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english o rjapenese

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Este curso foi uma experiência intensa para mim, pois representa a alavanca para me dedicar a um dos meus maiores prazeres., a escrita, livre de constrangimentos de tempo e de lugar.

Obrigada pela experiência magnífica.

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http://www.livrosdigitais.org.br/livro/56135EFXZODCT7?page=2

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Alfredo intitulava-se um anti-civilizacional inveterado! Parava todos os dias na mesma tasca. Anarquista convicto, bastavam-lhe dois ou três copos para maldizer o governo e o estado da nação , o rumo do mundo e a excentricidade da órbita da terra. Os dias eram passados na devota contradição do sistema, insurgindo-se contra o escrutínio das horas e dos dias. Não tinha identificação e recusava-se a ter idade e raízes. Tudo o  que tinha cabia atrelado à velha pasteleira que o guiava pelas ruas da cidade, pelas cidades.

Naquele dia, cansado daquele local, saiu do café decidido a não contribuir mais para aquela ordem. Todos ali sabiam quem era, o que esperavam dele, a que horas vinha e quando não aparecia, até  comentavam "então, não apareceste porquê?" Ora, mas que tinham eles a ver com a sua vida. Cada um faz o que quer, sempre a mesma resposta. O fumo cá fora acalmou-o. Alegrou-o. Avivou-o.

Sentia-se estranho, trôpego,. Não, estou bem, pá, vamos bazar. A chuva não o amedrontava, nem tão pouco a escuridão da estrada. Naquela curva, viu duas luas brancas que do céu caíram para o chão e se aproximavam. Isto hoje foi forte, pensou.

Olhou para um lado, para o outro. Nada nem ninguém. Sentia frio e não se conseguia mexer. Tentou falar, a voz não saiu. Outra vez, apenas um balbúcio. Hospital, tás lixado.! Após uns instantes, duas batas brancas examinaram-no. Comentaram algo entre si. Falaram-lhe, mas ele não conseguiu corresponder. Perguntaram-lhe se conseguia lembrar-se do nome, da idade, de algum endereço. Lembrava-se do nome, claro, mas não da idade, muito menos do endereço, pelo que achou que tinha voltado a si. Era ele novamente, com nome, mas sem idade nem morada.

Dias depois, novo pedido de dados, nova recusa. Agora que lhe tinham cortado as rastas, que lhe tinham tirado a barba queriam-lhe dar uma idade. Jamais!
- Para onde vai quando sair? - perguntou-lhe a enfermeira já sem paciência. Não o podemos ter cá e em cadeira de rodas, não poderá safar-se sozinho.

Cadeira de rodas?! Nunca.. a sua liberdade, queria-a de volta, todos podiam brincar com ele, mas ela não!

Seguiram-se dias e semanas de dormências e insensatez de pensamentos.

- Alfredo! - os estalinhos na cara devolveram-no à realidade! Levou as mãos às pernas, beliscou-se. Sentiu a dor. Olhou para a voz distante, o Sagres da taberna.
- Que fazes aqui, pá? - perguntou-lhe o amigo.
- Acho que apaguei, não sei... mas tenho pernas, não tenho?
- Epá, desta vez foi forte, hã? Viram-te aqui e vieram-me dizer que estavas em coma há 4 dias. Isto não é vida, pá? Já não és novo! - Olha, outro, com a mania da idade.- Vens para minha casa e ficas lá até resolveres o rumo da tua vida.

No dia da saída, o amigo lá estava, fiel e disposto a acolhê-lo. Em casa, aquele lugar no sofá, o banho quente, a cama, deram-lhe uma outra perspetiva da vida que se começava a sobrepor à de sempre. E se lhe voltasse a acontecer o mesmo? Realmente a puta da idade já não é a de outros tempos, pensou.

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Estaciono o carro no fim da ladeira. Saio. Percorro a pé a estrada de terra batida que me leva até à ribeira. O mesmo caminho de todos os verões. O tempo, porém, agora, é outro. Por companhia, as árvores com tons amarelos e avermelhados e a folhagem  que se cola à sola do sapato.

