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Sette sono le frasi pronunciate da Gesù sul patibolo della Croce. In questo post, la settima di sette meditazioni di approfondimento a ciascuna delle parole: i l Legno della Croce prende voce reagendo in prima persona alle diverse espressioni del Crocifisso. In ciascuno dei sette posts puoi trovare il monologo del Legno sia in forma testuale che nella versione audio recitata, accompagnato da un'immagine artistica a sua volta corredata da un breve commento utile alla comprensione e alla riflessione. La voce del Legno della Croce è di Giancarlo Cattaneo, Speaker di Radio Capital. La scelta delle opere d'arte e il relativo spunto critico sono di Elena Camminati. I testi di don Cristiano Mauri. Messe in fila, paiono spezzoni giustapposti senza alcun nesso logico. Eppure, una lettura meditata e attenta non può non cogliere una sostanziale unità di fondo che dà alle sette frasi quasi la parvenza di un testamento finale da parte del Cristo. Scorrendole una ad una si odono risuonare in esse i contenuti peculiari dell'annuncio evangelico, che vedono il loro culmine proprio nella Pasqua di Gesù.

Dopo aver preso l'aceto, Gesù disse: "È compiuto!". E, chinato il capo, consegnò lo spirito. Dopo questi fatti Giuseppe di Arimatea, che era discepolo di Gesù, ma di nascosto, per timore dei Giudei, chiese a Pilato di prendere il corpo di Gesù. Pilato lo concesse. Allora egli andò e prese il corpo di Gesù. Vi andò anche Nicodèmo. Ora, nel luogo dove era stato crocifisso, vi era un giardino e nel giardino un sepolcro nuovo, nel quale nessuno era stato ancora posto. Là dunque, poiché era il giorno della Parasceve dei Giudei e dato che il sepolcro era vicino, posero Gesù. (Gv 19, 30. 38-39.41-42)

Vento.
Il tuo ultimo respiro ha il sapore del vento.
Lo riconosco.
Il vento che aleggiava sulle immobili acque primordiali e che con un colpo di brezza ha mosso ogni cosa.
Quello che non sai da dove viene né dove va.
Il vento che ravviva le fiamme intimidite, che spoglia i rami da ciò che è seccato, che feconda la terra coi germi della vita.

Proprio come il vento, in moto senza requie alla ricerca di ciò che ancora non ha raggiunto, il sospiro con cui ti spegni non suona come una resa, piuttosto come una eterna partenza.
Degno testamento, per te che da ciò che è estremo sei stato attirato e messo in moto, e dal più lontano e difficile da abbracciare sei stato sequestrato.

Andare, andare e ancora andare.
Hai lasciato che l'alito di infinito che colmava il tuo respiro stabilisse il "senza confini" del tuo essere Figlio tra i figli.
Estremo nel tuo esistere.
Ed estremista, soprattutto, nel tuo modo di amare.
Hai afferrato i bordi dell'Amore e l'hai disteso oltre ogni limite comprensibile e accettabile.
La Misericordia del Padre è stata trascinata verso regioni impensabili e inattese.
Quelle dei nemici, dei traditori, dei rinnegatori.

E chissà se, sorpreso perfino Lui dall'estremo che l'Amore sa raggiungere, non abbia detto di nuovo - stavolta tra sé - "Di questo Figlio sono perdutamente innamorato".

Mentre cominciano a levare i chiodi dalle tue mani e dai tuoi piedi, sento che non mi resta in dote solo il tuo sangue.
L'esserti fatto tutt'uno con me è ormai scritto in questo povero legno in modo indelebile.
D'ora in poi, questa Croce sarà sempre e per sempre la tua Croce.
E anche tu, da qui in avanti, porterai scritto in modo altrettanto incancellabile il mio nome.
Gesù Cristo, il Crocefisso.
È forse la cosa che più ti rende simile al Padre tuo, questa capacità di trasformare in appartenenza autentica perfino le occasioni dolorose e gli incontri sgradevoli.

I due uomini che ti prendono in consegna lo fanno con la libertà di chi sa di appartenerti e con la cura di chi sa quanto tu appartieni a loro.
Giuseppe e Nicodemo. Da avversari che erano sono ora di famiglia.
La tomba dell'uomo di Arimatea diventa il luogo del tuo riposo.
La mirra e l'aloe offerte dall'altro, il segno di una preziosa parentela acquisita.
Sei il Cristo di Giuseppe. Sei il Cristo di Nicodemo.
Sei il Cristo di tutti coloro ai quali ti sei aggrappato e hai voluto fare tuoi dichiarando loro, in un modo o nell'altro, il tuo desiderio di appartenenza.
Qualcuno resiste.
Qualcuno cede.
Come questi due nemici a cui l'Amore ha dato il nome di amici e che ora osano chiamarti loro fratello.

Come anche questa povera Croce.
Un legno maledetto fatto segno di benedizione divina.
Un attrezzo che ruba la vita convertito in un mezzo per donarla liberamente.
Un luogo di morte trasformato in uno spazio d'amore.

Capissero gli uomini che l'onnipotenza di Dio non è uno strapotere violento e terribile che governa capricciosamente i destini umani.
Ma l'incontenibile virtù del far germogliare il bene anche là dove pare esservi solo male.
L'indicibile non si spiega. Ci si piega a contemplare. L'abisso del buio che si squarcia e una luce ampia, perfetta e alta che va oltre e che sorge in un orizzonte nitido e luminoso. E' la centralità espressiva del colore che diventa luce, un alito abbagliante di luce. Ci si può annegare dentro e farsi portare. La consegna di se stessi in un tutto di luce. Sarà questo risorgere?
Sento la pietra del sepolcro rotolare pesantemente chiudendone l'ingresso.
È la fine, dunque?
Nel vento, che nel frattempo si è alzato vigoroso, aleggia l'idea che il buio in cui sei sceso è solo l'ennesima tappa del tuo viaggio all'estremo.
Chissà se a qualcosa di così esuberante come l'alito che ti ha mosso si può davvero mettere le porte.

Gesù, io resto qui e ti tengo il segno.
Quello da cui ripartire, nel caso, per sempre.
Il Segno della Croce.
Suona anche bene.

