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12/08/1907, São Martim de Anta 17/01/1995, Coimbra

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19/01/1923, Fundão

13/06/2005, Porto

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13.01.1942 - 27.04.2014

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A poesia de Eugénio de Andrade é marcada por um lirismo puro e pela importância dada à palavra, sendo a musicalidade um dos aspetos mais impactantes.

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“No mais fundo de ti,

eu sei que traí, mãe.

Tudo porque já não sou

o retrato adormecido

no fundo dos teus olhos.

Tudo porque tu ignoras

que há leitos onde o frio não se demora

e noites rumorosas de águas matinais.

Por isso, às vezes, as palavras que te digo

são duras, mãe,

e o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas

que apertava junto ao coração

no retrato da moldura.

Se soubesses como ainda amo as rosas,

talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa;

esqueceste que as minhas pernas cresceram,

que todo o meu corpo cresceu,

e até o meu coração

ficou enorme, mãe!

Olha - queres ouvir-me? -

às vezes ainda sou o menino

que adormeceu nos teus olhos;

ainda aperto contra o coração

rosas tão brancas

como as que tens na moldura;

ainda oiço a tua voz:

Era uma vez uma princesa

no meio de um laranjal…

Mas — tu sabes — a noite é enorme,

e todo o meu corpo cresceu.

Eu saí da moldura,

dei às aves os meus olhos a beber,

Não me esqueci de nada, mãe.

Guardo a tua voz dentro de mim.

E deixo-te as rosas.

Boa noite. Eu vou com as aves.”

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Lisboa, 19/12/1924

Lisboa, 21/08/1986

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17.10.1924 - 23.09.2013

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O poeta português António Ramos Rosa No particular escreveu poemas filosóficos. No entanto, todos os seus trabalhos eram líricos por natureza. O tema da poesia de Ramos Rosa era a procura permanente do significado da vida, para se exprimir também explorar o nível da linguagem.

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As suas experiências de resistência, prisão política, guerra colonial e exílio marcaram indelevelmente uma escrita poética de denúncia, conferindo uma dimensão trans-histórica e quase mítica.

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As suas experiências de resistência, prisão política, guerra colonial e exílio marcaram indelevelmente uma escrita poética de denúncia, conferindo uma dimensão trans-histórica e quase mítica.

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Qualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.

Se os novos partem e ficam só os velhos

e se do sangue as mãos trazem a marca

se os fantasmas regressam e há homens de joelhos

qualquer coisa está podre no Reino da Dinamarca.

Apodreceu o sol dentro de nós

apodreceu o vento em nossos braços.

Porque há sombras na sombra dos teus passos

há silêncios de morte em cada voz.

Ofélia-Pátria jaz branca de amor.

Entre salgueiros passa flutuando.

E anda Hamlet em nós por ela perguntando

entre ser e não ser firmeza indecisão.

Até quando? Até quando?

Já de esperar se desespera. E o tempo foge

e mais do que a esperança leva o puro ardor.

Porque um só tempo é o nosso. E o tempo é hoje.

Ah se não ser é submissão ser é revolta.

Se a Dinamarca é para nós uma prisão

e Elsenor se tornou a capital da dor

ser é roubar à dor as próprias armas

e com elas vencer estes fantasmas

que andam à solta em Elsenor.

Manuel Alegre

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Alexander O’Neil era um poeta que expressava a sua profunda reflexão sobre a natureza da amizade e a sua importância na vida humana. O poeta enfatizava o valor intrínseco da amizade como algo que enriquece e transforma a existência humana.

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Alexander O’Neil era um poeta que expressava a sua profunda reflexão sobre a natureza da amizade e a sua importância na vida humana. O poeta enfatizava o valor intrínseco da amizade como algo que enriquece e transforma a existência humana.

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Luiza Neto Jorge diferencia-se pela importância que o seu legado surrealista tem na sua escrita, quer pela capacidade de diálogo com a tradição lírica.

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Outra característica fundamental é a sua contenção poética e o trabalho de depuração formal, que a aproxima dos poetas da sua geração.

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Ana Luísa Amaral via o "quotidiano" como motor da matéria poética, assim como a Razão e a Emoção, Passado e Memórias, o Amor e a relação com os outros e consigo mesma.

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Ana Luísa Amaral via o "quotidiano" como motor da matéria poética, assim como a Razão e a Emoção, Passado e Memórias, o Amor e a relação com os outros e consigo mesma.

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As casas vieram de noite

De manhã são casas

À noite estendem os braços para o alto

fumegam vão partir

Fecham os olhos

percorrem grandes distâncias

como nuvens ou navios

As casas fluem de noite

sob a maré dos rios

São altamente mais dóceis

que as crianças

Dentro do estuque se fecham

pensativas

Tentam falar bem claro

no silêncio

com sua voz de telhas inclinadas

de Terra Imóvel

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29/04/1949 (Mexilhoeira Grande, Algarve) - 17/03/2024

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Volta até mim no silêncio da noite
a tua voz que eu amo, e as tuas palavras
que eu não esqueço. Volta até mim
para que a tua ausência não embacie
o vidro da memória, nem o transforme
no espelho baço dos meus olhos. Volta
com os teus lábios cujo beijo sonhei num estuário
vestido com a mortalha da névoa; e traz
contigo a maré cheia da manhã com que
todos os náufragos sonharam.

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Foi poeta, contista e até romancista, mas aquilo que sempre o destacou foi o seu carácter humanista.

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Sísifo

"Recomeça...
Se puderes
Sem angústia
E sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,
Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar e vendo
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças..."

