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La rédaction de ce roman autobiographique a débuté au Cambodge en 1967. Puis, contraint de s'exiler en France en 1974, S. Polin a repris ce texte après l'assassinat du ministre de l'Education cambodgien, qui était un ami à lui. Il y évoque son parcours, sa colère et sa souffrance.

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Alternant satire sociale, tendresse et humour absurde, neuf nouvelles mettant en scène de jeunes Américains issus de la communauté cambodgienne, installés en Californie. Ils sont confrontés au poids des traditions culturelles et religieuses, de l'héritage familial et des traumatismes liés au génocide perpétré par les Khmers rouges.

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Phnom Penh, avril 1975. Les Khmers rouges ont pris la capitale et le pouvoir. Comme tous les habitants, Lina et sa famille sont dirigées hors de la ville. Subitement démunis, ils avancent dans la campagne cambodgienne, survivent dans la confusion. S'ils comprennent que leur vie ne sera plus jamais la même, ils sont encore loin d'imaginer la tragédie qui touche leur pays tout entier.

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Le génocide cambodgien présenté par le biais de 3 témoignages : celui de Vu Thy qui fut prisonnier dans un camp de travail, de Lach Loth, une ancienne Khmère rouge, et de Por Bun Theng qui vécut sa jeunesse à l'époque du génocide.

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L'un des sept survivants de Tuol Sleng ou S-21, retrace l'histoire de ce centre d'interrogation créé par les Khmers rouges en 1975, où 14.000 Cambodgiens ont été torturés et tués. Il a passé 18 mois à Tuol Sleng, survivant en peignant des portraits de Pol Pot. Il a décrit à travers ses peintures les conditions de vie de ses co-détenus, les interrogatoires, la torture, les exécutions, etc.

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Le Printemps prochain décrit le quotidien de la tante de l'autrice, Liu Yun, dans la campagne chinoise. Le récit s'ouvre sur le mariage arrangé de cette tante, à l'âge de vingt ans, avec un homme taciturne, un mariage qui va rapidement l'enfermer dans sa maison et dans son rôle d'épouse. Cantonnée aux tâches ménagères, elle se consacre à ces corvées qui s'accumulent. Attentionnée, elle prend soin de sa famille, tout particulièrement pendant la Fête du Printemps, le seul moment qui lui apporte un peu de joie, car tout le monde vient alors passer les fêtes chez elle. Liu Yun raconte l'incessant labeur de sa tante, qui trime pendant que la plupart des autres membres de la famille font la fête... Elle cuisine, lave, range, file la laine alors que les hommes fument en regardant la télé. Ce qui ne l'empêche pas de se poser des questions sur cette vie empêchée.

L'autrice pose son regard sur une femme dévouée, pour ne pas dire exploitée, avec des touches de couleurs délicates, brossant un portrait sensible et intime. Ce beau récit contemplatif est le premier ouvrage d'une autrice à suivre.

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«San et moi nous nous étions demandé si nous devions garder pour nous seuls le fait que nous suivions une procédure de fécondation in vitro. Mais nous avons décidé de tenir les parents au courant. Nous ne voulions plus entendre de remarque à propos de la conception éventuelle d'un bébé et nous pensions que la famille avait le droit de savoir.» À travers l'histoire de Bada et San, c'est le récit de vie de nombreux couples qui est raconté : les difficultés physiques et morales, le regard de la famille (et belle-famille), des amis qui, suivant le sexe, reportent leurs propres jugements sur l'un ou l'autre membre du couple, le manque d'empathie du monde médical, les espoirs et déceptions... Et même si la douleur est partagée, c'est bien un sentiment de solitude qui s'empare de la femme. Un drame personnel mais qui véhicule des comportements similaires d'un continent à l'autre. En quelques années, Keum Suk Gendry-Kim s'est imposée comme l'une des dessinatrices les plus importantes en Corée. Ses ouvrages, Mauvaises Herbes et l'Attente, sont couronnés de nombreux prix internationaux. Par ses récits sensibles, elle expose la violence des humains, nous conte l'histoire de son pays, les gens qui y vivent et les séquelles du passé.

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Hiroshima, 1955. Comment vivre normalement, comme une jeune fille, en ayant été témoin de tant d'horreur ? C'est sur cette interrogation que l'on ouvre «le Pays des Cerisiers», récit poignant et lyrique sur la nécessité de se reconstruire et de s'apercevoir que la vie vaut quand même la peine d'être vécue... Les 3 chapitres qui composaient l'ouvrage d'origine restent inchangés.

