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Conceição Evaristo (Belo Horizonte, 1946)

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Conceição Evaristo (Belo Horizonte, 1946)

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Ilustre Leitor - Conceição Evaristo: Vozes mulheres (poema de Conceição Evaristo)

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Pobreza Negra

El negrito tiene sueño.

¿Quién lo arrullará?

Tíralo en un petate

o en una estera quizá

que el negrito se duerme solo

nadie lo arrullará.

Cuélgale una hamaca

que el solo se dormirá

que la mamá cogió el potro

y se embarco pa’ la má,

dicen que a pescá cangrejo

o jaiba será quizá.

Y cuando el negrito dispierte

¿quién lo alimentará?

Mi comadre la vecina

que esta randa’ e mamá.

El negro no tiene compota

ni tetero pa’ chupa.

Lo que tiene es un pellejo

que es la teta’ e la mamá.

Jala jala mi negrito

la teta’ e tu mamá,

el negrito jala y llora

porque naa le bajará.

La mamá no tiene leche

porque en ayunas está

pero le bajará gota a gota

la sangre’ e la mamá.

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San Basilio Del Palenque, Mahates, Bolívar, Colômbia

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Solmery Cásseres Estrada (Palenque de San Basilio)

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Solmery Cásseres Estrada (Palenque de San Basilio)

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Adiós Chambacú

Hoy no existe en Cartagena el Chambacú

corral del negro

sino Chambacú corral del blanco,

lugar que era despreciado por propios y extraños.

En este corral Changó crió miles de negritos

de las distintas regiones de África,

formando una gran nación dentro del corralito.

Allí corrió la sangre de indios,

negros, mestizos, zambos y mulatos

luchando en contra de su opresor que lo esclavizaba a la fuerza con el látigo.

Le impusieron su cultura,

dejando atrás la suya como un objeto de valor perdido en la penumbra,

penumbra que entristece el corazón.

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Relatos de um país fálico

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Luiza Romão "a colonização foi um estupro" Final Slam da Guilhermina 2018

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Poema sem maracatu

Leitura de Ana Elisa Ribeiro

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"Minha avó abandonada abandonou minha mãe e eu escrevi este poema" - Zueira Literária (Tomo 68)

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Poema de influência

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Cartagena, Cartagena Province, Bolívar, Colômbia

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Jenny de la Torre Córdoba (Barranquilla, 1960)

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Jenny de la Torre Córdoba (Barranquilla, 1960)

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Meu avô negro

Meu avô nasceu quilombola,

num lugar doce,

con nome de flor.

Cresceu aninado por um rio caudaloso,

embalado com um manto tecido

na selva virgem.

O sol deste vilarejo torrava diferente.

Aos negros cor marfil.

Aos brancos cor de dúvida.

Curava o mal-olhado,

caminhava sobre a água.

Era cúmplice da chuva,

detinha as tempestades.

Endireitava coxo,

domava serpentes,

ajudava todos.

Seu embrião era puro.

Acreditava em um mundo novo.

Meu avô nunca morreu

— entre alabaos e gualis* —

se fundiu com o rio Atrato.

*Cantos dos rituais fúnebres das comunidades afrodescendentes do Pacífico colombiano. Os gualis são cantados para acompanhar crianças falecidas e os alabaos, para acompanhar os adultos. (https://www.youtube.com/watch?v=RPi7VKZfGb4)

Mi abuelo negro

Mi abuelo nació cimarrón,

en un lugar dulce,

con nombre de flor.

Creció acunado por un río caudaloso,

arropado con un manto tejido

en selva virgen.

El sol de este pueblito tostaba distinto.

A los negros color marfil.

A los blancos color de duda.

Curaba mal de ojo,

caminaba sobre el agua.

Era cómplice de la lluvia,

detenía las tempestades.

Enderezaba cojos,

amansaba serpientes,

ayudaba a todos.

Su embrión era puro.

Creía en un mundo nuevo.

Mi abuelo nunca murió

–entre alabaos y gualis–

se fundió con el río Atrato.

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Alabado del pacífico colombiano (Timbiquí)- Inés Granja

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Memoria de nada

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La madre durmiente

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Teresa Martínez de Varela (Quibdó, 1 de julio de 1913 - 16 de junio de 1998)

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Teresa Martínez de Varela (Quibdó, 1 de julio de 1913 - 16 de junio de 1998)

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Del averno del odio a la gloria de Dios

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porque uma mulher boa

Porto Alegre, 2016

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Trecho: Angélica Freitas lê poema do livro "Um útero é do tamanho de um punho"

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Atacama, de Ana Santos, na voz da autora

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Atacama

Sob as constelações,

elas cavam a areia

em busca de outras

constelações:

lascas, ossos

esparsos, pedaços

de homens que amaram.

