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Episódio 492 de Dias Úteis, um podcast que lhe oferece um poema pela manhã, de segunda a sexta-feira. Por vezes também à tarde, nem sempre apenas poesia.

Há poemas que precisam do dia certo, há dias que precisam do poema certo. Todos os dias são bons para escutar Ana Luísa Amaral, também e apesar desse vazio que nos deixou. O editor do podcast pede desculpa pela qualidade do som não ser a melhor, apesar da forma como foi, mais uma vez, tão bem acolhido nas instalações do Plano Nacional de Leitura. Um ano antes, registava-se com a mesma voz um outro poema, noutro lugar, noutra circunstância. Agora, com as funções de Comissária do PNL, Regina Duarte lê-nos este "Silogismos". E, para alguns de nós, será o poema certo para o dia.

O Dias Úteis pode ser subscrito de forma gratuita em todas as plataformas de podcast (Apple, Google, Spotify e muitas outras) e pode contar com conteúdo adicional seguindo as nossas páginas no Facebook, Instagram e YouTube.

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Este podcast é uma produção da Associação de Ideias, tem música original de Marco Figueiredo, voz de introdução de José Carlos Tinoco. A concepção e edição são de Filipe Lopes.

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"Silogismos", de Ana Luísa Amaral, lido por Regina Duarte | Dias Úteis

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Episódio 492 de Dias Úteis, um podcast que lhe oferece um poema pela manhã, de segunda a sexta-feira. Por vezes também à tarde, nem sempre apenas poesia. Há poemas que precisam do dia certo, há dias que precisam do poema certo. Todos os dias são bons para escutar Ana Luísa Amaral, também e apesar desse vazio que nos deixou.

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Bolsa de Poetas e Dizedores: Alice Neto de Sousa 🗣️

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Alice Sousa lê poemas da VOLTA para tua terra no Programa Bem Vindos da RTP África.

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“A demora”, poema inesquecível de Mia Couto

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“A demora/ O amor nos condena:/ demoras/ mesmo quando chegas antes.” Mia Couto

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NOSTALGIA

O suspiro enrouquecido dos sinos

espanta as cegonhas sedentas de poiso

e as pombas riscam o céu da praça em ziguezague.

É a hora das Trindades.

Dos lamentos cinzelados nos rostos flácidos.

Dos olhares perdidos na imensidão das coisas,

qual água que corre do ribeiro, desvairada,

à procura dos pés de milho esvaecidos.

Deseja-se o impossível

como a criança sentada na esquina dos dias

à espera da carreta dos gelados

que nunca ali passou,

ou os velhos encostados à sombra da memória,

a ver passar o futuro de todos nós

na nostalgia dos fins de tarde lentos,

das horas e dos sonhos parados.

Francisco José Rito

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NOSTALGIA O suspiro enrouquecido dos sinos espanta as cegonhas sedentas de poiso e as pombas riscam o céu da praça em ziguezague. É a hora das Trindades. Dos lamentos cinzelados nos rostos flácidos. Dos olhares perdidos na imensidão das coisas, qual água que corre do ribeiro, desvairada, à procura dos pés de milho esvaecidos.

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Trago-te aromas de água
frutos gentes pele escura
gotículas de seiva vidas capinadas
oquês barrentos emprenhados
de pau-canela e cajamanga
trago-te aromas de corpo-alma
rituais de puíta e Danço-Congo
insónias tropicais
melodias de portos inéditos
palavras de gengibre repartido
por bocas onde escorre
abacaxi selvagem

trago-te trilhos de matos ainda
não descobertos
especiarias ondas de poemas

trago-te o que a minha ilha oferece

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Trago-te aromas de água frutos gentes pele escura gotículas de seiva vidas capinadas oquês barrentos emprenhados de pau-canela e cajamanga trago-te aromas de corpo-alma rituais de puíta e Danço-Congo insónias tropicais melodias de portos inéditos palavras de gengibre repartido por bocas onde escorre abacaxi selvagem trago-te trilhos de matos ainda não descobertos especiarias ondas de poemas trago-te o que a minha ilha oferece

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AS GRANDES INSUBMISSÕES

As grandes insubmissões sempre foram para mim as pequenas. Na minha vida, lembro duas.
Começava um ano lectivo. Andaria no segundo ano do liceu. Era a época da feira da piedade. Cheguei de férias na minha terra e vi o vítor a andar de carrocel. Esperava que a volta acabasse para o abraçar. Fui esperando, ele nunca mais descia. Uma volta, mais outra, outra ainda. Fui contando: vinte. O vítor tinha vinte escudos. Eu já o respeitava, porque era muito alto. Passei a respeitá-lo mais. O vítor era capaz de gastar vinte escudos no carrocel.
Outra grande insubmissão foi a do maurício, também nos primeiros anos do liceu.
Um dia o maurício faltou à aula das nove. Até aí, nada de particular. Saímos para o pátio e o maurício estava no campo de basket, perfeitamente equipado, sozinho, a lançar a bola ao cesto.
- Ó maurício, faltaste à aula das nove.
E o maurício, sem responder, imperturbável, continuava a lançar a bola ao cesto.
Tocou para a aula das dez.
- Ó maurício, não vens à aula?
E o maurício não respondia. Continuava, imperturbável, a lançar a bola ao cesto.
Faltou à aula das dez, faltou toda a manhã. Nos intervalos saíamos e logo ouvíamos a bola contra a tabela. O maurício, sozinho, continuava a lançar a bola ao cesto.
Só se foi vestir quando tocou para a saída da última aula dessa manhã. Esperámos todos por ele. Não lhe perguntámos nada. E seguimo-lo cheios de admiração. O maurício, apesar dos professores, apesar dos contínuos, apesar da campainha, faltara a todas as aulas.
Toda a manhã jogara basket. Sozinho. Contra professores, contra contínuos, contra a campainha.
Ruy Belo

Do seu livro Homem de Palavras[s] (1969)

Ruy Belo (1933 - 1978) foi um poeta e ensaísta português.

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AS GRANDES INSUBMISSÕES As grandes insubmissões sempre foram para mim as pequenas. Na minha vida, lembro duas. Começava um ano lectivo. Andaria no segundo ano do liceu. Era a época da feira da piedade. Cheguei de férias na minha terra e vi o vítor a andar de carrocel.

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Um Oceano de Culturas - Centro Virtual Camões - Camões IP

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Copyright © 2021 Centro Virtual Camões - Camões IP. Todos os direitos reservados.

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Francisco José Rito nasce na Murtosa - Distrito de Aveiro. Descendente de pescadores e varinas, cresce e é educado com a simplicidade que caracteriza as gentes da borda-d'água. Empurrado pela precariedade da terra que o viu nascer, parte um dia para o outro lado do mundo, onde se faz homem.

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Um blogue sobre artes, ideias e o sentimento de si em intertextualidade com a poesia.

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Eram sete da manhã em Cambridge, Massachusetts, quando Louise Glück, acabada de acordar, recebeu um telefonema do secretário permanente da Academia Sueca para a informar de que tinha sido laureada com o Prémio Nobel da Literatura. A poeta não se lembra do que respondeu a Mats Malm, mas lembra-se de ter duvidado que fosse verdade (não seria a primeira vez que um escritor recebia um telefonema falso, como aconteceu em 2019 com John Banville). "Acho que não estava preparada."

Passava pouco das sete quando foi pedida a Louise Glück uma primeira reação. Ao telefone com a Academia, a antiga Poeta Laureada dos Estados Unidos da América parecia ainda em choque e sem saber o que responder às perguntas que lhe eram feitas. "É demasiado novo, não sei mesmo o que significa", afirmou, revelando que ia usar o dinheiro para comprar uma casa em Vermont. "Em termos práticos, quero comprar uma casa em Vermont. Tenho um apartamento em Cambridge e pensei, bem, agora posso comprar uma casa", admitiu a autora, de 77 anos, esta quinta-feira.

Poeta norte-americana Louise Glück vence Prémio Nobel da Literatura

Foram precisas algumas horas para Glück conseguir processar o que lhe tinha acontecido. Em entrevista ao The New York Times, mais tarde nesse mesmo dia, a escritora mostrou-se ainda com dificuldades em compreender porque é que os membros da Academia Sueca a tinham escolhido. Ela que é branca e dos Estados Unidos, um país não tido em muito boa consideração nos dias de hoje e que já recebeu "os prémios todos".

"Fiquei completamente pasmada que tivessem escolhido um poeta lírico branco americano. Não faz sentido nenhum. Agora a minha rua está cheia de jornalistas", disse, esta quinta-feira, ao New York Times. "As pessoas dizem-me que sou muito humilde. Não sou humilde. Mas pensei, venho de um país que agora não é tido em muito boa conta e sou branca e ganhámos os prémios todos. Parecia-me muito pouco provável que tivesse de lidar com este evento específico na minha vida."

Louise Glück lançou o seu último livro, Faithful and Virtuous Night, pelo qual recebeu o National Book Award, um dos mais importantes galardões literários norte-americanos, em 2014. E agora, ao fim de quatro anos de trabalho, prepara-se para lançar uma nova coletânea de poemas, sobre "cair" e sobre o "luto", temas presentes noutras obras suas e que sempre a preocuparam, como admitiu ao New York Times. Mas a perspetiva com que os aborda é agora diferente.

"Escrevo sobre a morte desde sempre. Quando tinha dez anos, escrevia sobre a morte. Sim, era uma rapariga alegre. Envelhecer é mais complicado. Não é apenas o facto de nos aproximarmos da morte, são as dificuldades com que nos deparamos. A graça física e a força e agilidade mentais - essas coisas são comprometidas ou ameaçadas. É muito interessante pensar sobre isso e escrever sobre isso."

Descrita como uma poeta que se inspira na sua própria vida e memória, Glück explicou que procura sempre por uma "experiência" que seja "arquetípica", pois assume sempre que as suas "batalhas e alegrias" não são únicas. " Parecem únicas quando as experiencio, mas não estou interessada em fazer com que o foco caia sobre mim e sobre a minha vida particular, mas antes nas batalhas e alegrias dos humanos, que nascem e são obrigados a existir. Penso que escrevo sobre a mortalidade porque foi um choque terrível para mim descobrir na minha infância que isto não dura para sempre."

Para falar dessas "batalhas e alegrias" humanas, Glück inspira-se muitas vezes na mitologia clássica. O interesse nos mitos clássicos começou na infância - os seus "pais visionários" costumavam ler-lhe as histórias dos deuses da antiguidade. Quando aprendeu a ler, continuou a explorar esse universo: "As figuras dos deuses e heróis eram mais vividas do que qualquer outra criança no bairro em Long Island", onde cresceu. "Não era como se estivesse a basear-me nalguma coisa que adquiri mais tarde na vida para dar ao meu trabalho algum tipo de verniz de aprendizagem. Estas eram as minhas histórias para adormecer. E certas histórias ficaram comigo, especialmente a de Perséfone", afirmou.

Leia aqui dois poemas de Louise Glück, Prémio Nobel da Literatura de 2020

"Escrevo alternadamente sobre ela há 50 anos. Acho que também fui apanhada numa luta como a minha mãe, como todas as raparigas ambiciosas. Acho que esse mito em particular me deu um novo aspeto para essas lutas. Não quero dizer que foi útil na minha vida do dia a dia. Quando escrevi, em vez de me queixar sobre a minha mãe, queixava-me sobre Deméter."

No final da entrevista, a nova Prémio Nobel da Literatura mostrou-se surpreendida por ter falado tanto quando, no início, achou que não tinha nada para dizer. Questionada sobre se queria acrescentar mais alguma coisa, disse apenas: "A maioria das coisas que tenho para dizer é transformada em poemas. O resto é só entretenimento".

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Louise Glück: "Fiquei pasmada que escolhessem um poeta branco americano. Não faz sentido nenhum"

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Eram sete da manhã em Cambridge, Massachusetts, quando Louise Glück, acabada de acordar, recebeu um telefonema do secretário permanente da Academia Sueca para a informar de que tinha sido laureada com o Prémio Nobel da Literatura.

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Esta quinta-feira, Louise Glück tornou-se a 16.ª mulher a ser galardoada com o Prémio Nobel da Literatura. A escritora é a terceira norte-americana a receber o prémio e a primeira poeta dos Estados Unidos da América a ser laureada. Considerada uma das mais importantes poetas norte-americanas, a importância da sua obra tem sido também fora do seu país natal, mas tem recebido pouca atenção em Portugal, onde nenhum dos seus livros se encontra publicado.
Alguns dos seus poemas têm, no entanto, sido disponibilizados de forma avulsa em antologias e revistas, como aconteceu com "O Poder de Circe" e a terceira parte de "Paisagem", publicados na antologia Rosa do Mundo. 2001 Poemas Para o Futuro (2001), da Assírio & Alvim, e no número 12 da revista Telhados de Vidro, da editora Averno, respetivamente.
O Observador reproduz os dois poemas na sua tradução para português:
Nunca transformei ninguém em porco.
Algumas pessoas são porcos; faço-os
parecerem-se a porcos.

Estou farta do vosso mundo
que permite que o exterior disfarce o interior.

Os teus homens não eram maus;
uma vida indisciplinada
fez-lhes isso. Como porcos,

sob o meu cuidado
e das minhas ajudantes,
tornaram-se mais dóceis.

Depois reverti o encanto,
mostrando-te a minha boa vontade
e o meu poder. Eu vi

que poderíamos ser aqui felizes,
como o são os homens e as mulheres
de exigências simples. Ao mesmo tempo,

previ a tua partida,
os teus homens, com a minha ajuda, sujeitando
o mar ruidoso e sobressaltado. Pensas

que algumas lágrimas me perturbam? Meu amigo,
toda a feiticeira tem
um coração pragmático; ninguém

vê o essencial que não possa
enfrentar os limites. Se apenas te quisesse ter
podia ter-te aprisionado.

*Poema publicado originalmente na coletânea Meadowlands (1996), com o título "Circe's Power". Editado em Portugal na antologia Rosa do Mundo. 2001 Poemas Para o Futuro (2001), da Assírio & Alvim, numa tradução de José Alberto Oliveira. A antologia encontra-se atualmente esgotada

Nos fins do outono uma rapariga deitou fogo
a um trigal. O outono

fora muito seco; o campo
ardeu como palha.

Depois não sobrou nada.
Se o atravessávamos, não víamos nada.

Nada havia para colher, para cheirar.
Os cavalos não compreendem -

Onde está o campo, parecem dizer.
Como tu ou eu a perguntar
onde está a nossa casa.

Ninguém sabe responder-lhes.
Não sobra nada;
resta-nos esperar, a bem do lavrador,
que o seguro pague.

É como perder um ano de vida.
Em que perderias um ano da tua vida?

Mais tarde regressas ao velho lugar -
só restam cinzas: negrume e vazio.

Pensas: como pude viver aqui?

Mas na altura era diferente,
mesmo no último verão. A terra agia
como se nada de mal pudesse acontecer-lhe.

Um único fósforo foi quanto bastou.
Mas no momento certo - teve de ser no momento certo.

O campo crestado, seco -
a morte já a postos
por assim dizer.

*Terceira parte do poema "Landscape", de Averno (2006), traduzido por Rui Pires Cabral. Os versos foram publicados no n.º 12 da revista Telhados de Vidro, da editora Averno, em maio de 2009

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Leia aqui dois poemas de Louise Glück, Prémio Nobel da Literatura de 2020

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Esta quinta-feira, Louise Glück tornou-se a 16.ª mulher a ser galardoada com o Prémio Nobel da Literatura. A escritora é a terceira norte-americana a receber o prémio e a primeira poeta dos Estados Unidos da América a ser laureada.

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Já publiquei um poema sobre o Timor Leste, escrito pela poeta portuguesa Sophia de Mello Breyner Andressen (leia aqui). Agora chegou a vez dos timorenses da gema, nossos mais recentes irmãos lusófonos. Eles vivem em uma pequena ilha do Oriente, em território menor que Sergipe, que é o nosso menor estado. Seu nome oficial é República Democrática de Timor-Leste. É um dos países mais jovens do mundo e ocupa a parte oriental da ilha de Timor, na Ásia, além do enclave de Oecussi, na costa norte da banda ocidental de Timor. Pertencem ainda à nova república a ilha de Ataúro, a norte, e o ilhéu de Jaco, ao largo da ponta leste da ilha. As únicas fronteiras terrestres que o país tem ligam-no à Indonésia, a oeste da porção principal do território, e a leste, sul e oeste de Oecussi-Ambeno, mas tem também fronteira marítima com a Austrália, no Mar de Timor, a sul. Sua capital é Díli, situada na costa norte.Possui cerca de 1 milhão e 200 mil habitantes

Timor já era habitada há cerca de 12 mil anos a.C. Os portuguesses aportaram na ilha em 1512 e passaram a explorá-la em razão de seus produtos naturais, principalmente o sândalo, madeira utlizada inclusive para a perfumaria. Depois de passar quatro séculos como possessão portuguesa, Timor foi invadida pela Indonésia, em uma temporada histórica conturbada e destruidora, que durou praticamente de 1975 a 1999. Mas o território é agora propriedade de uma gente brava e sensivel, onde a poesia sempre foi tradição.

Vamos saudá-la com cinco de seus poetas.

Poema Ancestral

xxxxxx Crisódio T. Araújo

Lembra os dias antigos
Em que cantavas a pureza
Na nudez dos teus passos e gestos
Ou dançavas na inocente vaidade
Ao som dos "babadok".
Relembra as trevas da tua inquietação
E o silêncio das tuas expectativas,
As chuvas, as memórias heróicas,
Os milagres telúricos,
Os fantasmas e os temores.
Tenta lembrar a herança milenar dos teus avós
Traduzida em sabedoria
E verdade de todos.
Recorda a festa das colheitas,
A harmonia dos teus Ritos,
A lição antiga da liberdade,
Filha da natureza.
Recorda a tua fé guerreira,
A lealdade,
E a ternura do teu lar sem limites,
Nos caminhos do inesperado
Ou no improviso da partilha definitiva.
Lembra pela última vez
Que a história da tua ancestralidade
É a história da tua Terra Mãe...

Meninos e Meninas

xxxxxx Fernando Sylvan

Todos já vimos nos livros,
nos jornais, no cinema e na televisão
retratos de meninas e meninos
a defender a liberdade de armas na mão.

Todos já vimos!
E então?

Menino de Timor

xxxxxx Jorge Barros Duarte

Não mais sob a árovore de Bô

Não mais a pureza de Ramahyana
o incenso e o sândalo
os pés nus nas pedras do templo

enquanto eles comerem na minha mesa
na velha casa de Dili
não mais me sentarei sob a árvore de Bô

Linha de Rumo

Quem não me deu Amor, não me deu nada.
Desterrado,
Desterrado prossigo.
E sonho-me sem Pátria e sem Amigos,
Adrede.

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Já publiquei um poema sobre o Timor Leste, escrito pela poeta portuguesa Sophia de Mello Breyner Andressen (leia aqui). Agora chegou a vez dos timorenses da gema, nossos mais recentes irmãos lusófonos. Eles vivem em uma pequena ilha do Oriente, em território menor que Sergipe, que é o nosso menor estado.

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FOTOGRAFIAS COM HISTÓRIA "Houve um tempo em que eu não a conhecia, como se tal coisa fosse possível. E quando olho para esta fotografia… com o seu belo chapéu (como se fosse uma atriz ou uma pintora em Londres ou Paris)… é sempre a essa ideia que regresso. Não a conhecia aqui, mas ela já existia. E eu. Nós já existíamos sem sabermos sequer o nome um do outro. E os nossos filhos também." (Luís Osório, sobre a sua esposa)

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FOTOGRAFIAS COM HISTÓRIA "Houve um tempo em que eu não a conhecia, como se tal coisa fosse possível. E quando olho para esta fotografia… com o seu belo chapéu (como se fosse uma atriz ou uma pintora em Londres ou Paris)… é sempre a essa ideia que regresso. Não a conhecia aqui, mas ela já existia. E eu. Nós já existíamos sem sabermos sequer o nome um do outro. E os nossos filhos também." (Luís Osório, sobre a sua esposa)

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"Se eu pudesse dar-te alguma coisa na vida, dar-te-ia a capacidade de te veres a ti próprio através dos meus olhos. Só então perceberias como és especial para mim." (Frida Khalo)

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"Se eu pudesse dar-te alguma coisa na vida, dar-te-ia a capacidade de te veres a ti próprio através dos meus olhos. Só então perceberias como és especial para mim." (Frida Khalo)

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Gibran Khalil Gibran marcou a literatura mundial com sua escrita espirituosa e profundas reflexões sobre sentimentos como o amor e a amizade.

Neste artigo, fomos até sua arte escrita buscar as 50 frases e pensamentos que podem mudar a forma como olhamos para a vida.

As melhores frases de Khalil Gibran

Difícil selecionar os melhores pensamentos desse filósofo e escritor libanês, pois cada página de seus livros é repleto de reflexões importantes e profundas sobre a fé, o prazer, as nossas motivações e muito mais. Mas fizemos uma tentativa: abaixo as frases icônicas de Khalil Gibran (que podem fazer diferença no seu dia!).

Quem não sabe aceitar as pequenas falhas das mulheres não aproveitará suas grandes virtudes.

Khalil Gibran

Aquele que nunca viu a tristeza, nunca reconhecerá a alegria.

Khalil Gibran

Aprendi o silêncio com os faladores, a tolerância com os intolerantes, a bondade com os maldosos; e, por estranho que pareça, sou grato a esses professores.

Khalil Gibran

Uma pérola é um templo construído pela dor à volta de um grão de areia. Que nostalgia nos construiu o corpo e à volta de quais grãos?

Khalil Gibran

A neve e as tempestades matam as flores, mas nada podem contra as sementes.

Khalil Gibran

A simplicidade é o último degrau da sabedoria.

Khalil Gibran

Tartarugas conhecem as estradas melhor do que os coelhos.

Khalil Gibran

Os vossos pomares dão para continuar a viver, pois reter é perecer.

Khalil Gibran

A sabedoria é a única riqueza que os tiranos não podem expropriar.

Khalil Gibran

A perplexidade é o início do conhecimento.

Khalil Gibran

Deve existir algo estranhamente sagrado no sal: está em nossas lágrimas e no mar.

Khalil Gibran

Quando você fala deixa de estar em paz com os seus pensamentos.

Khalil Gibran

As lágrimas são as últimas palavras quando o coração perde a voz.

Khalil Gibran

O menor ato de bondade vale mais do que a melhor intenção.

Khalil Gibran

Medir-se pelo seu menor feito é calcular o poder do oceano pela fragilidade de sua espuma.
Julgar-se pelos seus fracassos é culpar as estações por sua inconstância.

Khalil Gibran

Muito da sua dor você mesmo escolheu.

Khalil Gibran

Pois na verdade é a vida que dá vida - enquanto você, que se considera um doador, é apenas uma testemunha.

Khalil Gibran

Quando você ama, você não deve dizer: "Deus está no meu coração", mas sim,"eu estou no coração de Deus".

Khalil Gibran

Frases de Khalil Gibran sobre amor e a amizade

Khalil trocou mais de 300 cartas com uma moça chamada Mary Haskell, sua maior confidente e amante durante a vida. Apesar de ser um profundo romântico, ele tinha uma visão avançada do amor.

O pensador libanês acreditava em um amor independente, capaz de crescer sem consumir o outro, mais livre. Vamos ver quais as mensagens de Khalil sobre o amor e a amizade?

O amor é a única flor que desabrocha sem a ajuda das estações.

Khalil Gibran

Quando o amor vos fizer sinal, segui-o; ainda que os seus caminhos sejam duros e escarpados. E quando as suas asas vos envolverem, entregai-vos; ainda que a espada escondida na sua plumagem vos possa ferir.

Khalil Gibran

O amigo é a resposta aos teus desejos. Mas não o procures para matar o tempo! Procura-o sempre para as horas vivas. Porque ele deve preencher a tua necessidade, mas não o teu vazio.

Khalil Gibran

O amor não conhece sua própria intensidade até a hora da separação.

Khalil Gibran

Se a razão governar sozinha, será uma força limitadora. E uma paixão ignorada é uma chama que arde até sua própria destruição.

Khalil Gibran

A beleza não está na cara; a beleza é uma luz no coração.

Khalil Gibran

Permaneçam juntos, mas não perto demais: pois os pilares do templo estão separados, e o carvalho e o cipreste não crescem na sombra um do outro.

Khalil Gibran

O desejo é a metade da vida; a indiferença a metade da morte!

Khalil Gibran

A inconstância e o amor são incompatíveis. O amante que muda, não muda. Começa ou acaba de amar.

Khalil Gibran

A morte deixa uma mágoa que ninguém pode curar, o amor deixa uma memória que ninguém pode roubar.

Khalil Gibran

E não pense que você pode direcionar o curso do amor, se ele te achar digno, direciona seu curso.

Khalil Gibran

Mensagens de Khalil Gibran que são bons conselhos para a vida e o trabalho

Khalil Gibran era mestre em criar parábolas cheias de espírito e inteligência para passar ao leitor as os seus pensamentos.

Em O Profeta (1923), seu livro mais conhecido, ele nos mostra algumas de suas ideias através de comparações e analogias, e mergulha qualquer leitor em um mar de emoções. Embarque e aproveite! 💛

Do sofrimento emergiram os espíritos mais fortes, as personalidades mais sólidas estão marcadas com cicatrizes.

Khalil Gibran

A vida pode ser, de fato, escuridão se não houver vontade. Mas a vontade é cega se não houver sabedoria, a sabedoria é vã se não houver trabalho, e o trabalho é vazio se não houver amor.

Khalil Gibran

O importante para uma pessoa não são os seus sucessos mas sim quanto os deseja.

Khalil Gibran

Cada vez mais desesperadamente o homem procura dilatar o tempo que já não tem.

Khalil Gibran

O homem torto não pode pensar reto.

Khalil Gibran

O óbvio é aquilo que nunca é visto até que alguém o manifeste com simplicidade.

Khalil Gibran

Eu lavo as minhas mãos em relação àqueles que imaginam que falar seja conhecimento, que silêncio seja ignorância, e que simpatia seja capacidade.

Khalil Gibran

Você reza na sua aflição e na sua necessidade; quisera que você rezasse também na plenitude de sua alegria e em vossos dias de abundância.

Khalil Gibran

Deus não trabalha mal. Ele nos dá razão e o conhecimento de modo a que possamos estar sempre em guarda contra as armadilhas do erro e da destruição. Abençoados são aqueles a quem deus conferiu o dom da razão.

Khalil Gibran

A verdade de outra pessoa não está no que ela te revela, mas naquilo que não pode revelar-te. Portanto, se quiseres compreendê-la, não escute o que ela diz, mas antes, o que ela não diz.

Khalil Gibran

Não esqueça que a terra se deleita em sentir seus pés descalços e os ventos longos para brincar com seus cabelos.

Khalil Gibran

O desejo de conforto mata a paixão da alma e depois caminha sorrindo em seu funeral.

Khalil Gibran

E disse o divino: 'ame a seu inimigo!'
E eu obedeci e amei a mim mesmo.

Khalil Gibran

Quando você levantar o braço para bater em seu filho, ainda com o braço no ar, pense se não seria mais educativo se você descesse esse braço de forma a acariciá-lo, em vez de machucá-lo.

Khalil Gibran

Quando se separar de um amigo, não se aflija. Pois aquilo que você mais ama nele pode ser mais claro em sua ausência, como a montanha, para quem escala, se vê melhor da planície.

Khalil Gibran

Vossos filhos não são vossos filhos, são os filhos e as filhas da ânsia da vida por si mesma. Vem através de vós mas não de vós e embora vivam convosco não vos pertencem.

Khalil Gibran

As grandes dores são mudas.

Khalil Gibran

O entusiasmo é um vulcão em cuja cratera não nasce à relva da hesitação.

Khalil Gibran

Tu pouco dás quando dás de tuas posses. É quando dás de ti próprio que realmente estás dando. É belo dar quando solicitado, é mais belo ainda dar quando não solicitado: dar por haver apenas compreendido.

Khalil Gibran

Não se pode chegar à alvorada a não ser pelo caminho da noite.

Khalil Gibran

O eterno em você está ciente da intemporalidade da vida. E sabe que ontem é apenas a memória de hoje e amanhã é o sonho de hoje.

Khalil Gibran

O prisioneiro que tem a porta do seu cárcere aberta e não se liberta, é um covarde.

Khalil Gibran

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50 frases de Khalil Gibran que vão mudar sua visão do amor e da vida

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Gibran Khalil Gibran marcou a literatura mundial com sua escrita espirituosa e profundas reflexões sobre sentimentos como o amor e a amizade. Neste artigo, fomos até sua arte escrita buscar as 50 frases e pensamentos que podem mudar a forma como olhamos para a vida.

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"Poderão cortar todas as flores, mas não poderão deter a primavera." Pablo Neruda

Pablo Neruda foi um poeta chileno, considerado um dos mais importantes poetas da língua castelhana do século XX e cônsul do Chile na Espanha (1934 - 1938) e no México. Recebeu o Nobel de Literatura em 1971.

Abaixo, estão 30 frases e versos marcantes desse grande autor.

1. Algum dia, em qualquer parte, em qualquer lugar, indefectivelmente, se encontrarás consigo mesmo, e essa, apenas essa, pode ser a mais feliz o a mais amarga de suas horas.

2- A verdade é que não há verdade.

3- Dois amantes felizes não têm fim nem morte,
nascem e morrem tanta vez enquanto vivem,
são eternos como é a natureza.

4. A poesia tem comunicação secreta com os sofrimentos do homem.

5- Conhecer o amor dos que amamos é o fogo que alimenta a vida.

6- Amo-te como se amam certas coisas obscuras, secretamente, entre a sombra e a alma.

7. É tão curto o amor, tão longo o esquecimento.

8. Nega-me o pão, o ar,
a luz, a primavera,
mas nunca o teu riso,
porque então morreria.

9- Para o meu coração, basta o seu peito, para a sua liberdade, bastam as minhas asas.

10- Você é livre para fazer suas escolhas, mas é prisioneiro das consequências.

11. Poderão cortar todas as flores, mas não poderão deter a primavera.

12- Escrever é fácil. Você começa com uma letra maiúscula e termina com um ponto final. No meio você coloca ideias.

13. Não há mais destino do que o que faremos a puro sangue, a mão.

14- Em minha casa reuni brinquedos pequenos e grandes, sem os quais não poderia viver. O menino que não brinca não é menino, mas o homem que não brinca perdeu para sempre o menino que vivia nele e que lhe fará muita falta.

15. Amo seus pés porque caminharam sobre a terra e sobre o vento e sobre a água, até que me encontraram.

16. Se cada dia cai,
dentro de cada noite,
há um poço
onde a claridade está presa.

Há que sentar-se na beira
do poço da sombra
e pescar luz caída
com paciência.

17. Há um certo prazer na loucura, que só o louco conhece.

18- Nós, os de então, já não somos os mesmos.

19. Acontece é que me canso de ser homem.

20. A sombra é sempre negra
nem que seja de um cisne branco

21. Gosto quando te calas porque estás como que ausente, e me escutas de longe, e minha voz não te tocas. Parece que os olhos tivessem de ti voado, e parece que um beijo te fecharás a boca.

22. Não quero dormir sem teus olhos.
Não quero ser... sem que me olhes.

23. Te amo, beijo em tua boca a alegria.

24. Nós, os que perecemos, tocamos os metais,
o vento, as margens do oceano, as pedras,
sabendo que seguirão, imóveis ou ardentes,
e eu fui descobrindo, dando nome às coisas:
foi meu destino amar e despedir-me.

25. E quando você aparecer ouvem-se todos os rios em meu corpo, agitam-se os céus, os sinos e um hino enche o mundo.

26. Quero apenas cinco coisas...
Primeiro é o amor sem fim
A segunda é ver o outono
A terceira é o grave inverno
Em quarto lugar o verão
A quinta coisa são teus olhos
Não quero dormir sem teus olhos.
Não quero ser... sem que me olhes.
Abro mão da primavera para que continues me olhando.

27. Quero fazer contigo o que a primavera faz com as cerejeiras.

28. Foi nessa idade que a poesia me veio buscar
Não sei de onde veio
Do inverno, de um rio
Não sei como nem quando
Não, não eram vozes
Não eram palavras
Nem silêncio
Mas da rua fui convocado
Dos galhos da noite
Abruptamente entre outros
Entre fogos violentos
Voltando sozinho
Lá estava eu sem rosto
E fui tocado.

29. E se não dá mais, apenas encontre o que está em suas mãos, creia que dar amor nunca é em vão. Vá em frente sem olhar para trás.

30. Fica proibido não sorrir dos problemas, não lutar pelos que querem lhe abandonar por medo, não tornar seus sonhos realidade.

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30 frases e versos marcantes de Pablo Neruda

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"Poderão cortar todas as flores, mas não poderão deter a primavera." Pablo Neruda Pablo Neruda foi um poeta chileno, considerado um dos mais importantes poetas da língua castelhana do século XX e cônsul do Chile na Espanha (1934 - 1938) e no México. Recebeu o Nobel de Literatura em 1971.

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Morre lentamente

Morre lentamente quem não viaja, quem não lê,
quem não ouve música,
quem não encontra graça em si mesmo.

Morre lentamente quem destrói o seu amor-próprio,
quem não se deixa ajudar.

Morre lentamente quem se transforma em escravo do hábito,
repetindo todos os dias os mesmos trajetos,
quem não muda de marca, não se arrisca a vestir uma nova cor
ou não conversa com quem não conhece.

Morre lentamente quem faz da televisão o seu guru.

Morre lentamente quem evita uma paixão,
quem prefere o negro sobre o branco
e os pontos sobre os "is" em detrimento de um redemoinho de emoções
justamente as que resgatam o brilho dos olhos,
sorrisos dos bocejos, corações aos tropeços e sentimentos.

Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz,
quem não arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho,
quem não se permite pelo menos uma vez na vida fugir dos conselhos sensatos.

Morre lentamente quem passa os dias queixando-se da sua má sorte ou da chuva incessante.

Morre lentamente quem abandona um projeto antes de iniciá-lo,
não pergunta sobre um assunto que desconhece
ou não responde quando lhe indagam sobre algo que sabe.

Morre lentamente...

Pablo Neruda

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Morre lentamenteMorre lentamente quem não viaja, quem não lê, quem não ouve música, quem não encontra graça em si mesmo. Morre lentamente quem destrói o seu amor-próprio, quem não se deixa ajudar. Morre lentamente quem se transforma em escravo do hábi...

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Dois amantes felizes não têm fim nem morte,
nascem e morrem tanta vez enquanto vivem,
são eternos como é a natureza.

Nega-me o pão, o ar,
a luz, a primavera,
mas nunca o teu riso,
porque então morreria.

Se eu morrer, sobrevive a mim com tamanha força
que acordarás as fúrias do pálido e do frio,
de sul a sul, ergue teus olhos indeléveis,
de sol a sol sonha através de tua boca cantante.

Não quero que tua risada ou teus passos hesitem.
Não quero que minha herança de alegria morra.
Não me chames. Estou ausente.
Vive em minha ausência como em uma casa.

A ausência é uma casa tão rápida
que dentro passarás pelas paredes
e pendurarás quadros no ar.

A ausência é uma casa tão transparente
que eu, morto, te verei, vivendo,
e se sofreres, meu amor, eu morrerei novamente.

Quero quando eu morrer, tuas mãos em meus olhos:
quero a luz, quero o trigo de tuas mãos amadas
passar uma vez mais sobre mim essa doçura:
sentir tua suavidade que mudou meu destino.

Quero que vivas enquanto, adormecido,
espero que teus olhos sigam ouvindo o vento,
que sintas o perfume do mar que amamos juntos
e que sigas pisando a areia que pisamos.

Quero que o que amo siga vivo
e a ti amei e cantei sobre todas as coisas,
por isso segues florescendo, florida,

para que alcances tudo o que meu amor te ordena,
para que passeie minha sombra por teus cabelos,
para que assim conheçam a razão de meu canto.

Dois amantes felizes não têm fim
Nascem e morrem muitas vezes enquanto vivem
Têm da natureza a eternidade.

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Dois amantes felizes não têm fim nem morte, nascem e morrem tanta vez enquanto vivem, são eternos como é a natureza. Nega-me o pão, o ar, a luz, a primavera, mas nunca o teu riso, porque então morreria.

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A literatura brasileira está recheada de belíssimas obras dos mais variados e talentosos artistas. Foi difícil, mas conseguimos reunir alguns dos poemas mais lindos e marcantes da literatura nacional.

1. Soneto de Fidelidade (Vinicius de Moraes)

E assim, quando mais tarde me procure
Quem sabe a morte, angústia de quem vive
Quem sabe a solidão, fim de quem ama

Eu possa me dizer do amor (que tive):
Que não seja imortal, posto que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure.

