# data[].attributes.body
Il existe différents types de lettres, dont cette liste n’est pas exhaustive :

De prisonnier ou à un prisonnier

De naissance / de mort (d'un proche, suicide)...

De personnages historiques : artistes / musiciens à leurs fans, présidents, intellectuels, révolutionnaires

Wikileaks

Correspondances enter amis, amoureux, scientifiques

Voyageurs / soldats

Réseaux sociaux

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Il y a de ces lettres qui passent à l'histoire. Envoyées par amour, par patriotisme, par rancoeur ou par amitié, elles scellent de petits moments dans le temps.
Malgré le boum des communications que nous avons connu depuis l'avènement d'internet, envoyer une lettre a toujours un petit je-ne-sais-quoi de meilleur. On y met un peu de sueur. On envoie avec elle un peu de notre parfum ou le fumet de quelque chose.

Ces lettres témoignent d'un véritable effort. Alors que l'envoi d'un courriel ne prend que quelques secondes, une lettre nécessite un crayon et du papier. Et quand le destinataire est assez spécial pour mériter notre attention, même le choix du papier n'est pas anodin.

Des lettres mémorables

À travers l'histoire, de nombreuses lettres ont été envoyées pour diverses raisons. Et presque tous les personnages qui ont marqué l'histoire avant notre siècle numérique en ont envoyé une. Les lettres de Jean Moulin méritent notre attention. Celles reçues par Louis Riel aussi.

Les lettres ont parfois même fait l'objet de recueils pour des raisons historiques ou romantiques. Il existe par exemple un recueil des lettres missives de Henri IV. Et un recueil des plus belles lettres d'amour intitulé Je vous aime.

Mais il y a aussi des lettres incroyables, arrivées de nulle part. En voici quelques-unes qui sont très intéressantes.

Lettre de Magritte au critique Richard Dupierreux

Richard Dupierreux, né en 1891 et mort en 1957 n'était pas particulièrement friand de surréalisme. Et quand il eut le malheur de voir les oeuvres de René Magritte, il n'eut pas grand chose de bon à en dire au journal Le Soir, à Bruxelles.

Il y a écrit, par exemple, qu' " une série d'interventions laborieuses, prétentieuses, enfantines, font appel à une curiosité maladive " .

Il va sans dire que Magritte n'a pas apprécié et a décidé d'écrire une lettre fictive au critique. Mais plutôt que de se compromettre en la livrant au principal intéressé, il préféra l'envoyer à son correspondant de longue date, Paul Delvaux.

On peut lire dans cette savoureuse lettre :

" Cher Monsieur Dupierreux,

La bêtise est un spectacle fort affligeant mais la colère d'un imbécile a quelque chose de réconfortant. Aussi je tiens à vous remercier pour les quelques lignes que vous avez consacrées à mon exposition.

Tout le monde m'assure que vous n'êtes qu'une vieille pompe à merde et que vous ne méritez pas la moindre attention. Il va sans dire que je n'en crois rien et vous prie de croire cher monsieur Dupierreux en mes sentiments les meilleurs.

Magritte "

Lettre de Renaud Séchan à Mitterand

Renaud est aimable. Nous en avons déjà parlé. Et celui qui affectionnait Brassens affectionnait aussi François Mitterand.

Il connaissait bien sa famille, a inauguré le Zénith avec lui en 1984 et a donné des concerts en son honneur. Il a même insisté pour voir le retour de Mitterand sur la scène politique en 1987.

Ils ont eu leurs différends politiques et Renaud n'a pas toujours voté pour lui, mais il a toujours démontré un profond respect à ce François qui l'avait traité comme un fils. Il lui a dédié une chanson : . Il a même dédié une chanson magnifique à son chien : .

Chaque fois que Renaud lançait un nouvel album, il en envoyait une copie à Mitterand. Peut-être par respect, peut-être pour le rassurer rapidement et lui montrer qu'il n'y parlait pas de sa fille née en secret, Mazarine.

Le président, en retour, lui envoyait de courts messages de remerciement du type : " Cher Renaud, l'envoi de votre disque et le petit mot qui l'accompagnait m'ont beaucoup touché. Je suis toujours très sensible aux sentiments d'estime que vous voulez bien me témoigner " .

Bref, c'est au beau milieu de cette relation que Renaud a décidé de lui réitérer son appui par écrit.

La lettre est incomplète, mais elle méritait notre attention, ne serait-ce que pour cette histoire de chapeau.

" Cher François, je suis en vacances sur mon bateau en Guadeloupe et je ne sais pas ce qui m'a pris ce soir : j'étais énervé, il y avait des moustiques, j'ai eu envie de vous écrire. (...)

