# data[].attributes.body
j'ouvre un œil avivé

milieu du jour dérobé au monde

j'ai dormi quelques secondes

et mon sursaut primal

transforme les routes en puits des merveilles

j'ouvre un œil et ma peau d'herbe folle

goûte au terrain de ces jeux

j'ai gardé serré mon sérieux

ma bouche s'étire au silence

des instantanés lents du sommeil

j'ouvre un œil sur la ligne

au bord déchiré de la page

j'ai l'humeur vaste et sans âge

et mes doigts s'enfoncent

à retenir le trouble de la veille

j'ouvre un œil au privilège de la lumière

traversée d'avoine et d'ombelles

j'ai senti gonfler le ciel

et ma langue assoiffée réclame

un souffle à nul autre pareil

# data[].attributes.body
Un bon Bee Gees dans les écouteurs. Ça couvre le son de l'eau sur mon parapluie. How deep is your love? Les année 80 me restent dans le fond de la gorge. Le littoral me lave le cerveau. Un tour en machine version eau de mer sans la mousse versus écumes et bigorneaux... « Aller le grand bain c'est pour maintenant ma fille ». Si c'est profond je saute... ou je saute pas, ça dépend: c'est profond comment? « Comme les Bee Gees ma fille! » Wahhh; regarder la mer ça fait du bien à l'égo finalement. Je pleurniche toujours un peu devant les paysages discounts... C'est pas cher, à deux pas de chez moi, exactement là où je suis née. Filiation direct de terroir liquide, cordon ombilic et fond de cale. « Bon Moïsette, regardes pas en bas et tu te décides! Les deux pieds dedans, sautes !» Si marée haute: au pire je coule ... au mieux j'ai pieds, si marée basse m'envase. Dans les deux cas je mouille... « tu pleures déjà ma fille, nous fais pas languir ».10 degrés ressenti 5... mais je m'en carre de la météo, le ciel me tombera sur la tête si je reste là... les parapluies de Cherbourg ni pourront rien. Et ça pue le goémon. Je la connais cette odeur depuis le début. Hors de question pour moi de sauter un jour qui pue. « Bon, cap ou pas cap », mais le lequel mon Capitaine ? le nord le sud? « En face direction l'archipel-Proxac, Moussaillon!». Pleurs, nichés en fond de cale, je largue la bite d'amarrage et me noie dans un verre d'eau bleu sous cutanée: gloup, deux comprimés pour mal des transports vivants. Quand le vent se lève,  rafales à 95km/H, mon coeur est un cahot de granit et une fuite d'eau. Titanic is back! J'en envie de gerber le quatre heure qui m'a servit de petit dèj'. Le mal de terre tu connais? Merde ça vient, écumes aux lèvres, vagues sous marine, là! ça pue le poisson. 12 balles la pizza norvégienne livrée à domicile. «Hé ma fille, t 'aurais mieux fais de finir les restes si c'était pour nourrir les poissons, t'as aucun respect ou quoi?». L'air devient tiède, le poids de l'orage tend un fil au raz de l'eau reliant mon oeil droit à mon oeil gauche... je louche. « Arrête ça ma fille, loucher, tu va rester coincée ». Coincée, coincée, coincée entre le point A et B d'une foutue ligne horizontale. « Saute bordel... arrêtes de minauder avec tes Bee Gees. » L'horizon est t'il féminin, pourvu que le vertical soit masculin?...une bonne gaule bien érigée, une bite d'amarrage qui m'empêche de gagner le large, un mât sans voile à hisser pour rejoindre les îles du Douanier Rousseau, déserter la terre ferme...les Glénants, les Marquises, l'Angleterre, l'île de Man, les Bee Gees. Rejoindre des Iles sans mâles: des points à relier du bout du doigt: constellation de possibles fauves et délébiles. Nuages bas passants: cumulus et cumulonimbus. How deep is your love?  Playlist is over. Le clicquetis de la pluie sur ma tête comme un écho d'addiction: regarder la mer ça fait du bien à l'égo finalement.