Sem dúvida um dos poemas mais famosos e lindos da literatura brasileira! O eterno "poetinha" (Vinicius detestava o seu apelido) se transformou em sinônimo da figura tradicional do boêmio apaixonado.

2. Ora direis ouvir estrelas (Olavo Bilac)

Direis agora: "Tresloucado amigo!
Que conversas com elas? Que sentido
Tem o que dizem, quando estão contigo?"

E eu vos direi: "Amai para entendê-las!
Pois só quem ama pode ter ouvido
Capaz de ouvir e de entender estrelas."

Além de ser conhecido pela criação da letra do Hino à Bandeira, o carioca Olavo Bilac também é considerado um dos principais poetas nacionais do parnasianismo, representado pelo soneto XIII do livro Via Láctea que, embora não seja um dos seus mais populares é, sem sombra de dúvidas, um dos mais belos!

3. Canção do Exílio (Gonçalves Dias)

Nesta obra icônica, o poeta maranhense Gonçalves Dias expressa todo o seu amor pelos pequenos e intensos valores naturais brasileiros, enquanto esteve ausente do país (estudava em Portugal). Os seus versos se transformaram no mais forte poema nacionalista do Brasil!

4. José (Carlos Drummond de Andrade)

E agora, José?
A festa acabou,
a luz apagou,
o povo sumiu,
a noite esfriou,
e agora, José?
e agora, você?
você que é sem nome,
que zomba dos outros,
você que faz versos,
que ama, protesta?
e agora, José?

E agora, José?
sua doce palavra,
seu instante de febre,
sua gula e jejum,
sua biblioteca,
sua lavra de ouro,
seu terno de vidro,
sua incoerência,
seu ódio, - e agora?

Graças ao poema de Drummond de Andrade - outro que está no rol dos mais populares da literatura nacional - surgiu a famosa gíria " e agora, José? ", utilizada ainda hoje para expressar a indecisão perante situações difíceis.

5. Amor (Álvares de Azevedo)

Na tu'alma, em teus encantos
E na tua palidez
E nos teus ardentes prantos
Suspirar de languidez!

Quero em teus lábios beber
Os teus amores do céu,
Quero em teu seio morrer
No enlevo do seio teu!

Quero viver d'esperança,
Quero tremer e sentir!
Na tua cheirosa trança
Quero sonhar e dormir!

Vem, anjo, minha donzela,
Minha'alma, meu coração!
Que noite, que noite bela!
Como é doce a viração!

Considerado um ultrarromântico, Álvares de Azevedo é um poeta típico da segunda fase do Romantismo Brasileiro, também conhecida como o "Mal do Século".

Mesmo abordando o lado mais trágico e pessimista do amor, o autor não deixa de conquistar os corações e almas daqueles que leem a sua curta, mas intensa obra (Álvares de Azevedo morreu com apenas 21 anos, vítima de tuberculose).

6. Timidez (Cecília Meireles)

- mas só esse eu não farei.

- palavra que não direi.

- que amargamente inventei.

- e um dia me acabarei.

Além de poetisa, Cecília Meireles também é conhecida por seu incrível talento como pintora! Os poemas da artista abordavam os principais temas do simbolismo e do parnasianismo, como os conceitos da morte, do amor, do eterno e do efêmero. Os poemas infantis de Cecília Meireles também são perfeitos para ler com crianças e introduzi-las à literatura brasileira desde cedo.

7. Versos Íntimos (Augusto dos Anjos)

Este é um dos poemas mais conhecidos do poeta paraibano, considerado um dos precursores do movimento simbolista no país. Seus versos são cheios de críticas ao egocentrismo da sociedade de seu tempo, e são admirados tanto pelos críticos literários como por meros leigos.

8. Que este amor não me cegue nem me siga (Hilda Hilst)

Que este amor só me veja de partida.

Como falar de amor é sempre bom, incluímos na nossa lista a escritora brasileira Hilda Hilst com destaque para seu lindo poema, publicado na obra Cantares do sem-nome e de partidas. Nele, a autora explora o lado obscuro que nos é causado quando amamos. Seus versos são como um clamor por um amor que não a cegue, como ela revela nas primeiras linhas do poema.

9. Seiscentos e Sessenta e Seis (Mario Quintana)

O multifacetado poeta, escritor, tradutor e jornalista Mario Quintana era conhecido por seus versos simples e cheios de metáforas. Em um de seus poemas mais famosos, Seiscentos e Sessenta e Seis, ele brinca com a ideia do número seis e seus significados.

10. Incenso fosse música (Paulo Leminski)

isso de querer
ser exatamente aquilo
que a gente é
ainda vai
nos levar além

Um dos poetas mais celebrados da história recente da literatura brasileira, Paulo Leminski continua encantando uma nova geração de leitores e amantes de poesia. Seus versos recheados de trocadilhos e brincadeiras foram inspirados, especialmente, pela cultura japonesa e os curtos poemas chamados haikai. O poema Incenso fosse música é um dos mais conhecidos do poeta marginal, que escreveu outras centenas de poemas curtos que se tornaram clássicos.

11. Casamento (Adélia Prado)

O delicado poema Casamento contém alguns dos versos mais celebrados da grande poetisa brasileira Adélia Prado. Ele foi publicado pela primeira vez no livro Terra de Santa Cruz, em 1981, que ganhou projeção internacional. O estilo de relatar cenas do cotidiano de maneira lúdica em seus versos é uma das características mais conhecidas da escritora.

12. Aninha e Suas Pedras (Cora Coralina)

Não te deixes destruir...
Ajuntando novas pedras
e construindo novos poemas.
Recria tua vida, sempre, sempre.
Remove pedras e planta roseiras e faz doces. Recomeça.
Faz de tua vida mesquinha
um poema.
E viverás no coração dos jovens
e na memória das gerações que hão de vir.
Esta fonte é para uso de todos os sedentos.
Toma a tua parte.
Vem a estas páginas
e não entraves seu uso
aos que têm sede.

"Remove pedras e planta roseiras e faz doces.". Este poderoso e delicado verso encontrado em Aninha e Suas Pedras revela uma grande parte da história da poetisa brasileira Cora Coralina. Seu nome de batismo era Ana Lins dos Guimarães Peixoto. Ela era doceira e tinha como hobby a escrita desde a adolescência. Seus trabalhos começaram a ser publicados quando a goiana tinha 76 anos de idade e ganharam projeção mundial. Cora Coralina é uma daquelas autoras que podem ser lidas com crianças, para introduzi-las ao maravilhoso mundo da poesia brasileira.

13. Catar Feijão (João Cabral de Melo Neto)

1.

Catar feijão se limita com escrever:
Joga-se os grãos na água do alguidar
E as palavras na folha de papel;
e depois, joga-se fora o que boiar.
Certo, toda palavra boiará no papel,
água congelada, por chumbo seu verbo;
pois para catar esse feijão, soprar nele,
e jogar fora o leve e oco, palha e eco.

2.

Ora, nesse catar feijão entra um risco:
o de que entre os grãos pesados entre

Sem sombra de dúvidas, Morte e Vida Severina é a obra mais conhecida e celebrada do escritor pernambucano João Cabral de Melo Neto. Quando lançado, foi uma revolução no movimento conhecido como regionalismo. Um outro poema de destaque do autor é Catar Feijão, que carrega alguns dos elementos mais conhecidos de sua forte escrita.

14. Os Sapos (Manuel Bandeira)

Urra o sapo-boi:
- "Meu pai foi rei!"- "Foi!"
- "Não foi!" - "Foi!" - "Não foi!".

Vou-me Embora pra Pasárgada e Os Sapos são talvez os mais celebrados poemas de Manuel Bandeira, um dos maiores nomes do modernismo brasileiro. Declamado pelo também poeta e político brasileiro Ronald de Carvalho durante a Semana de Arte Moderna de 1922, o poema é um grande marco de uma revolução artística que aconteceu no Brasil no começo do século XX.

15. O Navio Negreiro (Castro Alves)

O trecho acima faz parte do poema O Navio Negreiro, do poeta baiano Castro Alves. Este importante texto faz parte do épico poema Os Escravos, lançado pela primeira vez em 1883. Alves foi um grande nome do movimento abolicionista no Brasil e usou seus versos para denunciar as atrocidades cometidas pela escravidão no país. O poema não fala de amor ou de coisas belas, mas é um belo marco na literatura brasileira e deve ser lido por gerações a vir, para nunca esquecermos a história do povo brasileiro.

16. O Apanhador de Desperdícios (Manoel de Barros)

Manoel de Barros escreve sobre a natureza como se ela fizesse parte das suas palavras. Neste poema, o escritor refere que, para ele, as coisas que importam são as pequenas. O som do canto dos passarinhos vale mais que muita coisa para o poeta.

E então, concorda com a nossa lista? Compartilhe com a gente os poemas que VOCÊ considera os mais belos da literatura brasileira!

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Nasceu Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto no Chile, em 1904, mas aos dezessete anos tornou-se Pablo Neruda, nome pelo qual é conhecido mundialmente. Vencedor do Nobel de Literatura em 1971 e considerado um dos mais importantes poetas da língua castelhana do século XX.

Foram sessenta e nove anos de vida e uma obra recheada de pensamentos sobre o viver, sobre política, a natureza, mas o que realmente marca a obra do poeta são os versos de amor. Uma de suas obras mais conhecidas, aliás, é "Cem Sonetos de Amor" (1959), dedicada à sua segunda esposa e, ao que parece, amor da sua vida.

A literatura sul-americana ficou com o tesouro de sensibilidade desse autor que qualquer pessoa que já amou deveria conhecer, e que faz qualquer um suspirar.Tem dúvidas? Então confira esses trechos dos 17 melhores poemas de amor de Pablo Neruda que separamos para você:

Poemas de Pablo Neruda sobre um amor que é avassalador

Uns chamam de amor, outros de paixão, não importa: a verdade é que a intensidade de um amor pode ser tão forte que deixa a gente desnorteado, a ponto de perdemos o chão e não conseguirmos explicar o porquê amamos tanto aquela pessoa. Ele pode chegar sem avisar, ou pode ser tão antigo quanto tempo, mas é aquele amor que consome. É sobre isso que Neruda fala abaixo:

É a manhã cheia de tempestade

no coração do verão.

Como lenços brancos de adeus viajam as nuvens

que o vento sacode com viageiras mãos.

(...)

Vento que leva em rápido roubo a ramaria

e desvia as flechas latentes dos pássaros.

Vento que a derruba em onda sem espuma

e substância sem peso, e fogos inclinados.

Despedaça-se e submerge o seu volume de beijos

combatido na porta do vento do verão.

Pablo Neruda

TU ERAS TAMBÉM UMA PEQUENA FOLHA
Tu eras também uma pequena folha

que tremia no meu peito.

O vento da vida pôs-te ali.

A princípio não te vi: não soube

que ias comigo,

até que as tuas raízes

atravessaram o meu peito,

se uniram aos fios do meu sangue,

falaram pela minha boca,

floresceram comigo.

Pablo Neruda

Pablo Neruda sobre um amor que traz boas sensações

Sorrir à toa, as boas e velhas borboletas no estômago, uma sensação de paz dentro do abraço: não é uma delícia as sensações trazidas por quem a gente ama? Nos trechos abaixo, Neruda canta o amor de sensações, do desejo de compartilhar momentos e manter a proximidade com quem a gente ama. São versos simples que, através de metáforas e cenas ligadas à natureza, procuram traduzir o que o corpo sente quando se ama.

SONETO LXXXIII
É BOM, amor, sentir-te perto de mim na noite,

invisível em teu sonho, seriamente noturna,

enquanto eu desenrolo minhas preocupações

como se fossem redes confundidas.

Ausente, pelos sonhos teu coração navega,

mas teu corpo assim abandonado respira

buscando-me sem ver-me, completando meu sonho

como uma planta que se duplica na sombra.

(...)

Pablo Neruda

QUERO APENAS CINCO COISAS
Quero apenas cinco coisas...

Primeiro é o amor sem fim

A segunda é ver o outono

A terceira é o grave inverno

Em quarto lugar o verão

A quinta coisa são teus olhos

Não quero dormir sem teus olhos.

Não quero ser... sem que me olhes.

Abro mão da primavera para que continues me olhando.

Pablo Neruda

INTEGRAÇÕES
Depois de tudo te amarei
como se fosse sempre antes
como se de tanto esperar
sem que te visse nem chegasses
estivesses eternamente
respirando perto de mim.

Perto de mim com teus hábitos,
teu colorido e tua guitarra
como estão juntos os países
nas lições escolares
e duas comarcas se confundem
e há um rio perto de um rio
e crescem juntos dois vulcões.

Pablo Neruda

Pablo Neruda sobre um amor tão vasto que dariam Cem Sonetos de Amor

Existem amores que são como uma roda: são cíclicos e, apesar de estarem sempre em movimento, parecem se repetir dia após dia, ganhando força com o tempo. É tão grande, tão potente, que dariam infinitos poemas de amor. Foi isso que o autor fez em um de seus livros e é sobre essa ressonância amorosa que o poeta escreve abaixo, em versos que parecem um jogo, que no final só quer dizer uma coisa: ele nunca quer deixar de amar.

Poema de Pablo Neruda sobre o amor que completa

Esse é um dos poemas mais líricos e bonitos do poeta: repare na alusão aos pássaros, ao céu, às asas. Tudo nele grita uma sensação de liberdade e de um amor que preenche.

PARA O MEU CORAÇÃO
Para meu coração basta teu peito

para tua liberdade bastam minhas asas.

Desde minha boca chegará até o céu

o que estava dormindo sobre tua alma.

(...)

Acolhedora como um velho caminho.

Te povoa ecos e vozes nostálgicas.

eu despertei e às vezes emigram e fogem

pássaros que dormiam em tua alma.

Pablo Neruda

Pablo Neruda sobre um amor que transforma a vida

Você se lembra daquele momento que aquela pessoa entrou na sua vida e mudou tudo? Que depois que vocês se conheceram parece que a sua existência foi dividida em antes de e depois de? Amores transformadores costumam ser os mais intensos porque a sensação é que a vida ganha sentido. É claro: ninguém deve depender do outro para viver, mas é tão bom quando as coisas mudam para melhor ao conhecer alguém, não é? Pablo Neruda acredita que sim:

É ASSIM QUE TE QUERO, AMOR
(...)

Chegastes à minha vida

com o que trazias,

feita

de luz e pão e sombra, eu te esperava,

e é assim que preciso de ti,

assim que te amo,

e os que amanhã quiserem ouvir

o que não lhes direi, que o leiam aqui

e retrocedam hoje porque é cedo

para tais argumentos.

Amanhã dar-lhes-emos apenas

uma folha da árvore do nosso amor, uma folha

que há-de cair sobre a terra

como se a tivessem produzido os nosso lábios,

como um beijo caído

das nossas alturas invencíveis

para mostrar o fogo e a ternura

de um amor verdadeiro.

Pablo Neruda

TALVEZ
Talvez não ser,
é ser sem que tu sejas,
sem que vás cortando
o meio dia com uma
flor azul,
sem que caminhes mais tarde
pela névoa e pelos tijolos,
sem essa luz que levas na mão
que, talvez, outros não verão dourada,
que talvez ninguém
soube que crescia
como a origem vermelha da rosa,
sem que sejas, enfim,
sem que viesses brusca, incitante
conhecer a minha vida,
rajada de roseira,
trigo do vento,

E desde então, sou porque tu és
E desde então és
sou e somos...
E por amor
Serei... Serás...Seremos...

Pablo Neruda

Saudade de um amor perdido

Coração partido e saudade, infelizmente, também fazem parte da arte de amar. Nos poemas abaixo, Neruda declara uma angústia por amores que se foram, ou estão em maus momentos. Amores que agora pertencem a outras pessoas. Ainda bem que há a poesia para nos salvar dos males de amar...

(...)

Eu te recordava como a alma apreendida

dessa tristeza que tu me julgas.

(...)

Por que me chega todo este amor de um golpe

quando me sinto triste, e te sinto longe?

Caiu o livro que sempre se toma no crepúsculo,

e como um cão ferido tangeu aos pés minha capa.

Sempre, sempre te distancias entre as tardes

onde o crepúsculo corre maculando as estátuas.

Pablo Neruda

A canção desesperada

Estes são trechos do último poema do livro que Pablo Neruda publicou em 1924, chamado " Vinte Poemas de Amor e uma Canção Desesperada". Nos textos do livro, o autor, como de costume, cruza o amor com a celebração do corpo da mulher e seu gosto pela natureza. Nos versos abaixo é possível observar esse traço do poeta sul-americano mais celebrado da história.

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17 melhores poemas de amor de Pablo Neruda

# data[].attributes.attachment_link.description
Nasceu Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto no Chile, em 1904, mas aos dezessete anos tornou-se Pablo Neruda, nome pelo qual é conhecido mundialmente. Vencedor do Nobel de Literatura em 1971 e considerado um dos mais importantes poetas da língua castelhana do século XX.

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[poema que Tolentino de Mendonça apresentou ao Papa Bento XVI, numa tradução para italiano]

E, por fim, Deus regressa
carregado de intimidade e de imprevisto
já olhado de cima pelos séculos
humilde medida de um oral silêncio
que pensámos destinado a perder
Eis que Deus sobe a escada íngreme
mil vezes por nós repetida
e se detém à espera sem nenhuma impaciência
com a brandura de um cordeiro doente
Qual de nós dois é a sombra do outro?
Mesmo se piedade alguma conservar os mapas
desceremos quase a seguir
desmedidos e vazios
como o tronco de uma árvore
O mistério está todo na infância:
é preciso que o homem siga
o que há de mais luminoso
à maneira da criança futura
em "A noite abre meus olhos"
ed. Assírio & Alvim
[primeiro poema de Tolentino de Mendonça]

Nesse tempo
estendia-me na terra
para olhar as estrelas
e não pensava
que esses corpos de fogo
pudessem ser perigosos

Não sabia que todo o poema
é um tumulto
que pode abalar
a ordem do universo agora
acredito

Isto foi antes
de aprender a álgebra

em "A noite abre meus olhos"
ed. Assírio & Alvim

No caminho onde aprendi o outono
sob o azul magoado
os pescadores cruzavam ainda linhas
províncias clareiras
e esse gesto masculino de apagar a dor

chegava pelos percalços da terra
o carro do gelo
e os miúdos tiravam bocados para comer às dentadas
em retrato selvagem mas, juro-vos, havia encanto
havia qualquer coisa, outra coisa
nesse instante em perda

as mulheres sentavam-se à porta com os bordados
quando passavam estrangeiros
ficavam sempre a sorrir nas suas fotografias
em "Longe não sabia"
ed. Presença
O poder ainda puro das tuas mãos
é mesmo agora o que mais me comove
descobrem devagar um destino que passa
e não passa por aqui
à mesa do café trocamos palavras
que trazem harmonias
tantas vezes negadas:
aquilo que nem ao vento sequer
segredamos
mas se hoje me puderes ouvir
recomeça, medita numa viagem longa
ou num amor
talvez o mais belo
em "A noite abre meus olhos"
ed. Assírio & Alvim​​​​​​​
Da verdade do amor se meditam
relatos de viagens confissões
e sempre excede a vida
esse segredo que tanto desdém
guarda de ser dito
pouco importa em quantas derrotas
te lançou
as dores os naufrágios escondidos
com eles aprendeste a navegação
dos oceanos gelados
não se deve explicar demasiado cedo
atrás das coisas
o seu brilho cresce
sem rumor
em "Baldios"
ed. Assírio & Alvim​​​​​​​
Desço as escadas de casa
alguma coisa acabou para nós neste lugar
nos espaços mínimos que nos separaram
orgulho-me da tua nobreza
conto teus passos de criança sobre a terra
não sei que manhã virá em auxílio
de um amor
tão puro que não precisa
sequer de razões
ponho a mão na boca
para suster um grito

No duelo com certas noites
um coração sai sempre perdedor
Tua voz luzia pelo porto
quase a ponto de perder-se
Não avances tão depressa, minha noite
em "A noite abre meus olhos"
ed. Assírio & Alvim​​​​​​​
Esses estranhos que nós amamos
e nos amam
olhamos para eles e são sempre
adolescentes, assustados e sós
sem nenhum sentido prático
sem grande noção da ameaça ou da renúncia
que sobre a luz incide
descuidados e intensos no seu exagero
de temporalidade pura
em "A noite abre meus olhos"
ed. Assírio & Alvim​​​​​​​
para Maria Matias, minha avó

Eu não sei
mas nos curtos instantes de uma manhã
ela percorreu ásperas florestas
estações mais longas que as nossas
a imposição temível do que
desaparece
e se pergunta tantas vezes o meu nome
é porque no corpo que pensa
aquela luta arcaica, desmedida se cravou:
um esquecimento magnífico
repara a ferida irreparável
do doce amor.
em "Baldios"
ed. Presença
A casa onde às vezes regresso é tão distante
da que deixei pela manhã
no mundo
a água tomou o lugar de tudo
reúno baldes,estes vasos guardados
mas chove sem parar há muitos anos

Durmo no mar, durmo ao lado de meu pai
uma viagem se deu
entre as mãos e o furor
uma viagem se deu: a noite abate-se fechada
sobre o corpo

Tivesse ainda tempo e entregava-te
o coração

em "A noite abre meus olhos"
ed. Assírio & Alvim​​​​​​​

Quietos fazemos as grandes viagens
só a alma convive com as paragens
estranhas

lembro-me de uma janela
na Travessa da Infância
onde seguindo o rumor dos autocarros
olhei pela primeira vez
o mundo

não sei se poderás adivinhar
a secreta glória que senti
por esses dias

só mais tarde descobri que
o último apeadeiro de todos
os autocarros
era ainda antes
do mundo

mas isso foi depois
muito depois
repito
em "A noite abre meus olhos"
ed. Assírio & Alvim

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"Tivesse ainda tempo e entregava-te o coração": 10 poemas do cardeal

# data[].attributes.attachment_link.description
José Tolentino de Mendonça, que se tornou este sábado cardeal, editou o seu primeiro livro de poemas no mesmo ano que foi ordenado padre, em 1990. Foi com 16 anos que escreveu o primeiro de todos, "A infância de Herberto Helder", que é, na verdade, um poema sobre a sua própria infância na Madeira.

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2CELLOS - LIVE at Arena di Verona 2016 [FULL CONCERT]

# data[].attributes.attachment_link.title
2CELLOS - The Final Performance For The Long Time Ahead - Hallelujah

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HAUSER & Petrit Çeku - Concierto de Aranjuez - Adagio

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HAUSER: 'Alone, Together' from Krka Waterfalls

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HAUSER: 'Alone, Together' from Arena Pula

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HAUSER: 'Alone, Together' from Dubrovnik

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HAUSER - "Live in Zagreb" FULL Classical Concert

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Instrumental Cello ♫ Top 20 Cello Covers of popular songs 2020♫The Best Covers Of Instrumental Cello

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TRÍPTICO (à maneira popular...)

I

Belo e difícil este país de não
Ternura e sol de meu amor
Reino de fantasmas de navios
Dedos gigantes abarcando o mar

Ah pudesse eu agarrar no meu país
E dá-lo todo todinho a esta esperança nova

(06/08/1969)

desamada
desarmada
vem o vento
vai-se o tempo
nem o tempo
nem o vento
dá o tempo
de sarar
de repente
vem o dia
chega a hora
borda fora
a acostar

volta atrás ó cavaleiro
volta atrás se quer's teu bem
tua amada
tua armada
com o tempo
desarmada
traz também

II

o que se sente
entre o que se pensa e diz .
o que se pensa
entre o que se sente e cala
o que se cala
entre o sentir e o ser
o que se diz
entre o que se ama e sonha

nós
no mais fundo de nós
nós perdidos
nós vazios
nós à margem

III

Quem vai responder
o que não tem resposta
Quem vai falar
o que não tem palavra
Quem vai achar
o que em nós esquece
Quem vai roer
o que em nós sufoca

Vem noite ou pranto ou dia ou vento
Quem quer que sejas que seja o novo
Abrindo o canto na carne clara

VERÃO [BELO E DIFÍCIL ESTE PAÍS DE NÃO] [ROSA]

Colhe a rosa
esquecida

és

Leve
(inexorável)
a lua
se
eleva
breve

Caminho
do infinito

quem te vês
nos olhos de quem amas

esse o momento
do esplendor
e da verdade
- só teu

(2005)

no caminho

beija-a depois

Suave
a luz te é
reservada.

ESPELHO INEXORÁVEL A LUA UNA FURTIVA LACRIMA

(Segundo Amélia Pais, este foi o primeiro poema que ela escreveu)

[SÓ NO SONHO OS MEUS DI AS SE CONSENTEM]

Só no sonho os meus dias se consentem
A um nome se reduz
esta ânsia de ser
presença viva do meu gesto outrora

Eu não sei de outro nome para a ternura.

[ TRANSPARÊNCIA LÍMPIDA DE INFÂNCIA NÃO VIVIDA]

Transparência límpida de infância não vivida
a fonte as casas o mar
a alga o sol a flor o búzio
a rocha a busca
a ânsia

Ergue-te coração
Na tarde limpa

[E DE NOVO A SENSAÇÃO DO MOLE E INDEFINIDO]

E de novo a sensação do mole e indefinido
Vago rumor que envolve as coisas e a solidão nocturna
Ecos longínquos trazem-me a distância
Algo agita o vento e levanta a areia
O deserto é mais vasto e o mar
É proa erguida do navio austero
Em que navega há séculos a sombra - e a miragem
PAPOILAS GRITO ABERTO NA MANHÃ DO ESPANTO

VERSOS DISPERSOS OU QUASE POEMAS

..............................

Poeta, eu? Nasceu-me no meu verso
A beleza da vida pressentida
Nasceu-me o sonho - e com ele
Minha verdade ficou - assim vivida

......................................
(variante ou outro)

Poeta, eu? saciasse-me de novo
a pureza do que não aconteceu
e este sol seria mar imenso
de ternura criada entre meus dedos

[COMO A AREIA]

[MEU SOL ORIENTAL COMIGO À BEIRA-MÁGOA]

Meu sol oriental comigo à beira-mágoa
sonho alado canção ave nocturna
cotovia sem voz erguida no espaço
(quase grito de espanto)
gaivota em mim mesmo já cansada

[SÓ A TRISTEZA TEM HISTÓRIA]

Só a tristeza tem história
por isso nós vivemos a cantar

Cai uma folha no poente destes dias
O que era nítido torna-se difuso
Babel renasce em cinzas de um deserto próprio
E o vento busca em vão uma harmonia

A solidão é em mim um oásis às avessas
Lutando em vão contra a miragem certa

enrolados em nós esperamos dos outros
a alegria de não estarmos sós
com a história triste do nosso fracasso.

OUTONAL

[PLÁCIDA A SOMBRA ATRAVESSA O]

plácida a sombra atravessa o

limiar do dia
nos interstícios do olhar

a luz espreita
limpa e serena

e nos convida

poesia.net www.algumapoesia.com.br Carlos Machado, 2013

Caros,

Em vários aspectos, este é um boletim diferente dos habituais. Mas, no fundamental, ele homenageia uma poeta que nunca publicou um livro de poemas. Trata-se também de uma escritora que na juventude cometeu alguns versos, mas logo abandonou as musas, embora nunca tenha aberto mão de divulgar poesia.

Estou falando de Amélia Pinto Pais, nascida em 1943 em Forno de Algodres, no nordeste de Portugal, professora de francês e português no ensino secundário durante 36 anos. Apaixonada por literatura, difundiu de várias formas a apreciação da palavra poética. Escreveu ensaios sobre Camões e Fernando Pessoa (seus poetas preferidos) e Gil Vicente, assimo uma história da literatura portuguesa.

Além de ensinar e escrever livros de divulgação literária, Amélia manteve durante anos um boletim chamado A Companhia do Poeta, de circulação diária. Simples e direto, trazia um poema e alguma informação sobre o autor, como nascimento, morte e nacionalidade. Aos sábados, o mesmo boletim passava a chamar-se A Prosa da Semana, com trechos de autores internacionais.

*o*

Em paralelo com o boletim, Amélia manteve o blog Ao Longe os Barcos de Flores, de janeiro de 2005 a maio de 2012, quando faleceu em Leiria, cidade onde morava, na região central de Portugal. Nesse blog pode-se ter uma pequena amostra do universo literário de Amélia, que passeia com desenvoltura, em prosa e verso, entre clássicos e contemporâneos. O blog ainda está disponível a quem deseje visitá-lo.

Na pesquisa que fiz para escrever este boletim, descobri que Amélia Pais, além de tudo isso, era coordenadora de um clube de leitura em Leiria. Diz uma pessoa que se identifica como Rosa dos Ventos: "Graças a esse clube tenho conhecido autores e autoras que sozinha não descobriria, tenho encontrado novos sentidos em obras já lidas, enfim tenho passado, uma vez por mês, uma tarde de agradável e proveitosa cavaqueira!"

Alguns dos livros de Amélia Pinto Pais atravessaram o Atlântico e foram editados também no Brasil. São dois sobre o autor de Ficções do Interlúdio(Para Compreender Fernando Pessoa eFernando Pessoa, o Menino da Sua Mãe) e Padre Antônio Vieira - O Imperador da Língua Portuguesa. Os três volumes saíram pela Companhia das Letras.

*o*

Quanto à Amélia poeta, ela mesma tratava de esquivar-se da classificação. "Só fui poeta há muitos anos (ou seja, poeta sazonal...) - e desse tempo guardo cerca de 20 poemas que intitulei 'Intervalos do Sentir'. Têm sido publicados na net (...). Não me levo muito a sério como poeta. Então é preferível dizer: estive poeta, em vez de fui (e muito menos sou) poeta". (De um depoimento a Maria José Limeira, publicado no Portal Entretextos). Todos os poemas reproduzidos ao lado foram extraídos do blog de Amélia. Eles certamente pertencem a essas duas dezenas citadas pela autora.

Mas embora não se assumisse poeta, ela abraçava com orgulho o epíteto que um aluno lhe dera, "semeadora de poemas". Aliás, isso está dito claramente na mensagem inaugural do blog Ao Longe Os Barcos de Flores: "Um dia chamaram-me assim: e eu gostei. Claro que gostaria mais de ser 'indisciplinadora de almas', como Pessoa... ou como qualquer professor deveria ser..."

Mais adiante, na apresentação, ela explica que o título do blog - ou blogue, como escrevia, de forma mais adequada ao nosso idioma - foi "roubado" de um verso do poeta simbolista português Camilo Pessanha. Mas ela não abria mão do Pessoa, seu preferido (depois de Camões). O lema do blog, estampado logo abaixo do título, é "À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo - Álvaro de Campos".

*o*

Ao navegar nos Barcos de Flores também se vai descobrir que Amélia Pais apreciava a música e a literatura brasileira. Nomes como Drummond, Bandeira, Cassiano Ricardo e Vinicius de Moraes aparecem a bordo. Do mesmo modo, Maria Bethânia, Chico Buarque, Caetano Veloso e Antonio Carlos Jobim. No cinema, ela preferia o neorrealismo italiano. Mas estava atenta aos grandes mestres. Em 31 de julho de 2007, registrou: "Deixaram-nos ontem dois que nos ensinaram a ver e amar o cinema: Antonioni (1912-2007) e Ingmar Bergman (1918-2007)".

Quando diz que gostaria de ser uma "indisciplinadora de almas", Amélia revela um pouco de sua inclinação para o civismo e a política. Tendo sido professora durante a ditadura de Salazar, ela sempre comemorava o 25 de abril de 1974, a data da Revolução dos Cravos, que restaurou a democracia em Portugal. Numa entrevista, chegou a declarar que essa data representava sua maior "alegria cívica". E volta e meia ela publicava um poema, uma letra de canção ou um texto relembrando os malfadados anos de opressão, sob a etiqueta de "crônicas contra o esquecimento". Crônicas para que os jovens não se esquecessem dos "tempos salazarentos". Brava Amélia.

*o*

Conheci Amélia Pinto Pais por causa do poesia.net. Existe uma revista de poesia internacional, a Isla Negra - com textos em espanhol, português e italiano - e a Amélia integrava a equipe de editores. Passei, depois, a receber o boletim A Companhia dos Poetas. Ela, por sua vez, recebia opoesia.net. De vez em quando, trocávamos alguns e-mails. Enviei-lhe um livro meu, ao que ela retribuiu com dois dela, da série Para Compreender:Camões e Fernando Pessoa.

De repente, os boletins de Amélia pararam de vir. A princípio, acreditei que ela estivesse em viagem, uma atividade que ela confessadamente adorava. Depois, achei que talvez estivesse recolhida, dedicando-se à produção de algum livro mais absorvente. Desafortunadamente, só este ano descobri que a Amélia tinha viajado para sempre em 2012.

Resolvi então fazer este boletim-homenagem à semeadora de poesia. Entrei em contato com algumas pessoas que recebiam o boletim dela e talvez a tivessem conhecido pessoalmente. Obtive então dois pequenos depoimentos. Um da poeta portuguesa Soledade Santos, também professora, que de fato a conheceu. O outro, da poeta e prosadora paulista Sônia Barros, a quem eu havia apresentado o boletim A Companhia do Poeta.

Quando este boletim já estava pronto, recebi nova edição da revista eletrônica Isla Negra. Comentei sobre Amélia com o editor, Gabriel Impaglione, poeta argentino residente na Sardenha. Ele também enviou-me um depoimento.

Encontrei também na web dois elogios póstumos de pessoas que conheceram Amélia. Um do poeta português Sérgio Lavos, que foi aluno dela no curso secundário. E o outro de Orlando Cardoso, publicado no Jornal de Leiria. Deles roubei trechos que, assim como os depoimentos de Soledade Santos, Sônia Barros e Gabriel Impaglione, estão mais abaixo.

Assim que pensei em organizar este boletim, acreditei que o título seria o mesmo de uma canção popular brasileira. Depois, convenci-me de que "semeadora de poesia" seria mais adequado. De todo modo, registro aqui a ideia inicial: "Ai que saudades da Amélia".

Um abraço, e até a próxima,

O QUE SE DIZ SOBRE AMÉLIA

"Vocação para a alegria"
A Amélia foi minha amiga muito próxima durante mais de 12 anos. Bem antes disso, já o seu nome e o seu trabalho me eram familiares, através dos cursos de formação de professores, dos livros que publicara - e dos quais destacoOs Lusíadas em Prosa, versão juvenil da epopeia que continua insuperável - e do seu infatigável e pioneiro trabalho na didáctica de Camões e de Fernando Pessoa.
"Semeadora de poesia", chamou-lhe um dos seus antigos alunos. E ela tinha orgulho no título. É assim que a quero recordar - a mulher generosa, com uma rara vocação para a alegria, a grande professora que partilhou com os seus alunos e com quantos quiseram aprender aquilo que considerava uma das mais maravilhosas realizações humanas: a poesia.
SOLEDADE SANTOS
professora e poeta portuguesa, é autora da coletânea Sob os teus pés a terra (Artefacto, 2010) e mantém o blogMetade do Mundo

"Lúdica e cativante"
Meu primeiro contato com Amélia Pais foi em março de 2007. Cheguei a ela através do amigo Carlos Machado, a quem agradeço por esse precioso presente. Porque foi, sim, um presente conhecer Amélia. Nunca nos encontramos pessoalmente, mas trocávamos e-mails, eu visitava com frequência seu site Ao Longe os Barcos de Flores e também recebia o boletim A Companhia do Poeta.
Admirava-me sua paixão pela poesia, seu empenho em semeá-la. E não apenas para adultos, como prova o belíssimo livro Fernando Pessoa, o menino da sua mãe, em que Amélia apresenta aos jovens, de maneira lúdica e cativante, o grande poeta português. Que falta fará Amélia! À poesia e a nós, leitores e amigos.
SÔNIA BARROS
paulista, poeta e autora de ficção infantil, publicou títulos como Coisa boa (Moderna); Asas de dentro(Scipione); e Onde o céu acontece(Atual)

"Doença benigna"

Apanhei-a como professora no 12º ano, na Escola Francisco Rodrigues Lobo, em Leiria. "Apanhei-a" parece-me um termo adequado - ela foi como uma doença benigna que me deixou imunizado a uma série de ideias feitas da adolescência. (...) Ela era a professora que incentivou esforços literários a quem pouco ou nada tinha a oferecer ao mundo.

SÉRGIO LAVOS
poeta, ex-aluno de Amélia, no blog Auto-retrato

"Órfãos de poesia"

Amava profundamente as palavras e divulgou com uma enorme ternura milhares de versos que se espalhavam na sua mesa, naquela ordem desordenada própria dos grandes vultos. (...) A sua perseverança na busca poética trouxe-nos versos de todo o mundo, provando que a poesia e as suas linguagens são universais. (...)
A Amélia deixou-nos. Estamos órfãos de poesia.

