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https://youtu.be/tiF-0scv11Q

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La rencontre avait démarré par un crabouillis. Dans ce cafouillis kafkaïen, j’avais pu trouver un passage en noir et blanc pour déposer des secrets incompréhensibles.

*

Lui ne trouvait rien dans ce passage. Moi, je répétais que ce passage était le mien.

*

Un arbre cherchait ses yeux et je lui répétais Je suis tes yeux.

*

Un matin de janvier, une aube ailleurs, la mer écumée d’aquarelle blanche, me cherchait de ses yeux pleins d’embruns. Mais ce n’est pas elle que je venais rencontrer. Ce n’est pas sous son regard que je pouvais délier mes confusions. La mer berce mais n’éclaire rien. Je marchais pied nu sur le sable froid de janvier, mouillé par les iris iodées de la marée qui se retirait, je cherchais de mes yeux noirs cernés de blanc ma doublure.

La femme phoque a surgi dans la lumière giratoire du phare, elle n’avait pas de jambes, juste des bois de cerfs pour avancer. Les pampilles qui pendaient à ses bois éclairaient les sillons de mes crabouillis écorchés. Dans le crabouillis, j’ai trouvé un extase irrésolu, un extase en suspension, un extase qui avait gardé toute la puissance de son mystère. Il n’y a que cela qui vaille, l’irrésolu, qui avance en claudiquant cerné par lumière opaque. Dans cet extase flou de crabouillis, j’ai trouvé un ventre silencieux qui attendait un œuf.

Ce ventre répétait Je veux être le plus honnête possible.

Je suis retournée une aube ailleurs, auprès de la mer et de la marée qui montait. La femme phoque m’a aidé à jeter les filets pour pêcher les yeux de la mer. J’ai déposé cette pêche miraculeuse dans le ventre et quelque chose a pris racine dans le cafouillis visqueux des pupilles et des iris.

Je me souviens du plaisir qui s’est décalqué sur mon cœur et du sourire complice de la femme phoque.

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OPSINE
verticalité affective
tremblement clair
lapin tragique
j'ai commencé à m'accumuler
s'expandre / s'impandre
décalquer
il pouvait lire la peau
noyau
la douceur qui perd pied

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Je me souviens qu'il y a eu d'abord un tremblement clair, une tache d'aquarelle blanche s'est élargie et a coulé sur la page blanche.

De cette tache a jailli un trésor. La femme cerf, irrésolue, s'est lancée dans une exploration éperdue de la matière. Son regard vibrant a tatoué un nid au creux du ventre du lapin tragique qui s'est laissé faire en éprouvant, pour la première fois, la joie. Il a laissé derrière lui une coquille charbonneuse et a plongé dans la source, avec gourmandise et sincérité.

Il n'y avait plus de fard, il n'y avait plus d'hésitation. Il y avait la vibration de la pyrogravure, la vibration et l'écho des découvertes futures. Mais je n'y suis jamais allée.

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Baptiste Morizot

Ce qu'on appelle 'La Campagne' un soir d'été, c'est le souk inter-espèces le plus bariolé et bruyant, remuant d'énergie industrieuse, c'est un Times Square autre qu'humain le lundi matin - et les modernes sont assez fous , leur métaphysique assez autoréalisatrice, pour y voir un silence qui ressource, une solitude cosmique, un espace apaisé. Un lieu vide de présences réelles, et muet. (..) Quitter la ville, alors, ce n'est plus bucoliquement s'éloigner des bruits et des nuisances, ce n'est pas aller vivre à la campagne, c'est aller vivre en minorité. Dès que la nature est dénaturalisée - non plus un aplat continu, un décor d'une seule pièce, un fond sur lequel se jouent les tribulations humaines -, dès qu'on retraduit les vivants en êtres et non plus en choses, alors le cosmopolitisme multi-spécifique devient submergeant, presque irrespirable, écrasant pour l'esprit - on est entrés en minorité.