À part ça, tout baigne. Je suis en train d'écrire les chansons de mon prochain album qui seront d'une impertinence rare, car ma vision du monde et des hommes est devenue aussi sombre que votre chapeau, au demeurant fort beau.

Je voterai encore pour vous malgré tout, car mon âme de gauche est indulgente et parce que je vous aime bien.

Renaud"

Les lettres de Marie-Antoinette à son amant

Marie-Antoinette n'a peut-être pas été reconnue pour l'amour qu'elle vouait à son mari. Son frère, Joseph II, parlait d'ailleurs de leurs problèmes intimes dans une autre lettre où il disait : " Dans son lit conjugal, il a des érections fort bien conditionnées, il introduit le membre, reste là sans remuer deux minutes peut-être, se retire sans jamais décharger, toujours bandant, et souhaite le bonsoir ".

Ce pourquoi Marie-Antoinette est reconnue, par contre, c'est son amour notoire pour le comte Axel de Fersen, un Suédois. Elle lui vouait un amour qui lui faisait écrire des choses magnifiques.

Évidemment, elle ne pouvait pas écrire comme ça dans le dos du roi. Ses lettres étaient donc codées selon un système qui nécessitait un code connu par eux seuls et un mot-clé qui changeait à chaque message.

On suppose que ce mot-clé était difficile à partager. Les amoureux se les passaient probablement en les cachant dans des meubles ou des vêtements.

Certains passages restent encore à être décryptés dans les lettres du comte parce qu'elles ont été raturées, mais on sait que Marie-Antoinette a écrit " Rien au monde ne pourra m'empêcher de vous adorer jusqu'à la mort ".

Existe-t-il quelque chose de plus romantique que les lettres codées d'un amour interdit?

Lettre de Hunter S Thompson au Vancouver Sun

Le grand Hunter S. Thompson n'avait pas l'habitude de mettre des gants blancs. Celui qui inventait le journalisme gonzo en trainant avec les Hell's Angels n'avait que faire du décorum. Et ce trait de caractère ne disparaissait pas comme par magie quand il postulait pour un emploi. C'est pourquoi il s'est permis d'envoyer la lettre suivante au Vancouver Sun pour leur offrir ses services.
" Monsieur, Je me suis bien amusé en lisant l'article que le magazine Time a publié cette semaine à propos de The Sun. En plus de vous souhaiter la meilleure des chances, j'aimerais vous offrir mes services. Puisque je n'ai pas encore vu le " nouveau " Sun, je vais devoir faire une offre provisoire. Je me suis mis dans la merde la dernière fois que j'ai accepté un travail pour un journal à propos duquel je ne connaissais rien (voir les découpures de presse ci-jointes) et je ne suis pas tout à fait prêt à me lancer de nouveau dans un projet à l'aveuglette. Au moment où vous recevrez cette lettre, j'aurai trouvé quelques exemplaires récents de The Sun. À moins qu'ils ne soient totalement sans intérêt, mon offre tiendra toujours. Et n'allez pas croire que mon arrogance soit involontaire. Je préfère vous offenser maintenant qu'après avoir commencé à travailler pour vous. Je n'ai pas été assez clair avec l'homme qui m'a engagé la dernière fois jusqu'à ce que j'aie l'emploi. C'était comme si le Marquis de Sade travaillait soudainement pour Billy Graham. Il me détestait, bien sûr, et je n'avais que mépris pour lui et pour tout ce qu'il représentait. Si vous lui demandez, il vous dira que je ne suis pas très aimable, que je hais les gens, que je veux seulement être laissé tranquille et que je me sens trop supérieur pour me tenir avec les gens normaux. (C'est une citation tirée du mémo qu'il a envoyé à l'éditeur.) Rien de tel que d'avoir de bonnes références. Les découpures jointes devraient vous donner une idée de qui je suis. Elles datent d'il y a un an, cependant, et j'ai un peu changé depuis. J'ai suivi des cours d'écriture à Columbia dans mes temps libres, j'ai beaucoup appris au sujet de la presse et j'ai développé un sain mépris pour la profession de journaliste. À mon avis, c'est une honte qu'un domaine aussi dynamique et vital que le journalisme soit envahi par les mouchards, les clochards et les profiteurs, accablés de myopie, d'apathie et de complaisance, et généralement coincés dans une médiocrité stagnante. Si c'est ce que vous essayez d'éviter pour le Sun, alors je pense que je voudrais travailler pour vous. Mon expérience tient surtout à l'écriture sportive, mais je peux tout écrire, de la propagande belliciste à des critiques littéraires. Je peux travailler 25 heures par jour si nécessaire, vivre avec un salaire raisonnable, et je n'ai rien à foutre de la sécurité d'emploi, des politiques de bureau, ou des relations publiques difficiles. Je préférerais être au chômage plutôt que de travailler pour un journal dont j'ai honte. Cordialement, Hunter S. Thompson "
Lettre de Marge Simpson à Barbara Bush (et vice versa)

En 1990, Barbara Bush, la femme de George Sr., a dit en entrevue que les Simpsons étaient la chose la plus stupide qu'elle avait jamais vue.