Franco Marrocco, "Alito (Resurrezione)", 2006

Puoi trovare a questo link le altre sei parole: Le Sette Parole

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Sette sono le frasi pronunciate da Gesù sul patibolo della Croce.Scorrendole una ad una si odono risuonare in esse i contenuti peculiari dell'annuncio evangelico,che vedono il loro culmine proprio nella Pasqua di Gesù.In questo post, la settima di sette meditazioni di approfondimento a ciascuna delle parole: il Legno della Croce prende voce reagendo in prima persona alle diverse espressioni del Crocifisso.

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Sesta parola

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Sette sono le frasi pronunciate da Gesù sul patibolo della Croce. In questo post, la sesta di sette meditazioni di approfondimento a ciascuna delle parole: i l Legno della Croce prende voce reagendo in prima persona alle diverse espressioni del Crocifisso. In ciascuno dei sette posts puoi trovare il monologo del Legno sia in forma testuale che nella versione audio recitata, accompagnato da un'immagine artistica a sua volta corredata da un breve commento utile alla comprensione e alla riflessione. La voce del Legno della Croce è di Giancarlo Cattaneo, Speaker di Radio Capital. La scelta delle opere d'arte e il relativo spunto critico sono di Elena Camminati. I testi di don Cristiano Mauri. Messe in fila, paiono spezzoni giustapposti senza alcun nesso logico. Eppure, una lettura meditata e attenta non può non cogliere una sostanziale unità di fondo che dà alle sette frasi quasi la parvenza di un testamento finale da parte del Cristo. Scorrendole una ad una si odono risuonare in esse i contenuti peculiari dell'annuncio evangelico, che vedono il loro culmine proprio nella Pasqua di Gesù.

Era già verso mezzogiorno e si fece buio su tutta la terra fino alle tre del pomeriggio, perché il sole si era eclissato. Il velo del tempio si squarciò a metà. Gesù, gridando a gran voce, disse: "Padre, nelle tue mani consegno il mio spirito ". Detto questo, spirò. (Lc 23, 44-46)

Tremano come foglie al vento.
Loro, i grandi di questo tempo.
I potenti, i sapienti, i nobili battono i denti impauriti e scioccati.
Dove sono ora la protervia e la sicumera con cui gestiscono i loro torbidi interessi e con cui governano i miseri dall'alto delle loro possibilità?
Questa tenebra orrenda e soffocante ha dissolto le loro arroganze.
Sulle loro opere scende un velo nerissimo e gelido che sembra non lasciar spazio a fraintendimenti.

Il buio, per loro, è l'amico dei malfattori, di chi trama in segreto, di chi progetta il male.
Compagno della menzogna, dell'anonimato, dell'ipocrisia.
Immagine dell'oblio, della perdizione, della morte.

L'imprevisto li coglie di sorpresa come un giudizio inatteso.
Si guardano intorno smarriti cercando di indovinarne il significato.
Conoscessero come me la tenebra di giorni trascorsi in mezzo alla morte e al dolore, comprenderebbero che questa oscurità è invece di tutt'altro genere.

Sento nel ritrarsi della luce il rifiuto ad offrire la sua complicità a questo scempio.
Chissà che nel suo spegnersi, più che una condanna per gli uomini, non ci sia la delicatezza di un infinito gesto di pietà.
La prima creatura di Dio copre gli occhi del Suo Creatore straziati dallo spettacolo doloroso della morte del Figlio.

Sei di colpo più leggero, come se la gravità non riuscisse più a far presa sulle tue membra.
All'improvviso ho la sensazione che tutto ciò che anche in te appesantiva l'essere uomo sia d'un tratto divenuto più lieve.
Il limite, la fatica, il dolore.
La precarietà, il dubbio, l'insicurezza.
Le responsabilità, le aspettative, i doveri.
Le incomprensioni, i malintesi, le seccature.
"Padre nelle tue mani mi consegno".
Il tuo grido è un lampo improvviso di luce abbagliante in mezzo alla tenebra fitta.
Il Cielo si squarcia a metà e con esso il velo del Tempio, che crolla rivelando il Mistero.

Ciò che non poteva essere visto ora si contempla faccia a faccia.
Ti consegni al Padre in un ennesimo e definitivo abbandono e il peso della tua condizione umana pare svanire.
Le tue parole aprono un varco sull'enigma di Dio, sul mistero dell'uomo e sull'inestricabile rapporto che lega l'Uno all'altro.
Non c'è più possibilità di fraintendimento alcuno: Dio è un sollievo all'uomo e consegnarsi a Lui rende più leggere le esistenze più gravose.
E se perfino la morte diventa lieve...

Hai sentito anche tu uno dei soldati sussurrare sottovoce: "Quest'uomo è davvero il Figlio di Dio"?
Il suo volto splende come investito da una luce misteriosa.
Mi sembra di vedere dietro a lui una folla immensa, illuminata dallo stesso chiarore, che volge lo sguardo al tuo corpo ancora appeso a me.

La schiera di tutti gli uomini e le donne che non ce la fanno più, tutti coloro che si sentono inseguiti dal destino, tutti quelli che combattono da una vita contro la sorte avversa.
Il popolo dell'umanità affaticata e stanca, che sconta colpe non sue, che subisce condanne per peccati che non ha commesso, che si prende la responsabilità di mali che non ha mai compiuto e che assomiglia così tanto a questo povero pezzo di legno.

La tenebra dei giorni dei poveri in spirito si fa luce.
Perché il volto di Dio è un Figlio morente che grida al Padre consegnandosi a Lui.
Perché tu chiami la morte "sorella generosa", che di nulla più ti priva ma ti affida invece pietosa alla cure paterne.
In ogni sconfitto oggi semini il germe del Regno dei figli.
E il Cielo non è più un nemico.
Mai più.
Per nessuno.
Se la morte non è una perdita ma un guadagno, gli ultimi, oggi, divengono primi.

Matthias Grunewald "Crocifissione", 1512-16, Altare di Isenheim, Colmar

L'attimo della fine. La scena è buia e tetra. Il cielo è plumbeo e perfino il fiume alle spalle è morto. Il corpo raffigurato contratto e scomposto nella rigidità della morte dice lo strazio della carne segnata dai chiodi, dal sangue raggrumato, dall'enorme corona di spine che è tortura per un volto ormai stravolto dalla fine atroce. La bocca arsa è aperta nell'ultima smorfia di dolore. La cassa toracica immobile e fissa di un corpo esangue e le braccia già disarticolate sopra la testa segnano la fine crudele di un'agonia. Le mani inchiodate e le dita aperte sono ancora protese verso l'alto ad implorare qualcosa che non verrà. Il braccio orizzontale della croce è grezzo e piegato dal peso possente del corpo. Tutto l'intorno nella perfezione dell'impianto teologico partecipa dello spasimo mortale. In questa bestemmia della morte di Dio.

