# data[].attributes.headline
EE UU                                WALT  WHITMAN

# data[].attributes.subject
EE UU                                WALT  WHITMAN

# data[].attributes.body
OH CAPITÁN MI CAPITÁN

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Por: Walt Whitman ¡Oh, Capitán, mi Capitán! Nuestro azaroso viaje ha terminado;
¡Oh, Capitán! ¡Mi Capitán! Levántate y escucha las campanas;
Mi Capitán no contesta, están sus labios pálidos e inertes;
Mi padre no es consciente de mi brazo, no tiene pulso ya ni voluntad.
El barco sano y salvo ha echado el ancla, el periplo por fin ha concluido;
del azaroso viaje, el barco victorioso regresa logrado el objetivo.
levántate -por ti la enseña ondea- por ti suena el clarín;
por ti son las guirnaldas y festones -por ti se apiñan gentes en la orilla;
por ti claman, la inquieta masa a ti se vuelve ansiosa.
El barco capeó los temporales, el premio que buscamos se ha ganado;
Cerca está el puerto, ya oigo las campanas, todo el mundo se muestra alborozado,
la firme quilla siguen con sus ojos, el adusto velero tan audaz.

# data[].attributes.attachment_link.title
El poema de Walt Whitman en "La sociedad de los poetas muertos"

# data[].attributes.attachment_link.description
Oh capitán, mi capitán Por: Walt Whitman ¡Oh, Capitán, mi Capitán! Nuestro azaroso ...

# data[].attributes.headline
CHILE                            PABLO NERUDA 

# data[].attributes.subject
CHILE                            PABLO NERUDA 

# data[].attributes.body
POEMAS PARA MAMA

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
La mamadre viene por ahí,

con zuecos de madera. Anoche

sopló el viento del polo, se rompieron

aulló la noche entera con sus pumas,

dulce como la tímida frescura

del sol en las regiones tempestuosas,

para que todos vean el camino.

mi boca tiembla para definirte,

vi la bondad vestida de pobre trapo oscuro,

y eso fuiste: la vida te hizo pan

invierno largo a invierno desolado

un río de diamantes.

tu Marverde en mi sangre,

que cortaron del saco de la harina

los calzoncillos de mi infancia,

de la que cocinó, planchó, lavó,

y cuando todo estuvo hecho,

yo sostenerme con los pies seguros,

se fue, cumplida, oscura,

donde por primera vez estuvo ociosa

bajo la dura lluvia de Temuco.

Lee todo en: La mamadre - Poemas de Pablo Neruda http://www.poemas-del-alma.com/pablo-neruda-la-mamadre.htm#ixzz2SworntvM

# data[].attributes.attachment_link.description
LA MAMADRE POR: PABLO NERUDA La mamadre viene por ahí, con zuecos de madera. Anoche sopló el viento del polo, se rompieron los tejados, se cayeron los muros y los puentes, aulló la noche entera con sus pumas, y ahora, en la mañana de sol helado, llega

# data[].attributes.headline
PERÚ                          BLANCA VARELA

# data[].attributes.subject
PERÚ                          BLANCA VARELA

# data[].attributes.body
CURRICULUM
CANTO VILLANO
STREPTEASE

# data[].attributes.attachment_link.title
Tres poemas de Blanca Varela para leer en cualquier momento

# data[].attributes.attachment_link.description
Curriculum vitae digamos que ganaste la carrera y que el premio era otra carrera que no bebiste el vino de la victoria sino tu propia sal que jamás escuchaste vítores sino ladridos de perros y que tu sombra tu propia sombra fue tu única y desleal competidora. Streaptease quítate el sombrero si lo tienes

# data[].attributes.headline
ARGENTINA                         OLIVERIO GIRONDO

# data[].attributes.subject
ARGENTINA                         OLIVERIO GIRONDO

# data[].attributes.body
POEMA 1
LLORAR A LÁGRIMA VIVA
TODO ERA AMOR

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!
Llorar a lágrima viva...
Llorar a lágrima viva
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma,
la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología,
llorando.
Festejar los cumpleaños familiares,
llorando.
Atravesar el África,
llorando.
Llorar como un cacuy,
como un cocodrilo...
si es verdad
que los cacuyes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo,
pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz,
con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo,
por la boca.
Llorar de amor,
de hastío,
de alegría.
Llorar de frac,
de flato, de flacura.
Llorar improvisando,
de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!
1
No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.

¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?

¡María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres.

¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.

¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

# data[].attributes.attachment_link.description
¡Todo era amor! ¡Todo era amor... amor! No había nada más que amor. ...

# data[].attributes.headline
PERÚ                                  LUIS HERNANDEZ

# data[].attributes.subject
PERÚ                                  LUIS HERNANDEZ

# data[].attributes.body
SI CREYERA ALGUNA VEZ
DEDICATORIA
EL BOSQUE DE LOS HUESOS

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Con orgullo extravagante que me amas
Tú soñarías que en tu alma se reúne
El dorado vacío de la hierba.
Quizá así tu sueño
Te sirva de descargo
Pues alguno te acusa
De excederte en belleza.

Si contemplas el sol
Y lo hieres con tus rayos
Muchas dirán que es por odio
Pues te imita, siendo solo
Que detienes el verano
Por jactancia.

Y si alguna vez me hallarás,
Háblame, pues sabré comprender
Si no tu idioma, los disfraces
Del mar, cuando se ofrece.