ORLANDO CARDOSO
no Jornal de Leiria

" Amelia-poesía"

Porque debía ser así, nuestros caminos confluyeron en el país de la poesía hace tantos años que me es dificil precisar cuando. Tampoco sé cómo fue. El recuerdo me sorprende enviándonos poesía intensamente, con una alegría tan pura, que esa es la sensación que me gana ahora, cuando el hermano poeta Carlos Machado me da la triste noticia de su fallecimiento. Amelia-poesía, Amelia-multiplicadora de horizontes, Amelia-educadora, toda ella una personita profunda como el cielo constelado.

Tuve el honor de compartir la tarea de editar una versión de la revista Isla Negra en portugués, que ella producía y dirigía libremente desde Portugal, Ilha Negra: salió un año, y fue un tiempo riquísimo de descubrimientos gracias al trabajo inmenso, sin límites de Amelia. Se preocupaba por los autores clásicos, pero ponía especial interés en los buenos nuevos poetas que descubría - ese don - en su inquieta travesía por el mundo poético lusófono.

Cómo amó la poesía, la literatura, la cultura lusófona, la educación nuestra Amelia! Exigente y generosa, fraterna, su sensibilidad florece en todos aquellos que han sido sus alumnos y sus lectores. Entre nosotros, sus amigos poetas, queda la apasionada ternura de su nombre estrellado.
Sardegna, 2013

GABRIEL IMPAGLIONE
poeta argentino, editor da revista Isla Negra

Vera Lúcia de Oliveira Else R. P. Vieira * Vida de Boneca

* Poetas à Deriva / Poets Adrift
Dois lançamentos para quem está em São Paulo. Primeiro, o livro Vida de Boneca, da poeta Vera Lúcia de Oliveira, publicado pela SM Edições. Na mesma hora e local também se lança o volume bilíngue coordenado por Else R. P. Vieira, Poetas à Deriva/Poets Adrift - Primeira Antologia da Poesia da Diáspora Brasileira, que sai pela Maza Edições. Essa coletânea reúne poemas de seis autores: Alessandra P. Rebello, Antônio Massa, Natan Barreto, Ricardo Sternberg, Vera Lúcia de Oliveira e Vilmara Bello.

Data: 29/08, quinta-feira
Hora: 10h00
Local: Sala 110 - Prédio de Letras - FFLCH-USP
Av. Prof. Luciano Gualberto 403, Cidade Universitária
São Paulo, SP

* Amélia Pais
Poema s extraídos do blog Ao Longe os Barcos de Flores,
da autora
______________
* Ricardo Reis (Fernando Pessoa), em Odes de Ricardo Reis

______________
Todas as imagens são pinturas de Irina Rosenfeldt, argentina:
- Imagem 1: Swim at night
- Imagem 2: Croquis de desplante
- Imagem 3: Nap at a shade of a trauma
- Imagem 4: Nevesta (Bridemaid)

* Amélia Pais
Poema s extraídos do blog Ao Longe os Barcos de Flores,
da autora
______________
* Ricardo Reis (Fernando Pessoa), em Odes de Ricardo Reis

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pessoa apaixonada pelas cidades do mundo

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AMÉLIA PAIS - POESIA.NET (292). SÃO PAULO - BRASIL

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"Chegaste com a tua tesoura de jardineiro e começaste a cortar: umas folhas aqui e ali, uns ramos que não doeram... Eu estava desprevenida quando arrancaste a raiz."

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"Chegaste com a tua tesoura de jardineiro e começaste a cortar: umas folhas aqui e ali, uns ramos que não doeram... Eu estava desprevenida quando arrancaste a raiz."

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(Yvette Centeno)

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"Amigos são aquelas pessoas raras que nos perguntam como estamos e depois ficam à espera da resposta" 

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"Amigos são aquelas pessoas raras que nos perguntam como estamos e depois ficam à espera da resposta" 

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(E.Cunningham)

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Ao Herberto Helder, in memoriam

Morre um poeta
cai um avião
os abutres limparão os corpos
deixando os ossos espalhados
pelas encostas frias das montanhas

Poderá ver de longe
com um sorriso amargo
alguma correria aos livros
mais antigos, de que ele
dizia irónico são apenas folhetos...

II

Eu guardo para mim
os primeiros encontros
no café Gelo, ao Saldanha,
diante da bica
nesses anos sessenta, onde
o sucesso pouco importava e
apenas se falava do livro
entregue para publicação
ou de algum outro autor
que se estivesse a ler

Vivia-se entre amigos,
era o Carlos Ferreiro, pintor,
quem fazia as vinhetas
e os desenhos que o Vítor S. T.
lhe ia pedindo para as edições & etc.
Os seus desenhos eram ampliação
da palavra mais negra, mais oculta
batiam no coração.

Anos mais tarde, já depois
da Revolução de Abril,
era com o Alberto Pimenta
outro poeta, um amigo de sempre,
que se discutia o interesse da tão
aguardada nova escrita:
escassa e rara, fazia-se politiquice,
não se lia, o mundo lá fora pouco
ou nada existia
e era assim que o poeta
entristecia

E aqui o tenho e leio, um deles,
as folhas amareladas pelo ouro do tempo
O Corpo O Luxo A Obra
reparo que há lá dentro uma carta
de que não me lembrava,
estamos em 1978 e ele escreve
a agradecer algo que eu lhe tinha enviado.
É uma carta gentil, caligrafia miúda,
muito bem desenhada...

Para O Corpo O Luxo A Obra
ele escolhera uma epígrafe de Húmus
anterior de dez anos (1966/67)
mas já fecha o seu livro, o tal folheto,
com uma citação da Tabula Smaragdina,
de Hermes Trismegisto, o Pai fundador
da alquimia: é um aceno discreto que me faz
recordando que também ele estudava o ouro
da alquimia, "ouro que se gera a si próprio
no interior da terra"...

Queria ver talvez se eu tinha mesmo
chegado ao fim do livro, o seu folheto,
que o não era, era já o poema contínuo
de uma vida, ela sim forrada por dentro
a folha de ouro, o ouro das palavras
"o nervo que entrelaça a carne toda,
de estrela a estrela da obra".

Despeço-me, aqui mesmo,
como no café Gelo,
sem saber até quando

A mim, também já de saída,
citar ou evocar já não me chega,
aguardarei o sinal que a Mãe
na véspera me tinha dado
mas sem dizer mais nada:
era um sonho, vejo a Mãe,
aguardando de pé, elegante
e de negro, vestida para uma festa,
enquanto à sua frente, na mesa coberta
por toalha de linho, vários talheres de prata
ainda espalhados, iam ser arrumados

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Yvette K. Centeno - Poesia, vim buscar-te

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Ao Herberto Helder, in memoriam Morre um poeta cai um avião os abutres limparão os corpos deixando os ossos espalhados pelas encostas frias das montanhas Poderá ver de longe com um sorriso amargo alguma correria aos livros mais antigos, de que ele dizia irónico são apenas folhetos...

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Um velho bêbedo, obsceno e malcriado. Esta foi, durante muitos anos a imagem de (Henry) Charles Bukowski. A poesia e os romances fariam dele um beat menor e já fora de moda, não fosse Sartre a catapultá-lo para a fama com a afirmação de que era o "único poeta da América".

Continuou bêbedo, obsceno e malcriado, mas as suas tropelias ganharam uma aura e um significado superior, como se Bukowski fosse o representante de uma vida mais autêntica e repulsiva, uma espécie de Diógenes moderno, que levava o cinismo ao extremo de nem sequer ensinar nada com o seu comportamento. Uma presença incómoda, simplesmente, nada mais do que isso.

É verdade que a América nunca comprou a pose de Bukowski com o mesmo entusiasmo que a Europa. A América vinha já de uma geração beat que cantara tropelias e transgressões, já tivera o seu malditismo gregário, pelo que a cantiga de Bukowski já não podia impressionar da mesma forma. Se a diferença entre Kerouac e Bukowski é uma diferença de quantidade - mais mulheres, mais droga, mais dentes podres e mais lixo - a novidade fica bastante esbatida.

Há, no entanto, em Kerouac e Ginsberg um centramento na América, um diálogo com tradições especificamente americanas, sejam elas a estrada ou a fronteira, que os tornam menos assimiláveis à tradição europeia.

Bukowski faz por não ter tradição nem metafísica, pelo que a sua poesia - sobretudo a sua poesia, muito mais do que os seus romances - é muito mais facilmente aceite numa Europa à procura de destruir as suas raízes e a sua moral.

A mundividência de Bukowski pode parecer algo monótona: ao fim de algum tempo, todos os bêbedos nos parecem iguais e as suas histórias são pouco interessantes. No entanto, aquilo que Bukowski procura fazer é arrancar do seu mundo literário a ideia de abstração. Não há bêbedos, há apenas bebedeiras e essas são sempre diferentes, da mesma maneira que o desejo por uma mulher se apresenta sempre renovado, como se fosse único, mesmo que todas as noites acabem da mesma maneira.

O que impressiona em Bukowski não é o lado maldito, e só os tolos podem elegê-lo para modelo. A vida contada por Bukowski não é uma vida mais autêntica no sentido de uma vida melhor. Na verdade, o submundo de Bukowski é apenas a hipertrofia do mundo certinho que ele despreza. O consumo branco das camadas ordenadas é apenas a versão moderada de um mundo que quer as mesmas coisas mas as quer em larga escala, a ponto de transformar a vida num horrendo desfilar de ressacas e pobreza.

O que é verdadeiramente interessante em Bukowski é esta ideia de que o desejo se apresenta sempre como novidade. Não interessa que o vazio pós-sexo já nos tenha consumido uma e outra vez; quando chega à altura, o desejo é imparável. Daí que a riqueza das vidas redunde numa vida sempre igual. Cada mulher e cada bebida é diferente e apetecível, mesmo que nos conduza às vidas miseráveis que se veem em Bukowski. O que é impressionante na sua poesia é esta vitalidade de um desejo que nos destrói mas nem assim é largado.

Há certamente muita pose em Bukowski e as incoerências próprias dos beats. Manias estilísticas não corrigidas, simplismos, contradições no enredo, uma rudeza artificial e uma filosofia barata na sua atitude que devem ser referidas. No entanto, tudo isso faz parte da autenticidade de Bukowski. É fácil encontrar os seus defeitos, perceber a fraqueza dos seus propósitos e até a vulgaridade de muita da sua prosa. No entanto, tudo isto constrói o lado mais honesto e mais engraçado da sua figura literária.

Na prática, a ausência de uma metafísica podia levar-nos a interpretar Bukowski como quiséssemos. O facto de Bukowski se demitir de dar um sentido à sua obra torna-a permeável a todos os sentidos; no entanto, isso dá-lhe uma certa humildade que não deixa de ser interessante.

Bukowski, na verdade, não quer dizer nada. E é nisso que ele consegue que a vida fale por si. É isso que torna os excessos e a estética artificial do pirata urbano toleráveis. Por muito que Bukowski se centre na boémia e no nojo, a boémia e o nojo dizem sempre outra coisa, mesmo que nem o autor nem ninguém saibam qual é.

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Bukowski: 100 anos do "único poeta da América"

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Um velho bêbedo, obsceno e malcriado. Esta foi, durante muitos anos a imagem de (Henry) Charles Bukowski. A poesia e os romances fariam dele um beat menor e já fora de moda, não fosse Sartre a catapultá-lo para a fama com a afirmação de que era o "único poeta da América".

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Mestre em Estudos Literários, Culturais e Interartes

Carlos Drummond de Andrade (31 de outubro de 1902 - 17 de agosto de 1987) é um dos maiores autores da literatura brasileira, sendo também considerado o maior poeta nacional do século XX.

Integrada na segunda fase do modernismo brasileiro, sua produção literária reflete algumas características do seu tempo: uso da linguagem corrente, temas do cotidiano, reflexões políticas e sociais.

Através de sua poesia, Drummond foi eternizado, conquistando a atenção e a admiração dos leitores contemporâneos. Seus poemas se centram em questões que se mantêm atuais: a rotina das grandes cidades, a solidão, a memória, a vida em sociedade, as relações humanas.

Entre suas composições mais famosas, se destacam também aquelas que expressam reflexões existenciais profundas, onde o sujeito expõe e questiona seu modo de viver, seu passado e seu propósito. Confira alguns dos poemas mais famosos de Carlos Drummond de Andrade, analisados e comentados.

No Meio do Caminho

Este é, provavelmente, o poema mais célebre de Drummond, pelo seu caráter singular e temática fora do comum. Publicado em 1928, na Revista da Antropofagia, "No Meio do Caminho" expressa o espírito modernista que pretende aproximar a poesia do cotidiano.

Referindo os obstáculos que surgem na vida do sujeito, simbolizados por uma pedra que se cruza no seu caminho, a composição sofreu duras críticas pela sua repetição e redundância.

Contudo, o poema entrou para a história da literatura brasileira, mostrando que a poesia não tem de ficar limitada aos formatos tradicionais e pode versar sobre qualquer tema, até mesmo uma pedra.

Consulte também a análise completa do poema "No meio do caminho tinha uma pedra".

Poema de Sete Faces

Quando nasci, um anjo torto
desses que vivem na sombra
disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

Meu Deus, por que me abandonaste
se sabias que eu não era Deus
se sabias que eu era fraco.

Um dos aspectos que captam imediatamente a atenção do leitor neste poema é o facto do sujeito referir a si mesmo como "Carlos", primeiro nome de Drummond. Assim, existe uma identificação entre o autor e o sujeito da composição, o que lhe confere uma dimensão autobiográfica.

Desde o primeiro verso, ele se apresenta como alguém marcado por "um anjo torto", predestinado a não se enquadrar, a ser diferente, estranho. Nas sete estrofes são demonstradas sete facetas diferentes do sujeito, demonstrando a multiplicidade e até contradição dos seus sentimentos e estados de espírito.

É evidente o seu sentimento de inadequação perante o resto da sociedade e a solidão que o assombra, por trás de uma aparência de força e resiliência (tem "poucos, raros amigos").

Na terceira estrofe, alude à multidão, metaforizada nas "pernas" que circulam pela cidade, evidenciando o seu isolamento e o desespero que o invade.

Citando uma passagem da Bíblia, compara o seu sofrimento com a paixão de Jesus que, durante a sua provação, pergunta ao Pai por quê Ele o abandonou. Assume, assim, o desamparo que sente perante Deus e a sua fragilidade enquanto homem.

Nem mesmo a poesia parece ser uma resposta para essa falta de sentido: "seria uma rima, não seria uma solução". Durante a noite, enquanto bebe e olha a lua, o momento da escrita é aquele onde se sente mais vulnerável e emocionado, fazendo versos como uma forma de desabafar.

Leia também a análise completa do Poema de Sete Faces.

Quadrilha

Com o título "Quadrilha", esta composição parece fazer referência à dança europeia com o mesmo nome que virou tradição nas festas juninas brasileiras. Vestidos com disfarces, os casais dançam em grupo, conduzidos por um narrador que propõe várias brincadeiras.

Usando essa metáfora, o poeta apresenta o amor como uma dança onde os pares se trocam, onde os desejos se desencontram. Nos três primeiros versos, todas as pessoas mencionadas sofrem de amores não correspondidos, menos Lili "que não amava ninguém".

Nos quatro versos finais, descobrimos que aqueles romances falharam. Todas as pessoas mencionadas acabaram isoladas ou morreram, apenas Lili casou. O absurdo da situação parece ser uma sátira sobre a dificuldade de encontrar um amor verdadeiro e correspondido. Como se fosse um jogo de sorte, apenas um dos elementos é contemplado com o final feliz.

Confira também a análise completa do poema Quadrilha.

José

Um dos maiores e mais conhecidos poemas de Drummond, "José" exprime a solidão do indivíduo na cidade grande, a sua falta de esperança e a sensação de estar perdido na vida. Na composição, o sujeito lírico se interroga repetidamente acerca do rumo que deve tomar, procurando um sentido possível.

José, um nome muito comum na língua portuguesa, pode ser entendido como um sujeito coletivo, simbolizando um povo. Assim, parecemos estar perante a realidade de muitos brasileiros que superam inúmeras privações e batalham, dia após dia, por um futuro melhor.

Na reflexão sobre o seu percurso é evidente o tom disfórico, como se o tempo tivesse deteriorado tudo em seu redor, o que fica nítido em formas verbais como "acabou", "fugiu", "mofou". Listando possíveis soluções ou saídas para a situação atual, percebe que nenhuma delas funcionaria.

Nem mesmo o passado ou a morte surgem como refúgios. Contudo, o sujeito assume a sua própria força e resiliência ("Você é duro, José!"). Sozinho, sem a ajuda de Deus ou o apoio dos homens, continua vivo e segue em frente, mesmo sem saber para onde.

Consulte também a análise completa do poema "José" de Carlos Drummond de Andrade.

Amar

Amar a nossa falta mesma de amor,
e na secura nossa amar a água implícita,
e o beijo tácito, e a sede infinita.

Apresentando o ser humano como um ser social, que existe em comunicação com o outro, nesta composição o sujeito defende que o seu destino é amar, estabelecer relações, criar laços.

Descreve as várias dimensões do amor como perecíveis, cíclicas e mutáveis ("amar, desamar, amar"), transmitindo também as ideias de esperança e renovação. Sugere que mesmo perante a morte do sentimento, é preciso acreditar no seu renascimento e não desistir.

Apontado como "ser amoroso", sempre "sozinho" no mundo, o sujeito defende que a salvação, o único propósito do ser humano está na relação com o outro.

Para isso, tem que aprender a amar "o que o mar traz" e "sepulta", ou seja, o que nasce e o que morre. Vais mais além: é preciso amar a natureza, a realidade e os objetos, ter admiração e respeito por tudo o que existe, já que esse é "nosso destino".

Para cumpri-lo é necessário que o indivíduo seja teimoso, "paciente". Deve amar até a falta de amor, por conhecer sua "sede infinita", a capacidade e vontade de amar mais e mais.

Os Ombros Suportam o Mundo

Publicado em 1940, na antologia Sentimento do Mundo, este poema foi escrito no final da década de 1930, durante a Segunda Guerra Mundial. É notória a temática social presente, retratando um mundo injusto e repleto de sofrimento.

O sujeito descreve a dureza da sua vida sem amor, religião, amigos ou sequer emoções ("o coração está seco"). Em tempos tão cruéis, repletos de violência e morte, ele tem que se tornar praticamente insensível para suportar tanto sofrimento. Deste modo, sua preocupação é apenas trabalhar e sobreviver, o que resulta numa solidão inevitável.

Apesar do tom pessimista de toda a composição, surge um laivo de esperança no futuro, simbolizada pela "mão de uma criança". Aproximando as imagens da velhice e do nascimento, faz referência ao ciclo da vida e à sua renovação.

Nos versos finais, como se transmitisse uma lição ou conclusão, afirma que "a vida é uma ordem" e deve ser vivida de forma simples, focada no momento presente.

Consulte também a análise completa do poema "Os ombros suportam o mundo" .

Destruição

Nada, ninguém. Amor, puro fantasma
que os passeia de leve, assim a cobra
se imprime na lembrança de seu trilho.

E eles quedam mordidos para sempre.
Deixaram de existir, mas o existido
continua a doer eternamente.

Partindo do próprio título, neste poema é inegável a visão negativa do sujeito acerca dos relacionamentos amorosos. Descrevendo o amor como "destruição", reflete sobre o modo como os casais se amam "cruelmente", como se lutassem. Sem enxergar a individualidade do outro, deixam de se ver, procurando uma projeção de si mesmos no parceiro.

É o próprio amor que parece "estragar" os amantes, corrompê-los, levá-los a agir desta forma. Alienados, não percebem que a união os destrói e afasta do resto do mundo. Por causa dessa paixão se apagam e se anulam mutuamente.

Destruídos, guardam a memória do amor como uma "cobra" que os persegue e morde. Mesmo com a passagem do tempo, essa memória ainda machuca ("quedam mordidos") e a lembrança do que viveram persiste.

Congresso Internacional do Medo

"Congresso Internacional do Medo" assume uma temática social e política que espelha o contexto histórico da sua criação. Depois da Segunda Guerra Mundial, uma das questões que mais assombrou poetas e escritores foi a insuficiência do discurso perante a morte e a barbárie.

Esta composição parece refletir o clima de terror e petrificação que atravessava todo o mundo. Esse sentimento universal se sobrepõe totalmente ao amor e até ao ódio, criando a desunião, o isolamento, a frieza "que esteriliza os abraços".

O sujeito pretende expressar que a humanidade ainda não superou todo o sofrimento a que assistiu, sendo assombrada e comandada apenas pelo medo e esquecendo todas as outras emoções.

A repetição ao longo de todo o poema parece sublinhar que essa insegurança constante, essa obsessão, levará os indivíduos à morte e se perpetuará depois deles, em "flores amarelas e medrosas".

Deste modo, Drummond reflete acerca da importância de nos curarmos, enquanto humanidade, e reaprendermos a viver.

Confira também a análise completa do poema Congresso Internacional do Medo.

Receita de Ano Novo

Nesta composição, o sujeito lírico parece falar diretamente com o seu leitor ("você"). Procurando aconselhá-lo, partilhar sua sabedoria, formula neste seus votos de transformação para o novo ano.

Começa recomendando que este seja realmente um ano diferente dos anteriores (tempo "mal vivido", "sem sentido"). Para isso, é necessário buscar uma mudança real, que vá além da aparência, que gere um futuro novo.

Prossegue, afirmando que a transformação deve estar presente nas pequenas coisas, tendo origem no interior de cada um, nas suas atitudes. Para isso, é preciso cuidar de si mesmo, relaxar, se compreender e evoluir, sem precisar de luxo, distrações ou companhia.

Na segunda estrofe, consola seu leitor, determinando que não vale a pena se arrepender de tudo o que fez, nem acreditar que um novo ano será a solução mágica e instantânea para todos os problemas.

Pelo contrário, tem que merecer o ano que chega, tomar a decisão "consciente" de mudar a si mesmo e, com muito esforço, mudar a sua realidade.

Sentimento do mundo

Publicado em 1940, na ressaca da Primeira Guerra, o poema reflete um mundo ainda abalado perante o terror do fascismo. O sujeito frágil, pequeno, humano, possui "apenas duas mãos" para carregar o "sentimento do mundo", algo de enorme, avassalador. Em seu redor, tudo o confronta com a vulnerabilidade da vida e a inevitabilidade da morte.

Rodeado de guerra e morte, se sente alienado, distante da realidade. Fazendo menção à luta política, através do uso da expressão "camaradas", sublinha que foi surpreendido por uma guerra maior, a batalha pela sobrevivência de cada um.

Leia também a análise completa do poema "Sentimento do Mundo".

As Sem-Razões do Amor

O jogo de palavras presente no título do poema (a assonância entre "sem" e "cem") está diretamente relacionado com o significado da composição. Por muitas razões que tenhamos para amar alguém, elas serão sempre insuficientes para justificar esse amor.

O sentimento não é racional ou passível de explicações, ele simplesmente acontece, mesmo se o outro não merecer. O sujeito acredita que o amor não pede nada em troca, não precisa ser retribuído ("com amor não se paga"), nem pode ser submetido a um conjunto de regras ou instruções, porque existe e vale em si mesmo.

Comparando o sentimento amoroso à morte, declara que consegue superá-la ("da morte vencedor"), embora muitas vezes desapareça de repente. Parece ser esse caráter contraditório e volátil do amor que contém também o seu encanto e mistério.

Confira a análise detalhada do poema As Sem-Razões do Amor.

Para Sempre

Abalado e triste, o sujeito questiona a vontade divina, perguntando por que Deus leva as mães e deixa seus filhos para trás. Fala na figura maternal como algo maior que a própria vida ("Mãe não tem limite"), uma eterna "luz que não apaga".

A repetição do adjetivo "puro" sublinha o caráter único e grandioso da relação entre mães e filhos. Por isso, o eu lírico não aceita a morte de sua mãe, já que "morrer acontece com o que é breve". Pelo contrário, ela é imortal, está eternizada na sua memória e continua presente nos seus dias.

Desse modo, a vontade de Deus é um "mistério profundo" que o sujeito não consegue decifrar. Se opondo ao funcionamento do mundo, afirma que se fosse o "Rei" não permitiria mais que as mães morressem.

Este desejo quase infantil de inverter a ordem natural das coisas vem lembrar que, mesmo depois de adultos, os filhos continuam necessitando do colo materno. O filho "velho embora, / será pequenino" sempre nos braços de sua mãe.

O poema marca, assim, uma dupla solidão e orfandade do sujeito. Por um lado, perde a progenitora; por outro, começa a questionar sua relação com Deus, incapaz de compreender e aceitar o sofrimento presente.

O Amor Bate na Porta

O poema fala sobre o poder transformador do sentimento amoroso e as emoções contraditórias que gera no sujeito lírico. A paixão súbita altera os comportamentos de homens e mulheres. Basta uma "cantiga de amor sem eira / nem beira" para virar "o mundo de cabeça para baixo", subvertendo as regras sociais.

Aqui, o amor surge personificado, uma figura andrógina que invade a casa e o coração do eu lírico, afetando até a sua saúde ("cardíaco e melancólico").

A antítese entre as "uvas meio verdes" e os "desejos já maduros" parece ser uma alusão às expectativas românticas que frequentemente causam frustração nos amantes. Mesmo quando "verde" e ácido, o amor pode adoçar a boca daquele que o vive.

Selvagem e esperto como um "bicho instruído", o amor é corajoso, temerário, segue seu caminho correndo todos os riscos. Muitas vezes, esses riscos geram sofrimento e perda, simbolizada aqui com a figura caindo da árvore ("Pronto, o amor se estrepou").

Usando um tom humorístico e quase infantil, o sujeito parece relativizar esse sofrimento, encarando-o como parte das aventuras e desventuras cotidianas.

A imagem do amor no chão, se esvaindo em sangue, simboliza o coração partido do eu lírico. Trata-se de um final trágico que deixa uma ferida, que não se sabe quando passará ("às vezes não sara nunca / às vezes sara amanhã"). Mesmo machucado, "irritado, desapontado" depois da desilusão, continua vendo novos amores nascendo, mantendo uma inexplicável esperança.

Mãos Dadas

Como uma espécie de arte poética, esta composição expressa as intenções e os princípios do sujeito enquanto escritor. Se demarcando de movimentos e tendências literárias anteriores, declara que não escreverá sobre um "mundo caduco". Também afirma que não está interessado no "mundo futuro". Pelo contrário, tudo o que merece sua atenção é o momento presente e aqueles que o rodeiam.

Se opondo aos modelos antigos, aos temas comuns e às formas tradicionais, traça suas próprias diretrizes. Seu objetivo é andar "de mãos dadas" com o tempo presente, retratar sua realidade, escrever livremente sobre aquilo que vê e pensa..

Balada do Amor através das Idades

Logo nos dois versos iniciais do poema percebemos que o sujeito e sua amada são almas gêmeas, destinadas a encontros e desencontros ao longo dos séculos. Apesar do amor que os une, vivem paixões proibidas em todas as encarnações, condenados a nascer como inimigos naturais: grego e troiana, romano e cristã.

Em todas as idades, terminam de forma trágica, com assassinatos, guilhotinas e até suicídio, como Romeu e Julieta. Nas primeiras três estrofes do poema, o sujeito narra todos os fracassos e provações que o casal teve que enfrentar.

Por oposição, na última estrofe fala da vida presente, exaltando suas qualidades e se descrevendo como um bom partido. Face a tantas peripécias, o único obstáculo que enfrentam agora (o pai que não aprova o romance) não parece tão grave assim. Com humor, o eu poético parece convencer sua namorada que desta vez merecem um final feliz, digno de cinema.

O poema deixa uma mensagem de esperança: devemos sempre lutar pelo amor, mesmo quando ele parece impossível.

Ausência

Por muito tempo achei que a ausência é falta.
E lastimava, ignorante, a falta.
Hoje não a lastimo.
Não há falta na ausência.
A ausência é um estar em mim.
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,
que rio e danço e invento exclamações alegres,
porque a ausência, essa ausência assimilada,
ninguém a rouba mais de mim.

A produção poética de Carlos Drummond de Andrade tem como um dos seus focos principais a reflexão sobre a passagem do tempo, a memória e a saudade. Nesta composição, o sujeito lírico começa por estabelecer a diferença entre "ausência" e "falta".

Com a experiência de vida, percebeu que saudade não é sinônimo de falta mas o seu oposto: uma presença constante.

Assim, a ausência é algo que o acompanha a todo o momento, que é assimilado na sua memória e passa a fazer parte dele. Tudo aquilo que perdemos e do qual sentimos saudade está eternizado em nós e, por isso, permanece conosco.

Poema da necessidade

Este é um poema com forte crítica social que aponta os vários modos como a sociedade condiciona a vida dos indivíduos, ditando aquilo que devemos e "precisamos" fazer.

De modo irônico, Drummond reproduz todas essas expectativas e regras de conduta, mostrando até que ponto a sociedade regula as nossas relações pessoais. Refere pressões como a necessidade de casar e constituir família, o ambiente de competição e hostilidade.

A segunda estrofe, mencionando patriotismo e fé em Deus, parece ecoar os discursos ditatoriais. Existe também a menção do sistema capitalista, a necessidade de "pagar" e "consumir". Citando vários exemplos, o sujeito enumera as formas como a sociedade nos manipula, isola e enfraquece através do medo.

A Máquina do Mundo

E como eu palmilhasse vagamente
uma estrada de Minas, pedregosa,
e no fecho da tarde um sino rouco

se misturasse ao som de meus sapatos
que era pausado e seco; e aves pairassem
no céu de chumbo, e suas formas pretas

lentamente se fossem diluindo
na escuridão maior, vinda dos montes
e de meu próprio ser desenganado,

a máquina do mundo se entreabriu
para quem de a romper já se esquivava
e só de o ter pensado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta,
sem emitir um som que fosse impuro
nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção
contínua e dolorosa do deserto,
e pela mente exausta de mentar

toda uma realidade que transcende
a própria imagem sua debuxada
no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando
quantos sentidos e intuições restavam
a quem de os ter usado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los,
se em vão e para sempre repetimos
os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte,
a se aplicarem sobre o pasto inédito
da natureza mítica das coisas,

assim me disse, embora voz alguma
ou sopro ou eco o simples percussão
atestasse que alguém, sobre a montanha,

a outro alguém, noturno e miserável,
em colóquio se estava dirigindo:
"O que procuraste em ti ou fora de

teu ser restrito e nunca se mostrou,
mesmo afetando dar-se ou se rendendo,
e a cada instante mais se retraindo,

olha, repara, ausculta: essa riqueza
sobrante a toda pérola, essa ciência
sublime e formidável, mas hermética,

essa total explicação da vida,
esse nexo primeiro e singular,
que nem concebes mais, pois tão esquivo

se revelou ante a pesquisa ardente
em que te consumiste... vê, contempla,
abre teu peito para agasalhá-lo."

As mais soberbas pontes e edifícios,
o que nas oficinas se elabora,
o que pensado foi e logo atinge

distância superior ao pensamento,
os recursos da terra dominados,
e as paixões e os impulsos e os tormentos

e tudo que define o ser terrestre
ou se prolonga até nos animais
e chega às plantas para se embeber

no sono rancoroso dos minérios,
dá volta ao mundo e torna a se engolfar
na estranha ordem geométrica de tudo,

e o absurdo original e seus enigmas,
suas verdades altas mais que tantos
monumentos erguidos à verdade;

e a memória dos deuses, e o solene
sentimento de morte, que floresce
no caule da existência mais gloriosa,

tudo se apresentou nesse relance
e me chamou para seu reino augusto,
afinal submetido à vista humana.

Mas, como eu relutasse em responder
a tal apelo assim maravilhoso,
pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,

a esperança mais mínima - esse anelo
de ver desvanecida a treva espessa
que entre os raios do sol inda se filtra;

como defuntas crenças convocadas
presto e fremente não se produzissem
a de novo tingir a neutra face

que vou pelos caminhos demonstrando,
e como se outro ser, não mais aquele
habitante de mim há tantos anos,

passasse a comandar minha vontade
que, já de si volúvel, se cerrava
semelhante a essas flores reticentes

em si mesmas abertas e fechadas;
como se um dom tardio já não fora
apetecível, antes despiciendo,

baixei os olhos, incurioso, lasso,
desdenhando colher a coisa oferta
que se abria gratuita a meu engenho.

A treva mais estrita já pousara
sobre a estrada de Minas, pedregosa,
e a máquina do mundo, repelida,

se foi miudamente recompondo,
enquanto eu, avaliando o que perdera,
seguia vagaroso, de mão pensas.

"A Máquina do Mundo" é, sem dúvida, uma das composições mais majestosas de Carlos Drummond de Andrade, eleito o melhor poema brasileiro de todos tempos pela Folha de São Paulo.

O tema da máquina do mundo (as engrenagens que condicionam o modo como o universo funciona) é um tema bastante explorado pela ciência e a literatura medieval e renascentista. Drummond faz referência ao canto X dos Lusíadas, passagem onde Tétis mostra a Vasco da Gama os mistérios do mundo e a força do destino.

O episódio simboliza a grandeza da construção divina face à fragilidade humana. No texto de Camões, é evidente o entusiasmo do homem face ao conhecimento que lhe é concedido; o mesmo não acontece no poema do autor brasileiro.

A ação é situada em Minas, terra natal do autor, o que o aproxima do sujeito lírico. Ele está contemplando a natureza quando é atingido por uma espécie de epifania. Nas primeiras três estrofes, é descrito o seu estado de espírito: um "ser desenganado", cansado e sem esperanças.

A compreensão súbita do destino o assusta e desvia. A perfeição divina apenas contrasta com a sua decadência humana, opondo o sujeito à máquina e evidenciando a sua inferioridade.

Desta forma, rejeita a revelação, recusa compreender o sentido da própria existência por cansaço, falta de curiosidade e interesse. Permanece, deste modo, no mundo caótico e desordenado que conhece.

Confira também a análise do poema A Máquina do Mundo.

Ainda que mal

Neste poema, o sujeito lírico manifesta todas as contradições e imperfeições que atravessam os relacionamentos amorosos. Apesar de todas as dificuldades de comunicação e compreensão, da falta de verdadeiro entendimento ou intimidade entre o casal, o amor prevalece.

Embora por vezes duvide da própria paixão ("ainda que mal te ame"), mesmo estando ciente da precariedade do sentimento, permanece "queimando" em seus braços. O amor é, simultaneamente, a salvação e a ruína do sujeito.

Canção Final

Com "Canção Final", o poeta exprime de forma primorosa as contradições que vivemos no término de um relacionamento. O primeiro verso anuncia o final de um romance e a intensidade da sua paixão pela mulher perdida. Logo depois, ele vai se contradizer ("não foi tanto assim"), relativizando a força do sentimento.

O tom dos versos seguintes é de indiferença e desdém. O eu lírico confessa que nem os próprios deuses conseguem saber com exatidão aquilo que ele sentiu. A memória é apontada como uma "régua de exagerar as distâncias", que aumenta e exagera tudo.

Além da incerteza, o eu poético desabafa sobre o vazio que o consome: não tem sequer a tristeza, já não tem nem a rotina de "acasalar e sofrer". Sem esperança, não tem nem uma "miragem", uma ilusão que o faça continuar.

O Deus de Cada Homem

O poema é uma reflexão acerca da condição humana e da sua difícil conexão com a força divina. Na primeira estrofe, o sujeito aponta que a relação de cada um com Deus é particular, só sua. Quando dizemos "meu Deus", não estamos perante uma divindade única mas múltiplos "deuses pessoais". Cada um imagina seu próprio criador, a fé se processa de formas diferentes nos indivíduos.

Na estrofe seguinte, o sujeito sublinha que o uso do pronome possessivo "meu" gera proximidade. Focando na"cumplicidade" entre o humano e o divino, evoca a sensação de companhia e amparo.

A antítese na terceira estrofe ("Mais fraco, sou mais forte") reflete a relação paradoxal deste sujeito com Deus. Por um lado, assumindo que necessita da proteção divina, reconhece a sua fragilidade. Por outro, se fortalece através da fé, superando a "desirmandade", a solidão e a indiferença.

Este laivo de luz se dilui nos versos seguintes, quando o eu lírico define sua fé como uma forna "gritar" sua "orfandade", desabafar seu desespero. Ele se sente abandonado por Deus, entregue à própria sorte.

Acreditando na figura do Divino Criador, se sente preso por ele, submetido aos seus decretos ("O rei que me ofereço / rouba-me a liberdade") e sem poder para alterar a própria vida.

A composição exprime, deste modo, a "ansiedade" do sujeito e seu conflito interior entre a fé e a descrença. Através da poesia manifesta, simultaneamente, a vontade de acreditar em Deus e o medo de que Ele não exista.

