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Ana Ojeda sobre Vikinga Bonsai y Seda Metamorfa

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Ana Ojeda sobre Vikinga Bonsai y Seda Metamorfa

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Ana Ojeda habla de su novela "Seda metamorfa"

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Temas : " Utopias" y " desigualdades".  Libros seleccionados:

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Temas : " Utopias" y " desigualdades".  Libros seleccionados:

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1. Los sorrentinos, Virginia Higa
2. Las señoritas, de Laura Ramos
3. El fin del amor, Tamara
4. Huaco Retrato, Gabriela Weiner
5. Llévame a casa, de Jesus Carrasco
6. Las otras vidas, Clara Obligado.
7. El mar menor, Charly Feiling
8. Las mujeres de Federico, Ana Bernal
9. Seda Metamorfa, Vikinga Bonsai

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" Muchos consideran que buena parte de los contenidos del primer Ajoblanco eran en el fondo muy utópicos, por no decir ingenuos. ¿Cómo lo ves ahora?

Estoy de acuerdo. Sin utopía no hay camino que recorrer, dependes tan solo de las circunstancias. La utopía te marca unas fuentes, unas ilusiones, y yo creo que la ilusión en los setenta fue esencial para vencer al franquismo, porque teníamos tanta… Si ahora estamos tan perdidos es porque no tenemos perspectivas utópicas. Es verdad que en Ajoblanco fuimos utópicos e ingenuos, pero porque la ingenuidad fue lo que nos dio la libertad. La libertad es ingenua o no es libertad. Nosotros no tuvimos miedo nunca, al menos al principio. Lo tuvimos, fíjate, a partir de las Jornadas Libertarias. Fernando Mir, de hecho, se fue de Ajoblanco tras las Jornadas Libertarias, que fueron un éxito social pero un fracaso político. Tengo claro que en España las cabezas de muchos cambiaron radicalmente a partir de entonces. Aquello fue un trabajo colectivo realizado por un pequeño grupo de personas que, por más que estuviera detrás la CNT, eran por encima de todo libertarias. De aquel logro no quiero yo sentirme protagonista de nada, porque yo lo más que fui entonces fue coordinador. Yo dejé hacer a los demás, nunca firmé nada. Fue todo cooperativo y así debe recordarse." Pepe Ribas, creador de Ajoblanco. https://www.jotdown.es/2022/04/pepe-ribas/?fbclid=IwAR00xnVdX3W0JFm1pWiGbQ0apjf_OAfgRVHGXmFkFMwUY5vKdPik9mwLqlg

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A Pepe Ribas (Barcelona, 1951) le brillan los ojos cual hombre de la pradera a la hora de habar de contracultura. No se ha tomado ningún ácido, que sepamos. Tan solo notamos que le fascina divagar sobre un período que vivió en primera persona y que luego se ha dedicado a estudiar con profesionalidad y ahínco. Como juez y parte, desde que publicara Los 70 a destajo, sus imprescindibles memorias, hasta el día de ayer, recién clausurada la magna exposición sobre contracultura catalana comisariada por él y Canti Casanovas, visitable durante los últimos meses en el Palau Robert de Barcelona, Ribas ha ido construyendo un relato detallado de cuanto aconteció al margen de los márgenes durante los últimos coletazos del franquismo y el cada vez más polarizante proceso de transición.

La presentación en Sevilla del impresionante catálogo de la citada muestra -que podrá visitarse de nuevo en Madrid el próximo mes de octubre en el CentroCentro- nos ha dado la oportunidad de sentarnos con él para hablar largo y tendido sobre la aventura que fue el primer Ajoblanco y por todo aquello que nuestra historia viene queriendo que se entienda o no por contracultural.
La contracultura en España, ¿crees que tuvo algún rasgo propio significativo o fue, como afirman algunos, una mera imitación de la extranjera?
El movimiento contracultural en España no fue para nada una copia del movimiento internacional, sobre todo porque nuestra contracultura estuvo sustentada en muchos aspectos por la cultura popular, que no existe tal cual en otros países. En España, además, especialmente en Andalucía y en las áreas mediterráneas, ya había un fuerte movimiento libertario a finales del siglo XIX, mucho antes de que hubiera nada parecido en Estados Unidos. Nuestra cultura popular y nuestro pasado libertario hicieron que la contracultura española fuera una contracultura totalmente diferente a la de los demás. ¿Crees que Ocaña copiaba a alguien? ¿Crees que Nazario lo único que hacía era imitar a Robert Crumb? ¿Se parece a alguna revista contracultural francesa?

Dicho esto, sí creo que no debería hablarse en términos generales de contracultura española, pues hubo una contracultura catalana, una contracultura andaluza y poco más. En Madrid, por ejemplo, no hubo apenas contracultura, por una cuestión lógica además. Para que la contracultura surja es necesario que existan zonas liberadas, espacios de libertad, y en Madrid no los hubo sencillamente porque Madrid fue siempre una ciudad republicana, que fue burocratizada y represaliada por el franquismo cuando este tomó el poder. Barcelona, en contra, fue siempre una ciudad libertaria, "arrepublicana", podríamos decir, por lo que el franquismo la "premió" con más industria, lo que provocó que la ciudad desarrollara un tejido productivo propio independiente de lo oficial y con poquísimos funcionarios.

Cataluña se convirtió así en un lugar lleno de agujeros de libertad, no solo en Barcelona, también en Manresa, Reus, Mataró... Madrid y Barcelona eran mundos distintos. Cataluña, dada su alta pluralidad cultural y con un amplio tejido productivo independiente, comenzó entonces a reivindicar su propia cultura. Surgió así la , surgieron los estructuralistas, surgió el clan y a su alrededor se asentaron en Barcelona los grandes escritores latinoamericanos del momento, con los que podías hablar de tú a tú, no iban todavía de divos. Surgieron luego los Novísimos, que eran otro mundo, como lo eran también los de la Barral Paco Lira Gauche Divine, pero eran en todo caso submundos que no existían en Madrid, donde lo más que te podías encontrar era a los de Fuerza Nueva o a los Guerrilleros de Cristo Rey atemorizando por todas partes. Por eso en Madrid hubo solo pequeños núcleos underground, no pudiendo desarrollarse una verdadera contracultura al no haber territorios liberados, mientras que en Barcelona había barrios enteros. En Sevilla también hubo en algún momento zonas liberadas, gracias a la cultura y a la música gitana, que fue siempre muy libertaria. Ahí tienes el caso de La Cuadra de . Un lugar así no hubiera podido existir en Madrid.
Viviendo como vivía España bajo una dictadura, ¿no podría entenderse como contracultural cualquier transgresión cultural de la época?
No debería, pues fue precisamente en los territorios en los que había agujeros de libertad en los que se desarrolló esta contracultura propia. La contracultura significa por encima de todo vivir al margen, sea este el margen que sea, una dictadura como la española o una democracia como la estadounidense. Para poder vivir al margen necesita uno espacios abiertos donde poder socializar, donde poder gestar transformaciones, donde poder funcionar a través del trueque, que era nuestra moneda de cambio. El franquismo se vivía entonces sobre todo dentro de las casas, residía en las figuras paternas, y por eso nos quisimos independizar todos tan pronto. Es cierto que aquello pudo hacerse realidad gracias a la situación socioeconómica en la que se vivía entonces, donde con el quince por ciento del sueldo de un cartero se podía pagar el alquiler de una vivienda de cien metros cuadrados en el centro de cualquier ciudad, sobrando luego dinero para hacer muchas cosas. Estoy hoy día es imposible, porque lo que ha cambiado es el valor del dinero. Hoy con un buen sueldo apenas puedes alquilar un piso. En aquella época fueron así viables muchas cosas que hoy resultarían impensables.

En cualquier caso, el franquismo en Barcelona, insisto, no llegó a integrarse nunca del todo en las estructuras de poder, que siguieron en gran medida en manos de los industriales. Mi padre, por ejemplo, que había luchado en Burgos en el 39 con los nacionales, a cuyo padre además lo habían matado los anarquistas, destruyendo de paso su fábrica, cuando vio que tenía el carnet de la CNT lo único que me dijo fue: "Haz lo que quieras, pero sin violencia". Mi padre era falangista, liberal, pero sus libros de cabecera eran los de Montaigne y La decadencia de Occidente de Splenger. Fue una persona que me dio una cultura impresionante.
¿La contracultura española fue una revolución burguesa?
Para nada. Para empezar porque no sabíamos ninguno de dónde venía la gente, nadie tenía apellidos. Fue una mezcla social absoluta. En estábamos: Quim Monzó, hijo de un obrero y de una costurera; Toni Puig, que venía de un pueblo pequeño donde su familia regentaba una mercería; Claudi Montañá, hijo de unos panaderos; Albert Abril, hijo de una estanquera; Fernando Mir, que era clase media-alta y bohemia; Luis Racionero, que era pequeño burgués; y yo, que sí era burgués. Pero nadie se preocupaba de saber de dónde venía el otro. Fuimos además nosotros quienes protagonizamos la ruptura sobre este hecho con las generaciones anteriores al no hacer juicios sumarísimos contra nadie, cosa que hasta los comunistas hacían entonces, por ejemplo, contra los homosexuales.

En aquella época, todos estábamos huyendo de forma espontánea de los autoritarismos, no solo del franquismo sino también del marxismo, del maoísmo y del leninismo. Nos guiaba nuestro instinto y por supuesto nuestras lecturas, a las que llegábamos muchas veces por casualidad. Esta es otra prueba de que nuestra contracultura no fue imitación de nada, porque nadie comenzó a ser contracultural siguiendo un "programa" ideado en el extranjero, fue todo mucho más natural. La realidad fue que al enfrentarnos en la práctica a ideales como el de la libertad sexual, por ejemplo, muchos lo pasamos fatal. Todo esto que se cuenta ahora sobre lo salvajes que eran las orgías de aquellos años y tal, fue durísimo para mi generación, que llevaba dentro todavía latiendo todo el tema de la culpa cristiana. Fuimos una generación con mitos, sí, pero sin maestros, totalmente autodidacta.
Dentro de la llamada Gauche Divine, ¿no crees que hubiera conexión alguna con la contracultura?
La Gauche Divine no tuvo absolutamente nada que ver con la contracultura. Eran otra cosa. Eran todos burgueses y universitarios, mientras que en la contracultura hubo siempre de todo, gente incluso que dejaba la universidad, sí, pero también hijos de la clase trabajadora. Cuando Barral presentaba sus libros en Bocaccio, nosotros íbamos a tirarles bombas fétidas, con eso te lo digo todo. Nos reíamos de Félix de Azúa, a quien imitábamos así todo afectado, diciendo: "¿Ha muerto ya la novela? ¿No ha muerto ya el arte?" [ ].