Puoi trovare a questo link le altre sei parole: Le Sette Parole

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Padre, nelle tue mani consegno il mio spirito.

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Sette sono le frasi pronunciate da Gesù sul patibolo della Croce.Scorrendole una ad una si odono risuonare in esse i contenuti peculiari dell'annuncio evangelico,che vedono il loro culmine proprio nella Pasqua di Gesù.In questo post, la sesta di sette meditazioni di approfondimento a ciascuna delle parole: il Legno della Croce prende voce reagendo in prima persona alle diverse espressioni del Crocifisso.

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Sette sono le frasi pronunciate da Gesù sul patibolo della Croce. In questo post, la quinta di sette meditazioni di approfondimento a ciascuna delle parole: i l Legno della Croce prende voce reagendo in prima persona alle diverse espressioni del Crocifisso. In ciascuno dei sette posts puoi trovare il monologo del Legno sia in forma testuale che nella versione audio recitata, accompagnato da un'immagine artistica a sua volta corredata da un breve commento utile alla comprensione e alla riflessione. La voce del Legno della Croce è di Giancarlo Cattaneo, Speaker di Radio Capital. La scelta delle opere d'arte e il relativo spunto critico sono di Elena Camminati. I testi di don Cristiano Mauri. Messe in fila, paiono spezzoni giustapposti senza alcun nesso logico. Eppure, una lettura meditata e attenta non può non cogliere una sostanziale unità di fondo che dà alle sette frasi quasi la parvenza di un testamento finale da parte del Cristo. Scorrendole una ad una si odono risuonare in esse i contenuti peculiari dell'annuncio evangelico, che vedono il loro culmine proprio nella Pasqua di Gesù.

Dopo questo, Gesù, sapendo che ormai tutto era compiuto, affinché si compisse la Scrittura, disse: "Ho sete". Vi era lì un vaso pieno di aceto; posero perciò una spugna, imbevuta di aceto, in cima a una canna e gliela accostarono alla bocca. (Gv 19, 28-29)

Eccola. La aspettavo.
Sento la sete che annuncia la tua fine imminente aggredirti senza pietà.
Io lo so, lo so cos'è.
Un legno come me, strappato alle sue radici e costretto all'orribile gusto del sangue, del sudore, delle lacrime dei morenti non sa più cosa sia un giorno senza quella brama così invincibile, forte come un'ossessione.
Maledetta. Maledetta sete.

Misteriosa e perenne condanna a cercare, scavare, raccogliere, conservare come in continua fuga da una morte che ha il nome di aridità.
Insoddisfazione insaziabile che insinua in ogni cosa il senso di precarietà, per una vita che si possiede ma non smette di dipendere da altro.
Non c'è essere vivente che non porti inscritto in sé questo tremendo difetto originale.

Per gli uomini, poi, sembra un fatto così radicale e radicato da permeare ogni ambito della loro esistenza.
È una sete il bisogno d'amore e di vicinanza.
La ricerca di sicurezza, di serenità, di benessere, di piacere sono arsure perpetue.
Il successo, il potere, la ricchezza sono desiderati come sorgenti in mezzo al deserto.
Assetati di sapere non smettono di voler capire, imparare, scoprire, spiegare.
Feriti nell'anima o nel corpo cercano rivincite, riscatti, vendette finchè la sete di rivalsa non sia spenta.

Sarà la fine che si avvicina, sarà che sento la tua tensione lentamente rilasciarsi, ma le tue parole di richiesta mi paiono quelle di chi sta dando la pennellata finale alla sua opera più grande.
Sì, è così.
In te, c'è lo stesso tocco di Colui che conduce le cose a perfezione, la stessa arte di Colui che nelle cui mani è la realizzazione piena di ogni cosa.
E dalle sete del tuo corpo sento emergerne una più profonda: d are pienezza.
Compiere la volontà del Padre, compiere le Scritture, compiere l'Amore. Al colmo, fiino alla fine, fino al fine.

Nel tuo chiedere da bere c'è un compimento: di te, della tua missione, dell'opera di Dio.
Paradosso inspiegabile questo condurre ogni cosa a pienezza dichiarando un difetto, una mancanza, un vuoto.
Tutto giunge ad essere compiuto nel tuo dichiararti incompiuto.

"Ho sete... Ho fame... Ho freddo".
Come i bambini, come i vecchi, come i poveri, come gli ammalati, come chi non sa darsi da sé.
In questo mancare di qualcosa c'è dunque misteriosamente un che di completo?
In te, il più perfetto tra gli uomini, l'essere in difetto viene elevato a criterio di perfezione.

Spiegaglielo Gesù.
Spiegalo più chiaramente a questi uomini che la salvezza non sta nel non avere più sete alcuna.
Bensì nel trovare la sorgente che mai si estingue e dalla quale lasciarsi sempre nuovamente saziare.

Dillo di nuovo.
Diglielo che il vuoto che avvertono non è una condanna ma una benedizione.
Che nella loro incompiutezza c'è la loro più piena realizzazione.
Che ciò che considerano difetto di fabbrica è invece la virtù più grande.

Raccontalo ancora.
Racconta che inganno c'è nel credere che è perfetto ciò che è concluso in sè senza apertura alcuna.
Racconta che davvero divino è invece lasciarsi compiere da altro e compiersi in un altro.

Mostralo sempre.
Mostra il volto di quel Dio assetato in continua ricerca dell'uomo, del rapporto con lui, della possibilità di poterlo amare.
Mostra il cuore del Padre che anela a ciascuno dei suoi figli come una terra arida anela all'acqua.
È l'urgenza e la necessità di un bisogno umanissimo ad aggrovigliare questa madre e questo piccolo. Sono protesi a cercare l'acqua. Sembrano uscire appena abbozzati dalla materia grezza e quasi ricavati da una calco di eruzione vulcanica. All'origine è l'intuizione che la sete non sia solo quella di acqua. I corpi sono confusi tra loro e spinti a cercare l'acqua con una tensione che dice un desiderio imperioso. Non basta perfino l'amore assoluto dei due tra loro a togliere il dramma e l'impellenza del bisogno. C'è un'acqua che non sta nella fonte, che non sgorga da alcuna roccia, che non zampilla in nessuna fontana. L'Uomo della croce ha condiviso e anche risposto a questo bisogno.
Rivela una volta per tutte che la sete dell'uomo è la porta d'ingresso nel mistero di Dio.
E che non c'è perfezione umana più grande del gridare il proprio bisogno.