Memória

Em "Memória", o sujeito poético confessa que está confuso e magoado por amar aquilo que já perdeu. Por vezes, a superação simplesmente não acontece e esse processo não pode ser forçado.

A composição fala daqueles momentos em que continuamos amando mesmo quando não devemos fazê-lo. Movido pelo "sem sentido / apelo do Não", o sujeito insiste quando é rejeitado. Preso ao passado, deixa de prestar atenção ao tempo presente, aquilo que ainda pode tocar e viver. Contrariamente à efemeridade do agora, o passado, aquilo que já terminou, é eterno quando se instala na memória.

Não se mate

"Carlos" é o destinatário da mensagem deste poema. Mais uma vez, parece existir uma aproximação entre o autor e o sujeito que reflete e fala consigo mesmo, procurando se aconselhar e apaziguar.

De coração partido, lembra que o amor, como a própria vida, é inconstante, passageiro, repleto de incertezas ("hoje beija, amanhã não beija"). Afirma, então, que não tem como fugir disso, nem através do suicídio. O que resta é esperar "as bodas", o amor correspondido, estável. Para seguir em frente, precisa acreditar no final feliz, ainda que não chegue nunca.

Caminha firme, "vertical", persiste mesmo derrotado. Melancólico, durante a noite, procura convencer a si mesmo que deve avançar com a sua vida, apesar da vontade de morrer, de se matar. Assume que o amor "é sempre triste" mas sabe que deve manter segredo, não pode partilhar o sofrimento com ninguém.

Apesar de toda a desilusão, o poema transmite uma réstia de esperança, que o sujeito lírico procura cultivar para continuar vivendo. Embora seja a sua maior angústia e pareça a sua maior perdição, o amor surge também como o último reduto, no qual precisamos ter fé.

O tempo passa? Não passa

Neste poema, é evidente o contraste entre o tempo exterior, real, e o tempo interior do sujeito, a sua percepção. Embora envelheça e sinta as marcas da idade superficialmente, o eu lírico não sente a passagem do tempo na sua memória ou nos seus sentimentos, que permanecem iguais. Esta diferença de ritmos se deve ao amor que o acompanha. A rotina parece unir mais e mais os amantes, que se transformam em um só verso, um só ser.

Anuncia, movido pela paixão, que a vida não deve ser poupada nem desperdiçada: o nosso tempo deve ser dedicado ao amor, propósito maior do ser humano. Juntos, os amantes não precisam se preocupar com prazos, datas ou "calendários". Vivem em um mundo paralelo, afastado dos outros e entregues um ao outro, porque sabem que "além do amor / não há nada".

Subvertendo regras universais, misturam passado, presente e futuro, como se pudessem renascer a cada segundo por estarem unidos. Deste modo, a composição ilustra o poder mágico e transformador do sentimento amoroso. Algo que faz os amantes se sentirem e querem ser imortais: "só quem ama/ escutou o apelo da eternidade".

Consolo na praia

Assim como em outras composições do autor, estamos perante um desabafo do sujeito que parece tentar apaziguar a própria tristeza. O destinatário da mensagem de consolo, tratado na segunda pessoa, pode também ser o próprio leitor. Refletindo sobre a sua jornada e a passagem do tempo, constata que muita coisa se perdeu ("a infância", a "mocidade"), mas a vida continua.

Conheceu várias paixões, sofreu perdas e desgostos mas soube conservar a capacidade de amar, apesar de todos os relacionamentos falhados. Fazendo um balanço, enumera o que não realizou e o que não tem, recordando dores e ofensas passadas e revelando que ainda são feridas abertas.

Quase no final da vida, olha para trás, reconhecendo aquilo em que falhou. Perante a injustiça social, o "mundo errado", sabe que tentou se rebelar mas seu protesto foi "tímido", não fez diferença. Mesmo assim, parece consciente de que fez a sua parte e de que "outros virão".

Com a esperança depositada nas gerações futuras, analisando profundamente sua existência e cansaço, conclui que deveria se jogar no mar, terminar com tudo. Como se murmurasse uma canção de ninar, consola seu espírito e espera a morte como se fosse o sono.

Cidadezinha qualquer

Casas entre bananeiras
mulheres entre laranjeiras
pomar amor cantar.

Um homem vai devagar.
Um cachorro vai devagar.
Um burro vai devagar.

Devagar... as janelas olham.

Eta vida besta, meu Deus.

Parte da coletânea Alguma Poesia (1930), a composição usa um vocabulário simples e rimas singelas, quase infantis. Estamos perante um retrato do cotidiano de uma pequena cidade rural, com versos que descrevem o dia-a-dia do lugar.

O sujeito poético vai enumerando as casas, as árvores e os animais que estão no seu campo de visão, mencionando também as mulheres e os homens que pertencem àquele cenário. Há um elemento que se repete e chama a nossa atenção: a repetição do vocábulo "devagar". Isto transmite ao leitor a impressão de que tudo ali se movimenta num ritmo lento, sem surpresas ou grandes emoções.

É como se tudo estivesse praticamente parado, congelado no tempo, e os novos dias apenas reproduzissem aquilo que já existia. Essa sensação toma conta do eu-lírico: o verso final é como um desabafo, uma exclamação que resume aquilo que ele está sentindo.

A rotina naquela cidadezinha é identificada como uma "vida besta", por ser simples ou até mesmo vazia. Fica, deste modo, evidente que o sujeito se sente sozinho e desenquadrado ali, assumindo a postura de um observador.

Tempo de Ipê

Publicado em A mar se aprende amando (1985), o último livro de poemas que o autor lançou em vida, o poema pode ser interpretado como um manual de sobrevivência para tempos difíceis.

Logo no verso inicial, o sujeito poético manifesta a sua posição, deixando claro que não se interessa por "IPM", uma sigla que se traduziria por "Inquérito Policial Militar".

Percebemos que estamos perante uma composição de temática social e política, que usa seus versos para denunciar o cotidiano de um país em sofrimento e ditadura.

Ele vai mais longe afirmando que prefere "maravilha" do que "militar". O que vale o seu tempo e a sua atenção é a natureza, metaforizada pelos ipês, um tipo de árvore que existe em todo o Brasil. Um símbolo de resiliência, ela perde todas as suas folhas e depois se enche de flores coloridas.

Este eu-lírico associa o florescimento dos ipês à alegria, à força e à esperança. Na sua visão, eles teriam dado flores antes do tempo para alegrar os cidadãos do Rio de Janeiro. O encanto dos ipês contrasta com a realidade distópica do local: "desamor, tumulto, inflação, mortes".

O mundo natural não parece afetado por nada disso. Assim, o sujeito apenas quer se concentrar naquilo que é belo, declarando que está "dissolvido na natureza". Por tudo isso, remata ao declarar que fugindo do contato humano e das durezas da vida.

Sentimental

Com um tom de doçura e inocência, a composição apresenta um sujeito que age como um menino apaixonado. Escrevendo o nome da amada com as letrinhas da sopa, fica frustrado quando percebe que um elemento está em falta.

Alguém, que está presente na mesa, repara na sua atitude, que parece absurda ou incompreensível. Resolve chamar a atenção dele e repreende-lo: pergunta se ele está "sonhando", como se isso fosse uma coisa ruim.

Aí, o eu-lírico confirma o seu caráter sonhador e relembra o quanto é mal encarado numa sociedade que encara o sonho como algo inútil e, por isso, perigoso. O último verso, que anuncia uma proibição, pode ser interpretado como um comentário acerca da repressão que sufocava o povo brasileiro.

O inglês da mina

Publicado durante a década de 70, o poema faz parte de um "mergulho literário" de Drummond nas memórias da sua infância, bem como na própria história de Minas Gerais.

Tendo como cenário a região de Itabira, onde o autor nasceu e cresceu, a composição fala do período em que as minas locais foram vendidas aos britânicos. A partir daí, o local passou a ser habitado pelos ingleses que começaram a trabalhar por lá.

Embora frequentassem a cidade e tivessem algum poder aquisitivo, eles não se integravam e continuavam sendo encarados como estranhos. Retratando este processo de "invasão da terra", estes versos também podem ser vistos como uma referência ao passado colonial.

Papel

A composição breve é como um balanço do sujeito que chega no final da vida. Resume a sua trajetória e até sua existência ao "papel", algo que pode ser facilmente associado à leitura, escrita e criação.

Contudo, os versos estão sujeitos a várias interpretações. Por exemplo, podemos assumir que a fragilidade do papel é uma metáfora para a efemeridade e vulnerabilidade da vida.

Finalmente, também podemos considerar que tudo não passou de "papel" porque suas ideias e opiniões não trouxeram resultados ou transformações na prática, ficando apenas registradas em seus textos.

A flor e a náusea

Um dos poemas mais famosos de Drummond, A flor e a náusea foi publicado no livro A rosa do povo, em 1945, e integra a segunda geração modernista da literatura brasileira.

No texto vemos uma forte crítica ao sistema vigente que explora trabalhadores, toma seu tempo e motivação, transformando-os em seres sem vontade, enojados e entediados.

O poema demonstra a preocupação do poeta com temas sociais e políticos em um momento que o Brasil vivia a ditadura imposta por Getúlio Vargas.

Cota Zero

Nesse curto poema de Drummond, o que vemos é uma síntese sobre a brevidade da vida. O autor se vale do contexto histórico de industrialização do início do século XX para traçar um paralelo entre o automóvel e o próprio movimento de estar no mundo.
Conheça também:
Usando a palavra estrangeira stop, que nos convoca a parar, somos convidados também a refletir sobre nossas ações e sobre o tempo.

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32 melhores poemas de Carlos Drummond de Andrade (comentados)

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Carlos Drummond de Andrade (31 de outubro de 1902 - 17 de agosto de 1987) é um dos maiores autores da literatura brasileira, sendo também considerado o...

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Das utopias
Se as coisas são inatingíveis... ora!
Não é motivo para não querê-las...
Que tristes os caminhos se não fora
A mágica presença das estrelas!
- Mario Quintana, do livro "Espelho mágico", 1945-1951.

A verdadeira arte de viajar
A gente sempre deve sair à rua
como quem foge de casa
Como se estivessem abertos diante de nós
todos os caminhos do mundo.
Não importa que os compromissos,
as obrigações, estejam ali...

Chegamos de muito longe,
de alma aberta e o coração cantando!
- Mario Quintana, do livro "A cor do invisível", 1989.

Da observação
Não te irrites, por mais que te fizerem...
Estuda, a frio, o coração alheio.
Farás, assim, do mal que eles te querem,
Teu mais amável e sutil recreio...
- Mario Quintana, do livro "Espelho mágico", 1945-1951.

Bilhete
Se tu me amas, ama-me baixinho
Não o grites de cima dos telhados
Deixa em paz os passarinhos
Deixa em paz a mim!
Se me queres,
enfim,
tem de ser bem devagarinho, Amada,
que a vida é breve, e o amor mais breve ainda...
- Mario Quintana, do livro "Esconderijos do tempo", 1980.

Seiscentos e sessenta e seis
A vida é uns deveres que nós trouxemos para fazer em casa.
Quando se vê, já são 6 horas: há tempo...
Quando se vê, já é 6ªfeira...
Quando se vê, passaram 60 anos...
Agora, é tarde demais para ser reprovado...
E se me dessem - um dia - uma outra oportunidade,
eu nem olhava o relógio.
seguia sempre, sempre em frente...

E iria jogando pelo caminho a casca dourada e inútil das horas.
- Mario Quintana, do livro "Esconderijos do tempo", 1980.

Porque o tempo é uma invenção da morte:
não o conhece a vida - a verdadeira -
em que basta um momento de Poesia
para nos dar a eternidade inteira.

Inteira, sim, porque essa vida eterna
somente por si mesma é dividida:
não cabe, a cada qual, uma porção.

E os anjos entreolham-se espantados
quando alguém - ao voltar a si da vida -
acaso lhes indaga que horas são...
- Mario Quintana, do livro "A Cor do invisível", 1989.

Tentei então compor-lhe uma canção
Tão comprida como a minha vida
E com aventuras espantosas que eu inventava de súbito,
Como aquela em que menino eu fui roubado pelos ciganos
E fiquei vagando sem pátria, sem família, sem nada neste vasto mundo...
Mas o vento, por isso
Me julga agora como ele...
E me dedica um amor solidário, profundo!
- Mario Quintana, do livro "Velório sem defunto", 1990.

Confissão
Que esta minha paz e este meu amado silêncio
Não iludam a ninguém
Não é a paz de uma cidade bombardeada e deserta
Nem tampouco a paz compulsória dos cemitérios
Acho-me relativamente feliz
Porque nada de exterior me acontece...
Mas,
Em mim, na minha alma,
Pressinto que vou ter um terremoto!
- Mario Quintana, do livro "Velório sem defunto", 1990.

Os velhinhos
Como os velhinhos - quando uns bons velhinhos
São belos, apesar de tudo!
Decerto deve vir uma luz de dentro deles...
Que bem nos faz sua presença!
Cada um deles é o próprio avô
Daquele menininho que durante a vida inteira
Não conseguiu jamais morrer dentro de nós!
- Mario Quintana, do livro "Velório sem defunto", 1990.

Gramática da felicidade
Vivemos conjugando o tempo passado (saudade, para os românticos)
e o tempo futuro (esperança para os idealistas). Uma gangorra,
como vês, cheia de altos e baixos - uma gangorra emocional.
Isso acaba fundindo a cuca de poetas e sábios e maluquecendo de
vez o homo sapiens. Mais felizes os animais, que, na sua gramática
imediata, apenas lhes sobra um tempo: o presente do indicativo.
E nem dá tempo para suspiros...
- Mario Quintana, do livro "A vaca e o hipogrifo", 1977.

Madrigal
Tu és a matéria plástica de meus versos, querida...
Porque, afinal,
Eu nunca fiz meus versos propriamente a ti:
Eu sempre fiz versos de ti!
- Mario Quintana, do livro "Velório sem defunto", 1990.

Enquanto a tarde, lenta, caía,
Aflitamente o procuramos.
Sozinho assim, aonde iria?
Porém, deixamos para um outro dia...

Perdido e só, nós o deixamos!

E quando, enfim, ali voltamos
Já nada havia, só ervas más...
Tão vasto e triste sentiste o mundo
Que te achegaste, desamparada...

E foi bem juntos que regressamos,
Ombro com ombro, a mão na mão,
Enquanto, lenta, caía a tarde
E nos espiava a bruxa negra...

E nos seguia a bruxa negra
Que hoje se chama Solidão!
- Mario Quintana, do livro "Baú de espantos", 1986.

Inquietude
Esse olhar inquisitivo que me dirige às vezes nosso próprio cão...
Que quer ele saber que eu não sei responder?
Sou desse jeito... Vivo cercado de interrogações.
Dinheiro que eu tenha, como vou gastá-lo?
E como fazer para que não me esqueças?
(ou eu não te esqueça...)
Sinto-me assim, sem motivo algum,
Como alguém que estivesse comendo uma empada de camarão sem
camarões
Num velório sem defunto...
- Mario Quintana, do livro "Velório sem defunto", 1990.

O tamanho da gente
O homem acha o Cosmos infinitamente grande
E o micróbio infinitamente pequeno.
E ele, naturalmente,
Julga-se do tamanho natural...
Mas, para Deus, é diferente:
Cada ser, para Ele, é um universo próprio.
E, a Seus olhos, o bacilo de Koch,
A estrela Sírius e o Prefeito de Três Vassouras
São todos infinitamente do mesmo tamanho...
- Mario Quintana, do livro "Velório sem defunto", 1990.

Já não tem mais aquele jeito antigo
De rir e que, ai de mim, também perdi!
Mas inda agora a estou sentindo aqui,
Grave a boa, a escutar o que lhe digo:

Tu que és minha doce Prometida,
Nem sei quando serão as nossas bodas,
Se hoje mesmo... ou no fim de longa vida...

E as horas lá se vão, loucas ou tristes...
Mas é tão bom, em meio às horas todas,
Pensar em ti... saber que tu existes!"
- Mario Quintana, do livro "A Rua dos cataventos", 1940.

Quando eu me for
Quando eu me for, os caminhos continuarão andando...
E os meus sapatos também!
Porque os quartos, as casas que habitamos,
Todas, todas as coisas que foram nossas na vida
Possuem igualmente os seus fantasmas próprios,
Para alucinarem as nossas noites de insônia!
- Mario Quintana, do livro "Velório sem defunto", 1990.

Leia mais sobre Mario Quintana:
Mario Quintana - o poeta das coisas simples (biografia, fortuna crítica e aforismos)
Mario Quintana - a escrita da vida do quotidiano e de seus mistério (poemas e aforismos)
Mario Quintana - entrevistado por Ivete Brandalise

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Mario Quintana - poemas - Revista Prosa Verso e Arte

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Das utopias Se as coisas são inatingíveis... ora! Não é motivo para não querê-las... Que tristes os caminhos se não fora A mágica presença das estrelas! - Mario Quintana, do livro "Espelho mágico", 1945-1951. A verdadeira arte de viajar A gente sempre deve sair à rua como quem foge de casa Como se estivessem abertos diante de nós todos os caminhos do mundo.

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“Nunca se deve ouvir as flores. Deve-se olhá-las e cheirá-las. A minha perfumava o meu planeta, mas eu não era capaz de dar valor a isso.” ("O Principezinho", de Antoine de Saint-Exupéry)

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“Nunca se deve ouvir as flores. Deve-se olhá-las e cheirá-las. A minha perfumava o meu planeta, mas eu não era capaz de dar valor a isso.” ("O Principezinho", de Antoine de Saint-Exupéry)

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Quando o li pela primeira vez, fiquei comovido. Era uma mistura de sabedoria e tristeza. Seu título era , e começava assim:

Se eu pudesse viver novamente a minha vida,
na próxima trataria de cometer mais erros [...].
Correria mais riscos,
viajaria mais, contemplaria mais entardeceres.

E ia assim, parágrafo após parágrafo, listando coisas que haviam sido feitas e que não deveriam ter sido feitas, e coisas que não haviam sido feitas e que deveriam ter sido feitas. Até o final melancólico:

Mas, já viram, tenho 85 anos
e sei que estou morrendo.

O texto era uma advertência aos mais moços: só temos o momento. Não percam o agora.
Estou a ponto de "desfazer" setenta anos, muito embora os distraídos insistam em usar o verbo fazer. O fato é que a celebração de mais um ano de vida é a celebração de um desfazer, um tempo que deixou de ser, não mais existe. Fósforo que foi riscado. Nunca mais acenderá. Daí a profunda sabedoria do ritual de soprar as velas em festas de aniversário. Se uma vela acesa é símbolo de vida, uma vez apagada ela se torna símbolo de morte. O que não entendo é a razão pela qual os participantes, diante das velas apagadas, se ponham a bater palmas e a rir, quando o certo seria que chorassem. Eu prefiro um ritual mais alegre: acender uma vela bem grande, como um bruxedo de invocação dos anos ainda não nascidos cujo número não sei!

Os números redondos, creio que por razões estéticas, são mais poderosos que os números quebrados. Ninguém acharia nada de extraordinário com o número 7073565 da sua carteira de identidade. Mas, se o número for 5000000, isso será razão para as mais fantásticas conjecturas. Assim, ao ensejo do número redondo 70, pensei em fazer um documento parecido com o "Instantes", confessando erros e dando conselhos aos mais jovens. Mas desisti. E isso porque, "se eu pudesse viver minha vida novamente", eu quereria vivê-la do jeito mesmo como a vivi, com seus desenganos, fracassos e equívocos. Doidice? Imaginem que eu estivesse infeliz. Eu teria então todas as razões para voltar atrás e tentar consertar os lugares onde errei. Mas eu não estou infeliz. Vivo um crepúsculo bonito, com a suíte nº 1 de Bach, para violoncelo. Se houve sofrimentos no caminho, imagino que, se não os tivesse tido, talvez a suíte nº 1 de Bach não estivesse sendo ouvida. Estou onde estou pelos caminhos e descaminhos que percorri.
Faz muitos anos, nos tempos em que eu era ainda professor da Unicamp, um aluno que eu não conhecia telefonou-me dizendo que precisava falar comigo. Marcamos um encontro na minha casa. Ele chegou, abriu um caderno e começou a fazer-me perguntas. A primeira pergunta - que abortou todas as outras - foi a seguinte: "Como é que o senhor planejou a sua vida para que chegasse aonde chegou?" Percebi logo. Ele me admirava. Queria ser como eu. Queria que eu lhe contasse o segredo. Que lhe revelasse o caminho. Mas minha resposta pôs a perder as suas expectativas. Foi isso que eu lhe disse: "Eu estou onde estou porque todos os meus planos deram errado."
Isso é absolutamente verdadeiro. As pontes que construía para chegar aonde eu queria ruíam uma após a outra. Eu era então obrigado a procurar caminhos não pensados. E aconteceu, por vezes, que nem mesmo segui, por vontade própria, os caminhos alternativos à minha frente. Escorreguei. A vida me empurrou. Fui literalmente obrigado a fazer o que não queria.
Por exemplo: meu pai, homem muito rico, foi à falência. Ficou pobre. Teve de mudar de cidade para começar vida nova. Se isso não tivesse acontecido, é provável que hoje eu fosse um rico fazendeiro guiando uma F 1000 e contabilizando cabeças de gado.
Quando me mudei para o Rio de Janeiro, aos 12 anos de idade, menino do interior de Minas com um sotaque caipira, fui objeto de zombarias e chacotas. Nunca me senti tão sozinho. Nunca fui convidado a ir à casa de um colega e nunca tive coragem para convidar um colega para ir à minha casa. Sofri a dor da solidão e da rejeição. Mas foi esse espaço de solidão na minha alma que me fez pensar coisas que de outra forma eu não teria pensado.
Lutei muito para ser pianista. Trabalhei duro, horas e horas por dia. Se tivesse dado certo, eu seria hoje um pianista medíocre. Pianista bom não precisa fazer força. É dom de Deus, como é o caso do Nelson Freire. A diferença entre nós é que, enquanto eu tentava colocar dentro de mim um piano que estava fora, o problema do Nelson era colocar para fora um piano que morava dentro dele desde o nascimento. Para mim, o piano nunca passaria de uma prótese. Mas, para o Nelson, o piano é uma expansão do seu corpo. Foi preciso que eu fracassasse como pianista para que o escritor que morava dentro de mim aparecesse. Assim, comecei a fazer música com palavras, acho que com a mesma facilidade com que o Nelson toca piano.
Fui pastor protestante e é provável que, se tudo tivesse acontecido nos conformes, eu hoje fosse um clérigo velho. Mas veio o golpe militar, fui acusado de subversivo pelas zelosas e bondosas autoridades da Igreja... Tive de me mudar para os Estados Unidos com a minha família - o que foi ótimo para todos nós. Fiz meu doutoramento, fiz amigos novos, viajei, conheci lugares, acampei, tive tempo para ler e pensar.
Cheguei onde estou por caminhos que não planejei. É um lugar feliz com o qual nunca sonhei. Nunca me passou pela ideia que eu viria a ser escritor. E, em especial, que escreveria estórias para crianças - e que as crianças as amariam (e me amariam por causa delas...). Tanto assim que não me preparei para o ofício. Sou ruim em gramática, erro a acentuação. E há mesmo uma pessoa que se dedicava a escrever-me longas cartas para corrigir meu português. Parou de escrever. Acho que desistiu. Como é bem sabido, eu, um mau aluno, especialmente quando o professor quer ensinar-me coisas que não quero aprender. Pena que o dito professor, voluntário, nunca tivesse feito comentário algum sobre o que eu escrevia. Concordo mesmo é com o Patativa do Assaré: "É melhor escrever errado a coisa certa do que escrever certo a coisa errada..."
Plantei árvores, tive filhos, escrevi livros, tenho muitos amigos e, sobretudo, gosto de brincar. Que mais posso desejar? Se eu pudesse viver minha vida novamente, eu a viveria como a vivi porque estou feliz onde estou.

- Rubem Alves, no livro "Se eu pudesse viver minha vida novamente". Campinas, SP: Verus Editora, 2012.

Saiba mais sobre Rubem Alves:
Rubem Alves - o aprendiz de feiticeiro
Rubem Alves (Crônicas, contos e afins)

Abaixo o poema citado por Rubem Alves:

Se eu pudesse viver novamente a minha vida, na próxima trataria de cometer mais erros. Não tentaria ser tão perfeito, relaxaria mais. Seria mais tolo ainda do que tenho sido; na verdade, bem poucas coisas levaria a sério.

Seria menos higiênico. Correria mais riscos, viajaria mais, contemplaria mais entardeceres, subiria mais montanhas, nadaria mais rios. Iria a mais lugares onde nunca fui, tomaria mais sorvete e menos lentilha, teria mais problemas reais e menos imaginários.

Eu fui uma dessas pessoas que viveu sensata e produtivamente cada minuto da sua vida. Claro que tive momentos de alegria. Mas, se pudesse voltar a viver, trataria de ter somente bons momentos. Porque, se não sabem, disso é feito a vida: só de momentos - não percas o agora.

Eu era um desses que nunca ia a parte alguma sem um termômetro, uma bolsa de água quente, um guarda-chuva e um pára-quedas; se voltasse a viver, viajaria mais leve.

Se eu pudesse voltar a viver, começaria a andar descalço no começo da primavera e continuaria assim até o fim do outono. Daria mais voltas na minha rua, contemplaria mais amanheceres e brincaria com mais crianças, se tivesse outra vez uma vida pela frente.

Mas, já viram, tenho 85 anos e sei que estou morrendo.

Don Herold

* Poema "Instantes", indevidamente atribuído a Jorge Luis Borges e também a Nadine Stair. A mais antiga publicação comprovada deste texto está nas Seleções do Reader's Digest, de outubro de 1953, e seu autor é Don Herold (1889-1966), escritor e humorista, autor de cerca de uma dúzia de livros. Versões diferentes podem ser encontradas pela internet.

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Se eu pudesse viver minha vida novamente... - Rubem Alves - Revista Prosa Verso e Arte

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Quando o li pela primeira vez, fiquei comovido. Era uma mistura de sabedoria e tristeza. Seu título era , e começava assim: Se eu pudesse viver novamente a minha vida, na próxima trataria de cometer mais erros [...]. Correria mais riscos, viajaria mais, contemplaria mais entardeceres.

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Doutora em Estudos da Cultura

Um dos maiores autores da língua portuguesa, Fernando Pessoa (1888-1935) é conhecido especialmente através dos seus heterônimos. Alguns dos nomes que rapidamente nos vêm a mente são os das principais criações pessoanas: Álvaro de Campos, Alberto Caeiro, Ricardo Reis e Bernardo Soares.

Além de ter concebido uma série de poemas com os heterônimos acima, o poeta também assinou versos com o seu próprio nome. Uma figura chave do Modernismo, a sua vasta lírica nunca perde a validade e merece ser rememorada sempre.

Selecionamos abaixo alguns dos mais belos poemas do escritor português. Desejamos à todos uma boa leitura!

1. Poema em linha reta, do heterônimo Álvaro de Campos

Talvez os versos mais consagrados e reconhecidos internacionalmente de Pessoa sejam os do Poema em linha reta, uma extensa criação com a qual nos identificamos ainda hoje profundamente.

Os versos abaixo compõe apenas um breve trecho do longo poema escrito entre 1914 e 1935. Vamos percebendo durante a leitura como heterônimo concebe a sociedade e a critica, observando e ao mesmo tempo se diferenciando daqueles que estão ao seu redor.

Aqui encontramos uma série de denúncias às máscaras sociais, à falsidade e à hipocrisia vigente. O eu-lírico confessa ao leitor a sua inadaptação diante desse mundo contemporâneo que funciona baseado nas aparências.

O poema lança um olhar sobre o próprio sujeito poético, mas também sobre o funcionamento da sociedade portuguesa onde o autor estava inserido.

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das
etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante, (...)
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Conheça uma reflexão mais aprofundada do Poema em linha reta, de Álvaro de Campos.

2. Lisbon revisited, do heterônimo Álvaro de Campos

O extenso poema Lisbon revisited, escrito em 1923, é aqui representado pelos seus primeiros versos. Nele encontramos um eu-lírico extremamente pessimista e desajustado, deslocadodentro da sociedade em que vive.

Os versos são marcados pelas exclamações que traduzem a revolta e a negação - o eu-lírico em diversos momentos assume aquilo que não é e o que não deseja. O sujeito poético faz uma série de recusas à vida da sua sociedade contemporânea. Em Lisbon revisited identificamos um eu-lírico simultaneamente revoltado e fracassado, rebelde e decepcionado.

Ao longo do poema vemos alguns pares opositores importantes se consolidarem para estabelecerem as bases da escrita, isto é, enxergamos como o texto se constrói a partir do contraste entre passado e presente, infância e idade adulta, a vida que se costumava viver e a que se vive.

Não: não quero nada
Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões!
A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!
Não me falem em moral!
Tirem-me daqui a metafísica!
Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas
Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) -
Das ciências, das artes, da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.
Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.

3. Autopsicografia, de Fernando Pessoa

Criado em 1931, o breve poema Autopsicografia foi publicado no ano a seguir na revista Presença, um importante veículo do Modernismo português.

Nos apenas doze versos o eu-lírico divaga sobre a r elação que mantém consigo próprio e sobre a sua relação com a escrita. Na verdade, escrever no poema aparece como atitude norteadora do sujeito, como parte essencial da constituição da sua identidade.

O sujeito poético ao longo dos versos trata não só do momento da criação literária como também da recepção por parte do público leitor dando conta de todo o processo da escrita (criação - leitura - recepção) e incluindo todos os participantes da ação (autor-leitor).

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que leem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

Descubra uma análise do Poema Autopsicografia, de Fernando Pessoa.

4. Tabacaria, do heterônimo Álvaro de Campos

Um dos poemas mais conhecidos do heterônimo Álvaro de Campos é Tabacaria, um extenso conjunto de versos que narram a relação do eu-lírico consigo próprio diante de um mundo acelerado e a relação que mantém com a cidade durante o seu tempo histórico.

As linhas abaixo são apenas a parte inicial desse longo e belo trabalho poético escrito em 1928. Com um olhar pessimista, vemos o eu-lírico discorrer sobre a questão da desilusão a partir de uma perspectiva niilista.

O sujeito, solitário, se sente vazio, apesar de assumir que tem sonhos. Ao longo dos versos observamos um gap entre a situação atual e a que o sujeito poético desejaria estar, entre aquilo que se é e aquilo que gostaria de ser. É a partir dessas divergências que se constrói o poema: na constatação do lugar atual e no lamento da distância para o ideal.

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Conheça o artigo Poema Tabacaria de Álvaro de Campos (Fernando Pessoa) analisado.

5. Isto, de Fernando Pessoa

Assinado pelo próprio Fernando Pessoa - e não por nenhum dos seus heterônimos - Isto, publicado na revista Presença em 1933, é um metapoema, isto é, um poema que discorre sobre o seu próprio processo de criação.

O eu-lírico deixa o leitor assistir a engrenagem que move a construção dos versos, fazendo com que se crie um processo de aproximação e afinidade com o público.

Fica claro ao longo dos versos como o sujeito poético parece usar a lógica da racionalização para construir o poema: os versos surgem com a imaginação e não com o coração. Como se comprova nas últimas linhas, o eu-lírico delega para o leitor a fruição obtida através da escrita.

Dizem que finjo ou minto
Tudo que escrevo. Não.
Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
Do que não está de pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é.
Sentir? Sinta quem lê!

6. Ode triunfal, do heterônimo Álvaro de Campos

Ao longo de trinta estrofes (abaixo apresentam-se apenas algumas delas), vemos características tipicamente Modernistas - o poema deixa transparecer as angústias e novidades do seu tempo.

Publicado em 1915 em Orpheu, o período histórico e as mudanças sociais são o mote que fazem mover a escrita. Observamos, por exemplo, como a cidade e o mundo industrializado são apresentados trazendo uma modernidade dolorosa.

Os versos sublinham o fato da passagem do tempo, que traz mudanças boas, carregar simultaneamente aspectos negativos. Repare, como apontam os versos, em como o homem deixa de ser sedentário, contemplador, para precisar ser uma criatura produtiva, imersa na pressa cotidiana.

Tenho os lábios secos, ó grandes ruídos modernos,
De vos ouvir demasiadamente de perto,
E arde-me a cabeça de vos querer cantar com um excesso
De expressão de todas as minhas sensações,
Com um excesso contemporâneo de vós, ó máquinas!

Ah, poder exprimir-me todo como um motor se exprime!
Ser completo como uma máquina!
Poder ir na vida triunfante como um automóvel último-modelo!
Poder ao menos penetrar-me fisicamente de tudo isto,
Rasgar-me todo, abrir-me completamente, tornar-me passento
A todos os perfumes de óleos e calores e carvões
Desta flora estupenda, negra, artificial e insaciável!

7. Presságio, de Fernando Pessoa

Presságio foi assinado pelo próprio Fernando Pessoa e publicado em 1928, já mais para o final da vida do poeta. Se a maior parte dos poemas de amor costuma fazer um homenagem e um elogio a esse sentimento nobre, aqui vemos um eu-lírico desconectado, sem conseguir estabelecer laços afetivos, encontrando no amor um problema e não uma bênção.

Ao longo de vinte versos divididos em cinco estrofes vemos um sujeito poético que deseja viver o amor na sua plenitude, mas parece não saber como conduzir o sentimento. O fato do amor não ser correspondido - de aliás, nem conseguir ser propriamente comunicado - é fonte de imensa angústia para aquele que ama em silêncio.

Chega a ser curioso como um sujeito poético que consegue compor versos tão belos parece não conseguir se exprimir diante da mulher amada.

Com uma pegada pessimista e derrotista, o poema fala a todos nós que algum dia já nos apaixonamos e não tivemos coragem de expor o sentimento com medo da rejeição.

O amor, quando se revela,
Não se sabe revelar.
Sabe bem olhar p'ra ela,
Mas não lhe sabe falar.

Quem quer dizer o que sente
Não sabe o que há de dizer.
Fala: parece que mente...
Cala: parece esquecer...

Ah, mas se ela adivinhasse,
Se pudesse ouvir o olhar,
E se um olhar lhe bastasse
P'ra saber que a estão a amar!

Mas quem sente muito, cala;
Quem quer dizer quanto sente
Fica sem alma nem fala,
Fica só, inteiramente!

Mas se isto puder contar-lhe
O que não lhe ouso contar,
Já não terei que falar-lhe
Porque lhe estou a falar...

Saiba mais sobre o Poema Presságio.

8. Aniversário, do heterônimo Álvaro de Campos

Um clássico da poética de Álvaro de Campos, Aniversário é um poema doloroso, mas que imediatamente provoca identificação com cada um de nós. O aniversário do eu-lírico é o motivo que faz com que o sujeito poético promova uma verdadeira viagem no tempo.

Os versos publicados em 1930 (abaixo você encontrará a passagem inicial do poema) voltam-se para o passado e deixam transparecer uma espécie de nostalgia, de saudades de um tempo que não voltará nunca mais.

Nele lemos a constatação de que nada permaneceu no mesmo lugar: pessoas queridas faleceram, a ingenuidade do eu-lírico perdeu-se, a casa da infância ainda estava de pé. O passado é tido como fonte interminável de alegria enquanto o presente faz-se com um sabor amargo, com uma melancolia.

Não se trata aqui apenas do registro de uma saudade banal, o eu-lírico se apresenta abatido, vazio, triste, pleno de um sentimento mais profundo de desengano, uma vontade de voltar no tempo e no passado permanecer.

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

9. O guardador de rebanhos, do heterônimo Alberto Caeiro

Escrito por volta de 1914, mas publicado pela primeira vez em 1925, o extenso poema O guardador de rebanhos - representado abaixo por um breve trecho - foi o responsável pelo surgimento do heterônimo Alberto Caeiro.

Nos versos o eu-lírico se apresenta como uma pessoa humilde, do campo, que gosta de contemplar a paisagem, os fenômenos da natureza, os animais e o espaço ao redor.

Outra marca importante da escrita é a superioridade do sentimento sobre a razão. Vemos também uma exaltação ao sol, ao vento, à terra, de um modo geral dos elementos essenciais da vida campestre.

Em O guardador de rebanhos é importante sublinhar a questão do divino: se para muitos Deus é um ser superior, no decorrer dos versos vemos como a criatura que nos rege parece ser, para Caeiro, a natureza.

Eu nunca guardei rebanhos,
Mas é como se os guardasse.
Minha alma é como um pastor,
Conhece o vento e o sol
E anda pela mão das Estações
A seguir e a olhar.
Toda a paz da Natureza sem gente
Vem sentar-se a meu lado.
Mas eu fico triste como um pôr de sol
Para a nossa imaginação,
Quando esfria no fundo da planície
E se sente a noite entrada
Como uma borboleta pela janela.

