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La storia di Yassine

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ROMA - Nel mondo dell'atletica giovanile italiana, il nome di Yassine Rachik è fra i più conosciuti. In pochi anni di carriera, il corridore della Cento Torri di Pavia ha collezionato venticinque titoli italiani e undici volte è arrivato secondo, in distanze che vanno dai millecinquecento metri ai 21 chilometri della mezza maratona. Più una certezza che una promessa per l'atletica nostrana, che potrebbe portare medaglie anche a livello europeo: se solo a livello europeo potesse competere.

In attesa della convocazione in questura. In Italia da più di dodici anni, arrivato quando di anni ne aveva dieci, alunno di scuole statali italiane, per lo Stato Yassine è un cittadino marocchino: l'unico marocchino della sua famiglia, a voler essere precisi, visto che sua padre, sua madre e i suoi fratelli hanno tutti già ottenuto la cittadinanza italiana. Yassine ha presentato domanda due mesi fa, e come migliaia di altre persone, da quel momento è in attesa di una convocazione dalla questura: la legge prevede che la sua pratica debba essere esaminata entro due anni. La realtà è che per avere una risposta (che può anche essere negativa) in situazioni come questa di anni ce ne vogliono spesso quattro o cinque.

Quella maglia azzurra da indossare. Il giovane però non può aspettare: a luglio si tengono i campionati europei di corsa Under 23 e Yassine potrebbe aspirare ad una medaglia: a patto di poter correre da cittadino europeo, dunque con la maglia azzurra. Per tentare di sbloccare la situazione (di fatto creando una corsia preferenziale simile a quella che esiste in altri paesi europei, dove la cittadinanza per meriti sportivi è una realtà ) il deputato Pd Khalid Chaouki ha lanciato una petizione su Change. org: "chiediamo al presidente Mattarella di concedere la cittadinanza italiana al giovane atleta, consentendogli così di rappresentare l'Italia ai prossimi campionati europei di atletica leggera. L'Italia rischia oggi a causa di una legge superata e ingiusta di non essere rappresentata da uno dei suoi più brillanti talenti".

Nessun vantaggio per hi ha frequentato scuole italiane. La legge italiana prevede che i bambini figli di stranieri nati in Italia debbano aspettare i 18 anni per chiedere la cittadinanza: fino a quel momento sono considerati cittadini del paese dei genitori. Per chi, come Yassine Rachik,è arrivato da piccolo, occorrono i dieci anni continuativi di residenza per presentare la domanda: da qui inizia un'attesa che, come già detto, spesso è molto più lunga dei termini stabiliti dalla legge. In entrambi i casi, nessuna corsia preferenziale esiste per chi ha frequentato per anni le scuole italiane, crescendo e formandosi nel nostro paese: un caso unico in Europa, dove negli ultimi anni la maggior parte dei paesi ha previsto una qualche forma di riconoscimento del ciclo scolastico come criterio preferenziale per l'accesso alla cittadinanza.

"Ma io sono cresciuto qui". A lungo attesa, la riforma della legge riguarda un milione di bambini e ragazzi che oggi frequentano le scuole italiane. E quelli come a Yassine che ne sono usciti da poco: "Se la risposta alla domanda presentata da mio padre fosse arrivata nei tempi dovuti, sarei già cittadino, come i Miei fratelli - spiega l'atleta- ma ci hanno messo quattro anni a rispondere: quando papà è diventato cittadino io avevo già compiuto i 18 anni. Al contrario dei miei fratelli, che sono diventati italiani insieme a lui, perché minorenni. Io sono cresciuto qui, ho iniziato a correre qui, tutti quelli che mi hanno aiutato sono qui: perché non posso correre con i colori dell'Italia? La cittadina per meriti sportivi è una realtà in molti paesi europei, ma qui no".

Le "Seconde generazioni" dibattono. Ma non tutti nel mondo che circonda le cosiddette Seconde generazioni sono d'accordo: "impegniamoci a trovare il modo per riformare la legge nel suo complesso, non fermiamoci a casi specifici che sono senza dubbio meritevoli, ma rischiano di farci trascurare il milione di ragazzi che ha bisogno che questa legge cambi nella sua interezza. Situazioni come questa devo essere il motore cambiare la legge, non bastano le soluzioni ad hoc" dice Fred Kuwornu, regista del commentario 18 Ius soli, che fra primi ha puntato i riflettori sulla necessità di modificare la legge.

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Cittadinanza, la storia di Yassine atleta marocchino ma "molto" italiano

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503 Service Unavailable Service Unavailable XID: 330941536 ROMA - Nel mondo dell'atletica giovanile italiana, il nome di Yassine Rachik è fra i più conosciuti. In pochi anni di carriera, il corridore della Cento Torri di Pavia ha collezionato venticinque titoli italiani e undici volte è arrivato secondo, in distanze che vanno dai millecinquecento metri ai 21 chilometri della mezza maratona.

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Dossier di Africa e Mediterraneo “Sport e immigrazione”, realizzato all’interno di Bologna cares!,

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Dossier di Africa e Mediterraneo “Sport e immigrazione”, realizzato all’interno di Bologna cares!,

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Lo sport ha il potere di cambiare il mondo. Ha il potere di ispirare.
Esso ha il potere di unire le persone in un modo
in cui poche altre cose lo fanno. Parla ai giovani in una lingua che comprendono.
Lo sport può portare speranza dove una volta c’era solo disperazione.

(Nelson Mandela)

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"Ogni persona che incontri sta combattendo una battaglia di cui non sai nulla. Sii gentile, sempre."

Kaltouma scrive e legge poco, ma ha una grande tenacia e ricopia fiumi di parole accavallandole sopra righe di quaderno disordinato. È in Italia da 18 anni, ha cambiato varie case, è tornata spesso nel suo paese e il giorno in cui è arrivata qui se lo ricorda benissimo. È partita sola con i suoi quattro bambini e quattro valigie in autobus dal Marocco per raggiungere il marito. Ha impiegato 4 giorni a causa di un guasto al motore all'altezza di Malaga, che ha fermato il viaggio più di un giorno. Questo racconta Kaltouma, un po' da sola, un po' con l'aiuto delle sue compagne, tutte marocchine come lei, e sorride, sorride sempre, con gli occhi, con la bocca, con la voce, viene voglia di starle accanto.

"Qual è un ricordo che conservi della tua vita in Marocco?", le chiedo.
Ha risposto "La mia pecora. Mi voleva bene, mi amava e quando sono andata via ha pianto e quando tornavo belava di gioia, mi veniva incontro, non mi mollava più!".

A Baricella è stato realizzato un corso di 40 ore, troppo poche per vedere migliorare la lingua italiana parlata da queste donne, ma sufficienti per creare un legame, parlare di noi, ascoltare racconti che, come quelli di Kaltouma, lasciano spazio alla memoria personale, quella lontana e quella presente di tutti i giorni. Una strana alchimia si crea in questi brevi spazi di tempo dove le faccende domestiche rimangono tra le mura di casa e le parole si riempiono di leggerezza e tranquillità.

Ciò che ho imparato in tanti anni di lezioni d'italiano è l'importanza dei contenuti nascosti tra le esigenze di apprendimento che sono sui libri, che piano piano riempiamo, spiegazziamo, cancelliamo, riscriviamo. Non ci sono registratori né video, la lezione frontale si trasforma in un lavoro di gruppo perché il livello perfetto di partenza non è mai raggiunto, quindi le più brave, le più scolarizzate aiutano le altre, ma a volte chi non scrive o legge sa parlare bene e così, ancora una volta, c'è chi aiuta chi è meno bravo.

Parlo al femminile perché il 90% dei corsi sono frequentati da donne, casalinghe per lo più o lavoratrici saltuarie. A Baricella la frequenza non è mai calata e questo è importante per chi, come noi, lavora in questi progetti, perché non è semplice trovare un gruppo che tenga il passo fino in fondo. Le assenze hanno diverse motivazioni: a volte si tratta un bambino malato che non sanno a chi lasciare, altre è uno screzio con il marito, altre ancora la fatica del Ramadan o la distanza tra scuola e casa o semplicemente la frustrazione dell'imparare, lo sforzo che non viene soddisfatto dai risultati ottenuti.

Quaranta ore di corso non sarebbero sufficienti per imparare nessuna lingua, ma non è comunque poco per chi vuole cominciare a fare un percorso di apprendimento che impegna così tante energie. Per questa ragione i contenuti entrano in nostro aiuto, perché sono convinta che non ci sia motore più forte, per imparare a parlare, di quello che ti fa esprimere chi sei, cosa vuoi, quali sono i tuoi sogni, le tue paure, i tuoi grandi amori e affetti. Se parliamo di noi, di ciò che ci interessa, "troviamo" le parole, se ci caliamo in uno schema di conversazione da "manuale", allora "copiamo" le parole. Si tratta di una differenza enorme.

Lavorare con la narrazione è molto difficile quando il livello di partenza è elementare o addirittura di pre-alfabetizzazione, ma grazie ad ambiti lessicali circoscritti a esperienze di vita quotidiane e di dimensione affettiva i risultati ci sono: piccole composizioni scritte, frasi isolate, parole dette, descrizioni, brevissimi racconti scritti e orali. La lingua come veicolo di esperienze, conoscenze, emozioni in un divenire che nasce dalla presentazione degli argomenti, il riconoscimento delle strutture, la produzione scritta e orale senza mai dimenticare di non avere fretta, né di insegnare né di imparare. Abbiamo visto qualche lacrima nel momento del raccontarsi, ma soprattutto abbiamo ascoltato tante risate, confusione di chiacchiere che cercano spiegazioni e poi silenzi, interrotti da qualche bambino affamato che piangeva nella culla.

In classe c'erano due gruppi di lavoro, abbiamo condiviso l'enorme spazio concesso dal centro anziani "la Baita", proprio a fianco al comune di Baricella. Io seguivo le donne scolarizzate, Simona si occupava delle scarsamente alfabetizzate. Sono stati due mesi e mezzo di condivisione di tempo, di conoscenza reciproca e di conquista della loro fiducia, senza la quale poco sarebbe possibile realizzare.
Francesca Z., insegnante L2 del corso di Baricella, realizzato all'interno del Piano distrettuale per la diffusione della conoscenza della lingua italiana promosso dai Comuni del Distretto socio-sanitario di Pianura Est della provincia di Bologna e realizzati da Lai-momo soc. coop.
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I corsi di italiano per stranieri sono una realtà̀ che ho conosciuto qualche anno fa e che nel giro di poco tempo è riuscita a darmi tanto. Questa volta sono stata contattata per seguire come "tutor" un piccolo gruppo di persone scarsamente alfabetizzate, tutte donne e provenienti dal Marocco, all'interno di un corso L2 a Baricella, il piccolo paese della provincia di Bologna dove vivo. Per quanto questo lavoro richieda un quantitativo di energia notevole ad esso corrisponde poi una soddisfazione particolare, preziosa: notare i piccoli progressi, sottolineare i timidi passi avanti, lodare l'impegno che queste donne mettono nel tentativo di uscire dall'aula un po' più̀ consapevoli del loro ingresso è qualcosa a cui difficilmente si riesce a dare un valore.

Così, per una quarantina di ore, abbiamo condiviso uno spazio, ma soprattutto altro: il tempo è relativo, insufficiente per imparare, a volte anche solo intuire, i tratti di una lingua sconosciuta. La presa sulla penna non è salda, ignota è la geometria dei fogli di quaderno, ma è proprio quando il linguaggio delle parole latita che succede qualcosa di inaspettato e prezioso: si condividono sguardi densi di intenzioni e intuizioni, si usano le mani, le espressioni del viso si mescolano alle poche parole italiane che si conoscono e alla propria lingua madre. Il risultato è una tensione positiva, un carico di energia che si trasforma sempre in una risata, in un sorriso imbarazzato, ma soddisfatto, in una lucida condivisione.

È capitato che ogni tanto Naima arrivasse in ritardo al corso perché́ quando non riusciva a prendere l'autobus decideva di percorrere sette chilometri a piedi dal luogo del suo lavoro (notturno) alla nostra sede. Come se vedesse nelle due ore e mezza passate insieme a scrivere e parlare qualcosa di preziosissimo, arrivava scusandosi sommessamente, sinceramente dispiaciuta del ritardo. Ho ancora negli occhi i suoi quaderni con pagine infinite di lettere, parole, brevi frasi, testimonianze reali di questa pura intenzione, di questa infinita determinazione. Anche negli occhi di Aicha, la più anziana del gruppo, scorreva vispo un certo impegno, una specie di perseveranza davvero tenace anche di fronte ai progressi infinitesimali di ogni giorno. Nadia, aiutata dalla figlia, ha fatto salti in avanti entusiasmanti, così come Saadia, con il suo sguardo dolce e triste.

