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El día que Argentina salió campeón del mundo, todos mis amigos vinieron a ver la final a mi casa, en Ramos Mejía. Algunos ya no vivían más en la zona —se habían mudado a distintos barrios de la ciudad—, pero todos volvieron ese día a Ramos para compartir el partido.

Y lo único que queríamos con mis amigos era llegar al Obelisco. Como estábamos en Ramos, la idea era festejar primero en el centro, y después, de alguna forma, llegar hasta el corazón de la ciudad.

Pero claro, en cuanto salimos campeones, todo se volvió una locura: calles cortadas, autopistas colapsadas, ningún medio para moverse. Ya dábamos por perdido el plan de ir al Obelisco… hasta que, entre bombos, abrazos y humo celeste, vimos pasar un tren. El Sarmiento. En dirección a Once.

No lo pensamos demasiado. Corrimos hasta la estación y, contra toda lógica, logramos subirnos. No entendíamos cómo: el tren venía desde Moreno y ya debería haber estado lleno. Pero ahí estábamos, adentro, con la camiseta transpirada y una emoción que no nos entraba en el cuerpo. A medida que el tren avanzaba, se llenaba más y más. Muchos quedaron abajo. Nosotros seguíamos.

Bajamos en Once y caminamos los dos kilómetros y medio hasta el Obelisco. Nunca vi algo igual. Gente cantando, llorando, abrazando a desconocidos como si fueran hermanos. Una energía que parecía flotar en el aire.

Lo increíble es que, según nos contaron después varios conocidos que pasaron toda la tarde y la noche en Ramos, solo pasaron dos trenes en dirección a Once. Dos: el primero que vimos pasar —el que nos hizo correr hasta la estación— y el segundo, en el que finalmente logramos subirnos. Después de esos, no pasó ninguno más en toda la tarde ni en toda la noche. Nada más. Como si el universo nos hubiese hecho un lugar justo a nosotros.

Y como si no hubiera sido suficiente, para cerrar ese día de película, cuando ya pensábamos que nos tocaba volver caminando a Ramos, apareció otro tren. Justo antes de salir, uno de mis amigos —que vive en Balvanera, cerca de Once— se quedó en la estación para asegurarse de que saliéramos bien. Nos vio subir al tren que iba hacia Moreno, que también pasa por Ramos. Más tarde nos contó que, apenas salimos, se cancelaron todos los demás. Ese fue el último tren que salió esa noche.

Hasta el día de hoy lo recuerdo y me cuesta creerlo. Fue como un pequeño milagro futbolero. Como si alguien allá arriba también hubiese querido que estuviéramos ahí.

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Recuerdo ir al centro de Ramos Mejía a festejar. No faltó nadie.