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Dans cette courte vidéo, Nicole Caligaris nous parle de son association avec le Petit faucheux, de son projet d'écriture, de ses rencontres musicales !
A regarder et écouter !

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Nicole Caligaris auteure associée au Petit faucheux (SMAC, Tours) avec le soutien de Ciclic

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Des mécréants insatiables arpentaient les coursives, il n’y eut plus d’espoir que dans la rébellion, aspirer au bonheur devenait pathétique et il fallût bientôt aiguiser les couteaux. Je pensais bienveillance dans mes primes années, fraternisation des sourires et tapes dans le dos, il n’y avait de frontière qu’en littérature, et l’horizon immense aveuglait mon enfance. Les années apportaient leurs lots de trahison, ébréchant un peu plus de la résilience le cristal, il s’en fallait pourtant de peu que le torrent de nos vies, glisse sur la roche polie de siècles d’abstinences. Il y a dans la cohorte des ombres assassines, des oripeaux pourrissant qui toujours nous submergent, brandissant le glaive, la salive du mépris dégoulinant des lippes, haranguant les foules démunies du savoir, les postillons de l’imposture en guise de grimoire. J’ai passé des années à m’infliger l’espoir, le corps chahuté par la course du paysage, la boue s’amoncelait sur mes pas de nuage, déposant des gangues de scories sur les frêles pétales. Ils Patinèrent d’usure l’originelle clarté, à force d’arrogance de méprisable prose, et des légions grégaires percluses de crasse bêtise, sortaient de nos rangs rejoindre les collines. Les odeurs montent vers les cimes dans des relents abjectes, les cohortes d’en haut exhalent des puanteurs, de celles de l’esprit d’où surgissent des monstres quand la raison sommeille. Des « à quoi bon » cyniques j’en ai semé au vent, baigné d’humanité, lègue des ascendants, aujourd’hui lacéré brisé et pénitent, la haine en bandoulière triste acquêt du temps, ils paieront pour des siècles d’injure au vivant.

Charles de l'air beau

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Fulgurance de p'tit Gibus

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Beethoven par Newton

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On a vu trop d'horaires pendant la gare.

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Passionnément, de Gherasim Luca, lu par Gherasim Luca

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Il poeta Ghérasim Luca legge "Passionnément"

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Do not go gentle into that good night, de Dylan Thomas, lu par Dylan Thomas

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Dylan Thomas reads "Do Not Go Gentle Into That Good Night"

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collection Shepherd Hat, French Sudan, the nineteenth century, Musée de Toulouse.

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La distance est si courte du pont à l'entrepont, et le soleil si vif que l'on n'habitue jamais son regard. On ferme les yeux et tout est blanc. On ouvre les yeux et tout est noir. Dans ces conditions, comment faire pour y voir ? Dans la cale, la partie de dés continue, comme si de rien n'était. Les joueurs demeurent, imperturbables. Si l'un d'eux tombe malade, on se contente de le remplacer. Il suffit que le remplaçant ait assez d'argent pour miser, qu'il soit coopté par un autre, que celui-ci l'introduise auprès du quartier-maître, qui au second maître, qui au lieutenant de quart, chacun prélevant sa part en passant. Au fond, il suffit d'un rien. Mais pour peu que l'impétrant, avant même d'atteindre la partie, s'empêtre ou se lasse, que le bât (de laine) blesse, et le voilà parti à son tour. Il n'est pas rare alors, il est même fréquent, qu'un nouveau prétendant sorte de l'ombre pour remplacer celui qui s'est fait porter pâle. Et la partie continue de plus belle au fond de la cale. Quant à celui qui a laissé sa place, disparu sans laisser de trace, on dit « il en avait assez de la vie (à quoi bon vivre) il avait peur c'était pas normal il était pas stable il préférait se fiche à l'eau [1]. » La distance est si courte du pont à l'entrepont, et le soleil si vif que l'on n'habitue jamais son regard. On ferme les yeux et tout est blanc. L'on ouvre les yeux et tout est noir. « Allez, redescendez tranquilles par les portes de la cale [2].» Eric Darsan                   [1] Georges Perec, Quel petit vélo à guidon chromé au fond de la cour. [2] Nicole Caligaris, Les Samothraces. 