È difficile per queste signore trovare il tempo e lo slancio giusto per aprire i libri in momenti diversi da quelli del corso: sono mogli, madri e sono analfabete. Riuscire ad orientare lo sguardo su segni stranieri, concentrare i propri sforzi su suoni profondamente diversi da quelli conosciuti non è un'operazione semplice. Sono richiesti strumenti che spesso queste donne non riescono ad avere nell'immediato. Di frequente poi intervengono gli ostacoli, le condizioni e le situazioni del reale, di un quotidiano che per certi versi può essere ostico, a volte soffocante. Vedersi settimanalmente acquista quindi un senso in più, come un momento in cui rincontrarsi, ritrovarsi, riprendere i fili a piccoli passi, ripetere, radunare le energie di tutte per riconoscersi e ripartire ogni volta senza abbattersi. In questo le signore sono state fortissime: la costanza che hanno avuto è lodevole, non sono quasi mai mancate a questo appuntamento. Questa sfida, questo mettersi in gioco totalmente, ha richiesto loro non solo impegno, ma anche la necessità di aprirsi e donare piccole parti di sé: le ho raccolte con tutta la sensibilità e dolcezza che conosco, le stesse che ho visto nei loro occhi pieni di tenacia.

Abbiamo quindi condiviso non solo uno spazio, ma anche il tempo presente di quei giorni e quello passato delle loro vite, dei loro viaggi, delle loro esperienze giornaliere in cui solo la lingua italiana può avvicinarle e aiutarle a prendere posto in questo piccolo paese quale è Baricella, in quello che ora è il Paese in cui vivono e si chiama Italia. Abbiamo condiviso - a volte basta uno sguardo, un abbraccio - momenti importanti che spesso sconvolgono la quotidianità di tutti, ma anche le ricette per fare un buon couscous; le speranze affinché́ i loro figli continuino a lavorare e gli occhi illuminati dal pensiero dell'estate da passare in Marocco; un ricordo doloroso riaffiorato all'improvviso e la sorpresa di come alcune parole italiane e arabe si somiglino; il divertimento nello scoprire che allo stesso suono corrispondono parole italiane e arabe con significati molto diversi, lo scambio reciproco e la voglia di conoscersi un po' di più; l'imbarazzo di una parola italiana che proprio non si riesce a pronunciare e la soddisfazione del guizzo di memoria quando l'associazione tra segno e suono è finalmente quella giusta.

Le lettere, le parole che formano una lingua, sono uno dei pochi strumenti che abbiamo per tendere la mano, ascoltare e conoscerci. Arricchite da tutto quell'universo sensoriale, che necessariamente interviene quando i suoni faticano a uscire o la penna è faticosa da tenere in mano, diventano un'esperienza, una delle più forti e preziose che possiamo fare con gli altri. Lo scambio è stato continuo, di nozioni ma anche di ruoli: le signore sono diventate insegnanti perché́ hanno deciso di aprire un varco sul loro mondo, perché́ ci hanno permesso di scorgere una piccola parte di loro stesse e in silenzio ci hanno insegnato come attraversarle. Le insegnanti sono diventate studentesse nello stesso istante, quando insieme, mano nella mano, in una passeggiata lunga quaranta ore, si sono lasciate condurre ricordando l'importanza del silenzio e hanno vissuto una piccola parte della vita delle loro studentesse.

Costruire in breve tempo un mondo di sensazioni, soddisfazioni e sguardi sinceri che si aspettano e si rispettano è possibile: questo tempo passato insieme alle signore ne è la dimostrazione, ma non solo. L'esistenza di questi corsi è fondamentale sia per i risultati effettivi che si ottengono in considerazione dell'apprendimento di una lingua, ma soprattutto perché́ permette scambi e incontri magici, altrimenti impossibili. È su questi scambi e incontri che si possono porre le basi di un rapporto, in primis di fiducia, sincero e proficuo anche dal punto di vista della didattica, soprattutto quando gli studenti sono persone adulte e non scolarizzate, bisognose di fiducia nelle loro capacità.

La promessa è quella di vederci al prossimo sguardo, al prossimo "ciao maestra!", al prossimo "grazie" detto all'unisono, al prossimo corso di italiano.
Simona H. tutor nel corso L2 di Baricella, realizzato all'interno del Piano distrettuale per la diffusione della conoscenza della lingua italiana promosso dai Comuni del Distretto socio-sanitario di Pianura Est della provincia di Bologna e realizzati da Lai-momo soc. coop.

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"Ogni persona che incontri sta combattendo una battaglia di cui non sai nulla. Sii gentile, sempre." Kaltouma scrive e legge poco, ma ha una grande tenacia e ricopia fiumi di parole accavallandole sopra righe di quaderno disordinato.

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SPORT E IMMIGRAZIONE, IL CEFAL UNITED: “IL CALCIO È LINGUAGGIO UNIVERSALE. ALL’INTEGRAZIONE PREFERIAMO L’INTERAZIONE”

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SPORT E IMMIGRAZIONE, IL CEFAL UNITED: “IL CALCIO È LINGUAGGIO UNIVERSALE. ALL’INTEGRAZIONE PREFERIAMO L’INTERAZIONE”

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Fatim Jawara, 19 anni, portiere nel giro della nazionale di calcio femminile del Gambia e del Red Scorpions FC di Serekunda. Una storia terminata nelle acque del Mediterraneo, mentre Jawara cercava di raggiungere l’Europa– probabilmente le coste italiane – dalla Libia.

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A volte è necessario dare un volto. Un nome. E rendersi conto che la storia, i flussi, le rivoluzioni, le migrazioni, nella fisica del tempo umano, non sono altro che somme di vettori, di differenti motivazioni che, in una determinata situazione, si trovano improvvisamente a spingere nello stesso verso. Una storia che siamo abituati a osservare "dall'alto", interponendo ai fatti la fredda distanza della statistica, della propaganda, della demagogia. Che siamo abituati a giudicare a partire dalla risultante. Ma se il volo d'angelo serve per vedere, i volti e i nomi servono per capire.

Capire che dietro i nomi ci sono le storie. Come quella di Fatim Jawara, 19 anni, portiere nel giro della nazionale di calcio femminile del Gambia e del Red Scorpions FC di Serekunda. Una storia terminata nelle acque del Mediterraneo, mentre Jawara cercava di raggiungere l'Europa - probabilmente le coste italiane - dalla Libia. Uno dei 4.200 nomi della lunga lista dei migranti morti o dispersi in mare da inizio 2016. Secondo la ricostruzione del Guardian Jawara aveva lasciato il proprio paese a settembre, attraversando il deserto del Sahara in direzione Libia. Chorro Mbega, allenatore del Red Scorpions, ha detto di non aver avuto notizie di "frustrazione" da parte della giocatrice, nonostante lei e le sue compagne di squadra non stessero percependo i loro stipendi.

Nonostante il Gambia sia un piccolo paese, con una popolazione di 1,8 milioni di abitanti, i gambiani rappresentano il quarto gruppo nazionale per arrivi di migranti in Italia. Secondo i dati delle Nazioni Unite, il 60% della popolazione vive al di sotto della soglia di povertà. Una situazione che spinge molti gambiani a lasciare il paese, e che è ulteriormente aggravata dalle politiche autoritarie e di intolleranza etnica del presidente Yahya Jammeh e dall'elevato grado di arbitrarietà e corruzione da parte delle forze dell'ordine.

Nel suo articolo sul sito Calcio Estero News Luigi Guelpa, giornalista esperto di calcio africano e dei paesi islamici, oltre a dipingere un quadro preciso del Gambia di Jammeh, sottolinea come "nelle note ufficiali delle agenzie si cade nel tranello di raccogliere le testimonianze commosse di governo e federazione del Gambia, che a quelle latitudini spesso sono esattamente la stessa cosa. [...] Fatima ha lasciato il Gambia proprio per colpa di quelle persone che oggi si strappano le vesti e piangono disperate ".

Fatim Jawara si era unita alla nazionale femminile under 17 nel 2009 e nel 2012 aveva partecipato alla Coppa del Mondo di categoria in Azerbaigian, prendendo parte al debutto della sua nazione nella competizione, come riporta Guelpa, in qualità di terza scelta. Recentemente era stata chiamata a far parte della nazionale femminile maggiore e aveva debuttato contro una rappresentativa scozzese proveniente da Glasgow. La sua storia è terminata probabilmente al largo di Misurata il 27 ottobre, insieme alle storie di altre 96 persone.

Durante il corso dell'ultimo anno lo sport è spesso stato coinvolto nel dibattito legato alle migrazioni e ai morti in mare. A partire dalla protesta silenziosa dei giocatori che hanno deciso di sedersi per terra durante una gara della serie B greca alle storie di rifugiati e immigrati legate a Euro 2016, dalla decisione da parte del CIO di far passare attraverso il campo profughi di Eleonas, alla periferia di Atene, la fiaccola olimpica portata da un tedoforo asilante, all'istituzione di una "nazionale" dei rifugiati alle Olimpiadi di Rio. Altre storie, altri volti, altri spunti per fermarsi e provare a comprendere, o perlomeno percepire, il lato umano di una tragedia collettiva.

"Non sono in competizione con nessuno. Corro al mio passo. Non ho desiderio di prender parte al gioco di essere migliore di chiunque, in nessun modo o forma. Ambisco solo a essere migliore di quello che ero prima. Questa sono io e io sono libera" (Fatim Jawara)

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CALCIO: Fatim Jawara, il portiere del Gambia e un sogno inabissato

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A volte è necessario dare un volto. Un nome. E rendersi conto che la storia, i flussi, le rivoluzioni, le migrazioni, nella fisica del tempo umano, non sono altro che somme di vettori, di differenti motivazioni che, in una determinata situazione, si trovano improvvisamente a spingere nello stesso verso.

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Per la prima volta a Rio 2016.

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[Tempo di lettura stimato: 5 minuti]

A cura di Angelo Romano e Andrea Zitelli

Per la prima volta nella storia, sta partecipando alle Olimpiadi un team composto da 10 persone che non rappresenta una nazione, ma milioni di persone in fuga e in pericolo in tutto il mondo: la squadra olimpica dei rifugiati.

Sui media sono stati raccontati partendo dal loro coraggio e dalle loro storie (chi è fuggito con la propria famiglia, chi da soli dopo l'uccisione dei proprio familiari), ma, scrive Dara Lind su Vox, non bisogna dimenticarsi che l'esistenza stessa di questa squadra è anche il simbolo del fallimento della comunità internazionale:

Nel 2012, durante le scorse olimpiadi di Londra, c'erano nel mondo 11 milioni di rifugiati. Quattro anni dopo, quel numero è quasi il doppio. Invece di affrontare questa sfida molti tra i paesi più ricchi del mondo si sono rassegnati a non fare nulla, nella migliore delle ipotesi, o chiudendo i propri confini, nelle peggiori.

Thomas Bach, il presidente del Comitato Olimpico Internazionale, ha dichiarato: "Vogliamo inviare un messaggio di speranza a tutti i rifugiati nel nostro mondo". Ma, si chiede Roger Cohen sul New York Times se dopo la fanfara, qualcuno si ricorderà di loro.

La situazione dei rifugiati sembra divenuta "permanente" e - evitando di generalizzare un fenomeno così complesso - racconta una tendenza sempre più negativa: un viaggio pericoloso e anni di vita in un limbo.

Perché la crisi dei rifugiati è impossibile da ignorare

Dal 2015, certifica l'UNHCR (l'agenzia delle Nazioni Unite per i rifugiati), 65,3 milioni di persone sono state obbligate a lasciare la loro casa. La maggior parte di loro è rimasta nei paesi di origine come sfollati interni, mentre circa 20 milioni di individui vivono in altri paesi come rifugiati e richiedenti asilo, nel 2010 erano meno di 12 milioni. Uno delle cause più importanti di questa crisi è la guerra in Siria, che ha provocato tra le altre cose circa 5 milioni di sfollati.