# data[].attributes.body
Épaules basses

Un brin arrière

Dos droit

Ancre de terre

Menton léger

Un brin plexus

Regard au fond

Du corps du cadre

La traversée les Hori-sombres

Tendit la ligne des traits du là

Crayons épars

Posture qui va

Au point par point

Des Hori-songes

# data[].attributes.body
Pieds de boue
Mines vents des courtes pluies
Lièvre moqueur plus rapide que regard du Bois
As en scions Écureuil coiffé aiguilles du sommet
Oiseau territoire  chant assumé du barre-toi-de-là

Pieds mille feuilles
Regard détendu affûté
Bientôt là aubergine pommes sans chèvre
Première encre goût de bière
Presser pas mots mousse spongieuse
Et tronc haché surprise des nœuds

L’horizontal pied après l’autre
Ensemble gingembre qui goûte tout
L’ail tatin qui tapis creux du soir
Regards du Sten, danse de l’Eddy
Moyen âge délicat à Slag line invisible

L’horiz on est bien
même demain
co-pain-pain-pain

# data[].attributes.body
Battement de la mer
eau en mouvement eau
errante, débris, thyms.
Orties, contre le temps
j’allais à ton odeur, je m’allongeais sur ta ruine.
Je dormais devant ton corps.
Temps en retour révolu maintenant, rose
Photographique soufflée.
Des vents. rose
baie. rosaire
Que ta main arrête.
battement temps
qui
de nouveau
arrive

# data[].attributes.body
la beauté couve ses rides
au museau d'un désert moqueur

# data[].attributes.body
Ce visage pose mes yeux
il recule ma pensée
et me montre qu'à l'extrême tout se rejoint

c'est rond
c'est fou
ça glisse en arpège
ça se camoufle en couleur
ça étincelle dans nos vitrines
ça ce sent jusqu' au bout des doigts
mais ça n'échappe pas à la fuite

ça s'enroule de matin brumeux
ça fait office de rendez vous
ça s'colle aux joues des amoureux
puis ça dit tout

l'or horizon
fort de nous mettre en transe
nous forme au jeu du simple effet
d'un coup d’œil le jour se fait nuit
d'un coup l'épaule se met à nu
la faible aisance se mue en grande
le maître à libéré l'esclave du bateau des jours de naufrage

l'or horizon est sans ancrage

# data[].attributes.body
je me couche  tard
jusqu'à ne plus  voir sur  l'horizon
qu'un bout de mes doigts

Alors un autre horizon se lève
Un va nu pieds aux lueurs fugaces
funambule aux chevilles excentriques
cheval de marbre à la stature brume
poignant hommage aux songes
aux artifices du vivre plus leger
Ce va que j'te pouce aux contours incertains
balance en circassiens des aléas féroces
qui pouce en lenteur des rêves obscurs
et se cache  dans les ombres pour mieux se dévoilé

cet auteur de polars sans papiers
le regard imposant de lumières
fusille en silence le doute des mots
mesure en prenant ses distances
utilise mon corps sans demande
et bouscule tranquille
ce qui se refuse au jour

je me couche tard
pour ces anges fait de routes et de guirlandes
et je me lève aux aurores
pour découvrir l'image qui se berce à mes paupières

# data[].attributes.body
Grand-mère présente
mais grand-mère absente.
Promesse de jeunesse
étincelante.
Tristesse pesante,
tristesse présente.
Rouge clair, vert sombre.
Forêt et plaines cohabitent dans un paysage sans limites...
... ou si floues.
Horizon blême, presque blafard.
Regard sérieux et serein.
Chargé d'histoire, chargé d'amour
de femme à femme,
de mère en fille,
de terre en terre,
du rouge au vert.
Épine au cœur.
Grand mère promet
Grand mère salue,
Grand mère montre
et Grand mère s'en va.

# data[].attributes.body
Il y a devant moi un murmure immense qui se découpe à contre-jour

Un, noir presque, rendu des grands soirs, je n'en ramène que l'éblouissement béat où j'absorbe béante les ombres débordées sans bien savoir comment : c'est mon oreille qu'on déchire, c'est mon sein qu'on empoigne, c'est mon dos qu'on lacère

Deux, vert moite et pieds nus, je charge ma poitrine d'étoiles empruntées, mes bras tendus poussent leur soupir, rien d'arrangé au large accessible, sous la rigueur d'un regard faïence, je ramasse le linge pâle jusqu'à la chair jusqu'au sang jusqu'à l'os

Trois, lueur assoiffée, je renverse les sanglots sur les portes silencieuses, surface toujours recommencée, depuis l'instant où mon ventre à ras de terre se confond dans les hautes herbes, personne autour avec les saisons, de force même je traverse plusieurs soleils

Il y a devant moi un murmure immense que déroule mon sage contour

Enfin, ciel jaune à genoux lointains, j'avale comme un lait la plus douce peinture, à fleur de l'eau profonde des petits matins, rien d'autre ne marque autant le vide, rien d'autre n'ouvre autant l'envie et sans bien savoir comment : c'est mon œil que je noie, c'est ma voix que je serre, c'est ma sève que je plante

# data[].attributes.attachment_link.title
10- Beyond the Blue Horizon (Rain Man).wmv

# data[].attributes.attachment_link.title
Aldous Harding - Horizon (Official Video)

# data[].attributes.body
Freddy Pappin L’aspirateur

Ca as commencé un mardi, oui je me souviens c’était un mardi.