Perchè con il desiderio di comunione che ha, perfino Dio, forse, è un incompiuto.
E l'uomo assetato, solo la sua più fedele immagine.

Arturo Martini, "La sete", 1934, Milano

Puoi trovare a questo link le altre sei parole: Le Sette Parole

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Sette sono le frasi pronunciate da Gesù sul patibolo della Croce.Scorrendole una ad una si odono risuonare in esse i contenuti peculiari dell'annuncio evangelico,che vedono il loro culmine proprio nella Pasqua di Gesù.In questo post, la quinta di sette meditazioni di approfondimento a ciascuna delle parole: il Legno della Croce prende voce reagendo in prima persona alle diverse espressioni del Crocifisso.

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Sette sono le frasi pronunciate da Gesù sul patibolo della Croce. In questo post, la quarta di sette meditazioni di approfondimento a ciascuna delle parole: i l Legno della Croce prende voce reagendo in prima persona alle diverse espressioni del Crocifisso. In ciascuno dei sette posts puoi trovare il monologo del Legno sia in forma testuale che nella versione audio recitata, accompagnato da un'immagine artistica a sua volta corredata da un breve commento utile alla comprensione e alla riflessione. La voce del Legno della Croce è di Giancarlo Cattaneo, Speaker di Radio Capital. La scelta delle opere d'arte e il relativo spunto critico sono di Elena Camminati. I testi di don Cristiano Mauri. Messe in fila, paiono spezzoni giustapposti senza alcun nesso logico. Eppure, una lettura meditata e attenta non può non cogliere una sostanziale unità di fondo che dà alle sette frasi quasi la parvenza di un testamento finale da parte del Cristo. Scorrendole una ad una si odono risuonare in esse i contenuti peculiari dell'annuncio evangelico, che vedono il loro culmine proprio nella Pasqua di Gesù.

Stavano presso la croce di Gesù sua madre, la sorella di sua madre, Maria madre di Clèopa e Maria di Màgdala. Gesù allora, vedendo la madre e accanto a lei il discepolo che egli amava, disse alla madre: "Donna, ecco tuo figlio!". Poi disse al discepolo: "Ecco tua madre!". E da quell'ora il discepolo l'accolse con sé. (Gv 19, 25-27)

Ti sento pesare su di me come nessun altro aveva mai fatto.
Deve essere un'impressione.
Il senso di colpa per aver schiacciato il tuo collo, aver piegato la tua schiena e piagato le tue spalle mi confonde.
Avrei voluto essere meno pesante e ruvido, più lieve e delicato.
In fondo, far del male a Colui che mi ha creato è una condanna anche per me.
Non c'è dispiacere più grande di quello per il dolore causato a coloro che si amano e da cui si è amati.

Chissà se è mai esistito qualcuno capace di non pesare sulle persone che amava e da cui era amato.
Perfino Tu, venuto per dare sollievo agli oppressi e ristoro agli affaticati, sembri ora un peso mortale per coloro che più ti hanno amato.
L'unico discepolo rimasto sul Calvario è accasciato sotto il gravame del tuo dolore.
Le donne che ti seguivano sono prostrate dallo strazio per il tuo patire.
Anche il Figlio di Dio fatto uomo è, seppure involontariamente, una fatica per coloro che lo amano e lo hanno amato.

La Madre sta in piedi.
Il volto è macerato e teso.
Le labbra serrate.
Non una parola, non un gemito, un sospiro.
La tua passione è la sua passione, eppure non pare schiacciata dal fardello del tuo morire.
I suoi occhi si muovono febbrilmente.
Senza sosta scorrono le membra ferite del tuo corpo.
Le mani, il petto, le gambe, il volto, i piedi.
Paiono cercare qualcosa.
Come sappiano già di un che di inatteso, di nuovo e insperato, in procinto di accadere.
Lo fanno dal primo istante in cui si posarono su di Te, su Colui che "fa nuove tutte le cose", e mai hanno smesso di farlo, facendosi guidare a vedere cose mai viste.
Lei, più che la fatica del portarti, ha provato l'ebbrezza del lasciarsi portare e dell'umile consentire al compiersi delle cose.

"Donna, ecco tuo figlio. Figlio, ecco tua madre"
Tu esci dal mondo per entrare nella casa del Padre.
Lo sguardo della donna lascia la dimora del tuo volto per prendere casa negli affetti del tuo discepolo.
Quelle tue parole sono una soglia aperta da attraversare.
Inizio e fine. Uscire ed entrare. Nascere e morire.
Come si esce da un utero per entrare nella vita.
Tu, lei, il discepolo attraversate il confine di un'esistenza nuova.

Perfino io. Questo povero legno smette di odorare di lutto, e ora sa di vita.
Se ogni morte scava un vuoto, la tua sembra invece colmarlo.
Lo spazio tra la donna e il discepolo, quello riempito fin qui dalla tua umanità, viene abitato da una presenza nuova.
Il Figlio genera la Madre a una nuova maternità.
È la sorpresa di esser figlia del proprio figlio.
Lo sguardo sereno e la posa composta di Maria e di Giovanni posti sotto il costato grondante del Crocifisso dicono il reciproco affidamento e la costituzione della prima comunità. La donna con una mano sotto il mento ad indicare la sua operosa pensosità e con l'altra rivolta al Figlio, unico riferimento per tutti. Giovanni poi sembra ricevere direttamente dalla ferita di Gesù il colore del suo mantello che cinge in segno di servizio con la mano sinistra. Anche la sua destra indica Gesù, di cui era discepolo prediletto. Essere insieme prossimi e sereni ai piedi della croce è un invito. Guardarsi sorridenti pur nella tragicità dell'evento è una proclamazione di un principio e l'indicazione di uno stile. Anche di coloro che pur "non avendo visto crederanno".
Non il ricordo di te, non la raccomandazione generica di una cura reciproca, non l'eredità di un insegnamento.
Un legame, piuttosto.
Di più ancora: tra la Madre e il discepolo prende posto come tuo dono la presenza viva e vera di un particolare modo di amare.
Quello che hai scelto come tuo cibo quotidiano e che ti ha fatto chiamare fratello, sorella, padre, madre, figlio, figlia chiunque cercasse la volontà del Padre.