Una situazione che, specialmente per i paesi ricchi, richiede maggiore collaborazione e lavoro a livello politico. Ma, denuncia la giornalista di Vox, con l'aumentare continuo negli ultimi anni di persone costrette a lasciare la propria casa, la politica in Europa, America e Australia è stata bloccata da dibattiti accesi sull'apertura o meno dei propri confini ai rifugiati.

Perché ci sia un'attenzione vera riguardo a questo fenomeno è necessario che ci siano migliaia di morti, dice Kathleen Newland, ricercatrice presso il Migration Policy Institute. Per questo, scrive ancora Lind, la speranza per la squadra olimpica dei rifugiati è che si rompa il ciclo di tragedie e aumenti la sensibilità dell'opinione pubblica nei confronti di questa crisi umanitaria senza bisogno che nessuno muoia.

Bloccati per anni nei campi profughi

Il numero dei richiedenti asilo e rifugiati aumenta non solo perché molte persone abbandonano i propri paesi, ma soprattutto perché sono pochissime quelle che possono farvi ritorno. È il caso dei siriani, degli afgani, degli abitanti del Sud Sudan e della Repubblica Centrale Africana, tutte aree colpite da guerre devastanti. Se tra il 1996 e il 2005, quasi 13 milioni di rifugiati sono tornati in patria, dal 2006 al 2015 solo 4,2 milioni sono riusciti a farlo.

Secondo i dati dell'Unhcr, negli ultimi 10 anni la forbice tra il numero di richiedenti asilo e rifugiati e persone che sono riuscite a tornare a casa o sono state ricollocate si è allargata sempre di più: nel 2014, nel mondo, a fronte di quasi 20 milioni di rifugiati, solo 300mila persone sono tornate a casa.

Soluzioni temporanee si protraggono per decenni. Il campo di Kakuma in Kenia, ad esempio, costruito per ospitare rifugiati provenienti dal Sud Sudan, ha prorogato il suo status di campo profughi per 25 anni e ha finito per ospitare migranti provenienti da altre zone in conflitto, come Somalia, Etiopia e Congo. Un dato in linea con la media di 26 anni di tutti i campi profughi che diventano, di fatto, residenze semi-permanenti. Sempre secondo l'Unhcr, nel 2015, il 41% dei rifugiati si trovava in una situazione del genere: milioni di persone che non possono lavorare, non possono lasciare il campo e dipendono dalle Nazioni Unite per il cibo e dalla pazienza dei paesi ospitanti che continuano a tollerare la loro presenza, scrive Lind.

La parola "rifugiato", che dovrebbe essere un'etichetta temporanea, si sta trasformando così nell'unica loro identità possibile. Per questo motivo, prosegue ancora Newland, c'è il rischio che l'unica forma di appartenenza possibile sia quella di rifugiato e il team presente alle Olimpiadi continuerà a ingrossarsi sempre di più.

Per il crescente aumento del numero di sfollati nel mondo e per le difficoltà da parte dei paesi ospitanti a sostenere il peso economico di questa situazione, le Nazioni Unite e le altre organizzazioni internazionali hanno dovuto cambiare le loro politiche umanitarie. Invece di trovare soluzioni affinché lo status di rifugiato temporaneo duri poco tempo e pochi rifiugiati siano ricollocati, queste organizzazioni stanno cercando di rendere questa situazione semi-permanente il più vivibile possibile. Il World Food Program, ad esempio, sta sperimentando condizioni migliori per fornire cibo e nei campi profughi cominciano a essere organizzati corsi scolastici per i bambini che probabilmente si troveranno a dover seguire lì tutto il ciclo educativo.

Mentre alcuni paesi, come la Germania, stanno cercando dei modi per inserire i rifugiati nelle loro economie dando loro lavoro. Per questo, dice sempre Newland, la questione dei rifugiati finalmente è discussa nel più ampio contesto migratorio mondiale.

Contro i luoghi comuni sui rifugiati

Pochi giorni prima della cerimonia di apertura di Rio, l'Assemblea Generale delle Nazioni Unite ha approvato una "dichiarazione politica" per la crisi dei rifugiati, che sarà adottata formalmente il prossimo 19 settembre nel corso del vertice Onu per i rifugiati, un mese dopo la chiusura delle Olimpiadi. Si tratta, afferma la ricercatrice del Migration Policy Institute, solo di buone intenzioni perché, per il rifiuto di Russia ed Europa occidentale, non si è trovato l'accordo per reinsediare il 10% dei rifugiati di tutto il mondo (a oggi, circa 2 milioni di persone).

La speranza è che la squadra olimpica dei rifugiati possa diventare il simbolo di un cambiamento di paradigma e che le Olimpiadi mostrino a tutti coloro che le seguiranno che è giunto il momento di superare lo stereotipo secondo il quale il rifugiato è un bisognoso da mantenere o un terrorista infiltrato nell'Occidente da temere e contrastare.

Cambiare atteggiamento nei confronti dei rifugiati, però, conclude Dara Lind, non sarà sufficiente a rendere queste persone a non essere rifugiati per sempre, se i governi non intraprenderanno azioni concrete, come favorire i reinsediamenti invece di alzare muri per proteggere i propri paesi dall'instabilità. Instabilità che, tra l'altro, investe tutto il resto del mondo. Condividere le responsabilità è la via per trasformare il sostegno verso il team olimpico dei rifugiati in azioni concrete.
Fonte immagine copertina: David Ramos/Getty

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Rio 2016: "Il Team dei rifugiati è il fallimento della politica internazionale"

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Per la prima volta nella storia, una squadra formata da rifugiati partecipa alle Olimpiadi. "Vogliamo, così, inviare un messaggio di speranza a tutti i rifugiati nel nostro mondo", ha detto Thomas Bach, il presidente del Comitato Olimpico Internazionale. Dal 2012 il numero di chi è in fuga dal proprio paese è quasi raddoppiato, arrivando a 20 milioni di persone.

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ALI' BOMA YE...ALI' BOMA YE...ALI' BOMA YE...ALI' BOMA YE...ALI' BOMA YE...

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ALI' BOMA YE....Un urlo che dura da quarant'anni. | FilmTV.it

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ALI' BOMA YE....Un urlo che dura da quarant'anni. | Quando eravamo re | Il 30 ottobre del 1974 si disputava l'incontro per il titolo dei pesi massimi tra George Foreman (campione in carica) e il grande Muhammad Alì....

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"Senza di lui non ci sarebbe stato Obama"

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"Senza di lui non ci sarebbe stato Obama"

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"Non ci sarebbero stati i pugni di Carlos e Smith". Emanuela Audisio sulla morte di Alì.

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"Il più grande" (diceva lui).

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La graphic novel.

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n. 2 anno I - 2 luglio 2014

Da quelli di Muhammad Alì a quelli guantati di nero di Smith e Carlos, da quello socialista di Caszely a quelli stretti nella corsa da Jesse Owens. Li ha raccontati, insieme ad altre storie di sport e lotta alle discriminazioni, Federico Appel in Pesi massimi. Un fumetto, non solo per bambini

L'imbranatissimo Woody Allen di Provaci ancora, Sam scelse come maestro di vita e di seduzione l'Humphrey Bogart di Casablanca. Cappello a falde, nuvole di fumo e battutacce del tipo "Il mondo è pieno di femmine, tu devi fare soltanto una cosa: un fischio". Non sceglie niente e nessuno, invece, il ragazzino protagonista del fumetto Pesi massimi che, tornando a casa da una partita di calcetto in cui aveva chiamato "negro" un compagno, si ritrova in camera un non proprio soddisfatto Muhammad Alì. Forse meno fascinoso del protagonista di Casablanca - ma sicuramente più convincente - il pugile, giovane, "libero come l'aria e leggero come una farfalla" come quando boxava, inizia a raccontare al ragazzo storie di sportivi divenuti simboli della lotta al razzismo.

Come scrive in quarta di copertina l'autore Federico Appel - illustratore e romanziere, alla sua prima prova con il fumetto - in questo libro, pensato per i bambini, "Non ci sono i soliti campioni. Ci sono pesi massimi, coi muscoli, col cuore e col cervello". Ecco allora le vittorie di Jesse Owens alle Olimpiadi berlinesi del 1938 e la sua scandalosa e tragica amicizia con il saltatore tedesco Luz Long; le corse di Gino Bartali e i suoi "allenamenti" con documenti falsi nascosti nel telaio della bici per salvare ebrei dai rastrellamenti nazisti. E ancora i pugni neri alzati alle Olimpiadi del 1968 dai velocisti statunitensi Tommie Smith e John Carlos per denunciare la segregazione razziale e la loro amicizia con l'australiano Peter Norman, l'altro atleta sul podio pronto a sostenere il "Progetto olimpico per i diritti umani".

Alì sbuca da ogni angolo: aspetta il ragazzo sull'autobus, in bagno, all'uscita dalla scuola per raccontargli le storie di Carlos Caszely, calciatore cileno di padre ungherese col fiuto del gol che sfidò la dittatura militare di Pinochet, e quella dell'apartheid sudafricano, denunciato da Arthur Ashe - primo tennista nero a vincere Wimbledon - e combattuto da François Pienaar, capitano degli "springboks" campioni del mondo del 1995. Ci sono poi le vicende dello stesso Cassius Clay, dei suoi incontri con Foreman e Frazier, del suo rifiuto di andare a combattere in Vietnam fino alla torcia olimpica di Atlanta. Il tutto rigorosamente in bianco e nero, con disegni che spesso restano sospesi in aria come Alì, unica voce narrante a cui fanno da controcanto i balloon dei protagonisti che spesso si rivolgono alla quarta parete strizzando l'occhio al lettore.

Pesi massimi (edizioni Sinnos, Roma 2014, pp. 80, € 11) è un graphic novel ad alta leggibilità, pensato anche per chi ha difficoltà di lettura o problemi di dislessia. In ogni pagina non ci sono in genere più di sei vignette e la disposizione dei balloon segue sempre l'ordine dei dialoghi, così da rendere la narrazione più lineare possibile. Il font utilizzato è Leggimigraphic, progettato appositamente, in collaborazione con l'Università di Camerino, per facilitare la lettura di fumetti e graphic novel. Per maggiori informazioni è possibile consultare il sito della casa editrice Sinnos

Un graphic novel leggero nei toni, serio nei contenuti, a volte amaro nei tanti finali che anticipano un'ultima promessa. Un libro per bambini che si lascia leggere con piacere da chiunque abbia voglia di conoscere nuove storie di sport, resistenza e lotta civile o di riscoprirle attraverso immagini poetiche e racconti che prima di tutto sono di amicizia. "Le amicizie nate sul campo - dice Jesse Owens - sono le vere medaglie. Col tempo i premi si coprono di polvere. Gli amici no. Nonostante tutto".

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n. 2 anno I - 2 luglio 2014 Da quelli di Muhammad Alì a quelli guantati di nero di Smith e Carlos, da quello socialista di Caszely a quelli stretti nella corsa da Jesse Owens. Li ha raccontati, insieme ad altre storie di sport e lotta alle discriminazioni, Federico Appel in Pesi massimi.

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"Corre come una locomotiva, che strano tipo"

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"Corre come una locomotiva, che strano tipo"

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La storia disegnata di Bikila.

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Tratto dal nº 36 del 3 settembre 1972 del Corriere dei Ragazzi.

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L'anima invincibile.

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Springboks e All Blacks. Il coraggio della meta. La partita come metafora di un'intero Paese. Tutto da ricostruire.

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I Kalenijn: la tribù dei corridori.

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I Kalenijn: la tribù dei corridori

L'impero atletico keniota

In principio fu Kip Keino, poi arrivarono Henri Rono, Wilson Kipketer e Paul Tergat, fino ai campioni di oggi Wilfred Bungei e Pamela Jelimo. Stessa terra d'origine, il Kenya, stesso sangue nelle vene, quello di una tribù che dalle colline della Rift Valley ha imposto il proprio dominio ovunque si corra una gara di fondo e mezzofondo: i Kalenijn. Tre quarti degli ori olimpici kenioti sono loro. E il Kenya - solo a Pechino - ha conquistato più della metà del medagliere nelle corse di lunga distanza. A cosa si deve la schiacciante supremazia atletica di un'etnia di appena tre milioni di persone?

I Kalenijn vivono in una regione attraversata dall'equatore, a un'altitudine di duemila metri; il clima mite - giornate tiepide e bassa umidità - garantisce riserve d'ossigeno superiori alla media quando si scende al livello del mare. Una capacità aerobica che nelle competizioni sportive può fare la differenza. Tuttavia, i Kalenijn non sono l'unica tribù keniota a godere di simili condizioni ambientali. Che dire, poi, delle popolazioni del Perù e del Nepal?