Ainda no sapato, avulso,

o pé de Alfonso.

Este crânio

só pode ser de Hernán —

a mesma falha

entre os dentes da frente.

Há tantas vértebras

sem o calor de um nome,

tantos nomes sem vértebras.

Elas, também de osso,

exaustas, seguem:

a lepra do Chile,

a mancha no deserto.

Elas se lembram.

Tudo o mais se esconde

na noite insondável do chão,

avessa aos telescópios,

tudo o mais é pó

e cálcio, brilho de agulha

em palheiro, vontade alheia

feita na terra

--

Atacama

Bajo las constelaciones,

ellas cavan la arena

en busca de otras

constelaciones:

astillas, huesos

dispersos, pedazos

de hombres que amaron.

Aún en el zapato, solo,

el pie de Alfonso.

Este cráneo

tiene que ser de Hernán—

la misma falla

entre los dientes de adelante.

Hay tantas vértebras

sin el calor de un nombre,

tantos nombres sin vértebras.

como no céu.

Ellas, también de hueso,

exhaustas, siguen:

la lepra de Chile,

la mancha en el desierto.

Ellas se acuerdan.

Todo lo demás se esconde

en la noche impenetrable del suelo,

contraria a los telescopios,

todo lo demás es polvo

y calcio, brillo de aguja

en pajar, voluntad ajena

hecha en la tierra

como en el cielo.

Traducción de Ángela Cuartas

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Ellen Maria Vasconcellos (Santos, SP, 1987)

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Ellen Maria Vasconcellos (Santos, SP, 1987)

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Se eu me sinto latino-americana?

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Leitura-manifesto do poema " Se eu me sinto latino-americana?"

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Mery Yolanda Sánchez (Guamo, Tolima, 1956)

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Mery Yolanda Sánchez (Guamo, Tolima, 1956)

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Los otros

No alcanzaron a sentir miedo.

Cuando los cortaron el dolor llegó primero, la boca de la bota en la cara. Pronto el susurro de la sierra fue lejano. Un pajarito almorzó los pecados de las vísceras.

Sus sombras siguen y recogen los sombreros que atajó el

viento.

Las mujeres orinan cualquier lugar.

Los niños se volvieron ancianos amarrados a los alambres de púa.

Tres territorios debajo de las carcajadas de los asesinos.

Y sus sombras también son perseguidas, señaladas y marcadas desde los pájaros metálicos, dueños del cielo.

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Cuestión de estadísticas

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Cláudia Roquette-Pinto (Rio de Janeiro, 1961)

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Cláudia Roquette-Pinto (Rio de Janeiro, 1961)

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Sítio

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San José

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Memória

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Lara de Lemos (Porto Alegre, 22 de julho de 1923 — 12 de outubro de 2010)

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Lara de Lemos (Porto Alegre, 22 de julho de 1923 — 12 de outubro de 2010)

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Celas

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Dora Castellanos (Bogotá, 1921- Íbidem,12 de junio de 2023)

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Dora Castellanos (Bogotá, 1921- Íbidem,12 de junio de 2023)

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Hiroshima, amor mío

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30 de março [11/06/1964]

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Meira Delmar (Barranquilla, 1922 - Barranquilla, 2009)

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Meira Delmar (Barranquilla, 1922 - Barranquilla, 2009)

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Elegía de Leyla Kháled

Te rompieron la infancia, Leyla Kháled.

Lo mismo que una espiga

o el tallo de una flor,

te rompieron

los años del asombro y la ternura,

y asolaron la puerta de tu casa

para que entrara el viento del exilio.

Y comenzaste a andar,

la patria a cuestas,

la patria convertida en el recuerdo

de un sitio que borraron de los mapas,

y dolía más hondo cada hora,

y volvía más triste del silencio,

y gritaba más fuerte en el castigo.

Y un día, Leyla Kháled, noche pura,

noche herida de estrellas, te encontraste

los campos, las aldeas, los caminos,

tatuados en la piel de la memoria,

moviéndose en tu sangre roja y viva,

llenándote los ojos de sed suya,

las manos y los hombros de fusiles,

de fiera rebeldía los insomnios.

Y comenzaron a llamarte nombres

amargos de ignominia,

y te lanzaron voces como espinas

desde los cuatro puntos cardinales,

y marcaron tu paso con el hierro

del oprobio.

