# data[].attributes.body
À E. Mesplés

Vous êtes la grâce jeune des matins
Et le clair rire des flûtes pastorales
Roses fleuries!
Mais le charme des tristesses très chères est en vous
Et, notes de clavecins, s’évanouissent vos pétales
Roses fanées!
Vous êtes revêtues des robes d’aurore
Et, des tendres nuées d’Avril s’illuminent vos seins
Roses fleuries!
L’or mélancolique des couchants d’Automne
A mis sa beauté dans vos cœurs mourants
Roses fanées!
Vos parfums sont l’ivresse neuve des étreintes
L’allégresse de vivre et l’extatique encens
Roses fleuries!
Mais, dans les Urnes pieuses de vos défunts calices
Repose l’immortel arôme du Souvenir
Roses fanées!

Marie Krysinska
Du 19ème siècle

# data[].attributes.body
Après un long sommeil pour se faire oublier, le volcan se reveille et baille tout son soûl. Tout d'abord il s'étire un long soupir doux et souffle ses vapeurs longtemps emprisonnées

Tel un lion hors de lui, il se fait remarquer par des grondements sourds, pareils à ceux des fauves, qui emplissent l'air chaud de l'aube rose et mauve semblabe à l'air brûlant d'un grand feu de forêt.

La lave vermillon, bruyamment expulsée, rampe en ruisseaux moirés sous la lune argentée, se frayant un chemin parmi les fumerolles.

Enfin, au beau milieu de la nuit étoilées, le volcan en furie nous offre cent bouquets de rouges étincelles tombant en gerbes folles

Victor34

# data[].attributes.body
Si j'etais un poème
ecrit par un enfant ,
je creuserais des trous dans les emotions fortes
Pour regarder à l'interieur ,
pour en connaitre la couleur .

Puis je carreserais
les pattes des matous,
le bec des hirondelles,
le poli des cailloux,
le rugeux des moustages ,
pour voir comment sa fais

J'écouterais longtemps tous ce qui fait du bruit,
le froissement des feuilles,
la craie sur le tableau
le cliquetis des clés qui ouvrent les mistères ,
les pas sur les pavés

Je fourerais mon nez partout ou ca sent drole,
partout ou sa sent bon
et meme ou ca ne sent
ni l'oeillet ni la rose

Il me faudrait tout ca pour qu'un enfant m'écrive et me nomme poeme
des bouquets d'emotions
des tas de sensations
véritables vécus
Après il chercherais des mots pour mots pour vous le dire

Cristian Poslaniec

Ecrit par Adrien Dennemont et recopié par Maxime Dambreville

# data[].attributes.body
Marie Krysinska

À E. Mesplés

Vous êtes la grâce jeune des matins
Et le clair rire des flûtes pastorales
Roses fleuries!
Mais le charme des tristesses très chères est en vous
Et, notes de clavecins, s’évanouissent vos pétales
Roses fanées!
Vous êtes revêtues des robes d’aurore
Et, des tendres nuées d’Avril s’illuminent vos seins
Roses fleuries!
L’or mélancolique des couchants d’Automne
A mis sa beauté dans vos cœurs mourants
Roses fanées!
Vos parfums sont l’ivresse neuve des étreintes
L’allégresse de vivre et l’extatique encens
Roses fleuries!
Mais, dans les Urnes pieuses de vos défunts calices
Repose l’immortel arôme du Souvenir
Roses fanées!
du 19 ème siècle

# data[].attributes.body
Dame nature un jour a décidé,
De créer, la forêt ainsi que l'orée,
Dame nature a imaginé
Que personne n'oserait y toucher
Pourtant dame nature s'est trompée
Et l'homme est arrivé...
Il a envahi, détruit, coupé
Sans jamais penser à compter
Dame nature est désormais fatiguée
Parfois elle a abandonnée
Elle a baissé les bras devant la cruauté
Le carnage, le saccage, et aucun respect
Et si un jour dame nature se fâchée
Elle reprendrait tout, même plus car très fâchée
Elle aurait raison car depuis que l'homme est né
Il a toujours détruit tout ce qu'il a touché....

Cyrian Aubry

# data[].attributes.body
on ne voit en passant par les Landes désertes,
Vrai Sahara français, poudré de sable blanc,
Surgir de l'herbe sèche et des flaques d'eaux vertes
D'autre arbre que le pin avec sa plaie au flanc,

Car, pour lui dérober ses larmes de résine,
L'homme, avare bourreau de la création,
Qui ne vit qu'aux dépens de ceux qu'il assassine,
Dans son tronc douloureux ouvre un large sillon !