La tiraba más hacia el cómic, nosotros decidimos dedicarnos a otros contenidos, para no pisarnos, para compenetrarnos en definitiva. Fíjate, si nosotros hasta colectivizábamos los sueldos, lo que se ganaba se repartía luego entre todos a partes iguales. Los de la , etc.-, que eran profesionales que pertenecían ya a la "generación del yo". ¡Iban a los sitios con sueldo! La prueba de que nunca fueron contraculturales se vio clara también cuando llegaron las Olimpiadas del 92 y a los hijos de la Gauche Divine, además, no fue nunca colectivista como sí lo fuimos nosotros. Eran gente que competía muchísimo entre sí y nosotros no. Ni siquiera entre las distintas cabeceras. nunca compitió con , porque cuando vi que Juanjo Fernández Llàtzer Moix Gauche Divine tenían todos sillones y tresillos de diseño en sus casas, mientras que nosotros con suerte teníamos algunos almohadones en casas compartidas. Nosotros cocinábamos, mientras que ellos tenían servicio. Nuestra forma de vida era totalmente distinta. No teníamos nada que ver con los de la Gauche Divine, como tampoco tuvimos luego nada que ver con sus hijos - , Sergio Vila-Sanjuán, Ramón de España no se les llamó para nada. Gauche Divine se les encargó todo, mientras que a los de

En la contracultura es cierto que había gente que vivía de manera más que otra, pero ni siquiera los más burgueses de nuestra generación tuvieron nada que ver con los de la underground Gauche Divine. La cultura es cómo vives, no cómo piensas.
¿Y Anagrama? ¿No crees que al menos sus primeras publicaciones tuvieron algo de contracultural?
Nuestra editorial contracultural de referencia entonces fue Kairós, no Anagrama. Y si me apuras, más contracultural que Anagrama fue Tusquets con su colección "Acracia", que contó con cerca de cincuenta títulos. Anagrama sacaba, sí, pequeños textos de corte contracultural pero que en realidad eran resúmenes que nos obligaban luego ir a buscar los libros completos al extranjero. Recuerdo de hecho ir a París con Juanjo Fernández -el de no el de a comprar La Internacional Situacionista , que había publicado Anagrama resumida. En ese viaje conocimos a Agustín García Calvo, que vivía en un apartamento donde tenía su mesita, su máquina de escribir, un montón de folios en blanco al lado, e iba vestido con un traje que nos dijo tenía todos los colores de los pájaros del Caribe. A mí me pareció genial el personaje, pero Juanjo, que era situacionista puro, se enfadó mucho tras conocerlo [ ].

El libro clave para nosotros en aquella época fue California Trip , de María José Ragué, que sacó Kairós. No fue, como se ha dicho en algunos sitios, El nacimiento de la contracultura de Roszak, que, aunque lo publicó también entonces Kairós, nadie leyó porque era un tostón. En cambio, el de Ragué era un libro práctico que te explicaba de primera mano lo que estaba pasando en ese momento en Estados Unidos, contado además por uno de los nuestros.

En esto de qué es o no contracultural, creo que ha creado confusión el ensayo Culpables por la literatura , de Germán Labrador, que es un libro impecable desde el punto de vista literario, pero que da como contracultural cosas que claramente no lo son. Mezcla muchas historias. El caso más llamativo es el de Leopoldo María Panero, que era una persona muy compleja, muy interesante, muy underground, pero contracultural no era.

Nosotros tuvimos un fuerte encontronazo con ellos durante una manifestación en la que se pusieron todas las locas y los travestis delante de la fila y estos las echaron de allí escandalizados. Hubo ahí una escisión grande entre ellos y nosotros. Nuestra idea era que cada uno hiciera lo que creía que tenía que hacer, pero eso iba en contra totalmente de los preceptos del partido.
¿Por qué el PSUC terminó encontrando más afinidades entre los integrantes de la Gauche Divine que entre vosotros?
Para entonces, Vázquez Montalbán era una persona de lo más autoritaria, que jugaba además a un doble juego, ya que en paralelo a su militancia estaba ganando dinero y construyéndose una piscina y una pista de tenis en su casa. Los fines de semana, además, se dejaba ver con todos los ricachos de Pals, como Helen Portabella. Lo que pasa es que Manolo era un humanista, un ser muy contradictorio, dominado por su mujer, catalanista acérrima. Manolo en el fondo era un gamberro muy tímido. Con todo, no deja de ser significativo que el día de las primeras elecciones democráticas, cuando los comunistas obtuvieron el dieciocho por ciento de los votos, a los señoritos del partido, a Vázquez Montalbán entre otros, les tuvieron que poner por delante las sillas para celebrar la noticia y quienes lo hicieron fueron los obreros. Esto me lo han contado algunos dirigentes del PSUC, ¿eh? No me invento nada.

Nosotros rompimos con toda esa concepción anquilosada de la sociedad, básicamente porque fuimos la primera generación que comenzó a convivir en pisos compartidos. Ana Castellar, secretaria de Barral, nos dejó su casa para que fundáramos allí nuestra comuna, donde nos mezclamos gente de todo tipo. Teníamos un calcetín gris donde cada uno metía el dinero que podía para poder pasar la semana. Había gente que no metía nada, porque no tenía, por eso el calcetín era gris, para que no se transparentara. Esta idea se la copiamos a los anarquistas. Llegamos luego a formar parte de la ODAF, la Oficina de Ayuda al Freak, una organización que prestaba servicios colectivos de todo tipo a las comunas.

nace en el bar de la facultad de Derecho, donde nos reuníamos un grupo de estudiantes entre los que estaban Antonio Otero, José Solé, Alfredo Astor, Tomás Nart y yo. Montamos juntos una asociación política influida por nuestras lecturas de entonces: mucho surrealismo, mucho centroeuropeo... Nos bautizamos como el grupo Nabucco. Otero y Solé eran muy cultos, lo habían leído todo, leían además cosas muy atípicas. La verdad es que éramos un grupo bastante insólito.

Un día quisimos montar una obra de teatro en la facultad, pero la comisión de cultura, que estaba formada por gente del PSUC, no nos dejó. En la facultad sufrimos varias traiciones, una de ellas por parte de Bandera Roja, que en el marco de la organización de un encierro estudiantil en el que habíamos tomado una decisión que a ellos no les convenía estratégicamente nos delataron a la policía. Luego, por culpa también de un miembro del PSUC, nos clausuraron la facultad. Como no podíamos seguir estudiando, decidimos entonces hacer un largo viaje en coche y llegamos hasta Grecia, donde estuvimos dos meses viviendo, tocando la guitarra por las calles, haciendo trueques, y esa experiencia nos unió de una forma distinta. Experimentamos en aquel lugar otra forma de vivir y de pensar y vimos que lo que habíamos leído sobre la contracultura en los libros era real. De algún modo allí nació la necesidad de hacer algo, pero no sabíamos todavía qué.

En el verano de ese año, te hablo de 1973, me fui a Ámsterdam y a París con Ana Castellar. Estuvimos viviendo primero en el Vondelpark, junto a más de cinco mil personas. Vimos a ]. De Ámsterdam fuimos a París, y allí me encontré en un bar con David Bowie en el Paradiso, cantando como una lagarterana valenciana, o al menos esa fue la sensación que tuve [ Apollinaire Panero, que me insultó y me echó por no ir al hotel donde él vivía. Me fui entonces andando hasta un pequeño parque donde hay una estatua de y allí mismo tuve una revelación. Estaba leyendo un libro de André Breton, Los pasos perdidos , donde se decía algo así como: "Para ganar algo tienes que perder algo antes, porque si no pierdes nada no te quedará nunca hueco para lo que quieres hacer". Y me dije: "Tengo que hacer una revista". Vi claro entonces que había mucha gente a mi alrededor muy perdida que no sabía dónde estaba y vi claro también que tenía que ser una revista legal, realizada además fuera del ámbito de la universidad, sin dependencias de ningún tipo.

Después vino todo como muy rodado, gracias a un sinfín de coincidencias y casualidades. Tres semanas después de aquel encuentro en Putxet, en la librería del , donde se vendían en Barcelona todos los libros prohibidos, compré de Tomás Moro y me crucé por la calle con Toni Puig, que estaba tomándose un chucho de azúcar. Al verlo, nos pusimos a hablar, él con el pastel en la mano y yo con el libro de Tomás Moro, y nos dio un ataque de risa al darnos cuenta de la estampa. Nos fuimos luego a su casa. Toni vivía entonces en una comuna en la que también estaban un miembro de Els Comediants, otro de Els Joglars más una feminista anarquista, y pasamos una noche gloriosa porque allí se juntaron las dos Cataluñas, la burguesa culta y la rural anarquista. Gracias a Toni conocí luego a Pep Rigol y a través de Rigol conocí a Quim Monzó, a Albert Abril y a Claudi Montañá. Como los Nabucco se fueron todos al poco a hacer el servicio militar, me vi solo justo cuando íbamos a empezar a montar la revista, así que empecé a hacerla con estas nuevas amistades.

El primer escollo que tuvimos que sortear fue el tema de los permisos, que conseguimos gracias a las gestiones que hizo Félix Vilaseca, un abogado recién licenciado amigo mío a quien conocía de los tiempos del colegio. Nos los dieron también porque, en paralelo, Roger Jiménez, director de Europa Press en Barcelona, que había cubierto muchas ruedas de prensa del PSUC durante los encierros estudiantiles, nos ayudó a dar con las personas claves con las que había que hablar. Localizamos así a José Mario Armero, jefe de Europa Press en Madrid, con muchos contactos dentro del Ministerio. Decidí entonces ir a verlo, pero antes me quise enterar qué era lo que le gustaba a este tal Armero. Me enteré así que lo que más le gustaba era el circo, así que me pasé unos días con la gente de Els Comedians hablando sobre el mundo del circo, para entender bien lo que era y cómo funcionaba.