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La distance est si courte du pont à l'entrepont, et le soleil si vif que l'on n'habitue jamais son regard. On ferme les yeux et tout est blanc. On ouvre les yeux et tout est noir. Dans ces conditions, comment faire pour y voir ? Dans la cale, la partie de dés continue, comme si de rien n'était. Les joueurs demeurent, imperturbables. Si l'un d'eux tombe malade, on se contente de le remplacer. Il suffit que le remplaçant ait assez d'argent pour miser, qu'il soit coopté par un autre, que celui-ci l'introduise auprès du quartier-maître, qui au second maître, qui au lieutenant de quart, chacun prélevant sa part en passant. Au fond, il suffit d'un rien. Mais pour peu que l'impétrant, avant même d'atteindre la partie, s'empêtre ou se lasse, que le bât (de laine) blesse, et le voilà parti à son tour. Il n'est pas rare alors, il est même fréquent, qu'un nouveau prétendant sorte de l'ombre pour remplacer celui qui s'est fait porter pâle. Et la partie continue de plus belle au fond de la cale. Quant à celui qui a laissé sa place, disparu sans laisser de trace, on dit « il en avait assez de la vie (à quoi bon vivre) il avait peur c'était pas normal il était pas stable il préférait se fiche à l'eau [1]. » La distance est si courte du pont à l'entrepont, et le soleil si vif que l'on n'habitue jamais son regard. On ferme les yeux et tout est blanc. L'on ouvre les yeux et tout est noir. « Allez, redescendez tranquilles par les portes de la cale [2].» Eric Darsan                   [1] Georges Perec, Quel petit vélo à guidon chromé au fond de la cour. [2] Nicole Caligaris, Les Samothraces. 

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Mais les vrais voyageurs sont ceux-là seuls qui partent
Pour partir; cœurs légers, semblables aux ballons,
De leur fatalité jamais ils ne s'écartent,
Et sans savoir pourquoi, disent toujours : Allons !

Charles Baudelaire

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Il arriva sur le port, la tête dans les nuages. Il ne savait pas où aller dans cette terre lointaine et hostile. Son regard se porta tout d'abord sur l'horizon où le ciel et le soleil éclairaient les peuples qui vivaient là [...].  La mer le faisait rêver, il aimait bien s'y tremper les pieds quand il avait chaud. Une chose était sûre: demain, il partira à l'aube, sans regarder derrière lui...

Elisa

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La troupe des crocodiles avait terminé de jouer.

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Gestuelle pour la prolongation d'une vie

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Gestuelle pour la prolongation d'une vie

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je ne me promène jamais aussi bien que quand je suis bien enfermé, ou plutôt que quand on m’enferme de force, je veux dire que la racine carrée de la volonté de m’enfermer dans les carrures des autres me sert de base pour calculer le rayon de l’ampleur que je vais prendre multiplié par la longueur qui relie les deux pôles de cette terre et il faut voir alors comment ça valse à chaque respiration de moi, comment ça me prend les tripes d’être aussi libre quand les autres m’enferment dans leur enfermement, et quand ils ont tracé la ligne sur laquelle je dois marcher, je peux vous dire que j’y danse, sans dépasser la ligne, j’y déploie toutes mes largesses, toutes mes façons de marcher, toutes mes façons de danser, car il y a mille façons de danser et de marcher, et surtout sur la ligne étroite que vous tracent tous ceux qui ne savent pas danser et qui veulent vous apprendre comment ça marche les choses alors que personne ne le sait