Sans regretter son sang qui coule goutte à goutte,
Le pin verse son baume et sa sève qui bout,
Et se tient toujours droit sur le bord de la route,
Comme un soldat blessé qui veut mourir debout.

Le poète est ainsi dans les Landes du monde;
Lorsqu'il est sans blessure, il garde son trésor.
Il faut qu'il ait au coeur une entaille profonde
Pour épancher ses vers, divines larmes d'or!

Théophile GAUTHIER
Moyen Age début du 20 siècle.

# data[].attributes.body
Voici donc les long jours, lumière, amour, délire!
Voici le printemps!  mars,avril au  doux sourire,
Mai fleuri,  juin brûlant,  tous les beau mois amis!
Les peupliers , au bord des fleuves endormis,
Se courbent mollement comme de grande palmes;
L'oiseau palpite au fond des bois tièdes et calmes;
Il semble que tout rit, et que les arbres verts
Sont joyeux d'être ensemble et se disent des vers.
Le jour naît couronné d'une aube fraîche et tendre,
Le soir est plein d'amour; la nuit, on croit entendre,
A travers l'ombre immense et sous le ciel béni,

Quelque chose d'heureux chanter dans l'infini.

TITRE: Printemps

AUTEUR: Victor Hugo

# data[].attributes.body
Aux champs
Je me penche attendri sur les bois et les eaux,

Rêveur, grand père aussi des fleurs et des oiseaux

J'ai la pitié sacrée et profonde des choses;

J'empêche les enfants de maltraiter les roses;

Je dis: N'effrayer point la plante et l'animal;

Riez sans faire peur, jouez sans faire mal

Victor Hugo

né le 26 avril 1802
mort le 22 mai 1885
époque contemporaine
19ème siècle

De Julie Gaffiot et copié par Charles Ferrère

# data[].attributes.body
C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

époque contemporaine

# data[].attributes.body
Dame nature un jour a décidé,
De créer, la forêt ainsi que l'orée,
Dame nature a imaginé
Que personne n'oserait y toucher
Pourtant dame nature s'est trompée
Et l'homme est arrivé...
Il a envahi, détruit, coupé
Sans jamais penser à compter
Dame nature est désormais fatiguée
Parfois elle a abandonnée
Elle a baissé les bras devant la cruauté
Le carnage, le saccage, et aucun respect
Et si un jour dame nature se fâchée
Elle reprendrait tout, même plus car très fâchée
Elle aurait raison car depuis que l'homme est né
Il a toujours détruit tout ce qu'il a touché....

A méditer en famille
En pensant à ce que vos petits
Enfants qui verront  la Terre désastreuse

Jipi  Bretagne

# data[].attributes.body
L'hiver et son manteau blanc
Recouvre de ses diamants
La terre engourdit de neige

Le sapin alourdit de neige
Esseulé dans l'impassible manège
Fier de cette éphémère beauté

Décembre est un miracle de lumière
Illuminé de la rose trémière
Rayon de soleil en cette morne saison

La froidure étale sa sentence
Le monde plongé dans le silence
A mes yeux ravissement du paysage.

? Marie C.

# data[].attributes.body
Si j'étais un poème
Ecrit par un enfant,
Je creuserais des trous dans les émotions fortes
Pour regarder à l'intérieur,
Pour en connaître la couleur.

Puis je caresserais

Les pattes des matous,

Le bec des hirondelles,

Le poli des cailloux,

Le rugueux des moustaches,

Pour voir comment ça fait.

J'écouterais longtemps tout ce qui fait du bruit,

Le froissement des feuilles,

La craie sur le tableau,

Le cliquetis des clés qui ouvrent les mystères,

Les pas sur les pavés.

Je fourrerais mon nez partout où ça sent drôle,

Partout où ça sent bon,

Et même où ça ne sent

Ni l'œillet ni la rose.

Il me faudrait tout ça pour qu'un enfant m'écrive

Et me nomme poème.

Des bouquets d'émotions,

Des tas de sensations

Véritables,

Vécues.

Après, il chercherait des mots pour vous le dire.

Christian Poslaniec

Epoque contemporaine

# data[].attributes.headline
Je ne demande pas autre chose aux forêts

# data[].attributes.subject
Je ne demande pas autre chose aux forêts

# data[].attributes.body
Je ne demande pas autre chose aux forêts
Que de faire silence autour des antres frais
Et de ne pas troubler la chanson des fauvettes
Je  veux entendre aller et venir les navettes
De Pan , noir tisserand que nous entrevoyons
Et qui file, en tordant l'eau , le vent, les rayons,
Ce grand réseau, la vie, immense et sombre toile
Où brille et tremble en bas la fleur, en haute l'étoile.

