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Ela tem o vento que alcança o rosto

Adentra a alma, sem dor, sem peso, sem medo

Sua liberdade tem asa que corta o céu infinito, o grito mais puro, mais vivo mais bonito

Ela vive a sua liberdade como  estrada sem mapa ou destino, um tempo que corre sem pressa

É poder ser o seu eu interior, sem opressão, amarras ou dor

A liberdade de rir sem que seja ditadas regras a arte que não depende da forma

É abrir horizontes, é o ir e voltar, a vida que pulsiona sem se acorrentar

Sua liberdade  é o voo da brisa ligeira, o rastro da estrela em noite inteira

É o mar que não cabe na palma das mãos, é o pulso que bate sem pedir permissão.

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Toda aquela mulher tem a certeza,

Que exala no olhar sua liberdade mais secreta

Deseja correr das responsabilidades

Como passar a noite feito menina a brincar…

Que rígido é o toque em sua pele!

A alma sussurra e seu corpo grita…

Pelas juras de permissão a se dar

O vermelho forte em seu corpo a inibem de lutar…

E quem dirá, meu Deus! se não, nós mesmas de nos soltar,

O som mais alto que um falsete

Os homens fingem não escutar…

As correntes, só elas

Se juntam para estraçalhar.

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Dizes que sou apenas sombra e disfarce,

uma escultura fria em meio ao calor,

mas não percebes o vínculo profundo

entre aquilo que queima e o que realmente abrasa.

Sou luz suave, mas também sou chama;

meu brilho, longe de ser ilusão,

se a voz se silencia, a alma grita,

se o corpo se afasta, ecoa seu clamor.

O fogo que vês, e que chamas de engano,

talvez te impeça de sentir meu verdadeiro ser.

Nem sempre a alma se expressa em melodia,

nem sempre o coração arde em sorriso.

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Aquela mulher tem a pureza

Que só exala dos delírios deste homem

Que lampeja seu olhar nesta ilusão

E a noite a apagar o seu espelho...

Que suave é escapar da realidade!

A alma parece precisar de duas lentes...

Simula até que nos lábios dela

A cor vermelha é interesse...

E quem dirá, meu Deus! Se a lira da história

É ignorada mesmo ao falsete!

E, sob a imagem da aparente mulher,

O delírio termina em sorvete

Rafael

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Toda aquela mulher tem um mistério

Me faz percorrer o caminho do teu tesouro,

Seu olhar atento ao nosso momento

Enquanto aprecio gota-a-gota desse mar agitado...

Ah! Quão belas são as curvas dessa paisagem

Onde os corpos se entrelaçam, em silêncio,

E a respiração é o único som que ecoa

Como se o tempo estagnasse nesse abraço profundo.

No maciez do toque, o segredo é desvendado,

Cada gesto, um poema não dito...

No calor dos corpos, o frio se esvai

E na paz do instante, tudo é permitido.

Nicolly

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Toda mulher é filha toda mulher é mãe ou será!

Que exala o carinho de mãe em abraço,

Lampeja seu olhar nos olhos de filha,

Como, em seu sorriso, reflete um espaço...

Que suave são as linhas do tempo no seu rosto!

A alma brilha em amor que jamais se apaga...

Simula até que sobre os lábios dela

Na cor vibrante, a vida sempre propaga...

E quem dirá, meu Deus! que o coração,

Ali não tem um ritmo - nem de ternura!

E, sob a força de ser filha e mãe,

É puro o seu ser, em uma imensa doçura!

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Você diz que toda aquela mulher tem pureza

E que exala o jasmineiro no perfume,

Enquanto posso ver o seu olhar vazio para mim

Como, em noite d'escuro, um vazio negrume...

Empalidece o moreno de seu rosto,

E palavras ardilosas saem e inflama

Meu coração delicado entra em uma dança,

Como quem pisa nas chamas.

E quem dirá, meu Deus, que o ágape d'alma

Ali morreu — tão de repente!

É frio o coração, há choro e ranger de dente!

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Reescrita do poema de Álvares de Azevedo.

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Reescrita do poema de Álvares de Azevedo.

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Toda aquela mulher tem a bravura
Que o tempo não apaga nem consome,
Reflete seu olhar com olhos firmes
Como um clarão que brilha e não se some...

Que força tão imensa há no seu rosto!
A luta em sua voz se inflama...
Parece até que sobre os lábios dela
a cor vermelha lembra as dores que nunca emana...

E quem dirá, meu Deus! que a voz que ecoa
Não treme ou se desfaz — nem se cala!
E, sob a imagem de aparente fogo,
É chama do coração, que luta contra a vala!

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Toda mulher tem a febre
Que exala a revolução no perfume,
Lampeja resistência em seus olhos
Como, em noite d’escuro, um vislumbre...

A suave brisa em teu ser!
A alma parece que seu corpo inflama...
Reluta até o hálito de seus lábios
A força de cor vermelha escorre...

E quem dirá, meu Deus! que lua clama
Ali um grito abafado — sem som!
E, sob a margem resiste,
É luta a existência de uma mulher!

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Toda aquela mulher tem a força
Que o vento espalha na tempestade,
O brilho feroz de seus olhos negros
É a caça em busca da liberdade.

A alma inflama e o corpo transparece,
Como chama que arde sem jamais se apagar,
A fera que habita em si se mostra no correr,
No olhar e no falar, sem medo de se entregar.