Marge Simpson, en bonne mère de famille, lui a donc répondu qu'elle faisait de son mieux pour élever des enfants polis, dans le respect des valeurs chrétiennes américaines.

Elle lui a expliqué dans cette lettre qu'elle ne savait pas comment expliquer aux enfants que la Première Dame les trouvait stupides avec tout ce qu'elle voyait à la Maison Blanche.

Bonne joueuse, madame Bush a répondu à Marge dans une courte lettre d'excuses. Elle y a écrit qu'elle respectait sa pensée (bien qu'elle ignorait qu'elle en avait une!), en ajoutant qu'Homer était un bien bel homme.

Tout ça est très drôle!

Des lettres partout

Bien sûr il existe des milliers d'autres lettres fascinantes. Certaines ont été écrites par des gens importants, d'autres par des ouvriers.

Quelqu'un a d'ailleurs déjà trouvé une lettre dans le mur d'une maison qu'ils venaient d'acheter. Ce mur avait été construit pour cacher une planche à repasser encastrée et la lettre disait " Voulez-vous bien me dire pourquoi vous avez détruit mon beau mur? ".

Et vous, avez-vous déjà trouvé de belles lettres? Ou connaissez-vous d'autres lettres qui passeront à l'histoire?

# data[].attributes.attachment_link.description
Il y a de ces lettres qui passent à l'histoire. Envoyées par amour, par patriotisme, par rancoeur ou par amitié, elles scellent de petits moments dans le temps. Malgré le boum des communications que nous avons connu depuis l'avènement d'internet, envoyer une lettre a toujours un petit je-ne-sais-quoi de meilleur.

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Getty images

Lady Diana à Paul Burrel, son majordome

Le contexte : Dix mois avant l'épisode de l' accident du pont de l'Alma - dont personne n'ignore la fin tragique - la princesse de Galles adresse une lettre à son majordome, qui est également son plus fidèle confident. Elle y exprime ses doutes - quelques semaines seulement après l'officialisation de son divorce avec Charles - mais aussi sa peur d'être assassinée, dans une mise en scène aussi prophétique que troublante. Paul Burrel gardera longtemps ce courrier secret - dont la véracité a souvent été contesté - avant de tout dévoiler dans des livres sulfureux ( A Royal Duty, The Way we were, ...).

La lettre :

Octobre 1996

Aujourd'hui, je suis assise ici, à mon bureau, en octobre. Je rêve d'être enlacée et encouragée par quelqu'un afin de rester forte et de garder la tête haute, car cette période de ma vie est la plus dangereuse de toutes. Mon mari prévoit " un accident " de voiture. Un problème de frein et un sérieux traumatisme crânien pour avoir le champ libre pour épouser Tiggy. Camilla n'est rien d'autre qu'un leurre, et nous sommes toutes utilisées par cet homme dans tous les sens du terme.

J'ai été battue, abîmée et abusée mentalement par un système depuis maintenant 15 ans, mais je n'éprouve aucune rancœur, je ne ressens pas de haine. Je suis lasse de ces batailles, mais je ne me rendrai jamais. Je suis forte à l'intérieur et c'est peut-être un problème pour mes ennemis. Merci à toi Charles, de m'avoir fait vivre un enfer et de m'avoir donné l'opportunité d'apprendre des choses cruelles que tu m'as fait subir. J'ai avancé vite et j'ai pleuré plus que quiconque ne le saura jamais. L'angoisse m'a presque tuée mais ma force intérieure ne m'a jamais abandonnée, et mes guides ont pris grand soin de moi. Ne suis-je pas chanceuse d'avoir eu leurs ailes pour me protéger ?

Lady Diana à Paul Burrel, son majordome

# data[].attributes.attachment_link.description
Pas besoin de longs discours pour faire bouger le monde... mais de simples courriers. Staline, Lady Di, Fidel Castro, et d'autres noms illustres, ont ainsi pris leur plume pour graver quelques mots dans l'Histoire, souvent plus efficaces que les actes.

# data[].attributes.body
Consigne : A partir d’une recherche (liens en-dessous ou par vos propres moyens), choisissez une lettre célèbre que vous présenterez et analyserez devant la classe.

