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—¿Cuántos pájaros has matado en tu vida, Justina? —Muchos, Susana. —¿Y no has sentido tristeza? —Sí, Susana. —Entonces ¿qué esperas para morirte? —La muerte, Susana. —Si es nada más eso, ya vendrá. No te preocupes.
Susana San Juan estaba incorporada sobre sus almohadas. Los ojos inquietos, mirando hacia todos
lados. Las manos sobre el vientre, prendidas a su vientre como una concha protectora. Había ligeros
zumbidos que cruzaban como alas por encima de su cabeza. Y el ruido de las poleas en la noria. El
rumor que hace la gente al despertar. —¿Tú crees en el infierno, Justina? —Sí, Susana. Y también en el cielo. —Yo sólo creo en el infierno —dijo. Y cerró los ojos

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"Sólo yo entiendo lo lejos que está el cielo de nosotros; pero conozco cómo acortar las veredas. Todo consiste en morir, Dios mediante, cuando uno quiera y no cuando Él lo disponga. O , si tú quieres, forzarlo a disponer antes de tiempo."

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"Porque tenía miedo de las noches que le llenaban de fantasmas la oscuridad. De encerrarse con sus fantasmas. De eso tenía miedo".

"El padre Rentería se acordaría muchos años después de la noche en que la dureza de su cama lo tuvo despierto y después  lo obligó a salir. Fue la noche en que murió Miguel Páramo".

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“Ya no me quedan las fuerzas  para más”. Y abrí la boca para que se fuera. Y se fue. Sentí cuando cayó en mis manos el hilito de sangre con que estaba amarrada a mi corazón.

« Tus labios estaban mojados como si los hubiera besado el rocio »

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Traigo los ojos con que ella miró estas cosas, porque me dio sus ojos para ver.

El sol se fue volteando sobre las cosas y les devolvió su forma. La tierra en ruinas estaba frente a él, vacía. El calor caldeaba su cuerpo. Sus ojos salteaban de un recuerdo a otro, desdibujando el presente.

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Como que se van las voces. Como que se pierde su ruido. Como que se ahogan. Ya nadie dice nada. Es el sueNo.

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Este pueblo està lleno de ecos. Tal parece que estuvieran cerrados en el hueco de las paredes o debajo de las piedras. Cuando caminas, sientes que te van pisando los pasos. Oyes crujidos. Risas. Unas risas ya muy viejas, como cansadas de reir. Y voces ya desgastadas por el uso.

Cada suspiro es como un sorbo de vida del que uno se deshace.

..hasta que alcancé a distinguir unas palabras vacìas de ruido: "Ruega a Dios por nosotros".

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-Habìa estrellas fugaces. Caìan como si el cielo estuviera lloviznando lumbre.

-Cada suspiro es como un sorbo de vida del que uno se deshace.

-Un puro vagabundar de gente que muriò sin perdòn y que no lo conseguirà de ningùn modo.

-Es la ùnica hora que me siento tranquila. La hora de la noche.

-Nada-dije-. Cada vez entiendo menos-

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Bea