***
ne jamais dire que tout est fini car c’est aussi faux que tout le reste, que tout ce qu’on fait, que tout ce qu’on dit, tout est clairement faux et rien n’a jamais vraiment commencé, on est toujours au milieu, en plein milieu de l’ignorance, de la grande ignorance, de celle qui n’a jamais commencé et qui ne finira jamais, celle qui vous fait passer devant un Homme à terre sans le voir parce qu’on ne l’a pas vu commencer, on ne l’a pas vu finir, on passe devant, c’est tout, parce qu’on est au milieu du regard, du regard qui est aussi faux que tout le reste, qui n’a jamais commencé, qui ne finira jamais  parce que notre ignorance nous dit que cet Homme à terre est fini, alors on passe, en plein milieu, en s’occupant de tout le reste, de tout ce qui est vrai, de notre corps qui passe, de ce qu’on va bouffer, de la vérité à porter pour soi, de tout ce qu’il reste à faire pour continuer à passer les mains dans les poches, en plein milieu de cette foule de passants

Jean-Claude Goiri

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Personne rechigne, v'là démonstration, qui colle au fion Pénélope le tricote, son licencieux bas de laine à l'assemblée, barbons en culotte de fiotte l'empochent, la grassouille cagnotte salut les trou-ducs ! Allez prolos au turbin à nous le butin. Le chic du schnock c'est le choc du fric dans le froc. Même pris en flag crâne encore sans vergogne. Crame croupion d'chéquard v'la père mitard.

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Personne rechigne, v'là démonstration, qui colle au fion Pénélope le tricote, son licencieux bas de laine à l'assemblée, barbons en culotte de fiotte l'empochent, la grassouille cagnotte salut les trou-ducs ! Allez prolos au turbin à nous le butin. Le chic du schnock c'est le choc du fric dans le froc. Même pris en flag crâne encore sans vergogne. Crame croupion d'chéquard v'la père mitard.

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T.R

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chuchoter des mots à l'oreille de l'écrivain en toute intimité

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Bibliographie de Nicole Caligaris

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Septembre a emporté les beaux matins brûlants, 

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Septembre a emporté les beaux matins brûlants, 

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[...] j'arrive en Soleil étranger capitale d'argile et d'asphyxie je n'ai plus que les os le front humide et le muscle noir de douleur au loin c'est toujours au loin qu'on voit une sorte d'océan une idée de bonheur qui se perce j'ai les yeux sans larmes car s'ils pouvaient pleurer j'en ferais mille déluges avant Dieu j'en ferais de petits fléaux discrets des crues de l'âme insensées l'air est pur ici l'air est si pur que mes paupières se ferment sans fin jusqu'à retrouver l'abîme de mon enfance et le sable et les plages englouties par les Hommes mais les Hommes vous savez c'est une bête inaccessible c'est de la puanteur embrassant de la beauté c'est toute la joie et la peine du monde contorsionnées dans l'infini creux de sa paume et quand demain je devrai saigner mes genoux sur le sol sans savoir qui prier je te retrouverai mon Ange il y aura tes yeux d'argile tes yeux de poésie antique  encore et toujours s'effondrant parce que ce qui s'effondre finit par briller si fort et si férocement que le ciel te regardera le front bas les joues honteuses mais toi mon Ange tes yeux de glaise et d'océan ce sont seize Soleils un millier de ciels pluvieux déchirant sur la ruine enfantine de mon coeur qui bat tout bleu demain ce sera l'amour enfanté par ton nom les convulsions de tes reins la paresse inavouée de ma mort je ferai autant de saisons qu'il y a de grains de sable j'en inventerai pour ne plus périr de ton manque le ciel n'est plus le ciel c'est un abandon c'est une lumière qui ne sait plus vivre une lumière qui ne revient pas [...]