Un'altra tesi ascrive la superiorità fisica dei corridori della Rift Valley alle loro abitudini alimentari. Popolo di pastori, i Kalenijn si nutrono di latte e carni rosse, ma il loro piatto principale è l' ugali, una sorta di polenta che integra con l'apporto di carboidrati una dieta molto proteica. Fino a trent'anni fa, un regime alimentare così completo per i podisti kalenjin rappresentava davvero un vantaggio, ma oggi tutti gli atleti seguono programmi dietetici scientifici, in grado di coprire in toto il fabbisogno energetico della prestazione sportiva.

La verità, secondo il giornalista keniota John Manners, è che i Kalenijn sono nati per correre. Un'idea empirica, forse approssimativa, ma non infondata, se si tiene conto che già i faraoni li reclutavano nell'esercito egizio a difesa del regno, avendone notato la velocità e la capacità di reagire alle emergenze in tempi rapidi.

I Kalenijn si sposano tra loro e solcano da secoli la Rift Valley al seguito delle loro mandrie. Di più: sono abituati a correre sotto pressione. C'è infatti un dato antropologico che si somma a quello genetico: la tribù keniota ammette il furto di buoi come tentativo di rimpossessarsi di un bene considerato proprio per diritto divino, finito per errore in mani altrui. Un abile predone è in grado di sottrarre le mandrie al suo legittimo proprietario e di guidarle fino a casa per molti chilometri. Una prova di velocità e resistenza che gli consente di acquisire prestigio sociale: più buoi possiede, più mogli può acquistare, più figli può mettere al mondo. La riproduzione delle sue doti atletiche è garantita.

Ma la capacità dei Kalenijn di stringere i denti non è solo un dono genetico. La loro è una civiltà originariamente guerriera, che sottopone i giovani a prove di forza fin dalla più tenera età in vista della circoncisione, che per i maschi segna il passaggio dall'infanzia all'età adulta. È vero che questa pratica è diffusa tra molte altre tribù africane, ma chi ha assistito a una cerimonia Kalenijn è pronto a giurare sulla sua peculiare durezza. Coraggio, sopportazione della sofferenza, determinazione sono i valori comunitari che un ragazzo è chiamato a difendere affrontando un'operazione molto dolorosa, durante la quale è severamente vietato anche un sussulto, pena l'esclusione sociale. Quale atleta che abbia superato da adolescente un simile rito può considerare ardua una gara olimpica?

Eppure, fino a Pechino, proprio la corsa più faticosa tra quelle di lunga distanza rappresentava per i Kalenijn un tabù: nessun podista keniota aveva mai vinto la maratona, vuoi per i tempi della selezione olimpica - in passato gli atleti kenyoti erano costretti a una preparazione-lampo, ottenendo il pass per i Giochi solo poche settimane prima del loro inizio - , vuoi per la difficoltà ad adattarsi a un clima umido - da Seul ad Atene, le Olimpiadi si sono svolte in contesti ambientali poco idonei a valorizzare le qualità aerobiche dei corridori Kalenijn.

In Cina, però, il Kenya ha rotto gli indugi anche in questa disciplina, grazie all'oro del compianto Samuel Kamau Wanjiru - scomparso un anno fa in un tragico incidente all'età di 25 anni - guardacaso di padre Kalenijn. E a Londra lo scorso aprile la tribù della Rift Valley ha conquistato la trentaduesima edizione della maratona sia nell'evento maschile sia in quello femminile, rispettivamente con Wilson Kipsang e Mary Keitany.

Entrambi torneranno nella capitale britannica per tentare l'impresa olimpica in una nazionale che può permettersi il lusso di lasciare a casa il recordman mondiale Patrick Makau. Con fuoriclasse quali Moses Mosop, Abel Kirui, Edna Kiplagat e Prisca Jeptoo in squadra - tutti di origini Kalenijn - , c'è il serio rischio che ai prossimi Giochi anche la maratona, come molte altre discipline atletiche, diventi un campionato regionale.

31/05/2012
© Riproduzione Riservata

Bungei Wilfred Kipkemboi, Jelimo Pamela, Jeptoo Prisca, Keino Kipchoge Hezekieh "Kip", Keitany Mary Jepkosgei, Kipketer Wilson Kosgei, Kiplagat Edna Ngeringwony, Kipsang Kiprotich Wilson, Kirui Abel, Makau Musyoki Patrick, Manners John, Mosop Moses, Rono Henri, Tergat Paul, Wanjiru Samuel Kamau ♦ No Comment

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L'impero atletico keniota In principio fu Kip Keino, poi arrivarono Henri Rono, Wilson Kipketer e Paul Tergat, fino ai campioni di oggi Wilfred Bungei e Pamela Jelimo. Stessa terra d'origine, il Kenya, stesso sangue nelle vene, quello di una tribù che dalle colline della Rift Valley ha imposto il proprio dominio ovunque si corra una gara di fondo e mezzofondo: i Kalenijn.

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L'odissea di Rio.

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Coni e Ministero al lavoro per l'integrazione

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Coni e Ministero al lavoro per l'integrazione

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I migranti e lo sport.

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I ragazzi raccontano le iniziative

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Un calcio al razzismo

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A migliaia bussano alle porte dell'Europa. Spesso vengono percepiti come aggressori, e sballottati da uno Stato all'altro.
E invece i migranti sono simili a noi, hanno sogni e obiettivi simili ai nostri, anche quando chiedono semplicemente di sopravvivere.
Vorrebbero realizzare progetti di vita che nelle loro terre sono proibiti ma che qui (anche con la crisi, anche se a fatica) diventano possibili.
INTEGRARSI COL PALLONE. Le telecamere li mostrano sempre salvati in mare o nei centri di raccolta dove le loro esistenze si fossilizzano nel degrado e nell'emarginazione.
Non si racconta quasi mai, invece, cosa fanno i migranti e come siano utili lavorando gratis, per esempio, per i Comuni per rendere - anche loro - l'Italia un Paese migliore.
Lettera43.it ha conosciuto Dembo e Momodou, africani di 18 e 19 anni, e ha parlato con loro, una sera in un campo da rugby nell'hinterland milanese. Li ha ripresi in video mentre stavano allenando bambini italiani e stranieri.
LE VIOLENZE SUI BARCONI. Un anno fa questi due ragazzi navigavano incerti sullo stesso barcone, Dembo veniva dal Gambia, Mamadou dal Senegal, non si conoscevano e lì sono diventati amici.
A Dembo uno scafista ha sparato perché si lamentava troppo, a Momodou è andata meglio.
Entrambi hanno fatto richiesta d'asilo e ora sono insieme a Milano.
Dormono in una cooperativa sociale e stanno imparando ad allenare i bambini all'associazione RugBio, nei campi sportivi di Abbiategrasso, aiutati dai giocatori della Nazionale italiana.

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Migranti, quando lo sport è simbolo di integrazione

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A migliaia bussano alle porte dell'Europa. Spesso vengono percepiti come aggressori, e sballottati da uno Stato all'altro. E invece i migranti sono simili a noi, hanno sogni e obiettivi simili ai nostri, anche quando chiedono semplicemente di sopravvivere. Vorrebbero realizzare progetti di vita che nelle loro terre sono proibiti ma che qui (anche con la crisi, anche se a fatica) diventano possibili.

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Quel pugno chiuso alzato...

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Mexico 1968

Giochi di record, Giochi di sangue

[podcast disponibile in fondo alla pagina]

Città del Messico, sabato 12 ottobre 1968. Sono passati solo dieci giorni dalla strage di Piazza delle Tre Culture, dove esercito e polizia hanno massacrato centinaia di studenti che manifestavano pacificamente. Dieci giorni surreali, che hanno lasciato il mondo allibito ed incredulo. Nel torrido pomeriggio d'inizio autunno Queta Basilio Sotero, velocista di Mexicali, accende il tripode dello Stadio Olimpico. Resterà acceso per tutta la durata dei XIX Giochi dell'Era Moderna. L'orrore lascia il posto allo sport, giusto o no che sia.

In piscina gli USA, oltre a ventuno ori, incassano anche qualche grossa delusione. Don Schollander, eroe di Tōkyō, e Mark Spitz, considerato il suo erede, non vincono alcuna gara singola, nonostante i pronostici. Le due distanze più prestigiose, i 100 m e i 200 m sl, se li aggiudica infatti l'australiano Mike Wenden. Al termine delle gare il vero fenomeno risulta però Roland Matthes, un tedesco orientale che inizia un periodo di assoluto dominio nel dorso.

La protesta di John Carlos e Tommie Smith

Sul ring, nasce la stella di George Foreman. L'americano travolge tutti gli avversari, compreso Giorgio Bambini che pure gli tiene testa per due round. In finale Foreman vince facilmente sul sovietico Jonas Čepulis. È l'inizio di una grande carriera che si arresterà solo davanti al Più Grande, Muhammad Ali.

I veri fuochi d'artificio si accendono però sulla pista d'atletica. Tutto inizia il 17 ottobre, con la gara dei 200 m. Lo statunitense John Carlos esce in testa dalla curva, ma subito dopo il texano Tommie The Jet Smith opera un'accelerazione bruciante e lo sorpassa senza apparente sforzo. Smith vince con il record di 19" 83 e Carlos, imballato, viene superato anche dall'australiano Peter Norman.

L'eccezionale episodio sportivo passa però in secondo piano poco dopo, durante la premiazione. I due sprinter americani si presentano scalzi sul podio. Quando l'inno USA inizia a risuonare, Tommie e John abbassano il capo e alzano il pugno guantato di nero. È il saluto del Black Power, il movimento per la liberazione degli afro-americani. Con quel gesto i due portano di fronte al mondo una muta, dignitosa protesta contro le ingiustizie di cui è vittima il loro popolo. Immediatamente scoppia lo scandalo. Tra le polemiche alcune star, come Don Schollander e il discobolo Al Oerter, solidarizzano con i due connazionali.

Il giorno dopo la storia si ripete con il podio dei 400 m Lee Evans, oro con il record di 43" 86, Larry James e Ron Freeman ripropongono il gesto e stavolta indossano anche il basco nero delle Black Panthers, l'ala estrema del movimento. Lo spirito libertario del 1968 è entrato clamorosamente nello sport.

Anche nel salto in alto c'è aria di cambiamento, ma questa volta solo tecnico. Ai 2,22 m del primato olimpico sono rimasti in gara in tre. Il sovietico Valentin Gavrilov, lo statunitense Ed Caruthers e un estroso ventunenne dell'Oregon, Richard Fosbury. Gavrilov non passa e i due americani restano a contendersi l'oro. Sui 2,24m entrambi sbagliano i primi due tentativi. Fosbury parte per l'ultimo salto. Dopo otto passi stacca col piede destro e inizia a salire. Quando il piede è a mezzo metro d'altezza, il corpo si avvita: le spalle passano per prime l'asticella, ricadendo verso i sacchi, mentre le gambe vengono richiamate verso l'alto per superare l'ostacolo. È l'oro olimpico per Dick, ma ciò che più conta è la nascita dello stile Fosbury, una vera rivoluzione copernicana.

Anche la gara del lungo resterà per sempre nella storia dello sport. Alle 15.45 del 18 ottobre, il newyorkese Robert Beamon prende la rincorsa per il suo primo salto di finale. Il tartan rende morbida ed elastica la sua falcata e lo stacco è millimetrico. La punta della scarpa sfiora il limite dell'asse di battuta senza toccarlo. Spinto e sorretto da un vento di 2 m/s, proprio al limite del consentito, Beamon incrocia le braccia davanti a sé e protende le gambe in avanti per sfruttare al massimo la traiettoria del salto. Poi si piega per assorbire il contraccolpo e chiudere il volo, si raggomitola su sé stesso e si arresta con due saltelli. Sul tabellone luminoso compare un impossibile 8,90 m, ben cinquantacinque centimetri più del vecchio record. Una voragine senza precedenti.

L'aria rarefatta e i materiali innovativi rendono i Giochi memorabili sul piano tecnico. Nel salto triplo, per esempio, Giuseppe Gentile migliora due volte con 17,10 m e 17,22 m il primato del mondo, per poi essere superato dal brasiliano Nélson Prudêncio con 17,27 m, e dal sovietico Viktor Saneev con 17,39 m.