Cuando nos vimos en Madrid y empezamos a hablar, recuerdo que Armero me dijo: "¿Pero tú de dónde sales?" [ ]. Acabamos luego cenando, lo pasamos genial. Armero me presentó al poco a Pío Cabanillas, que era un ministro muy progre, y este terminó dándome los permisos para publicar el 18 de julio de 1974. Recuerdo que ese día en Madrid no había quien se moviera por las calles, estaba todo lleno de fascistas. No había visto una cosa igual en mi vida. Asustado, me metí en el bar Anselmo mientras pasaba la marabunta, y el camarero me dijo: "Allá hay dos muy progres también muertos de miedo". ¡Eran Alberto Corazón y Sara de Azcárate! [ ] Me senté con ellos a hacer tiempo y acabamos siendo amigos. Mi vida ha sido siempre así.
Me imagino que los inicios fueron complicados. ¿Cómo conseguisteis daros a conocer? En España, no había tradición alguna de revistas de ese tipo.
Con los permisos concedidos, lo primero que hice fue buscar a un periodista con carnet que hiciera de redactor jefe. Lo intenté primero con los progres de Tele/eXprés , pero no me echaron mucha cuenta. Conseguí al menos que me presentaran a Ramon Barnils, que nos dijo: "Si me invitáis a un par de Cardhus en el Boadas os dejo el carnet de periodista unas semanas para que hagáis lo que queráis con él". Y así empezamos.

De un amigo de mi hermana que se acababa de separar. Nos dio cien mil pesetas. Estaba muy amargado con la separación. Ganaba mucho dinero porque tenía una empresa textil, que todavía existe, por cierto. Era un luchador. Nos vio con tanto ímpetu montando la revista que quiso participar de algún modo. Mi madre me prestó también cincuenta mil pesetas. Luego hicimos bonos y tal, pero fue complicado sacar aquello adelante. Hubo un momento que tuvimos que pedir un crédito. Nos lo dieron gracias a que Toni Puig tenía una nómina, porque daba clases por las mañanas en una pequeña escuela infantil experimental. Era de esas escuelas que se llevaban a los niños al parque a dar allí las clases. Si te fijas, todo giraba en torno a la contracultura. Ahí estaba el tema de la nueva educación.
El dinero para hacer la revista, ¿de dónde salió?
Que la Coca-Cola nos mandó una carta diciendo que si no lo cambiábamos de inmediato nos pondrían un pleito. Nosotros les respondimos, a través de este amigo mío abogado, Félix Vilaseca, que no habíamos copiado el logo de la Coca-Cola sino el logo del Cacaolat. Aquel primer logo lo hizo Quim Monzó. Tras recibir la carta de la Coca-Cola, decidimos por si acaso modificarlo ligeramente. Recuerdo ir al despacho de Quim a ver el logo retocado el día que murió Franco.
¿Qué ocurrió exactamente con vuestro primer logo, aquel que tomaba la tipografía de la Coca-Cola?
Los dos primeros números nos provocaron un déficit tremendo. Yo estaba ya en la mili y veía como el se hundía, así que fingí allí un ataque al corazón tremendo, tanto que los militares se lo creyeron y me dejaron volver a casa. Pedimos entonces el crédito del que te hablaba antes. Con ese crédito sacamos los números 4 y 5, con las portadas diseñadas por América Sánchez. Eran números muy pop, pero no terminaban de funcionar. La gente estaba en aquella época obsesionada con Andy Warhol, un personaje que siempre me ha parecido muy comercial, pero como necesitábamos que la revista despegara, metimos a Warhol en el número 6. Y ahí recuperamos un poco.
¿Cuándo veis que la revista empieza a despegar?
Del número 1 tiramos diez mil ejemplares y vendimos cinco mil; del número 2, vendimos dos mil; del número 3, vendimos dos mil doscientos; del número 4, vendimos tres mil: del número 5, vendimos dos mil cien; y del número 6, volvimos a vender cinco mil, recuperando la tirada del primer número.

Ocurrió no obstante que pronto nos volvimos a quedar sin dinero. Estuvimos todo el verano y todo el otoño del 75 sin sacar ningún número. El verano del 75 fue, como sabes, el "verano negro", como lo calificó en su día alegando que era una revista de tebeos, no teniendo permiso para ello. Fue igualmente el verano en el que un tal Luis Vigil. Fue el verano del Canet Rock, pero también cuando secuestraron La piraña divina de Nazario y cuando la censura suspendió temporalmente el Mariscal le dio la paranoia con el secuestro de Wilson, supuesto militante de ETA, estuvo pasando unos días en casa de Toni Puig. Al enterarnos de aquello, decidimos todos marcharnos de Barcelona, por si acaso. Los de El Rrollo Enmascarado se fueron a Ibiza, porque a La piraña divina . Fue allí en Ibiza de hecho donde aprendieron a utilizar el color en los dibujos. Y nosotros nos fuimos algunos a Menorca.
¿Recuerdas cifras de venta?
Fernando Mir dejó luego Salvat y juntos hicimos los siguientes números. Con el 10 nos llegó el primer escándalo y vendimos doce mil ejemplares. Ahí fue donde la cosa cambió para siempre.

Efectivamente. El Consejo de Ministros suspendió la revista entonces durante cuatro meses por su contenido sexual y de la peineta rebelde de la portada. Nos multaron también, pero la multa no la llegamos a pagar. Muchas de las multas que se imponían no se pagaban nunca. tampoco las pagó. Esto me lo ha confirmado el propio Juanjo. Nos llegaron además denuncias de todos los sitios, desde el Ayuntamiento de Valencia, desde la Junta General Fallera... Nos achacaban primero que el número, que ofrecía una visión pagana de las Fallas, lo habían escrito solo catalanes, lo cual era mentira porque casi todos los que participaron en él eran valencianos. Allí estaba Javier Valenzuela, que era de la facción joven de , y también Amadeu Fabregat, que era de la facción catalanista. Fabregat había hecho además junto a Lluís Fernández aquella película tan transgresora, que nadie ha visto en verdad porque solo se conservan algunos fragmentos, titulada La fallera mecánica , para cuyo rodaje colaron a un travesti durante la celebración oficial de las Fallas y nadie se dio cuenta de aquello hasta que en la revista lo comentamos. Con el Ministerio negociamos en aquel momento para que nos dejaran sacar el número de julio a cambio de tomarnos unas vacaciones largas hasta diciembre. En ese tiempo nos replanteamos la revista, nos fuimos de nuevo a Menorca en comunidad y nos empollamos todo el anarquismo español.

El número 16 de lo tiramos ya en rotativa, porque fueron cincuenta mil ejemplares. Del número 25, dedicado a las Jornadas Libertarias, vendimos cien mil ejemplares. Buena parte del dinero que ganamos entonces lo destinamos a asociaciones de mujeres maltratadas, también invertimos en proyectos ecológicos. Pero las Jornadas Libertarias fue el principio del fin. La CNT no supo cómo asumir todo aquello y comenzó la guerra sucia. El caso Scala fue un horror. Detrás de aquello no estuvo Martín Villa, como se ha dicho siempre, sino que estuvo la OTAN, pues lo sucedido formó parte de la Operación Gladio. A partir de ahí, los nacionalistas catalanes se izquierdas se dedicaron a destruir los ateneos libertarios para que no lograran hacerle sombra a las asociaciones de vecinos, que era donde la izquierda estaba preparando su burocracia de cara a las futuras elecciones municipales. En pocos años pasaron cosas tremendas. Mi generación se radicalizó o se volvió neorrural cuando empezaron a mandar los partidos democráticos que habían pactado con el franquismo. Radicalización, dispersión o integración. 1976 fue el año de la libertad, 1977 fue el año de lo libertario y en 1978 prácticamente se acabó la contracultura y se consolidó el punk ibérico. Al año siguiente cerramos y yo decidí irme a Madrid, donde viví de primera mano el nacimiento de toda la movida, hasta 1983.

Los de en este sentido fuimos puramente contraculturales y precisamente por ello nos tocó a nosotros matar a la contracultura. Matamos a la contracultura norteamericana para así poder asumir el pasado libertario español, coincidiendo con el retorno a España de los exiliados, sobre todo los de la autogestión, los que hicieron las colectivizaciones y tal. Cuando nos contaban sus experiencias nos quedábamos verdaderamente alucinados. Nosotros tuvimos siempre conciencia social y por eso no hay ningún muerto por heroína en . Ni uno. Porque sabíamos perfectamente lo que estábamos haciendo. Desparecimos así de manera muy consciente.
Entiendo que ese fue el número dedicado a las Fallas.
Al poco de irme yo a Madrid, Quim Monzó se fue a vivir becado a Nueva York y allí, de algún modo, se hizo en serio escritor, se interesó por la literatura y a eso se dedicó después de haber pasado por . Monzó es un tipo muy interesante. Es justo decir que ya era nacionalista en aquella época, luego lo fue menos, y ahora lo es de nuevo. Es verdad que entonces era un nacionalista raro, que lo mismo se emocionaba al conocer a Jaime Gil de Biedma que se iba al Ateneo a leer poesía con Biel Mesquida.

Karmele Marchante se dio pronto cuenta de que el periodismo era un chotis, porque a partir de 1978 la libertad de prensa dejó realmente de existir en España. Cuando Antonio Asensio comenzó a negociar con los periodistas sus dosieres en , se acabó todo. Karmele vio esto claro y acabó metida en la prensa rosa porque tenía que ganarse la vida. Pero Karmele ha sido siempre una feminista radical y a día de hoy sigue trabajando con mujeres necesitadas, haciendo un trabajo magnífico. Lo de la Karmele es muy fuerte, es una historia muy bonita la suya. Deberías entrevistarla.
En Ajoblanco colaboraron al principio muy activamente Quim Monzó y Karmele Marchante. ¿Qué opinión te merecen sus derivas?
Estoy de acuerdo. Sin utopía no hay camino que recorrer, dependes tan solo de las circunstancias. La utopía te marca unas fuentes, unas ilusiones, y yo creo que la ilusión en los setenta fue esencial para vencer al franquismo, porque teníamos tanta... Si ahora estamos tan perdidos es porque no tenemos perspectivas utópicas. Es verdad que en fuimos utópicos e ingenuos, pero porque la ingenuidad fue lo que nos dio la libertad. La libertad es ingenua o no es libertad. Nosotros no tuvimos miedo nunca, al menos al principio. Lo tuvimos, fíjate, a partir de las Jornadas Libertarias. Fernando Mir, de hecho, se fue de tras las Jornadas Libertarias, que fueron un éxito social pero un fracaso político. Tengo claro que en España las cabezas de muchos cambiaron radicalmente a partir de entonces. Aquello fue un trabajo colectivo realizado por un pequeño grupo de personas que, por más que estuviera detrás la CNT, eran por encima de todo libertarias. De aquel logro no quiero yo sentirme protagonista de nada, porque yo lo más que fui entonces fue coordinador. Yo dejé hacer a los demás, nunca firmé nada. Fue todo cooperativo y así debe recordarse.
Muchos consideran que buena parte de los contenidos del primer Ajoblanco eran en el fondo muy utópicos, por no decir ingenuos. ¿Cómo lo ves ahora? De aquellas Jornadas Libertarias se recuerda como especialmente transgresora la intervención de Ocaña, tan reivindicado hoy día.
Ocaña fue un personaje muy complejo. El primer artículo serio que se escribió sobre él salió en . Nos contactó él a nosotros y nos contó que estaba harto de la forma en la que estaba siendo tratado por algunos medios. Quería contar públicamente con sus propias palabras quién era, no dejar que otros le pusieran etiquetas. Ocaña representaba entonces la cultura andaluza de verdad, la cultura del gitano de verdad, que se ponía la vida por montera y hacía lo que le daba gana. Ocaña no era un travesti, era simplemente Ocaña. No se habla nunca además de la influencia que tuvo en él Lola, la mujer de Paco Lira, y es fundamental para entender al personaje.