A todos los prófugos del mundo, a quienes quisieron
contemplar el mundo,
a los prófugos y a los físicos puros, a las teorías
restringidas y a la generalizada.
A todas las cervezas junto al mar.
A todos los que , en el fondo, tiemblan al ver un guardia.
A los que aman a pesar de su dolor y el dolor que el
tiempo hace florecer en el alma
EL BOSQUE DE LOS HUESOS
Mi país no es Grecia,
Y yo (23) no sé si deba admirar
Un pasado glorioso
Que tampoco es pasado.
Mi país es pequeño y no se extiende
Más allá del andar de un cartero en cuatro días,
Y a buen tren.

Quizá sea que ahora yo aborrezca
Lo que oteo en las tardes: mi país
Que es la plaza de toros, los museos,
Jardineros sumisos y las viejas:
Sibilinas amantes de los pobres,
Muy proclives a hablar de cardenales
(Solteros eternos que hay en Roma),
Y jaurías doradas de marocas.
Mi país es letreros de cine: gladiadores,
Las farmacias de turno y tonsurados,
Un vestirse los Sábados de fiesta
Y familias decentes, con un hijo naval.

Abatido entre Lima y La Herradura
(El rincón Hawai a diez kilómetros
De la eterna ciudad de los burdeles),
Un crepúsculo de rouge cobra banderas,
Baptisterios barrocos y carcochas.
Como al paso senil del bienamado, ahora llueve
Una fronda de estiércol y confeti:
Solitarios son los actos del poeta
Como aquellos del amor y de la muerte.

# data[].attributes.attachment_link.description
SI CREYERA ALGUNA VEZ Con orgullo extravagante que me amas Tú soñarías que ...

# data[].attributes.headline
ARGENTINA                     ALFONSINA STORNI

# data[].attributes.subject
ARGENTINA                     ALFONSINA STORNI

# data[].attributes.body
ESA TARDE
VIAJE
GOLONDRINAS

# data[].attributes.attachment_link.title
Para leer en cualquier momento: Tres poemas de Alfonsina Storni

# data[].attributes.attachment_link.description
Tres poemas de la inacabable poeta argentina.

# data[].attributes.headline
ARGENTINA           ALEJANDRA PIZARNIK         

# data[].attributes.subject
ARGENTINA           ALEJANDRA PIZARNIK         

# data[].attributes.body
DÍAS CONTRA EL ENSUEÑO        LA JAULA
ARTES INVISIBLES

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche
y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.
ARTES INVISIBLES
Tú que cantas todas mis muertes.
Tú que cantas lo que no confías
al sueño del tiempo,
descríbeme la casa del vacío,
háblame de esas palabras vestidas de féretros
que habitan mi inocencia.
Con todas mis muertes
yo me entrego a mi muerte,
con puñados de infancia,
con deseos ebrios
que no anduvieron bajo el sol,
y no hay una palabra madrugadora
que le dé razón a la muerte,
y no hay un dios donde morir sin muecas.
DÍAS CONTRA EL ENSUEÑO
No querer blancos rodando
en planta movible.
No querer voces robando
semillosas arqueada aéreas.
No querer vivir mil oxígenos
nimias cruzadas al cielo.
No querer trasladar mi curva
sin encerar la hoja actual.
No querer vencer al imán
la alpargata se deshilacha.
No querer tocar abstractos
llegar a mi último pelo marrón.
No querer vencer colas blandas
los árboles sitúan las hojas.
No querer traer sin caos
portátiles vocablos.
HIJA DEL VIENTO
Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.
EL MIEDO
En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
¿Sabes tú del miedo?
Sé del miedo cuando digo mi nombre.
Es el miedo,
el miedo con sombrero negro
escondiendo ratas en mi sangre,
o el miedo con labio muertos
bebiendo mis deseos.
Sí. En el eco de mis muertes
aún hay miedo.

# data[].attributes.attachment_link.description
LA JAULA Afuera hay sol. No es más que un sol pero los ...

# data[].attributes.headline
ARGENTINA                          OLIVERIO GIRONDO

# data[].attributes.subject
ARGENTINA                          OLIVERIO GIRONDO

# data[].attributes.body
ESPANTAPÁJAROS
¿DÓNDE?
12

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asomado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?...
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.

12

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangunlan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehúyen, se evaden y se entregan.

Espantapájaros

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible

- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?

¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?

¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

# data[].attributes.attachment_link.description
¿Dónde? ¿Me extravié en la fiebre? ¿Detrás de las sonrisas? ¿Entre los alfileres? ...

# data[].attributes.headline
ARGENTINA                     JORGE LUIS BORGES           

# data[].attributes.subject
ARGENTINA                     JORGE LUIS BORGES           

# data[].attributes.body
MILONGA DE DOS HERMANOS
AJEDREZ
OTRO POEMA DE LOS DONES

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
I

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la Tierra.
Como el otro, este juego es infinito.

II

También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y de blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonía?

