# data[].attributes.body
Je pose le couvercle sur l’arrondi de ma bouche.

Dans une tentative de normalisation de mes glandes salivaires.

Le manque d’oxygène empêche l’oxydation de ma salive

Étouffe toutes tentatives d’expression postillonnée, témoin d’une voix qui s’incarne par le mouvement des lèvres, de la langue, des cordes que l’on vocalisent.

Lui, l’homme en face de moi, porte un masque en lieu et place du couvercle.

Absence de sa bouche, de son sourire. Je ne vois qu’un visage barré.

Envie d’arracher ce tissu de synthèse qui plonge son visage dans un monde troglodyte.

Espace de disparition que ma mémoire tente de combler par des souvenirs éparses que la réalité écaillent.

Ses yeux, sentinelles sentimentales se hissant par dessus les remparts bleutés de son visage, scrutent interrogateur mon propre visage à couvert lui aussi.

Je voudrais que mes prunelles soient légères et transparentes aux élans de mon cœur.

Soudain, il me dit : « La nuit ne cache jamais le soleil ».

Se peut-il que ce couvercle facial qui plonge dans l’ombre et l’oubli ma bouche, sa bouche ne soit qu’un vulgaire voile que ses yeux, mes yeux parviennent à déchirer. Parce qu’ils sont habités par le soleil.

Les mots qui deviennent illisible sur ses lèvres assoiffent mes pensées. Je voudrais habiter l’ombre de ses lèvres, pour que leur doux mouvement berce les échos que mon cerveau lance désespérément.

Je glisse un doigt sous l’élastique blanc qui encadre mon visage. Le couvercle tombe.

Respiration.

Lucie.

# data[].attributes.body
L' ouragan de pandémie nous tombe dessus, nous rend tous nu.

Des discours, des expertises, des statistiques, des consignes, des rumeurs
brassent mon cerveau, tourbillonnent autour des mes oreilles.

Difficile de conserver sa sérénité, se réjouir de la vie avec légèreté.

Comment faire le vide en se faisant le plein ?

L’ouragan de pandémie les rend visibles, toutes ces masques, que nous portons depuis si longtemps.

Des cris s’élèvent, la révolte grandit, réclamant la liberté d’expression.

Mais qui s’était exprimé vraiment librement, ouvertement, honnêtement avant ce rencontre pandémique.

Ce virus, qui fait miroir et nous montre nos visages masqués.

Nous vivons l’époque du « ou ça passe ou ça casse ».

L’époque où le vrai et l’amour puissent enfin naître,
si nous arrivons de dévoiler et démasquer toutes nos failles, notre haine et nos peurs,
pour les accueillir avec amour et compassion.

Une transformation des particules pimentées et toxiques,
qui, en les  connectant à la poussière d’étoiles,

nous donnera une nouvelle vie.
Angelika Weidner

# data[].attributes.body
Amertume d'une âme qui s'agite, le souffle court.
Acidité d'un doigt dans l’œil, depuis trop longtemps.
Âpreté qui prête sa griffe sur les langues, comme autant de moulin à moudre la parole.
On parle.

Le sel dans les cheveux grise les boucles de retour, un zeste d'argent marque le tempo mais la main caresse le plat sucré d'une envie d'ouvrir la gorge, comme un cri endiablé et tout cru !
On marche.

Épicée, la lèvre se retroussera au premier choc.
Aigre, le nez ouvrira les points de vue sur le large.
Nues, nous resterons immobiles aux seuils de nos pierres infranchissables.
Aaaaaaaaaaaaaaaaaah .................................
Nous voilà !

Jocelyne
7788
octobre 2020

# data[].attributes.body
Expiration Inspiration Soufflez
Inspiration Expiration Respirez
Ou peut-être dans l’autre sens ?
Inspiration Expiration ... mourir
Expiration Inspiration ... poussez le miroir aux lèvres durcies du silence des crachats.

Gonflée. Je me sens comme une outre à la peau toute tendue pour en dire plus.

Une chatouille et j’expulse, les liquides, les fous rires, les baves de bébé, les fantômes séculaires du poumon droit, les pierres d’amour entassées dans les alvéoles bronchiolites.