Hay que tener cuidado, por otro lado, con los procesos de mitificación, porque a veces algunos parecen querer dar a entender que la contracultura nació y murió con Ocaña. Pero la contracultura tuvo muchos padres, muchos sin nombre. Ahora está de moda decir que nuestra revolución fracasó, pero no es verdad. Julià Guillamon, por ejemplo, sostiene que el sistema de comunas de entonces fracasó, y yo le digo que no. Porque hoy en día las familias funcionan como comunas gracias al cambio que provocamos nosotros. Antiguamente, a los padres se les hablaba de usted. En la mesa, los críos no podían hablar. Las niñas, cuando tenían la regla, eran castigadas. Los niños, si tenían una eyaculación precoz, eran castigados.
En retrospectiva, de Ajoblanco me parece hoy día especialmente interesante la sección de cartas que publicabais, donde tanta gente perdida os escribía tratando de encontrar afinidades con quien fuera. Son cartas que demuestran lo desesperada que estaba mucha gente entonces, sobre todo fuera de las grandes ciudades.
Me alegra y me apena que destaques esa sección, porque conservo todas esas cartas y nadie me ha pedido nunca verlas. Tendré unas veinte mil. Son un documento sociológico fundamental para entender el tipo de sociedad que era entonces España, pero nadie se ha interesado nunca por ellas, ningún investigador. La gente habla así de oídas, porque ahí está todo. En esas cartas, la gente nos contaba, por ejemplo, su vida sexual. Muchas mujeres maltratadas nos confesaban sus dramas. Precisamente, a raíz de estos testimonios, decidimos fundar una revista feminista llamada , que dirigió de hecho Karmele Marchante. La gente nos escribía al como si la revista fuera una persona: "Querido Ajo", nos decían.
¿Qué gran relato crees que falta por contar sobre la contracultura catalana?
En término generales, está todo dicho ya, aunque sería sin duda interesante conocer en detalle las historias personales de más protagonistas del período. Fernando Mir, por ejemplo, tendría muchas cosas que contar, pero no quiere. Canti Casanovas, con quien he comisariado la exposición en el Palau Robert, también debería escribir sus memorias, porque su experiencia es muy distinta a la mía, por ejemplo. De hecho fue por eso por lo que quise contar con él a la hora de armar el relato de la exposición, porque nunca quise que fuera mi visión personal de las cosas, quería que se contara la historia total.

El cómo ha surgido esta exposición es muy interesante. A mí me llama un día un señor de la Generalitat y me propone desde el primer momento hacer una exposición sobre la contracultura catalana. Como comprenderás, yo me quedé atónito. La propuesta en un principio iba dirigida a mí y a José María Lafuente, pero Lafuente se quitó rápidamente de en medio, porque él no tenía ninguna pulsión de contar ningún relato. A él, como coleccionista, lo que le interesa son los artistas y su obra, pero yo veo esas obras como parte de un cambio social, nacidas al hilo del mismo. A la Generalitat le puse entonces dos condiciones no negociables para hacer la exposición: por un lado, libertad absoluta a la hora de definir sus contenidos, bajo la advertencia de que yo era una persona sensata y si tenía que meter en la exposición alguna polla, por ejemplo, lo haría sin abusar; y por otro, que con el dinero que me iban ellos a dar, me dejaran subcontratar a alguien con quien me pudiera pelear para dar forma al relato. Ahí fue cuando pensé en Canti Casanovas, que es más catalanista que yo, estuvo metido en el mundo de la heroína... y era en definitiva un perfil mucho más radical que el mío. Como ya presentía, hemos acabado siendo como hermanos. Él me ha cambiado muchísimo la cabeza y yo creo que también se la he cambiado a él en muchos aspectos.
¿Por qué los pintores tienen tan poca presencia en la exposición? ¿No te lo parecen los del colectivo Trama?
La exposición ha sido finalmente vista por más de cincuenta mil personas. Ha dado lugar a unas jornadas de reflexión muy interesantes. Yo he visto a muchos jóvenes ir allí y emocionarse. Sinceramente, no me esperaba tanto éxito.
¿Los pintores de la Nueva Figuración Madrileña no te parecen tampoco contraculturales?
No, porque eran muy estructuralistas. Y el estructuralismo no es contracultura. Eran más posmarxistas, pienso. Tampoco estaban muy relacionados con nosotros, la verdad.

En Madrid, como ya hemos hablado, no pudo haber contracultura debido a la falta de espacios libertarios. El único lugar digno de mención fue La Vaquería, que recibió un bombazo, porque en el piso de enfrente estaba la CNT. La CNT madrileña no entendió nada. Fue parte del conflicto, de hecho. En Madrid sí que surgieron, de forma aislada, dos figuras importantísimas. Por un lado, está la figura de Ceesepe, que era anarquista desde el principio. El primer articulo suyo lo publicamos nosotros en . Es un artículo que salió sin firmar y que luego él recuperó en El Carajillo , un fanzine que tuvo que imprimir en Barcelona. A Ceesepe luego se le ha relacionado mucho con el fotógrafo Alberto García-Alix, a quien creo que se la ha dado una relevancia en los setenta que no tiene. Ceesepe en cualquier caso es un personaje clave de la contracultura española.
¿Tendría sentido hacer hoy día una revista contracultural?
Y el otro es alguien cuyo nombre no te puedo decir todavía pero cuya historia no ha sido contada. Te diré solo que es un personaje que conecta con otros cinco, entre ellos los invitó una vez a salir en televisión, pero este personaje que te digo no pudo ir porque se había inventado una personalidad... Es un poeta visual increíble que aglutina a mucha gente a su alrededor. Es un tipo verdaderamente libertario, como Ceesepe, de los pocos contraculturales que hubo en Madrid. En Madrid sobre todo lo que hubo es underground. Ahora estoy de hecho coleccionando la revista Fernando Márquez el Zurdo. Todos estos montan las Ediciones Antípodas y publican en 1976 el fanzine Uno de estos alquiló un despacho en la calle Augusto Figueroa, donde conocí a Bernardo Bonezzi y a Alaska. Alaska tenía entonces trece años. Al verla, le dije: "¿Tú que haces aquí?". Y me respondió: "Quiero ser petarda" [ ]. Me pareció genial. La cosa es que se ha encontrado hace poco una caja entera con información de este grupo y pretendo en breve escribir sobre ellos. Moncho Alpuente Bazofia, que es sorprendente.

La contracultura exige en principio una forma de vida que tal y como están las cosas hoy día es imposible materialmente poner en práctica. No podemos vivir contraculturalmente, pero sí podríamos hacer una revista que, sin ser radical, fuera contra el sistema, tanto el educativo como el cultural. Debería hacerse esta revista. Hay un hueco, de hecho. Debería hacerse además desde la periferia, entre Sevilla, Barcelona y algún sitio de Galicia. Habría que romper ciertas susceptibilidades estúpidas, crear primero una red para hacer viable la revista en papel, al menos cada tres meses. Con un crowdfunding funcionaría. La exposición ha demostrado que hay un público para ello. Estaría bien que no firmáramos ninguno, para romper con la autocensura. Yo estoy dispuesto a lo que queráis.

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Pepe Ribas: "La cultura es cómo vives, no cómo piensas" - Jot Down Cultural Magazine

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A Pepe Ribas (Barcelona, 1951) le brillan los ojos cual hombre de la pradera a la hora de habar de contracultura. No se ha tomado ningún ácido, que sepamos. Tan solo notamos que le fascina divagar sobre un período que vivió en primera persona y que luego se ha dedicado a estudiar con profesionalidad y ahínco.

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Los sorrentinos: Excelente entrevista a Virginia Higa y sobre escribir

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Los sorrentinos: Excelente entrevista a Virginia Higa y sobre escribir

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En Estocolmo, ciudad en la que vive Virginia Higa, la luz cambia mucho y muy rápido. Ahora, que es pleno verano, amanece a las tres de la madrugada. El día es una eternidad que esconde las estrellas y da vuelta la luna en la que igual hay que ingeniárselas para dormir. "El peor momento es cuando se empieza a ir la luz, en octubre. Todos los días tenés cinco minutos menos. Es muy vertiginoso", dice, frente a un café, en el epicentro del invierno porteño. Acaba de volver, después de casi un año de extranjería, para conocer un libro. Su primer libro. Los sorrentinos, novela cantarina y soleada, es también una auténtica novela de personajes -los que orbitan alrededor de Chiche, el dueño de una trattoría familiar donde se inventan esas pastas. Y la familia en cuestión -la que cuenta con rarezas adicionales, como ser un pariente al que casi adopta Gorki- es la suya.