10. Não sei quantas almas tenho, de Fernando Pessoa

Uma questão muito cara à lírica pessoana aparece logo nos primeiros versos de Não sei quantas almas tenho. Aqui encontramos um eu-lírico múltiplo, inquieto, disperso embora solitário, que não se conhece bem ao certo e está sujeito a contínuas e constantes mudanças.

O tema da identidade é o centro emanador do poema, que se constrói as voltas da investigação da personalidade do sujeito poético.

Algumas das perguntas que o poema coloca são: Quem sou eu? Como me tornei aquilo que sou? Quem fui no passado e quem serei no futuro? Quem sou eu em relação aos outros? Como me insiro na paisagem?

Em constante euforia e com uma marcada ansiedade, o eu-lírico anda às voltas na tentativa de responder as perguntas que se coloca.

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem achei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é,
Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem,
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.
Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser
O que segue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo: "Fui eu?"
Deus sabe, porque o escreveu.

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10 melhores poemas de Fernando Pessoa (analisados e comentados)

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Um dos maiores autores da língua portuguesa, Fernando Pessoa (1888-1935) é conhecido especialmente através dos seus heterônimos. Alguns dos nomes que...

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Doutora em Estudos da Cultura

O poeta chileno Pablo Neruda (1904-1973), vencedor do Prêmio Nobel de Literatura (1971), é conhecido internacionalmente pelos seus versos apaixonados. Traduzidos do espanhol, os poemas românticos conquistaram os corações de um mar de amantes mundo afora e são cada vez mais celebrados.

Relembre agora cinco dos mais belos poemas de amor desse gênio da literatura latino-americana.

Desejamos à todos uma boa leitura e compartilhem esses versos encantadores com os seus amados!

1. Cem Sonetos de Amor, extrato I

Oh nome descoberto sob uma trepadeira
como a porta de um túnel desconhecido
que comunica com a fragrância do mundo!

Oh invade-me com tua boca abrasadora,
indaga-me, se queres, com teus olhos noturnos,
mas em teu nome deixa-me navegar e dormir.

As estrofes acima constituem apenas o trecho inicial de um longo poema de amor, dos mais celebrados de Neruda. Aqui a premissa de louvar a amada aparece com um elogio ao seu nome, esse é o ponto de partida para vangloriar todas as suas virtudes.

Encontramos ao longo do poema uma série de elementos que fazem referência à natureza (a terra, os frutos, o rio). Profundamente simbólico, o enaltecimento ao nome ganha contornos poéticos inimagináveis.

Terminamos a leitura suspirando, admirados com a potência do amor e com o talento de Neruda para transmitir através de palavras a magnitude do sentimento.

2. Soneto LXVI

Consumirá talvez a luz de Janeiro,
o seu raio cruel, meu coração inteiro,
roubando-me a chave do sossego.

Nesta história apenas eu morro
e morrerei de amor porque te quero,
porque te quero, amor, a sangue e fogo.

Nos versos acima Pablo Neruda faz uso de um modelo literário bastante convencional, o soneto. Condenado a uma forma fixa portanto, o poeta chileno faz malabares para tentar traduzir para o leitor como é a sensação de estar apaixonado.

O eu-lírico sublinha, por exemplo, as dicotomias do sentimento, o fato do coração passar em poucos segundos do frio ao calor e do afeto oscilar rapidamente entre o ódio e o amor.

Aqui não está tanto em questão a figura da amada, mas sim a sensação que a sua presença desperta.

3. Tenho fome de tua boca

Quero comer o raio queimado em tua formosura,
o nariz soberano do arrogante rosto,
quero comer a sombra fugaz de tuas sobrancelhas.

E faminto venho e vou olfateando o crepúsculo
buscando-te, buscando teu coração quente
como uma puma na solidão de Quitratúe.

Conhecido como o poeta das mulheres, o elogio à amada é uma constante na obra poética de Pablo Neruda. No soneto acima lemos a urgência do amor e a impressionante capacidade que a amada tem de saciar o desejo e as necessidades do eu-lírico.

O sujeito poético é representado como alguém dependente, que precisa da parceira para se manter de pé. O enamoramento aparece como algo da ordem da fome e da pressa, sublinhando um registro da carência e da incompletude.

Chegamos a conclusão, após a leitura dos versos, que o eu-lírico só é capaz de encontrar calma e aconchego quando tem a amada ao seu lado.

4. Integrações

Depois de tudo te amarei
como se fosse sempre antes
como se de tanto esperar
sem que te visse nem chegasses
estivesses eternamente
respirando perto de mim.

Perto de mim com teus hábitos,
teu colorido e tua guitarra
como estão juntos os países
nas lições escolares
e duas comarcas se confundem
e há um rio perto de um rio
e crescem juntos dois vulcões.

O tom dos versos de Integrações são de promessa, aqui o eu-lírico apaixonado se dirige diretamente à amada e faz um compromisso para o futuro.

Esse trecho inicial do extenso poema já demonstra o efeito que a amada promove em si. Para tentar deixar ainda mais claro para o leitor a necessidade que tem daquela mulher ele faz uso de exemplos simples, cotidianos, com os quais todos nós podemos nos identificar, como é o caso da menção aos tempos de escola.

Aliás, essa é uma característica potente da lírica de Neruda: a simplicidade, a singeleza, o dom de encontrar no dia-a-dia material para ilustrar a sua poesia.

Te amo de uma maneira inexplicável,
de uma forma inconfessável,
de um modo contraditório.
Te amo, com meus estados de ânimo que são muitos
e mudar de humor continuadamente
pelo que você já sabe
o tempo,
a vida,
a morte.
Te amo, com o mundo que não entendo
com as pessoas que não compreendem
com a ambivalência de minha alma
com a incoerência dos meus atos
com a fatalidade do destino
com a conspiração do desejo
com a ambigüidade dos fatos
ainda quando digo que não te amo, te amo
até quando te engano, não te engano
no fundo levo a cabo um plano
para amar-te melhor

Nos versos iniciais do longo poema Te amo assistimos a tentativa do eu-lírico descrever o sentimento arrebatador provocado pela amada.

Apesar de ser árdua a tarefa, o sujeito poético tenta incessantemente, de todas as maneiras, narrar a complexidade da estima que sente pela amada.

Mais do que falar dela, o eu-lírico se debruça sobre as particularidades do sentimento e se mostra encantado com a capacidade aparentemente infinita de amar. Até quando diz que não ama, o sujeito poético confessa que na verdade trata-se de uma estratégia para afinal amar mais e melhor.

Quem foi Pablo Neruda

Nascido em 14 de julho de 1904, o chileno Ricardo Eliécer Neftali Reyes escolheu o pseudônimo Pablo Neruda para ingressar no universo da Literatura.

Filho de um ferroviário com uma professora, o poeta teve um início de vida trágico tendo logo cedo ficado órfão de mãe. Com uma vocação literária inegável, quando ainda estava na escola já publicava os seus poemas em um jornalzinho local.

Além de escritor, Ricardo foi também diplomata e representou o seu país como cônsul-geral em vários consulados como no Siri Lanka, no México, na Espanha e em Singapura.

Conciliando as tarefas de funcionário público com a paixão pela poesia, Neruda nunca deixou de escrever. Sua produção literária é tão importante que o poeta chegou a receber uma série de prêmios, entre eles o mais importante foi o Prêmio Nobel em 1971.

Retrato de Pablo Neruda.

Comunista, o poeta teve problemas ao retornar para o Chile e chegou a ser exilado do país, tendo retornado só depois das liberdades políticas terem sido restabelecidas.

Pablo Neruda faleceu na capital chilena no dia 2 de setembro de 1973.

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5 poemas de amor encantadores de Pablo Neruda

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Doutora em Estudos da Cultura O poeta chileno Pablo Neruda (1904-1973), vencedor do Prêmio Nobel de Literatura (1971), é conhecido internacionalmente pelos seus versos apaixonados. Traduzidos do espanhol, os poemas românticos conquistaram os corações de um mar de amantes mundo afora e são cada vez mais celebrados.

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Timidez
BASTA-ME um pequeno gesto,
feito de longe e de leve,
para que venhas comigo
e eu para sempre te leve...

- mas só esse eu não farei.

Uma palavra caída
das montanhas dos instantes
desmancha todos os mares
e une as terras mais distantes...

- palavra que não direi.

Para que tu me adivinhes,
entre os ventos taciturnos,
apago meus pensamentos,
ponho vestidos noturnos,

- que amargamente inventei.
- Cecília Meireles, em 'Viagem' (1973)

Ouça aqui a interpretação de Monika Dockemdorff - Timidez (Cecília Meireles and Trenza Trio)

"Aprendi com as primaveras a deixar-me cortar e a voltar sempre inteira."
- Cecília Meireles, do poema "Desenho", no Livro "Mar absoluto".

"(...) Minha infância de menina sozinha deu-me duas coisas que parecem negativas, e foram sempre positivas para mim: silêncio e solidão. Essa foi sempre a área de minha vida. Área mágica, onde os caleidoscópios inventaram fabulosos mundos geométricos, onde os relógios revelaram o segredo do seu mecanismo, e as bonecas o jogo do seu olhar. Mais tarde, foi nessa área que os livros se abriram e deixaram sair suas realidades e seus sonhos, em combinação tão harmoniosa que até hoje não compreendo como se possa estabelecer uma separação entre esses dois tempos de vida, unidos como os fios de um pano."
- Cecília Meireles, em "YUNES, Eliana. Cecília Meireles: a ascese poética. in: Mulheres de Palavra. São Paulo: Loyola, 2003, p. 113-162.

Editora da autora Cecília Meireles
Global Editora

Saiba mais sobre Cecília Meireles:

Cecília Meireles - poemas e outros versos
Cecília Meireles - vida e obra
Cecília Meireles - fortuna crítica
Cecília Meireles - batuque, samba e macumba
Cecília Meireles - poesia para crianças

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'Basta-me um pequeno gesto, feito de longe e de leve...' - Cecília Meireles - Revista Prosa Verso e Arte

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Timidez BASTA-ME um pequeno gesto, feito de longe e de leve, para que venhas comigo e eu para sempre te leve... - mas só esse eu não farei. Uma palavra caída das montanhas dos instantes desmancha todos os mares e une as terras mais distantes... - palavra que não direi.

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Os poemas de José Régio são distintos, eternos e servem como verdadeiros ensinamentos. Conheça 5 inesquecíveis e encantadores poemas de José Régio.
Este português nasceu com o nome de José Maria dos Reis Pereira e veio ao mundo em Vila do Conde, no dia 17 de setembro de 1901. Tornou-se escritor, poeta e dramaturgo da literatura portuguesa, tendo publicado mais de 30 obras.

Enquanto José Régio - pseudónimo ao qual ficou ligado - foi autor de belos poemas. O poeta conquistou o seu próprio espaço na poesia portuguesa, através de poemas memoráveis que escreveu. Entre os seus poemas mais emblemáticos estão: o Cântico Negro e o Poema do Silêncio. Ambos estão presentes na nossa lista de 5 inesquecíveis e encantadores poemas de José Régio.

Régio morreu na mesma cidade em nascera, na data de 22 de dezembro de 1969. Os seus poemas são autênticas lições de vida. Além da beleza dos poemas e do talento do autor, os poemas de José Régio servem como verdadeiros ensinamentos.

CÂNTICO NEGRO

"Vem por aqui" - dizem-me alguns com os olhos doces

Estendendo-me os braços, e seguros

De que seria bom que eu os ouvisse

Quando me dizem: "vem por aqui!"

Eu olho-os com olhos lassos,

(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)

E cruzo os braços,

E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:

Criar desumanidade!

Não acompanhar ninguém.

- Que eu vivo com o mesmo sem-vontade

Com que rasguei o ventre à minha mãe

Não, não vou por aí! Só vou por onde

Me levam meus próprios passos...

Se ao que busco saber nenhum de vós responde

Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,

Redemoinhar aos ventos,

Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,

A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi

Só para desflorar florestas virgens,

E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!

O mais que faço não vale nada.

Como, pois sereis vós

Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem

Para eu derrubar os meus obstáculos?...

Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,

E vós amais o que é fácil!

Eu amo o Longe e a Miragem,

Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,

Tendes jardins, tendes canteiros,

Tendes pátria, tendes tectos,

E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...

Eu tenho a minha Loucura !

Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,

E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém.

Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;

Mas eu, que nunca principio nem acabo,

Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções!

Ninguém me peça definições!

Ninguém me diga: "vem por aqui"!

A minha vida é um vendaval que se soltou.

É uma onda que se alevantou.

É um átomo a mais que se animou...

Não sei por onde vou,

Não sei para onde vou

- Sei que não vou por aí!

METAFÍSICA

De cada vez que nos teus braços

Por uns momentos morro,

Nos abismos de mim o meu amor pede socorro

Como se à força alguém lhe desatasse os laços.

De cada vez apreendo

Que fica em muito pouco, ou nada, aquele tanto

Que o querer ter promete, enquanto

Se não tendo.

Desejar é que é ter! mas não nos basta.

Sonhar é que é possuir sem tédio nem cansaços.

Sei-o, mas só já morto nos teus braços.

Sofre a carne de ter, ou de ser casta.

Sobre o desejo farto, a alma se debruça,

Contempla o nada a que o fartá-lo aponta.

E atrás do mesmo nada eis que ela mesma, tonta,

Vai, se a carne reacende a escaramuça.

Entrar num corpo até onde se oculte

O para Lá do corpo - eis o supremo sonho.

De que desejos o componho,

Se ei-lo se descompõe quando o desejo avulte?

Sôfrega, a carne pede carne. Saciada,

Pede, ela própria, o que jamais sacia.

Para de novo se inflamar, é um dia.

Para de novo desgostar, um nada.

Ai, como não te amar e não te aborrecer,

Carne de leite e rosas, - terra inglória

Do longo prélio-entendimento sem vitória

Que é carne e alma, ter-não ter?

SONETO DO AMOR

Não me peças palavras, nem baladas,

Nem expressões, nem alma...Abre-me o seio,

Deixa cair as pálpebras pesadas,

E entre os seios me apertes sem receio.

Na tua boca sob a minha, ao meio,

Nossas línguas se busquem, desvairadas...

E que os meus flancos nus vibrem no enleio

Das tuas pernas ágeis e delgadas.

E em duas bocas uma língua..., - unidos,

Nós trocaremos beijos e gemidos,

Sentindo o nosso sangue misturar-se.

Depois... - abre os teus olhos, minha amada!

Enterra-os bem nos meus; não digas nada...

Deixa a Vida exprimir-se sem disfarce!

FADO PORTUGUÊS

O Fado nasceu um dia,

quando o vento mal bulia

e o céu o mar prolongava,

na amurada dum veleiro,

no peito dum marinheiro

que, estando triste, cantava,

que, estando triste, cantava.

Ai, que lindeza tamanha,

meu chão, meu monte, meu vale,

de folhas, flores, frutas de oiro,

vê se vês terras de Espanha,

areias de Portugal,

olhar ceguinho de choro.

Na boca dum marinheiro

do frágil barco veleiro,

morrendo a canção magoada,

diz o pungir dos desejos

do lábio a queimar de beijos

que beija o ar, e mais nada,

que beija o ar, e mais nada.

Mãe, adeus. Adeus, Maria.

Guarda bem no teu sentido

que aqui te faço uma jura:

que ou te levo à sacristia,

ou foi Deus que foi servido

dar-me no mar sepultura.

Ora eis que embora outro dia,

quando o vento nem bulia

e o céu o mar prolongava,

à proa de outro veleiro

velava outro marinheiro

que, estando triste, cantava,

que, estando triste, cantava.

POEMA DO SILÊNCIO

Sim, foi por mim que gritei.

Declamei,

Atirei frases em volta.

Cego de angústia e de revolta.

Foi em meu nome que fiz,

A carvão, a sangue, a giz,

Sátiras e epigramas nas paredes

Que não vi serem necessárias e vós vedes.

Foi quando compreendi

Que nada me dariam do infinito que pedi,

-Que ergui mais alto o meu grito

E pedi mais infinito!

Eu, o meu eu rico de baixas e grandezas,

Eis a razão das épi trági-cómicas empresas

Que, sem rumo,

Levantei com sarcasmo, sonho, fumo...

O que buscava

Era, como qualquer, ter o que desejava.

Febres de Mais. ânsias de Altura e Abismo,

Tinham raízes banalíssimas de egoísmo.

Que só por me ser vedado

Sair deste meu ser formal e condenado,

Erigi contra os céus o meu imenso Engano

De tentar o ultra-humano, eu que sou tão humano!

Senhor meu Deus em que não creio!

Nu a teus pés, abro o meu seio

Procurei fugir de mim,

Mas sei que sou meu exclusivo fim.

Sofro, assim, pelo que sou,

Sofro por este chão que aos pés se me pegou,

Sofro por não poder fugir.

Sofro por ter prazer em me acusar e me exibir!

Senhor meu Deus em que não creio, porque és minha criação!

(Deus, para mim, sou eu chegado à perfeição...)

Senhor dá-me o poder de estar calado,

Quieto, maniatado, iluminado.

Se os gestos e as palavras que sonhei,

Nunca os usei nem usarei,

Se nada do que levo a efeito vale,

Que eu me não mova! que eu não fale!

Ah! também sei que, trabalhando só por mim,

Era por um de nós. E assim,

Neste meu vão assalto a nem sei que felicidade,

Lutava um homem pela humanidade.

Mas o meu sonho megalómano é maior

Do que a própria imensa dor

De compreender como é egoísta

A minha máxima conquista...

Senhor! que nunca mais meus versos ávidos e impuros

Me rasguem! e meus lábios cerrarão como dois muros,

E o meu Silêncio, como incenso, atingir-te-á,

E sobre mim de novo descerá...

Sim, descerá da tua mão compadecida,

Meu Deus em que não creio! e porá fim à minha vida.

E uma terra sem flor e uma pedra sem nome

Saciarão a minha fome.

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5 inesquecíveis e encantadores poemas de José Régio | ncultura

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Os poemas de José Régio são distintos, eternos e servem como verdadeiros ensinamentos. Conheça 5 inesquecíveis e encantadores poemas de José Régio. Este português nasceu com o nome de José Maria dos Reis Pereira e veio ao mundo em Vila do Conde, no dia 17 de setembro de 1901.

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Aspiro antes à fiel indiferença
mas pausada bastante para sustentar a vida
e, na sua indiscriminação de crueldade e diamante,
capaz de sugerir o fim sem a injustiça dos prêmios.
- Carlos Drummond de Andrade, em "Um eu todo retorcido", no livro "Carlos Drummond de Andrade - Antologia poética" [organizada pelo autor]. 54ª ed., Rio de Janeiro: Record, 2004, p. 53.

Estrambote melancólico
Tenho saudade de mim mesmo,
saudade sob aparência de remorso,
de tanto que não fui, a sós, a esmo,
e de minha alta ausência em meu redor.
Tenho horror, tenho pena de mim mesmo
e tenho muitos outros sentimentos
violentos. Mas se esquivam no inventário,
e meu amor é triste como é vário,
e sendo vário é um só. Tenho carinho
por toda perda minha na corrente
que de mortos a vivos me carreia
e a mortos restitui o que era deles
mas em mim se guardava. A estrela-d'alva
penetra longamente seu espinho

(e cinco espinhos são) na minha mão.
- Carlos Drummond de Andrade, em "Um eu todo retorcido", no livro "Carlos Drummond de Andrade - Antologia poética" [organizada pelo autor]. 54ª ed., Rio de Janeiro: Record, 2004, p. 54.

Convívio
Cada dia que passa incorporo mais esta verdade, de que eles não vivem senão em nós
e por isso vivem tão pouco; tão intervalado; tão débil.
Fora de nós é que talvez deixaram de viver, para o que se chama tempo.
E essa eternidade negativa não nos desola.
Pouco e mal que eles vivam, dentro de nós, é vida não obstante.
E já não enfrentamos a morte, de sempre trazê-la conosco.

Há que renunciar a toda procura.
Não os encontraríamos, ao encontrá-los.
Ter e não ter em nós um vaso sagrado,
um depósito, uma presença contínua,
esta é nossa condição, enquanto,
sem condição, transitamos
e julgamos amar
e calamo-nos.

Ou talvez existamos somente neles, que são omissos, e nossa existência,
apenas uma forma impura de silêncio, que preferiram.
- Carlos Drummond de Andrade, em "A família que me dei", no livro "Carlos Drummond de Andrade - Antologia poética" [organizada pelo autor]. 54ª ed., Rio de Janeiro: Record, 2004, p. 98.

Estâncias
Amor? Amar? Vozes que ouvi, já não me lembra
onde: talvez entre grades solenes, num
calcinado e pungitivo lugar que regamos de fúria,
êxtase, adoração, temor. Talvez no mínimo
território acuado entre a espuma e o gnaisse, onde respira
- mas que assustada! uma criança apenas. E que presságios
de seus cabelos se desenrolam! Sim, ouvi de amor, em hora
infinda, se bem que sepultada na mais rangente areia
que os pés pisam, pisam, e por sua vez - é lei - desaparecem.
E ouvi amar, como de um dom a poucos ofertado; ou de um crime.

De novo essa vozes, peço-te. Escande-as em tom sóbrio,
ou senão, grita-as à face dos homens; desata os petrificados; aturde
os caules no ato de crescer; repete: amor, amar.
O ar se crispa, de ouvi-las; e para além do tempo ressoam, remos
de ouro batendo a água transfigurada; correntes
tombam. Em nós ressurge o antigo; o novo; o que de nada
extrai forma de vida; e não de confiança, de desassossego se nutre.
Eis que a posse abolida na de hoje se reflete, e confundem-se,
e quantos desse mal um dia (estão mortos) soluçaram,
habitam nosso corpo reunido e soluçam conosco.
- Carlos Drummond de Andrade, em "Amar-Amaro", no livro "Carlos Drummond de Andrade - Antologia poética" [organizada pelo autor]. 54ª ed., Rio de Janeiro: Record, 2004, p. 218.

A manhã sempre-sempre, e dociastutos
eus caçadores a correr, e as presas
num feliz entregar-se, entre soluços.

vira mulher ou pássaro? No rosto,
essa mesma expressão aérea ou grave,
esse indeciso traço de sol-posto,

N′água e na pedra amor deixa gravados
seus hieróglifos e mensagens, suas
verdades mais secretas e mais nuas.

Os dois apenas, entre céu e terra,
sentimos o espetáculo do mundo,
feito de mar ausente e abstrata serra.

Rapto
Se uma águia fende os ares e arrebata
esse que é forma pura e que é suspiro
de terrenas delícias combinadas;
e se essa forma pura, degradando-se,
mais perfeita se eleva, pois atinge
a tortura do embate, no arremate
de uma exaustão suavíssima, tributo
com que se paga o vôo mais cortante;
se, por amor de uma ave, ei-la recusa
o pasto natural aberto aos homens,
e pela via hermética e defesa
vai demandando o cândido alimento
que a alma faminta implora até o extremo;
se esses raptos terríveis se repetem
já nos campos e já pelas noturnas
portas de pérola dúbia das boates;
e se há no beijo estéril um soluço
esquivo e refolhado, cinza em núpcias,
e tudo é triste sob o céu flamante
(que o pecado cristão, ora jungido
ao mistério pagão, mais o alanceia),
baixemos nossos olhos ao desígnio
da natureza ambígua e reticente:
ela tece, dobrando-lhe o amargor,
outra forma de amar no acerbo amor.
- Carlos Drummond de Andrade, em "Amar-Amaro", no livro "Carlos Drummond de Andrade - Antologia poética" [organizada pelo autor]. 54ª ed., Rio de Janeiro: Record, 2004, p. 237.

Amar o perdido
deixa confundido
este coração.

Nada pode o olvido
contra o sem sentido
apelo do Não.

As coisas tangíveis
tornam-se insensíveis
à palma da mão.

Procura da poesia
Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Repara:
ermas de melodia e conceito
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.
- Carlos Drummond de Andrade, em "Poesia contemplada", no livro "Carlos Drummond de Andrade - Antologia poética" [organizada pelo autor]. 54ª ed., Rio de Janeiro: Record, 2004, p. 246-248.

Então, desanimamos. Adeus, tudo!
A mala pronta, o corpo desprendido,
resta a alegria de estar só, e mudo.

Outra pluma, o céu se desfaz
Tão manso, nenhum fragor denuncia
O momento entre tudo e nada
Ou seja, a tristeza de Deus
- Carlos Drummond de Andrade, em "Tentativa de exploração e de interpelação do estar-no-mundo", no livro "Carlos Drummond de Andrade - Antologia poética" [organizada pelo autor]. 54ª ed., Rio de Janeiro: Record, 2004, p. 275.

e mãos oferecidas e mecânicas,
de um vegetal segredo enfeitiçadas,
enquanto outras visões se delineiam

O mais é barro, sem esperança de escultura.
- Carlos Drummond de Andrade, em "Tentativa de exploração e de interpelação do estar-no-mundo", no livro "Carlos Drummond de Andrade - Antologia poética" [organizada pelo autor]. 54ª ed., Rio de Janeiro: Record, 2004, p. 287.

Canto esponjoso
Bela
esta manhã sem carência de mito,
e mel sorvido sem blasfêmia.

Bela,
a passagem do corpo, sua fusão
no corpo geral do mundo.
Vontade de cantar. Mas tão absoluta
que me calo, repleto.
- Carlos Drummond de Andrade, em "Tentativa de exploração e de interpelação do estar-no-mundo", no livro "Carlos Drummond de Andrade - Antologia poética" [organizada pelo autor]. 54ª ed., Rio de Janeiro: Record, 2004, p. 293.

Segredo
A poesia é incomunicável.
Fique quieto no seu canto.
Não ame.

Suponha que um anjo de fogo
varresse a face da terra
e os homens sacrificados
pedissem perdão.
Não peça.
- Carlos Drummond de Andrade, em "Tentativa de exploração e de interpelação do estar-no-mundo", no livro "Carlos Drummond de Andrade - Antologia poética" [organizada pelo autor]. 54ª ed., Rio de Janeiro: Record, 2004, p. 317.

Vida menor
A fuga do real,
ainda mais longe a fuga do feérico,
mais longe de tudo, a fuga de si mesmo,
a fuga da fuga, o exílio
sem água e palavra, a perda
voluntária de amor e memória,
o eco
já não correspondendo ao apelo, e este fundindo-se,
a mão tornando-se enorme e desaparecendo
desfigurada, todos os gestos afinal impossíveis,
senão inúteis,
a desnecessidade do canto, a limpeza
da cor, nem braço a mover-se nem unha crescendo.
Não a morte, contudo.

Mas a vida: captada em sua forma irredutível,
já sem ornato ou comentário melódico,
vida a que aspiramos como paz no cansaço
(não a morte),
vida mínima, essencial; um início; um sono;
menos que terra, sem calor; sem ciência nem ironia;
o que se possa desejar de menos cruel: vida
em que o ar, não respirado, mas me envolva;
nenhum gasto de tecidos; ausência deles;
confusão entre manhã e tarde, já sem dor,
porque o tempo não mais se divide em seções; o tempo
elidido, domado.
Não o morto nem o eterno ou o divino,
apenas o vivo, o pequenino, calado, indiferente
e solitário vivo.
Isso eu procuro.
- Carlos Drummond de Andrade, em "Tentativa de exploração e de interpelação do estar-no-mundo", no livro "Carlos Drummond de Andrade - Antologia poética" [organizada pelo autor]. 54ª ed., Rio de Janeiro: Record, 2004, p. 318-319.

Apelo a meus dessemelhantes em favor da paz
Ah, não me tragam originais
para ler, para corrigir, para louvar
sobretudo, para louvar.
Não sou leitor do mundo nem espelho
de figuras que amam refletir-se
no outro

à falta de retrato interior.
Sou o Velho Cansado
que adora o seu cansaço e não o quer
submisso ao vão comércio da palavra.
Poupem-me, por favor ou por desprezo,
se não querem poupar-me por amor.
Não leio mais, não posso, que este tempo
a mim distribuído
cai do ramo e azuleja o chão varrido,
chão tão limpo de ambição
que minha só leitura é ler o chão.
Nem sequer li os textos das pirâmides
os textos dos sarcófagos,
estou atrasadíssimo nos gregos,
não conheço os Anais de Assurbanipal,
como é que vou -
mancebos,
senhoritas,
-chegar à poesia de vanguarda
e às glórias do 2.000, que telefonam?
Passam gênios talvez entre as acácias,
sinto estátuas futuras se moldando
sem precisão de mim
que quando jovem (fui-o a.C., believe or not)
nunca pulei muro de jardim
para exigir do morador tranquilo
a canonização do meu estilo.
Sirvam-se de exonerar este macróbio
do penoso exercício literário.
Não exijam prefácios e posfácios
ao ancião que mais fala quando cala.
Brotos de coxa flava e verso manco,
poetas de barba-colar e velutínea
calça puída, verde: tá!
Outoniços, crepusculinos, matronas, contumazes:
tá!
O senhor saiu. Hora que volta? Nunca.
Nunca de corvo, nunca de São-Nunca.
Saiu pra não voltar.
Tudo esqueceu: responder
cartas; sorrir
cumplicemente; agradecer
dedicatórias; retribuir
boas-festas; ir ao coquetel e à noite
de autógrafos-com-pastorinhas.
Ficou assim: o cacto de Manuel
é uma suavidade perto dele.
Respeitem a fera. Triste, sem presas, é fera.
Na jaula do mundo passeia a pata aplastante,
cuidado com ela!
Vocês, garotos de colégio, não perguntem ao poeta
quando ele nasceu.
Ele não nasceu.
Não vai nascer mais.
Desistiu de nascer quando viu que o esperavam garotos de colégio de lápis em punho
com professores na retaguarda comandando: Cacem o urso-polar,
tragam-no vivo para fazer uma conferência.
Repórteres de vespertinos, não tentem entrevistá-lo.
Não lhe, não me peçam opinião
que é impublicável qualquer que seja o fato do dia
e contraditória e louca antes de formulada.
Fotógrafos: não adianta
pedir pose junto ao oratório de Cocais
nem folheando o álbum de Portinari
nem tomando banho de chuveiro.

Sou contra Niepce, Daguerre, contra principalmente minha imagem.
Não quero oferecer minha cara como verônica nas revistas.
Quero a paz das estepes
a paz dos descampados
a paz do Pico de Itabira quando havia Pico de Itabira
a paz de cima das Agulhas Negras
a paz de muito abaixo da mina mais funda e esboroada de Morro Velho

Saiba mais sobre Drummond:
Carlos Drummond de Andrade - poemas de amor
Carlos Drummond de Andrade (poemas e crônicas)
Carlos Drummond de Andrade - antologia poética
Carlos Drummond de Andrade - entrevista inédita: erotismo - poesia e psicanálise
Carlos Drummond de Andrade - fortuna crítica
Carlos Drummond de Andrade - o avesso das coisas (aforismos)
Carlos Drummond de Andrade - um poeta de alma e ofício

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Carlos Drummond de Andrade - poemas - Revista Prosa Verso e Arte

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Aspiro antes à fiel indiferença mas pausada bastante para sustentar a vida e, na sua indiscriminação de crueldade e diamante, capaz de sugerir o fim sem a injustiça dos prêmios. - Carlos Drummond de Andrade, em "Um eu todo retorcido", no livro "Carlos Drummond de Andrade - Antologia poética" [organizada pelo autor].

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Todo o sentimento
Pretendo descobrir
No último momento
Um tempo que refaz o que desfez
Que recolhe todo sentimento
E bota no corpo uma outra vez

- Todo sentimento (letra: Chico Buarque - melodia: Cristovão Bastos)
Ouça aqui a interpretação de Chico Buarque, autor da letra, acompanhado de Cristovão Bastos no piano, autor da bela melodia
Mais Chico Buarque e Cristovão Bastos:
Chico Buarque (vídeos e textos)
Chico Buarque - entrevistado por Clarice Lispector
Cristovão Bastos

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"Um tempo de te amar. Te amando devagar e urgentemente" - Chico Buarque e Cristovão Bastos - Revista Prosa Verso e Arte

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Todo o sentimento Pretendo descobrir No último momento Um tempo que refaz o que desfez Que recolhe todo sentimento E bota no corpo uma outra vez - Todo sentimento (letra: Chico Buarque - melodia: Cristovão Bastos) Ouça aqui a interpretação de Chico Buarque, autor da letra, acompanhado de Cristovão Bastos no piano, autor da bela melodia Mais Chico Buarque e Cristovão Bastos: Chico Buarque (vídeos e textos) Chico Buarque - entrevistado por Clarice Lispector Cristovão Bastos

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"Talvez o amor não passe de uma deliciosa ilusão que se realiza em momentos sagrados, raros. Quando ele acontece é aquela felicidade imensa, aquela certeza de eternidade. Ah! Como os apaixonados desejam sinceramente que aquela felicidade não tenha fim! Mas o amor, pássaro, de repente bate as asas e voa... Brincando, faz tempo, eu sugeri que um casamento que se baseasse no amor teria de ser efêmero - porque o amor é sentimento, e os sentimentos não podem ser transformados em monumentos."
- Rubem Alves, em "Retratos de amor". Campinas/SP: Editora Papirus, 2002.

"Amar é a gente querer se abraçar com um pássaro que voa."
- João Guimarães Rosa, do livro 'Ave, palavra'.

Vamos aos poemas:

Bilhete
Se tu me amas, ama-me baixinho
Não o grites de cima dos telhados
Deixa em paz os passarinhos
Deixa em paz a mim!
Se me queres,
enfim,
tem de ser bem devagarinho, Amada,
que a vida é breve, e o amor mais breve ainda...
- Mario Quintana, em "Esconderijos do tempo". Porto Alegre: L&PM, 1980.

Arte de amar
Quem diz de amor fazer que os actos não são belos
que sabe ou sonha de beleza? Quem
sente que suja ou é sujado por fazê-los
que goza de si mesmo e com alguém?
Só não é belo o que se não deseja
ou que ao nosso desejo mal responde.
E suja ou é sujado que não seja
feito do ardor que se não nega ou esconde.
Que gestos há mais belos que os do sexo?
Que corpo belo é menos belo em movimento?
E que mover-se um corpo no de um outro o amplexo
não é dos corpos o mais puro intento?

Olhos se fechem não para não ver
mas para o corpo ver o que eles não,
e no silêncio se ouça o só ranger
da carne que é da carne a só razão
- Jorge de Sena, em "Exorcismos". 1972.

Ah! Não fosse este rio chamado amor
O rio que conheço
não aprendi de livro nem de mapa inventado
Jamais escrevi em caderno
o nome deste rio
Nunca desenhei a giz
o movimento de suas águas

Sei deste rio
por seu silêncio
deste rio que ninguém me falou
Não surgiu de histórias passageiras
Não precisa de suborno para estar comigo
Nem de mentiras enfeitadas
sequer de afinidades sorrateiras
Este rio vem despojado de intransigências,
preconceitos,
perplexo no eterno desejo
Dádiva e dívida
comigo mesmo
E dos outros homens
Também a esmo
Flui em mim este rio sem vulgaridades
Atemporal, flui em mim com sabor de
paciência
e extraordinário sabor de nada
Nem sequer de buscas e tempo perdido
nem sequer de nada

Este rio nome secreto
e não
E corpo de rio
onde outros rios se vão
Porque o rio
é como o homem:
sem nome
mora no esquecimento,
sem corpo
é árvore cortada,
é menos que nada

Ah! Não fosse o amor sempre e de novo
a estação sem fim
Esta eterna duração
onde, quem passa, não passa,
floresce fácil,
flui
Ah! Não fosse este rio chamado amor
de peso feito, medida e saudade infinita
Não teria o homem medida
de sua própria medida finita
- Lindolf Bell, em "O código das águas". 1ª ed., São Paulo: Global editora, 1984.

E, no fundo do mar,
a Estrela, sem violência,
cumpre a sua verdade,
alheia à transparência.
- Cecília Meireles, em "Canções". Editora Livros de Portugal, 1956.

Amo-te mesmo, amor, no madrigal do tempo,
derrubando androceus e gineceus se amando
nas pálpebras do estio que o sono não acorda.

No teu dorso eu descanso a caminhada enorme
que fiz pra te encontrar ― lábios ardendo em busca
da tua noite azul onde minh'alma dorme.

Amo-te mesmo, amor. Se me vens ou te vais.
Sinto-te à flor da pele e à superfície da água
que dessedenta o bem que nos lava o mal.

Amo-te e não sei quem és ― teu nome nem origem.
Só sei que és homem são e me sabes mulher.
Que beleza este amor sem pranto nem vertigem,
sem princípio nem fim, nem dimensão sequer!
- Adalcinda Camarão, em "Antologia Poética". Belém: CEJUP, 1995.

Os meus lábios são brancos como lagos...
Os meus braços são leves como afagos,
Vestiu-os o luar de sedas puras...

