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LA PRIMERA PALABRA.

Y
el llanto fue nuestra primera palabra.
El primer grito de llamado
al ausente y cálido refugio conocido.
La terrible expresión
de la primera soledad del cuerpo,
expatriado
de su mundo visceral y
palpitante.

Y
el frío fue nuestro primer encuentro.
El frío, el dolor y la sangre.
Nacimos entre sangre y llanto;
cortados a raíz y tajo
de la única patria
intransferible
de hueso y carne.
El llanto fue nuestro primer idioma.
La sonrisa vino después,
quizás,
nacida entre sueños,
al recuerdo de días anteriores al exilio,
junto al calor de un cuerpo,
o de la tibia lana,
que fingen el dulce clima
del sitio antiguo que añoramos siempre
y al que volvemos,
efímeramente,
entre el sueño y el orgasmo.

El llanto fue también
nuestra primer protesta,
el primer canto de denuncia
contra
la miseria, la inermidad,
y el desamparo descubiertos.
Primera y perenne palabra,
el llanto
ha de ser, también,
la última.

Sin sonido, quizás,
al despedirnos.
Y
entre las dos:
La vida.
La vida, ahí,
sin que sepamos
si ha sido algo más
que esta primera
y última palabra.

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UN PAÑUELO

Un pañuelo
sin llanto no es pañuelo,
tampoco sin suspiros,
sin sombras atrapadas
en sus arrugas
o sin un beso
escondido,
limpiado a hurtadillas
y doblado en seis
con el pañuelo entero.

Los catarros,
los estornudos,
los esputos
y los mocos,
esos se guardan en papel higiénico
o se tiran en el tacho.

Un pañuelo porta dolores,
secretos  y sudores.

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PUDISTE HABER SIDO NORMAL

Me reprochaba mi abuelo
Sin embargo
Siempre sentí este vértigo
Producto de aquellas
Novelas de aventuras donde
Margarita de Poitiers
Le abría el balcón a
Enrique VI y
Yo me introducía invisible
Mientras él se escurría
Entre sábanas de seda
A tomar para sí
A su dama de terciopelo
Y la Poesía Dios mío
la Poesía
Con aquel intenso sentimiento amoroso
si era Bécquer
o
Aquellos madrigales embriagándome
Las noches
Y era yo las princesas
de Rubén
Y yo deseaba ardientemente
Que Darío lamiera
Mis pezones incipientes
Y fui Matilde o aquella solitaria
Sirena
marcada con colillas de cigarillo
Del poema de Neruda
Ninguno de esos mundos
me fue ajeno
Ni sor Juana y los miles de
Hombres necios que repetí
Ahita de resentimiento
Pero las palabras de mi abuelo
Insistían
Pudiste haber sido normal
Haciendo de la cocina
Y el tejido
Un arte para
Cazar marido
Pero ella
la amada
la bien amada
La a veces comprometida
la exiliada
La erotica y sensual
la cancerbera
No me ha dejado ser

Tú dijiste ser quien más me amaba
porque no se viera mal
yo te dije lo mismo
Oh Gilaume
cuán grandes mercaderes de mentiras
fuimos

Supón que yo hubiese sido la culpable
por no lavar planchar barrer limpiar
coser y copular
Todo a un mismo tiempo

Hicimos del amor
un rito de dioses aislados
El placer fue siempre tuyo
En la pira de los sacrificios
el cordero degollado
fui siempre yo

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Volcán del agua

Sobre la gran muralla americana
altivo torreón, vecino al cielo,
su cúspide levanta soberana,
a do jamas osó llevar su vuelo
la reina de las aves atrevida
que en la cuna de Júpiter anida.

Gigante es Almolonga entre los montes,
fuerte, soberbio, grande entre los grandes
¡Cuál domina millares de horizontes!
¡Cómo huella la cumbre de los Andes!
¡Cómo mira a su falda avasalladas,
de cien montes las cimas encumbradas!

Cuando animado el pensador profundo
de la sublime inspiración divina
quiere ver a sus pies el ancho mundo
y al vértice elevado se encamina,
¡cómo va sus ideas ensalzando
al par que va subiendo y va mirando!

Allá en su patria misma el fiero rayo
oye bronco tronar bajo su planta:
y el sol que el monte hiere de soslayo
y la nube que lenta se levanta,
y su sombra contempla, que distinta
cual espectro en la atmósfera se pinta.