Descendiente de italianos y japoneses, Higa creció alimentando su imaginario con películas de Fellini y novelas policiales que le pasaba su abuela. Nació en Bahía Blanca en 1983; después, su familia se trasladó a Mar del Plata, Río Tercero y Buenos Aires, donde ella estudió Letras. Antes de publicar Los sorrentinos -esa novela que Federico Falco adjetiva como "leve, precisa, tierna, delicada y luminosa"- prácticamente no había publicado nada; una crónica en la antología que Hebe Uhart, otra de sus formadoras, preparó para Blatt & Ríos, y un cuento que puede leerse en este blog y drena, por cambio, de su lado nipón.
Podemos empezar por el epígrafe: está Natalia Ginzburg acompañando el libro, ¿su lectura fue una recomendación del taller de Hebe Uhart, a quien le gusta mucho leerla?
En realidad, no. Yo tenía en la cabeza que la quería leer, pero creo que porque había leído una nota de Juan Forn. Justo hicimos un viaje a Italia en 2014; Roma y el sur de Italia. Yo iba a ir por primera vez a Sorrento y a Nápoles. y en ese tren entre Roma y Nápoles, en la estación, encontré el libro de ella. Había varios suyos, pero agarré Léxico familiar porque ya desde el nombre me llamó. Lo leí en ese viaje en tren y fue un enamoramiento total: te conmueve, te hace reír, te hace llorar. Y dije ¡ay, yo quiero hacer algo con este entusiasmo que me despertó eso! Ese viaje estuvo todo muy lleno de presagios. Fuimos a conocer la casa donde habían vivido mis bisabuelos.
¿La casa amarilla que aparece en la novela?
Sí, la casa amarilla. Ahora ya no es una casa; no pudimos entrar, pero la vimos de lejos. Y conocí Sorrento, los limoneros, todas cosas sobre que había escuchado hablar. Fuimos a la cancha a ver un partido del Nápoles, aunque yo no tenía muchas ganas de ir, y cuando salía el sol la gente en la cancha aplaudía, ¡aplaudían al sol! En un momento los hinchas empezaron a cantar un himno y la empecé a tararear, me di cuenta de que la conocía; es una canción que cantaba mi bisabuela. Fue todo así el viaje, lleno de sentido, y ese libro también. Me hizo acordar a las palabras que se usaban en mi familia, y así fue como empezó la idea. Además, los últimos años yo había ido a Mar del Plata para el Festival de Cine y me parecía que la trattoria era un mundo, lo empecé a mirar con otros ojos. Otra coincidencia fue que yo estaba haciendo taller con Federico Falco, y un día llegué y había una tarjetita de la trattoria de mi familia sobre la mesa. ¿Y esto?, le pregunté. Ahí me contó que siempre iban cuando pasaban por Mar del Plata.
¿Cómo arrancaste a escribir después de tener la idea?
Empecé a escribir escenas del restaurante, sin mucha idea de qué iba a ser eso, y así se fue armando. Nunca fue un plan de novela, sino que se fue armando en la marcha. De golpe se alinearon los planetas y la terminé.
¿La terminaste en el taller de Falco?
Empecé a escribir esas escenitas cuando estaba en su taller, después la escribí sola y la terminé de armar con él. Es muy bueno con la estructura, muy buen lector. También su entusiasmo me ayudó, porque yo no entendía bien si esto era interesante para alguien más. Con él terminé de ordenar los capítulos, la forma. Había otras historias más que yo tenía pero que después saqué, porque no entraban en ese juego.
¿La terminaste de escribir en Estocolmo?
No, me fui ya con la novela terminada. Estando allá hice una lectura más, cambié algunas cositas, corregí un poco; pero la editorial la tomó estando yo allá. En todo el proceso de edición yo ya no estaba, así que fue muy raro.
¿Cómo trabajaste ese diccionario familiar con el que nos encontramos?
Eran las palabras más importantes de mi familia, las que yo más recordaba, y ellas me fueron armando la estructura. El libro de Ginzburg también me sirvió porque hace un poco eso: las palabras clasifican al mundo distinto. El léxico me marcó el camino. La novela se armó a partir de cosas que yo quería contar de la vida del Chiche, más las palabras y la historia de los sorrentinos. Tenía esos tres ejes.
¿Y a cuántas de estas palabras las inventaba Chiche?
Muchas. Mishiadura es de uso extendido, pero el resto me parece que eran casi todas invento de él.
¿Cómo lo recibió la familia?
Están todos los personajes basados en personas reales, pero es una novela. Hay muchas cosas que no son así. Si la leen, sí van a reconocerse. Un poco de temor tenía, pero la escribí con cariño a la familia.
¿Conocés la receta de los sorrentinos?
Sí, conozco la receta, la masa mágica. Sé el truco, pero nunca los hice.
¿Y vos comías en la trattoria también?
Sí. Yo nací en Bahía Blanca, pero luego nos fuimos a Mar del Plata. Siempre íbamos a comer ahí, todos íbamos a comer a la trattoria.
Trabajaste con una memoria familiar, pero también tenés todo otro lado, el japonés, como en el cuento que está publicado en este blog.
El otro día, hablando con Maxi, el editor, me comentaba algo de lo que yo no sé si era tan consciente: que en el libro está muy presente el tema de la riqueza. No solo del dinero, el dinero también es una preocupación constante, pero la riqueza de una cultura. La riqueza más grande que te puede dejar una familia no es material, sino un montón de mundo.
La superstición es un gran tema, habilita una especie de pensamiento mágico, ¿cómo armaste ese sistema de creencias?
No sé, pero es que era algo que claramente estaba, que yo veía en ellos. Esto del miedo a la muerte, el temor a la enfermedad, algo de lo que no quieren hablar, porque hablando de eso lo atraés. También aparece un espíritu rarísimo, que no es ni bueno ni malo, te puede beneficiar o perjudicar según su humor. La superstición era parte de esa lógica familiar, de esa forma de pensar y de ver el mundo, que también tiene otra dimensión. Me acuerdo que en la escuela había que hacer unas máscaras, y yo hice una máscara del diablo que estaba buenísima, le había puesto cuernos y todo, y cuando la llevé a la casa de mi abuela, ¡la tiró a la basura! No quería eso en su casa.
Estudiaste Letras, ¿cómo decidiste anotarte y cómo fue eso?
Siempre escribí cuentos. De chica me encantaba escribir y leer, y cuando tuve que elegir carrera fue bastante obvio. Había muchas otras cosas que me gustaban, tenía la fantasía de estudiar cine, por ejemplo. Me encanta, veo de todo, pero sé mucho menos de cine, soy más inocente y lo veo con ingenuidad. Me acuerdo más de los actores que de los directores, o sea, no soy una cinéfila ni una teórica ni nada. Me gustaba también Historia, Antropología. Pero fue una buena decisión haber hecho Letras. Después, cuando terminás la carrera, te das cuenta que hay un montón de cosas que no aprendiste. Siento que me formé más como lectora cuando empecé a trabajar en editoriales y a estar en contacto con gente que había leído todo, y eso se complementó. Yo venía con las lecturas clásicas de la facultad, y ahí se me abrió otro mundo.
¿Mientras estudiabas, escribías?
Escribía un poco, sí, pero diarios. Intenté escribir cuentos muchas veces, pero nunca estaba del todo conforme con lo que salía. Siempre sentía que escribir una novela era algo imposible para mí, me parecía una hazaña.
¿Y mientras escribías Los sorrentinos, sentías eso?
No, pero justamente porque yo no tenía un objetivo. Cuando me preguntaban por la novela yo decía que no lo era. No lo asumía como novela, y creo que eso me ayudó a ir escribiendo sin pensar en qué iba a ser. A mí me funcionó mejor no tener un plan.
Escribías hacía mucho pero habías publicado muy poco, ¿no?
Sí, una crónica en el libro de Blatt&Ríos y textos en digital. Quizás porque no estaba del todo conforme. Tenía cuentos sueltos, pero tampoco eran suficientes como para armar un libro y tampoco estaba tan contenta con esos cuentos. En este caso, lo que yo sentí es que era algo que, más allá de que le pudiera gustar a alguien o no, a mí me había dado mucha satisfacción escribir. Y que entonces estaba bien publicarlo. Que no importaba mucho lo que pasara después, porque lo había disfrutado. Esa sensación no la había tenido antes, y me hizo entender que estaba bien publicar esto y no antes las otras cosas.
¿Estás escribiendo otra cosa?
Desde que nos mudamos a Suecia estoy escribiendo algo que tampoco sé qué es, ni si tiene una forma. Un poco la misma dinámica de escribir sin mucho objetivo; pero lo bueno es que yo siento que esto me acompañó todo el año. Es muy distinto, es otro tono, pedía otra manera. Pero me hizo compañía. Es sobre Suecia y el frío y las estaciones, pero tengo la misma sensación linda de que es algo que me gusta. No sé qué va a ser, y todavía está en proceso.
¿Pensás volver a los cuentos, estás escribiendo algunos?
No, cuentos no. Me di cuenta que quizás no es para mí el cuento. Es muy difícil escribir un cuento que sea bueno, el cuento es rígido también en algún punto. Quizás eso sea muy productivo para alguna gente y de hecho lo es, porque hay quienes hacen cosas increíbles con el cuento, pero yo vi que en el largo aliento era más libre. A mí me encanta leer cuentos, pero me parece súper difícil hacerlos.
Podría decirse que es una novela clásica de personajes, algo que quizás no se está haciendo mucho en literatura contemporánea acá.
Quizás la literatura nuestra es más de ideas. Trato de recordar personajes memorables de la literatura argentina y el que más me viene es Puig, que a mí me encanta. Molina, o las viejas de Cae la noche tropical. Él trabajaba súper bien los personajes. Hebe Uhart trabaja un poco así también, quizás ella como escribe cuentos no llegás a tener tanta atención, pero los querés a sus personajes. Y me di cuenta de que Natalia Ginzburg tiene mucho en común con Jane Austen, que es una autora que no sé si está muy cerca en el universo literario que se arma, pero trabajan a los personajes de una manera parecida; los muestran en todas sus facetas. Hablando de dinero, de preocupaciones muy materiales. Me encanta cómo lo hacen, y yo también quería que fuera una novela de personajes.
¿Qué cosas aprendiste de Hebe? ¿Qué cosas de Falco?
El taller de Hebe es muy raro, porque ella no se preocupa por cuestiones de estructura. Lo que hace es encontrar en vos una mirada o un interés, y lo hace crecer. Ella se da cuenta muy bien de dónde está la esencia de lo que vos querés decir, lo hacía con todos los alumnos. Y genera entusiasmo. Te ayuda con la mirada, a mirar mejor. Es muy difícil de explicar, porque es un taller muy atípico. Ayuda a que lo que escribas crezca en riqueza de observación. Y Falco es, como dije, un muy buen lector, y es muy bueno para darse cuenta, en una primera lectura, de todo lo que falla, todo lo que está bien en un texto. Es un hiperlector. Y es buenísimo para la estructura. De alguna manera, ellos dos se complementaron en mí.
Y antes de ellos, ¿habías hecho otros talleres?
Había hecho talleres de poesía, los de Siempre de viaje, con Karina Macció y Virginia Janza. En un momento escribía poesía, pero no prosperó. Me encanta leer poesía, pero eso sí que es lo más difícil para mí.
¿Y el cine? Está presente también en la novela, como en Puig.
De chiquita, mi formación cultural antes fue por el cine que por los libros. Mi abuela me ponía a ver películas que no eran para mi edad, películas italianas, comedias, o películas de Fellini o Kurosawa. Y ella leía muchos policiales, así que yo veía las películas estas y leía policiales.
¿Había biblioteca en tu casa?
Sí, mi mamá es muy lectora. Es profesora de plástica. Siempre se dedicó al arte. Mi papá también leía pero otras cosas, no le gusta mucho leer ficción.
Cuando empezaste a escribir, ¿a quién se lo mostrabas?
A nadie. Me re costó empezar a mostrar las cosas.
¿Y ahora? ¿Cómo es ser autora después de trabajar en editoriales y en prensa?
Trabajé primero en La bestia equilátera, ahí era asistente editorial. En La bestia hice un poco de todo, y estar en contacto con gente que había leído muchísimo más que yo, fue parte de mi formación lectora. Después trabajé en Entropía y en Sigilo haciendo la prensa. Es raro, porque yo hacía prensa para otros libros, trabajaba del otro lado, entonces también me costó. Yo me relacionaba más con editores que con escritores, me costó pasar.
¿Te identificás del otro lado? ¿Te sentís rara, todavía?
No sé muy bien. Me gusta el proceso de escribir, y me encantó escribir esto y me gusta lo que estoy haciendo ahora. No sé si me pienso mucho como escritora, porque no sé muy bien qué implica eso. Si es escribir bueno, entonces sí. Y por otro lado sé cómo funciona el mundo editorial, entonces también me sirve como para no creerme nada.
Por más que no lo hayas mostrado antes, siempre escribiste. ¿Te imaginás sin escribir?
Creo que no, pero no escribo todo el tiempo tampoco. Creo que voy a escribir siempre, espero tener siempre el entusiasmo de escribir algo nuevo. Pero no quiero que sea una obligación tampoco.