Tú, sorda y ciega, en medio

de las ávidas zarpas enemigas,

ardías en tu fuego, caminante

de frontera a frontera,

escudando tu pecho contra el odio

con la incierta certeza del regreso

a la tierra luctuosa de que fueras

por mil manos extrañas despojada.

Te vieron los desiertos, las ciudades,

la prisa de los trenes, afiebrada,

absorta en tu destino guerrillero,

negándote al amor y los sollozos,

perdiéndote por fin entre la sombra.

Nadie sabe, no sé, cuál fue tu rumbo,

si yaces bajo el polvo, si deambulas

por los valles del mar, profunda y sola,

o te mueves aún con la pisada

felina de la bestia que persiguen.

Nadie sabe. No sé. Pero te alzas

de repente en la niebla del desvelo,

iracunda y terrible, Leyla Kháled,

oveja en loba convertida, rosa

de dulce tacto en muerte transformada.

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A força da espiritualidade

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Slam Cúir | Auritha Tabajara "Quarto Cordel"

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Traducción de Ángela Cuartas / Leitura em português de Nádia Prestes Batista 

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nunc obdurat et tunc curat

(para beatriz nascimento)

1493 lugares

y yo era la única negra

hay espíritus fuertes que hablan

de racismo

mientras aprecian carmina burana

[yo me quiebro]

el primer acto

es el robo

quiero escribir otras cosas

pájaros vaginas ventanas el clima

los lentes el detergente

me robaron

a mí a ti a ese lápiz

a ese teclado

la escritura de cualquier poesía

mientras el cerebro

encorta el circuito

el medicamento tropieza

mientras soy como todas

las otras poetas

me robaron

quiero sufrir como todos

los locos

y de las palabras que colapsan

cribar

la estética

pero atención

al movimiento

de los hurtos clásicos

históricos y afinados

entre todas esas que versan

un papel me ha sido restado

cuántas negras yo cuestiono

qué escriben

esas negras

el primer acto

es siempre un trato

firmé ese papel

de única y excepción

y ahora mis frases

son fronterizas

y beatriz yo solo quería

escribir sobre las paredes

las miradas y las sillas

las barajas los abismos

1439 lugares

y yo era la única negra

yo debería estar feliz

porque ocupé ese espacio

monté esa ocupación

solitaria

de una bandera

parda

[me quebré

en mil pedazos]

yo debería estar feliz

pero beatriz yo solo quería

escoger una poesía

beatriz yo solo quería

como todas las poetas

las negras también

colapsan

pero el primer

acto

es siempre una

pregunta

dónde están las

negras

dónde están

las negras

[dónde están las negras]

--

nunc obdurat et tunc curat

(para beatriz nascimento)

1439 lugares

e eu era a única negra

há espíritos fortes que falam

de racismo

enquanto assistem carmina burana

[eu quebro]

o primeiro ato

é o roubo

quero escrever coisas outras

pássaros vaginas janelas o clima

as lentes o detergente

roubaram de mim

de você desse lápis

desse teclado

a escrita da poesia qualquer

enquanto o cérebro

encurta o circuito

a medicação tropeça

enquanto sou como todas

as outras poetas

fui roubada

quero sofrer como todos

os loucos

e das palavras que surtam

peneirar

a estética

mas se atente

ao movimento

dos furtos clássicos

históricos e afinados

entre todas essas que versam

um papel me foi restado

quantas negras eu questiono

o que escrevem

essas negras

o primeiro ato

é sempre um trato

assinei esse papel

de única e exceção

e agora minhas frases

são fronteiriças

e beatriz eu só queria

escrever sobre as paredes

os olhares e as cadeiras

os baralhos os abismos

1439 lugares

e eu era a única negra

eu deveria estar feliz

porque ocupei esse espaço

montei essa ocupação

solitária

de uma bandeira

parda

[eu quebrei

em mil pedaços]

eu deveria estar feliz

mas beatriz eu só queria

escolher uma poesia

beatriz eu só queria

como todas as poetas

as negras também

surtam

mas o primeiro

ato

é sempre uma

pergunta

onde estão as

negras

onde estão

as negras

[onde estão as negras]

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Ana Cristina César (Rio de Janeiro, 1952 - Rio de Janeiro, 1983)

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Ana Cristina César (Rio de Janeiro, 1952 - Rio de Janeiro, 1983)

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Olho por muito tempo

Minha boca também

Cartilha da cura

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Así, ¡eso, así!