Otro poema de los dones

Gracias quiero dar al divino Laberinto de los efectos y de las causas
Por la diversidad de las criaturas que forman este singular universo,
Por la razón, que no cesará de soñar con un plano del laberinto,
Por el rostro de Elena y la perseverancia de Ulises,
Por el amor, que nos deja ver a los otros como los ve la divinidad,
Por el firme diamante y el agua suelta,
Por el álgebra, palacio de precisos cristales,
Por las místicas monedas de Ángel Silesio,
Por Schopenhauer, que acaso descifró el universo,
Por el fulgor del fuego,
Que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo,
Por la caoba, el cedro y el sándalo,
Por el pan y la sal,
Por el misterio de la rosa, que prodiga color y que no lo ve,
Por ciertas vísperas y días de 1955,
Por los duros troperos que en la llanura arrean los animales y el alba,
Por la mañana en Montevideo,
Por el arte de la amistad,
Por el último día de Sócrates,
Por las palabras que en un crepúsculo se dijeron de una cruz a otra cruz,
Por aquel sueño del Islam que abarcó mil noches y una noche,
Por aquel otro sueño del infierno,
De la torre del fuego que purifica
Y de las esferas gloriosas,
Por Swedenborg, que conversaba con los ángeles en las calles de Londres,
Por los ríos secretos e inmemoriales que convergen en mí,
Por el idioma que, hace siglos, hablé en Nortumbria,
Por la espada y el arpa de los sajones,
Por el mar, que es un desierto resplandeciente
Y una cifra de cosas que no sabemos
Y un epitafio de los vikings,
Por la música verbal de Inglaterra,
Por la música verbal de Alemania,
Por el oro, que relumbra en los versos,
Por el épico invierno,
Por el nombre de un libro que no he leído: Gesta Dei per Francos,
Por Verlaine, inocente como los pájaros,
Por el prisma de cristal y la pesa de bronce,
Por las rayas del tigre,
Por las altas torres de San Francisco y de la isla de Manhattan,
Por la mañana en Texas,
Por aquel sevillano que redactó la Epístola Moral
Y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos,
Por Séneca y Lucano, de Córdoba
Que antes del español escribieron
Toda la literatura española,
Por el geométrico y bizarro ajedrez
Por la tortuga de Zenón y el mapa de Royce,
Por el olor medicinal de los eucaliptos,
Por el lenguaje, que puede simular la sabiduría,
Por el olvido, que anula o modifica el pasado,
Por la costumbre, que nos repite y nos confirma como un espejo,
Por la mañana, que nos depara la ilusión de un principio,
Por la noche, su tiniebla y su astronomía,
Por el valor y la felicidad de los otros,
Por la patria, sentida in los jazmines, o en una vieja espada,
Por Whitman y Francisco de Asís, que ya escribieron el poema,
Por el hecho de que el poema es inagotable
Y se confunde con la suma de las criaturas
Y no llegará jamás al último verso
Y varía según los hombres,
Por Frances Haslam, que pidió perdón a sus hijos por morir tan despacio,
Por los minutos que preceden al sueño,
Por el sueño y la muerte, esos dos tesoros ocultos,
Por los íntimos dones que no enumero,
Por la música, misteriosa forma del tiempo.

Milonga de dos hermanos

Así de manera fiel
conté la historia hasta el fin;
es la historia de Caín
que sigue matando a Abel.

# data[].attributes.attachment_link.title
Para leer en cualquier momento: Tres poemas de Borges

# data[].attributes.attachment_link.description
Es bastante difícil escoger solo tres pero acá va nuestro intento por recopilar tres poemas de Jorge Luis Borges.

# data[].attributes.headline
PERÚ                               ROSINA VALCÁRCEL 

# data[].attributes.subject
PERÚ                               ROSINA VALCÁRCEL 

# data[].attributes.body
EL VIAJE
BAJO LA NIEBLA DE LIMA
CARTA AL CHE GUEVARA

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
a Oscar Málaga
Bajo los semáforos no hay alivio Entre los peatones y la esquina aguardamos la adolescencia Acaso no es vida imaginar la fuente, el olor a pino, mientras por las calles andamos rompiendo versos y éxtasis Qué imagen azul limpia la herida ¿De quién es ese rostro olor a canela y pulso en las manos? Las estaciones giran entre el deseo, los libros y la esencia La Noche nos ha hecho estremecer y espío en sus ojos lejanos un pensamiento oculto El poeta ha viajado más de diez años por el mundo Bajo la niebla de Lima silba a pesar de la historia Hoy tuerce un jazmín en las manos Fuma un cigarrillo, bebe una copa de pisco, y complaciente Omar sonríe, antes de mirarnos y ordenar sus labios Para decir tantas cosas que la Luna evapora cuadros que giran destrabando la red de almendra He cambiado la forma de su ensueño

Tomado de: https://escritoresporescritores.tumblr.com/post/79771914772/poemas-de-rosina-valc%C3%A1rcel-more-bajo-la
Carta al Che Guevara
Yo tuve un hermano
Esas rudas sendas de los montes educaron su cuerpo
Y lo agitaron en medio de la Historia
No nos vimos nunca / pero no importaba

Padre habló con él en el avión hacia Guatemala en 1954
Mientras yo dormía el Distrito Federal
Lo ven en el bar El gallito en México entre 1954 y 1956
Ahí traba contacto con los primeros miembros del 26 de Julio.

Lo escuchamos en Cuba, 1964: Las revoluciones son creadas por las condiciones
de opresión que los gobiernos latinoamericanos ejercen contra los pueblos y de allí viene la
rebelión y después emergen las nuevas Cuba... No somos nosotros los que creamos las
revoluciones, es el sistema imperialista y sus aliados, aliados internos, lo que crean las revoluciones.

Desde La Habana a Gustavo le encarga trazar Perú: Mural de un pueblo,
Apuntes marxistas del Perú preincaico. Papá cumple con el libro en 1965.