1) Lire la lettre et chercher la définition des mots ou expressions inconnues.
2) Presenter la lettre : Date, Auteur, Destinataire, Contexte historique, social et géographique, Sujet.
3) Décrire la lettre : Que souhaite montrer l’auteur dans sa lettre ? Comment fait-il passer son message ? Fais attention au vocabulaire et aux figures de style utilisées.
4) Analyser la lettre : Quel est l’intérêt de cette lettre pour comprendre la société ou la vie de l’auteur ? Est-ce que ce propos te semble pertinent dans la société dans laquelle tu vis ou ta vie personnelle ?
5) Émettre un jugement : Pourquoi as-tu choisi cette lettre ? Que penses-tu de cette lettre personnellement ?

# data[].attributes.headline
Exemples de lettres à un destinataire qui ne peut répondre

# data[].attributes.subject
Exemples de lettres à un destinataire qui ne peut répondre

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Ma " p'tite poule ",

Tu es partie trop vite, trop tôt. Pour moi ça a été douloureux. Mais je me console en pensant aux quelques mois qu'on a passés ensemble. Ces quelques mois où j'espère t'avoir apporté une vie un peu meilleure que celle de la plupart de tes congénères.

Pour tout te dire, tu as d'abord existé sur le papier, sur une liste. Une liste que j'ai commencé à dresser il y a deux ans et qui représente pour moi un acte fort d'engagement pour la planète et son avenir... Si tant est qu'on lui laisse en avoir un. Évidemment, tu n'étais pas en haut de la liste. Il fallait d'abord revoir pas mal de choses dans notre quotidien, ma famille et moi : notre consommation de produits suremballés, cultivés en agriculture intensive et venant de l'autre bout du monde... Aux côtés de mes parents, ouverts mais novices, je suis devenu un véritable porte-étendard du changement : fabriquer avant d'acheter, acheter en agriculture raisonnée, de proximité, d'occasion, en vrac... Et je me souviens encore des longues soirées de de recherches et de discussions, avec un papa très réticent, pour démontrer l'importance et la simplicité du fameux compost de jardin.

Et puis, alors que tu étais déjà bien présente dans mon esprit mais loin de celui de mes parents - " ça demande trop d'entretien ", " j'en ai trop peur ! " -, la magie du 1er confinement 2020 a opéré. Ta présence à nos côtés était désormais envisageable, à une condition : "que tu t'occupes de tout !".

Avec mon frère Jojo, il ne nous a pas fallu longtemps pour nous retrouver dans la longue file d'attente devant le magasin de bricolage. Nous n'étions visiblement pas les seuls à vouloir profiter du confinement pour bâtir de nouveaux projets. Planches de bois, poteaux, grillage... Bizarrement, une fois tout ce matériel à la maison, je n'ai plus eu à devoir m'occuper seul de tout : c'était devenu un projet familial ! Une aventure que nous prenions plaisir à vivre ensemble. Avant même ton arrivée, tu as su créer du lien chez nous. Alors imagine quand tu as pris tes quartiers !

On t'a choisie, toi et une copine, parmi des centaines. À votre arrivée à la maison, nous nous sommes mutuellement apprivoisés. Ça a pris son temps. Au début, vous vouliez sans cesse explorer au-delà du poulailler. Nous, on n'était pas encore prêts, on tâtonnait... C'était tout nouveau. On doutait... Il fallait vous observer de près pour vous comprendre, vous nourrir à la bonne fréquence, vous installer votre mangeoire et votre abreuvoir. Finalement, vous avez pondu vos premiers œufs, petits et mous, mais tout à fait mangeables et surtout ultra-locaux.

Pendant plus de 3 mois, on vous a vu explorer tous les recoins de votre parcelle, retourner la terre pour déterrer les vers dont vous raffoliez, accourir quand on venait vous parler et fuir quand on voulait vous porter et vous caresser. On avait réussi à vous offrir une vie paisible, à hauteur de vos besoins et de nos idéaux d'écolos presque parfaits.

Mais un 22 octobre, tout s'est arrêté. Tu as commencé par ne plus pondre, tu t'es mise à boiter, à ne plus manger. Je sentais que quelque chose ne tournait pas rond, mais mes parents, eux, n'étaient pas inquiets... Je ne t'avais pas donné de nom, mais je te connaissais bien. Le vétérinaire a fini par venir mais ses médicaments n'ont rien pu pour toi.

En 2018, tu étais pour moi une idée, une envie, une folie. Tu es entrée dans ma vie en 2020 comme une victoire, une espérance, une nouvelle manière de manger. Tu m'as appris beaucoup. Puis, tu es partie, comme pour me donner une dernière leçon : celle de la vie.