J’ai presque trouvé ça drôle ce jours là… ; c’était le premier !

C’était ça reponse et je l’aimais

Une drole de réponse a l’issue d’une drôle de question.

Pas frontale ni animale.

Une question a se prendre les pieds dans la métaphore.

Si au lieu de laisser se poser des questions, j’avais pu lui délier des affirmations,

jamais nous n’en serions arrivé là.

Oui mais voila les promesses de truc dont on n’as pas idée

C’est comme mentir pour se convaincre

Et moi, bein, quand j’étais avec, bein, j’avais pas besoin de graver la plume légère dans l’enclume dès toujours.

Mais elle, (elle) ça la faisait douter tous les jours.

Ce mardi là avait été précédé d’un lundi

Un lundi ou on était tout les deux là, avec nos sourire, à se fendre la face du bonheur des élus du cœur.

Dopamine et sérotonine

Il y avait ce silence,celui qui ne gène pas, celui qui sait ce qui se dit et qu’il ne faudrait pas trop incommoder.

Mais elle commode elle l’était pas , aimable oui ; commode pas.

Elle m’a dit dans un jargon scientifique à faire détaler toute poésie :

« Méta physiquement , en terme de cohésion, c’est ou ça-match? Dis-moi s’il te plai , enfin précisément tu mesurerais ça comment ? »

Elle a commencé à s’agiter bien grée malgré sur « qu’est ce qui aujourd’hui et aussi demain matchais à dégager l’horizon. »

Elle s’asseyait pour se lever et s’assoir encore et en anti -péri-phrase ne lâchait rien. Je ne pouvait pas l’approcher, les questionnement avait refluer trop longtemps. C’était marée montante et je manquait de digue alors je lui ais dit : «  que passé les grain de sable au peigne fin ne suffisait pas à expliquer le bonheur. »

Elle a cesser de bouger, m’a regardé droit dans les yeux, de la colère a avoir de petites veines rouges a lui constéllé les pupilles.

« Ça n’est pas parce que l’issue n’est pas garantit qu’il ne faut pas essayer  »

Je pensait qu’elle parlait de nous et puisqu’on était daccord, pourquoi me fusillait t’elle du regard ?

# data[].attributes.body
toutes les images sont gracieusement prêtées pour l'occasion par Le Cargo Volant, maison d'édition locale de cartes postales et autres formats d'art
(merci de ne pas les diffuser ailleurs)
©Freddy Rapin, Louise Markise, Dorothy Shoes, Elisa et Pascal Gentil, Philippe Durand Guerzaguet
(voir le site lecargovolant.com pour associer image et artiste et titre original ; cliquer sur l'image pour la voir plus grande... n'hésitez pas à copier ou déplacer l'image sur le padlet pour associer à votre texte)

# data[].attributes.body
J’ai horizoné des mois, des années, j’ai marché dans l’entre deux quais, avec brumes, roulé déporté par des rayons d’écumes, sur le dur de la roue, la traverse, avec rien ou si peu pour amortir mes chutes.

J’ai porté les habits du croque mort pour enterrer amours et paysages, mis des mots-ondes dans le miroir. Et retour bercail, corps cerceuil sur les rails.

Comment faire, comment prolonger le noir?

J’ai rongé mes douleurs à l’acide, plongé trois douceurs dans le sel, la trille des machines d’argents dans le désert, du bruit toujours du bruit, j’ai gravé surexposé mes os à la lumière, gavé jeté loin au loin un œil, tranché.

Horizome en dentelle dans le suspens, le temps s’arrête, côte cassée, devant les peupliers.

J’ai le sourire en bandoulière, mes yeux enfoncés dans la terre, j'ai creusé un plexus où puisse brûler le solaire.

Funambule des futurs proches, j’ai le sourire édenté, une parole embouchée aux rivières pour glaner quelques courants d’histoire universelle.

Mon esprit en perspective entre les lignes, je collectionne les images dans le cirque du ciel, la neige, les champs et les bois.

Horizon asilé, je suis et reste le passager.
Il vous suffira de passer la porte pour être embarqué.