Non mi ingannavo.
È vero la tua umanità ha un peso unico.
Quello di un Amore che si realizza, prima che nel farsi corrispondere, nel suscitare il bene tra coloro che ama.
Un peso, sì, ma che solleva coloro che se ne fanno carico e che rinfranca coloro che scelgono di portarlo.
Un peso che rigenera anzichè consumare e che ristora invece che logorare.
Un peso infinito.
Un peso leggerissimo.

Anonimo "Crocifisso di San Damiano", XII sec, Basilica di Santa Chiara, Assisi

Puoi trovare a questo link le altre sei parole: Le Sette Parole

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Sette sono le frasi pronunciate da Gesù sul patibolo della Croce. Messe in fila, paiono spezzoni giustapposti senza alcun nesso logico. Eppure, una lettura meditata e attenta non può non cogliere una sostanziale unità di fondo che dà alle sette frasi quasi la parvenza di un testamento finale da parte del Cristo.

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Parole per (R)esistere #3

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Parole per (R)esistere: La DEBOLEZZA (Mt 26,14-25) di #GIUSEPPENOTARSTEFANO - 08-04-2020

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Parole per (R)esistere #2

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Parole per (R)ESISTERE: IL TURBAMENTO di #LUISAALFARANO - 07-04-2020

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Parole per (R)esistere #1

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Parole per (R)ESISTERE: Il PROFUMO della carità di #MATTEOTRUFFELLI - 06-04-2020

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Debora Vezzani - I.N.R.I. (Io Non Ritorno Indietro) (Official Audio)

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Seconda parola

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Sette sono le frasi pronunciate da Gesù sul patibolo della Croce. In questo post, la seconda di sette meditazioni di approfondimento a ciascuna delle parole: i l Legno della Croce prende voce reagendo in prima persona alle diverse espressioni del Crocifisso. In ciascuno dei sette posts puoi trovare il monologo del Legno sia in forma testuale che nella versione audio recitata, accompagnato da un'immagine artistica a sua volta corredata da un breve commento utile alla comprensione e alla riflessione. La voce del Legno della Croce è di Giancarlo Cattaneo, Speaker di Radio Capital. La scelta delle opere d'arte e il relativo spunto critico sono di Elena Camminati. I testi di don Cristiano Mauri. Messe in fila, paiono spezzoni giustapposti senza alcun nesso logico. Eppure, una lettura meditata e attenta non può non cogliere una sostanziale unità di fondo che dà alle sette frasi quasi la parvenza di un testamento finale da parte del Cristo. Scorrendole una ad una si odono risuonare in esse i contenuti peculiari dell'annuncio evangelico, che vedono il loro culmine proprio nella Pasqua di Gesù.

Gesù diceva: "Padre, perdona loro perché non sanno quello che fanno". Poi dividendo le sue vesti, le tirarono a sorte. Il popolo stava a vedere; i capi invece lo deridevano dicendo: "Ha salvato altri! Salvi se stesso, se è lui il Cristo di Dio, l'eletto". (Lc 23, 34-35)

Nudo.
Senza veli, senza difese, senza conforto alcuno.
Il Nudo è il più debole di tutti.
Non nasconde nulla, non ha zone d'ombra, non può riservare sorprese.
Sotto gli occhi di tutti, il Nudo è prevedibile, perfino scontato.
Sta fuori perché dentro si va solo con l'abito adatto e lui ha solo quello dello scandalo.

Trema il Nudo.
Imbarazzato e svergognato, infreddolito e spaventato, umiliato e offeso.
Fugge, se può, come chi non ha niente, non può niente, non è più niente.

Il Nudo è solo e cerca riparo, perciò a chi glielo offre si consegna volentieri.
Non importa che vestito sia, nemmeno cosa occorra fare per averlo, conta solo mettere fine alla vergogna, poter tornare a stare dentro, non essere più né debole, né solo.

Il Nudo è il più facile da manipolare.
Non oppone resistenza, né obiezione alcuna.
Come questo povero legno spogliato dal suo tronco o il ferro dei chiodi che trafiggono te e me.
Lascia che facciano di lui quel che vogliono, come vogliono, quanto vogliono.
Qualsiasi cosa è meglio di quell'essere poco più di un nulla.

Loro lo sanno, per questo ti hanno denudato.
Così, pensano, potranno abusare di te come meglio credono.

Sentili: "Salvati! Salva te stesso!".
Non hanno capito nulla di te. Non hanno voluto capire.
Hanno provato a manipolarti in tutti i modi possibili.
Hanno cercato di farti essere ciò che non sei, non vuoi e non puoi essere.
Hanno tentato di cambiarti letteralmente i connotati.
Non smettono nemmeno ora di farlo.
Tu non ci stai nel loro mondo religioso.
Quel mondo che loro gestiscono, guidano, plasmano a loro piacere con tutto ciò che contiene: cose, persone, tradizioni, idee...

Poveri... non sanno proprio come trattarti.

Sì perché loro, le persone le trattano. Ne fanno una tratta, vera e propria.
Le muovono, le tengono, le lasciano.
Cercano di modellarle secondo una forma ben identificata e identificabile. Perfettamente gestibile.
Credono, così, di saper trattare le persone e a quelle che non si lasciano trattare, riservano il trattamento speciale.
Quello che stai subendo tu, Gesù.

Le spogliano.
Tolgono dignità, sicurezza, onore, serenità, ricchezza, libertà, speranza, pace.
Per poi offrire salvezza a coloro che accettano di lasciarsi piegare dai loro interessi e dalle loro ambizioni.

Nudo anche tu, Gesù.
Ma di te non riescono a fare quel che vogliono.

Ti ho sentito sai?
Da che mi hanno caricato sulle tue spalle, non hai smesso un istante quella sommessa litania: "Perdonali... perdona... Abbi pietà di loro... Non sanno... Non comprendono... Perdona...".