J’ai le souffle asthmatique.

Le désir de garder les mots bien au chaud, en liberté, tout au fond de mes bronches les plus profondes quand les voix s’élèvent, comme un désir si grand des autres parlants que le soufflet décroche et refroidit le clou qui forge mes idées, laisse mon âme en suspens.

Expire l’amer de la langue qui se déroulera dans les murmures des autres
Inspire l’avide des regards murés d’injonctions à ciel ouvert

Et puis calme-toi !

Comme la guerrière qui garde ses cris bien dressés contre la paroi d’un rêve en partance, vers là où ça s’dit pas, vers là où ça s’fait pas, vers là aussi où il vaut mieux traire les libertés que les articuler dans un souffle qui ferait jaillir les sucres des mots enfouis.

La cage monte et descend dans le rythme qui fredonne ses douceurs aériennes.

L’inspire me dit l’oxygène bi-cellulaire

L’expire me dit l’azote qui tisse les particules fines de l’inacceptable destin d’un abandon de respiration au loin de moi, perdu à jamais dans le corps des autres.

Je peux coucher mes sacs sur le duvet de ce qui s’autorise enfin ou presque, le temps d’une révolution planétaire.

Jocelyne
7788
octobre 2020

# data[].attributes.body
Le mal est dans l’air.
Le mal-être omniprésent nous étouffe.
Atmosphère délétère détestablement ubiquitaire.

Avant, l’autre, cet inconnu à explorer. L’humain qui me tend la main. Sa voix à écouter. Ces mots à partager. Son sourire à savourer.

Cet autre avec qui murmurer ou crier ou grogner ou éclater de joie ou de sanglots.

Avant, l’autre, cet être si particulier.

Maintenant, l’autre, un transmetteur de particules.

L’autre nous contamine, est suspect, un potentiel danger. Une salive infectée, souillée, contaminée.

Avant, alter-égo aux senteurs de patchouli. Au regard de bourrache. A la fraîcheur malicieuse d’un jus de citron matinal. Chaleur volcanique, joubarbe resplendissante.

Avant son corps de monts et creux et touffes et crevasses, sa peau enveloppante et douce, son souffle chaud dans mon cou, sa langue passe-partout vers d’infinies évasions et d’autres horizons encore.

Avant, l’autre, son idiosyncrasie.

Maintenant, l’autre qui asphyxie.

# data[].attributes.body
Rosine

# data[].attributes.attachment_link.title
texte véronique STAGE Seine et Vosges dimanche octobre 2020

# data[].attributes.body
notre chat mis en texte

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
 écris toi  ... toi même
 tu marches sur les chemins d’une langue partagée
 pour inventer de par et d’autre des histoires 
 le fleuve caché de nos envies
 Quand le fond boréal fait enveloppe individuelle
 au cœur du collectif
 écouter et écrire ensemble sa fabrique du complexe
 au creux de ce qui se fait chant sur écran ...

 combine de neurone à écheveler
 Surventilation suspecte qui brasse l'oxygène
 jusqu'au trop plein.

 Le parfum de cette rose transportait son Amour.
 Le souffle court la langue pendue
 aux échos du vouloir
 entre et sort du nez 
 de la bouche
 du puits de nos enveloppes
 où chacun de nos repas témoigne
 des transformations d'un écho
 naturel et disparu

 Etre assise sur le Fauteuil du dentiste
 Cet air vif, ce nectar qui pénètre mes poumons
 est plus grand que toute la pollution passée, 
 présente et future
 Un poème tente de naître, se tortille, 
s'expanse et explose, ivre de son chant.

 autour de mon oreille, le cri du moucheron 
 et les fines particules de sa salive.

 Sérénité, faire le vide
 les gouttes de pluie sont si légères 
 qu'elles se rencontrent dans la salive
 Attaquant le CO2 que la bouche expulse 
 rêveusement comme un nuage de tabac  dans l'air froid de l'hiver

 Tension du secret, bulle d'oxygène retenue, 
 ne sera un jour que poussière d'étoile 

 Dans l'air notre odeur, sur la terre nos grognements
 transformés en langage
  Quand un souffle fait jaillir les sucres de ton regard
les particules pimentées du cœur s'allument à l'infini.

