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Como el otoño, lleno de colores,

como la primavera llena de vida,

como el invierno, nevado e ilusionante,

como el verano, calido y cariñoso,

así me haces sentir,

cuando a tu lado estoy, por eso

solo te puedo decir;

"que sin ti me muero

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Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

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la luna es blanca
el sol amarillo
y ya no se mas
que ya se me olvido

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dile que no lo quiero,
di que no lo amo
pero nunca le digas
que te lo digo llorando

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dile que no lo quiero,
di que no lo amo
pero nunca le digas
que te lo digo llorando

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POEMA 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda.

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Los suspiros son aire y van al aire.
Las lágrimas son agua y van al mar.
Dime, mujer, cuando el amor se olvida,
¿sabes tú adónde va?

Rima XXXVIII

Dices que tienes corazón, y sólo
lo dices porque sientes sus latidos.
Eso no es corazón...; es una máquina,
que, al compás que se mueve, hace ruido.
Rima LXXVII

¿Qué es poesía?, dices mientras clavasen mi pupila tu pupila azul.¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?Poesía... eres tú.

Rima XXI

Gustavo Adolfo Bécquer

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EFECTOS DEL AMOR

Me parece el igual de un dios el hombre

que frente a ti se sienta, y tan de cerca

te escucha absorto hablarle con dulzura

y reírte con amor.

Eso no, miento, no, me sobresalta

dentro del pecho el corazón; pues cuando

te miro un solo instante, ya no puedo

decir ni una palabra,

la lengua se me hiela, y un sutil

fuego no tarda en recorrer mi piel,

mis ojos no ven nada, y el oído

me zumba, y un sudor

frío me cubre, y un temblor me agita

todo el cuerpo, y estoy, más que la hierba,

pálida, y siento que me falta poco

para quedarme muerta.

Safo

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Cultivo una rosa blanca
en junio como enero
para el amigo sincero
que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo;
cultivo la rosa blanca.

José Martí

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Yo meditaba absorto, devanando
los hilos del hastío y la tristeza,
cuando llegó a mi oído,
por la ventana de mi estancia, abierta

a una caliente noche de verano,
el plañir de una copia soñolienta,
quebrada por los trémolos sombríos
de las músicas magas de mi tierra.

... Y era el Amor, como una roja llama...
?Nerviosa mano en la vibrante cuerda
ponía un largo suspirar de oro
que se trocaba en surtidor de estrellas?.

... Y era la Muerte, al hombro la cuchilla,
el paso largo, torva y esquelética.
?Tal cuando yo era niño la soñaba?.

Y en la guitarra, resonante y trémula,
la brusca mano, al golpear, fingía
el reposar de un ataúd en tierra.

Y era un plañido solitario el soplo
que el polvo barre y la ceniza avienta

Antonio Machado.

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Pez

Nuestro plato favorito requería cierta preparación. Mi abuela

abría el pescado en  vertical, leyendo mi futuro.

Sobre la superficie herida distribuía su relleno, con cuidado:

las marcas de la muerte no  deben infectarse.

Mientras, ella me hablaba. Yo aún era pequeña; había vuelto

del colegio, preguntaba  qué había de almorzar, relamía

mis gracias y decía:

peces como los del verano. Por entonces hacía frío. Y al

terminar de comer nos sentábamos  juntas, veíamos la

televisión juntas, respirábamos juntas cada tarde.

Vivir era costumbre de las dos,

y en verano me enfadaba al verla caminar

orilla arriba

orilla abajo:

yo me enfadaba porque temía perderla en una ola, o que se

resfriase, o simplemente  estar lejos de ella unos

minutos.

Al volver, me sentaba en su hamaca y me ayudaba a

limpiarme la arena de los pies, a  buscar mis ceras en

la bolsa, a despegarme la sal y las legañas.

El invierno es, ahora, amable en esta casa. Al entrar he

querido encontrarte tranquila, repitiendo tus historias,

sonriendo al recordar los buenos tiempos, como

siempre, siguiendo las costumbres de mi infancia.

Pero ahora no estás. Las dos ya no vivimos, y el frío me

agarra por la espalda y me  golpea, recuerda tantas cosas

que vuelvo a tener miedo,

y mis ojos

resbalan en mis manos

húmedos

como el pez del invierno.

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Podrá nublarse el sol eternamente...

Podrá nublarse el sol eternamente;
podrá secarse en un instante el mar;
podrá romperse el eje de la tierra
como un débil cristal.

¡Todo sucederá! Podrá la muerte
cubrirme con su fúnebre crespón;
pero jamás en mí podrá apagarse
la llama de tu amor.

Gustavo Adolfo Bécquer.

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Sueños que me atrapan,

deseos que destapan,

miedos que dejan de ocultarse.

Recuerdos, de seguro falsos son.

Falsas realidades

que puedo tocar

que puedo ver

que puedo oler

que puedo oír

que sentirlas puedo,

entonces falsas no son.

pero equivocada estoy

pues el cerebro, capaz

es de hacerte ver, oír, sentir y oler

aquello que se ha guardado en tu memoria.

Llorar quisiera mi alma

al no saber como desvestir

tus profundos saberes.

Llorar sin consuelo

pues no sabe ni puede

acoger tu llegada, que

tan disimuladamente, casi sin avisar

ni dejarse verse se acerca

lentamente y tímidamente.

Llorar y lamentarse porque

no puede atenderte.

Tú hermosura que necesita

del ser humano para poder

tener cuerpo y ser visible,

aunque estás en todo

lo que el hombre ha sabido amar,

a pesar de que a veces no sepa cuidar.

Eres naturaleza, amor, amistad,

paz,alegría,tristeza,lágrimas escritas en verso,

guerra, dolor, odio, temor, oscuridad y luz, pasión, locura....

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Si alguna vez la vida te maltrata,

acuérdate de mí

que no puede cansarse de esperar

aquel que no se cansa de mirarte.

LUIS GARCÍA MONTERO

(¡¡FELIZ DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA!! Trini)

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LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas.  Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.