Je ne t'oublierai pas, promis.

Aurélien, 16 ans, région parisienne.

💻 graphiste visuel @cess.cess.16 (Cécile Gascuel)

# data[].attributes.attachment_link.title
Lettre à ma poule - Lettres d'une génération

# data[].attributes.attachment_link.description
Ma " p'tite poule ", Tu es partie trop vite, trop tôt. Pour moi ça a été douloureux. Mais je me console en pensant aux quelques mois qu'on a passés ensemble. Ces quelques mois où j'espère t'avoir apporté une vie un peu meilleure que celle de la plupart de tes congénères.

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Au lycée y'a toujours les mêmes gens, toujours les mêmes musiques. Toujours la même ambiance. Les mêmes... "Salut, oh tu l'as acheté où ton pull?!"On a cours en quelle salle?", " Tu finis à quelle heure?" La même odeur de café froid et de trop de parfums mélangés.

Au lycée, y'a ceux qui écoutent, ceux qui discutent et ceux qui attendent la fin de l'heure.

Ceux qui écoutent, souvent les gens qui discutent les trouvent bizarres. Ils doivent bien le leur rendre. Ils sont seuls, au milieu d'un couloir ou près d'un radiateur et tendent l'oreille à ce qui les entoure. Souvent je les regarde et je souris. Ils ressemblent aux petits écureuils qu'on voit dans les parcs à Londres. Et puis y'a ceux qui rêvent, crient ou réfléchissent en silence. Y'a la sonnerie et le va et vient d'une salle à l'autre.

Et moi, j'ai cette sensation constante que tout est trop fort. Je me blottis à la place que tu m'as laissé bien au chaud, au fond à gauche. La table beige, comme les autres. Seulement, sur cette table, il y a un trou, un trou que je creuse un peu plus tous les jours. Un trou fait avec la pointe d'un compas, pour passer le temps qui me semble si long. Promis c'est pas moi qui l'ai commencé. C'est sûrement un autre naufragé. J'ai juste fait comme les prisonniers sur les murs où d'autres ont gravé le temps qui passe.

Alors, parfois, souvent même, je regarde par la fenêtre, et je pars. Je pars sans vraiment savoir où, par-dessus le bâtiment C en briques rouges de l'époque romane, par-dessus les tables gravées de graffitis, par-dessus le terrain de foot, par-dessus ce grillage gris qui entoure cette cage qu'on appelle école, je me laisse engloutir par un tourbillon de pensées, fixant un point à travers ton simple carreau transparent. Là-bas, le ciel est bleu, pluvieux ou partiellement couvert. La vie est dure, passionnelle ou délicate, mais la vie existe, et ma vie m'attend.

J'ai passé quatorze ans à me demander ce que je voulais faire, le cul vissé sur les mêmes chaises et bois qui grincent au moindre mouvement, comme un message me signalant que j'étais un robot défaillant. J'ai passé des journées entières à écrire ce que pourrait être ma vie de l'autre côté, au lieu de prendre en note le cours d'espagnol ou de physique. Et maintenant que j'ai entamé ma dernière année, je doute.

Au lycée, tout m'agresse. Les gens m'effraient, ils sont bruyants et ils me font mal aux yeux.

Les professeurs semblent se demander ce qu'ils foutent ici, devant une classe qui n'écoute rien, devant des étudiants qui rêvent de sortir. Alors ils lâchent leurs nerfs sans vraiment que l'on comprenne pourquoi. Et sans vraiment que l'on cherche à savoir. Alors on baisse les yeux, et on attend.

Le pain du self est mou, comme le visage de celles qui le distribuent. Les toilettes sont toujours sales et je n'ai jamais le temps de finir ma clope parce que les pauses sont trop courtes. Alors j'imagine que dehors, je pourrais savourer cette fumée jusqu'au dernier trait. Mais, je doute.

Est ce que de l'autre côté de la fenêtre, tout est dicté à la lettre comme ici ? Est-ce que les gens se dévisagent? Est-ce qu'on entend les mêmes chuchotements incessants ? Y'a t-il un professeur pour me rappeler à l'ordre lorsque mon esprit s'égare ? "Mademoiselle, au lieu d'imaginer votre tenue de demain ou votre copain qui fait des siennes, si vous nous expliquiez en quoi le psychanalyste est le médiateur du "moi" selon Freud ? "

En quatorze ans, j'ai eu le temps d'apprendre. D'apprendre que tout n'était pas question de formule ou d'équation, qu'une langue ne s'apprend qu'en parlant avec les autres et non par des listes de vocabulaire, que l'art ne se pratique pas coincé entre quatre murs et que ma capacité de réflexion ne tenait pas sur une copie double en trois parties et sous parties avec alinéas.