O amor
Estou a amar-te como o frio
corta os lábios.
A arrancar a raiz
ao mais diminuto dos rios.
A inundar-te de facas,
de saliva esperma lume.
Estou a rodear de agulhas
a boca mais vulnerável.
A marcar sobre os teus flancos
o itinerário da espuma.
Assim é o amor: mortal e navegável.
- Eugénio de Andrade, em "Obscuro domínio". 1972.

Para ti
Foi para ti
que desfolhei a chuva
para ti soltei o perfume da terra
toquei no nada
e para ti foi tudo

Para ti dei voz
às minhas mãos
abri os gomos do tempo
assaltei o mundo
e pensei que tudo estava em nós
nesse doce engano
de tudo sermos donos
sem nada termos
simplesmente porque era de noite
e não dormíamos
eu descia em teu peito
para me procurar
e antes que a escuridão
nos cingisse a cintura
ficávamos nos olhos
vivendo de um só
amando de uma só vida
- Mia Couto, em "Raiz de orvalho e outros poemas". Lisboa: Editorial Caminho, 1999.

Há rendas de gramíneas pelos montes...
Papoilas rubras nos trigais maduros...
Água azulada a cintilar nas fontes...

Bem que o mundo não seria
Se o nosso amor lhe faltasse
Mas as manhãs que não temos
São nossos lençóis de linho
- José Saramago, em "Provavelmente alegria". Lisboa: Editorial Caminho, 1985.

Não há visão mais lucida do que a do desejo
e só para ela a nudez é sagrada
como uma torrente vertiginosa ou uma oferenda solar.
Esse olhar vê-o inteiro na perfeição terrestre.
- António Ramos Rosa, em "Rosa intacta". Editora Labirinto, 2007.

Viajo no teu corpo
Viajo no teu corpo. Só teu corpo?
Mas quão breve seria essa viagem
Se no limite dela a alma nua
Não me desse do teu corpo a certa imagem.
- José Saramago, em "Provavelmente alegria". Lisboa: Editorial Caminho, 1985.

XIII - Incorporação
Sempre há duas solidões que se aguardam.
Por isso quero estar junto e viver-te
como a sede vive a fonte.
Atenta ao ruído que anoitece (e adentra)
do catavento sobre nenhuma presença
para dar-nos ternura,
nós que tanta ternura presumimos dar.

Sempre há duas solidões que se aguardam.
Por isso quero estar junto
como raiz e tronco
em todas as noites de insuficiência.
Daremos adornos e crepúsculos
aos rostos que nos espiam.
E para tornar-nos serenos
frente ao encontro
esmagaremos corações com nossos corações.

Sempre há duas solidões que se aguardam.
Por isso quero estar junto
como pedra em pedra
ser a sentinela do tempo em sua redoma,
olhar através da redoma os peixes
que plantam luas nas alpondras
e suprem-nos de tanta glória
numa ternura daninha de querer.

Sempre há duas solidões que se aguardam.
prestes a pousar sobre o breve corpo.
- Lindolf Bell, em "Incorporação"/Doze anos de poesia 1962 a 1973. São Paulo: Quíron, 1974.

Quero que o meu amor te seja leve
Como se dançasse numa praia uma menina.
- Lya Luft, em "Secreta mirada". 1997.

"Amor é isto: a dialética entre a alegria do encontro e a dor da separação. E neste espaço o amor só sobrevive graças a algo que se chama fidelidade: a espera do regresso. De alguma forma a gota da chuva aparecerá de novo, o vento permitirá que velejemos de novo, mar afora. Morte e ressurreição. Na dialética do amor, a própria dialética divina. Quem não pode suportar a dor da separação não esta preparado para o amor. Porque amor é algo que não se tem nunca. É o vento de graça. Aparece quando quer, e só nos resta ficar à espera. E quando ele volta, a alegria volta com ele. E sentimos então que valeu a pena suportar a dor da ausência, pela alegria do reencontro."
- Rubem Alves, em "Onde mora o Amor", do livro 'Tempus Fugit'. São Paulo: Edições Paulus, 1990.

Mais poemas de AMOR:

:: 8 poemas de amor de Fernando Pessoa e seus heterônimos
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:: Pablo Neruda
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20 poemas de amor: escolha o seu! - Revista Prosa Verso e Arte

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"Talvez o amor não passe de uma deliciosa ilusão que se realiza em momentos sagrados, raros. Quando ele acontece é aquela felicidade imensa, aquela certeza de eternidade. Ah! Como os apaixonados desejam sinceramente que aquela felicidade não tenha fim! Mas o amor, pássaro, de repente bate as asas e voa...

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(foto: Renato Parada /Divulgação)

Conversar com o poeta e biólogo moçambicano Mia Couto faz bem à saúde. Nesta entrevista exclusiva ao Correio, ele traça com leveza e contundência um cenário poético e, ao mesmo tempo, real da pandemia. "O problema, ou melhor, os problemas, foram os fatores de desumanização que estão inscritos nos modelos de fazer economia e política (atualmente). Há quem acredite que tudo isso vai ser repensado depois desta epidemia. Mas eu não sou tão otimista", afirma. "A imbecilidade não será vencida num virar da folha", acrescenta. Mas destaca: "É possível que valorizemos de forma mais justa quem está à nossa volta e são ofuscados pelo brilho das carreiras de sucesso: os médicos, os enfermeiros, os professores, os catadores de lixo, os jornalistas, todos aqueles que neste momento de crise se revelam com toda a dimensão humana das suas profissões".
Qual é o espaço da poesia - e da literatura, em modo geral - nesses tempos de dúvidas e de medo? O medo é perigoso? Podemos enfrentá-lo com elegância poética?
O espaço da poesia sempre foi encontrado nos interstícios, nas fendas do muro, em contracorrente. Tudo depende, afinal, do que se entende por poesia. Se poesia constituir uma visão alternativa do mundo, e não apenas uma forma de arte, então ela terá poderes para enfrentar este mundo. Às vezes, tudo o que resta é a palavra. Essa palavra é apenas o rosto de algo que Drummond chamou de um sentimento do mundo. A poesia pode convocar o desejo de um outro mundo que seja mais nosso. É preciso não esquecer que obras de referencia mundial, como A peste, de Albert Camus, foram produzidas como forma de resistência perante um medo coletivo que é suscitado pelas epidemias.

A reclusão pode ser inspiradora? A matéria-prima da poesia são as pessoas, o relacionamento entre desejos e anseios.

Como trabalhar isso agora? Por outro lado, a reclusão também pode ser inibidora?
Você acha que o ser humano estará melhor depois da pandemia? Será mais solidário? Ou continuará o mesmo, com suas falhas na alma?
Não creio que formas impostas de reclusão possam estimular a inspiração. A reclusão (isolamento social) não é nunca inspiradora se significa o desemprego e a miséria (como é o caso para muitos criadores de cultura). Não é esta reclusão imposta e desesperada que a maior parte dos criadores deseja para produzir arte.
No Brasil, o presidente e uma elite atrasada negam a dimensão dessa pandemia, que deve ceifar milhares de vidas... De onde vem essa falta de empatia?
O problema nunca foi o chamado ser humano. O problema, ou melhor, os problemas, foram os fatores de desumanização que estão inscritos nos modelos de fazer economia e política. Há quem acredite que tudo isso vai ser repensado depois desta epidemia. Mas eu não sou tão otimista. O que talvez seja reforçada é a defesa cega das receitas neoliberais que advogam o emagrecimento (a desconstrução) do Estado e fortalecimento dos mercados. O que precisa ser questionado, em particular, é o desprezo dado a setores públicos da saúde e da educação.
Pelo mundo, animais voltam a circular em áreas que pareciam estar perdidas para o homem. Da minha janela, percebo pássaros nunca vistos em Brasília. O vírus, como destaca o italiano Domenico de Masi, nos obriga a repensar a relação com a natureza. Como, pelo olhar poético, se faz isso?
Mas a imbecilidade não será vencida num virar da folha. A maioria dos que escolheram lideranças imbecis muito provavelmente continuará apoiando no futuro essas lideranças populistas e demagógicas. O medo não ajuda a vencer a mentira. Pelo contrário, o medo fundamenta a escolha de soluções messiânicas. É por isso que os "salvadores do mundo" adoram o medo. E fazem da gestão eterna de crises o alimento da sua longevidade. O Brasil tem uma experiência dolorosa nesta produção de um poder que vive da eternização da crise e da permanente polarização que mantém o país numa espécie de estado de guerra.

Não sei se é uma falta de empatia. Mas é uma empatia pelo obscuro, pela negação da ciência e da luz, pela ganância do poder autoritário. Há governantes brasileiros que negam que a Terra seja redonda. Como esperar que acreditem na progressão epidemiológica de um vírus?

É preciso ter atenção quando definimos o que é a natureza. A natureza não existe fora de nós. Não mora apenas onde há árvore e passarinho. Nós, com as nossas cidades, somos também a natureza. O vírus que nos atingiu é parte dessa natureza. Aliás, uma das razões que levou a desvalorizar o estudo dos vírus foi a nossa visão antropocêntrica do que é importante no mundo natural. Muito pouco sabemos dessa criatura invisível que virou o mundo do avesso. Durante anos, houve, é claro, dificuldades técnicas para conhecer o mundo dos vírus: era preciso aparelhos de amplificação visual, era preciso uma tecnologia de intervenção molecular e genética que só agora dispomos. Mas havia uma arrogância de considerar importante apenas o que é mais próximo da nossa espécie. Falo aqui como biólogo: nós quase nada sabemos sobre os vírus e as bactérias. E essas duas entidades são a base da própria vida. Dizemos que essas criaturas são invisíveis apenas porque nós não as podemos ver. Chamamos-lhe de micro-organismos. Custa-nos a admitir, mas quem controla a existência e a evolução da vida são essas criaturas ditas invisíveis. Não somos nós. Essas criaturas estão, nesse sentido, mais próximas de Deus do que nós.
Com o isolamento social, nos tornamos mais nostálgicos... Voltamos a ter tempo para pensar nas pessoas que éramos, na utopia... Há um embate claro entre o homem dito "produtivo" (que executa criador) de hoje. Quem prevalecerá? tarefas) da pré-pandemia e o homem "contemplativo" (e potencialmente
Acrescento outro assunto que gostaria que fosse repensado, que é a consideração que mantemos sobre a nossa condição atual. Nós achamo-nos modernos, mas estamos ainda muito colados a considerações medievais, quando ocorre este tipo de fenômeno. Vem de cima uma urgência em substituir o entendimento pela culpa. Há que encontrar culpados do mesmo modo como na Idade Média se expiaram culpas sobre forças do mal. Isso que é atávico, vem de cima. Há que condenar um outro. Mas também agora se tornou comum a autoflagelação. Enviaram-me agora muitos vídeos em que a natureza "falava" conosco, a humanidade, para nos culpar desta pandemia. A mensagem era a seguinte: maltratamos a natureza e eis o resultado.

Isso tem alguma coisa de verdade, mas a grande verdade é que as pandemias ocorreram ciclicamente desde a pré-história da nossa espécie. A luta pela defesa do ambiente merece todo o respeito, mas deve ser fundada em bases científicas.
Pobres e excluídos serão as principais vítimas dessa doença. As políticas públicas - tanto na Europa, como em países da África e no Brasil - não focam no menos favorecido. O vírus veio escancarar a tragédia silenciosa provocada por ideologias liberais. O que fazer?
Primeiro, o isolamento social tornou-se nostálgico para quem se podia, como eu, dar-se ao luxo da nostalgia. Mas há quem corre o risco de não poder sobreviver com esse isolamento. A maior parte das famílias moçambicanas que vivem no limiar da pobreza não teriam tempo de chegar à nostalgia numa condição de isolamento total e obrigatório. Morreriam antes disso.
Sei que você não gosta de falar sobre "processo criativo" (risos), mas escrever precisa de disciplina, como Manoel de Barros, que gostava de produzir de manhãzinha, no escritoriozinho e, depois, uma bebidinha (risos). Como é sua rotina criativa?
Em segundo lugar, não acredito nessa divisão entre um passado produtivo e um presente contemplativo. A questão é que apenas para uma pequena minoria é possível combinar produção e contemplação. O mundo tem que ser virado do avesso para que esse direito de ação e introspecção seja privilégio de todos. Mas é preciso mais do que isso: é preciso interrogar essa ação e essa contemplação. Quando agimos é no interesse de quem? Na maior parte das vezes, agimos ao serviço de ditames sutis de um patrão invisível.
Você teve uma relação de amigo com o pai (a cena de vocês dois jogando pedras na linha de trem, ainda hoje me comove). Qual sua relação com os filhos e netos? É difícil traçar cenários, mas que lição devemos tirar de tudo isso?
José Saramago falava dessa cegueira coletiva. As novas ditaduras já não precisam de ditadores. Usam-nos, depois de nos roubar a visão crítica do mundo. Ainda agora há apelos para voltar à normalidade (sair do isolamento social). A economia deve continuar, dizem. Mas que normalidade e que economia estamos a falar? Num país como Moçambique a aplicação cega das soluções implementadas em outros países seria um desastre social e humanitário de proporções gigantescas. A maior parte da nossa sociedade sobrevive na esfera da economia informal. Essa economia continua a ser invisível aos olhos dos governantes, ainda que ela ocupe a maioria da população.

Sim, o caminho sempre esteve aí. Poucos o queriam ver. Espero bem que uma larga maioria das pessoas entenda que há de empreender mudanças radicais. Não se trata mais de escolher pessoas diferentes nas eleições. Trata-se de apostar numa nova ordem em que as instituições do Estado não sejam conduzidas pelos desígnios do mercado. Um mercado "livre" aprisiona os cidadãos tanto como a mais cruel das ditaduras.
Brasília comemora 60 anos. Criada para ser a capital da esperança ainda hoje luta para preservar a utopia da igualdade e da beleza. Qual foi sua primeira impressão ao chegar à cidade?
Não tenho rotina. Não separo a criação do resto do que faço. Só me interessa a profissão de biólogo enquanto for capaz de me apaixonar por novas perspectivas de olhar o processo da vida e os seus mistérios. A ciência que, uns querem exata, eu quero aberta e tão criativa como a literatura. Em geral, trabalho de manhã numa empresa moçambicana que faz estudos de impacto ambiental. À tarde, trabalho ou em casa escrevendo, ou numa fundação cultural que eu e os meus irmãos criamos em Maputo para apoiar a criação artística de jovens moçambicanos. Sou dado a insônias e é, sobretudo ao longo da noite, que vou escrevendo textos literários.

Acho que é boa, eu nasço dela, dependo dela para me conservar vivo e adolescente. Não tenho nenhuma receita, a única coisa que faço é me apresentar sem nenhuma outra verdade que não seja o gosto da partilha e o relacionar-me com os filhos e netos sem nenhum argumento de autoridade. Exponho as minhas fragilidades e os meus conflitos porque foi assim que o meu pai fez. Ele não fez o papel de "pai". Ele foi uma pessoa que nos ensinava a ser pessoas.

Há mil lições. Primeiro, não é verdade, como se queixa o Donald Trump, que não se tenha previsto pandemias exatamente deste tipo. Outras virão. E irão requerer respostas mais robustas e globais. Já falei de alguns recados que devem ser levados a sério se não quisermos reagir de forma despreparada. E repare: uma das razões porque as pessoas portadoras deste vírus é a resposta desproporcionada do nosso sistema imunitário. O mesmo se passa com a resposta a nível da sociedade: o único remédio que nos resta provoca consequências econômicas e sociais terríveis. Uma das grandes lições de que não falei é o valor da cooperação. Talvez seja algo apenas episódico, mas é uma estimulante novidade haver laboratórios e empresas a trocar informações e conhecimento. Esses segredos eram considerados a "alma do negócio".

Outra aprendizagem: a pesquisa científica deve responder às necessidades da humanidade e não focada na busca do lucro imediato. É possível que valorizemos de forma mais justa quem está à nossa volta e são ofuscados pelo brilho das carreiras de sucesso: os médicos, os enfermeiros, os professores, os catadores de lixo, os jornalistas, todos aqueles que neste momento de crise se revelam com toda a dimensão humana das suas profissões.

Foi de estranheza. Parecia que eu não estava no Brasil. E parecia-me que o espaço público tinha sido submerso. Eu não sabia andar na rua. E a rua não sabia andar em mim. A cidade não me abraçava. Nas vezes seguintes, essa estranheza foi se atenuando. Mas não está resolvida. Preciso voltar. As cidades são como os livros: só existem quando as revisitamos.

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Poesia é boa aliada na era da pandemia, avalia Mia Couto

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Conversar com o poeta e biólogo moçambicano Mia Couto faz bem à saúde. Nesta entrevista exclusiva ao Correio, ele traça com leveza e contundência um cenário poético e, ao mesmo tempo, real da pandemia. "O problema, ou melhor, os problemas, foram os fatores de desumanização que estão inscritos nos modelos de fazer economia e política (atualmente).

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"Demasiadamente surpreendida para poder falar, ela olhava-o fixamente, de boca aberta. Era jovem, louro e de bela aparência. Sim, era um belo tipo de rapaz! Os olhos eram azuis como a flor da íris, a tez, clara e lisa. Possuía dentes fortes, brancos, e boca de desenho agradável. Tinha um aspecto robusto e sadio, ombros largos e cintura fina, embora o cinturão de couro estivesse bastante apertado. Com um sorriso nos olhos, indagou:
- E então, fui aprovado?

Josui corou. Estivera a olhá-lo fixamente como se se tratasse de uma estranha aparição. Mas era por ele lhe não ter parecido um estranho que o olhara tão demoradamente.
Lembrava-lhe tudo o que já havia esquecido, os rapazes na escola da Califórnia, aqueles rapazes que mal começava a notar quando seu pai resolveu tão abruptamente abandonar para sempre a América. A voz dele parecia-se com a do irmão, a maneira de falar era tal como ela a recordava.
- Ou por acaso não fala inglês? - prosseguiu o jovem.
- Falo, sim - respondeu Josui com facilidade.
O rapaz tirou reverentemente o quépi.
- Nunca fui tão bem atendido numa prece - disse. - Chega a ser incrível.
- O que é incrível? - perguntou ela.
- Que a única jovem no Japão a quem eu queria conhecer saiba falar a minha língua.
Josui sorriu.
- Como podia querer conhecer-me, se nunca o vi antes?
- Esta manhã você olhou para mim, mas não me viu - disse ele. - Eu, porém, vi-a. Estava parada aqui, debaixo desse arco. No jardim de minha casa há também um arco assim, coberto de glicínias, e hoje de manhã olhei para este aqui porque me fez lembrar minha mãe. Foi então que a vi parada sob ele e... bem, você estava linda.
- Estava à espera que os americanos passassem, nós passámos, mas eu voltei. Os outros estão agora a caminho de Nara. É uma excursão, como sabe. Estamos de licença. Poderei ir a Nara a qualquer hora. Mas calculei que, se voltasse para cá e esperasse o tempo suficiente você apareceria outra vez.
- Estou a caminho da escola.
- Ainda frequenta o colégio?
- A Universidade. E agora tenho de ir, senão chego atrasada.

Ele continuou parado ali, com o quépi na mão e o sol brilhando sobre os seus cabelos louros ondulados; eram de um louro muito claro, e os olhos azuis. O rosto era de forma estreita, o queixo anguloso e as maçãs do rosto um pouco altas. A aparência geral era de limpeza.
- Desejo muito conhecê-la - disse. A sua voz era forte e grave, mas falava com suavidade.
- Não posso - replicou Josui, simplesmente. -Tenho de ir embora, por favor.
- E porque não? - insistiu ele.
Começou a caminhar ao lado dela. Muito perturbada, Josui abriu novamente a sombrinha. Que faria agora? Se algum conhecido a visse acompanhada desse americano e relatasse o facto a seu pai, ele zangar-se-ia terrivelmente.
- Por favor, vá embora - pediu ela, e apressou o passo, sem voltar a olhar para a figura esbelta a seu lado.
- Deve existir um meio de travar conhecimento com uma jovem atraente no Japão - insistiu ele. - Quem sabe se eu vou visitá-la a sua casa, entrego o meu cartão e apresento-me a seus pais?
- Oh, não! - exclamou Josui. - Meu pai ficaria muito zangado!
- Porquê?
- Porque sim - respondeu ela, fora de si.
- Ele não gosta da América? - indagou o rapaz com certa severidade.
- Conhece muito bem a América.
- Sim?
- Já morámos lá. Depois que principiou a guerra, saímos do país para vir morar aqui.

Tinham chegado às portas da Universidade e agora era preciso livrar-se dele. Tivera sorte em ninguém a ter visto àquela hora do princípio da tarde, quando a maior parte das pessoas se entregava à sesta por uma ou duas horas.
- Não continue a acompanhar-me, por favor - disse com desespero. - Terei aborrecimentos se insistir.
- Então vou deixá-la - respondeu o rapaz imediatamente. - Mas amanhã estarei aqui de novo. Este é o meu nome.

Tirou do bolso uma pequena carteira de couro, de onde retirou um cartão. Estendeu-o a Josui até que ela não teve outro remédio senão aceitá-lo. "Segundo-Tenente Allen Kennedy".
- Quer dizer-me o seu nome? - perguntou o rapaz.

Josui quis recusar, mas levantou os olhos para ele. Era tão simpático, pensou, tão cortês, tinha uma boca tão meiga no seu sorriso. Intimamente andava ansiosa por conhecer alguns americanos. Sentia-se só. Era difícil encontrar amigas entre as japonesas, quando nenhuma delas tinha o menor conhecimento da vida que levara por tanto tempo na Califórnia. Até lhe tinham antipatia por isso, invejavam-na, embora fingissem gostar dela.
- Chamo-me Josui Sakai.
- Josui Sakai - repetiu ele. - Não quer dizer-me onde mora?

Ela sacudiu a cabeça, tomada de pânico, mas depois não pôde resistir à expressão suplicante daqueles belos olhos. Sentiu um calor invadir-lhe o corpo, teve vontade de rir e, não atinando com o que fazer, fechou a sombrinha, correu pelo portão aberto e foi esconder-se atrás de uma moita de bambus. O rapaz aproximou-se do portão e pôs-se a olhar para todos os lados. Depois, passado um momento de hesitação, afastou-se, mas deteve-se ainda sob o arco de glicínias. A suave fragrância das flores tornara-se repentinamente intensa. Não se apercebera antes. Como era possível que não a tivesse notado? Aspirou profundamente aquele aroma de inebriante doçura, que ficaria sempre, eternamente, ligado à encantadora jovem desaparecida. Deixou-se ficar, hesitante, tomado de um pressentimento para o qual não encontrava explicação. Porque caminhos iria enveredar agora, envolvido em que fragrâncias de desejo?

Do seu esconderijo, ela viu-o olhar para cima com uma expressão de surpresa na fisionomia, depois afastar-se de súbito. Saiu então de trás dos bambus, quase esperando encontrá-lo escondido na proximidade do portão. Mas ele não estava ali. Sentiu-se decepcionada e experimentou ao mesmo tempo uma sensação de alívio. Convencida de que nunca mais o veria, passou as aulas da tarde relembrando o seu rosto jovem e belo, que, embora em cada um dos seus traços fosse diferente do seu, lhe parecia tão familiar, trazendo-lhe à mente uma parte da sua infância que jamais esquecera.

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"Demasiadamente surpreendida para poder falar, ela olhava-o fixamente, de boca aberta. Era jovem, louro e de bela aparência. Sim, era um belo tipo de rapaz! Os olhos eram azuis como a flor da íris, a tez, clara e lisa. Possuía dentes fortes, brancos, e boca de desenho agradável.

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Escondida da guerra visível, existe uma outra, a guerra dos casais. Por essa guerra, nenhum historiador se interessa. É pena, porque ela não deixa de ser guerra, e também produz um grande número de vítimas.

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Escondida da guerra visível, existe uma outra, a guerra dos casais. Por essa guerra, nenhum historiador se interessa. É pena, porque ela não deixa de ser guerra, e também produz um grande número de vítimas.

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A casa que nos coube em sorte fica mergulhada em flores. Aqui estamos desde ontem. Quando chegámos não vimos paredes, apenas um telhado pousado sobre plantas e uma entrada em madeira sobraçada por um arco de hera. As flores são azuis e rosa, e a unir as duas cores, a buganvília lilás sobe pelas empenas laterais, formando dois ramos, um de cada lado. Neste ninho de frescura, contamos ser felizes por dez dias. Garantiram-nos que quem vive ao lado é gente pacífica, casa térrea, residência própria duma família local. Estamos separados deles por uma vedação de ferro, devidamente enfeitada de vinha-virgem, e em frente das suas portas, onde nós temos os tufos de plantas, têm eles um tanque de rega para onde pendem duas árvores frondosas. Faço questão de descrever o espaço. Sobre este caderno sou livre de desarmonia, nele exerço sem complexo os meus vícios de visão pura. Mas não posso aguardar mais. Foi assim.

Esta manhã, os rapazes que vieram para a manutenção da piscina não paravam de interromper o trabalho para dirigirem o olhar para a casa ao lado, e a casa ao lado tinha as portas trancadas. O técnico que veio acertar a parabólica ficou longo tempo sobre o telhado, a mirar na direcção da casa vizinha. Diante da casa, carros passavam devagar, uma carrinha branca parava, arrancava, parava de novo. E pelas quatro da tarde, uma pessoa da agência alugadora veio informar-nos de que sentiam muito, mas estava fora do controlo dos serviços, o problema que se passava na vizinhança. Pois que problema? Então a rapariga da agência - porque se tratava duma mulher bem jovem - começou por dizer que ia para oito dias que factos estranhos ocorriam ao lado.

Ela mesma não tinha presenciado, mas constava que sobre as pessoas daquela outra moradia, sem se saber como nem porquê, estavam a cair pedras vindas não se sabia de onde. Pequenas pedras que atingiam as pessoas no corpo, incluindo o rosto, e que ora provinham de cima, como se fossem atiradas por alguém que se encontrasse nas árvores, ora pareciam saídas do próprio chão. De vez em quando, caíam sobre a água, sobretudo quando os filhos dos proprietários se encontravam a brincar no tanque. Uma grande maçada. A rapariga da agência que assim falava, estava séria. Uma bela moça, modernamente vestida, a olhar para nós seis, reunidos à sua volta no meio do tufo de flores, para escutarmos a saga das pedras que trazia até nós, para nos pedir compreensão pelo alvoroço que ao lado se poderia gerar, e para nos informar também que até àquele momento, era mesmo só no perímetro daquela outra casa, e daquele outro quintal, que as pedras eram arremessadas.

"Pedrinhas" - explicou ela. "Às vezes pedras de brita, ou mesmo gravilha das estradas, a avaliar pelo que a agência testemunhou. Quando soubemos desta situação, fizemos questão de vir verificar ao local. Mas outras vezes as pedras são maiores, parecem trazidas de longe, extraídas de valados da região. Incrível, não é?"

Como disse, a funcionária parecia-nos uma pessoa razoável, ela mesma estupefacta e incrédula, até um pouco humilhada pela incumbência que desempenhava. Referia que o próprio patrão, duas noites atrás, tinha andado com outros homens, todos munidos de lanternas, à procura dos brincalhões que atiravam as pedras, mas não só a busca tinha sido infrutífera, como enquanto decorria, uma das residentes havia sido atingida nas costas, no momento em que saíra à rua para ir buscar roupa ao estendal. Uma perseguição até agora inexplicável. A rapariga da agência falava com gravidade própria de quem é obrigado a oferecer aos outros uma inquietação despropositada. E certamente para se salvar a si mesma da inverosimilhança do que nos vinha contar, referiu a amplitude social que os factos haviam tomado. Vários jornais já se haviam interessado pelo assunto. No dia anterior, duas carrinhas de reportagem de televisão tinham vindo literalmente abancar diante de casa. Um dos repórteres até havia usado teleobjectiva para tentar captar o rosto de algum dos moradores. Mas as pessoas atingidas encontravam-se trancadas por dentro, sem quererem dar a cara, por acharem que o assunto era demasiado sério para ser badalado de qualquer forma.

"E as pedras, magoam?" - perguntou um de nós.

A rapariga da agência sorriu - "Até agora, parece que não feriram ninguém. Dizem que mesmo as maiores, como a que atingiu a mulher mais velha no peito, ou mesmo o punhado de gravilha atirada contra a cara de um dos miúdos, quando se encontrava a nadar no tanque, parece que nunca fizeram doer. Não é incrível?"

"É incrível" - disse um de nós.

"Eu também acho..." - disse a rapariga da agência. "O problema é que esta situação pode continuar, a coisa passa-se logo aqui ao lado, e nós ainda não dispomos de outra solução. Mas estejam descansados, vamos encontrar..." E a rapariga partiu, sobraçando os seus papéis.

Como disse, este encontro aconteceu a meio da tarde. Significa então que devemos começar a desinstalar-nos desta casa de campo? Que tudo aquilo que ainda não saiu dos sacos deve permanecer guardado? Que não devemos começar a estender os fios dos computadores portáteis? A não espalhar os livros e os discos por cima das mesas? - Pelo contrário, devemos, sim, porque o assunto teve um novo desenvolvimento, inesperado.

Pelas sete da tarde, encontrávamo-nos junto à sebe que separa as duas casas, a olharmos, nós também, para o domínio suspeito, quando duas adolescentes saídas das traseiras da moradia vizinha se nos dirigiram. Vinham descalças, embrulhadas em toalhas claras. Chamaram-nos - "Eh! Queremos dizer uma coisa!" Deixámos a zona das flores, caminhámos ao seu encontro. Ficámos frente a frente com o gradeamento de permeio. Então a mais alta das duas colocou o rosto entre duas hastes de ferro, e em voz baixa pediu que não tivéssemos medo. Alguém tinha ido a Lisboa consultar uma leitora de cristais e havia trazido a devida explicação. Explicação que não iriam dar a ninguém, porque não queriam que tomassem a sua família por parva, mas que nos vinham dizer só a nós, para que não nos mudássemos para outro lugar. Não valia a pena. E o rosto da adolescente resplandecia entre as barras. Mas a mais pequena, mais nova, enervada com a delonga da irmã, deu um salto, com a toalha às costas, e explicou, aos solavancos, como se não tivesse tempo para terminar - "Ficámos a saber que são almas de crianças que vêm brincar connosco..." Olhou em volta, baixou a voz - "E devem ser muitas crianças porque as pedras vêm de todos os lados... Os nossos primos têm medo, mas nós duas, não, estamos muito contentes. As almas delas gostam de nós..." E como se nos conhecesse de há muito, a rapariguinha deu um grande salto - "Imaginem, tanta piscina por aí, e logo elas gostarem da nossa casa. Invejam brincar connosco no nosso tanque, gostam da nossa água com limos... Até já pensámos que, se calhar, dormem aí desse lado, entre as flores, e saltam a grade para virem brincar connosco... Mas nós não vamos contar a ninguém, como diz a minha irmã, para não tomarem a nossa família por parva... Por favor, não mudem de casa. A nossa avó também diz que são crianças, que rapidamente se vão cansar. Dum momento para o outro, podem não voltar mais..." - disse a adolescente mais pequena, mais viva. " E agora vamos! Eh! Pirar!" E ela mesma se desembrulhou da toalha, antes da irmã, e correu na direcção do tanque. A irmã seguiu-a, ouviu-se um som na água - Tchap! E a seguir um outro - Tchap!

A moradia mantinha-se trancada. As duas árvores frondosas guardavam-na. Três garotos juntaram-se às adolescentes a chapinhar na água produzindo o ruído das rãs no charco. Isso, no declinar da tarde.

Agora já é noite. Ia até dizer agora já é noite fechada, cumprindo os lugares comuns, mas é falso. A noite que se encontra diante de nós está aberta, um quarto-crescente luminoso brilha sobre esta parte da Terra, espalhando um luar pálido, e nós seis, do lado de cá, de costas para as flores, estamos sentados em frente da vedação, de rosto virado para a casa assombrada, na esperança rara de que uma brecha se abra no tecto da tenda que separa a física da irrealidade, e uma pedra arrancada da origem do próprio espaço, atravesse o ar. Minto, neste momento, são cinco as cadeiras ocupadas deste lado da nossa casa. Eu vim para o quarto escrever estas linhas, para que este momento não acabe mais.

Para Éditions Métailié

"Poussières do Monde"

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A casa que nos coube em sorte fica mergulhada em flores. Aqui estamos desde ontem. Quando chegámos não vimos paredes, apenas um telhado pousado sobre plantas e uma entrada em madeira sobraçada por um arco de hera. As flores são azuis e rosa, e a unir as duas cores, a buganvília lilás sobe pelas empenas laterais, formando dois ramos, um de cada lado.

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(José Luís Peixoto)

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(José Luís Peixoto)

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(José Luís Peixoto)

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Quando damos as mãos, somos um barco feito de oceano, a agitar-se sobre as ondas, mas ancorado ao oceano pelo próprio oceano. Pode estar toda a espécie de tempo, o céu pode estar limpo, verão e vozes de crianças, o céu pode segurar nuvens e chumbo, nevoeiro ou madrugada, pode ser de noite, mas, sempre que damos as mãos, transformamo-nos na mesma matéria do mundo. Se preferires uma imagem da terra, somos árvores velhas, os ramos a crescerem muito lentamente, a madeira viva, a seiva. Para as árvores, a terra faz todo o sentido. De certeza que as árvores acreditam que são feitas de terra.

Por isto e por mais do que isto, tu estás aí e eu, aqui, também estou aí. Existimos no mesmo sítio sem esforço. Aquilo que somos mistura-se. Os nossos corpos só podem ser vistos pelos nossos olhos. Os outros olham para os nossos corpos com a mesma falta de verdade com que os espelhos nos reflectem. Tu és aquilo que sei sobre a ternura. Tu és tudo aquilo que sei. Mesmo quando não estavas lá, mesmo quando eu não estava lá, aprendíamos o suficiente para o instante em que nos encontrámos.

Aquilo que existe dentro de mim e dentro de ti, existe também à nossa volta quando estamos juntos. E agora estamos sempre juntos. O meu rosto e o teu rosto, fotografados imperfeitamente, são moldados pelas noites metafóricas e pelas manhãs metafóricas. Talvez outras pessoas chamem entendimento a essa certeza, mas eu e tu não sabemos se existem outras pessoas no mundo. Eu e tu declarámos o fim de todas as fronteiras e inseparámo-nos. Agora, somos uma única rocha, uma única montanha, somos uma gota que cai eternamente do céu, somos um fruto, somos uma casa, um mundo completo. Existem guerras dentro do nosso corpo, existem séculos e dinastias, existe toda uma história que pode ser contada sob múltiplas perspectivas, analisada e narrada em volumes de bibliotecas infinitas. Existem expedições arqueológicas dentro do nosso corpo, procuram e encontram restos de civilizações antigas, pirâmides de faraós, cidades inteiras cobertas pela lava de vulcões extintos. Existem aviões que levantam voo e aterram nos aeroportos interiores do nosso corpo, populações que emigram, êxodos de multidões famintas. E existem momentos despercebidos, uma criança que nasce, um velho que morre. Dentro de nós, existe tudo aquilo que existe em simultâneo em todas as partes.

Questiono os gestos mais simples, escrever este texto, tentar dizer aquilo que foge às palavras e que, no entanto, precisa delas para existir com a forma de palavras. Mas eu questiono, pergunto-me, será que são necessárias as palavras? Eu sei que entendes o que não sei dizer. Repito: eu sei que entendes o que não sei dizer. Essa certeza é feita de vento. Eu e tu somos esse vento. Não apenas um pedaço do vento dentro do vento, somos o vento todo.
Escuta,
ouve.
Amor.
Amor.

José Luís Peixoto, in 'Abraço'

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Escuta, Amor - José Luís Peixoto - Citador

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Quando damos as mãos, somos um barco feito de oceano, a agitar-se sobre as ondas, mas ancorado ao oceano pelo próprio oceano. Pode estar toda a espécie de tempo, o céu pode estar limpo, verão e vozes de crianças, o céu pode segurar nuvens e chumbo, nevoeiro ou madrugada, pode ser de noite, mas, sempre que damos as mãos, transformamo-nos na mesma matéria do mundo.

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XXI
Se eu pudesse trincar a terra toda
E sentir-lhe um paladar,
E se a terra fosse uma coisa para trincar
Seria mais feliz um momento...

Mas eu nem sempre quero ser feliz.
É preciso ser de vez em quando infeliz
Para se poder ser natural...
Nem tudo é dias de sol,
E a chuva, quando falta muito, pede-se.
Por isso tomo a infelicidade com a felicidade
Naturalmente, como quem não estranha
Que haja montanhas e planícies
E que haja rochedos e erva...

O que é preciso é ser-se natural e calmo
Na felicidade ou na infelicidade,
Sentir como quem olha,
Pensar como quem anda,
E quando se vai morrer, lembrar-se de que o dia morre,
E que o poente é belo e é bela a noite que fica...
Assim é e assim seja...

