributes.body
A poesia tem uma casa

que não aparece nos jornais,

talvez por iguais a ela

não existirem muitas mais.

É uma casa hospitaleira

onde o sono é fantasia

e cada poema guarda

a sua própria melodia.

# data[].attributes.body
Ciência ou Poesia? de João Paiva

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[Quando vier a primavera,], Alberto Caeiro - Pedro Lamares