 Etre assise sur le Fauteuil du dentiste
 ses doigts dans ma bouche, ma Respiration coincée, 
 des cris supprimées, et en plus devoir écouter ses Chansons préférées 
 ça riment Avec châtiment et torture.

 sérénité, faire le vide, amener l’esprit à plus de vie, 
 faire le plein d’air
 humidité alimentaire
 faire le vide en plus, 
 devoir resté assis, 
@transformer le langage en poussières d’étoiles.

 Sucre croissant de nos cris.
 S'étouffer dans les murmures
 sur la langue, le poids d'une pendule.
 si légères qu’elles sont pluies 
 à faire jaillir les secrètes tensions    
 d’un nuage sous la  salive
 fous rires de bactéries dans le microcosme
 de nos déambulations interdites
 Lorsque l'ouragan donne le rythme, 
 je cherche en toi le réconfort du patchouli
 la tension du secret expulsée nerveusement
 
 la neige sucre de blanc la lande rosée
 telle une langue alanguie
 ton odeur      une chanson    
 l’infini du possible en arrêt    
 devant les légèretés    
 que le souffle fait jaillir

 nuages cachés sous l’orage tendu      
 transforme le ciel en pâte à pain  
 pour nos imaginaires
 les zhauteurs
 je m’isole, le repas cuit…

# data[].attributes.body
Air toxique de nos déchets
eau pure transformée en crachat
terre d'insulte ou tenter de vivre

les mots se rencontrent au cœur pimenté de ma salive
langage devenu grognement

la pathologie m'éloigne de mon propre langage
fait du cri du moucheron
l'ivresse d'un chant

odeur de tabac froid
langage du souvenir
air froid
entortillement

Enveloppe corporelle
devenue puits
ou se noyer sans fin

dans le crachat d'une insulte
liquéfier le sucre crissant d'un cri

vagissement aux échos du vouloir
sur ventilation suspecte de neurones échevelés
vide-plein-vide-plein-vide-plein-vide-plein-vide-plein-vide

désagrégation
fines particules de soi même
en aérosol

# data[].attributes.body
Émanant du puits de nos enveloppes
le parfum en écho de nos bulles d'oxygène...

Mots

Les mots se rencontrent dans ma salive
grognement transformé en langage

Dans l'humidité alimentaire de ma langue pendue
le sucre crissant d'un cri

Cri du moucheron qui attaque ma sérénité
comme un nuage de tabac l'air froid de l'hiver

Comment faire le vide de fines particules
pour que se tortille le poème dans l'air vif

Sur-ventilation suspecte de neurones échevelés aux échos du vouloir...

tentative de cristallisation sur les particules pimentées du cœur
expire

# data[].attributes.body
Le paysage reste constant. Devant, derrière, tout se pose sous une forme fixe, regardable sans se perdre. L'air est plat, constant, sans variation apparente. Et pourtant, du fond de l'horizon, il faut s'y attendre, quelque chose se prépare, qui changera de forme, au fur et à mesure qu'il avancera, qui changera de forme, tout ce qu'il touchera.
Au bord du ciel, une sur-ventilation suspecte brasse l'oxygène jusqu'au trop plein. Les muscles du paysage se tendent vers l'absolu, alors que se perd l'air qui permettrait d'être.
Trop d'air nuit.
Les particules pimentée nous viennent de l'infini dans un grognement strident qui un jour se transformera en langage.
Trop d'air jouit, avec torture parfois.
Derrière nos masques nous observons une attaque frontale de CO2 à faire jaillir le plus bouffi d'entre-nous. Tout semble possible. Mais encore faut-il voir poindre la nuit.
L'apnée n'est pas une solution. Garder secret et retenir l'air à l'intérieur n'a jamais permis de ressortir vivant. Qui va nourrir nos fonds de cellules fébriles ? Qui va se détacher du ciel ?
Le paysage est dépendant des mouvements courts de celui qui l'habite. Respirer reste possible.

