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Bajo la luz quemada...   (Luis García Montero)

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Bajo la luz quemada...   (Luis García Montero)

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Bajo la luz quemada,
tienen frío los ojos con que buscas
estas horas de octubre
y su jardín manchado de ginebra,
hojas secas, silencios
que de nosotros hablan al caerse.

Porque si ya no existe,
aunque nadie se ocupe de sus solemnidades,
hay noches en que llega la verdad,
ese huésped incómodo,
para dejarnos sucios, vacíos, sin tabaco,
como en un restaurante de sillas boca arriba
y a punto de cerrar.
-Nos están esperando.

Nada sé contestarte,
sólo que soy consciente de mi propia ironía,
porque el hombre es un lobo también consigo mismo
-Nos están esperando.

Negras y en alto, buitres silenciosos,

nos esperan las nubes en la calle.

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Ante la luz libre

Ante la luz libre
tienen nieve los ojos con que buscas
estas horas de lluvia
y su jardín manchado de agua,
hojas maravillosas, aviones
que entre nosotros hablan al calmarse.
Porque si ya no existe,
aunque nadie se ocupe de sus olas,
hay noches en que llega la lluvia,
ese huésped delicado,
para dejarnos libres, allí, sin límites,
como en un barco de cristal boca arriba
y a punto de partir.
- Nos están esperando.
Nada sé decirte,
solo soy consciente de mi propia ventana,
porque el hombre es un río también consigo mismo.
- Nos están esperando.
Grande y en alto, delfín libre,
nos esperan las hojas en la calle.

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Contra la luz sangrienta

Contra la luz sangrienta
tienen azafrán los ojos con que buscas
estas horas de pimiento
y su jardín manchado de sangre,
hojas peligrosas, monos
que tras nosotros hablan al arañarse.
Porque si ya no existe,
aunque nadie se ocupe de sus ferraris,
hay noches en que llega la dinamita,
ese huésped enfadado,
para dejarnos sangrientos, arriba, sin tomates,
como en un Ferrari de vino boca arriba
y a punto de explotar.
- Nos están esperando.
Nada sé quitarte,
solo soy consciente de mi propia maldad,
porque el hombre es un loro también consigo mismo.
- Nos están esperando.
Airado y en alto, tomates sangrientos,
nos esperan las bombas en la calle.

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Ante la luz deslumbrante

Ante la luz deslumbrante
tienen sueño los ojos con que buscas
estas horas de agua
y su jardín manchado de arena,
hojas verdes, triángulos
que a nosotros hablan al despejarse.
Porque si ya no existe,
aunque nadie se ocupe de sus problemas,
hay noches en que llega la serpiente,
ese huésped aburrido,
para dejarnos feos, allí, sin cuero cabelludo,
como en un jardín de idiotas boca arriba
y a punto de suicidarse.
- Nos están esperando.
Nada sé decirte,
solo soy consciente de mi propia salud,
porque el hombre es un tonto también consigo mismo.
- Nos están esperando.
Calvos y en alto, tractores amarillos,
nos esperan las payasas en la calle.

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Contra la luz calva

Contra la luz calva
tienen luces los ojos con que buscas
estas horas de tornillos
y su jardín manchado de goma,
hojas amargadas, decepcionantes
que desde nosotros hablan al besarse.
Porque si ya no existe,
aunque nadie se ocupe de sus dolores,
hay noches en que llega la soledad,
ese huésped borracho,
para dejarnos delicados, allí, sin tónica,
como en un jardín de enanos boca arriba
y a punto de estallar.
- Nos están esperando.
Nada sé contarte,
solo soy consciente de mi propia pared,
porque el hombre es un whisky también consigo mismo.
- Nos están esperando.
Feo y en alto, tejado ardiente,
nos esperan las especies en la calle.

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Bajo la luz tranquila

Bajo la luz tranquila
tienen piedras los ojos con que buscas
estas horas de notas
y su jardín manchado de aceite,
hojas caídas, enfadadas
que contra nosotros hablan al caerse.
Porque si ya no existe,
aunque nadie se ocupe de sus almas,
hay noches en que llega la piedra,
ese huésped borracho,
para dejarnos tranquilos, allí, sin estropajo,
como en un tronco de hierba boca arriba.
- Nos están esperando.
Nada sé verte,
solo soy consciente de mi propia paciencia,
porque el hombre es un trastornado también consigo mismo.
- Nos están esperando.
Calvo y en alto, estropajo tumbado,
nos esperan las gatitas en la calle.

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Ante la luz indecente

Ante la luz indecente
tienen cerveza los ojos con que buscas
estas horas de chimpancés
y su jardín manchado de suelo,
hojas naranja, tontas
que con nosotros hablan al fornicarse.
Porque si ya no existe,
aunque nadie se ocupe de sus cactus,
hay noches en que llega la planta,
ese huésped agresivo,
para dejarnos mal, al lado, sin whisky,
como en un puño de caca boca arriba
y a punto de morir.
- Nos están esperando.
Nada sé decirte,
solo soy consciente de mi propia pistola,
porque el hombre es un rojo también consigo mismo.
- Nos están esperando.
Trastornado y en alto, Manolo borracho,
nos esperan las terroristas en la calle.