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Sob a própria vivência da seca de 1915 no nordeste brasileiro, a escritora Rachel de Queiroz, com apenas vinte anos escreveu um livro chamado “O Quinze” em 1930, que conta a seca de uma forma não romantizada. O livro trata-se de três histórias que se cruzam no sertão do Ceará, na região de Quixadá, que buscam um sonho, a chuva, a sobrevivência dos personagens que enfrentam a maior seca das histórias.

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Ele contou a história da manipeba. Cordulina levantou-se, assustada:
— Meu filho! Pelo amor de Deus! Você comeu mandioca crua?
Assombrado, e sentindo a dor mais forte, o pequeno começou a chorar.
Cordulina, aturdida, topando no madeirame do chão, andou até o terreiro limpo,
procurando na terra varrida umas folhas para um chá. Depois, caindo em si, foi às
trouxas, e do fundo de uma lata tirou um punhado ressequido de sene.
E enquanto fazia o chá, gritava, num pranto, para o marido, que mais longe
trocava algumas palavras com um passante:
— Chico! Chico! Valha-me Nossa Senhora! O Josias se envenenou!
Agora, esgotadas as mezinhas, findos os recursos, sozinha, o marido longe —
Chico Bento saíra de manhãzinha a ver se descobria alguém que ensinasse um
remédio — de cócoras junto à criança moribunda, a cabeça quase entre os joelhos,
um filho agarrado à saia, Cordulina chorava sem consolo.
Um dos outros pequenos, sentado numa trave, chupando o dedo, olhava o
irmão. E o Pedro, o mais velho, do lado oposto, de vez em quando tangia com a
mão alguma mosca que tentava pousar no rosto do doentinho.
A criança era só osso e pele: o relevo do ventre inchado formava quase um aleijão
naquela magreza, esticando o couro seco de defunto, empretecido e malcheiroso.
Quando o pai chegou trazendo consigo uma negra velha rezadeira, Josias,
inconsciente, já com o cirro da morte, sibilava, mal podendo com a respiração
estertorosa.

Imagem- https://www.museudeimagens.com.br/grande-seca-do-nordeste/

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E com a outra tateava o peito da mãe, mas num movimento tão fraco e tão triste
que era mais uma tentativa do que um gesto.
Lentamente o vaqueiro voltou as costas; cabisbaixo, o Pedro o seguiu.
E foram andando à toa, devagarinho, costeando a margem da caatinga.
Às vezes, o menino parava, curvava-se, espiando debaixo dos paus, procurando
ouvir a carreira de algum tejuaçu que parecia ter passado perto deles. Mas o silêncio
fino do ar era o mesmo. E a morna correnteza que ventava passava silenciosa como
um sopro de morte; na terra desolada não havia sequer uma folha seca; e as árvores
negras e agressivas eram como arestas de pedra, enristadas contra o céu.
Mais longe, numa volta da estrada, a telha encarnada de uma casa brilhava ao
sol. Lentamente, Chico Bento moveu os passos trôpegos na sua direção.
De repente, um bé!, agudo e longo, estridulou na calma.
E uma cabra ruiva, nambi, de focinho quase preto, estendeu a cabeça por entre a
orla de galhos secos do caminho, aguçando os rudimentos de orelha, evidentemente
procurando ouvir, naquela distensão de sentidos, uma longínqua resposta a seu
apelo.
Chico Bento, perto, olhava-a, com as mãos trêmulas, a garganta áspera, os olhos
afogueados.
O animal soltou novamente o seu clamor aflito.
Cauteloso, o vaqueiro avançou um passo.
E de súbito em três pancadas secas, rápidas, o seu cacete de jucá zuniu; a cabra
entonteceu, amunhecou, e caiu em cheio por terra.