Mu Drua

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Narra cómo Mileidy indígena de la comunidad de Cañaduzales de Mutatá (Antioquia) ve su tierra, muestra su relación con su familia, con...Leer más…

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Chama d or

Uma pedra,

a pedra é um puma,

a puma é um touro,

o touro é um lobo,

o lobo é um jacaré,

o jacaré é um homem,

o homem uma lagosta

que sonha uma púbere;

a menina vislumbra umas mãos,

as mãos afagam um bebê ornitorrinco

que chochila ao lado de um urso branco,

e o urso é um cão pastor,

e o pastor é uma ovelha,

e a ovelha é uma anta,

e o tapir é um boi-cavalo;

todos juntos abraçados

são uma árvore gigante,

e a árvore é uma mulher

com uma trança longa,

duas penas por asas

que não são duas mas quatro,

a mulher é uma libélula,

a libélula um corcel,

e o corcel um vaga-lume,

e o vaga-lume uma estrela,

e a estrela é a palma dos cinco sentidos,

e a palma é o ar,

e o ar é dança,

e a dança manati e sereia,

e eles são peixes,

e os peixes as mãos

do menino que chama

chama d or.

Llama d or

Una piedra,

la piedra es un puma,

la puma es un toro,

el toro es un lobo,

el lobo es un caimán,

el caimán es un hombre,

el hombre una langosta

que ensueña a una púber;

la niña vislumbra unas manos,

las manos acarician un bebé ornitorrinco

que dormita junto a un oso blanco,

y el oso es un perro pastor,

y el pastor es una oveja,

y la oveja es una danta,

y la danta un ñú;

todos juntos abrazados

son un árbol gigante,

y el árbol es una mujer

con una trenza larga,

dos plumas por alas

que no son dos sino cuatro,

y la mujer es una libélula,

y la libélula un corcel,

y el corcel un cocuyo,

y el cocuyo una estrella,

y la estrella es la palma de los cinco sentidos,

y la palma es el aire,

y el aire es danza,

y la danza manatí y sirena,

y ellos son peces,

y los peces las manos

del niño que llama

llama d or.

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Muñecas

Temiendo leer

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Conceição Evaristo: "Determinados textos eu escrevo chorando; é uma dor" "A literatura nos coloca muito mais dentro da nacionalidade brasileira do que a própria história".

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Conceição Evaristo (Belo Horizonte, 1946)

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Conceição Evaristo (Belo Horizonte, 1946)

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Medo das dores do parto

Quando a enfermeira,

uma bela mulher, entrou

no quarto da parturiente,

sua imagem era de tanto fulgor,

que parecia ser ela a mulher

que havia parido e abrilhantado

o mundo.

A recém-parida, se contorcendo

em dores, lastimou a barriga vazia,

desejando uma eterna prenhez.

Era chegada a hora de ofertar

o rebento ao pai.

E quando a bela enfermeira

depositou sobre o colo da mãe,

o seu filho em pedaços,

mutilado dos pés

e dos membros do abraço,

o pai, por um ínfimo instante,

olhou para o colo da mulher,

e depois com desejo e gula

buscou o olhar da enfermeira.

E ali mesmo, no desesperado

instante de mulher sozinha,

aconchegada ao amado filho,

pequeno e faltante de corpo,

ela vivenciou mais uma vez

a certeza de um abandono

e vaticinou um certo amanhã

para a bela enfermeira

com o pai do menino.

E em meio ainda ao doer do parto,

mais medos e dores, a certeza

de que seu homem partiria.

O pai do menino se foi...

E nunca soube se o seu

rejeitado infante

havia sobrevivido,

ou não.

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Conceição Evaristo: "Determinados textos eu escrevo chorando; é uma dor"

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María Teresa Ramírez (Corinto, Cauca, 1944)

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María Teresa Ramírez (Corinto, Cauca, 1944)

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Un agüela timbo chitia: Kosmogonia ri Áfrika

¡Yen yereeeé yenyeré!
¡Ekuaa Ekua!

Un agüela sendá nfumá
ku un kachimba bindanga
un kandela seba pa lendro,
un kochá ri ma kolá
kañaña chocho elé.

Itando su kamino landé
ma pitingo bar i trá.
Soki ri negunguú itoria
pa shitiá kuendo.

Ma ñeto, ma monasito
a ta poné kuirao
ekuchá ri Olodumare,
Babalú Ayé i Yemayá.

Ri Fam un primero ombre,
ri Sekumé i mujé elé
un agüela kumo un Orisha
a tá shitiá, a ta shitiá.

Nfumá, nfumá kachimba elé
ku un candela lendro
adde i un lú llegá.

