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Didier Rimaud, "J'ai rencontré le ciel", Des Grillons et des Anges, Paris, Desclée, 1979, p. 28.

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Didier Rimaud, "J'ai rencontré le ciel", Des Grillons et des Anges, Paris, Desclée, 1979, p. 28.

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J'ai rencontré le ciel
Qui cherchait un oiseau.
J'ai rencontré le vent
Qui cherchait un roseau.

J'ai rencontré la mer
Qui cherchait un bateau.
J'ai rencontré la pluie
Qui cherchait un peu d'eau.

J'ai rencontré l'hiver
Qui cherchait un traîneau.
J'ai rencontré la nuit
Qui cherchait son Pierrot.

J'ai rencontré des fleurs
Qui cherchaient un berceau.
J'ai rencontré ta main,
Cherchait-elle un anneau ?

J'ai rencontré mon coeur
Qui partait en lambeaux.
J'ai rencontré la mort
Qui cherchait un tombeau.

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Kiyémis, À nos humanités révoltées,  éd. Métagraphes, 2018.

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Kiyémis, À nos humanités révoltées,  éd. Métagraphes, 2018.

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C’est dans le secret
De nos brouillons
De nos ratures
De nos aventures
Avortées
De nos carrières
Abandonnées
De nos pages blanches
Désertées
De nos erreurs
De nos échecs…
C’est dans le secret
De nos efforts
Et de nos deuxièmes fois
De nos troisièmes fois
De nos centièmes fois
Que résident nos humanités.

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Lai du Chèvrefeuille

C'est mon bon plaisir que je veuille
Dire « Le Lai du chèvrefeuille »
Et vous conter en vérité
Comme il fut fait, d'où il est né.
Plusieurs m'ont rapporté jadis,
Et je l'ai vu aussi écrit,
Le dit de la reine et Tristan
Qui s'aimèrent si bellement,
D'un amour de douleur si lourd
Qu'ils moururent au même jour.

Le roi Marc était furieux,
Encontre Tristan, son neveu
Qui aimait la reine d'amour,
Et l'avait chassé de sa cour.
Dans son pays est-il allé.
En Galles où il était né
Un an il est resté souffrir
Sans jamais pouvoir revenir,
Puis il s'est livré à son sort,
À sa perdition, à sa mort.
N'en ayez pas d'étonnement
Car qui aime loyalement
Est bien dolent, bien malheureux
De n'avoir ce que son cœur veut.
Tristan est dolent et marri
Et lors il quitte son pays.
En Cornouaille il va tout droit :
La reine vit en cet endroit.
Et, là, tout seul, dans la forêt,
Fuyant quiconque le verrait,
Il attend le soir pour sortir
Chercher qui veuille l'accueillir.
Des paysans, des pauvres gens,
Lui ont donné hébergement.
Près d'eux il s'enquiert aussitôt :
Que fait le roi, quoi de nouveau ?
Ils ont entendu rapporter
Que les barons sont tous mandés :
Ils vont venir à Tintagel
Pour la Pentecôte nouvelle
Car grand-fête va s'y tenir,
Il y aura joie et plaisir
Et la reine y sera aussi.
Tristan l'apprend et se réjouit.
Elle n'y pourra pas aller
Sans qu'il puisse la voir passer.
Au jour dit du départ du roi
Tristan est revenu au bois
Près du chemin de la forêt
Que le cortège emprunterait.
Occupant en deux un coudrier
Puis l'ouvrant en quatre quartiers
Dans l'écorce de ce bâton
Au couteau il grave son nom.
Si la reine en passant le voir
À ce signe comme autrefois
Elle saura que son ami
Pour elle seule l'y a mis,
Car jadis il est advenu
Qu'ainsi l'ait-elle reconnu.
Ce que dit d'un mot cet écrit
Ce qu'il mande et qu'il lui dit,
C'est que longtemps il est resté
Attendre et patiemment guetter
Jusqu'à parvenir à savoir
Le moyen de pouvoir la voir,
Car sans elle il n'a pas de vie.
Et lors tous deux sont-ils unis
Tel le chèvrefeuille enlacé
Avec le tendre coudrier :
Tant qu'il est étroitement pris
Autour du fût où il se lie,
Ensemble peuvent-ils durer,
Mais qu'on vienne à les séparer,
Le coudrier mourra bientôt
Et le chèvrefeuille aussitôt.
Or, belle amie, ainsi de nous :
Ni vous sans moi ni moi sans vous !