Nei 100 m lo statunitense Jim Hines in 9" 95 abbatte lo storico muro dei dieci secondi e quasi altrettanto esaltanti sono i 110 ostacoli, dove il valdostano Eddy Ottoz conquista un bronzo che ha il sapore dell'oro. Nelle gare di fondo, infine, in cui viceversa l'altezza di Città del Messico si trasforma in un nemico implacabile, l'Africa inizia un dominio che dura sino ai nostri giorni.

Comunque non c'è solo l'Olimpiade delle stelle. Fuori dallo stadio e dalle piscine atleti non meno formidabili si sfidano in gare durissime e l'Italia si ritaglia uno spicchio di gloria nel canottaggio, il 19 ottobre. Primo Baran, Renzo Sambo e il timoniere Bruno Cipolla sono considerati solo outsider. Sulla laguna di Xochilmilco, il due con della DDR parte velocissimo, seguito dal nostro armo e dai campioni uscenti dell'Olanda. Ai 1.000 m gli olandesi sono già nettamente in testa e la gara sembra chiusa. A 500 m dall'arrivo, invece, gli azzurri cambiano marcia, mentre gli olimpionici di Tōkyō cedono di colpo: alla fine il margine di Baran, Sambo e Cipolla è di un'intera imbarcazione, una vera apoteosi.

Per il resto, la nostra Olimpiade non è ricca di successi. Un altro oro viene dai tuffi, con la vittoria dalla piattaforma del grandissimo Klaus Dibiasi che completa poi la sua partecipazione con l'argento dal trampolino.

L'Olimpiade insanguinata

Il ciclismo ci regala la terza vittoria. Pierfranco Vianelli, sull'ultima salita di una gara massacrante, attacca il danese Leif Mortensen che per un lungo tratto ha condotto da solo. Il ciclista nordico è stanco e Vianelli viaggia sull'onda dell'entusiasmo. Al traguardo il distacco che divide i due è di 1' 55", un abisso.

Tutto qui, anche se la sorte nega agli azzurri un altro possibile successo. Il ginnasta Franco Menichelli, olimpionico a Tōkyō, si rompe un tendine nel salto finale del corpo libero. Per qualche ora la disavventura di Franco ruba la scena della ginnastica alla star dei Giochi, Věra Čáslavská. La bionda cecoslovacca vince quattro ori e li dedica tutti alla Primavera di Praga e al suo leader Alexander Dubček, che si è invano opposto all'invasione delle truppe del Patto di Varsavia.

La XIX Olimpiade è finita. La fiamma del tripode si spegne la sera di domenica 27 ottobre 1968. I morti di Piazza delle Tre Culture possono riposare in pace, se ci riescono.
Tanto per loro non pagherà mai nessuno (testo non coincidente con quello del podcast).

Danilo Francescano
© Riproduzione Riservata

Ali Muhammad (Clay Cassius Marcellus), Bambini Giorgio, Baran Primo, Beamon Robert "Bob", Carlos John Wesley, Caruthers Edward "Ed", Čáslavská Věra, Čepulis Jonas, Cipolla Bruno, Dibiasi Klaus, Dubček Alexander, Evans Edward Lee, Foreman George Edward, Fosbury Richard Douglas "Dick", Freeman Ronald "Ron", Gavrilov Valentin Aleksandrovič, Gentile Giuseppe, Hines James Ray "Jim", James George Lawrence "Larry", Matthes Roland, Menichelli Franco, Mortensen Leif, Norman Peter George, Oerter Alfred "Al", Ottoz Eddy, Prudêncio Nélson, Sambo Renzo, Saneev Viktor Danilovič, Schollander Donald Arthur "Don", Smith Thomas "Tommie" (The Jet), Sotero Queta Basilio, Spitz Mark Andrew, Vianelli Pierfranco, Wenden Michael "Mike" ♦ No Comment

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Giochi di record, Giochi di sangue [podcast disponibile in fondo alla pagina] Città del Messico, sabato 12 ottobre 1968. Sono passati solo dieci giorni dalla strage di Piazza delle Tre Culture, dove esercito e polizia hanno massacrato centinaia di studenti che manifestavano pacificamente. Dieci giorni surreali, che hanno lasciato il mondo allibito ed incredulo.

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L'uomo bianco a Città del Messico.

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Le fotografie, a volte, ingannano.

Prendete questa immagine, per esempio. Racconta il gesto di ribellione di Tommie Smith e John Carlos il giorno della premiazione dei 200 metri alle Olimpiadi di Città del Messico e mi ha ingannato un sacco di volte.

L'ho sempre guardata concentrandomi sui due uomini neri scalzi, con il capo chino e il pugno guantato di nero verso il cielo, mentre suona l'inno americano. Un gesto simbolico fortissimo, per rivendicare la tutela dei diritti delle popolazioni afroamericane in un anno di tragedie come la morte di Martin Luther King e Bob Kennedy.

È la foto del gesto storico di due uomini di colore. Per questo non ho mai osservato troppo quell'uomo, bianco come me, immobile sul secondo gradino.

L'ho considerato una presenza casuale, una comparsa, una specie di intruso. Anzi, ho perfino creduto che quel tizio - doveva essere un inglese smorfioso - rappresentasse, nella sua glaciale immobilità, la volontà di resistenza al cambiamento che Smith e Carlos invocavano con il loro grido silenzioso.

Invece sono stato ingannato. Grazie a un vecchio articolo di Gianni Mura, oggi ho scoperto la verità: l'uomo bianco nella foto è, forse, l'eroe più grande emerso da quella notte del 1968.

Si chiamava Peter Norman, era australiano e arrivò alla finale dei 200 metri dopo aver corso un fantastico 20.22 in semifinale. Solo i due americani Tommie "The Jet" Smith e John Carlos avevano fatto meglio: 20.14 il primo e 20.12 il secondo.

La vittoria si sarebbe decisa tra loro due, Norman era uno sconosciuto cui giravano bene le cose. John Carlos, anni dopo, disse di essersi chiesto da dove fosse uscito quel piccoletto bianco. Un uomo di un metro settantotto che correva veloce come lui e Smith, che superavano entrambi il metro e novanta.

Arrivò la finale e l'outsider Peter Norman fece la gara della vita, migliorandosi ancora. Chiuse in 20.06, sua prestazione migliore di sempre e record australiano ancora oggi imbattuto, a 47 anni di distanza.

Ma quel record non bastò, perché Tommie Smith era davvero "The jet" e rispose con il record del mondo. Abbatté il muro dei venti secondi, primo uomo della storia, chiudendo in 19.82 e prendendosi l'oro.

John Carlos arrivò terzo di un soffio, dietro la sorpresa Norman, unico bianco in mezzo ai fuoriclasse di colore.

Fu una gara bellissima, insomma.

Eppure quella gara non sarà mai ricordata quanto la sua premiazione.

Non passò molto dalla fine della corsa perché si capisse che sarebbe successo qualcosa di forte, di inaudito, al momento di salire sul podio.

Smith e Carlos avevano deciso di portare davanti al mondo intero la loro battaglia per i diritti umani e la voce girava tra gli atleti.

Norman era un bianco e veniva dall'Australia, un paese che aveva leggi di apartheid dure quasi come quelle sudafricane. Anche in Australia c'erano tensioni e proteste di piazza a seguito delle pesanti restrizioni all'immigrazione non bianca e leggi discriminatorie verso gli aborigeni, tra cui le tremende adozioni forzate di bambini nativi a vantaggio di famiglie di bianchi.

I due americani chiesero a Norman se lui credesse nei diritti umani.

Norman rispose di sì.

Gli chiesero se credeva in Dio e lui, che aveva un passato nell'esercito della salvezza, rispose ancora sì.

"Sapevamo che andavamo a fare qualcosa ben al di là di qualsiasi competizione sportiva e lui disse "sarò con voi" - ricorda John Carlos - Mi aspettavo di vedere paura negli occhi di Norman, invece ci vidi amore".

Smith e Carlos avevano deciso di salire sul podio portando al petto uno stemma del Progetto Olimpico per i Diritti Umani, un movimento di atleti solidali con le battaglie di uguaglianza.

Avrebbero ritirato le medaglie scalzi, a rappresentare la povertà degli uomini di colore. E avrebbero indossato i famosi guanti di pelle nera, simbolo delle lotte delle Pantere Nere.

Ma prima di andare sul podio si resero conto di avere un solo paio di guanti neri.

"Prendetene uno a testa" suggerì il corridore bianco e loro accettarono il consiglio.

Ma poi Norman fece qualcos'altro.

"Io credo in quello in cui credete voi. Avete uno di quelli anche per me?" chiese indicando lo stemma del Progetto per i Diritti Umani sul petto degli altri due. "Così posso mostrare la mia solidarietà alla vostra causa".

Smith ammise di essere rimasto stupito e aver pensato: "Ma che vuole questo bianco australiano? Ha vinto la sua medaglia d'argento, che se la prenda e basta!".

Così gli rispose di no, anche perché non si sarebbe privato del suo stemma. Ma con loro c'era un canottiere americano bianco, Paul Hoffman, attivista del Progetto Olimpico per i Diritti Umani. Aveva ascoltato tutto e pensò che "se un australiano bianco voleva uno di quegli stemmi, per Dio, doveva averlo!". Hoffman non esitò: "Gli diedi l'unico che avevo: il mio".

I tre uscirono sul campo e salirono sul podio: il resto è passato alla storia, con la potenza di quella foto.

"Non ho visto cosa succedeva dietro di me - raccontò Norman - Ma ho capito che stava andando come avevano programmato quando una voce nella folla iniziò a cantare l'inno Americano, ma poi smise. Lo stadio divenne silenzioso".

Il capo delegazione americano giurò che i suoi atleti avrebbero pagato per tutta la vita quel gesto che non c'entrava nulla con lo sport. Immediatamente Smith e Carlos furono esclusi dal team americano e cacciati dal villaggio olimpico, mentre il canottiere Hoffman veniva accusato pure lui di cospirazione.

Tornati a casa i due velocisti ebbero pesantissime ripercussioni e minacce di morte.

Ma il tempo, alla fine, ha dato loro ragione e sono diventati paladini della lotta per i diritti umani. Sono stati riabilitati, collaborando con il team americano di atletica e per loro è stata eretta una statua all'Università di San José.

In questa statua non c'è Peter Norman.

Quel posto vuoto sembra l'epitaffio di un eroe di cui nessuno si è mai accorto. Un atleta dimenticato, anzi, cancellato, prima di tutto dal suo paese, l'Australia.

Quattro anni dopo Messico 1968, in occasione delle Olimpiadi di Monaco, Norman non fu convocato nella squadra di velocisti australiani, pur avendo corso per ben 13 volte sotto il tempo di qualificazione dei 200 metri e per 5 sotto quello dei 100.

Per questa delusione, lasciò l'atletica agonistica, continuando a correre a livello amatoriale.

In patria, nell'Australia bianca che voleva resistere al cambiamento, fu trattato come un reietto, la famiglia screditata, il lavoro quasi impossibile da trovare. Fece l'insegnante di ginnastica, continuò le sua battaglie come sindacalista e lavorò saltuariamente in una macelleria. Un infortunio gli causò una grave cancrena e incorse in problemi di depressione e alcolismo.

Come disse John Carlos "Se a noi due ci presero a calci nel culo a turno, Peter affrontò un paese intero e soffrì da solo".

Per anni Norman ebbe una sola possibilità di salvarsi: fu invitato a condannare il gesto dei suoi colleghi Tommie Smith e John Carlos, in cambio di un perdono da parte del sistema che lo aveva ostracizzato. Un perdono che gli avrebbe permesso di trovare un lavoro fisso tramite il comitato olimpico australiano ed essere parte dell'organizzazione delle Olimpiadi di Sidney 2000.

Ma lui non mollò e non condannò mai la scelta dei due americani.

Era il più grande sprinter australiano mai vissuto e detentore del record sui 200, eppure non ebbe neppure un invito alle Olimpiadi di Sidney. Fu il comitato olimpico americano, una volta scoperta la notizia a chiedergli di aggregarsi al proprio gruppo e a invitarlo alla festa di compleanno del campione Michael Johnson per cui Peter Norman era un modello e un eroe.

Norman morì improvvisamente per un attacco cardiaco nel 2006, senza che il suo paese lo avesse mai riabilitato.

Al funerale Tommie Smith e John Carlos, amici di Norman da quel lontano 1968, ne portarono la bara sulle spalle, salutandolo come un eroe.