7-3-1914
"O Guardador de Rebanhos". Poemas de Alberto Caeiro (Heterônimo de Fernando Pessoa).. [Nota explicativa e notas de João Gaspar Simões e Luís de Montalvor]. Lisboa: Ática, 1946. - 45.

Veja aqui belo vídeo com Pedro Lamares recitando 'Se eu pudesse trincar a terra toda'

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Fernando Pessoa - o poeta de múltiplos eus
Fernando Pessoa (poemas e textos)

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Pedro Lamares recita 'Se eu pudesse trincar a terra toda' - Alberto Caeiro (Fernando Pessoa) - Revista Prosa Verso e Arte

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XXI Se eu pudesse trincar a terra toda E sentir-lhe um paladar, E se a terra fosse uma coisa para trincar Seria mais feliz um momento... Mas eu nem sempre quero ser feliz. É preciso ser de vez em quando infeliz Para se poder ser natural...

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Poesias e Poemas - Carlos Drummond de Andrade

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Clique nos links abaixo para navegar no capítulo desejado: Falta um solo de clarineta. Do sonho de eterno fica esse gozo acre na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar. A madureza sabe o preço exato dos amores, dos ócios, dos quebrantos, e nada pode contra sua ciência e nem contra si mesma.

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Por: Vitor Paiva - do site Hypeness

Quando soube que havia enfim recebido o Prêmio Nobel de Literatura, não só o poeta chileno Pablo Neruda como seu próprio país de origem viviam realidades muito diferentes da que viria a lhes assaltar dois anos depois. Corria o ano de 1971, e aquele a quem Gabriel Gárcia Márquez chamou de "o maior poeta do século 20, em qualquer idioma" quase não acreditou no que chamou de "milagre", conforme declarou em entrevista diante da notícia. "Enfim parece que sou mesmo agraciado com o Prêmio Nobel de Literatura. Ótimo, vocês sabem que nós, poetas, sempre estamos esperando milagres. E o milagre realizou-se", afirmou Neruda.

Em seguida, o poeta expôs outra alegria que lhe acometia junto do Nobel: a eleição de Salvador Allende como presidente do Chile e o primeiro socialista a ser eleito democraticamente na América Latina. "O presidente Allende acaba de me felicitar, em nome do governo e do povo chileno", disse Neruda. Dois anos depois, no fatídico 11 de setembro de 1973, Allende seria derrubado e assassinado pelas tropas de Pinochet, que instauraria uma longa ditadura no país, e doze dias depois do golpe militar, o próprio Neruda viria a falecer, em circunstâncias suspeitas que hoje sugerem também um assassinato.

Mas a poesia e a memória de Neruda, assim como de Allende, permanecem - e se fazem mais necessárias do que nunca, em um mundo tão polarizado, sombrio e perigoso como o que vivemos.

A grandeza de Neruda e a força simbólica de seu Nobel merecem ser lembrados hoje, através da íntegra de seu comovente discurso diante da Academia Sueca ao receber o prêmio.
"Meu discurso será uma longa travessia, uma viagem minha por regiões longínquas e antípodas, não por isso menos semelhantes à paisagem e às solidões do norte. Falo do extremo sul do meu país. Nós, chilenos, nos afastamos tanto até tocar com nossos limites o Pólo Sul, que parecemos a geografia da Suécia, que roça com a sua cabeça o norte nevado do planeta. Por ali, por aquelas extensões da minha pátria, para onde me levaram acontecimentos já esquecidos, deve-se atravessar, tive que atravessar os Andes, procurando a fronteira do meu país com a Argentina. Grandes bosques cobrem como um túnel as regiões inacessíveis, e, como o nosso caminho era oculto e vedado, aceitávamos somente os sinais mais débeis da orientação. Não havia rastros, não existiam caminhos, e com meus quatro companheiros a cavalo procurávamos em ondulante cavalgada - eliminando os obstáculos de árvores poderosas, impossíveis rios, rochas imensas, desoladas neves, adivinhando quase a rota da minha própria liberdade. Os que me acompanhavam conheciam a orientação, a possibilidade entre as grandes folhagens, mas, para sentirem-se mais seguros montados em seus cavalos, marcavam com seus machados aqui e acolá os troncos das grandes árvores, deixando rastros que pudessem guiá-los no regresso, quando tivessem me deixado só com meu destino. Cada qual avançava tolhido por aquela solidão sem margens, naquele silêncio verde e branco; as árvores, as grandes trepadeiras, o húmus depositado por centenas de anos, os troncos semiderrubados, que repentinamente tornavam-se outra barreira na nossa marcha. Tudo era ao mesmo tempo uma natureza deslumbrante e secreta e uma crescente ameaça de frio, neve, perseguição. Tudo se misturava; a solidão, o perigo, o silêncio e a urgência da minha missão. Às vezes, seguíamos um rastro estreitíssimo, deixado talvez por contrabandistas ou delinquentes comuns fugitivos, e ignorávamos se muitos deles tinham perecido, surpreendidos de repente pelas glaciais mãos do inverno, pelas tremendas tormentas de neve que, quando se desencadeiam nos Andes, envolvem o viajante, enterram-no sob sete andares de brancura. A cada lado do rastro contemplei, naquela desolação selvagem, algo parecido com uma construção humana. Eram pedaços de galhos acumulados que tinham suportado muitos invernos, oferenda vegetal de centenas de viajantes, altos túmulos de madeira para recordar os caídos, para fazer pensar naqueles que não puderam continuar e ficaram ali para sempre embaixo das neves. Também os meus companheiros cortaram com os seus machados os galhos que tocavam nossas cabeças e que desciam sobre nós desde a altura das coníferas imensas, desde os carvalhos cujas últimas folhas palpitavam antes das tempestades do inverno. E eu também fui deixando em cada túmulo uma recordação, um cartão de madeira, um galho cortado do bosque para enfeitar as tumbas de alguns daqueles viajantes desconhecidos. Tínhamos que atravessar um rio. Esses pequenos mananciais nascidos nos cumes dos Andes se precipitam, descarregam sua força vertiginosa e atropeladora, transformam-se em cascatas, rompem terras e rochas com a energia e a velocidade que trouxeram das alturas insignes: mas essa vez encontramos um remanso, um grande espelho de água, um vau. Os cavalos entraram, perderam pé e nadaram até à outra margem. Em seguida, o meu cavalo foi sobrepassado quase totalmente pelas águas; eu comecei a balançar sem nenhum apoio, meus pés boiavam enquanto o animal lutava por manter a cabeça ao ar livre. Dessa forma, atravessamos. No momento em que chegamos à outra beira, os vaqueanos, os camponeses que me acompanhavam, perguntaram-me com um certo sorriso: - Sentiu muito medo? - Muito. Achei que a minha última hora tinha chegado - disse. - Íamos atrás do senhor com o laço na mão - responderam-me. - Aí mesmo - acrescentou um deles - meu pai caiu e foi arrastado pela correnteza. Não ia acontecer a mesma coisa com o senhor. Continuamos até entrar num túnel natural que talvez tivesse sido aberto nas rochas imponentes por um caudaloso rio perdido, ou por um estremecimento do planeta que criou aquela obra nas alturas, aquele canal rupestre de pedra socavada, de granito, no qual penetramos. Depois de poucos passos, as cavalgaduras já resvalavam, tentavam apoiar-se nos desníveis de pedra, suas patas dobravam-se, produziam-se faíscas nas ferraduras: mais de uma vez me vi atirado fora do cavalo e estendido sobre as rochas. O focinho e as patas da minha cavalgadura sangravam, mas prosseguimos pertinazmente o vasto, o esplêndido, o difícil caminho. Algo esperava por nós no meio daquela selva selvagem. Subitamente, como singular visão, chegamos a uma pradaria pequena e esmerada, encolhida no regaço das montanhas: água clara, prado verde, flores silvestres, rumor de rios e o céu azul em cima, generosa luz ininterrompida por nenhuma folhagem. Ali nos detivemos como dentro de um círculo mágico, como hóspedes de um recinto sagrado: e ainda maior foi a condição de sagrada que teve a cerimônia da qual participei. Os vaqueiros desceram das suas cavalgaduras. No centro do recinto, estava colocada, como num rito, uma caveira de boi. Meus companheiros aproximaram-se silenciosamente, um por um, para deixar umas moedas e alguns alimentos nos buracos do osso. Uni-me a eles naquela oferenda destinada a toscos Ulísses extraviados, a fugitivos de todas as espécies que encontrariam pão e auxílio nas órbitas do touro morto. Mas a inesquecível cerimônia não se deteve neste ponto. Meus rústicos amigos tiraram seus chapéus e iniciaram uma estranha dança, pulando num pé só ao redor da caveira abandonada, repassando o rastro circular deixado por tantas danças de outros que passaram antes por ali. Compreendi, então, de uma maneira imprecisa, ao lado dos meus impenetráveis companheiros, que existia uma comunicação de desconhecido a desconhecido, que havia uma solicitude, uma petição e uma resposta mesmo nas mais longínquas e afastadas solidões deste mundo. Mais longe, já perto das fronteiras que me afastariam por muitos anos da minha pátria, chegamos à noite às últimas gargantas das montanhas. Subitamente, vimos urna luz acesa que era indício certo de habitação humana e, quando nos aproximamos, encontramos umas construções derruídas, uns galpões miseráveis que pareciam vazios. Entramos num deles e vimos, ao clarão do lume, grandes troncos acesos no centro da habitação, corpos de árvores gigantes que ali ardiam de dia e de noite e que deixavam sair pelas fendas do teto uma fumaça que flutuava no meio das trevas como um profundo véu azul. Vimos montões de queijos acumulados por aqueles que os coalharam naquelas alturas. Perto do fogo, agrupados como sacos, jaziam alguns homens. Distinguimos no silêncio as cordas de um violão e as palavras de uma canção que, nascendo das brasas e da escuridão, nos trazia a primeira voz humana que tínhamos encontrado pelo caminho. Era uma canção de amor e de distância, um lamento de amor e de saudade dirigido à primavera longínqua, às cidades de onde vínhamos, à infinita extensão da vida. Eles ignoravam quem nós éramos, eles nada sabiam do fugitivo, eles não conheciam a minha poesia nem meu nome. Ou o conheciam, nos conheciam? O fato real foi que junto àquele fogo cantamos e comemos, e depois caminhamos dentro da escuridão até uns quartos elementais. Através deles passava uma corrente termal, água vulcânica onde nos submergimos, calor que se desprendia das cordilheiras e que nos acolheu no seu seio. Chapinhamos com gozo, penetrando naquela água, limpando o peso da imensa cavalgada. Sentimo-nos frescos, renascidos, batizados, quando ao amanhecer empreendemos os últimos quilômetros da jornada que separar-me-iam daquele eclipse da minha pátria. Afastamo-nos cantando sobre as nossas cavalgaduras, repletos de um ar novo, de um hábito que nos empurrava para o grande caminho do mundo que estava me esperando. Quando quisemos dar (recordo vivamente este fato) aos montanheses algumas moedas de recompensa pelas canções, pelos alimentos, pelas águas termais, pelo teto e pelos leitos, isto é, pelo inesperado amparo que encontramos, eles rejeitaram o nosso oferecimento sem um gesto. Eles tinham nos servido e nada mais. E nesse nada mais, nesse silencioso nada mais havia muitas coisas subentendidas, talvez o reconhecimento, talvez os próprios sonhos. Senhoras e Senhores: Não aprendi nos livros nenhuma receita para a composição de um poema; e também não deixarei impresso nem sequer um conselho, modo ou estilo para que os novos poetas recebam de mim alguma gota de suposta sabedoria. Se narrei neste discurso certos fatos do passado, se revivi um relato nunca esquecido nesta ocasião e neste lugar tão diferentes daqueles, foi porque no transcurso de minha vida tenho encontrado sempre em alguma parte a asseveração necessária, a fórmula que me aguardava, não para endurecer-se em minhas palavras, mas para explicar-me a mim mesmo.
Naquela longa jornada, encontrei as doses necessárias para a formação do poema. Ali, me foram dadas as dádivas solenes da terra e da alma. E penso que a poesia é uma ação passageira ou solene na qual entram em igual medida a solidão e a solidariedade, o sentimento e a ação, a intimidade de si mesmo, a intimidade do homem e a revelação secreta da natureza. E penso com não menor fé que tudo está sustentado - o homem e sua sombra, o homem e sua atitude, o homem e sua poesia - numa comunidade cada vez mais extensa, num exercício que integrará para sempre em nós a realidade e os sonhos porque de tal maneira os une e confunde. E digo igualmente que não sei, depois de tantos anos, se aquelas lições que recebi ao atravessar um rio vertiginoso, ao dançar em torno do crânio duma vaca, ao banhar a minha pele na água purificadora das mais altas regiões, digo que não sei se aquilo saía de mim mesmo para comunicar-se depois com muitos outros seres, ou se era a mensagem que os outros homens me enviavam como exigência ou desafio. Não sei se vivi aquilo ou se o escrevi, não sei se foram verdade ou poesia, transição ou eternidade, os versos que experimentei naquele momento, as experiências que cantei mais tarde.
De tudo isso, amigos, surge uma lição que o poeta deve aprender dos outros homens. Não há solidão inexpugnável. Todos os caminhos levam ao mesmo ponto: a comunicação daquilo que somos. E é preciso atravessar a solidão e a aspereza, a incomunicação e o silêncio para chegar ao recinto mágico no qual podemos dançar torpemente ou cantar com melancolia: mas nesta dança ou nesta canção estão consumados os mais antigos ritos da consciência, da consciência de ser homens e de crer num destino comum. Na realidade, embora alguma ou muita gente tenha me considerado um sectário, sem possível participação na mesa comum da amizade e da responsabilidade, não quero me justificar, não acredito que as acusações nem as justificações façam parte dos deveres do poeta. De qualquer forma, nenhum poeta administrou a poesia, e se algum deles dedicou-se a acusar os seus semelhantes, ou se outro pensou que poderia gastar a vida defendendo-se de recriminações razoáveis ou absurdas, tenho a convicção de que somente a vaidade é capaz de desviar-nos a tais extremos. Digo que os inimigos da poesia não estão entre os que a professam ou resguardam, mas na falta de concordância do poeta. Por esta razão, nenhum poeta tem um inimigo mais essencial do que a sua própria incapacidade para entender-se com os mais ignorados e explorados dos seus contemporâneos; e isso acontece em todas as épocas e em todas as terras. O poeta não é um pequeno deus. Não, não é um pequeno deus. Não está marcado por um destino cabalístico superior ao daqueles que exercem outros misteres é ofícios. Tenho expressado frequentemente que o melhor poeta é o homem que nos entrega o pão de cada dia: o padeiro mais próximo, que não pensa que é deus. Ele realiza a sua majestosa e humilde tarefa de amassar, colocar no forno, dourar e entregar o pão cada dia, com uma obrigação comunitária. E se o poeta chegar a alcançar esta consciência simples, poderá também a consciência simples converter-se em parte de um colossal artesanato, de uma construção simples ou complicada, que é a construção da sociedade, a transformação das condições que rodeiam o homem, a entrega de uma mercadoria: pão, verdade, vinho, sonhos. Se o poeta se incorporar a esta luta nunca gasta a fim de consignar cada qual nas mãos do outro sua ração de compromisso, sua dedicação e sua ternura pelo trabalho comum de cada dia e de todos os homens, o poeta tomará parte no suor, no pão, no vinho, no sonho da Humanidade inteira. Somente por este caminho inalienável de ser homens comuns chegaremos a restituir à poesia o amplo espaço que lhe é recortado em cada época, que nós mesmos lhe recortamos em cada época.
Os erros que me levaram a uma relativa verdade, e as verdades que repetidas vezes me conduziram ao erro, ambos não me pertimiram - nem eu nunca pretendi isso - orientar, dirigir, ensinar o que é chamado de processo criador, de caminhos da literatura. Mas pude verificar uma coisa: que nós mesmos vamos criando os fantasmas da nossa própria mitificação. Da argamassa do que nós fazemos, ou queremos fazer, surgem mais tarde os impedimentos do nosso próprio e futuro desenvolvimento. Vemo-nos indefectivelmente conduzidos à realidade e ao realismo, isto é,a tomar uma consciência direta daquilo que nos rodeia e dos caminhos da transformação, e depois compreendemos, quando parece tarde, que construímos uma limitação tão exagerada que matamos o que vive, em vez de fazer a vida desenvolver-se e florescer. Impomo-nos um realismo que posteriormente nos resulta mais pesado que o tijolo das construções, sem que por isso tenhamos levantado o edifício que contemplávamos como parte integral do nosso dever. E, em sentido contrário, se conseguimos criar o fetiche do incompreensível (ou daquilo que é compreensível para poucos), o fetiche do seleto e do secreto, se suprimimos a realidade e suas degenerações realistas, nos veremos de repente rodeados por um terreno impossível, por um pântano de folhas, de barro, de nuvens, no qual afundam os nossos pés e somos afogados por uma incomunicação opressiva.

Quanto a nós em particular, escritores da vasta extensão americana, escutamos sem trégua a chamada para encher esse espaço enorme com seres de carne e osso. Somos conscientes da nossa obrigação de povoadores e - ao mesmo tempo que nos resulta essencial o dever de uma comunicação crítica num mundo desabitado, porém, não por desabitado, menos cheio de injustiças, castigos e dores - sentimos também o compromisso de recuperar os antigos sonhos que dormem nas estátuas de pedra, nos antigos monumentos destruídos, nos largos silêncios de pampas plantários, de selvas espessas, de rios que cantam como trovões. Necessitamos colmar de palavras os confins de um continente mudo, e nos embriaga esta tarefa de fabular e de nomear. Talvez essa seja a razão determinante do meu humilde caso individual: e, nessa circunstância, os meus excessos, a minha abundância ou a minha retórica, não seriam nada mais que atos, os mais simples, do mister americano de cada dia. Cada um dos meus versos quis se instalar como um objeto palpável; cada um dos meus poemas pretendeu ser um instrumento útil de trabalho; cada um dos meus cantos aspirou a servir no espaço como signo de reunião onde os caminhos se cruzaram, ou como fragmento de pedra ou de madeira em que alguém, outros, os que virão, pudessem depositar os novos signos.
Ampliando estes deveres do poeta, na verdade ou no erro, até as suas últimas consequências, decidi que a minha atitude dentro da sociedade e perante a vida devia ser também humildemente partidária. Decidi isso vendo gloriosos fracassos, solitárias vitórias, derrotas deslumbrantes. Compreendi, imerso no cenário das lutas da América, que minha missão humana era a de unir-me à extensa força do povo organizado, unir-me com sangue e alma, com paixão e esperança, porque somente desta torrente impetuosa podem nascer as mudanças necessárias para os escritores e para os povos. E embora minha posição tenha causado e cause objeções amargas ou amáveis, o certo é que não encontro outro caminho para o escritor dos nossos amplos e cruéis países, se não queremos que a escuridão floresça, se pretendemos que os milhões de homens que ainda não aprenderam aler-nos nem a ler, que ainda não sabem escrever nem escrever-nos, se estabeleçam no terreno da dignidade sem a qual não é possível serem homens integrais. Herdamos a vida dilacerada dos povos que arrastam um castigo de séculos, os povos mais edênicos, os mais puros, aqueles que construíram com pedras e metais torres milagrosas, joias de fulgor deslumbrante; povos que de repente foram arrasados e emudecidos pelas épocas terríveis do colonialismo que ainda existe. Nossas estrelas primordiais são a luta e a esperança. Mas não há luta nem esperança solitárias. Em todo homem se juntam as épocas remotas, a inércia, os erros, as paixões, as urgências do nosso tempo, a velocidade da História. Mas o que seria de mim se eu, por exemplo, tivesse contribuído de alguma maneira com o passado feudal do grande continente americano? Como poderia eu levantar a cabeça, iluminada pela honra que a Suécia me outorgou, se não me sentisse orgulhoso de ter tomado uma mínima parte na transformação atual do meu país? É preciso olhar o mapa da América, encarar a grandiosa diversidade, a generosidade cósmica do espaço que nos rodeia, para entender que muitos escritores se negam a compartir o passado de opróbrio e de pilhagem que obscuros deuses destinaram aos povos americanos. Escolhi o difícil caminho de uma responsabilidade compartida e, em vez de reiterar a adoração ao indivíduo como sol central do sistema, preferi entregar com humildade o meu serviço a um considerável exército que pode errar às vezes, mas que caminha sem descanso e avança cada dia, enfrentando tanto anacrônicos recalcitrantes, quanto enfatuados impacientes. Porque acredito que meus deveres de poeta não me indicavam somente a fraternidade com a rosa e a simetria, com o exaltado amor e a nostalgia infinita, mas também com as ásperas tarefas humanas que incorporei à minha poesia. Há exatamente cem anos, um pobre e esplêndido poeta, o mais atroz dos desesperados, escreveu esta profecia: "À l'aurore, armes d'une ardente patiente, nous entrerons aux splendides Villes" (Ao amanhecer, armados de uma ardente paciência, entraremos nas esplêndidas cidades). Acredito nesta profecia de Rimbaud, o vidente. Venho de uma obscura província, de um país separado de todos os outros pela sua talhante geografia. Fui o mais abandonado dos poetas e minha poesia foi regional, dolorosa e chuvosa. Mas sempre tive confiança no homem. Jamais perdi a esperança. Por isso talvez tenha chegado até aqui com a minha poesia, e também com a minha bandeira. Em conclusão, devo dizer aos homens de boa vontade, aos trabalhadores, aos poetas, que todo o futuro foi expressado nessa frase de Rimbaud: só com uma ardente paciência conquistaremos a esplêndida cidade que dará luz, justiça e dignidade a todos os homens. Assim a poesia não terá cantado em vão." Pablo Neruda, 1971
Vitor Paiva  Escritor, jornalista e músico, doutorando em literatura pela PUC-Rio, publica artigos, ensaios e reportagens. É autor dos livros Tudo Que Não é Cavalo, Boca Aberta, Só o Sol Sabe Sair de Cena e Dólar e outros amores.

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Em tempos de extrema polarização, vale relembrar o discurso de Neruda ao receber o Nobel

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Por: Vitor Paiva - do site Hypeness Quando soube que havia enfim recebido o Prêmio Nobel de Literatura, não só o poeta chileno Pablo Neruda como seu próprio país de origem viviam realidades muito diferentes da que viria a lhes assaltar dois anos depois.

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Corrija um sábio e o fará mais sábio, corrija um ignorante e o fará teu inimigo.
"Adaptação de um provérbio de Salomão, encontrado na Bíblia, em Provérbios 9:8-9: "Não repreendas o escarnecedor, para que não te odeie; repreende o sábio, e ele te amará. Dá instrução ao sábio, e ele se fará mais sábio; ensina o justo e ele aumentará em entendimento".
Na realidade, somos todos muito ignorantes, só que não ignoramos as mesmas coisas e não somos capazes de reconhecer a nossa ignorância da mesma maneira. Especificamente, queremos dizer ignorância como um conceito que indica falta de conhecimento ou experiência. E é essa falta de conhecimento ou experiência que torna o ignorante veemente e perspicaz, portanto nosso inimigo, se tivermos experiências ou conhecimentos diferentes dele.

Pessoas sábias, por outro lado, sabem que grande parte de sua virtude está em saber que não sabem, como Sócrates afirmava. Essa consciência de nossa ignorância é o que nos expõe à realidade, o que revela nossa imperfeição em face da perfeição e nos reconcilia com nossa natureza. Pessoas sábias mantêm-se longe da rivalidade, de modo que dificilmente têm inimigos e não são influenciadas pela avareza e confusão de desejos impossíveis.

As pessoas que ignoram seus limites e os limites de seu conhecimento são anuladas por seu próprio ponto de vista, dada a impossibilidade de estabelecer uma comunicação assertiva com eles. Qualquer coisa que não se encaixe em seus padrões ou modelos será uma causa de conflito, um conflito que pode ser resolvido de alguma forma, mas não porque eles serão os únicos a se render.

O sábio está sempre em busca de sabedoria, o tolo acredita que a encontrou.
A ignorância ignorada possui conhecimento
A ignorância é tão descarada que possui conhecimento. O efeito Dunning-Kruger define pessoas que acreditam que sabem tudo. Na psicologia, esse termo refere-se a uma distorção cognitiva na qual pessoas inexperientes tendem a superestimar-se em termos de seu conhecimento, estão confiantes em transformar suas opiniões pessoais em fatos irrefutáveis.

Essa falsa autopercepção foi descoberta em 1999 por Justin Kruger e David Dunning, professores da Cornell University. Os dois pesquisadores analisaram várias situações em que parecia que a ignorância oferecia mais segurança do que conhecimento. Especificamente, eles se concentraram em certas atividades, como dirigir um carro ou jogar xadrez ou tênis.

Ignorância ignorada, por outro lado, é a causa de muitos desentendimentos. Uma pessoa não se torna um inimigo por acaso, por exemplo, ele pode ser uma pessoa amistosa ou neutra que, no entanto, se sente atacada ou desprezada por acreditar que possui conhecimento onipotente.
A consciência da própria ignorância dá curiosidade
Saber também significa estar ciente do que ainda não sabemos e abrir a porta para a motivação. Nesse sentido, a humildade é o companheiro de viagem ideal para a sabedoria. Não devemos ter vergonha de confessar nossa ignorância, isso aumentaria nossas oportunidades de aprender. As crianças sabem disso bem, na verdade elas sempre perguntam: "O que é isso?", "O que é isso?", "Para que serve isso?", "Como funciona?".

Grande parte da sociedade não sabe como o corpo funciona e ignora os complicados processos químicos e biológicos. No entanto, em uma conversa pública sobre esse assunto, é difícil para alguém professar ser ignorante sobre o assunto, todo mundo sabe de tudo. Aqui se manifesta a "ignorância da ignorância", o efeito que ocorre quando ninguém quer desempenhar o papel do ignorante, como se fosse a pior coisa do mundo.

A consciência de ser ignorante forja a chave de ouro para o conhecimento e sabedoria. Reconhecer a ignorância nos permite entender que o homem é um ser plástico. Quando alguém nos rotula como ignorantes, portanto, não temos motivos para nos ofender, vice-versa, podemos agradecer-lhe pelo lembrete e convidá-lo para nos ensinar coisas novas ou descobri-las juntas, outro processo fascinante.

Do site La Mente es Meravigliosa

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Corrija um sábio e o fará mais sábio, corrija um ignorante e o fará teu inimigo

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Corrija um sábio e o fará mais sábio, corrija um ignorante e o fará teu inimigo. "Adaptação de um provérbio de Salomão, encontrado na Bíblia, em Provérbios 9:8-9: "Não repreendas o escarnecedor, para que não te odeie; repreende o sábio, e ele te amará.

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Não digas nada!
Nem mesmo a verdade
Há tanta suavidade em nada se dizer
E tudo se entender —
Tudo metade
De sentir e de ver…
Não digas nada
Deixa esquecer

Talvez que amanhã
Em outra paisagem
Digas que foi vã
Toda essa viagem
Até onde quis
Ser quem me agrada…
Mas ali fui feliz
Não digas nada.

Fernando Pessoa, in “Cancioneiro”

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"Quem fala de amor não ama verdadeiramente: talvez deseje, talvez possua, talvez esteja realizando uma ótima obra literária, mas realmente não ama; só a conquista do vulgar é pelo vulgar apregoado aos quatro ventos; quando se ama, em silêncio se ama." Agostinho da Silva, "Sete Cartas a Um Jovem Filósofo"

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"Quem fala de amor não ama verdadeiramente: talvez deseje, talvez possua, talvez esteja realizando uma ótima obra literária, mas realmente não ama; só a conquista do vulgar é pelo vulgar apregoado aos quatro ventos; quando se ama, em silêncio se ama." Agostinho da Silva, "Sete Cartas a Um Jovem Filósofo"

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Literatura

Peixoto é uma das principais vozes da literatura de Portugal (Foto: Divulgação - DP)

(Foto: Divulgação - DP)

O tema é simples, profundamente comum: a morte do pai. Ao falar dela, contudo, o escritor português José Luís Peixoto toma o leitor pela mão e, com linguagem e ritmo impressionantes, faz com que ele sinta a angústia de um mundo que absurdamente insiste em continuar depois de perda tão irreparável, algo semelhante ao poema de Ferreira Gullar sobre a morte de Clarice Lispector ("E as pedras e as nuvens e as árvores/ no vento/ mostravam alegremente/ que não dependem de nós"). Aliás, Morreste-me é poesia - do título ao ponto que encerra a última palavra. "Serva da esperança", como defende Adélia Prado, a poesia salva, dá sentido ao sofrimento.

Se por um lado a continuidade de tudo diante da ausência do pai é mostrada, poeticamente, como impiedosa e incompreensível, por outro, a lembrança dos ensinamentos do pai - José João Serrano Peixoto, a quem o filho dedica o livro - gravou-se em tudo e, contraditoriamente, consola, anima, mesmo em meio à dor. Da página 18: "Anoitecia devagar e, a esta hora, nesta altura do ano, desenrolavas a mangueira com todos os preceitos e, seguindo regras certas, regavas as árvores das flores e do quintal; e tudo isso me ensinavas, tudo isso me explicavas. Anda cá ver, rapaz. E mostravas-me. Pai. Deixaste-te ficar em tudo".

Morreste-me (Ed. Dublinense, 2015, R$ 29,90) vale pelo muito que é. E pelo muito que será, quando a hora chegar. Que demore! Preciso de mais noites como a de ontem, para jantar com meu pai, entre amigos. Que demore! Ainda não tenho poesia suficiente para aguentar tanto.
(*) Ofereço este pequeno texto ao meu pai e à Gabriela Mazza, que, mesmo sabendo de dor que não sei, indicou-me a poesia de Morreste-me como quem, carinhosamente, prepara o pão em tempos de fome.

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O tema é simples, profundamente comum: a morte do pai. Ao falar dela, contudo, o escritor português José Luís Peixoto toma o leitor pela mão e, com linguagem e ritmo impressionantes, faz com que ele sinta a angústia de um mundo que absurdamente insiste em continuar depois de perda tão irreparável, a...

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FLORES DO MUNDO INTEIRO,
EM PROSA E TROVAS

Introdução

Estas Pétalas de Trovas retratam a íntima relação entre o homem, plantas e flores, por meio de uma linguagem simbólica universal, simplesmente mitológica e poética.
As flores estão presentes tanto nas culturas ocidentais quanto nas orientais.
\'Até nas flores se encontra
a diferença da sorte,
umas enfeitam a vida,
outras enfeitam a morte.\'
Esta trova foi publicada por Mello Morais Filho, no seu \'Cancioneiro dos Ciganos\', em 1875, registrando como autor, o cigano Jerônimo Guimarães.

Que a união das pétalas de cada trova possa atingir a profundeza da conscientização filosófica e social, para prestar uma homenagem à eleita Rainha das Flores- a Rosa, símbolo dos Trovadores:

Ó Trovador meu irmão!
Quando fizeres poesia,
proclama sempre a união,
razão da nossa alegria.

Eis as minhas TROVAS e QUADRAS sobre flores
nacionais e internacionais.
Algumas se limitam a uma simples descrição meramente formal.Em outras tentei a abordagem poética.
Se o consegui ou não, só caberá ao leitor este julgamento.
Vale a reflexão de Henfil:

\'Se não houver frutos, vale perfume das flores.Se não houver flores, vale a sombra das folhas.Se não houver folhas vale a intenção da semente \' .

CARVERSOS-[Carta em versos]

Amigos e Trovadores,
fiquei muito entusiasmada.
A pesquisa sobre FLORES
deu-me uma paz perfumada.

1-Simbolizando nossa alma
vitória e imortalidade,
no mundo inteirinho a PALMA
recorda a fecundidade.

2-A \'FLOR\' que o sonho me acena
somente em sonhos eu vi:
-Tem pureza de AÇUCENA
e aroma de BOGARI.

3-Tem DEDALEIRA a harmonia,
que Jesus tanto pregava,
lembra o dedal de Maria
que os \'paninhos\' costurava.

4-Costumo sempre afirmar
que ANGÉLICAS perfumadas
e puras fazem lembrar
Marias \'imaculadas...\'

5-GYPSOPHILA tem beleza
nos canteiros de nossa alma.
Dos anjos herdou pureza,
colhida transmite a calma.

6-Pondo o sol no amor dos noivos
com pétalas coloridas,
eles, os líricos GOIVOS
unem almas e unem vidas.

7-A deusa com asas-ÌRIS,
boas notícias na guerra,
foi transformada em arco-íris,
que é ponte entre o céu e a terra.

8-Na velha Grécia Feudal,
além de medicamento,
a TÍLIA-medicinal-
era a flor do casamento.

9-VIOLETA Bonapartista,
que tanta pureza tem,
parece zelosa artista,
tecendo o aroma do Bem.

10-MARAVILHAS são boninas,
lindas flores temporais;
na forma, tão pequeninas,
na essência-grandes demais!

11-CHORÕES, em ramos pendentes
lacrimejam delirantes,
os \'nunca mais\' comoventes
dos amigos...dos amantes...

12-Pobres Vênus -mal amadas-
por ADÔNIS que só são
as flores mal cultivadas
na mera recordação.

13-A MIMOSA, concluímos,
nos causa muita surpresa,
pois, mesmo assim, com tais mimos,
é o símbolo da certeza.

14-CRISTA-DE-GALO, eu diria,
simboliza vigilância...
Jardim que essa flor vigia,
parece um Jardim de Infância.

15-Essa flor da longa vida
CAPUCHINHAS [também CHAGAS]
trepadeira, colorida
e presente em muitas plagas.

16-ROSA BRANCA é angelical,
ROSA AMARELA é traição,
ROSA VERMELHA é sinal
do fogo do coração.

17-No Japão a CEREJEIRA
dos Samurais é mascote,
e numa visão guerreira,
de pai para filho é dote.

18-Nos canteiros da Esperança
vi COLEUS por toda a parte
e aprendi, desde criança,
que a flor é o sumo da arte.

19-A PETÚNIA é persuasão
e, assim, por ser convincente
é uma flor que dá lição
de firmeza a toda gente.

20-A essência da TUBEROSA
deve ser bastante usada,
pois sendo essência cheirosa
deixa a boca perfumada.

21-Licor de CRAVO é gostoso,
seu vinho é sensacional.
Mel de ROSA é saboroso
e também...medicinal.

22-Se eu a PERPÉTUA cheirasse,
não teria mais saudade.
Roxa...talvez me ofertasse
a eterna felicidade.

23-No jogo do bem-me-quer,
MARGARIDA é virgindade,
dispensando o MAL-ME-QUER
é inocente de verdade.

24-Uns brotos de azul-roxeado
tem o AGAPANTO em novembro...
É o buquê mais cobiçado
que se oferece em dezembro.

25-Lá na roça ou na cidade,
qualquer mocinha faceira
demonstra a fecundidade
nas flores da LARANJEIRA.

26-A SAUDADE ROXO-ESCURA
só tristeza nos inspira
mas em função de uma jura,
SAUDADE BRANCA é mentira.

27-Simbolizando a amargura
que nos traz alguma ausência,
ABSINTO, florzinha pura,
tem muito aroma na essência.

28-Se és MIOSÓTIS,lindo assim
e falas de amor sincero,
imploro-te: nasce em mim,
pois amar é o que mais quero.

29-Por ser medicamentosa
tem mil virtudes e assim,
a SÁLVIA, além de formosa,
é a médica do jardim.

30-Mãe do ópio, mãe ainda,
desse mal que ainda existe,
a PAPOULA é muito linda,
mas de uma lindeza triste.

31-Lá na China, meus Senhores,
o remédio oferecido
contra eczemas e tumores
é MILEFÓLIO cozido.

32-A CAMÉLIA sedutora
é a flor do arrependimento
e do perdão...É a doutora
diplomada em sentimento.

33-Ah, se o CRAVO amor revela,
todo amor, quando se inflama,
põe um cravo na lapela
do coração de quem ama.

34-A ACÁCIA, branca ou vermelha,
é um arbusto ornamental,
em cujo nome se espelha
uma amizade imortal.

35-Seu cor-de -rosa discreto
muita elegância revela;
mas fala de amor secreto,
se for ACÁCIA AMARELA.

36-ORQUÍDEA tem, na verdade,
lá na CHINA o seu ritual:
desperta a sensualidade
e a beleza espiritual.

37-Tem DEDALEIRA a harmonia,
que Jesus tanto pregava,
lembra o dedal de Maria
que os \'paninhos\' costurava.

38-Quando a vida é mal vivida,
por ser difícil e dura,
VALERIANA ressequida
tem perfume, acalma e cura.

39-ARTEMÍSIA, flor ativa,
filha de \'Artêmis\' dileta,
mas, ciumenta e vingativa,
sugere raiva secreta.

40-No dizer dos trovadores
ALELIS eram colhidas
no passado, como as flores,
perfumavam suas vidas.