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Virginia Higa: "Creo que voy a escribir siempre"

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En Estocolmo, ciudad en la que vive Virginia Higa, la luz cambia mucho y muy rápido. Ahora, que es pleno verano, amanece a las tres de la madrugada. El día es una eternidad que esconde las estrellas y da vuelta la luna en la que igual hay que ingeniárselas para dormir.

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"El raviol no es una entidad definida, existe en la acumulación. Decir 'comí un raviol' es una cosa absurda, un sin sentido. Un sorrentino, en cambio, es un ente en sí mismo"

Expresiones como catrosha/o, chinaso, mishadura, papocchia, sciaquada, entre otras, establecen un código especial de lectura:

"Sciaquada era la palabra con la que se nombraba en la familia a las mujeres sin gracia", mientras que "Papocchia se convirtió en sinónimo del algo feo, de mal gusto, algo a lo que el Chiche no le encontraba explicación"
Catrosha/o es el mas usado, siempre es despectivo y refiere a clase pobre, a homosexual, a algo degradado, mal hecho. Chinaso tambien refiere a " pobre" " mersa" un One I be.  " mishadura" para decir mezquino.
Ese humor dentado está presente en el oscuro capítulo familiar de someter a un niño (Chiche/Argentino) a terapia "eléctrica reorientativa" para que deje de ser "amanerado" o un "catrosho". Y el doctor que recomienda hacérselo es italiano.

Mantener la familia unida, la rivalidad con los dueños de Montercalini -la referencia marplatense es más que clara- por el crujiente pan de Rivetta, 2 suicidios contados con una "liviandad" aparente, videntes, escritores rusos, parientes a los que hay que aguantar a pesar de todo, y hasta ¡un exorcismo!, son algunas de las escenas que nunca pierden el ritmo del humor planteado por la autora.

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Description

Dora y Violeta Oliver, dos hermanas que mantienen
una ambigua relación, viven aisladas en una casa situada
a las afueras de una comunidad. Sus miembros se han ido
reuniendo en el lugar en torno a una gran casa que semeja
la forma de una colmena, en busca de un estilo de vida
marcado por el retiro y la autosuficiencia, por la coherencia
y la introspección. Hasta que un día, una de las hermanas
Oliver comienza un acercamiento hacia el tímido Denis,
un muchacho perseguido por un turbio pasado que
se remonta varias generaciones atrás, y desaparece.
En ese espacio aislado, dominado por una naturaleza
omnipresente que también establece sus propias normas,
una mujer, Anita, es la encargada de conservar el equilibrio
y la normalidad, al menos de modo aparente.
Así, entre insectos, tierra y una densa masa de vegetación,
todo parece mantenerse bajo una pacífica cotidianidad.
Un modo de vida idílico que se convertirá para algunos
en una opresiva trampa.
Las efímeras es una novela sobre la dominación,
la dependencia y el deseo de acaparar y controlar la vida
de los seres cercanos. Todo ello sumergido en una naturaleza
invasiva, asfixiante, de la que es muy difícil escapar.

Product Details

ASIN: B015QHUSJ4

Publisher: Galaxia Gutenberg; 1st edition (November 4, 2015)

Publication date: November 4, 2015

Language: Spanish

File size: 780 KB

Text-to-Speech: Enabled

Enhanced typesetting: Enabled

Word Wise: Not Enabled

Print length: 240 pages

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Sugerencias de libros para 2022 (María Q.)

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Sugerencias de libros para 2022 (María Q.)

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- Este:
WIENER, Gabriela, Huaco Retrato , Penguin Randome House, 2022, 160 p.  (en versión papel y Kindle en Amazon). Escritora Peruana.

Representante de la autoficción más descarnada, la peruana Gabriela Wiener se sumerge esta vez en una historia de doble vía: la muerte de su padre y una crisis en su relación poliamorosa. Su padre era la conexión con la rama familiar que la lleva hasta su bisabuelo, Charles Wiener, arquetipo del expoliador de bienes culturales con destino a los museos europeos de etnografía. La crisis la pone frente a sus propias convicciones. Una autopsia en primera persona.

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Un huaco retrato es una pieza de cerámica prehispánica que buscaba representar los rostros indígenas con la mayor precisión posible. Se dice que capturaba el alma de las personas, un registro que ha sobrevivido oculto en el espejo roto de los siglos.

Estamos en 1878, y el explorador judío-austriaco Charles Wiener se prepara para ser reconocido por la comunidad académica en la Exposición Universal de París, una gran feria de "progresos tecnológicos" que cuenta entre sus atracciones con un zoo humano, culmen del racismo científico y del proyecto imperialista europeo. Wiener ha estado cerca de descubrir Machu Picchu, ha escrito un libro sobre el Perú, se ha llevado cerca de cuatro mil huacos y también un niño.

Ciento cincuenta años después, la protagonista de esta historia recorre el museo que acoge la colección Wiener para reconocerse en los rostros de los huacos que su tatarabuelo expolió. Sin más equipaje que la pérdida ni otro mapa que sus heridas abiertas, las íntimas y las históricas, persigue las huellas del patriarca familiar y las de la bastardía de su propia estirpe -que es la de muchos-, la búsqueda identitaria de nuestro tiempo: un archipiélago de abandonos, celos, culpas, racismo, vestigios fantasmales ocultos en las familias y la deconstrucción de un deseo tercamente anclado en un pensamiento colonial. Hay temblor y resistencia en estas páginas escritas con el aliento de quien recoge los pedazos de algo que se rompió hace tiempo, esperando que todo vuelva a encajar.
.................................

- TRIAS, Fernanda, Mugre Rosa, Random House, 2021, 280 p. (En versión papel y Kindle en Amazon). Escritora uruguaya.

La historia de una mujer sola ante un cataclismo ecológico (pero antes de la pandemia) le valió a la escritora uruguaya el Premio Sor Juana Inés de la Cruz a la mejor novela del año en español.
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Con una prosa inquietante y rica en hallazgos poéticos, construye un universo que descubre la enorme belleza y el inmenso dolor que hay en la fragilidad de la vida y las relaciones.

En una ciudad portuaria asolada por una plaga misteriosa, una mujer intenta descifrar por qué su mundo se desmorona. No es sólo el acecho de la enfermedad y la muerte, las algas y los vientos pestíferos, los amasijos rosáceos que son ya lo único que se puede comer, sino el colapso de todos sus vínculos afectivos, la incertidumbre, la eclosión de una soledad radical.

- RAMIREZ, Sergio, Tongolele no sabía bailar, Alfaguara, 2021, 360 p. En versión papel y Kindle en Amazon. Escritor Nicaragüense.

Sergio Ramírez es uno de los referentes literarios, morales y políticos de la literatura en español desde hace ya décadas. Y Tongolele no sabía bailar es un pedazo de novela. Y lo seguirá siendo porque en ella no hay nada coyuntural —a pesar de lo que relata en ella, el levantamiento de 2018 en Nicaragua y la sangrienta represión que se cobró 427 muertes, la mayoría estudiantes— sino esencial. La denuncia de la corrupción, de la brutalidad, del miedo de la víctima pero también de los verdugos, el juego infantil, cruel, ridículo y paranoico del poder y su aquelarre de horror.

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Estamos en pleno siglo XXI, en una Nicaragua en la que se están viviendo unas revueltas populares que son reprimidas brutalmente por el gobierno, apoyado en el siniestro brazo ejecutor del jefe de los servicios secretos. El inspector Dolores Morales debe enfrentarse en la distancia con ese ser terrible apodado Tongolele, responsable último de su exilio en Honduras, que mueve con frialdad y cinismo, en parte gracias a los consejos adivinatorios de su madre, muchos hilos de la desquiciada política del país.

La magistral prosa de Sergio Ramírez va desvelando poco a poco un entramado turbio, lleno de secretismos, traiciones y oscuras maniobras al que tendrá que enfrentarse el inspector Morales, respaldado por el inefable Lord Dixon, doña Sofía Smith y el resto de sus socios. Porque, en esa Nicaragua siempre turbulenta, cualquier paso puede darse en falso y provocar el derrumbe definitivo de aquel que decida enfrentarse de algún modo, por ridículo que sea, al poder establecido.

«Aúna la narración, la poesía y el rigor del observador y el actor y refleja la viveza de la vida cotidiana convirtiendo la realidad en una obra de arte, todo ello con excepcional altura literaria y en pluralidad de géneros.» Jurado del Premio Cervantes

- SCHWEBLIN, Samanta, Distancia de Rescate, Literatura Random House, 2020, 128 p. En versión papel y Kindle en Amazon. Escritora argentina.

Esta novela  se centra en la sensación de estar perdiendo a un hijo. Un relato inquietante que cuenta cómo una tranquila estancia en el campo se puede convertir en una pesadilla. Y, como las buenas novelas, revela una trama que va más allá de la historia que cuenta. Amanda, la narradora, agoniza en una salita de emergencias. La voz alucinada e inconsciente de David le hace preguntas. Amanda no entiende porqué se está muriendo, ni dónde está Nina, su pequeña hija.

Para entender tiene que recordar todo lo que pasó desde que llegó al campo, cuando conoció a Carla, una vecina con un hijo enfermo. Ahí comenzó la pesadilla. Mientras narra lo que es capaz de recordar: cuándo enfermó el caballo, cuándo apareció un pájaro deforme, Amanda le explica a David que muchas veces piensa en algo que llama «distancia de rescate», que es la distancia variable que la separa de Nina.