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fanny, a grande
amiga de minha mãe,
ossuda, esgalgada,
de cabelo escuro e curto,
e filha de uma inglesa,

tinha um sentido prático
extraordinário e era
muito emancipada, para
os costumes da foz
daquele tempo.

uma vez, estando
sozinha no cinema, sentiu
a mão do homem a
seu lado deslizar-lhe
pela coxa. prestou-se a isso e

deixou-a estar assim,
com toda a placidez. mas abriu
discretamente a carteira de pelica,
tirou a tesourinha das unhas
e quando a mão no escuro

se imobilizou mais tépida,
apunhalou-a num gesto
seco, enérgico, cirúrgico.
o homem deu um salto
por sobre os assentos e

fugiu num súbito
relincho da
mão furada.
fanny foi sempre
de um grande despacho,

na sua solidão muito
ocupada num escritório. um dia
atirou-se da janela
do quinto andar
e pronto.

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Aborda temas como a solidão, o isolamento e conexão humana em um mundo fragmentado e desencontrado. E isso acaba por oferecer reflexões poéticas sobre a condição humana e a existência.

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Os seus poemas frequentemente exploram temas sombrios e existenciais, como a morte, o amor, a alienação e a busca de significado num mundo caótico.

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Mal nos conhecemos

Inauguramos a palavra amigo!

Amigo é um sorriso

De boca em boca,

Um olhar bem limpo

Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.

Um coração pronto a pulsar

Na nossa mão!

Amigo (recordam-se, vocês aí,

Escrupulosos detritos?)

Amigo é o contrário de inimigo!

Amigo é o erro corrigido,

Não o erro perseguido, explorado.

É a verdade partilhada, praticada.

Amigo é a solidão derrotada!

Amigo é uma grande tarefa,

Um trabalho sem fim,

Um espaço útil, um tempo fértil,

Amigo vai ser, é já uma grande festa!

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27.02.1933 (São João da Ribeira)

08.07.1978 (Queluz)

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Ruy Belo foi um poeta, ensaísta e tradutor português. Foi uma figura significativa portuguesa, conhecido por sua poesia modernista e seu engajamento com questões políticas e sociais em suas obras. A sua poesia frequentemente explora temas de identidade, memória e condição humana.

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Na minha juventude antes de ter saído
da casa de meus pais disposto a viajar
eu conhecia já o rebentar do mar
das páginas dos livros que já tinha lido

Chegava o mês de maio era tudo florido
o rolo das manhãs punha-se a circular
e era só ouvir o sonhador falar
da vida como se ela houvesse acontecido

E tudo se passava numa outra vida
e havia para as coisas sempre uma saída
Quando foi isso? Eu próprio não o sei dizer

Só sei que tinha o poder duma criança
entre as coisas e mim havia vizinhança
e tudo era possível era só querer

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Amor em visita

Amor, quando eu morrer, não venhas tarde
levantar-me as pálpebras pesadas
de ver morrer as coisas em que arde
e não deixam cinzas renovadas.

Não venhas tarde amor. E debruça
os teus cabelos sobre o meu rosto
que a terra amarga tanto quanto a lousa
quando não houve rosas no seu posto.

Que não há amor tarde. Nem existe
quando o primeiro sol nos vem bater.
E quando a sombra a mais nos solicita
a ser a nossa sombra a merecer.

E vê bem, meu amor, que não é nada
a vida, o tempo e o tempo que lá vem.
Só te peço o teu rosto já sem nada
do que tinha de meu enquanto o tive em mim.

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Vou falar de uma coisa:

comprei computador, aparelho

de larga inteligência e letra certa.

Fascinaram-me os bips,

a linguagem decifrada e tensa, as letras

(ou quase todas) a caberem.

Pensei: que bom será sem precisar de folha,

os meus poemas na fase inicial

pelo écran.

E comecei na escrita: um toque leve,

em intermédio bips, e a palavra

fugindo desabrida.

Perseverei (que os tempos urgem

e a poesia já não doce folha de linhas,

já não tempo parado,

antes segura e galopante técnica).

Mas faltava-me o risco,

os meus traços por cima das palavras,

a minha mão precária a entender refúgios,

os dedos viciados pelo lápis.

Faltava a minha raiva pela folha,

o meu carinho às vezes, embarcações macias

e barulho de remos.

Vou falar de uma coisa:

bips só no trabalho, o écran certo

e que viva o papiro, o pergaminho,

as pregas pelo tempo, a raiva toda aos riscos

e a poesia conquistada

a vício.

Ana Luísa Amaral

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Não Posso Adiar o Amor

Não posso adiar o amor para outro século
não posso
ainda que o grito sufoque na garganta
ainda que o ódio estale e crepite e arda
sob montanhas cinzentas
e montanhas cinzentas

Não posso adiar este abraço
que é uma arma de dois gumes
amor e ódio

Não posso adiar
ainda que a noite pese séculos sobre as costas
e a aurora indecisa demore
não posso adiar para outro século a minha vida
nem o rneu amor
nem o meu grito de libertação

Não posso adiar o coração

António Ramos Rosa, in "Viagem Através de uma Nebulosa"

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Só quem procura sabe como há dias

de imensa paz deserta; pelas ruas

a luz perpassa dividida em duas:

a luz que pousa nas paredes frias,

outra que oscila desenhando estrias

nos corpos ascendentes como luas

suspensas, vagas, deslizantes, nuas,

alheias, recortadas e sombrias.

E nada coexiste. Nenhum gesto

a um gesto corresponde; olhar nenhum

perfura a placidez, como de incesto,

de procurar em vão; em vão desponta

a solidão sem fim, sem nome algum -

- que mesmo o que se encontra não se encontra.

Jorge de Sena, in 'Post-Scriptum'