J'ai connu les heures de colle. Les travaux forcés. Mon nom catapulté à la vue de la petite case sur la ligne où ils ne peuvent mettre de note et les pleurs d'une évaluation ratée. J'ai connu le stress de passer le portail et l'angoisse d'enlever mes écouteurs.

J'ai connu l'amour passionnel, l'amour d'un soir et l'amour quotidien, les gueules de bois, les cris de rage, l'explosion de sanglots, la sensation d'être libre le temps d'un verre et d'être à l'étroit au quotidien.
J'ai vu. J'ai vu la beauté de l'autre, de l'inconnu dans un café, de cette femme qui m'a dépanné du feu pour ma clope mal roulée. J'ai senti la peur, la frayeur d'un film d'horreur dans une salle de cinéma, celle de laisser la beauté d'un moment s'éteindre ou de l'avoir simplement laissé filer. J'ai vu l'euphorie et la révolte dans les yeux de ceux qui m'entourent. J'ai vite compris que je n'étais pas seule dans ma solitude, mais qu'on était chacun dans la sienne.

Il serait temps enfin de vivre, d'apprendre à respirer pour de vrai, et de commencer quelque chose qui a de la valeur, de l'importance.

J'ai passé trop de temps à refouler des émotions que je croyais dangereuses, à stagner derrière ton double vitrage, à avoir eu peur des autres, peur de moi et peur du monde. Maintenant, je fracasserais bien mon poing sur ta vitre dégueu de la salle 123, juste pour voir la gueule du prof, de ma mère, et pour me délecter du sourire qui se dessinerait alors sur mes lèvres.

Depuis quatorze ans, j'ai exploré le monde à travers un trou de serrure. Alors maintenant, à 17 ans, il serait temps d'ouvrir la porte.

Tara, 17 ans, Albi

💻 graphiste visuel @cess.cess.16 (Cécile Gascuel)

# data[].attributes.attachment_link.title
Lettre à la fenêtre de ma classe - Lettres d'une génération

# data[].attributes.attachment_link.description
Au lycée y'a toujours les mêmes gens, toujours les mêmes musiques. Toujours la même ambiance. Les mêmes... "Salut, oh tu l'as acheté où ton pull?!"On a cours en quelle salle?", " Tu finis à quelle heure?" La même odeur de café froid et de trop de parfums mélangés.

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Aujourd'hui, moi qui suis une femme, j'ai envie d'écrire pour les hommes. Parce que j'ai peur que les hommes soient en danger. Et donc que nous le soyons aussi.

Je suis une femme. Je connais les prédateurs, les manipulateurs, les méprisants, les lourdauds, les criminels. Ceux qui abîment les femmes parce qu'elles sont femmes. Qui en ont fait les objets de leurs pulsions, les tapis où ils essuient leurs frustrations, les territoires où ils exercent leur pouvoir. Mais je ne veux pas offrir à ces hommes-là le monopole. Je ne veux pas qu'ils confisquent aux hommes ce que c'est qu'être un homme. Et je ne laisserai pas certaines femmes, aussi idéologues que ceux qu'elles prétendent combattre, faire des hommes une entité associée à la pourriture qui serait notre ennemi absolu. Ce qui est à combattre, c'est un système patriarcal dont nous sommes tous et toutes les héritiers et les reproducteurs, par adhésion, par soumission ou par indifférence. C'est un long combat, mais ce n'est pas un combat contre les hommes, ni contre les hommes blancs plus que d'autres, ni contre les hommes riches plus que d'autres. Le mépris et la violence envers les femmes existent chez les hommes non blancs et pauvres aussi. Les femmes qui sont obsédées par leur apparence, par leurs kilos en trop, par leurs poils à éradiquer, reproduisent tout autant le système qui les asservit.

Autant je me battrai de toutes mes forces pour me faire respecter, pas seulement en tant que femme, mais en tant qu'individu à la peau noire ou foncée, au corps qui ne correspond pas aux canons de beauté ni aux rayons des magasins, en tant que personnalité trop entière, trop intense, trop exigeante, trop présente, en tant que personne aux multiples appartenances qui ne rentre pas dans les cases préparées par la société, en tant qu'artiste aussi, et pas " femme-artiste ". Autant je me battrai de tout mon être pour qu'on n'écrase pas tous ces hommes. Amoureux ou séducteurs, rencontres d'un soir ou d'une vie. Ceux qui savent incarner leurs sentiments et ceux qui ne savent pas, ceux qui pensent bien faire et qui font mal, ceux qui ne savent pas comment faire, qui ont peur et qui fuient, et ceux qui, peut-être, ne savent plus où se mettre, s'ils ont encore le droit de dire à une femme qu'elle est belle, s'ils doivent verbaliser chacun de leur geste pour demander l'autorisation, s'ils doivent féminiser chaque mot. Je veux ces hommes auprès de moi, même maladroits, même gauches. J'ai besoin de ces hommes pour m'aimer. Pour accueillir ma puissance comme j'accueillerai leur fragilité.