Ku muy Rrucho
a ta shitia un kuendo:
un diáspora ri ma Orisha.

Ata arrego ri ma jende timbo,
un maniao banchoke
a ta miní Tiela Nuevo
elé a ta ñamá ri Ultrama.

Fobo ri kolaso adde,
lande un paño ri nsulú,
ma kuendo ri Áfrika
ansetro suto: se ase a saí se:
Elé a ta shitiá ri leo i mankueba,
un iena i un uanubú,
ri un guandanda arilé.

Un kotea, i un muetto
Ané a ta ke bae ku muette
un prosesio elé.

Asina kasimba pa komponé,
ri ma afroresendiente. Ansetro ri Áfrika
kuna ri umanirá.

¡Yen yeré, yenyereeee!
¡Ekuaa Ekua!

---

La abuela negra narra: Cosmogonía de África

¡Yen yereeé! ¡Yenyereeé!
Ekuaaa… Ekuaa.

La abuela, sentada fuma
con la cachimba al revés,
la candela va por dentro,
un sahumerio de recuerdos
fortalece su vejez.

Camina para adelante,
sus huellas van hacia atrás.
Marca el son del tambor,
historias para contar.

Los bisnietos y los nietos,
atentos sin parpadear,
oyen hablar de Olodumare,
Babalú Ayé y Yemayá.

De Fam, el primer hombre,
de Sekumé y su mujer.
La abuela, como una Orisha,
¡Habla! ¡Cuenta! ¡Narra!

Fuma, fuma su cachimba
con la candela hacia adentro,
el fuego la ilumina.

Con mucha sabiduría
empezó su narración:

La Diáspora de los Orishas
protectores de sus negros,
en la oprobiosa travesía,
hacia la Tierra Nueva
nombrada de Ultramar.

Se aviva la llamarada…
se corre un velo de niebla,
las leyendas ancestrales
comenzaron a brotar.

Cuenta del león y el tigre,
la hiena y el camaleón,
dela araña diligente,
la tortuga y el muerto
en macabra procesión.

Es la fuente milagrosa
para saber la verdad.

De los afrodescendientes
y sus raíces de África
¡Cuna de la Humanidad!

¡Yenyeré, yenyeré!
¡Ekuaaa!

Mabungú. Triunfo. Cosmogonía Africana. Poemas bilingües: español-palenquero. (2016)

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Ministerio de las Culturas las Artes y los Saberes

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María Teresa Ramírez | Mujeres Narran su territorio | Mincultura

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Beatriz Nascimento  (Aracaju, 12 de julho de 1942 – Rio de Janeiro, 28 de janeiro de 1995) 

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Beatriz Nascimento  (Aracaju, 12 de julho de 1942 – Rio de Janeiro, 28 de janeiro de 1995) 

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Transgressão

+

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Não vou mais lavar os pratos

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Não vou mais lavar os pratos | Cristiane Sobral

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Sayly Duque Palacios (Cértegui, Chocó, 1950)

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Sayly Duque Palacios (Cértegui, Chocó, 1950)

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Feliz día mujeres de la mina

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a porca, de Adelaide Ivánova, na voz da autora

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a porca

a escrivã é uma pessoa

e está curiosa como são

curiosas as pessoas

pergunta-me por que bebi

tanto não respondi mas sei

que a gente bebe para morrer

sem ter que morrer muito

pergunta-me por que não

gritei já que não estava

amordaçada não respondi mas sei

que já se nasce com a mordaça

a escrivã de camisa branca

engomada

é excelente funcionária e

datilógrafa me lembra muito

uma música

um animal não lembro qual.

---

la cerda

la escribana es una persona

y está curiosa como son

curiosas las personas

me pregunta por qué bebí

tanto no respondí pero sé

que uno bebe para morirse

sin tener que morirse mucho

quiere saber por qué no

grité ya que no estaba

amordazada no respondí pero sé

que ya se nace con la mordaza

la escribana de camisa blanca

almidonada

es excelente funcionaria y

dactilógrafa me recuerda mucho

una canción

un animal no recuerdo cuál.

Traducción de Ángela Cuartas

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Antiguidade d'onde viemos

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Andrea Cote Botero (Barrancabermeja, 1981)

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Andrea Cote Botero (Barrancabermeja, 1981)

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Lo inconveniente es tu cuerpo

Atado a la orilla

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Formas de parir

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Edelma Zapata Pérez (La Paz, Cesar, 1945 - Valledupar, 2010)

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Edelma Zapata Pérez (La Paz, Cesar, 1945 - Valledupar, 2010)

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Frida

Habla el cautivo

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De mármore ou de carvão

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Linhagem

Minha árvore genealógica

me transmitiu fidalguias,

gestos marmorizáveis:

meu pai, no dia do seu próprio casamento,

largou minha mãe sozinha e foi pro baile.