El tío Juan Pablo está contigo desde marzo de 1967 Y en la escuela de La Higuera
es asesinado el 9 de octubre. Che inconfundible como un astro verde olivo, eres el Quijote
y caes en La Higuera el 9 de octubre de 1967, pides que te disparen!
¡Patria o muerte!

El c. Sánchez estuvo prisionero hasta julio de 1971
Cuando torna a Perú sólo habla de ti sin cesar.
Entonces en La Habana en mayo de 1979 decido visitar a tus padres, beber mate
y contemplar fotos. Mientras el c. Benigno, de Manzanillo, habla de tus combates.

Cultivo amistad con Víctor Hugo Ch. en Lima
En la universidad de San Marcos hacia los años 80
Él habla de Javier y Héctor. Narra anécdotas de película
Ocurridas en Bolivia.
Por azar conozco a otro sobreviviente, en La Paz en 1993
Era alto, prudente, fino. Pero no recuerdo su nombre.
El Che, el tema central, siempre.

Todo parece un espejismo inacabable
Y Calixto escribe tu andar, tu voz, tu consejo
En Lima nos habla de ti, es 9 de octubre de 2015.

Y veo tus ojos de acero y tu intención hermosa
La luz más pura que haya tenido nuestro continente
Anónima flor que mitiga el color del invierno.
Venceremos!

(7 octubre 2016, Lima)
Tomado de: EL VIAJE https://verbiclara.wordpress.com/2017/10/09/carta-al-che-guevara-poema-de-rosina-valcarcel/
En septiembre empiezan los rayos del Sol Según un especialista

Los cantos rodados aguaitan a los peces y se ríen de los versos

Allá en Salvador Al atardecer destilando perduró la brisa insolente

Al retornar Ni culpas ni dolor casi todo se volvió ruido leve y nostalgia

Mientras florecemos Una pared alta surge llena de raicillas ámbar

En Bahía sin aspavientos alguien roe la sombra de mi perfil
Tomado de: https://escritoresporescritores.tumblr.com/post/79771914772/poemas-de-rosina-valc%C3%A1rcel-more-bajo-la Foto: Fuente desconocida
En la mar elevada avanzo contra el viento

# data[].attributes.attachment_link.description
Bajo la niebla de lima a Oscar Málaga Bajo los semáforos no hay alivio Entre los peatones y la esquina aguardamos la adolescencia Acaso no es vida imaginar la fuente, el olor a pino, mientras por las calles andamos rompiendo versos y éxtasis Qué imagen azul limpia la herida ¿De quién es ese rostro olor

# data[].attributes.headline
ARGENTINA                       JUAN GELMAN   

# data[].attributes.subject
ARGENTINA                       JUAN GELMAN   

# data[].attributes.body
VELORIO DEL SOLO                  NOTA XXII                                        MI BUENOS AIRES QUERIDO

# data[].attributes.attachment_link.title
Poesía al paso: Tres poemas de Juan Gelman

# data[].attributes.attachment_link.description
Hoy recordamos a este gran poeta argentino.

# data[].attributes.headline
PERÚ                   WASHINGTON DELGADO   

# data[].attributes.subject
PERÚ                   WASHINGTON DELGADO   

# data[].attributes.body
LAS BUENAS MANERAS
TE ESTOY PERDIENDO
ESPACIO DEL CORAZÓN

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Es peligroso caminar
con un nombre en los labios.

No digas nunca
España, Leningrado, muchacha,
querida tierra.

Aprende las buenas maneras de la vida,
la vida es silenciosa
y el silencio tiene numerosas palabras:
buenos dias, ha llegado el verano,
los precios suben
si los salarios suben, la patria espera
vuestro sacrificio, el señor presidente
deplora lo sucedido, los señores ministros
confían en el futuro, el feroz asesino
fue ajusticiado, Dios
bendiga a nuestro pueblo.

Viejas palabras dulces,
inútiles y tiernas
como almanaques viejos.

¿Para qué decir
España, Leningrado, muchacha,
tierra querida?
No camines con un nombre en los labios.
TE ESTOY PERDIENDO
Te estoy perdiendo
en cada voz que escuchas,
en cada rostro que contemplas,
en cada gesto tuyo,
en cada lugar
que recibe a tu cuerpo.
Ser como la luz
que te envuelve, por la que dejas
un retazo de sombra.
Ser como la noche que te obliga
a un pensamiento, a un deseo,
a un sueño.
Ser una materia leve,
una corriente extensa
que te persigue siempre.
No ser esto que soy
y que te está perdiendo.
Espacio del corazón
Nunca tuve en el pecho tanto aire,
toco el extremo del mar y siento
mi corazón en un profundo sitio.

Mi corazón es igual
a todo lo que existe: a la montaña,
al árbol, a las aguas, al tiempo,
a los animales, las cosas y los hombres.

Miro mi camisa y es mi corazón,
y lo mismo sucede con mi casa,
con mi ciudad y con el cielo.
En mi corazón son iguales
mi amigo y mi enemigo.

Nunca tuve en el pecho tanto aire,
mi corazón no tiene límites y soy
un hombre entre los hombres.

# data[].attributes.attachment_link.description
Washington Delgado fue un poeta y crítico literario peruano. Destacado miembro de la generación del 50.

# data[].attributes.body
PAISAJE DE LLUVIA I
PAISAJE DE LLUVIA II
POEMA 8

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Paisaje de lluvia (I)
En cada gota de lluvia mi errada vida llora en la naturaleza. Hay algo en mi desasosiego en ese gota a gota, en ese llover y llover con que la tristeza del día se descompone inútilmente sobre la tierra.