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[...] j'arrive en Soleil étranger capitale d'argile et d'asphyxie je n'ai plus que les os le front humide et le muscle noir de douleur au loin c'est toujours au loin qu'on voit une sorte d'océan une idée de bonheur qui se perce j'ai les yeux sans larmes car s'ils pouvaient pleurer j'en ferais mille déluges avant Dieu j'en ferais de petits fléaux discrets des crues de l'âme insensées l'air est pur ici l'air est si pur que mes paupières se ferment sans fin jusqu'à retrouver l'abîme de mon enfance et le sable et les plages englouties par les Hommes mais les Hommes vous savez c'est une bête inaccessible c'est de la puanteur embrassant de la beauté c'est toute la joie et la peine du monde contorsionnées dans l'infini creux de sa paume et quand demain je devrai saigner mes genoux sur le sol sans savoir qui prier je te retrouverai mon Ange il y aura tes yeux d'argile tes yeux de poésie antique  encore et toujours s'effondrant parce que ce qui s'effondre finit par briller si fort et si férocement que le ciel te regardera le front bas les joues honteuses mais toi mon Ange tes yeux de glaise et d'océan ce sont seize Soleils un millier de ciels pluvieux déchirant sur la ruine enfantine de mon coeur qui bat tout bleu demain ce sera l'amour enfanté par ton nom les convulsions de tes reins la paresse inavouée de ma mort je ferai autant de saisons qu'il y a de grains de sable j'en inventerai pour ne plus périr de ton manque le ciel n'est plus le ciel c'est un abandon c'est une lumière qui ne sait plus vivre une lumière qui ne revient pas [...]

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M.

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1678

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Plus le port de Saint Louis se rapprochait et plus la nausée montait. Le garçon ne savait pas si ce malaise venait de l'angoisse de mettre pied sur cette terre inconnue, la tristesse d'un passé révolu ou les détritus, immondices et autres purins qui souillaient le port et la plage environnante.
Françoise

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C'est beau !!!

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Cette auteure parisienne a publié une vingtaine de livres, romans ou essais, notamment aux éditions Verticales, Mercure de France ou Le Nouvel Attila. Elle a aussi participé à de nombreux ouvrages collectifs ainsi qu'à des pièces radiophoniques.
Comme dans l'improvisation en musique, Nicole Caligaris aime les voyages en terres inconnues, la liberté de la forme, les jeux littéraires. Elle a expérimenté les rencontres inattendues dans d'autres disciplines, par exemple dans "Le jour est entré dans la nuit", essai consacré au sculpteur contemporain Hubert Duprat, "La scie patriotique", récit inspiré des dessins de Denis Pouppeville, "Les Samothraces", récit illustré des photographies d'Eric Caligaris.

Nicole Caligaris a souhaité s'installer cette saison au Petit faucheux pour aborder la question de l'improvisation. Cette association a été possible grâce au soutien de la Région Centre-Val de Loire dans le cadre du dispositif "auteurs associés" proposé par Ciclic.
http://pointn.free.fr
www.lenouvelattila.fr/les-samothraces
http://livre.ciclic.fr/actualites/nicole-caligaris-tous-les-temps-de-l-etonnement
Site de Nicole Caligaris
ARTICLE NOUVELLE RÉPUBLIQUE
Livret-écrits-Nicole-Caligaris

Rencontre inattendue, pays fertile

Lire et écrire à partir de la musique, avoir la possibilité de pratiquer l'exercice difficile d'inventer des récits littéraires au contact de la musique jouée, c'est le sens que je donne à mon association avec une scène musicale.
L'inattendu, c'est ce que les improvisations ont des chances de produire. C'est sous le signe de l'inattendu que je placerai ce projet. Nous voyons ces temps-ci régner l'argument de l'inévitable sur tout ce qui réduit à un mouchoir de poche la latitude de nos gestes et de nos existences. L'inévitable a pris on ne sait comment plus de sens que l'inattendu.
Ce à quoi répond le saxophoniste Wayne Shorter, à propos de la musique, dans un hommage à Albert Ayler : "Certains voudraient nous convaincre qu'il n'y a rien de nouveau sous le soleil. Mais si, il y a du nouveau sous le soleil." Sans grand discours, par la création en train de se produire, nos rencontres inattendues relèvent comme un gant cette question écrasée par les circonstances : comment inventons-nous ?
Nicole Caligaris