Paro na velha ponte romana. Fecho os olhos e inspiro. Nada mudou. Sou eu reencontro-me sempre aqui. As minhas  montanhas lá em cima parecem desviar-se para deixar passar o  nevoeiro que começa a cair. Em baixo, o riacho, corre, saltitando de pedrinha em pedrinha, indiferente à névoa e ao frio.

OPÇÃO B

Estaciono o carro no fim da ladeira. Saio inebriada pela mistura de cheiros...lareiras crepitantes...árvores contempladoras...terra molhada.       Percorro a pé a estrada puéril de terra batida que me leva até à ribeira. O mesmo caminho de todos os intensos verões. O tempo, porém, agora, é outro. Por companhia, as árvores com tons amarelos e avermelhados e a folhagem escorregadia que se cola à sola do sapato.

Paro na velha ponte romana desmazelada. Fecho os olhos e inspiro inusitadamente. Nada mudou. Sou eu, reencontro-me sempre aqui. As  montanhas como seu ar matriarcal lá em cima parecem desviar-se para deixar passar o denso nevoeiro que começa a cair. Em baixo, o riacho, com a despreocupação de uma criança, corre, saltitando de pedrinha em pedrinha, indiferente à névoa e ao frio.

Foi ali, naquele terreno junto da ribeira, que mudaste o teu olhar para mim. Indiferentes ao ruído de verão, só nós dois, o velho rádio com a cassete, que, cansada da mesma posição,  nos punha em pausa, quando teimava  virar-se para o outro lado. Tardes de sonhos, de paisagens poéticas, de intensidades tão contrárias àquela tranquilidade. Na copa daquela árvore construíamos a nossa casa de sonhos, no tímido riacho lavávamos a roupa e tomávamos um banho refrescante, naquela terra pranha cultivávamos o sustento. Naquele verão, tudo estava decidido. Nada mais havia a não ser nós e as montanhas que nos espiavam. Tu estavas decidido.

Anos depois, fui eu que me decidi a reencontrar-me contigo. Tu ficaras naquela terra. Eu mudara para vir reencontrar-me aqui outra vez. Conseguiria?

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Gostei muio dos textos, em especial do da tarefa 5.
Fátima

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Adorei todas as suas publicações e em especial a tarefa 5. Parabéns!

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Adorei todas as suas publicações e em especial a tarefa 5. Parabéns!

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DG

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DG

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Ana, revela uma sensibilidade especial para o texto poético visual!
Bom trblh!"
DG

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Pf insira o nº das tarefas dentro dos seus posts. (pode eliminar este post a seguir!)
Grata,
DG

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Bom trabalho!
DG

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O texto poético transformou o texto original, ganhou vida e ficou mais expressivo, mais apelativo. Foi-me  mais fácil gostar do poema do que do texto.

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O texto poético transformou o texto original, ganhou vida e ficou mais expressivo, mais apelativo. Foi-me  mais fácil gostar do poema do que do texto.

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M.ª Jesus Gaspar

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Textos muito criativos. Parabéns! José António Batista

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Uma visão interessante. É engraçado ver como cada um consegue dar uma ênfase diferente à descrição e cria situações totalmente distintas.
Parabéns.
Sílvia Martina

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Naquela tarde de domingo, obrigaram-se ambos a sair para aproveitar o sol de outono. A cidade estava calma, com uma luz sublime, tão própria das tardes despreocupadas de domingo! Saíram sem rumo, sem companhia, sem pretensões.

Ao descer do elétrico, repararam no renovado espaço do mercado. À porta “Bazar de Ontem – Feira de Artigos em 2ª Mão”. Entraram os dois, atraídos pela serena balbúrdia. Deambularam por ali, vislumbrando memórias aguçadas pelos velhos objetos que lhes devolviam outras luzes. Ao mesmo tempo, o esforço para se desenlaçarem dessas teias manientas que o tempo teima em tecer.