Llueve tanto, tanto. Mi alma se empapa al oírlo. Tanto... Mi carne es líquida y acuosa en torno a mi sensación de ella.

Un frío desasosegado abraza con manos gélidas mi pobre corazón. Las grises horas y [...] se alargan y se aplanan en el tiempo; los momentos se suceden.

¡Cómo llueve!

Los canalones dejan caer torrentes mínimos de aguas súbitas. Desciende por mi saber que tiene canalones, un ruido perturbador al caer el agua. Golpea contra el cristal, indolente, gemidoramente la lluvia; [...]

Una fría mano me aprieta la garganta y no me deja respirar la vida.

Todo muere en mí, incluso el saber que puedo soñar. De ningún modo físico estoy bien. No hay blandura donde me apoye que no tenga aristas para mi alma. Todas las suavidades en que me reclino tienen aristas para mi alma. Todas las miradas hacia donde miro están tan oscuras de tanto ser golpeadas por esta luz empobrecida del día, que parecen dejarse morir sin dolor.
Paisaje de lluvia (II)
Durante toda la noche, hora tras hora, el rasgueo de la lluvia bajó. Durante toda la noche, conmigo medio despierto, su fría monotonía ha insistido en los cristales. Ahora, un arañazo del viento, un aire más fuerte, azotábalos y el agua ondeaba con tristeza y pasaba sus veloces alas por la cristalera; ahora un ruido sordo que sólo producía sueño en el exterior muerto. Mi alma era la misma de siempre, entre sábanas o entre personas, dolorosamente consciente del mundo. Tardaba el día como tarda la felicidad y aquella hora parecía retrasarse indefinidamente.

¡Si el día y la felicidad no se presentasen nunca! Si esperar, al menos, no consistiera en la desilusión de hacerlo posible.

El ruido casual de un coche que ásperamente traqueteaba entre las piedras, crecía desde el fondo de la calle, crujía por debajo de los cristales y apagábase al final de la calle, hacia el fondo de la vaguedad de un sueño en el que no conseguía entrar. De cuando en cuando una puerta golpeaba en la escalera. A veces se escuchaba un chapotear de pasos líquidos, un rozar de ropa mojada. Una y otra vez cuando crecían los pasos, sonaban alto y molestaban. Después volvía el silencio, con los pasos que ya se apagaban y la lluvia proseguía, innumerablemente.

En las paredes oscuramente visibles de mi cuarto, al entreabrir los ojos desde el falso sueño, volaban trozos de sueños a medio soñar, luces difusas, trazos negros, cosas sin importancia que trepaban y descendían. Los muebles, mayores que durante la jornada, manchaban vagamente el absurdo de la oscuridad. La puerta quedaba indicada por algo ni más blanco ni más oscuro que la noche, aunque diferente. En cuanto a la ventana, tan sólo yo la oía.

Nueva, fluida, incierta, la lluvia sonaba. Con ese ruido, los momentos tardaban. La soledad de mi alma se alargaba, se arrastraba, ocupaba todo lo que sentía o quería, o lo que me disponía a soñar. Los objetos, vagos participantes en la sombra de mi insomnio, pasaban a ocupar su sitio y su dolor en mi desolación.
[8]
El propio sueño me castiga. He adquirido en él tal lucidez, que veo como real cada cosa que sueño. Se ha perdido, por tanto, todo cuanto valoraba como soñado.

¿Me sueño famoso? Siento todo ese desprendimiento que hay en la gloria, toda la pérdida de intimidad y anonimato con que se vuelve dolorosa para nosotros.
Tomado de: El libro del desasosiego - Fernando Pessoa

# data[].attributes.attachment_link.title
Tres textos de Pessoa para leer en invierno

# data[].attributes.attachment_link.description
5] Paisaje de lluvia (I) En cada gota de lluvia mi errada vida ...

# data[].attributes.headline
MEXICO                         OCTAVIO PAZ

# data[].attributes.subject
MEXICO                         OCTAVIO PAZ

# data[].attributes.body
LAS PALABRAS
SONETO III
BAJO TU SOMBRA

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Un cuerpo, un cuerpo solo, un sólo cuerpo
un cuerpo como día derramado
y noche devorada;
la luz de unos cabellos
que no apaciguan nunca
la sombra de mi tacto;
una garganta, un vientre que amanece
como el mar que se enciende
cuando toca la frente de la aurora;
unos tobillos, puentes del verano;
unos muslos nocturnos que se hunden
en la música verde de la tarde;
un pecho que se alza
y arrasa las espumas;
un cuello, sólo un cuello,
unas manos tan sólo,
unas palabras lentas que descienden
como arena caída en otra arena....

Esto que se me escapa,
agua y delicia obscura,
mar naciendo o muriendo;
estos labios y dientes,
estos ojos hambrientos,
me desnudan de mí
y su furiosa gracia me levanta
hasta los quietos cielos
donde vibra el instante;
la cima de los besos,
la plenitud del mundo y de sus formas.

Soneto III

Del verdecido júbilo del cielo
luces recobras que la luna pierde
porque la luz de sí misma recuerde
relámpagos y otoños en tu pelo.

El viento bebe viento en su revuelo,
mueve las hojas y su lluvia verde
moja tus hombros, tus espaldas muerde
y te desnuda y quema y vuelve yelo.