"Peter è stato un soldato solitario. Ha scelto consapevolmente di fare da agnello sacrificale nel nome dei diritti umani. Non c'è nessuno più di lui che l'Australia dovrebbe onorare, riconoscere e apprezzare" disse John Carlos.

"Ha pagato il prezzo della sua scelta - spiegò Tommie Smith - Non è stato semplicemente un gesto per aiutare noi due, è stata una SUA battaglia. È stato un uomo bianco, un uomo bianco australiano tra due uomini di colore, in piedi nel momento della vittoria, tutti nel nome della stessa cosa".

Solo nel 2012 il Parlamento Australiano ha approvato una tardiva dichiarazione per scusarsi con Peter Norman e riabilitarlo alla storia con queste parole:

"Questo Parlamento riconosce lo straordinario risultato atletico di Peter Norman che vinse la medaglia d'argento nei 200 metri a Città del Messico, in un tempo di 20.06, ancora oggi record australiano.

Riconosce il coraggio di Peter Norman nell'indossare il simbolo del Progetto OIimpico per i Diritti umani sul podio, in solidarietà con Tommie Smith e John Carlos, che fecero il saluto del "potere nero".

Si scusa tardivamente con Peter Norman per l'errore commesso non mandandolo alle Olimpiadi del 1972 di Monaco, nonostante si fosse ripetutamente qualificato e riconosce il potentissimo ruolo che Peter Norman giocò nel perseguire l'uguaglianza razziale".

Ma, forse, le parole che ricordano meglio di tutti Peter Norman sono quelle semplici eppure definitive con cui lui stesso spiegò le ragioni del suo gesto, in occasione del film documentario "Salute", girato dal nipote Matt.

"Non vedevo il perché un uomo nero non potesse bere la stessa acqua da una fontana, prendere lo stesso pullman o andare alla stessa scuola di un uomo bianco.

Era un'ingiustizia sociale per la qualche nulla potevo fare da dove ero, ma certamente io la detestavo.

È stato detto che condividere il mio argento con tutto quello che accadde quella notte alla premiazione abbia oscurato la mia performance.

Invece è il contrario.

Lo devo confessare: io sono stato piuttosto fiero di farne parte".

( Questo mio articolo è stato seguito dalle proteste del Comitato Olimpico Australiano, cui ho risposto in questo post intitolato"Peter Norman corre ancora")

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Le fotografie, a volte, ingannano. Prendete questa immagine, per esempio. Racconta il gesto di ribellione di Tommie Smith e John Carlos il giorno della premiazione dei 200 metri alle Olimpiadi di Città del Messico e mi ha ingannato un sacco di volte.

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Una raccolta fondi per il suo esilio.

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Etiopia: Raccolta fondi per l'esilio dell'atleta Feyisa Lilesa

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Una raccolta fondi online ha raggiunto in pochi giorni più di 85.000 dollari di donazioni a favore dell'atleta etiope Feyisa Lilesa. Il denaro, si legge sul sito, servirà a sostenere il maratoneta medaglia d'argento alle olimpiadi di Rio, nella sua ricerca di asilo.

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Chi sono gli oromo e perché protestano in Etiopia?

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Chi sono gli oromo e perché protestano in Etiopia?

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L'atleta etiope Feyisa Lilesa ha incrociato le mani sulla testa disegnando una X all'arrivo alla maratona di Rio 2016. Perché

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Quando ha tagliato il traguardo della maratona alle Olimpiadi di Rio de Janeiro l'atleta etiope Feyisa Lilesa ha incrociato le mani sulla testa disegnando una X. La maggior parte di quelli che hanno visto il gesto in diretta non hanno capito quanto fosse pericoloso per Lilesa, che stava protestando contro l'uccisione di centinaia di persone di etnia oromo in Etiopia. Il più grande gruppo etnico del paese protesta da mesi contro il piano del governo di espropriare le sue terre. Ma queste proteste sono state represse nel sangue.

Per mesi gli oromo hanno usato lo stesso gesto di Lilesa per protestare contro l'incarcerazione di centinaia di persone. In una conferenza stampa il corridore ha ribadito il suo messaggio: "Il governo etiope sta uccidendo il mio popolo", ha detto Lilesa. "La mia famiglia è in prigione e se si parla di diritti si viene uccisi", ha detto il maratoneta ai giornalisti dopo la gara.

In pochi secondi l'atleta è passato da essere un eroe nazionale a rischiare di non poter tornare nel suo paese d'origine, tanto che qualche giorno dopo, il 23 agosto, ha fatto domanda d'asilo. In Etiopia la tv di stato non ha mandato in onda la replica della gara in cui Lilesa è arrivato secondo.

"Se torno in Etiopia, forse mi uccideranno. Se non mi uccideranno, mi metteranno in prigione", ha detto il maratoneta. Non è la prima volta che un atleta etiope prende in considerazione la possibilità di scappare durante una trasferta. Nel 2014 quattro maratoneti etiopi hanno chiesto l'asilo negli Stati Uniti, dopo aver partecipato ai campionati internazionali a Eugene, nell'Oregon.

La repressione contro gli oromo in Etiopia

L'Oromia è la più grande regione dell'Etiopia e circonda la capitale Addis Abeba: gli
oromo sono il più nutrito degli 80 gruppi etnici presenti nel paese e rappresentano circa un terzo dei 95 milioni di abitanti del paese. Il Congresso federalista Oromo (Ofc) è il più grande partito dell'Oromia, ma non ha seggi in parlamento.

Le proteste sono scoppiate lo scorso novembre, scatenate da un piano del governo di espropriare le terre degli oromo per espandere il confine amministrativo della capitale, Addis Abeba. La proposta è stata ritirata a gennaio, ma le proteste sono continuate. Gli oromo chiedono il rispetto dei diritti umani nel paese, giustizia per le persone morte durante le proteste e la liberazione dei manifestanti che sono stati messi in carcere dal governo. Secondo Human Rights Watch (Hrw), più di 500 persone sono state uccise nelle proteste, ma il governo non ha confermato queste cifre.

Il 6 e 7 agosto nelle proteste che sono scoppiate nella regione di Oromia e di Amhara sono state uccise un centinaio di persone nelle manifestazioni che non erano autorizzate. Internet è stato bloccato dalle autorità per due giorni.

Il rapporto di Hrw si basa sulla testimonianza di cento persone, che accusano la polizia e l'esercito di un uso eccessivo della forza durante le manifestazioni e dopo essere stati incarcerati. Alcuni degli intervistati hanno raccontato di essere stati appesi per le caviglie e picchiati, altri raccontano di aver ricevuto scosse elettriche. Molte donne hanno detto di essere stata molestate e violentate. Secondo Hrw, decine di migliaia di persone sono state arrestate e centinaia sono scomparse.

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Chi sono gli oromo e perché protestano in Etiopia?

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Quando ha tagliato il traguardo della maratona alle Olimpiadi di Rio de Janeiro l'atleta etiope Feyisa Lilesa ha incrociato le mani sulla testa disegnando una X. La maggior parte di quelli che hanno visto il gesto in diretta non hanno capito quanto fosse pericoloso per Lilesa, che stava protestando contro l'uccisione di centinaia di persone di etnia oromo in Etiopia.

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A piedi nudi, la Grande Bellezza di Roma 1960.

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Abebe Bikila

Il gladiatore etiope

Se, come dicono, la maratona è una scelta estetica, quella di Abebe Bikila all'Olimpiade di Roma del 1960 più che una corsa fu una danza: martellante, come il cadenzare dei suoi piedi scalzi sull'asfalto capitolino; irrefrenabile, come il ritmo dei tamburi a contagiare i corpi nelle notti di festa dei villaggi africani. Il suo sorgeva sull'Altopiano etiope, a 150 km da Addis Abeba: è a Jato che il 7 agosto del 1932 nasce il più grande maratoneta olimpico della storia. Il Maratoneta, alle cui imprese s'ispira Dustin Hoffman nelle scene iniziali dell'omonimo thriller di John Schlesinger. Quando il destino gli presenterà il conto della gloria, in un incidente automobilistico che lo renderà paraplegico, Bikila affronterà anche la tragedia come una maratona, trasformando l'arte di correre in una filosofia di vita.

Cresciuto in una famiglia di pastori, Abebe Bikila - nell'ordine cognome e nome, secondo la dicitura anagrafica etiope - si avvicina allo sport professionistico arruolandosi nel corpo di polizia del negus Hailé Selassié, che affida all'allenatore svedese Onni Niskanen il compito di individuare e allevare nelle forze armate potenziali campioni. Bikila, che da circa due anni pratica basket e corre i 5.000 e i 10.000 metri, nella primavera del 1960 si fa notare ai campionati etiopici militari con un secondo posto nella maratona dietro a Besha Teklu, correndo in 2 h 37′: tanto basta a Niskanen per includerlo nel suo programma di training speciale in vista dei Giochi Olimpici di Roma.

Sotto la guida del coach europeo e grazie a una ferrea forza di volontà, Bikila in breve tempo corregge la sua falcata grezza e mette a punto una strategia di gara fondata su variazioni di ritmo e gestione delle energie. Un lavoro che gli varrà uno scarto cronometrico di 22 minuti rispetto al suo precedente primato personale.

La conquista di Roma

La rappresentativa abissina, alla sua seconda partecipazione olimpica dopo la deludente prova di Melbourne nel 1956 (solo un nono posto nel ciclismo a squadre), arriva in Italia un mese prima della cerimonia inaugurale. Roma è già in festa e vive con trepidazione la vigilia di un evento destinato a fare epoca. È la prima Olimpiade italiana, la prima televisiva, l'Olimpiade del boom economico e della Dolce Vita. Bikila non si lascia sedurre dalla mondanità capitolina - solo qualche mese più tardi siederà al Teatro dell'Opera in compagnia di Anna Magnani e Gina Lollobrigida alla prima del documentario La grande Olimpiade - e, lontano dalle tentazioni delle vie del centro, impara a conoscere centimetro per centimetro le strade che ospiteranno la maratona (il triangolo viale Cristoforo Colombo-Raccordo Anulare-via Appia Antica), allenandosi tutti i giorni anche su brevi distanze. Niskanen, che lo segue a bordo di una Cinquecento, gli suggerisce di provare a correre senza scarpe: a piedi nudi, l'atleta etiope risulta più veloce di 5-6 passi al minuto.

Fu dunque una premeditata scelta tecnica - non un paio di Adidas scomode, come alcuni raccontano - a indurlo a gareggiare scalzo. Per giunta, quell'anno la maratona si sarebbe disputata in notturna, il che avrebbe scongiurato il rischio di correre sull'asfalto bollente. Bikila tempra le piante dei piedi passeggiando scalzo anche nel Villaggio Olimpico, dove impara qualche parola in italiano; un paio di frasi, precisamente, sgangherate ma chiarissime al vigile cui si rivolge raggiungendo i nastri di partenza in Piazza del Campidoglio: " Faccio primo, arrivo primo ".

Le luci del tramonto non hanno ancora tinto di rosso i cieli di Roma, quando gli atleti prendono il via lasciandosi alle spalle il Colosseo. Nei primi chilometri Bikila non scopre le carte, anzi si guarda intorno alla ricerca del pettorale n. 26, quello del podista marocchino Abdesselem Rhadi indicatogli da Niskanen come il rivale più temibile, che però quel giorno corre con il n. 185. La lotta con il fantasma di Radhi prosegue fino al 20° chilometro, quando l'etiope prima lo riconosce, accorgendosi che è l'unico a reggere il suo ritmo, poi, senza neanche voltarsi, sente i suoi passi svanirgli dietro. E' l'ora di correre incontro alla vittoria e negli ultmi mille metri Bikila s'invola verso l'Arco di Costantino portando sulle sue gambe la sete di una medaglia olimpica, certo, ma anche il riscatto del suo popolo: è l'Etiopia che sale con lui sul podio più alto nel Paese che le ha inflitto la ferita del colonialismo, e forse è superando la stele di Axum in piazza di Porta Capena (oggi riconsegnata allo stato abissino), che Bikila realizza la portata storica della sua impresa, fino a dichiarare ai giornalisti che gli chiedono le ragioni della sua corsa a piedi nudi: " Ho voluto che il mondo sapesse che la mia gente ha sempre vinto con determinazione ed eroismo".