Minha mãe tinha um vestido só, mas

que porte, que pernas, que meias de seda mereceu!
Meu avô paterno negociava com tomates verdes,
não deu certo. Derrubou mato pra fazer carvão,
até o fim de sua vida, os poros pretos de cinza:
‘Não me enterrem na Jaguara. Na Jaguara, não.’
Meu avô materno teve um pequeno armazém,
uma pedra no rim,
sentiu cólica e frio em demasia,
no cofre de pau guardava queijo e moedas.
Jamais pensaram em escrever um livro.
Todos extremamente pecadores, arrependidos
até a pública confissão de seus pecados
que um deles pronunciou como se fosse todos:
‘Todo homem erra. Não adianta dizer eu
porque eu. Todo homem erra.
Quem não errou vai errar.’
Esta sentença não lapidar, porque eivada
dos soluços próprios da hora em que foi chorada,
permaneceu inédita, até que eu,
cuja mãe e avós morreram cedo,
de parto, sem discursar,
a transmitisse a meus futuros,
enormemente admirada
de uma dor tão alta,
de uma dor tão funda,
de uma dor tão bela,
entre tomates verdes e carvão,
bolor de queijo e cólica.

--

Linaje

Mi árbol genealógico

me transmitió hidalguías,

gestos marmorizables:

mi padre, el día de su propio matrimonio,

dejó sola a mi mamá y se fue de farra.

Mi mamá solo tenía un vestido, pero

¡qué porte, qué piernas, qué medias de seda mereció!

Mi abuelo paterno negociaba con tomates verdes,

no funcionó. Tumbó monte para hacer carbón,

hasta el final de su vida, los poros negros de ceniza:

‘No me entierren en Jaguara. En Jaguara, no’.

Mi abuelo materno tuvo un pequeño almacén,

una piedra en el riñón,

sintió cólico y frío en exceso,

en el cofre de madera guardaba queso y monedas.

Jamás pensaron en escribir un libro.

Todos extremamente pecadores, arrepentidos

hasta la pública confesión de sus pecados

que uno de ellos pronunció como si fuera de todos:

‘Todo hombre se equivoca. De nada sirve decir yo

porque yo. Todo hombre se equivoca.

El que no se ha equivocado se va a equivocar”.

Esta sentencia no lapidar, porque privada

de los sollozos propios del momento en que fue llorada,

permaneció inédita, hasta que yo,

cuya madre y abuelas murieron pronto,

de parto, sin discursar,

se la transmitiera a mis futuros,

enormemente asombrada

por un dolor tan alto,

por un dolor tan profundo,

por un dolor tan bello,

entre tomates verdes y carbón,

moho de queso y cólico.

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Olga Elena Mattei (Arecibo, Puerto Rico, 1933)

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Olga Elena Mattei (Arecibo, Puerto Rico, 1933)

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La señora burguesa

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Yenny Muruy Andoke - Yiche (Puerto Santander, Amazonas, 1970)

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Yenny Muruy Andoke - Yiche (Puerto Santander, Amazonas, 1970)

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Igaɨ / Ombligo / Umbigo

Tradução para o espanhol da autora

Tradução para o português de Ángela Cuartas

Igaɨ

yezika

naama ie jaitáñega

nɨeri kaade

kaɨ ie mei

monifue urúkɨdɨkaɨ

kaɨ fɨdɨmai igaɨ

kaɨ yonera igaɨ

mei jaae naama jóónia izoi

mei kotákaiga

neemei fíadɨkaɨ

emódori

jaa bigɨni biini uaido káádɨkaɨ

biue úai guitɨkaɨ

jaae aakɨ kaɨ nano guigano

aakɨ kaɨ komúiyano

monáiyano

jaa meita aakɨ dɨnori

eiño jogobe bibe

zuitádɨkue

raɨnádɨkue uáridɨkue

aakɨ jaae kaɨ úai komúiyano

aakɨ kaɨ úúriyano biníkoni

aakɨ biini mamekɨ

kaɨ taɨjɨnamo

Ombligo

Antes,

al dueño de este mundo

no

le cortaron el ombligo.

Pero a nosotros,

generación humana,

ese cordón de luz,

cordón de sabiduría,

pues nos lo cortaron

y quedamos vacíos.