Dos barcos de velamen desplegado
tus dos pechos. Tu espalda es un torrente.
Tu vientre es un jardín petrificado.

Es otoño en tu nuca: sol y bruma.
Bajo del verde cielo adolescente,
tu cuerpo da su enamorada suma.

Las palabras

Dales la vuelta,
cógelas del rabo (chillen, putas),
azótalas,
dales azúcar en la boca a las rejegas,
ínflalas, globos, pínchalas,
sórbeles sangre y tuétanos,
sécalas,
cápalas,
písalas, gallo galante,
tuérceles el gaznate, cocinero,
desplúmalas,
destrípalas, toro,
buey, arrástralas,
hazlas, poeta,
haz que se traguen todas sus palabras.

# data[].attributes.attachment_link.title
Para leer en cualquier momento: Tres poemas de Octavio Paz

# data[].attributes.attachment_link.description
Bajo tu clara sombra Un cuerpo, un cuerpo solo, un sólo cuerpo un ...

# data[].attributes.headline
NICARAGUA               ERNESTO CARDENAL   

# data[].attributes.subject
NICARAGUA               ERNESTO CARDENAL   

# data[].attributes.body
ME CONTARON                         COMO LATAS DE CERVEZAS VACÍAS
AL PERDERTE

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Como latas de cerveza vacías

Como latas de cerveza vacías y colillas
de cigarrillos apagados, han sido mis días.
Como figuras que pasan por una pantalla de televión
y desaparecen, así ha pasado mi vida.
Como automóviles que pasaban rápidos por las carreteras
con risas de muchachas y músicas de radios...
Y la belleza pasó rápida, como el modelo de los autos
y las canciones de los radios que pasaron de moda.
Y no ha quedado nada de aquellos días, nada,
más que latas vacías y colillas apagadas,
risas en fotos marchitas, boletos rotos,
y el aserrín con que al amanecer barrieron los bares.

Me contaron

Me contaron que estabas enamorada de otro
y entonces me fui a mi cuarto
y escribí este artículo contra el Gobierno
por el que estoy preso.

Al perderte

Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido:
yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amarán como te amaba yo.

# data[].attributes.attachment_link.title
In memoriam : Tres poemas eternos de Ernesto Cardenal

# data[].attributes.attachment_link.description
Nos ha dejado Ernesto Cardenal y aquí te dejamos tres de sus poemas para recordar siempre al gran poeta nicaraguense.

# data[].attributes.headline
MEXICO                               JOSÉ EMILIO PACHECO 

# data[].attributes.subject
MEXICO                               JOSÉ EMILIO PACHECO 

# data[].attributes.body
INDESEABLE
LA CAVERNA
LA FLECA

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Indeseable

No me deja pasar el guardia.
He traspasado el límite de edad.
Provengo de un país que ya no existe.
Mis papeles no están en orden.
Me falta un sello.
Necesito otra firma.
No hablo el idioma.
No tengo cuenta en el banco.
Reprobé el examen de admisión.
Cancelaron mi puesto en la gran fábrica.
Me desemplearon hoy y para siempre.
Carezco por completo de influencias.
Llevo aquí en este mundo largo tiempo.
Y nuestros amos dicen que ya es hora
de callarme y hundirme en la basura.

La flecha

No importa que la flecha no alcance el blanco
Mejor así
No capturar ninguna presa
No hacerle daño a nadie
pues lo importante
es el vuelo la trayectoria el impulso
el tramo de aire recorrido en su ascenso
la oscuridad que desaloja al clavarse
vibrante
en la extensión de la nada

La caverna

Es verdad que los muertos tampoco duran
Ni siquiera la muerte permanece
Todo vuelve a ser polvo

Pero la cueva preservó su entierro

Aquí están alineados
cada uno con su ofrenda
los huesos dueños de una historia secreta

Aquí sabemos a qué sabe la muerte
Aquí sabemos lo que sabe la muerte
La piedra le dio vida a esta muerte
La piedra se hizo lava de muerte

Todo está muerto
En esta cueva ni siquiera vive la muerte

# data[].attributes.attachment_link.title
Para leer en cualquier momento: Tres poemas de José Emilio Pacheco

# data[].attributes.attachment_link.description
Pacheco, perteneciente a la "generación de los 50", está considerado como uno de los escritores mexicanos más prestigiosos de la literatura del siglo XX.

# data[].attributes.headline
CHILE                             VIOLETA PARRA 

# data[].attributes.subject
CHILE                             VIOLETA PARRA 

# data[].attributes.body
LA JARDINERA                                LA CARTA                                          A MI CASA LLEGA  UN GATO

# data[].attributes.attachment_link.title
Tres poemas de Violeta Parra - El Buen Librero

# data[].attributes.attachment_link.description
Tres poemas para disfrutar a Violeta Parra.

# data[].attributes.headline
NICARAGUA                         RUBÉN DARÍO

# data[].attributes.subject
NICARAGUA                         RUBÉN DARÍO

# data[].attributes.body
RETORNO ALABA LOS NEGROS OJOS DE JULIA  EL PAÍS DEL SOL

# data[].attributes.attachment_link.title
Para leer en cualquier momento: Tres poemas de Rubén Darío

# data[].attributes.attachment_link.description
Para leer en cualquier momento: Tres poemas de Rubén Darío.

# data[].attributes.headline
MEXICO                          AMADO NERVO 

# data[].attributes.subject
MEXICO                          AMADO NERVO 

# data[].attributes.body
A LEONOR
A UNA FRANCESA
EL PRIMER BESO

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Tu cabellera es negra como el ala
del misterio; tan negra como un lóbrego
jamás, como un adiós, como un "¡quién sabe!"
Pero hay algo más negro aún: ¡tus ojos!