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Gertrude, ce n'est pas si mal comme prénom.
Un peu rétro, bien sûr. Les choses se compliquent lorsque l'on apprend que l'honorable enfant est la fille de M. et Mme Tou, fraîchement débarqués de Chine, et promis à un bel avenir de restaurateurs dans un Paris fin de siècle. Mais peu importe le prénom pourvu qu'on ait l'audace ! Et Gertrude n'en manque pas... Dans ce roman dont l'univers n'est pas sans ressemblance avec la vie de l'auteur, l'héroïne tente d'apprendre le français à sa mère, se laisse tenter très brièvement par le mariage, voyage dans le pays de ses ancêtres où elle se découvre d'étranges complicités, et part à l'assaut de Paris, sa capitale bien-aimée.
La Chinoise de Paname, c'est un roman d'apprentissage écrit par une exotique cousine de Zazie qui tiendrait Romain Gary pour son phare littéraire. Une jeune femme douée de tendresse, vivant d'humour et d'eau fraîche, entre petits désespoirs et grandes ambitions, avec le regard vif des amoureux de la vie.

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Réalisateur de documentaires qui fut interné dans un camp de travail par les Khmers rouges à l'âge de onze ans, l'auteur montre les conséquences des décennies de guerre sur la société cambodgienne à travers le destin de prostituées. Cet ouvrage accompagne le documentaire homonyme présenté en avant-première au Festival de Berlin 2007.

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Solmaz Sharif’s astonishing first book, Look, asks us to see the ongoing costs of war as the unbearable losses of human lives and also the insidious abuses against our everyday speech. In this virtuosic array of poems, lists, shards, and sequences, Sharif assembles her family’s and her own fragmented narratives in the aftermath of warfare. Those repercussions echo into the present day, in the grief for those killed, in America’s invasions of Afghanistan and Iraq, and in the discriminations endured at the checkpoints of daily encounter.

At the same time, these poems point to the ways violence is conducted against our language. Throughout this collection are words and phrases lifted from the Department of Defense Dictionary of Military and Associated Terms; in their seamless inclusion, Sharif exposes the devastating euphemisms deployed to sterilize the language, control its effects, and sway our collective resolve. But Sharif refuses to accept this terminology as given, and instead turns it back on its perpetrators. “Let it matter what we call a thing,” she writes. “Let me look at you.”

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In this outstanding first book of poems, Lee is unafraid to show emotion, especially when writing about his father or his wife. "But there is wisdom/ in the hour in which a boy/ sits in his room listening," says the first poem, and Lee's silent willingness to step outside himself imbues Rose with a rare sensitivity. The images Lee finds, such as the rose and the apple, are repeated throughout the book, crossing over from his father's China to his own America. Every word becomes transformative, as even his father's blindness and death can become beautiful. There is a strong enough technique here to make these poems of interest to an academic audience and enough originality to stun readers who demand alternative style and subject matter.

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Kelsey Street Press publie le premier recueil de la poétesse Chinoise-Américaine Nellie Wong en 1977.

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Soixante-dix ans se sont écoulés depuis le déclenchement de la guerre de Corée. Depuis 1953, la Corée est divisée en deux pays distincts, la Corée du Sud et la République populaire démocratique. Des familles entières ont été séparées. La mère de la narratrice n'a jamais revu son premier mari et son fils. Aujourd'hui encore, des démarches sont entreprises pour retrouver des proches disparus. Saisie par un sentiment d'urgence alors que la génération qui a connu la guerre s'éteint et la nouvelle oublie le passé, Keum Suk Gendry-Kim a interrogé sa mère pour qu'elle lui raconte ces blessures traumatisantes de la guerre et de la séparation. Séoul, de nos jours. Guja a 92 ans. Sa vie de retraitée est bousculée le jour où, parlant avec une amie, elle découvre le programme gouvernemental permettant à des familles coréennes séparées par la guerre en 1950 de se retrouver. Lui revient alors son passé, sa jeunesse, son premier mariage, ses deux premiers enfants. Et surtout, cet exode qui va la séparer de son mari et de son premier fils alors qu'elle reste seule avec son nourrisson. Jamais plus elle ne les reverra. Au crépuscule de sa vie, elle raconte à sa fille Jina, dessinatrice pour la jeunesse, cette vie brisée, ces moments de désespoir, sa vie d'après. Après Les Mauvaises Herbes, Keum Suk Gendry-Kim s'attaque à un autre pan dramatique de l'histoire de la Corée.

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Li Qingzhao (1084-1151) est considéré par les Chinois comme une des plus grandes poétesses de leur longue tradition. ©Electre 2016

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Fille unique de parents ouvriers agricoles, le destin de Xiuhua Yu semblait tout tracé : émigrer vers la ville pour devenir ouvrière à l’usine d’iPhone de Foxconn. Mais elle publie un jour sur son blog un court poème qui connaît un succès fulgurant et suscite l’intérêt d’un prestigieux éditeur. Elle a aujourd’hui publié quatre recueils et ses poèmes ont des millions de lecteurs.

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Canadienne d'origine chinoise

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Nous, les exilés (extrait)

Nous, les exilés

qui vivons à coup de calmants.

Notre patrie est devenue Facebook

cela nous ouvre le ciel

fermé devant nos visages

aux frontières.

Nous, les exilés,

nous dormons en serrant contre nous

notre téléphone mobile.

Sous les lumières

des écrans de nos ordinateurs

nous nous assoupissons pleins de tristesse

et nous réveillons pleins d'espoir.