# data[].attributes.body
Je ne suis pas fou mais je regarde le feuilleton de ce monde en phase d’effondrement.

Ma tête est bonne pour le sanatorium.

Je cherche la cigarette allumée pour faire imploser les possibles,

illuminer les nuages d’orage qui obscurcissent la lande.

J’entends les fous rires des bactéries dans le silence écaillé par l’étouffement des murmures de ces bouches qui refusent de se fermer.

Je ne suis pas fou mais je respire.

Écho naturel en disparition.

Je surventile, je brasse l’oxygène en tendant mes bras, un à l’extérieur, l’autre à l’intérieur.

J’ai besoin que mon corps s’expanse comme une pâte à pain.

Levain libérateur et respirateur.

Mes bras deviennent les aiguilles d’un cadran solaire qui tente de gouverner les expulsions nerveuses de ma salive.

Je postillonne sur les moucherons, je cris pour que cesse le crissement des mots qui deviennent poussière.

Je gomme avec énergie la tension du secret, je colle l’enveloppe pour sceller la missive de vie que j’y glisse. Pour qu’elle parte et prenne un bol d’air par la fenêtre.

J’attends qu’ils me laissent sortir de ce feuilleton liberticide qui me gâte les sens.

Je veux sortir. Après être rentrée pour que respiration se fasse.

Lucie.

# data[].attributes.body
Ça nous acide hifi, ce virus livré en cube obtus de contrées lointaines

celui qui, non celle qui

celui qui, non celle qui

encore celle qui (la « malfaisante » est au féminin, sinon une féminin)

de ses multiples excroissances

pointe de l'invisible qu'elle est

ce qui, ici, se voit

révélatrice formule covid 19, s'il vous plaît.

elle nous montre, la bougresse, dans une tension de secret couvrant le chant des cigales

nous laissant parfois le souffle court,

ce souffle qui ne fait pas le tri de ce qui s'éructe, l'épicé, le doux, l'humide, le sec,
porteur d'espoir azoté, donc fertilisant

peut,

par un effet délétère s'acidifier, se corroder, s'amériser,

transformer le langage en poussières,

s'étouffer dans un murmure, ou trouver la force dans le râle qui se prépare

pour

Il reste,

il reste que si,

libérés de quelques prisons intérieures, tout, ou presque tout, étalé sur les tables,
il se verrait que poussières sont pensées d'étoiles comme fines particules de salives
qui s'enverraient
à qui mieux mieux,
se dégusteraient comme sucres crissants de nos cris de soie.

Toujours sans faire de tri

Il y en a pour tout le monde

Immense fou rire dans le cosmos

Gigantesque farce

Et si,

Ce qui est n'était pas ?

# data[].attributes.body
Le grognement assourdissant de nos contradictions
Bercé par le ressac sauvage de nos salives
Se pimente d'un nectar infiniment parfumé
et enfin langoureusement s'expulse
en un murmure enflammé.

# data[].attributes.body
Nu le mot
sous la pierre des cratères lunaires
Aux fenêtres du dimanche
cracher les glaviots covidés
des solitudes de coton
A feu couvert
dans la fraîcheur
des eaux de pluie
ta langue
mon tabac ton café
nos effluves de cendre
poussières aux lèvres
ivres des poumons-livres
noirs des chemins de chants
particules dialoguées des cœurs

Pas de secret ! De l’air, de l’air : Ouvrons les frontières !