Hanno voluto levarti ogni velo, ma l'abito da Figlio del Padre misericordioso nessuno te lo toglie.
Lo tieni stretto come tua irrinunciabile dignità.
La Misericordia di Dio veste i tuoi gesti, le tue parole, la tua umanità intera.
Tutto il male del mondo nello sguardo rassegnato, nell'espressione addolorata. Un volto bello e perfetto di un'umanità piena e di una sofferenza infinita. I segni dello strazio nella carne, di una notte di violenza e tortura. Tutta l'umanità ferita, qui e altrove; e sembra per sempre. Non c'è riscatto possibile e il perdono sembra parola stonata in questo abisso di violenza inflitta. Eppure neanche un moto di ribellione, non c'è rancore. L'umiliazione assoluta cui l'Uomo è sottoposto si ferma al limite della nostra accettazione e comprensione. Il sudore misto al sangue e la mitezza negli occhi arrossati di pianto che dicono il muto perdono sono resi con la perfezione tecnica di una pittura sublime. La smorfia dell'amarezza e del dolore nella perfetta inquadratura cinematografica ci affaccia sulla scena più inaudita che la storia ci abbia offerto: l'Amore fatto carne straziato e oltraggiato è reso nella perfetta inquadratura spaziale drammatica e potente e nella sapientissima luce nei dettagli ineguagliati di questo volto di Gesù.
Tu sei spogliato delle vesti, ma quelli "messi a nudo" sono loro.
Le intenzioni oscure dei loro cuori sono state svelate.
La malizia del loro agire è stata scoperta.
La violenza dei loro sentimenti si è manifestata.
Nudi, loro più di te.

"Padre, non sanno".
Come un velo pudico scendono le tue parole a coprire le vergogne di chi non ha vergogna alcuna.
Pietà per loro, pietà per chi nemmeno si rende conto di essere nudo, povero, misero e immerso nel guano delle poprie malvagità.
Il lembo del tuo perdono offre loro una dignità che non meritano e la tua misericordia li riveste facendoli degni di stare, con te, davanti al Padre.
Vestiti da te, vestiti come te, vestiti da Re.
Nemmeno questo loro sanno.
E così, quel vestito è ancora più bello.

Antonello da Messina "Ecce homo", 1475 Collegio Alberoni, Piacenza

Puoi trovare a questo link le altre sei parole: Le Sette Parole

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Padre, perdonali. Non sanno quel che fanno.

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Sette sono le frasi pronunciate da Gesù sul patibolo della Croce.Scorrendole una ad una si odono risuonare in esse i contenuti peculiari dell'annuncio evangelico,che vedono il loro culmine proprio nella Pasqua di Gesù.In questo post, la seconda di sette meditazioni di approfondimento a ciascuna delle parole: il Legno della Croce prende voce reagendo in prima persona alle diverse espressioni del Crocifisso.

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Prima parola. Domenica delle palme

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Sette sono le frasi pronunciate da Gesù sul patibolo della Croce. In questo post, la prima di sette meditazioni di approfondimento a ciascuna delle parole: i l Legno della Croce prende voce reagendo in prima persona alle diverse espressioni del Crocifisso. In ciascuno dei sette posts puoi trovare il monologo del Legno sia in forma testuale che nella versione audio recitata, accompagnato da un'immagine artistica a sua volta corredata da un breve commento utile alla comprensione e alla riflessione. La voce del Legno della Croce è di Giancarlo Cattaneo, Speaker di Radio Capital. La scelta delle opere d'arte e il relativo spunto critico sono di Elena Camminati. I testi di don Cristiano Mauri. Messe in fila, paiono spezzoni giustapposti senza alcun nesso logico. Eppure, una lettura meditata e attenta non può non cogliere una sostanziale unità di fondo che dà alle sette frasi quasi la parvenza di un testamento finale da parte del Cristo. Scorrendole una ad una si odono risuonare in esse i contenuti peculiari dell'annuncio evangelico, che vedono il loro culmine proprio nella Pasqua di Gesù.

Quando fu mezzogiorno, si fece buio su tutta la terra fino alle tre del pomeriggio. Alle tre, Gesù gridò a gran voce: "Eloì, Eloì, lemà sabactàni?" , che significa: "Dio mio, Dio mio, perché mi hai abbandonato?". Udendo questo, alcuni dei presenti dicevano: "Ecco, chiama Elia!". Uno corse a inzuppare di aceto una spugna, la fissò su una canna e gli dava da bere, dicendo: "Aspettate, vediamo se viene Elia a farlo scendere". (Mc 15, 33-36)

Grida ancora! Gridalo di nuovo! Gridalo più forte!
Non permettere a questo silenzio di ferirti più delle botte, più delle frustate, più dei chiodi.
Avverto il sapore disgustoso del rifiuto e dell'indifferenza fare a brandelli la tua anima.
L'ombra cupa di un destino nemico che volge lo sguardo altrove agghiaccia il tuo cuore.
Urla più forte! Perché non gridi ancora, ancora e ancora fino a squarciare quel cielo ostinatamente silenzioso e gelido?

Io la sento. Sento la tua carne che si rivolta al vedersi buttare via così.
Avverto il tuo corpo che urla nel sentirsi poco più di un rifiuto.
Vedo la tua umanità resistere al fatto di essere ormai solo materiale di scarto.
La solitudine dell'abbandono, la mancata risposta, l'assenza del volto dell'altro: questa è la morte più vera.
È il non senso assoluto, il distillato della disperazione, il precipitato puro dell'abiezione.

Sentire di non appartenere più a nessuno, di non avere più alcuno su cui poter contare, di non avere più nulla per cui valga la pena di essere.
Solo il desiderio di sparire, di non essere più, di non essere nemmeno mai stato.
Dimenticare, essere dimenticato, diventare del tutto oblio. Diventare solo buio.

Dagli voce, lascia che sia straziato anche quel Cielo così immobile, così spettatore da sembrare complice.

Chi ti ha inchiodato a me sa bene la potenza del rifiuto.
Loro, sordi per primi alle tue parole, speravano proprio questo: un Cielo di ghiaccio.
Volevano questa evidenza: "Vedete? Nessuna risposta, anche Dio lo rinnega!".
Una Terra sorda e un Cielo muto.
Perché, invece che rigettare l'ingiustizia di questo abbandono, semplicemente taci?