Auteur : Victor Hugo
Epoque : Contemporaine : 19 ème

# data[].attributes.body
Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Et nos amours

Faut-il qu'il m'en souvienne
La joie venait après la peine

Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure

Les mains dans les mains restons face à face
Tandis que sous
Le pont de nos bras passe
Des éternels regards l'onde si lasse

Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure

L'amour s'en va comme cette eau courante
L'amour s'en va
Comme la vie est lente
Et comme l’Espérance est violente

Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure

Passent les jours et passent les semaine
Ni les temps passé
Ni les amours reviennes
Sous le pont Mirabeau coule la Seine

Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure

Guillaume Apollinaire
1880-1918

# data[].attributes.body
C'est l'heure exquise et matinale
Que rougit un soleil soudain.
À travers la brume automnale
Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre
Du regard en reconnaissant
Le chêne à sa feuille de cuivre,
L'érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées,
Tombent des branches dépouillées ;
Mais ce n'est pas l'hiver encor.

Une blonde lumière arrose
La nature, et, dans l'air tout rose,
On croirait qu'il neige de l'or.

François COPPÉE

# data[].attributes.body
Dans la feuillée, écrin vert taché d'or, Dans la feuillée incertaine et fleurie,
D'énormes fleurs où l'âcre baiser dort, Vif et devant l'exquise broderie.

Le Faune affolé montre ses grands yeux
Et mord la fleur rouge avec ses dents blanches
Brunie et sanglante ainsi qu'un vin vieux,
Sa lèvre éclate en rires par les branches ;

Et quand il a fui, tel un écureuil,
Son rire perle encore à chaque feuille
Et l'on croit épuré par un bouvreuil
Le baiser d'or du bois qui se recueille.

Arthur RIMBAUD (1871)
Epoque contemporaine

# data[].attributes.body
Après l’Homme

Après l’Homme, après l’Homme,
Qui dira aux fleurs comment elles se nomment ?
Après l’Homme, après l’Homme,
quand aura passé l’heure de vie du dernier Homme.

Qui dira aux fleurs
combien elles sont belles ?
N’y aura de coeur
à battre pour elles.

Après l’Homme, après l’Homme,
que sera encore le mot « merveilleux » ?
Après l’Homme, après l’Homme,
quand le dernier des hommes aura vidé les lieux.

Qui dira de la Terre
Qu’elle est sans pareille
et que dans l’Univers
elle est fleur de Soleil ?

Après l’Homme, après l’Homme…

Viens-t’en donc pour lors,
viens-t’en donc l’ami,
et chantons encore
le jour d’aujourd’hui.

Esther Granek, De la pensée aux mots, 1997

# data[].attributes.body
Titre: Je ne demande pas autre chose aux forêts
Poète: Victor Hugo
Epoque: 19ème siècle: époque contemporaine

Je ne demande pas autre chose aux forêts
Que de faire silence autour des antres frais
Et de ne troubler la chanson des fauvettes.
Je veux entendre aller et venir les navettes
De Pan , noir tisserand que nous entrevoyons
Et qui file, en tordant l'eau , le vent, les rayons,
Ce grand réseau, la vie, immense et sombre toile
Où brille et tremble en bas la fleur, en haute l'étoile

Année de parution: 1902

# data[].attributes.body
C'est le moment crépusculaire
J'admire,assis sous  le portail,
Le reste de jour dont s'éclaire
La dernière heure de travail.
Sur les terres de nuit baignées,
Je comtemple,ému,les haillons
D'un veillard qui jette à poignées
La moisson future aux sillons.

Sa haute silhouette noire
Domine les profonds labours.
On sent à quel point il doit croire
A la fuite utiles des jours.
Il marche dans la plaine immense,
Va vient ,lance la graine au loin,
Rouvre la main et recommence;
Et je médite ,obscur témoin.
Tor
Pendant que déployant ses voiles,
L'ombre où se mêle une rumeur,
Semble élargir jusqu'aux étoiles
Le geste auguste du Semeur

De Victor Hugo en 1895.19 ème siècle époque contemporaine.
Recopier par Angélique Sazerac et mis sur le padlet par Gabriel Eloy

# data[].attributes.body
La nature est une dame
La terre est son amour
L'univers son bonheur.
Les astres ses yeux
Les beautés qu'elle nous offre
Sont à ses cadeaux.
De Marie.C