Velharias iguais às de nossa casa, comentou com o marido. Riram-se. O sorriso da vendedora com sotaque nórdico, porém, desviou-lhes o caminho. Aquela toalha que tinha na mão fazia-lhe lembrar a toalha que a mãe, em vida, sempre fizera questão de usar em todos os natais. Fora a única herança que recebera dela, a velha toalha que preenchia a mesa quando quase tudo o resto faltava. Como foi possível ter ficado sem ela naquele assalto há um ano? Um trapo insignificante para desconhecidos, porquê?

De súbito, as iniciais atabalhoadamente cosidas na etiqueta ficaram visíveis quando a vendedora se preparava para dobrar aquele pano de linho. Seria possível?? Um pedaço da sua mãe, ali na mão de uma estranha ??? Procurou disfarçar a comoção, fingindo voltar-se para outro artigo. Queria ganhar tempo, decidir, voltar a encontrar-se com aqueles natais. Ao lado, o marido, indiferente a tudo, esperava por ela.

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É uma feira de artigos, talvez em segunda mão, realizada no interior de um edifício com muita Lluz natural. Nas bancas encontra-se uma diversidade de artigos, que vão desde peças de vestuário, a calçado, acessórios, como malas de senhora e objetos de decoração.

Junto a uma dessas bancas encontramos três pessoas, de onde ressalta a figura de uma jovem senhora, voltada para dois visitantes. Esta figura feminina, de traços aparentemente nórdicos, cabelo curto e loiro, encontra-se vestida de forma descontraída, usando um lenço cor-de-rosa vivo, assimetricamente colocado ao pescoço. A sua postura é de simpatia, pelo sorriso que exibe. Próximo dela, encontram-se dois curiosos, na faixa etária dos setenta anos, que se detêm na banca para ver de perto os artigos à venda.

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Não conheço o texto original, mas gostei deste excerto e principalmente do trabalho expositivo da palavra que, visualmente, resultou melhor do que a própria imagem da poesia! Parabéns!
ClarAnunciação

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DEVORADO

por todas as formas

de angústia,

não sei

contudo definir «angústia»,

nem percorrer

com os dedos

o dicionário ou o

p i a n o d a s  p a l a v r a s

tão planas como «inquietação» e «ansiedade».

Distanciei-me

dos outros

pela diferença dessa gramática maldita.

pela

diferença.

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Devorado por todas as formas de angústia, não sei contudo definir «angústia», nem percorrer com os dedos o dicionário ou o piano das palavras tão planas como «inquietação» e »ansiedade». Distanciei-me dos outros pela diferença dessa gramática maldita.

MELO,  João de, Gente Feliz com Lágrimas, p.93.

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Venho sentar-me ao pé de ti e pouso os meus lábios no teu rosto. Sinto o rubor da tua face na minha pele acordada pelo toque do teu grito. (vermelho)

Hospeda-te neste enleio dos trigais, tragando o auge dos raios luminosos. (amarelo)

Atracaste em mim a pedra vítrea que ao meu toque se amenizou. (branco)

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Traço um traço e a mão livre

Desliza no papel entorpecido

Ergue-se, afirma-se o traço

Pinto a nuvem, pinto a árvore

Olho de novo... está baço

Sempre assim, o meu retrato

Indefinido apagado

Triste rasurado.

Mas esta linha esbatida

Vinca-se bem convencida

E passa por cima do traço

uma linha di-vi-
di-da.

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O meu nome é Ana Henriques. Sou formadora de Linguagem e Comunicação, desde 2007. Gosto de escrever e de pisar as folhas de outono que caem das árvores. Não gosto de ambientes claustrofóbicos. Os meus pontos fortes são a honestidade e fidelidade àquilo em que acredito; o meu ponto fraco é acreditar facilmente nos outros.

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O meu nome é Ana Henriques. Sou formadora de Linguagem e Comunicação, desde 2007. Gosto de escrever e de pisar as folhas de outono que caem das árvores. Não gosto de ambientes claustrofóbicos. Os meus pontos fortes são a honestidade e fidelidade àquilo em que acredito; o meu ponto fraco é acreditar facilmente nos outros.

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Um dia gostaria de poder viver no meio da Natureza, rodeada pela simplicidade e pelo silêncio....

Escrever é um caminho para alimentar os meus sonhos, viver outras vidas, pensar simplesmente.