Dopo quel grido ti sei irrigidito.
Ma non è ancora il rigore della morte.
Sento piuttosto i tuoi muscoli tendersi come sotto uno sforzo crescente.
Il respiro si fa più affannoso e i gemiti si moltiplicano.
Non è il rantolo di un morente, sembra piuttosto lo sforzo agonistico di un combattente.

Stai lottando.
Ti opponi a una forza di cui non comprendo l'origine ma che pare mille e mille volte più potente della gravità che lentamente ti ruba l'alito vitale.
Ti tieni, ti trattieni, come se stessi resistendo a qualcosa, o a qualcuno, che cerca di strapparti a questa trave e a questi chiodi.
Non è una lenta inesorabile agonia.
Oltre le immediate apparenze, nel cuore del dramma dell'abbandono non resti per costrizione.
Bensì per volontà.
Drammaticamente, dolorosamente, fortissimamente scegli tu di restare.

Ti aggrappi a me come all'ultimo appiglio possibile.
Siamo tutt'uno.
Legno più del legno, su questo patibolo lotti per rimanere.

Il Cielo muto, la Terra sorda e il tuo dolore sospeso tra l'uno e l'altro stanno infrangendo il volto di dio.
Muore la divinità tutta umana della giustizia sommaria, dell'intervento punitivo, della rappresaglia violenta.
Va in pezzi il dio scontato e prevedibile del dare per avere, del merito come mazzetta della protezione divina, della pietà come gettone del suo intervento.

La tua lotta scolpisce invece i lineamenti del Dio vero.Questa è la sua battaglia, la tua lotta è la sua lotta.
Vibrano le tue membra di una forza inaudita. La sua.
Tu in lui, lui in te.
L'uno e l'altro inchiodati per questo legno a quell'umano che ai vostri occhi é un tesoro inestimabile.
Nel tuo aggrapparti a me, Dio si stringe all'umanità che lo respinge.
Silenzioso, paziente, determinato.
Come un amante, un padre, un figlio.

L'abbandono è lo strazio della solitudine. Lo spazio è buio e fondo; tanto grigio e profondo da sembrare vuoto. Vuota è questa stanza chiusa e opaca perché dice il sentirsi soli, profondamente soli. L'amore della mamma è un fantasma bianco e immobile nel letto in secondo piano e gli altri fantasmi scuri sono in fondo, persi anche loro nella loro solitudine muta e incomunicabile. E' l'angoscia disperata del sentirsi perduti, schiacciati da un vortice di vuoto da cui fuggire, chiudendo le orecchie e spalancando gli occhi. Gli occhi sbarrati nel vuoto della paura e del baratro. Il rosso del sangue che esce come la vita dal corpo della mamma sporca il pavimento sotto il letto e diventa una stessa macchia con il vestito della bambina che, disperata e sola, si volta verso lo spettatore, urla muta il suo dolore altrove, lontano e fuori dalla scena. Perché non vuole vedere quell' atroce abbandono provocato dalla morte.
Mentre muore il dio fatto dalle loro mani. Nasce qui, di nuovo e sempre, l'Amore che può ogni cosa.
E se quest'Amore nasce morendo, non può che essere l'unica vera, divina, eterna salvezza.

Taci dunque, Gesù.Resisti ancora.

E se non dovessi farcela più, non temere, ti terrò io.

Edvard Munch, La madre morta e la bambina, 1899 Munch Museet, Oslo

Puoi trovare a questo link le altre sei parole: Le Sette Parole

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Sette sono le frasi pronunciate da Gesù sul patibolo della Croce.Scorrendole una ad una si odono risuonare in esse i contenuti peculiari dell'annuncio evangelico,che vedono il loro culmine proprio nella Pasqua di Gesù.In questo post, la prima di sette meditazioni di approfondimento a ciascuna delle parole: il Legno della Croce prende voce reagendo in prima persona alle diverse espressioni del Crocifisso.

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Scegliere di rimanere, la responsabilità di mettersi in gioco per la propria comunità

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Proporsi-->Porsi pro=a favore di, a favore del bene dell'altro

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Proporsi-->Porsi pro=a favore di, a favore del bene dell'altro

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Proporsi, quindi "porsi pro"

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A noi è piaciuto il fatto che, sebbene lui abbia scelto di dedicarsi ad una realtà oggettivamente piccola, ci si è dedicato con il massimo impegno e la massima dedizione, senza prenderlo alla leggera ma mettendo tutta la sua serietà. Infatti gli impegni hanno l’importanza che noi diamo loro, e anche qualcosa che da fuori può sembrare di poco conto merita cura 

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A noi è piaciuto il fatto che, sebbene lui abbia scelto di dedicarsi ad una realtà oggettivamente piccola, ci si è dedicato con il massimo impegno e la massima dedizione, senza prenderlo alla leggera ma mettendo tutta la sua serietà. Infatti gli impegni hanno l’importanza che noi diamo loro, e anche qualcosa che da fuori può sembrare di poco conto merita cura 

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Sette sono le frasi pronunciate da Gesù sul patibolo della Croce. In questo post, la terza di sette meditazioni di approfondimento a ciascuna delle parole: i l Legno della Croce prende voce reagendo in prima persona alle diverse espressioni del Crocifisso. In ciascuno dei sette posts puoi trovare il monologo del Legno sia in forma testuale che nella versione audio recitata, accompagnato da un'immagine artistica a sua volta corredata da un breve commento utile alla comprensione e alla riflessione. La voce del Legno della Croce è di Giancarlo Cattaneo, Speaker di Radio Capital. La scelta delle opere d'arte e il relativo spunto critico sono di Elena Camminati. I testi di don Cristiano Mauri. Messe in fila, paiono spezzoni giustapposti senza alcun nesso logico. Eppure, una lettura meditata e attenta non può non cogliere una sostanziale unità di fondo che dà alle sette frasi quasi la parvenza di un testamento finale da parte del Cristo. Scorrendole una ad una si odono risuonare in esse i contenuti peculiari dell'annuncio evangelico, che vedono il loro culmine proprio nella Pasqua di Gesù.