Siempre calcula el tiempo que le costaría correr hasta Nina si algo pasara. Esa distancia es como un hilo transparente que debe tensarse pero no cortarse

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Extraordinaria primera novela de Samanta Schweblin. Hipnótica, incómoda y atrapante. Novela ganadora del Premio literario Tigre Juan 2015. El campo ha cambiado frente a nuestros ojos sin que nadie se diera cuenta. Y quizá no se trate solo de sequías y herbicidas, quizá se trate del hilo vital y filoso que nos ata a nuestros hijos, y del veneno que echamos sobre ellos. Nada es un cliché cuando finalmente sucede. Distancia de rescate sigue esta vertiginosa fatalidad haciéndose siempre las mismas preguntas: ¿Hay acaso algún apocalipsis que no sea personal? ¿Cuál es el punto exacto en el que, sin saberlo, se da el paso en falso que finalmente nos condena? Samanta Schweblin ha escrito un relato extraordinario e hipnótico, urgente y perdurable, que logra mantenernos inevitablemente atrapados y sumergirnos en un universo ficcional estremecedor. Reseñas:«La novela ganadora lleva al extremo de la perfección dos técnicas literarias no siempre fáciles de armonizar: la tensión dramática y el estudio psicológico... Samanta Schweblin extrae la lección de los grandes maestros de la invención y la observación a partes iguales, para conseguir una voz y una mirada llamadas a perdurar.»Palabras del Jurado del Premio Tigre Juan 2015 al otorgarle el galardón a la novela «Samanta Schweblin es una de las voces más prometedoras de la literatura moderna en lengua española. No tengo la menor duda que esta narradora tiene una carrera brillante por delante.»Mario Vargas Llosa Aclamada por la crítica:«Una implacable máquina de relojería narrativa capaz de mantener el vilo al lector, al extremo de arrebatarle la respiración, en poco más de 120 páginas. [...] de cuya descarga eléctrica ningún lector podrá librarse.»El Mundo «Breve y estremecedora, magistralmente escrita.»Marie Claire «Tras leer a Schweblin es difícil no sobresaltarse cuando, en la mesa de al lado, se produce un movimiento brusco.»La Vanguardia «Primera novela de una genial cuentista [...] avanza magistralmente sobre ese efecto acumulativo de ansiedad que provoca en el lector.»La Nación «Domina como pocos el tono, las voces de sus personajes, el ritmo [...] Insisto, las voces, el compás, el lenguaje... Todo es insólito, todo es necesario.»Cuaderno «La mecha está encendida. [...] Un excepcional relato de 124 páginas que aglutina la fascinación y el espanto ante el "trueque" de espíritus en otros cuerpos, [...] que replican en un espejo deforme la inquietante coincidencia del drama de dos madres con sus respectivos hijos.»Página 2 «Magnífica nouvelle [...]. Rastrea la pesadilla que late en las herencias familiares y sociales, en la maternidad y su pulpa irracional [...] acaba siendo muy original aunque no tendría por qué serlo, y logra todo lo que se propone.»El Cultural «Una escritora mayúscula, original, envolvente y profundamente adictiva. Genial...»La opinión de Málaga

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Señoritas, de Laura Ramos

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El fin del amor, querer y cojer, de Tamara Tenembaum
Mamá india, Soledad Urquía
Trilogía involuntaria, Mario Levrero

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Un tema que me parece interesante es la relación que se establece entre hijos y padres, pero desde el punto de vista de los hijos cuando son adultos y los padres empiezan a envejecer y a volverse dependientes.
Todo el mundo habla de la responsabilidad de ser padres y sacar adelante a un hijo pero qué decir de la responsabilidad que tenemos los hijos con nuestros padres? esa que automáticamente adquieres en cuanto se hacen mayores; esa que te te hace sentir bueno o no, culpable o no, esa que te obliga con frecuencia a renunciar a parte de tu vida para cuidar de ellos, que a menudo se creen con el derecho a reclamar esos cuidados y a chantajearte en el peor de los casos.

Un posible libro in relation a este tema seria "Llévame a casa” de Jesus Carrasco

Otro libro que acabo de leer hace una semana y me ha emocionado es  "La trenza" de Laeticia Colombani, pocas páginas para explicar el lazo que une a tres mujeres de diferentes países y culturas que no se conocen y que sin embargo están unidas de manera sutil y potente.

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>>> Las otras vidas, Clara Obligado.

(Argentina / 2005 / cuentos / 160 pág)
Para el cuento " El rio"
https://www.buenosaires.gob.ar/laciudad/noticias/parque-de-la-memoria-detalles-de-la-unica-obra-que-esta-en-las-aguas-del-rio-de-la#:~:text=y%20la%20desaparici%C3%B3n.-,La%20escultura%20%22Reconstrucci%C3%B3n%20del%20retrato%20de%20Pablo%20M%C3%ADguez%22%2C%20de,el%20Parque%20de%20la%20Memoria.&text=%22Simboliza%20la%20vida%20perdida%20de,cuando%20era%20todav%C3%ADa%20un%20ni%C3%B1o.

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No soñarás flores, Fernanda Trías.

(Uruguay / 2016 / cuentos / 160 pág)

Temporada de huracanes, Fernanda Melchor.

(México / 2017 / novela / 224 pág)

Chicas muertas, Selva Almada.

(Argentina / 2014 / crónica / 192 pág)

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Sinopsis

Las otras vidas - La misma autora nos da la bienvenida a tu texto mencionando que los cuentos que habitan Las otras vidas fueron escritos a lo largo de muchos años, pero que tienen un denominador común: «la distancia de la extranjería, ese eterno interrogarnos sobre qué hubiera sucedido si, en lugar de un camino, hubiésemos elegido otro. Son cuentos mestizos, es decir, están escritos en mis dos castellanos, el que se habla en mi país de acogida y el que se usa en mi país natal».

Además de la narrativa del exilio, Clara agrega la mirada femenina a dicho desarraigo. Esto no quiere decir que haga de sus cuentos veladas construcciones teóricas sobre la feminidad, sino que en la construcción de las atmósferas, de los personajes (sean hombres o mujeres), de las historias elegidas, percibamos una mirada distinta, la mirada en los cuentos de Obligado es la que tiene el sello de lo femenino, ese tejer y destejer el mundo en sus hilos más finos.

No soñarás flores - Los personajes de estos ocho cuentos, chicas en su mayoría, están a punto de naufragar. Sus ilusiones están quebradas, no tienen escapatoria. El fracaso de la pareja, los juegos de la amistad o la muerte del padre le sirven a Fernanda Trías para explorar el miedo, la violencia y, sobre todo, la pérdida. La autora habita el mundo de los cuentos de la misma forma que habita el de sus novelas. Sigilosamente, con una elegancia sobria. Ahondando en la desesperanza, dibujando un mundo descarnado.

Temporada de Huracanes está conformada por una serie de relatos que se narran de una manera bastante emparentada a la crónica. Cada hecho es narrado por diferentes personajes relacionados de alguna u otra manera con el que pareciera el foco central de nuestra historia; el misterioso asesinato de la Bruja del pueblo. A partir de ahí, los personajes involucrados en el crimen nos contarán su historia mientras los lectores nos sumergimos en la vida de este lugar acosado por la miseria y el abandono, y donde convergen la violencia del erotismo más oscuro y las sórdidas relaciones de poder.

Chicas Muertas - La prosa nítida de Selva Almada plasma en negro lo invisible, y las formas cotidianas de la violencia contra niñas y mujeres pasan a integrar una misma trama intensa y vívida. La autora abre nuevos rumbos a la no ficción latinoamericana. Tres asesinatos entre los cientos que no alcanzan para titulares de tapa ni convocan a las cámaras de los canales de Buenos Aires. Tres casos que llegan desordenados: los anuncia la radio, los conmemora un diario del pueblo, alguien los recuerda en una conversación. Tres crímenes ocurridos en el interior del país, mientras Argentina festejaba el regreso de la democracia. Tres muertes sin culpables. Estos casos, convertidos en obsesión con el paso de los años, dan lugar a una investigación atípica e infructuosa.

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Buenos Aires Ciudad - Gobierno de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires

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La escultura "Reconstrucción del retrato de Pablo Míguez", de Claudia Fontes, es una de las más visitadas en el Parque de la Memoria. Tiene un valor distintivo, más allá de lo artístico: es la única obra que está ubicada en las aguas del Río de la Plata. "Me gusta creer que la imagen definitiva, la que me interesa comunicar como objeto de memoria, está cargada de la motivación e intención del trabajo, es visualmente inaccesible y se crea en la mente del espectador, mediante la evocación de su rastro. Para mí, esta es la representación de la condición del desaparecido: está presente, pero se nos está vedado verlo. Un retrato es siempre una posible versión... tal vez ésta es la más real posible porque está construida en base a la memoria colectiva desde distintos ángulos", define la propia Fontes.

Se pensó específicamente para el lugar de su emplazamiento: el Río de la Plata, sitio adonde fueron arrojadas muchas de las víctimas y referente simbólico del Monumento. Propone, entre otras cosas, una operación conceptual que articula la aparición y la desaparición.

La escultura "Reconstrucción del retrato de Pablo Míguez", de Claudia Fontes, es una de las más visitadas en el Parque de la Memoria.

"Simboliza la vida perdida de Pablo Míguez, un adolescente que desapareció junto con su madre en 1977 cuando era todavía un niño. La autora tomó contacto con la familia y se hizo la reconstrucción del retrato en base a material de archivo", explica Florencia Battiti, la curadora artística del Parque de la Memoria.

La elección de Míguez por parte de Fontes respondió a que ambos tendrían hoy la misma edad, con lo que así se articuló una identificación concreta, que se aleja de las resoluciones alegóricas.

Está fundida en acero inoxidable, con pulido a espejo. La idea es que ese material refleje con las aguas y por supuesto con los rayos del sol. La idea es que esa figura está y no está por momentos. Uno la ve pero también tiene una aparición y una desaparición de la visión del espectador, "un poco también haciendo referencia a la desaparición física de Pablo Míguez", agrega Battiti.

Cuenta la curadora Battiti: "Es una de las obras más queridas del Parque de la Memoria. Obviamente hay una identificación con el personaje. En una oportunidad, como lo hacemos cada tres o cuatro años, la sacamos de las aguas del río para hacerle limpieza y mantenimiento, recibimos un llamado de Aeroparque, que está pegado al Parque de la Memoria, porque los pilotos no la veían y estaban muy preocupados porque la pieza no estaba. Tuvimos que contarles que estaba todo bien y que no se preocuparan".

Se pensó específicamente para el lugar de su emplazamiento: el Río de la Plata, sitio adonde fueron arrojadas muchas de las víctimas y referente simbólico del Monumento.