O fogo vaidoso que carrega consigo
É tormento pra muitos que se sentem ofendidos,
Ela dirá a si e ao mundo que a única coisa
Que esfriará essa ardente chama
Será a frieza do seu olhar.

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Tu vês perfume, vês lume e doçura,

mas não vês a lâmina sob a moldura.

Julgas que sou chama errante em lábios carmim,

mas queima, meu caro, é sempre o meu fim.

Não sou flor, nem enfeite de teus desejos,

sou relâmpago que corta os teus ensejos.

Se brilham meus olhos, não é por ternura:

é aviso, sou treva vestida de candura.

Falaste em alma, em lira e falsete...

Mas tua lira só canta o que não compreende.

Acreditas que sob meu fogo há sorvete?

Sorri. É assim que a serpente te prende.

Meu coração, ah, não é frio, é firme.

Não se curva, não implora, não se reprime.

A mulher que descreves morreu na pintura.

A que te responde, é feita de ruptura.

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P u r a

As letras dilaceram a passagem de ar da garganta.

Toda aquela mulher tem a pureza

que exala o jasmineiro no perfume?

Nos meus olhos negros lampeja aquilo que eu nunca serei

Como, em noite d’escuro, um vagalume.

Como seria capaz de ter um suave moreno em meu rosto

se o líquido vermelho está por toda parte,

amaldiçoando a alma e inflamando o corpo…

Simula até que sobre os meus lábios,

as frases proibidas que castigam o meu futuro.

No líquido vermelho tem errante chama…

E quem dirá, meu Deus! que minutos seriam capazes de destruição

Ali não tem um som - nem de falsete!

E sob a imagem de aparente escuridão,

é frio como o silêncio de uma mãe.

P u r e z a

aquilo que nunca mais conhecerei.

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Toda aquela mulher tem o desejo

Que exala pelo corpo como um perfume,

É feito de fogo e feita de gelo

Sangue, segredos e amores...

Meu corpo não fosse mais meu

A alma parece que meu corpo inflama...

Sentindo uma estranheza na minha

Própria pele...

Minha boca só sabem dizer

Meias verdades

Promessas, sussurradas,

Dentro da terrível mentira silenciada.

Que queima a alma,

Como brasa fria,

Apaga a esperança,

E alimenta a agonia.

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Aquele que me vê sem saber

Se enreda no meu perfume

Fita meus olhos, não meu ser

E em seu imaginário se ilude

Olhas a face e não a alma

Vê em meus lábios errante chama

Se te pareço flor sem calma

É que olhou a perna antes de ver a dança

E quem dirá, meu Deus! Que um dia

Arrastaria seu próprio coração

Quem olha apenas a pintura vazia

Jamais alcança a imensidão

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Toda aquela mulher carrega seus sonhos

Que exala assim que chega em seu trabalho,

Lampeja um brilho nos olhos tristonhos

De quem se esconde atrás do agasalho...

Que vontades e anseios tem dentro de si!

Não há tempo de vida...

Pensando na casa, nos filhos,

Guardando por dentro uma grande ferida..

E quem dirá, meu Deus! que a intensa dor

Ali não tem um tom — é incolor!

Mulher não mostra seu incômodo,

Finge e dá um sorriso pacificador!

Alicia Fernandes

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Toda aquela mulher tem acesa

A chama que ilumina e assume

Sua vontade imediata de vestir-se de si

Mais por necessidade do que pelo costume

Que encanto se faz em seu rosto

Quando se é dona de si mesma

Pode-se enfrentar o mundo todo

Não importa o que aconteça

E quem dirá, meu Deus, algo diferente?

Só ela poderá dizer sobre sua jornada

Uma mulher que se veste de si, se faz presente

A cada passo de sua caminhada

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Resposta - Álvares de Azevedo

Toda aquela mulher tem a força

Que exala naturalmente

Lampeja seu olhar com a garra

Como quem sabe que a noite logo passa

Quão misteriosas as linhas do seu rosto

A alma grita, seu corpo inflama

Seus lábios guardam e libertam

As muitas cores do seu ser

Ela mesma dirá que em sua alma

Existe uma ópera, com os mais belos graves e agudos

É fogo incandescente, aparente

E o seu coração fortaleza moente

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Toda aquela mulher tem a pureza
Que exala o jasmineiro no perfume,
Lampeja seu olhar nos olhos negros
Como, em noite d’escuro, um vagalume...

Que suave moreno o de seu rosto!
A alma parece que seu corpo inflama...
Simula até que sobre os lábios dela
Na cor vermelha tem errante chama...

E quem dirá, meu Deus! que a lira d'alma
Ali não tem um som — nem de falsete!
E, sob a imagem de aparente fogo,
É frio o coração como um sorvete!

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Toda aquela mulher tem a certeza​
Que exala, grita, move e se aprofunda​
Lampeja seu olhar a quem a busca​
Pois a noite não lhe é segura​

Quão examinada cada linha de seu rosto!​
A alma certamente seu corpo inflama...​
Mas ao falar é pouca, louca, profana​
Nas cores todas que em si proclama​

Ela mesma dirá a si e aos outros que em sua alma​
Os sons são sinfonia e seus desejos prevalecem​
Fogo-fátuo, fogueira incandescente, labareda eterna​
Em seu quente, roxo e duro coração-diamante!