Uno dei malfattori appesi alla croce lo insultava: "Non sei tu il Cristo? Salva te stesso e noi!". L'altro invece lo rimproverava dicendo: "Non hai alcun timore di Dio, tu che sei condannato alla stessa pena? Noi, giustamente, perché riceviamo quello che abbiamo meritato per le nostre azioni; egli invece non ha fatto nulla di male". E disse: "Gesù, ricòrdati di me quando entrerai nel tuo regno". Gli rispose: "In verità io ti dico: oggi con me sarai nel paradiso". (Lc 23, 39-43)

Non può essere solo la paura a tenerli così lontani.
Non vogliono vedere, non vogliono vederti.
Sarebbero costretti ad ammettere che non sei ciò che credevano.
O, forse, ciò che volevano tu fossi.
Ridotto in questo stato, per i tuoi discepoli, sei davvero irriconoscibile.
Una serva racconta che il primo di loro ieri imprecava, ripetendo ostinatamente di non sapere nemmeno chi tu fossi. Forse, non stava affatto mentendo.

Si sono radunati tutti là in fondo.
Per anni i più vicini, ora lontani.
I più lontani di tutti.

Da laggiù, con questo buio non riescono nemmeno a distinguere quale sei tu, dei tre crocifissi.
Confuso con i malfattori perfino dagli occhi dei tuoi discepoli.
Sento che non ti dispiace.
Passare per delinquente non ti preoccupa affatto.
La missione è compiuta.
Si trattava di "scendere sulla terra" e più di così - più in basso di così - in effetti era difficile arrivare.

Mentre la gente sgomita per emergere, tu ti immergi più profondamente.
Mentre loro cercano di uscire dalla mischia, tu ti immischi con l'umanità.
Mentre gli uomini si affannano per distinguersi gli uni dagli altri, tu fai il possibile per non avere alcun segno di distinzione.

Un uomo comune.
Così tanto uomo e così dannatamente comune.
Trent'anni trascorsi a Nazareth in modo talmente irrilevante da dover essere chiamato "Figlio di Giuseppe il carpentiere" per essere riconosciuto.
Poco credibile come Figlio di Dio.
Ancor meno adorabile.
Chi si inginocchia davanti a un uomo così piccolo, così anonimo, così normale?

Il tuo sangue di uomo qualunque penetra nelle mie fibre impregnandole lentamente e raggiungendo in esse il sangue di tutti i crocifissi che ho portato prima di te.
Si uniscono. Si intrecciano. Si fanno tutt'uno.
La razza, la stirpe, la dignità, la discendenza, l'eredità, l'identità.

E anche le miserie, le malvagità, le mediocrità, le violenze, le bestemmie, le infedeltà, le cupidigie, le lussurie, i tradimenti, le avidità, le superbie.
Tutto si mescola e diventa una cosa sola.
Il tuo sangue è il loro sangue. Loro sono sangue del tuo sangue.
La dinastia del Re dei Re si contamina con la genìa dei malfattori e dei dannati.
Il Padre, la Figliolanza, l'eredità eterna: ciò che è tuo è loro. Ciò che è loro è tuo.

Vedo che il ladro crocifisso al tuo fianco parla la tua stessa lingua.
Vi intendete come foste cresciuti insieme, nella medesima famiglia.
In fondo, hai fatto di quell'umanità che è la sua casa, la tua stessa dimora.
Non può che sentirsi a casa propria nel Tuo Regno.

Gli altri non capiscono.
Loro, con te, non si sono mai sentiti "a casa".
Professano la religione della perfezione, si vantano di essere stirpe di Abramo, vivono l'ansia del mantenersi puri.
Raccontano un Dio che fa distinzioni e ama per categorie, che elegge e discrimina, che separa e privilegia.
Allontanano gli stranieri, emarginano i malati, condannano i peccatori.
Affermano di essere diversi, di non essere come gli altri uomini, di essere migliori, di essere gli unici graditi a Dio.
Nell'ora più tragica chi si dispera con rabbia cinica non trova pace e sprofonda nel nero dell'abisso. C'è legno di Croce a dividere la scena. L'altro, pure malfattore, non osa chiedere ma sta vicino al Centro e a capo chino dice ciò che tutti vorremmo poter pronunciare nell'attimo decisivo: "Ricordati di me...". La posa è dell'implorazione e l'azzurro che l'aspetta oltre è il paradiso promesso. Ma è stupefacente il palmo aperto di attesa e benedizione che si apre a sinistra sul presunto condannato definitivo. Dal buio dell'abisso c'è il segno inaudito della misericordia che travalica i meriti e le aspettative. Così i toni si placano in una promessa che è per tutti. Sostare di fronte a questo dire è percepire la nostra umana contraddizione e la misura alta, sublime della Grazia.
Tu invece, sei il Dio contaminato, il sangue misto, il meticcio.
Tu hai imbastardito la perfezione divina con la povertà umana.
Tu sei il malfattore, sei il samaritano, sei il centurione, sei il pubblicano, sei la vedova, sei il lebbroso, sei la prostituta, sei l'adultera, sei il povero.
Sei perfino colui che ti sta uccidendo.

Ora, non c'è più da "farsi puri" per essere salvati.
Basta lasciarsi contaminare da te e dal tuo desiderio che ognuno si senta a casa propria nel Regno di Dio.
Ed è sufficiente una parola, uno sguardo, un sospiro.
Come per il ladro.
Quel Santo.

Franco Corradini "Oggi sarai con me", 2012, Basilica Sant'Antonino, Piacenza

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Sette sono le frasi pronunciate da Gesù sul patibolo della Croce.Scorrendole una ad una si odono risuonare in esse i contenuti peculiari dell'annuncio evangelico,che vedono il loro culmine proprio nella Pasqua di Gesù.In questo post, la terza di sette meditazioni di approfondimento a ciascuna delle parole: il Legno della Croce prende voce reagendo in prima persona alle diverse espressioni del Crocifisso.

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Non c'è chi vince e chi perde, ma chi vince e chi impara

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La nostra forma è una.
Nostra responsabilità è scegliere come scolpirci

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"che poi essenza nella misura in cui tu scegli che quello sia il punto finale..."
"Arriviamo a scoprire dentro di noi quei contenuti che ci fanno dire <Io sono questo>"

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Vedo il mondo come una scacchiera, dove ogni mossa può cambiare la partita intera

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Velasco - L'importanza di assumersi le responsabilità

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The Jackal - Come AFFRONTARE le RESPONSABILITÀ

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Grigio Hashtag Vista dall'alto Caffè Post di Facebook

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PAPA FRANCESCO CATECHESI UDIENZA 11 OTTOBRE 2017.HD