41-AMARÍLIS e AÇUCENA
são de família real
e cheirá-las vale a pena:
-seu perfume é sem igual.

42-Brancas lembram compaixão,
mas, azuis, as CAMPAINHAS,
parecem consolação,
consolando as mágoas minhas.

43-Se tens a pele sardenta,
passa-lhe frescas BONINAS,
que chegarás aos setenta
mais menina que as meninas.

44-O TREVO, eterna Trindade,
Pai, Filho e Espírito Santo,
na Grécia, é fertilidade,
no mundo-ausência de pranto.

45-Em face a males ou dores,
minha doença pouco dura,
pois peço a bênção das flores
e a ROMÃZEIRA me cura.

46-O TRIGO, que é fruto e flor,
é sonho e também alento:
me enlevo com seu candor,
com seu sabor me alimento.

47-DAMAS-da-NOITE, é o remédio
que me traz felicidade
e me liberta do tédio
na Praça da Liberdade.

48-Pela ninfa castigado,
por vaidade, com certeza,
NARCISO foi condenado
a perder toda a beleza.

49-MADRESSILVA é trepadeira
de flores bem perfumadas!
No verão, quando altaneira,
tem cores mais variadas.

50-As TROMBETAS anunciaram
que, em Belém, o Rei nasceu,
a estrebaria enfeitaram
e \'SALPIGLOSSIS\' cresceu..

51-É glória, imortalidade,
o AMARANTO entristecido;
aos heróis da humanidade
no sepulcro é oferecido.

52-Imponente como o sol,
a Glória, a Fé e Dignidade,
paixão louca é GIRASSOL
pleno de felicidade.

53-BOTÃO-DE-OURO todos querem,
disso nós temos certeza;
AMARELO...alguns preferem,
mas simboliza a avareza.

54-Símbolo da permanência
e portal da eternidade,
SEMPRE-VIVA, na existência,
reporta à imortalidade.

55-PINHEIRO-sobremaneira,
conserva o verde no inverno,
tal qual BAMBU e AMEIXEIRA,
simboliza o amor eterno.

56-As flores da LARANJEIRA
traduzem felicidade,
mas para a noiva faceira
provocam fecundidade.

57-Se AÇAFLOR você ganhar,
saiba que é sinal de alerta.
Traz tempero a amarelar:
fim de amor tem porta aberta.

58-TAGETES avermelhadas,
com CRAVOS são parecidas,
se, diariamente, molhadas,
por todo ano estão floridas.

59-PIETROS são margaridas,
em vasos...Que coisa bela!...
Tem pétalas coloridas
vermelha, branca e amarela.

60-ESCABIOSA traz saudade
que enfeita caixões na morte,
também afasta a maldade
trazendo-nos toda a sorte.

61-Simbolizando a mentira,
a BUGLOSA é falsidade,
desperta no mundo a ira,
pois é contrária à verdade.

62-CICLAME é flor colorida
que só floresce em setembro,
é a XIMENÉSIA...da vida
é a flor linda de novembro.

63-DÍCTAMO pode brindar
o nascimento da vida,
se o tiver pode mandar,
para pessoa querida.

64-Quando eu morrer, solidão
deixe a MALVA no jardim
para que eu tenha a ilusão
de alguém a chorar por mim.

65-Na Praça da Liberdade,
as DAMAS-DA-NOITE exalam...
escondem-se na humildade,
mas seus perfumes nos falam.

66- Simboliza amor secreto
se a ACÁCIA for AMARELA,
mas se for ROSA, discreto
mostra elegância.É bela.

67-CIPRESTE?-Fúnebre ação
na vida é longevidade,
evoca a ressurreição
e a incorruptibilidade.

68-O CARDO tem floração
mas é uma planta espinhosa:
simboliza a desunião,
Na discussão, é famosa.

69- AMBROSIA, manjar dos Deuses,
néctar da imortalidade,
ingerido muitas vezes,
produz a vitalidade.

70-A BÉTULA inspira a vida.
Tê-la sempre, ai quem me dera!
Na Rússia é a mais escolhida:
simboliza a primavera.

71-AZALÉIA dá romance,
só quando branca é a flor.
Rosada é a outra nuance
da natureza e do amor.

72-A medicinal CIDREIRA
é símbolo da bondade,
usada sobremaneira,
posta em infusão...a dor... cura.

73-Quando \'Ajax\' faleceu
em Tróia, em tempos de guerra,
ESPORINHA apareceu
pôs seu sangue sobre a terra.

74-FLOR-DE-MAIO representa
a beleza virginal,
que qualquer maldade enfrenta
FLOR-DE-SEDA é sempre a tal.

75-Na terra do \'sol nascente\'
CRISÂNTEMO tem tradição.
Do Japão a toda gente,
simboliza a perfeição.

76-HELIOTRÓPIO tão amável,
ninfa que Apolo adorou.
Clítia, sendo insaciável
Zeus, em flor a transformou.

77-VIUVINHA ou \'Quem-me-quer\'
tem seus frutos coloridos,
saudades roxas:-Quem quer,
dividir dias sofridos?

78-Quatro folhas? TREVO tem,
todas com felicidade,
amor e sorte também
um sonho na realidade.

79-As ROSAS cristalizadas
lindos bolos a enfeitar,
secas bem adocicadas,
agradam ao paladar.

80-AMOREIRA vem do Amor
dos jovens apaixonados.
Sangue verteram.Que horror!
Morrendo os dois abraçados.

81-Zéfiro se apaixonou,
por ANÊMONA e sem dor,
sua esposa o transformou:
em bela ninfa ! Em flor!

82-O JACINTO é flor de afeto
simbolizando a constância.
Do amor de Apolo repleto
é a flor da fé e da arrogância.

83-Vênus, brilhante e formosa,
pelo ADÔNIS, sem ação,
viu nascer, toda chorosa,
a flor da separação.

84-Com delicioso perfume,
o GERÂNiO representa
vitalidade sem lume.
Toda a estupidez lamenta.

85-Muito belo e delicado,
HIBISCO é flor tropical,
em clima bem temperado,
tendo amor não se dá mal.

86-OLIVEIRA é branca flor,
desde o inverno à primavera...
Traz com o anjo da bonança,
segredos da nova era.

102-A SÁLVIA é uma linda flor
de utilidades afins,
como chá...é saborosa
é a médica dos jardins.

102-PRIMAVERA é também flor,
família da buganvilia,
é da juventude o amor
nos cachos mostra a alegria.

103-Símbolo do professor
é a RESEDÁ - paciência
pela vocação de amor,
floração de competência.

104-Se os Jasmins lembram a Espanha,
e os Girassóis vêm da Hungria...
revelação de artimanha:
traz VERBENAS de alegria.

105-As VIOLETAS lembram Parma
JUNQUILHOS, a covardia,
timidez, mesmo sem arma,
tira o sol de cada dia.

106-MALVA é o símbolo do médico
que, por seu perfume, acalma,
se estiver doente, indico:
só uma folha basta à alma.

107-Linda IPOMÉIA VERMELHA
na amizade dá seu laço;
à corrente se assemelha,
pois simboliza o abraço.

108-ROSA BRANCA ó flor divina,
és símbolo da pureza,
da virtude peregrina
do bem Deus - a realeza.

109-ROSA AMARELA suspeita
traição e infidelidade,
ciúme que não respeita,
faltando sinceridade.

110-Na decoração campestre
desde a Idade Média, o ACANTO.
tem arte, a folha silvestre,
crescimento ,vida e encanto.

111-É de origem mexicana
a ADÁLIA é dignidade.
Na elegância não engana
apesar da variedade.

112-Na Holanda, a TULIPA um dia,
ganhou fama retumbante,
mas, nativa da Turquia
tem a forma de um turbante.

113-Amor tão puro, inocente
só mesmo o CRAVO traduz
na lapela...quem não sente,
a força que ele conduz?

114-No Egito das tradições
ALECRIM tem flor azul.
Da Virgem, recordações
das flores, no manto azul.

115-Nos campos, o AMOR-PERFEITO
desperta mil pensamentos,
no amor que não tem defeito,
dono dos meus sentimentos.

116-O LÍRIO é depois da rosa
preferido pelo artista.
É flor de vida amorosa,
em casamento altruísta.

117-Na frieza de uma HORTÊNCIA
vejo a pessoa golpista
que é educada na aparência
mas fingindo ... é egoísta.

118-Atributo de Maria
da graça e amabilidade.
O JASMIM traz alegria
tem graça e simplicidade

119-Um suflê bem diferente
contém na VIOLETA, a essência.
Coma delicadamente,
doce, assado, com paciência.

120-ÁLAMO, ramagem e flor
é verde o lado da lua,
mas negro é grande valor,
escura é a saudade tua..

121-A MURTA é amor, nascimento
de flores brancas somente,
é a deusa do encantamento
que os gregos têm a semente.

122-Pureza de coração,
NENUFAR é encantadora,
resistiu a tentação
é uma flor bem sedutora.

123-A ALCACHOFRA é famosa
pela flor extraordinária.
Bem cozida é apetitosa
rainha, na culinária.

124-ALAMANDAS são usadas
nos muros à trepadeira.
Tem flores amareladas
é uma flor bem brasileira.

125-Da Colômbia, esta flor cresce
nos vasos, em clima quente.
ANTÚRIO, em sombra, floresce:
vermelha de amor ardente.

126-BEGÔNIA é de folha oval,
flores vermelhas ou rosas,
herbácea e o solo ideal,
arenoso, mas às sombras.

127-BEIJO gosta do verão.
Dos Mares do Sul, chegou.
Dos ventos quer proteção.
Pequeno porte encantou.

128-Em vasos é cultivada!
Água, uma vez por semana.
à sombra será cuidada,
BROMÉLIA, sul-americana.

129-Flor que a fortuna atrai
CALANCHOE de hastes florais,
quem a tem, jura não cai
nas dívidas para mais...

130-É vermelha, a CELOSIA,
chamada crista PLUMOSA.
Veio lá da Índia e da Ásia,
gosta da terra arenosa.

131-Folha oval a CINERÀRIA
com muitos cachos de flores,
beleza extraordinária,
nos jardins são multicores.

132-Atraindo os beija-flores,
chamadas BANANEIRINHAS,
HELICÔNIAS, dos amantes,
vivem sempre agarradinhas.

133-GAZÂNIA é cultivada
no continente africano.
cresce sempre isolada.
mas floresce durante o ano.

134-Porte perene há na GÉRBERA
que exige poucos cuidados;
gosta de estar em touceira,
representa os bem-amados.

135-A GLOXÍNIA avermelhada
ninho da praga pulgão,
precisa ser bem cuidada
na primavera e verão.

136-É planta tipo palmeira
IXORA, amiga de abelhas,
pequeninas, dos chineses,
são laranja ou vermelhas.

137-a]Florescem o ano inteiro
e são nativas da Índia
LANTANAS têm pouco cheiro
principalmente no dia.

137-b] LANTANA oferta carinhos,
floresce perseverança,
dá frutos aos passarinhos
e simboliza esperança.

138-Reprodução espontânea,
SEM-VERGONHA é esta florzinha
família balsaminácea,
nasce à toa, a MARIAZINHA.

III-CONCLUSÃO:

139- E agora vou terminar
muito mais eu falaria
de flores e a perfumar,
muito tempo eu gastaria.

140-Árvores multicores
do futuro são promessas,
trazem no encanto das flores,
esperanças em remessas.

141-No florir de uma existência,
por que ter medo de amar?
Entre espinhos da vivência,
de rosas podes cuidar.

142-Ponha flores às janelas
do universo sem fronteira
que ele perfuma em parcelas
seus jardins da vida inteira.

143-Plantando, logo se vê:
das sementes brotam flores.
Ninguém duvida ou descrê:
gestos despertam amores.

144-Ao fulgor de uma ilusão,
linda flor desabrochou,
mas no outubro, a decepção
folhas, o vento soprou.

145-Os filhos que nos encantam
plantam no amor infinito,
flores vivas, que perfumam
na vida, um jardim bendito.

146-Há quem tem bem escondida
ninguém vê,não sei por quê:
no coração bem florido,
a maior flor é você.

147-Quantas flores posso ter...
perfumes posso comprar...
Só uma flor queria ser
a que pode te abraçar...

148-De Araújo herdei o porte
junto à alegria do Andrade.
Com o Motta fiquei mais forte
no perdão e na amizade.

149- As flores dadas em vida
semeiam pura alegria,
dê à pessoa querida
o perfume da harmonia.

150-A natureza agradece
a quem planta com carinho...
Flores e frutos merece
quem põe a paz , no caminho.

--------------------------FIM----------------------------------

Bibliografia:

1-HENDA, Segredos de Tias e Flores/HENDA-Rio de janeiro: Relume Dumará,1994, 2a.ed.
2-OBATA, Regina, A Linguagem das Cem Flores,
São Paulo: Círculo do Livro,1986.
3-MOTTA, Silvia Araújo Motta, Versos e Carversos Sazonados. Belo Horizonte.Emil, 515 pp. 2003.
------------------------------------------------------------------------
Excertos que cantam flores:

\'Se a Perpétua cheirasse, seria a Rainha das Flores, mas como a Perpétua não cheira, não é a Rainha das Flores...\'
\'Volto ao jardim, na certeza que devo chorar, pois bem sei que não queres voltar, para mim...Queixo-me às rosas, mas que bobagem,as rosas não falam, simplesmente as rosas exalam o perfume que roubam de ti...\'

\' As flores do jardim de nossa casa, morreram todas com saudades de você...Já não suporto mais, olhar nosso jardim, já não existe flores, tudo morreu prá mim...\'
\' Fica sempre um pouco de perfume
nas mãos que oferecem rosas,
nas mãos que sabem ser generosas...\'

\'Ó Rosa, Rosinha, que bom seria se tu fosses minha,
ó Rosa, que coisa louca, seria dar um beijo em sua boca\'...

\'Olha a rosa na janela,
sonho um sonho pequenino,
se eu pudesse ser menino
eu roubava esta rosa,
e ofertava quase prosa,.
pa primeira namorada
e nesse pouco ou quase nada,
eu dizia
ó meu amor, ao meu amor...\'

\'Amarylis, Amarylis, em encantos desabrocha,
em encantos, suas flores mil...\'

---***---

. \'CANTEIRO DE FLORES\'
Era um canteiro que ficava na janela.
Cheio de flores coloridas, chamavam-se Onze Horas ,
e como seu nome, abriam-se àquela hora, alegrando
o final da manhã. Amarelas, brancas, laranjas, rosas...
Flores de sementes cuidadosamente plantadas, com amor e carinho.
Lembravam o pedacinho lúdico, que ainda restava dentro de mim.
Enchia-me de alegria vê-las pela manhã e corresponder ao sorriso
que sempre me davam, quando abria a janela nos intervalos do trabalho.
Mas o tempo passou e as coisas se modificaram, não havendo mais
espaço para o canteiro, que foi esquecido debaixo da escada, onde
não havia luz. Dois anos se passaram e revirando debaixo da escada,
o canteiro foi encontrado. Apenas um torrão de terra seca e sem vida...
Por acaso, exposto ao sol e a chuva, sem qualquer cuidado ou tratamento, exibiu na primeira semana:
Pequenas folhas verdinhas; Na terceira semana:
Tímidas flores coloridas; E no final do primeiro mês:
Era o mesmo canteiro de flores exuberantes e sorridentes,
o que me deixou maravilhada e ao mesmo tempo arrependida de
ter desistido do canteiro... Quantas sementes boas temos guardadas
em nossos corações? Quantas lembranças boas, quanto sorriso,
quanto desejo, quanta força... Porque permitimos que as lutas
diárias, que as pedras do caminho nos impeçam de florir...
Porque pacificamente, dia-a-dia nos tornamos canteiros de
terra seca, infrutíferos, cabisbaixos e sem perspectivas?
Olhe dentro de você e verás que há sementes esperando apenas
um pouco de luz e calor para florescer...
É só se dar uma chance.

---***---

FLOR MAMÃE

Letra: Júlio Louzada e Jorge Gonçalves
Gravação: Ângela Maria e Agnaldo Timóteo

C
Andei
por todos os jardins,
G
Procurando uma flor pra te ofertar,
F
Em lugar algum eu encontrei,
G F C
A flor perfeita pra te dar,
C
Ninguém sabia onde estava,
G
Esta flor, mimosa perfeição,
F
Ela se chama flor mamãe,
G F C
E só nasce no jardim do coração.
Am Em

Enfeita nosso sonho,
Am Em
Perfuma nossa ilusão,
Dm Am
Flor divina que suponho,
Faz milagres em oração,
C Em

Neste dia de carinho,
Dm Am Dm
Quero senti-la no peito,
Am
Inebriando minha alma,
G F C
Flor mamãe, amor perfeito
[ repete...]
Flor-MAMÃE....
Amor-Perfeito.

---***---

biografia:

Sílvia Araújo Motta, escritora, poeta, violonista, Presidenta do Clube Brasileiro da Língua Portuguesa-Belo Horizonte, Minas Gerais, Brasil.

silumotta@hotmail.com

http://www.recantodasletras.com.br/autores/silviaraujomotta

http://www.silviaraujomotta.virtualismo.com.br

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FLORES DO MUNDO INTEIRO,EM PROSA E TROVAS Introdução Estas Pétalas de Trovas retratam a íntima relação entre o homem, plantas e flores, por meio de uma linguagem simbólica universal, simplesmente mitológica e poética.As flores estão presentes tanto nas culturas ocidentais quanto nas orientais.\'Até nas flores se encontraa diferença da sorte,umas enfeitam a vida,outras enfeitam a morte.\'Esta trova foi publicada por Mello Morais Filho, no seu \'Cancioneiro dos Ciganos\', em 1875, registrando como autor, o cigano Jerônimo Guimarães.

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Casa dos Poetas e da Poesia é uma rede social

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“Do not love half lovers
Do not entertain half friends
Do not indulge in works of the half talented
Do not live half a life
and do not die a half death
If you choose silence, then be silent
When you speak, do so until you are finished
Do not silence yourself to say something
And do not speak to be silent
If you accept, then express it bluntly
Do not mask it
If you refuse then be clear about it
for an ambiguous refusal is but a weak acceptance
Do not accept half a solution
Do not believe half truths
Do not dream half a dream
Do not fantasize about half hopes
Half a drink will not quench your thirst
Half a meal will not satiate your hunger
Half the way will get you no where
Half an idea will bear you no results
Your other half is not the one you love
It is you in another time yet in the same space
It is you when you are not
Half a life is a life you didn't live,
A word you have not said
A smile you postponed
A love you have not had
A friendship you did not know
To reach and not arrive
Work and not work
Attend only to be absent
What makes you a stranger to them closest to you
and they strangers to you
The half is a mere moment of inability
but you are able for you are not half a being
You are a whole that exists to live a life
not half a life”

Gibran Khalil Gibran

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"Os homens gostam das mulheres que escrevem. Mesmo que não o admitam. Uma escritora é sempre um país desconhecido. (Marguerite Duras)

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"Os homens gostam das mulheres que escrevem. Mesmo que não o admitam. Uma escritora é sempre um país desconhecido. (Marguerite Duras)

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Por Jennifer Delgado Suárez, psicóloga

Poesia são dardos em forma de palavras que vão direto para a parte mais emocional do nosso cérebro. Há poemas que despertam um tsunami emotivo real e nos arrepiam, como "A Primeira Elegia", de Rainer Maria Rilke, cujos versos dizem:
"A beleza é nada mais que o princípio do terrível,
Aquilo que somos apenas capazes de suportar,
Aquilo que admiramos porque serenamente deseja nos destruir,
Todo anjo é terrível. "
Rilke descreveu o terror que sentimos quando adquirimos um conhecimento mais amplo, o momento em que ficamos mais conscientes de nossas limitações e da complexidade do mundo, e percebemos tudo o que não entendemos, conscientes daquilo que nunca iremos compreender. É uma possibilidade bela e sedutora, mas também muito assustadora.

A poesia tem a capacidade de enviar poderosas mensagens emocionais e ativar a reflexão, ainda que seja certo dizer que o maior prazer que sentimos ao ler um poema, como quando desfrutamos de uma obra de arte, não provém de uma reflexão profunda, mas de sensações que nós experimentamos. Na verdade, Vladimir Nabokov disse que não se deve ler com o coração ou com o cérebro, mas com o corpo.

Pesquisadores do Instituto Max Planck de Estética Empírica se propuseram a explorar mais a fundo as influências da poesia em nosso cérebro, e os resultados de seu estudo são fascinantes.
A poesia gera mais prazer, a nível cerebral, que a música.
Pesquisadores pediram a um grupo de pessoas, alguns liam poesia com frequência, para ouvir poemas lidos em voz alta. Alguns dos poemas pertenciam a conhecidos poetas alemães como Friedrich Schiller, Theodor Fontane e Otto Ernst, apesar de que foi dada a opção para os participantes escolherem algumas obras, incluindo autores como William Shakespeare, Johann Wolfgang von Goethe, Friedrich Nietzsche, Edgar Allan Poe, Paul Celan e Rilke.

Enquanto os voluntários escutavam os poemas, os pesquisadores registravam o ritmo cardíaco, expressões faciais e até mesmo os movimentos dos pelos sobre a pele. Além disso, quando as pessoas sentiam um arrepio, elas eram instruídas a avisar, pressionando um botão.

Curiosamente, todas as pessoas, mesmo aquelas que não tinham costume de ler poesia, relatavam calafrios em algum momento durante e leitura, 40% sentiram arrepios várias vezes. Estas são respostas similares àquelas que experimentamos quando escutamos música ou assistimos a uma cena de um filme que gera grande ressonância emocional.
No entanto, as respostas neurológicas estimuladas pela poesia eram únicas. Os dados mostraram que ao tomar contato com os poemas, partes do cérebro usualmente desativadas quando expostas ao estímulo de filmes e música foram despertadas.

Os neurocientistas descobriram que a poesia cria um estado que chamaram de "pré-relaxamento"; ou seja, que provoca uma reação de prazer gradativo a cada estrofe escutada. Na prática, ao invés da emoção nos invadir repentinamente, como quando escutamos uma canção, a poesia gera um crescendo emocional que começa até 4,5 segundos antes de sentirmos o arrepio.

Curiosamente, esses picos emocionais ocorriam especificamente em trechos dos versos, como no final das estrofes e, acima de tudo, no final da poesia. É uma descoberta muito interessante, especialmente considerando-se que 77% dos participantes que nunca tinha escutado um poema também mostraram as mesmas reações e sinais neurológicos que antecipavam os focos emocionais da leitura.
A poesia estimula a memória, facilita a introspecção e nos relaxa.
Neurocientistas da Universidade de Exeter escanearam os cérebros de um grupo de participantes enquanto liam conteúdos diferentes, desde um manual de instalação de ar-condicionado, passando por diálogos de novela, até sonetos e poemas.

Estes pesquisadores descobriram que o nosso cérebro processa a poesia de forma diferente que a prosa. É ativada uma "rede de leitura" peculiar que abraça diferentes áreas, entre elas, aquelas responsáveis pelo processamento emocional, ativadas fundamentalmente pela música.

Eles também perceberam que a poesia estimula áreas do cérebro associadas com a memória, como o córtex cingulado posterior e o lobo temporal médio, áreas que são despertadas quando estamos relaxados, ou introspectivos.

Isto demonstra que existe algo muito especial na estrutura do texto poético que gera prazer. Na verdade, a poesia é uma expressão literária muito especial que transmite sentimentos, pensamentos e ideias, praticando síntese métrica, trabalhando rimas e aliteração.

Portanto, não faz mal inserir um poema por dia em nossa rotina 🙂

Texto originalmente publicado no site Rincón de la Pscicología, traduzido e livremente adaptado pela equipe da Revista Pensar Contemporâneo.
Imagem de capa sdecoret/ via Shutterstock

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Saiba o que acontece em seu cérebro quando você lê poesia

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Por Jennifer Delgado Suárez, psicóloga Poesia são dardos em forma de palavras que vão direto para a parte mais emocional do nosso cérebro. Há poemas que despertam um tsunami emotivo real e nos arrepiam, como "A Primeira Elegia", de Rainer Maria Rilke, cujos versos dizem: "A beleza é nada mais que o princípio do terrível, Aquilo que somos apenas capazes de suportar, Aquilo que admiramos porque serenamente deseja nos destruir, Todo anjo é terrível.

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Foi para ti
que desfolhei a chuva
para ti soltei o perfume da terra
toquei no nada
e para ti foi tudo

Para ti criei todas as palavras
e todas me faltaram
no minuto em que talhei
o sabor do sempre

Para ti dei voz
às minhas mãos
abri os gomos do tempo
assaltei o mundo
e pensei que tudo estava em nós
nesse doce engano
de tudo sermos donos
sem nada termos
simplesmente porque era de noite
e não dormíamos
eu descia em teu peito
para me procurar
e antes que a escuridão
nos cingisse a cintura
ficávamos nos olhos
vivendo de um só
amando de uma só vida

No livro "Raiz de Orvalho e Outros Poemas"

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"PARA TI" um deslumbrante poema de MIA COUTO

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Foi para ti que desfolhei a chuva para ti soltei o perfume da terra toquei no nada e para ti foi tudo Para ti criei todas as palavras e todas me faltaram no minuto em que talhei o sabor do sempre Para ti dei voz às minhas mãos abri os

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Artista venezuelano cria mural com 200 mil tampinhas de plástico

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Este é um ótimo exemplo de como a arte pode transformar as cidades e como o lixo pode ser reutilizado! Oscar Olivares é um artista venezuelano de 23 anos que usa a arte como uma forma de reciclar produtos plásticos.

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Muito obrigada, JC! Naquele tempo já sabias interpretar os nossos sonhos de forma extraordinária!

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Muito obrigada, JC! Naquele tempo já sabias interpretar os nossos sonhos de forma extraordinária!

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UM POEMA
Não tenhas medo, ouve:
É um poema
Um misto de oração e de feitiço...
Sem qualquer compromisso,
Ouve-o atentamente,
De coração lavado.
Poderás decorá-lo
E rezá-lo
Ao deitar
Ao levantar,
Ou nas restantes horas de tristeza.
Na segura certeza
De que mal não te faz.
E pode acontecer que te dê paz...

Miguel Torga,
de Diário XIII

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UM POEMA

Não tenhas medo, ouve:
É um poema
Um misto de oração e de feitiço...
Sem qualquer compromisso,
Ouve-o atentamente,
De coração lavado.
Poderás decorá-lo
E rezá-lo
Ao deitar
Ao levantar,
Ou nas restantes horas de tristeza.
Na segura certeza
De que mal não te faz.
E pode acontecer que te dê paz...

Miguel Torga,
de Diário XIII

CIRCO

No circo cheio de luz
Há tanto que ver!...

"Senhores!"
-Grita o palhaço da entrada,
Todo listrado de cores-
"Entrai, que não custa nada!
À saída é que se paga..."

O palhaço entrou em cena,
Ri, cabriola, rebola,
Pega fogo á multidão.

Ri, palhaço!

Corpo de borracha e aço
Rebola como uma bola,
Tem dentro não sei que mola
Que pincha, emperra, uiva, guincha,
Zune, faz rir!

José Régio,
de As Encruzilhadas de Deus

No Coração, Talvez

No coração, talvez, ou diga antes:
Uma ferida rasgada de navalha,
Por onde vai a vida, tão mal gasta.
Na total consciência nos retalha.
O desejar, o querer, o não bastar,
Enganada procura da razão
Que o acaso de sermos justifique,
Eis o que dói, talvez no coração.

José Saramago,
in "Os Poemas Possíveis"

Sono Coloquial

Da velhice
sempre invejei
o adormecer
no meio da conversa.

Esse descer de pálpebra
não é nem idade nem cansaço.

Fazer da palavra um embalo
é o mais puro e apurado
senso da poesia.

Mia Couto,
de 'Idades/ cidades/ divindades'

dei asas ao manto denso da noite.

para que o silêncio caísse nos braços da luz
e os véus não circunscrevessem os riachos.

Vicente Ferreira da Silva

"... E de novo acredito que nada do que é importante se perde verdadeiramente.
Apenas nos iludimos, julgando ser donos das coisas, dos instantes e dos outros.
Comigo caminham todos os mortos que amei, todos os amigos que se afastaram, todos os dias felizes que se apagaram.
Não perdi nada, apenas a ilusão de que tudo podia ser meu para sempre."

Excerto de 'De noite'
- Miguel Sousa Tavares
em "Não te deixarei morrer David Crockett"

Curiosidades Estéticas

O mais importante na vida
É ser-se criador - criar beleza.

Para isso,
É necessário pressenti-la
Aonde os nossos olhos não a virem.

Eu creio que sonhar o impossível
É como que ouvir uma voz de alguma coisa
Que pede existência e que nos chama de longe.

Sim, o mais importante na vida
É ser-se criador.
E para o impossível
Só devemos caminhar de olhos fechados
Como a fé e como o amor.

Antònio Botto

SINAL DE TI

A presença dos céus não é a Tua,
Embora o vento venha não sei donde.

Os oceanos não dizem que os criaste,
Nem deixas o Teu rasto nos caminhos.

Só o olhar daqueles que escolheste
Nos dá o Teu sinal entre os fantasmas.

Sophia de Mello Breyner Andresen
in 'Poemas escolhidos' 2004

Observações:

Caso haja algum item em desacordo com os direitos de propriedade intelectual, por favor comunique-me para que eu possa retirar a parte, caso necessário, ou indicar o devido crédito.

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UM POEMA Não tenhas medo, ouve:É um poemaUm misto de oração e de feitiço...Sem qualquer compromisso,Ouve-o atentamente,De coração lavado.Poderás decorá-loE rezá-loAo deitarAo levantar,Ou nas restantes horas de tristeza.Na segura certezaDe que mal não te faz.E pode acontecer que te dê paz... Miguel Torga,de Diário XIII CIRCO No circo cheio de luzHá tanto que ver!...

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UM POEMA

Não tenhas medo, ouve:
É um poema
Um misto de oração e de feitiço...
Sem qualquer compromisso,
Ouve-o atentamente,
De coração lavado.
Poderás decorá-lo
E rezá-lo
Ao deitar
Ao levantar,
Ou nas restantes horas de tristeza.
Na segura certeza
De que mal não te faz.
E pode acontecer que te dê paz...

Miguel Torga,
de Diário XIII

CIRCO

No circo cheio de luz
Há tanto que ver!...

"Senhores!"
-Grita o palhaço da entrada,
Todo listrado de cores-
"Entrai, que não custa nada!
À saída é que se paga..."

O palhaço entrou em cena,
Ri, cabriola, rebola,
Pega fogo á multidão.

Ri, palhaço!

Corpo de borracha e aço
Rebola como uma bola,
Tem dentro não sei que mola
Que pincha, emperra, uiva, guincha,
Zune, faz rir!

José Régio,
de As Encruzilhadas de Deus

No Coração, Talvez

No coração, talvez, ou diga antes:
Uma ferida rasgada de navalha,
Por onde vai a vida, tão mal gasta.
Na total consciência nos retalha.
O desejar, o querer, o não bastar,
Enganada procura da razão
Que o acaso de sermos justifique,
Eis o que dói, talvez no coração.

José Saramago,
in "Os Poemas Possíveis"

Sono Coloquial

Da velhice
sempre invejei
o adormecer
no meio da conversa.

Esse descer de pálpebra
não é nem idade nem cansaço.

Fazer da palavra um embalo
é o mais puro e apurado
senso da poesia.

Mia Couto,
de 'Idades/ cidades/ divindades'

dei asas ao manto denso da noite.

para que o silêncio caísse nos braços da luz
e os véus não circunscrevessem os riachos.

Vicente Ferreira da Silva

"... E de novo acredito que nada do que é importante se perde verdadeiramente.
Apenas nos iludimos, julgando ser donos das coisas, dos instantes e dos outros.
Comigo caminham todos os mortos que amei, todos os amigos que se afastaram, todos os dias felizes que se apagaram.
Não perdi nada, apenas a ilusão de que tudo podia ser meu para sempre."

Excerto de 'De noite'
- Miguel Sousa Tavares
em "Não te deixarei morrer David Crockett"

Curiosidades Estéticas

O mais importante na vida
É ser-se criador - criar beleza.

Para isso,
É necessário pressenti-la
Aonde os nossos olhos não a virem.

Eu creio que sonhar o impossível
É como que ouvir uma voz de alguma coisa
Que pede existência e que nos chama de longe.

Sim, o mais importante na vida
É ser-se criador.
E para o impossível
Só devemos caminhar de olhos fechados
Como a fé e como o amor.

Antònio Botto

SINAL DE TI

A presença dos céus não é a Tua,
Embora o vento venha não sei donde.

Os oceanos não dizem que os criaste,
Nem deixas o Teu rasto nos caminhos.

Só o olhar daqueles que escolheste
Nos dá o Teu sinal entre os fantasmas.

Sophia de Mello Breyner Andresen
in 'Poemas escolhidos' 2004

Observações:

Caso haja algum item em desacordo com os direitos de propriedade intelectual, por favor comunique-me para que eu possa retirar a parte, caso necessário, ou indicar o devido crédito.

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UM POEMA Não tenhas medo, ouve:É um poemaUm misto de oração e de feitiço...Sem qualquer compromisso,Ouve-o atentamente,De coração lavado.Poderás decorá-loE rezá-loAo deitarAo levantar,Ou nas restantes horas de tristeza.Na segura certezaDe que mal não te faz.E pode acontecer que te dê paz... Miguel Torga,de Diário XIII CIRCO No circo cheio de luzHá tanto que ver!...

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"Aprendi que o sentimento do amor não é mais nem menos forte conforme as idades. O amor é uma possibilidade de uma vida inteira, e se acontece, há que recebê-lo." (José Saramago)

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"Aprendi que o sentimento do amor não é mais nem menos forte conforme as idades. O amor é uma possibilidade de uma vida inteira, e se acontece, há que recebê-lo." (José Saramago)

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"O que dá o verdadeiro sentido ao encontro é a busca, e é preciso andar muito para se alcançar o que está perto." (José Saramago)

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"O que dá o verdadeiro sentido ao encontro é a busca, e é preciso andar muito para se alcançar o que está perto." (José Saramago)

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"Se tens um coração de ferro, bom proveito.O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo dia." (José Saramago)   

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"Se tens um coração de ferro, bom proveito.O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo dia." (José Saramago)   

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"As palavras proferidas pelo coração não tem língua que as articule, retém-nas um nó na garganta e só nos olhos é que se podem ler." (José Saramago)

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"As palavras proferidas pelo coração não tem língua que as articule, retém-nas um nó na garganta e só nos olhos é que se podem ler." (José Saramago)

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Ginásio Leopoldinense, Minas Gerais, Brasil. Imagem daqui . "Miguel Torga Nasceu em 1907 em S. Martinho de Anta, Trás-os-Mont...

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Tens nos olhos a luz que me faltava.
Agora posso ver o que não via:
O rosto da alegria
No teu rosto.
Vinho ainda a sonhar
Na fervura do mosto,
Não sabes duvidar
Das ilusões.
És a vida que esperas...
Em ti, as estações
São todas primaveras.

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Tens nos olhos a luz que me faltava.Agora posso ver o que não via:O rosto da alegriaNo teu rosto.Vinho ainda a sonharNa fervura do mosto,Não sabes duvidarDas ilusões.És a vida que esperas...Em ti, as estaçõesSão todas primaveras.

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PORTUGAL, Alexandre O'Neill - Susana Menezes

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PORTUGAL, Alexandre O'Neill - Rui Spranger

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MEDITAÇÃO DO DUQUE DE GÂNDIA, Sophia de Mello Breyner Andresen - Rita Loureiro

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A Bula pediu a leitores, editores e colaboradores que apontassem os melhores poemas de amor da história da língua portuguesa. Os mais citados foram reunidos em uma lista, que contempla diferentes períodos da história da literatura, do classicismo à poesia contemporânea. Entre os selecionados estão poemas de seis autores brasileiros: Vinicius de Moraes, Olavo Bilac, Paulo Leminski, Carlos Drummond de Andrade, Mario Quintana e Cecília Meireles; e quatro portugueses: Luís Vaz de Camões, Fernando Pessoa, Florbela Espanca e Maria Teresa Horta. É importante destacar que a seleção não tem intenção de ser definitiva ou universal, corresponde apenas a opinião dos entrevistados.

Desfalecer
à pele
do sorriso

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Os 10 melhores poemas de amor da língua portuguesa | Revista Bula

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A Bula pediu a leitores, editores e colaboradores que apontassem os melhores poemas amor da língua portuguesa. Os mais citados foram reunidos em uma lista.

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"Olha a terra à tua volta, deita-te no chão e sente o coração do planeta a bater." (Paulo Coelho)

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"Olha a terra à tua volta, deita-te no chão e sente o coração do planeta a bater." (Paulo Coelho)