Ann

# data[].attributes.headline
Liberté en guise de souffle    je voudrais être léger et transparent aux élan du coeur   et d'une vérité les contours dessinent le jardin où grainent   les fruits d'une sincérité sans frontière                 de l'absence de nature les quatre murs d'une prison où aucune lumière ne vient tailler sa part de clarté     l'absence du souffle que le matin observe  entre couché et levé de soleil    juste pour appeler la respiration       le rien du silence…. Le vrai qui n'écoute plus rien   sans écho       croiser les bulles           sous la pollution écrue d'une chute  l'eau  enveloppe les mémoires              usage écru du transformé       enveloppe en sourdine               des paliers de compression      attire les ruines d'une critique pale          sur l'élan du réseau      où le sable pèse           la fève des pollutions écrit            sur le noir de l'espace la disparition       des éléments solaires  bruit des pétales      ce matin s'emmêle      une langue substance   bruit du couvercle    sur l'oxydation de ma salive     pincer la mémoire extraire le transformé     le sel pale caché sous les ruines           combien de fois recommencer sur la fève cueillie l'ongle est resté     comme un souvenir glissé sous la peau végétale du présent           aux échos du vouloir         entrer et sortir du nez     de la bouche  du puits de nos enveloppes    où chacun de nos repas témoigne  des transformations d'un écho  naturel et disparu   sous le poivre et le sirop               le rhum catalysé des pensées comme l'herbe sur la pierre               veille à l'éphémère des réalités                       des substances fragiles         troisième étape texte  ramasse            l'étincelle de tes rêves       sous l'âme des dieux       habitue ta liberté     à être l'immuable      horizon    où s'écoule le ciel lointain  sous ta fenêtre goutte à goutte     la nuit ne cache jamais le soleil            aux murmures sur      le dos l'apparence débauche         la sentinelle sentimentale et       le corps s'expose anonyme compagnon        où se perd ta réalité toutes les nuits     les mots lus assoiffent les pensées     l'air frais du monde troglodyte     je voudrais habituer l'ombre       à choisir le cadran heureux d'un intérieur bien dessiné          mâche les crudités de ton étonnement           ce matin tu risques le pas sur une terrasse arrosée d'automne   bruit de surprise, fève à ramasser le sel doux d'un... ne pas ...vouloir .......       utilise l'oxydation             transformation                     écrit sur l'envers      les fruits à prendre     se pencher entre les pétales      raison de bouquet    sur la table du petit déjeuner           les gelées prévues  suivent les voix sincères       des affluents saisonniers      où ma langue trouve les racines à pincer    d'un prélèvement salutaire     à demain

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Liberté en guise de souffle    je voudrais être léger et transparent aux élan du coeur   et d'une vérité les contours dessinent le jardin où grainent   les fruits d'une sincérité sans frontière                 de l'absence de nature les quatre murs d'une prison où aucune lumière ne vient tailler sa part de clarté     l'absence du souffle que le matin observe  entre couché et levé de soleil    juste pour appeler la respiration       le rien du silence…. Le vrai qui n'écoute plus rien   sans écho       croiser les bulles           sous la pollution écrue d'une chute  l'eau  enveloppe les mémoires              usage écru du transformé       enveloppe en sourdine               des paliers de compression      attire les ruines d'une critique pale          sur l'élan du réseau      où le sable pèse           la fève des pollutions écrit            sur le noir de l'espace la disparition       des éléments solaires  bruit des pétales      ce matin s'emmêle      une langue substance   bruit du couvercle    sur l'oxydation de ma salive     pincer la mémoire extraire le transformé     le sel pale caché sous les ruines           combien de fois recommencer sur la fève cueillie l'ongle est resté     comme un souvenir glissé sous la peau végétale du présent           aux échos du vouloir         entrer et sortir du nez     de la bouche  du puits de nos enveloppes    où chacun de nos repas témoigne  des transformations d'un écho  naturel et disparu   sous le poivre et le sirop               le rhum catalysé des pensées comme l'herbe sur la pierre               veille à l'éphémère des réalités                       des substances fragiles         troisième étape texte  ramasse            l'étincelle de tes rêves       sous l'âme des dieux       habitue ta liberté     à être l'immuable      horizon    où s'écoule le ciel lointain  sous ta fenêtre goutte à goutte     la nuit ne cache jamais le soleil            aux murmures sur      le dos l'apparence débauche         la sentinelle sentimentale et       le corps s'expose anonyme compagnon        où se perd ta réalité toutes les nuits     les mots lus assoiffent les pensées     l'air frais du monde troglodyte     je voudrais habituer l'ombre       à choisir le cadran heureux d'un intérieur bien dessiné          mâche les crudités de ton étonnement           ce matin tu risques le pas sur une terrasse arrosée d'automne   bruit de surprise, fève à ramasser le sel doux d'un... ne pas ...vouloir .......       utilise l'oxydation             transformation                     écrit sur l'envers      les fruits à prendre     se pencher entre les pétales      raison de bouquet    sur la table du petit déjeuner           les gelées prévues  suivent les voix sincères       des affluents saisonniers      où ma langue trouve les racines à pincer    d'un prélèvement salutaire     à demain