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https://fr.calameo.com/read/0051856570387c4e7d46d

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https://www.sciencesetavenir.fr/animaux/la-pieuvre-voit-avec-sa-peau_100824?fbclid=IwAR3wL6HwinpLc38y3pWuv0bfpbGgCL89kWZCxwE7UpG-HlRQUI_s-OIeFxU

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https://youtu.be/3s0LTDhqe5A

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Je me souviens d'un ours de  plumes en quête d’identité, qui se faufilait dans les méandres de la médina poussiéreuse. Sa peau de plume, ce pelage, il le troquerait bien contre une nouvelle vie, une douceur inconnue.
Est-il en quête de changement, d'une transformation?
Les liens qu'il tissait dans la foret ne lui suffisait donc plus?
Cette verticalité affective, une peau de sillons émotionnels contre une peau de phoque. Fuck!
La transformation avait déjà commencée, la femme neige lui a jeté ce sort qui n'existe que dans les contes.
Il voulait retrouver sa douceur velue.
Dans cette ruelle aux couleurs chaudes, les peaux sont tatouées, les peaux sont ridées, marquées comme un lien à cette foret qu'il connaît. Il pouvait lire la peau, comme une vérité universelle, transcrire ces symboles, ses marques comme autant de broderies. Mais il se protégeait, il se cachait sous la douceur, masquant l'impossible vérité, sous les plumes, sa peau luisait, grumeleuse, elle lui servait de carapace, d'un vert sombre, un vert lagon d'une profondeur insondable où plongent les chasseurs en quête du précieux noyau...
Mais je n'y suis jamais allé.

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femme phoque Fuck
velue
peau de phoque
peau d'avocat
peau de chagrin
peau d'orange
pas de peau
broder les rides

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matière irrésolue
trésor de vie terrestre
aquarelle blanche
charbonneuse
coquille
noix
ventre
cuir et peau
tatouage pyrogravé
vibration qui coule
pyroque
chasseur du noyau
comprendre un monde avec les références d'un autre
Claudiquant

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Je me souviens qu'il y a d'abord un tremblement clair. Un début d'onde, un friselis. Une tache d'aquarelle blanche s'élargit et coule sur la page blanche. Un dessin incertain, transparent, se laisse entrevoir sur un papier gondolé et déjà traffolé.

De cette tache jaillit un trésor : la femme cerf. Irrésolue.

Elle se lance dans une exploration éperdue de la matière. Elle se dresse et se tend. Elle gratte et assemble. Elle noue et lacère. Elle raye et trace. Elle griffe et fend. Elle lèche et crache. Elle caresse et pique. Elle frappe et casse. Elle coupe et recoud. Elle efface et scarifie. Elle pyrograve et délave.

Son regard vibrant tatoue un nid au creux du ventre du lapin tragique qui se laisse faire en éprouvant, pour la première fois, la joie. La première fois. La joie. Métamorphose soudaine vers une identité autonome. Il laisse derrière lui une coquille charbonneuse et plonge dans la source, avec gourmandise et sincérité.

Il n'y a plus de fard, il n'y a plus d'hésitation. Il y a la vibration de la lumière et du feu ; la vibration et l'écho des découvertes futures. Mais je n'y suis jamais allée.

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JE ME SOUVIENS DE CE BESOIN D’ESPACE et d’expansion. Recroquevillée dans ma coque (d’avocat), j’ai commencé à ((m’accueillir) jolie labsus apparu pendant la dactylographie!))

m’accumuler, à remplir le vide, remplir mon sexe, mon ventre et plus qu’un pan de mur…parce que la nature fini par reprendre son espace dans ma vie pour tisser des liens avec le spectateur entre moi et l’autre. Je ne suis qu’un lien entre moi et l’autre… dans ma coque, je feutre mes pas. J’avance à tâtons. Je me roule dans la couleur, mais je me limite. Je me contrains. Je me retiens, me discipline parce que je voudrais pouvoir accepter tout ce vide plus sereinement et me foutre du regard de l’autre. Pourtant, j’ai besoin de l’autre, MAIS JE N’Y SUIS JAMAIS ALLEE.

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Babette : discipliner, resserrer le champs des possibles, noir et blanc direct, extase, vibration de couleur, met en joie, cherche les regard dans les dessins, liens enfouis dans le tempsLaurence : coque (d’avocat), recroquevillée, vide, ventre, sexe, boule de cheveux, investir       amener ailleursMathilde :  crabouilli, pan de mur, un pan de travail, lien avec l’arbre, rencontre qui induit l’émotion, lien entre spectateur et l’arbre, calligraphie, geste automatique, repetitif, decalque structuré

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Babette : discipliner, resserrer le champs des possibles, noir et blanc direct, extase, vibration de couleur, met en joie, cherche les regard dans les dessins, liens enfouis dans le tempsLaurence : coque (d’avocat), recroquevillée, vide, ventre, sexe, boule de cheveux, investir       amener ailleursMathilde :  crabouilli, pan de mur, un pan de travail, lien avec l’arbre, rencontre qui induit l’émotion, lien entre spectateur et l’arbre, calligraphie, geste automatique, repetitif, decalque structuré

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L'un des arbres qui poussent

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La première sentinelle