Para la realización de esta escultura, Fontes emprendió un trabajo de investigación que incluyó tomar contacto con la familia Míguez, entrevistarse con sobrevivientes que compartieron el cautiverio en la ESMA con Pablo y consultas al Equipo Argentino de Antropología Forense, todas tareas que le permitieron sortear obstáculos técnicos en el proceso de reconstrucción del rostro del niño.

Sin embargo, el trabajo minucioso de reconstrucción de los rasgos físicos de la figura no puede ser observado en detalle porque la pieza se encuentra emplazada "de espaldas" al espectador. ¿Qué sentido tiene entonces la búsqueda de tanta precisión? La aspiración responde al deseo de captar la tensión que provoca una idea, más allá de su materialización.

La autora de la obra hizo un trabajo de investigación que incluyó tomar contacto con la familia Míguez, entrevistarse con sobrevivientes que compartieron el cautiverio en la ESMA con Pablo y consultas al Equipo Argentino de Antropología Forense.

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Parque de la Memoria: detalles de la única obra que está en las aguas del Río de la Plata

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La escultura "Reconstrucción del retrato de Pablo Míguez", de Claudia Fontes, es una de las más visitadas en el Parque de la Memoria. Tiene un valor distintivo, más allá de lo artístico: es la única obra que está ubicada en las aguas del Río de la Plata.

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Tengo 7 libros ( 4 de mujeres; 3 de hombres, todos de menos de 200 paginas): 

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Tengo 7 libros ( 4 de mujeres; 3 de hombres, todos de menos de 200 paginas): 

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1. Los sorrentinos de Virginia Higa.

Kindle Edition

Spanish Edition  by Virginia Higa (Author)  Format: Kindle
111 pages

Kindle
$9.99
Paperback
$14.65

Hace poco más de un siglo, una familia partió de Sorrento y se instaló en la ciudad argentina de Mar del Plata para abrir un hotel y luego una trattoria cerca de la playa. Podría tratarse de una familia cualquiera de las tantas que inmigraron por esos años, pero esta tuvo una participación especial en la cultura argentina: inventó los sorrentinos, una pasta que hoy se come en todo el país. La trattoria pasó de las manos de los padres a las de los hijos, y del hermano mayor al menor, el Chiche, un hombre que amaba el cine, la porcelana comprada en Europa y la buena conversación, alguien para el que el mal gusto era un rasgo imperdonable y que, apenas con una ocurrencia, podía convertir una situación banal en una anécdota que se contara por años en las sobremesas.

Virginia Higa recogió las piezas de un relato familiar para escribir una novela sobre este personaje inolvidable, y sobre mujeres y hombres de aparente sencillez que protagonizan amores eternos y soledades profundas, muertes, traiciones y canciones, anhelos de costas lejanas y profecías de videntes, mientras celebran el idioma común de un clan inquebrantable. Como en las mejores comedias –especialmente las italianas–, en Los sorrentinos todo se mezcla y se confunde: la risa con el llanto, el destino de una familia con el de un país y la vida bien vivida con la más afortunada de las herencias

"Virginia Higa desciende por vía materna de italianos y por parte del padre, de japoneses. En esta novela ha trabajado la línea materna, más precisamente las vicisitudes de Chiche, radicado en Mar del Plata e inventor de los sorrentinos. Por ella desfilan parientes, clientes, competidores, amigos y enemigos, y sorprenden en ella la pintura de personajes, el humor y la sabiduría en las transiciones. Esta novela se lee de un tirón y no nos deja de sorprender".
Hebe Uhart

"Leve, precisa, tierna, delicada y luminosa. La historia de cómo se inventaron los sorrentinos y de la familia que los inventó. Y en el centro de esa historia: Chiche, un personaje único, lleno de aristas, uno de esos personajes que recordaremos para siempre".
Federico Falco

2." Mal menor" ,Edition  by C. E. Feiling. Tengo pdf.   Paperback – January 1, 2013. Spanish  (Author). 24$. Autor argentino.

Llegó a tiempo, sin daños y es una lectura imprescindible en tanto literatura argentina de los años noventa. Es raro encontrar literatura de terror de tan alta calidad; quizá se puede ver a Failing como precursor de Mariana Enriquez, por ejemplo.

4. La perra de ( Pilar Quintana  (Author)  Format: Kindle Edition

Una conmovedora novela de Pilar Quintana (Colombia).
Damaris, una mujer del Pacífico entrada en la madurez y con muchas decepciones a cuestas, adopta a una perra y la llama Chirli, como hubiera querido llamar a la hija que nunca tuvo. Nace, así, una relación intensa y entrañable, en la que Damaris pone todo de sí para enderezar un destino que ya creía del todo torcido.

En el 2018, Pilar Quintana ganó el Premio de Narrativa Colombiana por esta novela.

La crítica ha dicho

"En la costa del Pacífico colombiano, lejos de la idílica postal, vive Damaris junto a su marido Rogelio. En este rincón del planeta la vida no conoce seguridad y los sueños conviven con las más cruentas pesadillas. Todos se encuentran cercados: tanto por el paisaje sobrecogedor como por sus convulsos horizontes internos. En La perra, Pilar Quintana hila con extraordinaria maestría la naturaleza humana junto al caos del universo. Es una novela llena de incógnitas sobre los deseos incumplidos, la culpa y los lugares por donde aún circula el amor".

Gabriela Alemán

"La perra es una novela de una violencia verdadera. Como la artista que es, Pilar Quintana encuentra heridas que no sabíamos que teníamos, señala su belleza, y luego arroja en ellas un puño de sal".

Yuri Herrera

7.  El diario de las provincias" Juan Cardenas. autor colombiano. Kindle y paperback.
A través del Biólogo, en El Diablo de las provincias, se retrata a un personaje que podría ubicarse como una criatura semiatorada en el limbo de haber nacido entre dos siglos, o como él mismo se define, “quizá parte de la última generación capaz de apreciar cierta coquetería del mundo”. El Biólogo se fija en los lugares y personajes con los que se relaciona, a veces con distancia científica, a veces con prejuicio provinciano y a veces desde su imposibilidad o quizá desinterés por establecer conexiones emocionales.

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Las mujeres de Federico, Ana Bernal- kindle y paper. ‎ 282 pages

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Las mujeres de Federico, Ana Bernal- kindle y paper. ‎ 282 pages

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¿Qué pasaría si las protagonistas creadas por uno de los poetas españoles más importantes de la literatura universal se encontraran para cambiar su destino? En estas páginas serás testigo del despertar frente al tedio y al conformismo de algunos de los personajes femeninos más emblemáticos de Federico García Lorca.

Rosita, la Zapatera o Bernarda Alba, entre otras muchas, cobran vida en un conmovedor relato feminista para iniciar juntas un camino de transformación personal que cambiará para siempre el destino que les fue asignado. La pluma de Ana Bernal-Triviño y las inconfundibles ilustraciones de Lady Desidia se unen para mostrarnos de una forma inédita la especial relación entre el poeta y las mujeres que protagonizaron su obra.

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Hija, Ana Maria Shua (Amazon, Paperback $23, 250 paginas)
Guido y Esme son un matrimonio joven y tal vez idealista cuando una dictadura atroz se instala en la Argentina y empieza a diezmar a otros tan jovenes como ellos. Aunque no son militantes, con la muerte de la hermana de Esme como detonante, deciden partir al exilio.
Los espera un Paris que para ellos esta lejos de ser una fiesta: como tantos otros latinoamericanos, ahora son sudacas. A fuerza de pequeños negocios, siempre en el limite de la legalidad, consiguen sobrevivir. Unos años despues, la pareja regresa al pais y comienza la busqueda de un embarazo que no resulta facil. Cuando finalmente logra concebir y parir a Natalia, Esme siente que no hay en el mundo otra mas bella, mas inteligente, mas maravillosa. Pero pronto aparecen algunas señales en el caracter de su hija que resultan confusas al principio, para volverse luego aterradoras.
Ana Maria Shua alterna la historia inquietante de una madre y su hija con el diario de construccion de esa historia. En ambos, realidad y ficcion resultan dos caras de la misma prodigiosa moneda. Hija es, sin lugar a dudas, una de las mejores novelas de una de las mejores escritoras argentinas contemporaneas.

Los Vencejos, Fernando Aramburu (Amazon, Kindle $8.99 - 759 paginas :))
Toni, un profesor de instituto enfadado con el mundo, decide poner fin a su vida. Meticuloso y sereno, tiene elegida la fecha: dentro de un año. Hasta entonces cada noche redactará, en el piso que comparte con su perra Pepa y una biblioteca de la que se va desprendiendo, una crónica personal, dura y descreída, pero no menos tierna y humorística. Con ella espera descubrir las razones de su radical decisión, desvelar hasta la última partícula de su intimidad, contar su pasado y los muchos asuntos cotidianos de una España políticamente convulsa. Aparecerán, diseccionados con implacable bisturí, sus padres, un hermano al que no soporta, su exmujer Amalia, de la que no logra desconectarse, y su problemático hijo Nikita; pero también su cáustico amigo Patachula. Y una inesperada Águeda. Y en la sucesión de episodios amorosos y familiares de esta adictiva constelación humana, Toni, hombre desorientado empeñado en hacer recuento de sus ruinas, insufla, paradójicamente, una inolvidable lección de vida.

Seda Metamorfa, Ana Ojeda (En Argentina?)
Una mañana, Seda despierta y al mirarse al espejo se descubre por primera vez como es, más allá de todo mandato, de cualquier aspiración: ni joven ni bella ni mujer, si por esto entendemos la serie de características que resultan en un ser obediente y paciente, siempre comprensivo, colaborador. A partir de esta revelación, iluminación profana, Seda iniciará un camino de autoexploración que le costará el trabajo, el alquiler, varias amigas y parientas, pero que le dará a cambio la libertad.

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Las mujeres de Federico y Querer y cojer: La madre madre

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Las mujeres de Federico y Querer y cojer: La madre madre

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«El mito de la mala madre sigue más vigente que nunca —nos advierte la autora de Las mujeres de Federico—. Mira el caso de Roció Carrasco, más actual no puede ser. Bernarda es el prototipo de mala madre porque siempre, por un factor u otro, somos juzgadas. Si eres madre, porque tienes que ser “buena madre”; y si nunca llegamos a ser madres, también somos juzgadas. La maternidad es un peso social. Pero esa realidad de Bernarda sigue vigente no solo en ciudades, sino en pueblos. Y si se ve mejor en España, cruza a Marruecos, cruza a centenares y centenares de países donde la honra y el honor sigue dominando todo».