# data[].attributes.body
Patricia

Crème de virus qui nous rote sa chanson triste à la gueule, comment résister ?
A l'heure où l'air que l'on respire n'est qu'une soupe vaporisée de pollution et de crachats, que faire ?
Des injonctions stupides, morve de mots gluants vociférés et aussitôt oubliés dans une clameur contraire.
J'écoute tout près de mon oreille, le cri du moucheron, les petits grognements humides qu'il expulse. L'air qu'il vibrillone alors qu'il se tortille dans son refus d'étouffer. Le moucheron fend l'air, opère une brèche et l'immense cloche de verre se craquèle. Un moucheron c'est rien, peut-être, mais combien sont-ils au juste ?

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Être assise sur le Fauteuil du dentiste, ses doigts dans ma bouche, ma Respiration coincée, des cris supprimées, et en plus devoir écouter ses Chansons préférées se riment Avec châtiment et torture.
sérénité,

faire le vide, amener l’esprit à plus de vie, faire le plein d’air

faire le vide en plus, devoir resté assis, transformé le langage en poussières d’étoiles

fous rires de bactéries dans le microcosme de nos déambulations interdites

si légères qu’elles sont pluies à faire jaillir les secrètes tensions d’un nuage sous la salive

Être assise sur le Fauteuil du dentiste, ses doigts dans ma bouche, ma Respiration coincée, des cris supprimées, et en plus devoir écouter ses Chansons préférées se riment Avec châtiment et torture.

Quand un souffle fait jaillir les sucres de ton regard les particules pimentées du cœur s'allument à l'infini.

Dans l'air notre odeur, sur la terre nos grognements transformés en langage

Tension du secret, bulle d'oxygène retenue, ne sera un jour que poussière d'étoile

Attaquant le CO2 que la bouche expulse rêveusement comme un nuage de tabac dans l'air froid de l'hiver

Les gouttes de pluie sont si légères qu'elles se rencontrent dans la salive

autour de mon oreille, le cri du moucheron et les fines particules de sa salive.

si légères qu’elles sont pluies à faire jaillir les secrètes tensions d’un nuage sous la salive

Lorsque l'ouragan donne le rythme, je cherche en toi le réconfort du patchouli

la tension du secret expulsée nerveusement

la neige sucre de blanc la lande rosée telle une langue alanguie

ton odeur une chanson l’infini du possible en arrêt devant les légèretés que le souffle fait jaillir nuages cachés sous l’orage tendu transforme le ciel en pâte à pain pour nos imaginaires

aux échos du vouloir

entre et sort du nez

de la bouche

du puits de nos enveloppes

où chacun de nos repas témoigne

des transformations d'un écho naturel et disparu

Attaquant le CO2 que la bouche expulse rêveusement comme un nuage de tabac dans l'air froid de l'hiver

Quand un souffle fait jaillir les sucres de ton regard les particules pimentées du cœur s'allument à l'infini.

chabada, lululu, tsoin tsoin parole qui entre, air qui va, amour qui vient, musique le silence absolu est un relatif importe quoi ..étoiles ! mate là !

# data[].attributes.body
Je regarde sans rien dire ces sachants qui ne savent rien sinon utiliser le langage pour faire le vide.

Les tensions montent.

Les secrets sont polichinelle.

Je crie sans bruit. Nerveusement, j'expulse cette ingratitude, cette indifférence à la vie.

Rien n’a de sens sinon les nuages et les poussières d’étoiles.

Le secret me prend la gorge.

J’ai besoin de grogner, de hurler, de crier.

Mais le langage est broutille.

Reste le souffle brulant, rugissant,

qui dans un murmure sourd expire ce poids en brume

m’emplissant d’une sérénité nouvelle.