Tus ojos son dos magos pensativos,
dos esfinges que duermen en la sombra,
dos enigmas muy bellos... Pero hay algo,
pero hay algo más bello aún: tu boca.

Tu boca, ¡oh sí!; tu boca, hecha divinamente
para el amor, para la cálida
comunión del amor, tu boca joven;
pero hay algo mejor aún: ¡tu alma!

Tu alma recogida, silenciosa,
de piedades tan hondas como el piélago,
de ternuras tan hondas...
Pero hay algo,
pero hay algo más hondo aún: ¡tu ensueño!
A una francesa
El mal, que en sus recursos es proficuo,
jamás en vil parodia tuvo empachos:
Mefistófeles es un cristo oblicuo
que lleva retorcidos los mostachos.

Y tú, que eres unciosa como un ruego
y sin mácula y simple como un nardo,
tienes trágica crin dorada a fuego
y amarillas pupilas de leopardo.
El primer beso
Yo ya me despedía.... y palpitante
cerca mi labio de tus labios rojos,
"Hasta mañana", susurraste;
yo te miré a los ojos un instante
y tú cerraste sin pensar los ojos
y te di el primer beso: alcé la frente
iluminado por mi dicha cierta.

Salí a la calle alborozadamente
mientras tu te asomabas a la puerta
mirándome encendida y sonriente.
Volví la cara en dulce arrobamiento,
y sin dejarte de mirar siquiera,
salté a un tranvía en raudo movimiento;
y me quedé mirándote un momento
y sonriendo con el alma entera,
y aún más te sonreí... Y en el tranvía
a un ansioso, sarcástico y curioso,
que nos miró a los dos con ironía,
le dije poniéndome dichoso:
-"Perdóneme, Señor esta alegría."
Tomado de: https://www.zendalibros.com/5-poemas-amado-nervo/

# data[].attributes.attachment_link.description
A Leonor Tu cabellera es negra como el ala del misterio; tan negra ...

# data[].attributes.headline
CUBA                                   JOSÉ MARTÍ 

# data[].attributes.subject
CUBA                                   JOSÉ MARTÍ 

# data[].attributes.body
CULTIVO UNA ROSA BLANCA
YO SOY UN HOMBRE SINCERO
DOS PATRIAS

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Cultivo una rosa blanca

Yo soy un hombre sincero

Dos patrias

Dos patrias tengo yo: Cuba y la noche.
¿O son una las dos? No bien retira
su majestad el sol, con largos velos
y un clavel en la mano, silenciosa
Cuba cual viuda triste me aparece.
¡Yo sé cuál es ese clavel sangriento
que en la mano le tiembla! Está vacío
mi pecho, destrozado está y vacío
en donde estaba el corazón. Ya es hora
de empezar a morir. La noche es buena
para decir adiós. La luz estorba
y la palabra humana. El universo
habla mejor que el hombre.
Cual banderaque invita a batallar, la llama roja
de la vela flamea. Las ventanas
abro, ya estrecho en mí. Muda, rompiendo
las hojas del clavel, como una nube
que enturbia el cielo, Cuba, viuda, pasa...

# data[].attributes.attachment_link.description
Cultivo una rosa blanca Cultivo una rosa blanca en junio como enero para ...

# data[].attributes.headline
NICARAGUA             GIOCONDA BELLI                      

# data[].attributes.subject
NICARAGUA             GIOCONDA BELLI                      

# data[].attributes.body
SENCILLOS DESEOS
TE VEO COMO UN TEMBLOR CLARO QUE NO SOMOS UNA POMPA FÚNEBRE

# data[].attributes.attachment_link.title
Poesía Latinoamericana: Tres poemas de Gioconda Belli - El Buen Librero

# data[].attributes.attachment_link.description
Tres poemas de Gioconda Belli para iniciar el día.

# data[].attributes.headline
CHILE                         GABRIELA MISTRAL 

# data[].attributes.subject
CHILE                         GABRIELA MISTRAL 

# data[].attributes.body
CREO EN MI CORAZÓN RIQUEZA BESOS

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Tengo la dicha fiel
y la dicha perdida:
la una como rosa,
la otra como espina.
De lo que me robaron
no fui desposeída:
tengo la dicha fiel
y la dicha perdida,
y estoy rica de púrpura
y de melancolía.
¡Ay, qué amante es la rosa
y qué amada la espina!
Como el doble contorno
de dos frutas mellizas,
tengo la dicha fiel
y la dicha perdida....

Besos

# data[].attributes.attachment_link.title
Poesía Latinoamericana: Tres poemas de Gabriela Mistral

# data[].attributes.attachment_link.description
Creo en mi corazón Creo en mi corazón, ramo de aromas que mi ...

# data[].attributes.headline
FRANCIA                       ARTHUR RIMBAU 

# data[].attributes.subject
FRANCIA                       ARTHUR RIMBAU 

# data[].attributes.body
SENSACIÓN
CABEZA DE FAUNO
EL CORAZÓN ATORMENTADO

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Sensación

Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano,

herido por el trigo, a pisar la pradera;

soñador, sentiré su frescor en mis plantas

y dejaré que el viento me bañe la cabeza.

Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos:

pero el amor sin límites me crecerá en el alma.

Me iré lejos, dichoso, como con una chica,

por los campos , tan lejos como el gitano vaga.
Marzo de 1870 Tomado de: https://jamletinculto.com/2017/11/10/cinco-poemas-de-arthur-rimbaud-el-poeta-maldito-mas-querido-en-francia/
Cabeza de Fauno

En la enramada que, florecida e incierta,
es verde estuche de oro recamado
de flores donde duerme el beso, alerta
y mirando el primor de su bordado,

sus ojos alocados el fauno ostenta;
muerden sus dientes en la flor de llamas,
y como un vino añejo es su sangrienta
boca al sembrar sus risas entre ramas.

Deja, al huir como la ardilla adusta,
perlerías de risa en cada hoja,
y hace que, atento a un vuelo que le asusta,
con su áureo beso el bosque se recoja.

El corazón atormentado

Mi triste corazón babea en la popa,
Mi corazón está lleno de tabaco de hebra:
Ellos le arrojan chorros de sopa,
Mi triste corazón babea en la popa:
Ante las chirigotas de la tropa
Que suelta una risotada general,
Mi triste corazón babea en la popa,
¡Mi corazón está lleno de tabaco de hierba!
¡Itifálicos y sorcheros
Sus insultos lo han pervertido!
En el gobernalle pintan frescos
Itifálicos y sorcheros.
Oh olas abracadabrantescas,
Tomad mi cuerpo para que se salve:
¡Itifálicos y sorcheros
sus insultos lo han pervertido!
Cuando, al final, se les seque el tabaco,
¿Cómo actuar, oh corazón robado?
Habrá cantilenas báquicas
Cuando, al final, se les seque el tabaco:
Me darán bascas estomacales
Si el triste corazón me lo reprimen:
Cuando, al final, se les seque el tabaco
¿Cómo actuar, oh corazón robado?

# data[].attributes.attachment_link.description
Sensación Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano, herido por el trigo, ...

# data[].attributes.headline
ESPAÑA                      FEDERICO GARCÍA LORCA 

# data[].attributes.subject
ESPAÑA                      FEDERICO GARCÍA LORCA 

# data[].attributes.body
IDILIO
TU NIÑEZ EN MENTÓN
SONETO DE LA DULCE QUEJA

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Tú querías que yo te dijera
el secreto de la primavera.

Y yo soy para el secreto
lo mismo que es el abeto.

Árbol cuyos mil deditos
señalan mil caminitos.

Nunca te diré, amor mío,
por qué corre lento el río.

Pero pondré en mi voz estancada
el cielo ceniza de tu mirada.

¡Dame vueltas, morenita!
Ten cuidado con mis hojitas.

Dame más vueltas alrededor,
jugando a la noria del amor.

¡Ay! No puedo decirte, aunque quisiera,
el secreto de la primavera.

Sí, tu niñez ya fábula de fuentes.
El tren y la mujer que llena el cielo.
Tu soledad esquiva en los hoteles
y tu máscara pura de otro signo.
Es la niñez del mar y tu silencio
donde los sabios vidrios se quebraban.
Es tu yerta ignorancia donde estuvo
mi torso limitado por el fuego.
Norma de amor te di, hombre de Apolo,
llanto con ruiseñor enajenado,
pero, pasto de ruina, te afilabas
para los breves sueños indecisos.
Pensamiento de enfrente, luz de ayer,
índices y señales del acaso.
Tu cintura de arena sin sosiego
atiende sólo rastros que no escalan.
Pero yo he de buscar por los rincones
tu alma tibia sin ti que no te entiende,
con el dolor de Apolo detenido
con que he roto la máscara que llevas.
Allí, león, allí, furia del cielo,
te dejaré pacer en mis mejillas;
allí, caballo azul de mi locura,
pulso de nebulosa y minutero,
he de buscar las piedras de alacranes
y los vestidos de tu madre niña,
llanto de medianoche y paño roto
que quitó luna de la sien del muerto.
Sí, tu niñez ya fábula de fuentes.
Alma extraña de mi hueco de venas,
te he de buscar pequeña y sin raíces.
¡Amor de siempre, amor, amor de nunca!
¡Oh, sí! Yo quiero. ¡Amor, amor! Dejadme.
No me tapen la boca los que buscan
espigas de Saturno por la nieve
o castran animales por un cielo,
clínica y selva de la anatomía.
Amor, amor, amor. Niñez del mar.
Tu alma tibia sin ti que no te entiende.
Amor, amor, un vuelo de la corza
por el pecho sin fin de la blancura.
Y tu niñez, amor, y tu niñez.
El tren y la mujer que llena el cielo.
Ni tú, ni yo, ni el aire, ni las hojas.
Sí, tu niñez ya fábula de fuentes.

Soneto de la dulce queja

Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla
tronco sin ramas; y lo que más siento
es no tener la flor, pulpa o arcilla,
para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,
si eres mi cruz y mi dolor mojado,
si soy el perro de tu señorío,

no me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río
con hojas de mi otoño enajenado.

# data[].attributes.attachment_link.description
Idilio Tú querías que yo te dijera el secreto de la primavera. Y yo soy para el secreto lo mismo que es el abeto. Árbol cuyos mil deditos señalan mil caminitos. Nunca te diré, amor mío, por qué corre lento el río. Pero pondré en mi voz estancada el cielo ceniza de tu mirada.