Verde, risueña, alegre, la campaña
que mil arroyos cruzan argentinos
divisa, y la ciudad y la cabaña,
y el cerro con sus bosques y sus pinos,
el lago de cristal, la fértil vega
y el río transparente que la riega.

Mira a un lado el Océano poderoso
cuyas ondas azules va lamiendo
la inmóvil planta al terrenal coloso.
Al Izalco, por otro mira ardiendo,
y allá en una comarca más distante
el Momotombo mira fulminante.

Y sin saciar su vista ni su mente
por estrecho sendero y escarpado
baja de la montaña lentamente
el sabio a sus ideas entregado;
tal virtud, tal poder, tal fuerza encierra
¡aquel gran monumento de la tierra!

Se vuelve y ve de la montaña erguida
en la cintura atlética azulada
cándida zona en derredor ceñida,
y la sublime cúpula adornada
de suspendida nubecilla leve
deshecha y pura y blanca como nieve.

Y el filósofo en éxtasis admira
las obras portentosas de natura
y quiere comprenderlas y suspira
al ver su presunción y su locura;
y su saber y su razón humilla
ante el autor de tanta maravilla.

Luego exclama el filósofo admirado:

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Mi cabello.

Mis abuelos del lado de mi madre tenían el cabello largo. Lejanamente recuerdo al bisabuelo: su cabello blanco se lo enrollaba alrededor de la coronilla y ponía su sombrero sobre aquel manojo canado.

Mi madre quería que yo siguiera con la tradición de los abuelos. Había algunas razones para tener el cabello largo: evitaba que uno fuera tartamudo, los espantos no lo molestaban y “porque para eso le crece a uno el pelo”. Mi mamá me trenzaba dos trenzas porque mi cabello era abundante. Esto duró hasta que cumplí siete años.

Por aquel entonces, los maestros salían de casa en casa, reclutando niños de edad escolar y a quienes rehusaran llevar a sus hijos a la escuela, los ponían en la cárcel.

A pesar de esa advertencia, muchos padres escondían a sus hijos en pozos secos, en ollas grandes o en la copa de los árboles. La escuela no era bien vista por los ancianos. Temían que fuera un lugar “donde les abrirían los ojos y los oídos a los niños y que, poco a poco, irían perdiendo el respeto a sus mayores…” (al paso de cómo van las cosas, me pregunto si no tendría algo de profético el temor de los abuelos).

En fin, los maestros aparecieron detrás de la casa y me echaron el ojo, así que no hubo escapatoria. Yo tenía mucho miedo, pero mi padre me dio ánimos para ir. Me llevaron para inscribirme. Y aquí el primer problema: el director de la escuela dijo que no inscribirían a una niña en la escuela de varones, que yo debía ir a la escuela de niñas. Los argumentos de mis padres resultaron risibles para el director y ellos no tuvieron más remedio que callar (en aquel entonces solo había dos escuelas), e hice mi primer grado en la escuela de niñas. Al año siguiente, mis padres volvieron a insistir en que yo era varón, pero la dirección dijo que no inscribirían a nadie que no pareciera hombre, así que por primera vez me cortaron el pelo. Mi madre lloró mucho y guardó mis trenzas entre su almohada.

Pasaron los años de la escuela primaria y con ellos terminó mi época de estudiante. Comencé a trabajar para ayudar a mis padres, me olvidé del barbero y me comenzó a crecer el pelo de nuevo. Cuando yo andaba por los diecisiete años, mi cabello era ya bastante largo. Mi madre estaba contenta porque, según ella, me parecía mucho al abuelo. Por ese entonces, el ejército reclutaba a los muchachos de mi edad para llevárselos al cuartel. Se llamaba sarcásticamente “servicio voluntario de milicia” (aquello era una cacería criminal: los jóvenes eran apresados los días de mercado, atalayados en los caminos, perseguidos por los barrancos y arrastrados de las orejas, arrastrados del pelo, sacados de sus casas a altas horas de la noche y llevados casi desnudos y acarreados en camiones como animales), y todo aquel que tuviera el cabello largo era seña que no había prestado servicio militar. Y aunque yo no debía hacerlo por impedimento físico, los militares me obligaron a cortármelo porque, según ellos, yo no era más que un “amujerado”, y si no me lo cortaba por mi cuenta, ellos lo harían “porque los machos tienen que parecer hombres”. Muy en contra de mi voluntad, tuve que visitar otra vez al barbero.