La reine s'en vint chevauchant
Et, regardant vers le versant,
Voit le bâton, sait le connaître
Et bien en distinguer les lettres.
Aux chevaliers qui la menaient,
Et avec elle cheminaient,
Elle ordonne de s'arrêter
Car elle veut se reposer.
Ils font à son commandement.
Elle, s'éloignant de ses gens,
Appelle à elle sa suivante,
Braingain, fidèle et bien veillante.
S'écartant un peu de la voie,
Elle retrouve dans le bois
Celui qu'elle aime plus que tout
Et joie ont-ils, bonheur très doux.
Il lui parle tout à loisir,
Elle lui dit tout son plaisir,
Puis lui montre en quelle façon
Il obtiendra du roi pardon
Car, dit-elle, il a regretté
De l'avoir ainsi congédié
Sur délation et calomnie.
Lors, elle laisse son ami.
Mais au moment de se quitter,
Tous deux se mettent à pleurer.
Et Tristan s'en retourne en Galles
Attendre un mandement royal.

Et pour la joie qu'il avait eue
De son amie qu'il avait vue
Et pour ce qu'il avait écrit
Comme la reine l'avait dit,
Pour que les mots soient mémoriés,
Tristan qui savait bien harper
En fit jadis un nouveau lai.
D'un seul mot je le nommerai :
« Goatleaf » l'appellent les Anglais
Et « Chèvrefeuille » les Français.
Telle est l'histoire en vérité
Du lai que je vous ai conté.

Marie de France, « Lai du Chèvrefeuille », Lais [vers 1170], trad. de l'ancien français par L. Kaempfer, Flammarion, 2005.

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Miniature du Codex Manesse, vers 1300.PNG

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J'ai traversé Les Ponts-de-Cé
C'est là que tout a commencé

Une chanson des temps passés
Parle d'un chevalier blessé,

D'une rose sur la chaussée
Et d'un corsage délacé,

Du château d'un duc insensé
Et des cygnes dans les fossés,

De la prairie où vient danser
Une éternelle fiancée,

Et, j'ai bu comme un lait glacé
Le long lai des gloires faussées.

La Loire emporte mes pensées
Avec les voitures versées,

Et les armes désamorcées,
Et les larmes mal effacées,

Oh ! ma France ! ô ma délaissée !
J'ai traversé Les Ponts-de-Cé.

Louis Aragon, les Yeux d'Elsa, 1942

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Job raillé par sa femme, Georges de La Tour, XVIIe

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La reproduction en couleurs du Prisonnier de Georges de La Tour que j'ai piquée sur le mur de chaux de la pièce où je travaille, semble, avec le temps, réfléchir son sens dans notre condition. Elle serre le cœur mais combien désaltère ! Depuis deux ans, pas un réfractaire qui n'ait, passant la porte, brûlé ses yeux aux preuves de cette chandelle. La femme explique, l'emmuré écoute. Les mots qui tombent de cette terrestre silhouette d'ange rouge sont des mots essentiels, des mots qui portent immédiatement secours. Au fond du cachot, les minutes de suif de la clarté tirent et diluent les traits de l'homme assis. Sa maigreur d'ortie sèche, je ne vois pas un souvenir pour la faire frissonner. L'écuelle est une ruine. Mais la robe gonflée emplit soudain tout le cachot. Le Verbe de la femme donne naissance à l'inespéré mieux que n'importe quelle aurore.
Reconnaissance à Georges de La Tour qui maîtrisa les ténèbres hitlériennes avec un dialogue d'êtres humains.

René Char, Fureur et Mystère, "Feuillets d'Hypnos", poème n°178, 1948

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« Je est un autre. » Arthur R.

À force de m’écrire
Je me découvre un peu
Je recherche l’Autre

J’aperçois au loin
La femme que j’ai été
Je discerne ses gestes
Je glisse sur ses défauts
Je pénètre à l’intérieur
D’une conscience évanouie
J’explore son regard
Comme ses nuits

Je dépiste et dénude un ciel
Sans réponse et sans voix
Je parcours d’autres domaines
J’invente mon langage
Et m’évade en Poésie

Retombée sur ma Terre
J’y répète à voix basse
Inventions et souvenirs

À force de m’écrire
Je me découvre un peu
Et je retrouve l’Autre.

Andrée Chedid

Poème inédit commandé par le Printemps des Poètes 2008

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Emmanuel Godo présente un recueil poétique : "Paris à ma porte" de Guy Goffette

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Emmanuel Godo présente un recueil poétique : "Paris à ma porte" de Guy Goffette

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"Le vers est une mémoire, mais le poète n’est le gardien d’aucun musée, il sait qu’il n’est qu’un passant, que la vie l’a cabossé de telle sorte que dans sa bouche les mots se mettent à danser, sans adjonction de musique et sans illusionnisme. Et ce n’est pas fausse coquetterie lorsqu’il dit : « Je ne suis qu’un saltimbanque ». Bateleur, il faut bien l’être un peu, jongleur amoureux, car la vie vaut bien qu’on saute à cloche-pied, parfois, pour la remercier."