Ya ahora

vivimos de este mundo,

comemos del fruto de este suelo.

Antes nos formamos

con aquel otro alimento,

de aquel tuvimos vida,

con él vimos la luz.

De eso estoy hablando.

Por eso

en estas hojas

estoy abriendo

el libro que es el pecho de mi madre,

me siento, estoy hablando,

ya mi voz está naciendo,

mi palabra ya dialoga en este suelo

con los nombres de la tierra.

Es mi trabajo.

Umbigo

Antes,

ao dono deste mundo

não

lhe cortaram o umbigo.

Mas a nós,

geração humana,

esse cordão de luz,

cordão de sabedoria,

sim nos cortaram

e ficamos vazios.

Agora

vivemos deste mundo,

comemos do fruto deste chão.

Antes nos formamos

com aquele outro alimento,

dele obtivemos vida,

com ele vimos a luz.

Disso estou falando

Por isso

nestas folhas

estou abrindo

o livro que é o peito de minha mãe,

eu sento, estou falando,

minha voz está nascendo,

minha palavra dialoga com este chão

com os nomes da terra.

É meu trabalho.

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Eliane Potiguara ( Río de Janeiro, 29 de septiembre de 1950 )

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Eliane Potiguara ( Río de Janeiro, 29 de septiembre de 1950 )

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Migração indígena

Brasil

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Hilda Hilst (Jaú, 21 de abril de 1930 — Campinas, 4 de fevereiro de 2004)

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Hilda Hilst (Jaú, 21 de abril de 1930 — Campinas, 4 de fevereiro de 2004)

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Poemas aos homens do nosso tempo

Se te pareço

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Carolina Maria de Jesus (Sacramento, 14 de março de 1914 – São Paulo, 13 de fevereiro de 1977)

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Carolina Maria de Jesus (Sacramento, 14 de março de 1914 – São Paulo, 13 de fevereiro de 1977)

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Acende o fogo

Acende o fogo

Atiça o fogo

Ativa o fogo, Zé

Não deixa o fogo apagar

Mané tá lá na lavoura

Precisa de almoçar

Mané sai de madrugada

Sai antes do sol nascer

Ele não deixa faltar

Comida pra eu comer

Ele não deixa faltar

Comida pra eu comer

Acende o fogo

Atiça o fogo

Ativa o fogo, Zé

Não deixa o fogo apagar

Mané tá lá na lavoura

Precisa de almoçar

Mané tem roça plantada

Tem milho, arroz e feijão

Me chama de minha amada

Dona do seu coração

Me chama de minha amada

Dona do seu coração

Acende o fogo

Atiça o fogo

Ativa o fogo, Zé

Não deixa o fogo apagar

Mané tá lá na lavoura

Precisa de almoçar

O mané gosta de mim

Me chama de meu amor

Quando ele vem da lavoura

Me traz um ramo de flor

Quando ele vem da lavoura

Me traz um ramo de flor

Acende o fogo

Atiça o fogo

Ativa o fogo, Zé

Não deixa o fogo apagar

Mané tá lá na lavoura

Precisa de almoçar

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Carolina Maria de Jesus - LP Quarto de despejo - Faixa 04 - Acende o fogo

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Lila Ripoll (Quaraí, 12 de agosto de 1905 – Porto Alegre, 7 de fevereiro de 1967)

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Lila Ripoll (Quaraí, 12 de agosto de 1905 – Porto Alegre, 7 de fevereiro de 1967)

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Poema VI

Hoje pensar me dói como ferida.
O próprio poema não é poema.
Tem qualquer coisa de trágico.
De sangue junto ao muro.
De pétalas descidas.
De véu cobrindo o retrato
de um morto.

Hoje pensar me dói como ferida.
Mas é uma imposição-pensar.

Não quero estado de graça,
nem aceito determinismo.
Só a morte é irreversível.

A opressão do azul
aumenta meu conflito,
e é cruel escutar as razões
da razão.

Quisera repartir-me
no cristal da manhã.

Ser um pouco daquela rosa
tocada de irrealidade;
de tênue luz ferindo
o espelho do rio;
daquela estátua pudica
que parece ter ressuscitado
a inocência

Mas em vez disso,
aqui estou:
queimada em pensamentos,
quebrados os instrumentos
do sonho.

Poema VI

Hoy pensar me duele como herida.

El propio poema no es poema.

Tiene algo de trágico.

De sangre junto al muro.

De pétalos caídos.

De velo cubriendo el retrato

de un muerto.

Hoy pensar me duele como herida.

Pero es una imposición-pensar.