Pasaron seis u ocho años y el pelo inevitablemente me volvió a crecer. Por esos años, la guerra interna del país se intensificó y yo tuve que abandonar mi pueblo e ir a la ciudad en busca de trabajo, lo que fuera: barrendero, sirviente, cargador…, cualquier trabajo porque yo no era (ni soy) calificado en nada. Y no me daban trabajo “por peludo”, pues parecía vagabundo, charamilero y tenía cara de baboso. No tuve más remedio que cortármelo.

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Caminos anchos, cortos y largos,
Hay enlazados y empinados,
Sin la memoria,
Y así florece nuestra historia.
Seguimos huella de las abuelas,
Dejemos tierra, nuestra existencia,
Y nos trenzamos con nuestra esencia
Un pensamiento sin nuestros sueños…

Coro

Vamos tejiendo…
Sin miedo al tiempo…
Es un encuentro…
Voz con el viento…
Vamos al cerro…
A sentir el fuego…
El suelo, el cielo…
Voz con el viento…

Voz con el viento…
Voz… Voz, voz, vo-vo-vo…

Vamos a donde no transcurre el tiempo
En busca del camino que se borra con el viento,
Dejar huellas como hicieron los ancestros,
Es nuestro turno de buscar el fuego interno.
No es normal ver como el miedo sólo aumenta,
Con tanto muerto, el pueblo se atormenta,
Nos desquicia, todo avanza tan deprisa,
La esperanza se hace trizas cuando miras las noticias.
Vivimos completamente desconectados
De los que nos rodea, sólo en la red nos hablamos.
Nadie confía en nadie, nadie se siente aceptado
Y el Estado está dominado por cerdos malvados,
Con sus mentiras y las cortinas de humo,
Mientras la desnutrición no perdona a ninguno.
Pero a pesar de tanta contaminación
Junto mi voz con el viento y viajo a toda mi nación.

Todos:

Coro

Vamos tejiendo… (Vamos, vamos)
Sin miedo al tiempo… (Sin miedo)
Es un encuentro… (Sí, sí)
Voz con el viento… (Con el viento)
Vamos al cerro… (Vamos, vamos)
A sentir el fuego… (El fuego)
El suelo, el cielo… (Ajá)
Voz con el viento…

(Viento… viento… viento…)

Parte en kaqchikel

Coro

Vamos tejiendo… (Vamos, vamos)
Sin miedo al tiempo… (Sin miedo)
Es un encuentro… (Sí, sí)
Voz con el viento… (Con el viento)
Vamos al cerro… (Vamos, vamos)
A sentir el fuego… (El fuego)
El suelo, el cielo… (Ajá)
Voz con el viento… (Viento)

Vamos tejiendo… (Vamos, vamos)
Sin miedo al tiempo… (Sin miedo)
Es un encuentro… (Sí, sí)
Voz con el viento… (Con el viento)
Vamos al cerro… (Vamos, vamos)
A sentir el fuego… (El fuego)
El suelo, el cielo… (Ajá)
Voz con el viento… (Con el viento)

Voz con el viento…
Voz con el viento…
Voz con el viento…
Voz con el viento…

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"Ser del viento" - Sara Curruchich ft. Kontra

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Fuiste tú
Tenerte fue una foto tuya puesta en mi cartera
Un beso y verte hacer pequeño por la carretera
Lo tuyo fue la intermitencia y la melancolía
Lo mío fue aceptarlo todo porque te quería
Verte llegar fue luz, verte partir un blues.
Fuiste tú
De más está decir que sobra decir tantas cosas
O aprendes a querer la espina o no aceptes rosas
Jamás te dije una mentira o te inventé un chantaje
Las nubes grises también forman parte de paisaje
Y no me veas así, si hubo un culpable aquí
Fuiste tú
Que fácil fue tocar el cielo la primera vez
Cuando los besos fueron el motor de arranque
Que encendió la luz que hoy se desaparece
Así se disfraza el amor para su conveniencia
Aceptando todo sin hacer preguntas
Y dejando al tiempo la estocada a muerte
Nada más que decir
Sólo queda insistir
Dilo
Fuiste tú
La luz de neón del barrio sabe que estoy tan cansada
Me ha visto caminar descalza por la madrugada
Estoy en medio del que soy y del que tú quisieras
Queriendo despertar pensando como no quisiera
Y no me veas así, si hubo un culpable aquí
Fuiste tú
Que fácil fue tocar el cielo la primera vez
Cuando los besos fueron el motor de arranque
Que encendió la luz que hoy se desaparece
Así se disfraza el amor para su conveniencia
Aceptando todo sin hacer preguntas
Y dejando al tiempo la estocada a muerte
Nada más que decir
Sólo queda insistir
Que fácil fue tocar el cielo la primera vez
Cuando los besos fueron el motor de arranque
Que encendió la luz que hoy se desaparece
Así se disfraza el amor para su conveniencia
Aceptando todo sin hacer preguntas
Y dejando al tiempo la estocada a muerte
Nada más que decir
Si quieres insistir
Fuiste tú