Ma è lui l'eroe degli etiopi quando torna ad Addis Abeba con il record del mondo (2h 15′ 16″) e il primo oro olimpico dell'Africa nera in tasca. Hailé Selassié promuove personalmente a guardia imperiale il suo maratoneta, soldato anche lui come il Fidippide greco, anche lui ambasciatore di una vittoria epocale, ma con cuore e polmoni ancora in salute per un'altra sfida: Tōkyō 1964.

Nella Olimpiade che consacra lo sport come fenomeno mediatico, Bikila vuole ripetere il trionfo di Roma, ma a sei settimane dalla gara un'operazione chirurgica per appendicite sembra ridurre le sue ambizioni a velleità. Nulla di più sbagliato: Bikila riprende ad allenarsi regolarmente e in Giappone straccia il suo precedente primato di altri quattro minuti (2h 12′ 11″ il suo tempo), riuscendo nell'impresa di vincere consecutivamente due maratone olimpiche, questa volta con le scarpe. Il terzo tentativo nel 1968 a Città del Messico fallisce per un malanno che lo costringe al ritiro: è l'addio alle corse.

Un destino beffardo

Eppure un'altra sfida sull'asfalto - beffarda e spietata - lo attende al varco. Nel 1969 Bikila è vittima a Sheno di un incidente stradale che lo priva dell'uso degli arti inferiori: il suo punto di forza diventa la sua debolezza. Bikila rovescia la prospettiva, dimostrando che a muovere le gambe è soprattutto la testa e, accettando la disabilità fisica, torna nuovamente a gareggiare. Un anno dopo, in Norvegia, vince le Paralimpiadi nella corsa con slitta sui 10 e i 25 km, i trofei forse più significativi di una bacheca che annovera accanto alle medaglie olimpiche anche due campionati del mondo (1960 e 1962). Nel 1972 partecipa inoltre alle Paralimpiadi di Heidelberg nel tiro con l'arco

Abebe Bikila muore a soli 41 anni per un'emorragia cerebrale il 25 ottobre 1973. Addis Abeba gli ha intitolato uno stadio, Roma gli ha dedicato una targa, il connazionale Rasselas Lakew ha diretto e interpretato un film, Atletu, ispirato alla sua storia. Ma è Bikila l'omaggio più grande a Bikila: un uomo mai schiacciato dal suo mito, capace di essere fedele a sé stesso e di credere nel potere salvifico dello sport davanti a qualunque circostanza. Se, come dicono, la maratona è una scelta estetica, non v'è dubbio che sia la metafora della sua storia.

Graziana Urso
© Riproduzione Riservata

Bikila Abebe, Fidippide, Hoffman Dustin Lee, Lakew Rasselas, Lollobrigida Luigia "Gina", Magnani Anna, Niskanen Onni, Rhadi Ben Abdesselem "Abdesiem", Schlesinger John, Selassié Hailé, Teklu Besha ♦ 2 Comment

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Il gladiatore etiope Se, come dicono, la maratona è una scelta estetica, quella di Abebe Bikila all'Olimpiade di Roma del 1960 più che una corsa fu una danza: martellante, come il cadenzare dei suoi piedi scalzi sull'asfalto capitolino; irrefrenabile, come il ritmo dei tamburi a contagiare i corpi nelle notti di festa dei villaggi africani.

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Una piccola guerriera che odia la guerra. Con Lucarelli e Catozzella.

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La storia di Samia Yusuf Omar - La tredicesima ora Le scelte che hanno cambiato la vita

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La storia di Samia Yusuf Omar, una ragazza che vive in un mondo di terrore ma che non ha paura, che corre veloce come il vento per raggiungere un sogno.

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Nuotare per la vita.

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Yusra Mardini

Il simbolo di Rio 2016

L'immigrazione finora ci ha portato solo storie di morte; lei, inaspettatamente, ce ne consegna una di vita.
In questa ragazzina di appena diciotto anni è racchiusa tutta la tenacia, salda oltre ogni limite, di un'esistenza che sopravvive e resiste, persino nelle condizioni più impensabili.
Quando, esattamente un anno fa, il barcone su cui erano a bordo Yusra e sua sorella, assieme a una ventina di altre persone, iniziò a imbarcare acqua per un'avaria al motore, questa rischiava di diventare una delle tante storie che abbondano sulle pagine delle nostre cronache più recenti: l'ennesima tragedia in mare. E forse Yusra sarebbe stata semplicemente un'altra delle persone senza volto né nome che approdano alle nostre coste ormai prive di vita, tradite dalla fede in una speranza illusoria.

Ma non è andata così. Perché, quando il suono del mare si è fatto impetuoso e le acque più scure, Yusra si è tuffata senza esitare e quel barcone l'ha tratto in salvo. Ha lottato contro i flutti amari del mare con tutte le sue forze; per se stessa, per la sua vita; per tutte le persone indifese, spaventate e sconosciute che l'accompagnavano in un comune destino fatto di speranza e terrore, che si traduceva in una fuga disperata dalla guerra, dalla distruzione, dalla morte. Tutto quel carico pesante di vite, fiducia e preghiere sussurrate a mezza voce premeva sulle sue piccole spalle e su quelle della sorella, Sarah, anche lei abile nuotatrice.
Si sono fatte coraggio a vicenda, le due ragazze, nell'affrontare il mare arrabbiato, furioso, che minacciava di affogarle entrambe, onda dopo onda.

Nuotavano per resistere e non c'era traccia di terrore nei loro occhi; perché la paura ormai si era già consumata tutta quando le bombe avevano abbattuto la loro casa, in Siria, costringendole a scappare. La guerra si era portata via ogni cosa: la loro quotidianità, innanzitutto, fatta di mattinate a scuola, allenamenti in piscina, amici. Avevano visto morire molte altre persone nel corso dei combattimenti, tra cui la maggior parte dei giocatori della squadra di calcio che si allenava nel loro stesso centro sportivo.
Le sorelle in Siria erano considerate due nuotatrici brillanti, il loro futuro si preannunciava luminoso: Yusra aveva perfino partecipato ai Mondiali di nuoto a Istanbul, facendosi notare con la sua prestazione. Il comitato olimpico siriano di Damasco le aveva dato il suo supporto.

Poi era arrivata la minaccia delle bombe e l'imperversare dei conflitti ad annullare tutto. Non potevano più allenarsi, il centro sportivo ora aveva dei buchi grandi come crateri sul soffitto. Così si erano lasciate alle spalle una città fantasma per approdare a un campo di rifugiati in Libano. Da qui era iniziato il viaggio verso la salvezza che le aveva condotte a Smirne, in Turchia, per tentare la traversata dall'Egeo. Questo mare che ora ruggiva, con un rombo bestiale, minacciando di tramutare le loro prospettive di liberazione in un naufragio. Yusra e Sarah hanno trascinato il barcone in acqua per tre ore, aiutate anche da un'altra donna, l'unica fra tutti i passeggeri che, oltre a loro, sapesse nuotare. Hanno percorso quasi cinque chilometri fino ad approdare a riva, all'isola di Lesbo.

A chi oggi le domanda cosa le abbia dato il coraggio di affrontare la traversata, Yusra risponde con semplicità: "Ho pensato che sarebbe stata una vera vergogna se fossi affogata, proprio io che ero una nuotatrice". E poi c'erano tutte quelle persone atterrite a bordo della barca che avevano gettato in mare tutti i loro bagagli per non affondare e la guardavano con occhi pieni di fiducia, riponendo in lei ogni speranza, loro che non sapevano nuotare.
Un anno dopo, Yusra è ben lontana da quel mare che la avviluppava con i suoi flutti, trascinandola a fondo. Le è rimasto solo un ricordo agghiacciante; oggi confessa che il mare aperto le fa paura. Continua a nuotare, ma nell'acqua dai riflessi fluorescenti di una piscina. Ha ottenuto l'asilo in Germania, dove ha potuto riprendere gli allenamenti con la sorella nel centro sportivo di Spandau. Qui, sotto l'ala dell'allenatore Sven Spannekrebs, Yusra si è qualificata per le Olimpiadi di Rio 2016. Parteciperà alle gare dei 100 m stile libero e farfalla. Non nuoterà per il paese in cui è nata, la Siria, ma entrerà a far parte della squadra dei rifugiati; novità olimpica di quest'anno. Un fatto innovativo, nella storia delle Olimpiadi non si era mai visto nulla di simile: mai prima d'ora era stato assemblato un team di rifugiati.

Un drammatico segno di evoluzione, a dimostrazione che i tempi stanno cambiando e il fenomeno dell'emigrazione oggi entra anche nelle dinamiche dello sport.

La squadra dei rifugiati

Non parlano la stessa lingua, non provengono neppure dallo stesso paese, ma sono loro i rappresentanti di oltre sessanta milioni di persone. Sono la squadra dei rifugiati, dei "senzaterra". Rappresentano tutte le vittime innocenti del nostro atroce presente, identità svanite nella vastità del mare, le innumerevoli morti che ormai non si possono più contare.
Hanno un'età compresa tra i diciassette e i trent'anni, la maggior parte di loro proviene dal campo profughi di Kakuma, nel nord-ovest del Kenya. Hanno nomi diversi, volti diversi, ma le loro storie sono simili. In tutto sono dieci gli atleti selezionati per la squadra Rifugiati indetta dal Comitato Sportivo Internazionale. Cinque atleti del Sud Sudan, due della Siria, due della Repubblica democratica del Congo e uno dell'Etiopia. Entreranno nello stadio del Maracanà per penultimi, appena prima degli idoli di casa.

Yusra sarà una di loro: in una fotografia appare con i capelli sciolti che fluttuano nell'acqua come la chioma di una sirena. Lei che è risorta dagli abissi di quel mare profondo e immenso che minacciava di inghiottirla, simbolo di questo oscuro e insensato presente.
I suoi occhi sono grandi e vivaci, parlano di una terra lontana e di una giovinezza ancora piena di sogni: "Non importa se si sfila dietro la bandiera siriana o quella olimpica. Io voglio solo poter essere un'atleta".

La sua storia appare come un lampo di luce. Racconta la più tragica ferita del nostro tempo; una ferita ancora aperta, sanguinante, a rimarcare il dramma di una questione, una tragedia umana, che appare ben lontana dall'avviarsi verso una conclusione.
Perché non importa come si concluderanno le Olimpiadi di Rio 2016 in procinto di cominciare: Yusra Mardini ha già vinto. La vincitrice morale di queste Olimpiadi è lei.

Alice Figini
© Riproduzione Riservata

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Il simbolo di Rio 2016 L'immigrazione finora ci ha portato solo storie di morte; lei, inaspettatamente, ce ne consegna una di vita. In questa ragazzina di appena diciotto anni è racchiusa tutta la tenacia, salda oltre ogni limite, di un'esistenza che sopravvive e resiste, persino nelle condizioni più impensabili.

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"Fischierò a loro e li raccomanderò" scrisse Zaccaria. È il fischio della pistola? Il fischio dell'arbitro? Il fischio del buon pastore? Il fischio del treno? È il fischio della sordità di ognuno.

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Samia Yusuf Omar

Una tragica corsa per la libertà

Pechino, Giochi Olimpici 2008, primo turno delle eliminatorie, quinta batteria. Si corrono i 200 metri femminili. Quando già la giamaicana Veronica Campbell-Brown ha ripreso respiro e sorride a tutte le telecamere, arriva Saamia. È l'ultimissima. L'unica ancora in pista. Il pubblico un po' ride, i commentatori di tutte le lingue non trattengono il sorriso, forse è un sogghigno. Le altre atlete, inclusa l'italiana Vincenza Calì, sono arrivate tutte assieme, con qualche centesimo di secondo di scarto. Samia taglia il traguardo dieci secondi dopo la giamaicana. Dieci secondi di corsa solitaria sulla pista. Dieci secondi di sorrisi, forse sogghigni, ma soprattutto applausi. Lo stadio intero mette da parte i risolini ed esplode in un'ovazione collettiva, accompagnando le falcate magre dell'atleta somala, la rappresentante femminile della Somalia ai Giochi della XXIX Olimpiade, con applausi, incitamenti, tenerezza.