Je ne veux pas que quiconque, homme ou femme, m'approche en prétendant savoir ce que je suis parce que je suis une femme. Car je ne suis pas que femme. Je suis femme et bien autre chose. Alors, moi non plus, je ne les approcherai pas en me disant " Les hommes sont " ceci ou cela, ou " Nous sommes entre femmes donc on se comprend mieux ". Mes affinités vont bien au-delà de mon sexe. Je veux pouvoir être amie avec les hommes, les approcher en bon camarade, sans me freiner sous prétexte que je suis une femme. Pouvoir me dire : " Il ressemble à mon frère. Celui que je n'ai jamais eu ".

Je ne serai pas solidaire de toutes les femmes parce qu'elles sont femmes. Je serai solidaire de toutes les victimes de l'injustice de la violence et des mensonges, mais leur souffrance ne justifiera jamais à mes yeux les raccourcis, le mépris et le renvoi de la violence. Les combats d'aujourd'hui se font dans les oppositions binaires et confortables du puissant contre le faible, du riche contre le pauvre, du gentil contre le méchant, des minorités contre le " Blanc ", de la femme contre l'homme. Ce combat-là se fera sans moi. J'ai assez connu la complexité du réel, des situations et des humains, pour savoir que ces schémas binaires ne sont que des postures qui nous soulagent, qui font beaucoup de bruit, mais ne résolvent rien. J'ai connu des riches merveilleux et des pauvres cons, des Blancs ouverts et des non Blancs racistes, des hommes respectueux et des femmes méprisantes.

Oui et mille fois oui, les victimes de viols et d'agressions sexuelles ont besoin d'être entendues. La force de leur cri fait écho à la violence qu'elles ont subie. Mais ce besoin de parler ne sera qu'un nouveau geste de violence, s'il est vomi sur une entité qu'on fabrique pour mieux la piétiner, au lieu de le déposer, pour dire et réparer. Je me battrai avec ces hommes et ces femmes qui accueillent cette complexité et se battent pour servir un même idéal de justice et de vérité.

Être une femme ne sera pas mon étendard. Ce sera simplement l'une de mes vérités. Ni plus, ni moins que les autres. Je ne la brandirai pas contre les hommes, mais avec eux. Car en disant voici la femme que je suis, je les autoriserai à devenir ces hommes que nous espérons.

Sarah Roubato a publié :
Chroniques de terrasse À différentes terrasses d'une ville, un narrateur anonyme observe du matin à la nuit le flot des passants et les scènes qui se jouent. Depuis son petit coin de trottoir, il est le témoin d'une société et d'une époque que racontent des personnages qui ne durent que le temps d'un verre.
Cliquez ici pour acheter ce livre sonore
30 ans dans une heure Partout en France et ailleurs, ils sont sur le point d'avoir trente ans. Une foule d'anonymes qui cherchent à habiter le monde ou à le fuir, à dessiner leurs rêves ou à s'en détourner. Au cœur du tumulte, ils s'interrogent, se font violence et ce sont leurs voix que l'on entend se déployer
Cliquez ici pour le commander chez l'éditeur
Lettres à ma génération Un recueil de lettres adressées à toutes celles et ceux, même s'ils ne peuvent pas répondre, qui peuplent la solitude d'une jeune femme éprise de la beauté du monde. Comment la dire, comment la préserver, comment y participer, alors que des forces contraires - l'hyperconsommation, les renoncements politiques, l'ambivalence du progrès technologique - nous isolent toujours plus les uns des autres ?
Cliquez ici pour en savoir plus et lire des extraits. Cliquez sur le livre pour le commander directement chez l'éditeur ou commandez-le dans n'importe quelle librairie

# data[].attributes.attachment_link.description
Aujourd'hui, moi qui suis une femme, j'ai envie d'écrire pour les hommes. Parce que j'ai peur que les hommes soient en danger. Et donc que nous le soyons aussi. Je suis une femme. Je connais les prédateurs, les manipulateurs, les méprisants, les lourdauds, les criminels. Ceux qui abîment les femmes parce qu'elles sont femmes.