ALDEMIR MARTINS - Sertão Nordestino
https://www.budanoleiloeiro.com.br/peca.asp?ID=3397595

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No mesmo atordoamento chegaram à Estação do Matadouro.
E, sem saber como, acharam-se empolgados pela onda que descia, e se viram
levados através da praça de areia, e andaram por um calçamento pedregoso, e foram
jogados a um curral de arame onde uma infinidade de gente se mexia, falando,
gritando, acendendo fogo.
Só aos poucos se repuseram e se foram orientando.
Cordulina acomodou-se como pôde, ao lado do cajueiro onde tinham parado.
Da banda de lá, um velho deitado no chão roncava, e uma mulher de saia e
camisa remexia as brasas debaixo de uma panela de barro.
Cordulina foi à sua trouxa, e tirou de dentro um resto de farinha e um quarto de
rapadura, última lembrança da comadre Doninha.
Deitado na areia, calçado com um pano, já o Duquinha dormia. Os outros dois
metiam a mão na farinha engolindo punhados.
Chico Bento olhava a multidão que formigava ao seu redor.
Na escuridão da noite que se fechava, só se viam vultos confusos, ou alguma cara
vermelha e reluzente junto a um fogo.
Tudo aquilo palpitava de vida, e falava, e zunia em gritos agudos de meninos, e
estralejava em gargalhadas e em gemidos, e até em cantigas.
E estendendo a vista até muito longe, até aos limites do Campo de
Concentração, onde os fogos luziam mais espalhados, o vaqueiro sacudiu na boca
uma mancheia de farinha que lhe oferecia a mulher, e procurando quebrar entre os
dedos um canto de rapadura, murmurou de certo modo consolado:
— Posso muito bem morrer aqui; mas pelo menos não morro sozinho...

Registros de campos ce concentração do Ceará em 1933 (Arquivo pessoal Valdecy Alves)

https://marceloauler.com.br/sem-o-estado-caminhada-lembra-mortos-no-campo-de-concentracao/

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Colocou a luz sobre uma mesinha, bem junto da cama — a velha cama de casal
da fazenda — e pôs-se um tempo à janela, olhando o céu. E ao fechá-la, porque

soprava um vento frio que lhe arrepiava os braços, ia dizendo:
— Eh! A lua limpa, sem lagoa! Chove não!...
Foi à estante. Procurou, bocejando, um livro. Escolheu uns quatro ou cinco, que
pôs na mesa, junto ao farol.
Aqueles livros — uns cem, no máximo — eram velhos companheiros que ela
escolhia ao acaso, para lhes saborear um pedaço aqui, outro além, no decorrer da
noite.
Deitou-se vestida, desapertando a roupa para estar à vontade.
Pegou no primeiro livro que a mão alcançou, fez um monte de travesseiros ao
canto da cama, perto da luz, e, fincando o cotovelo neles, abriu à toa o volume.
Era uma velha história polaca, um romance de Sienkiewicz, contando casos de
heroísmos, rebeliões e guerrilhas.
Conceição o folheou devagar, relendo trechos conhecidos, cenas amorosas,
duelos, episódios de campanha. Largou-o, tomou os outros — um volume de
versos, um romance francês de Coulevain.

Imagem- OSWALDO GOELDI- 1943

https://www.tntarte.com.br/leiloes/50/lote/24

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Cordulina remendava uns panos, quando o vaqueiro chegou. Pelo jeito dele,
conheceu logo que o negócio tinha ido mal. Furioso, cuspindo, descompunha a
burra enquanto tirava os arreios:
— Diaba do chouto duro como o cão! Pior que o alazão velho da fazenda!

A mulher levantou-se, afastando um menino que lhe repuxava as abas do casaco,
pedindo mama. Gritou para a irmã, que estava lá na cozinha:
— Ô Mocinha! Vê se tu dás um pirão de peixe a este menino que anda em
tempo de me comer os peitos!
Depois, indo para o marido:
— Como se foi, Chico? Trouxe o dinheiro e as passagens?
— Que passagens! Tem de ir tudo é por terra, feito animal! Nesta desgraça quem
é que arranja nada! Deus só nasceu pros ricos!
Cordulina viu pelo bafo do marido e pela fúria das apóstrofes, tão
desacostumadas no seu natural sossegado, que ele tinha bebido demais. E
interpelou-o:
— Mas, Chico, pra que é que você toma, quando vai no Quixadá? Toda vez que
vem de lá é nesse jeito!
— Besteira, mulher!... Tomei nada! Matei o bicho! A vontade que eu tinha era
estar mesmo bebinho, pra me esquecer de tudo quanto é desgraça!...

Imagem- https://www.hypeness.com.br/2015/12/fotos-poeticas-retratam-a-vida-e-a-cultura-do-sertao-nordestino/