È inequivocabilmente una vittoria. Perché per la diciassettenne Samia Yusuf Omar l'oro non era all'arrivo, ma alla partenza. Ed essere lì, sul tracciato, davanti a centinaia di milioni di persone tra pubblico e telespettatori, correndo con i colori della propria nazione, era una vittoria. La dimostrazione al mondo intero che è possibile arrivare alla meta. Da qualsiasi condizione si parta, la vittoria è possibile. Anche se il contesto è Mogadiscio, dove sopravvivere è una sfida quotidiana; anche se la famiglia fa parte di una minoranza etnica; anche se la propria casa ha due stanze dove convivere tutti, una madre e sei figlie, il padre no perché è stato ucciso da una pallottola; anche se il tuo Paese è in uno stato di anarchia; anche se l'ombra di Al-Quaeda ne permea le azioni, le decisioni, gli allenamenti.

Samia nasce nel 1991, l'anno della caduta del presidente Siad Barre, all'inizio del tracollo della Somalia. Nasce con un sogno di corsa e libertà. È stata per prima la madre, ex atleta nazionale, a insegnarle a correre. Ma gli allenamenti sono difficili: Samia si allena al Mogadiscio Stadium tra i crateri di mortaio che lo hanno reso quasi inagibile, ma più spesso è bloccata per strada dai militari che le intimano di tornare a casa: non è conveniente, per una ragazza somala, dedicarsi allo sport o alla musica. Inoltre, spesso durante l'allenamento veste leggero o scoperto: né le truppe del governo somalo né le milizie etiopi tollerano questo tipo di abbigliamento.

Quando è convocata nella squadra olimpica è un sogno che diventa mezza realtà: sa già che non concorre per una medaglia, ma lo fa per se stessa, e per il suo Paese. Si allena assieme a Abdinasir Said Ibrahim, l'atleta somalo che rappresenta gli uomini alle Olimpiadi. Corre per i 5000 metri e finirà al 37esimo posto con un tempo di 14'21''58''' che è segnato come suo personal best.
Eccola Samia alla cerimonia inaugurale, nei suoi vestiti tradizionali, intimidita, sventolare piano la bandierina somala subito dietro al portabandiera Duran Farah, il segretario del Comitato Olimpico somalo, che radioso fa oscillare il drappo con ampi movimenti, mentre lei si rigira la bandierina tra le mani, la bocca aperta di stupore, gli occhi sgranati al pubblico come a cercare di capire se quel che accade è proprio vero.
I Giochi Olimpici celebrano non solo i trionfi del podio, ma anche quelli della fatica della lotta. E questo sarà il testamento più bello che lascerà Samia.

Al ritorno dalla Cina la somala deve nascondere il fatto di essere un'atleta. Un incontro a tu per tu con il capo delle milizie al-Shabaab accresce la sua paura, e comincia a negare di essere una sportiva: molti dei suoi vicini del quartiere, un campo monitorato dal gruppo insorto degli Hizbul Islam, sono del tutto ignari di vivere a fianco di un'atleta olimpica. Allenarsi diventa sempre più pericoloso: nel dicembre 2009 il ministro dello Sport Suleiman Olad Roble è ferito a morte nel corso di un attacco bomba suicida a una cerimonia di laurea di studenti di Medicina. In un tentativo disperato - e determinato - di vivere, Samia abbandona la famiglia e si dirige in Etiopia, che non è solo uno stato confinante con la Somalia, ma è anche una fucina di corridori di grande calibro. Nell'aprile 2011, Samia incontra ad Addis Abeba Eshetu Tura, campione olimpico etiope di lunga distanza. Conosce anche Yilma Berta, il coach della Federazione Etiope. È alla continua ricerca di un allenatore. Il suo obiettivo si chiama Londra 2012 ed è disposta a tutto pur di arrivarvi. Ma alle Olimpiadi londinesi non c'è.

"Sapete che fine ha fatto Samia Yusuf Omar?". Dopo il trionfo di Mo Farah, atleta inglese di origine somale che a Londra si aggiudica l'oro sia nei 5 che nei 10 mila metri piani, i membri del Comitato Olimpico Nazionale sono riuniti a Mogadiscio. È Abdi Bile che parla, un'altra icona dello sport somalo, campione mondiale sui 1.500 metri a Roma nel 1987 nonché primo somalo ad imporsi nella storia dell'atletica. C'è silenzio in platea. Brutti presentimenti che acquistano peso, troppo peso, nell'aria.
"La ragazza è morta..." - prosegue Abdi - "Morta per raggiungere l'Occidente". Non c'è alcuna conferma, la sorella di Samia che vive in Finlandia, Hodan, rilascia la sua testimonianza alla BBC: Samia aveva lasciato Addis Abeba, aveva viaggiato fino al Sudan e da lì alla Libia. Per alcuni mesi dopo il settembre 2011 era persa in qualche luogo nel deserto libico e poi aveva deciso di andare in Italia con la barca, vendendo il poco che aveva per pagarsi il passaggio. "Le abbiamo tutti detto di non farlo e mia madre glielo ha ripetuto più volte ma Samia era molto determinata, ha chiesto perdono a mia madre, l'ha ottenuto e si è imbarcata. Ed è morta". Hodan dice di aver appreso del naufragio della sorella da alcune persone che viaggiavano sulla stessa barca: "È morta in un incidente. Avevano finito la benzina e hanno chiesto aiuto a una nave della marina italiana. Gli italiani hanno lanciato delle corde per aiutare il trasbordo delle persone ma sfortunatamente lei è una delle sei - sei donne e un uomo - a morire nel tentativo di salire con le corde sulla nave".

Il Corriere della Sera riporta che è morta al largo di Lampedusa, che quella carretta era la speranza di trovare un allenatore in Italia, per puntare, questa volta, non alla partecipazione ma a una medaglia alle Olimpiadi di Londra. Ma ahimè, per la donna più veloce della Somalia il mare non ha riservato nemmeno una medaglia clandestina.

Melania Sebastiani
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Barre Maxamed Siyaad, Barre Mohamed Siad, Berta Yilma, Bile Abdi, Cabdi Bille Cabdi, Calì Veronica, Campbell-Brown Veronica, Cumar Saamiya Yuusuf, Eshetu Tura, Farah Duran Ahmed, Farah Mohamed "Mo", Ibrahim Abdinasir Said, Omar Hodan, Omar Samia Yusuf, Omar Samiyo, Roble Suleiman Olad ♦ 3 Comment

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Una tragica corsa per la libertà Pechino, Giochi Olimpici 2008, primo turno delle eliminatorie, quinta batteria. Si corrono i 200 metri femminili. Quando già la giamaicana Veronica Campbell-Brown ha ripreso respiro e sorride a tutte le telecamere, arriva Saamia. È l'ultimissima. L'unica ancora in pista.

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I migranti sbarcati a Lampedusa e salvati dallo sport.

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IL VIAGGIO inizia con un mitra alla testa. Passa attraverso la sete, la fame e continua su un barcone, fino a Lampedusa. Salim Cissé, attaccante guineano, ha impiegato 4 anni per compierlo, il viaggio. Storie simili alla sua appartengono ad altri.

Il viaggio per arrivare all'Estadio José Alvalade di Lisbona inizia con un mitra puntato alla testa. Passa attraverso la sete, la fame e la sofferenza nel deserto libico e poi continua sul barcone in balia del mare in tempesta. Solca le onde e la morte, per sbarcare a Lampedusa. Salim Cissé, giovane attaccante guineano che con lo Sporting ha segnato 5 gol in 9 partite, ha impiegato 4 anni per compierlo, quel viaggio. Ma storia simili alla sua appartengono al corridore Mohad, al calciatore albanese Cani, al rugbista Salyaman. E a molti altri giovani uomini "sbarcati" in Italia con la speranza di un'altra vita possibile, in fuga dai machete di Boko Haram e dai "demoni a cavallo" del Darfur, dalle carceri militari e dai trafficanti di immigrati.

Quando nel 2009 Salim salì a bordo di un gommone in partenza da Tripoli non poteva prevedere la serie rocambolesca di eventi che dal Centro di accoglienza di Roma lo avrebbero portato fino alle partite di Europa League. Davanti al campo del Borgo Massimina, squadra dilettantistica della capitale, dove l'allenatore lo invitò ad allenarsi: due palleggi per capire che quel ragazzone nero aveva nei piedi una classe fuori dal comune. Poi l'ingaggio in serie D, con l'Arezzo (13 gol in 27 partite), il procuratore (Davide Lippi, figlio di Marcello) che lo nota e lo porta nella Primeria Liga portoghese dove esordisce nell'Academica e raggiunge la consacrazione con la maglia biancoverde dello Sporting Lisbona. Due gol in Europa League e una carriera ben avviata (oggi gioca in prestito nell'Arouca). Oltre che una favola a lieto fine.

Come quella di Kei Kamara, rifugiato della Sierra Leone, che dopo una breve esperienza con il Norwich in Inghilterra, quest'anno giocherà negli Stati Uniti, con il Kansas City. Anche lui arrivato in Europa attraversando il Canale di Sicilia su un barcone affollato di sogni e disperazione. Simili a quelli che popolavano all'inverosimile la nave albanese Vlora, accolta nel 1991 a Bari: a bordo anche il piccolo Edgar Cani, poi affermatosi come attaccante del Bari prima e del Catania poi.

Pure Mohad Abdikadar Sheik Ali sognava il grande calcio, ma ha incontrato il futuro sulle piste d'atletica: nato 21 anni fa a Bulahawo, Somalia, è oggi campione sui 1.500 dopo che, era il 2006, affrontò il drammatico viaggio attraverso l'Africa per poi sbarcare a Lampedusa e raggiungere la madre a Sezze, con i documenti da rifugiato in tasca. È stato un mezzofondista, Andrea Orlandi, dopo un'occhiata veloce alle sue gambe, a metterlo in pista. Oggi è il suo allenatore e Mohad è entrato nella squadra dell'Aeronautica.

Altra storia, altro sport: Salyaman Ahmid, 26 anni, dissidente in Ghana e rugbista in Sicilia. Dopo quattro giorni in mare nell'ottobre scorso è arrivato a Lampedusa. "Salvato dai datteri che avevo con me", ha raccontato. Un'esperienza che Salyaman cerca di dimenticare, con la palla ovale. Incontrata per caso al Pala Nebiolo di Messina, dove stava ammassato con gli altri profughi: chiese ai volontari, ragazzi dell'Amatori Rugby, di farlo provare. E quelli lo accontentarono. A marzo ha giocato la prima partita.

Ma spesso questi atleti finiscono per impigliarsi nella rete della burocrazia italiana: da anni dirigenti e tecnici di ogni sport sono alle prese con i permessi di soggiorno dei loro giocatori. Se scadono quelli finiscono in un Cie. E i tempi per il loro tesseramento sportivo sono molto lunghi: passano anche quattro mesi. Lo sanno bene i tre nuovi acquisti del Modica Calcio in Eccellenza, Lamin, Louie (16 anni) e Sadibou (15), arrivati su un barcone lo scorso febbraio. Vengono dal Gambia e dal Burkina Faso, come ha raccontato Repubblica: ma senza permesso di soggiorno niente cartellino.

E allora aumentano le società di calcio per rifugiati. In Sicilia c'è il team del Cara, a Roma la Liberi Nantes FC e la United Follonica. "Esempi importanti - spiega Vincenzo Manco, presidente dell'Uisp - che ci aiutano a cambiare mentalità, perché il sistema sportivo deve essere uno strumento di coesione sociale". Poi però arrivano le parole di Carlo Tavecchio, neoletto presidente della Figc, quello che parla di "mangiabanane che giocano in serie A". "Il calcio si dimostra uno degli sport più chiusi, ci sono tentazioni nazionaliste, come dimostra il dibattito sui vivai", sostiene Mauro Valeri, autore, con Ivan Grozny, di Ladri di sport, che raccoglie molte storie di migranti e sport. "E non dimentichiamo che sono molti quelli che non riescono ad arrivarci, a Lampedusa". Perché ci sono speranze che affondano in mare. Come quella di Samia Yusuf Omar, infranto sulla costa siciliana: l'atleta somala aveva partecipato all'Olimpiade di Pechino nel 2008, gareggiando nei 200 metri. Voleva arrivare in Europa e correre a Londra 2012. ma non ce l'ha fatta.

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Da Salim a Mohad, ecco i migranti sbarcati a Lampedusa e salvati dallo sport

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IL VIAGGIO inizia con un mitra alla testa. Passa attraverso la sete, la fame e continua su un barcone, fino a Lampedusa. Salim Cissé, attaccante guineano, ha impiegato 4 anni per compierlo, il viaggio. Storie simili alla sua appartengono ad altri. Il viaggio per arrivare all'Estadio José Alvalade di Lisbona inizia con un mitra puntato alla testa.