No quiero estado de gracia,

ni acepto determinismo.

Solo la muerte es irreversible.

La opresión del azul

aumenta mi conflicto,

y es cruel escuchar las razones

de la razón.

Quisiera repartirme

en el cristal de la mañana.

Ser un poco de esa rosa

tocada de irrealidad;

de tenue luz hiriendo

el espejo del río;

de aquella estatua púdica

que parece haber resucitado

la inocencia.

Pero en cambio,

aquí estoy:

quemada en pensamientos

quebrados los instrumentos

del sueño.

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Patrícia Galvão (São João da Boa Vista, 9 de junho de 1910 — Santos, 12 de dezembro de 1962)

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Patrícia Galvão (São João da Boa Vista, 9 de junho de 1910 — Santos, 12 de dezembro de 1962)

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Nothing

Nada nada nada

Nada mais do que nada
Porque vocês querem que exista apenas o nada

Pois existe o só nada

Um para-brisa partido uma perna quebrada

O nada

Fisionomias massacradas

Tipoias em meus amigos

Portas arrombadas

Abertas para o nada

Um choro de criança

Uma lágrima de mulher a toa

Que quer dizer nada

Um quarto meio escuro

Com um abajur quebrado

Meninas que dançavam

Que conversavam

Nada

Um copo de conhaque

Um teatro

Um precipício

Talvez o precipício queira dizer nada

Uma carteirinha de travel's check

Uma partida for two nada

Trouxeram-me camélias brancas e vermelhas

Uma linda criança sorriu-me quando eu a abraçava

Um cão rosnava na minha estrada

Um papagaio falava coisas tão engraçadas

Pastorinhas entraram em meu caminho

Num samba morenamente cadenciado

Abri o meu abraço aos amigos de sempre

Poetas compareceram

Alguns escritores

Gente de teatro

Birutas no aeroporto

E nada.

Nothing

Nada nada nada

Nada más que nada

Porque ustedes quieren que solo exista la nada

Pues existe apenas nada

Un parabrisas quebrado una pierna fracturada

La nada

Fisonomías masacradas

Cabestrillos en mis amigos

Puertas forzadas

Abiertas a la nada

El llanto de una nena

La lágrima de una mujer por nada

Que no significa nada

Un cuarto un poco oscuro

Con una lamparita rota

Niñas que bailaban

Que conversaban

Nada

Un cuerpo de coñac

Un teatro

Un precipicio

Tal vez el precipicio no quiera decir nada

Una tarjetica de travel’s check

Una partida for two nada

Me trajeron camelias blancas y rojas

Una linda niña me sonrió cuando yo la abrazaba

Un perro gruñía en mi camino

Un papagayo decía cosas tan graciosas

Pastorcitas entraron en mi camino

En una samba morenamente cadenciada

Abrí mi abrazo a los amigos de siempre

Poetas asistieron

Algunos escritores

Gente de teatro

Colillas en el aeropuerto

Y nada.

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 Juliana Maffeis on Instagram: "porque vocês querem que exista apenas o nada 

e porque tudo que @cuartas_angela me pede eu faço apaixonada: toma tua leitura de nothing, de Pagu, e nada 🐋"

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28 likes, 2 comments - maffeisjuliana on February 18, 2024: "porque vocês querem que exista apenas o nada 

e porque tudo que @cuartas_angela me pede eu faç..."

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Emilia Ayarza (Bogotá, 22 de mayo de 1919 - Los Ángeles, 1966)

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Emilia Ayarza (Bogotá, 22 de mayo de 1919 - Los Ángeles, 1966)

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A Cali ha llegado la muerte

Imprecación

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Cecilia Meireles (Rio de Janeiro, 7 de novembro de 1901 — Rio de Janeiro, 9 de novembro de 1964) 

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Cecilia Meireles (Rio de Janeiro, 7 de novembro de 1901 — Rio de Janeiro, 9 de novembro de 1964) 

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Pregão do Infortúnio

Prisão

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Matilde Espinosa (Tierradentro Huila, Cauca, 25 de mayo de 1910-Bogotá, 19 de marzo de 2008)

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Matilde Espinosa (Tierradentro Huila, Cauca, 25 de mayo de 1910-Bogotá, 19 de marzo de 2008)

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A Tierradentro, en su martirio

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María Mercedes Carranza (Bogotá, 24 de mayo de 1945-11 de julio de 2003) 

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María Mercedes Carranza (Bogotá, 24 de mayo de 1945-11 de julio de 2003) 

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Bogotá, 1982

La patria

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Maria Mercedes Carranza lee su poema Patria