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Ricardo Arjona - Fuiste tú feat. Gaby Moreno (Video Oficial)

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Ella es mi novia desde que me acuerdo
Amor del bueno desde que la vi
Yo ya tenía un espacio en mi cuaderno
Para pintar su nombre y presumir
Me quiso cuando al borde de la meta
Llegué penúltimo en la maratón

Me quiere de insensible o de poeta
De genio, de ministro o de bufón
Mi novia se me está poniendo vieja
Y le está costando un poco caminar
Tres meses sin venir y ella en bandeja
Le sirve otro café para su amor

Mi novia se me está poniendo vieja
Y yo que me empezaba a enamorar
Del peso de las cosas que aconseja
De su don universal de perdonar

Ella es mi novia y no anda con chantajes
Ni pone reglas de fidelidad
Me ha alcahueteado a cada personaje
Sin importarle la exclusividad

Me quiere igual si voy de guerrillero
O gano el Premio Nobel de la paz
Le da igual si voy de último o primero
Si estoy de conformista o de tenaz

Mi novia se me está poniendo vieja
Y le está costando un poco caminar
Tres meses sin venir y ella en bandeja
Le sirve otro café para su amor

Mi novia se me está poniendo vieja
Y yo que me empezaba a enamorar
Del peso de las cosas que aconseja
De su don universal de perdonar

Mi novia siempre tiene un plato puesto
Por si algún día pienso regresar
Y preparó en el banco un presupuesto
Por si podría algún día necesitar

No hay curva que me aleje de mi novia
Si nunca hubo en sus labios un quizás
Y aunque la analogía ya es tan obvia
Sabrás que te hablo solo a ti, mamá

# data[].attributes.attachment_link.title
Ricardo Arjona - Mi Novia Se Me Está Poniendo Vieja

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Al pasar por las majajas yo vi una sanjuanerita
De los ojasos muy grandes y de la boca chiquita
Era yan chula la indita que me dejo enamorado
Y yo siempre la esperaba cuando venia al mercado

Sanjuanerita preciosa llena mi boca de miel
Ya que con tus bellos labios dios te puso un clavel
Ay ya yay san juanerita si me llegas a querer
Viveremos en tu pueblo cuando seas mi mujer

Todos los dias pasaba con su canasto de flores
Yo siempre la esperaba para cantarle mis amores
Me miraba y se reia y jugaba con su trensa
Porque decia la ishtia que me tenia vergüenza

Sanjuanerita preciosa llena mi boca de miel
Ya que con tus bellos labios dios te puso un clavel
Ay ya yay san juanerita si me llegas a querer
Viveremos en tu pueblo cuando seas mi mujer

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Luna gardenia de plata
Que en mi serenata, te vuelves canción
Tú que me viste cantando
Me ves hoy llorando, mi desilución

Calles bañadas de luna
Que fueron la cuna de mi juventud
Vengo a cantarle a mi amada
La luna plateada de mi Xelajú

Vengo a cantarle a mi amada
La luna plateada de mi Xelajú

Luna de Xelajú
Que supiste alumbrar
En mis noches de pena
Por una morena de dulce mirar

Luna de Xelajú
Me diste inspiración
La canción que hoy te canto
Regada con llanto de mi corazón

En mi vida no habrá
Más cariño que tú
Porque no eres ingrata, mi amor
Mi luna de plata, Luna de Xelajú

Luna que me alumbró
En mis noches de amor
Y hoy, consuela mi pena
Por una morena que me abandonó

Hoy consuela mi pena
Por una morena que me abandonó

Para todos los chivos, con cariño
Los Malacates Trebol Shop

En mi vida no habrá
Más cariño que tú, mi amor
Porque no eres ingrata
Mi luna de plata, Luna de Xelajú

Luna que me alumbró
En mis noches de amor
Y hoy consuela mi pena
Por una morena que me abandonó

Hoy consuela mi pena
Por una morena que me abandonó

Que me abandonó

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Luna de Xelajú  - Gaby Moreno & Oscar Isaac