Départ du récit de Nicole Caligaris, transcrit après la version orale improvisée le 15 septembre 2016 lors de l'ouverture de la saison du Petit faucheux, avec Jozef Dumoulin au piano

"Dans les années quatre-vingt, il y avait encore un marché aux puces, au Kremlin Bicêtre, dans la banlieue de Paris. Quelques types de la cloche étalaient là, après le passage des boueux et l'arrosage des rues, ce qu'ils avaient récolté la nuit en sondant plus ou moins superficiellement les poubelles des quartiers de Paris. À cette époque, des recherches littéraires me faisaient aussi fréquenter les poubelles de certains quartiers jusqu'à des heures assez tardives, c'est comme ça que j'ai rencontré un personnage dont j'ai retrouvé plus tard le surnom dans un livre : Slade.
C'était toute une époque, elle est passée. L'homme s'était fait entre deux murs une cabane qui valait la visite. Mais ça n'est pas ce que je veux raconter ce soir.
Ce soir, je voudrais vous présenter un projet littéraire un peu particulier.Je cherche à retrouver un livre. Comprenez-moi bien : je ne cherche pas, physiquement, l'exemplaire d'un livre que je sais irrémissiblement perdu, hélas ; non, je cherche à reconstituer de mémoire le récit dont Slade avait trouvé un soir le manuscrit, dans une petite caisse en bois au couvercle grossièrement sculpté, d'où glissaient quelques photos dentelées et des torchons jaunis. Au fond de cette caisse était resté un gros album épais comme on en faisait au XIX e, dont les doubles pages entaillées devaient accueillir des photographies et, heureux temps qui sans ciller savait fixer l'avenir, témoigner devant les décennies des hommes qui les avaient prises et des hommes qu'elles montraient, sous leur reliure ouvragée dont on sentait qu'elle aurait pour mission d'imposer ces raides images d'aïeux à quatre générations d'héritiers balbutiants, stupéfaits et contrits.

La reliure de notre album était d'ailleurs une pièce d'art unique en son genre, mais j'y reviendrai, je n'ai pas le temps d'en parler ce soir. Ça n'étaient pas des photographies, qu'une main dont bien entendu nous ignorions tout avait collées sur ces pages, mais de petits feuillets couverts d'une écriture serrée que Slade et moi passâmes des mois à déchiffrer signe à signe."

NICOLE CALIGARIS POURSUIVRA CE RÉCIT LORS DE SA PERFORMANCE DU 21 MARS AVEC ANDY EMLER, PROPOSÉ DANS LE CADRE DU PRINTEMPS DES POÈTES.
ENSUITE ELLE INVITERA LES SPECTATEURS OU LECTEURS DE SON RÉCIT AUGMENTÉ À PARTICIPER À UNE TROISIÈME PHASE D'ÉCRITURE EN LUI ENVOYANT DES MOTS, DES PHRASES, DES IDÉES, DES LIEUX, DES PERSONNAGES, DES SITUATIONS.
Printemps des Poètes : Nicole Caligaris et Andy Emler -> 21 mars à 20h

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Nicole Caligaris - Auteure associée - Petit Faucheux

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Cette auteure parisienne a publié une vingtaine de livres, romans ou essais, notamment aux éditions Verticales, Mercure de France ou Le Nouvel Attila. Elle a aussi participé à de nombreux ouvrages collectifs ainsi qu'à des pièces radiophoniques. Comme dans l'improvisation en musique, Nicole Caligaris aime les voyages en terres inconnues, la liberté de la forme, les jeux littéraires.