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Little One,

Je te vois marcher sans bien tenir sur tes jambes, avec cette pancarte trop grande pour toi. Et dessus ces mots encore trop lourds pour ta petite conscience : Please don't kill my daddy. Aujourd'hui tu tiens cette pancarte, et demain tu tiendras peut-être une photo. Celle de ton mari ou de ton fils. De celui qui était tout simplement dans sa voiture, qui jouait dans le parc, ou qui passait par là. Ceux qui travaillaient, qui jouaient, qui faisaient chier, qui faisaient rire, qui étaient brillants ou cons comme tout le monde, aimables ou détestables, comme tout le monde. Pas meilleur et pas pires que d'autres.

Tu ne diras rien, tu te tiendras là. Tu n'auras plus de masque sur le visage mais ce sera autre chose qui couvrira ta bouche. Un silence quand il n'y a plus rien à dire, quand l'absurdité est trop grande. Car mourir par erreur, ça n'est même plus mourir. Tu ne diras rien, sauf peut-être leurs noms, et dans ces noms les cris du bitume rejoindront ceux des champs de coton, les cris des cordes aux branches des arbres où swinguent les fruits du sud, les cris qui ont roulé dans les gorges sans pouvoir en sortir, et qui ont fini par se frayer un chemin dans des notes, et on les a appelé gospel, blues, black spiritual, soul.

Ce que tu demandes aujourd'hui sans peut-être bien le savoir, d'autres le réclamaient déjà il y a deux ans, il y a dix ans, il y a cent ans. C'est l'angle mort de l'histoire de ton pays, celui que depuis la Déclaration d'Indépendance, on a préféré remettre aux générations suivantes. La pierre a roulé jusqu'à toi, et aujourd'hui voilà que tu la soulèves. Bien trop lourde pour tes petits bras.

Je ne sais pas ce qu'on t'a expliqué. Je ne sais pas ce que tu comprends de tout ça. En tous cas si tu ne comprends pas grand-chose rassure-toi, car il n'y a pas grand-chose à comprendre. Ou bien il faudrait remonter loin, bien loin dans l'histoire, dans les cous enchaînés puis les cous qui craquent sous la corde, et puis les cous qui tombent après le coup de feu. Il faudrait aller se faufiler dans la grande mâchoire d'acier de la liberté. Car dans ce pays toutes les horreurs faites aux uns ont été faites au nom de la liberté des autres. Et puis il faudra aller voir plus près, derrière le carreau de certaines maisons, où de petits enfants regardaient, et ce qu'ils se faisaient dire quand ils voyaient des enfants noirs passer. Il faudrait tendre l'oreille aux petites phrases lynchées faute de pierres, à tous les livres qu'ils n'ont pas lus, à toutes les fausses réalités qu'ils ont vu à la télé. Ces enfants qui, quand ils ont grandi, ont fait de l'uniforme un bouclier à placer devant leur peur et un étendard pour légaliser leur haine.

Tu vas grandir avec cette pancarte. Mais elle aussi grandira, et toujours elle sera trop lourde à porter. Car tu vas vite comprendre que ton combat rejoint le combat pour la justice et la dignité. Je sais, ce sont de bien grands mots pour toi, pour toi qui ne demandes que la vie de ton Papa. D'ailleurs il n'y a pas de grand ni de petit combat, il n'y a que le bout par lequel on saisit un combat qui nous dépasse. Et se battre aujourd'hui auprès de toi, Little One, ce n'est pas se battre pour la cause des Noirs, c'est se battre pour l'humanité. Car dans chaque pays, chaque état, chaque village, des groupes de toutes couleurs et de toutes appartenance décident qu'ils sont supérieurs à d'autres. D'ailleurs, écoute, à travers le monde, ces rumeurs qui grondent. Les histoires sont uniques mais elles ont toutes un air de famille. Il suffit parfois d'une torche pour allumer et éclairer tous les combats.

Les grands combats se livrent dans les petits gestes du quotidien. Ceux qui tissent les fils d'incompréhension, d'indifférence, d'ignorance, de bêtise, et qui, dès qu'ils rencontrent la peur et le besoin de puissance, font des crimes. Et c'est là justement que je te dis de faire bien attention, Little One. Car on va vite vouloir te faire prendre des raccourcis pour mener ton combat. On va vouloir te faire croire que le monde est divisé en deux, qu'il y a des bons d'un côté et des méchants de l'autre, des privilégiés et des victimes. Il y a de très gentils policiers blancs, qui accompagnent, aident et protègent des Noirs. Ne les oublie pas, s'il te plaît. Tu vas en voir beaucoup, de tes compagnons de combat, Noirs et Blancs, qui voudront voir le monde en bicolore. Oui, tu as raison, la télévision en couleur existe depuis longtemps pourtant.

On va aussi te dire que tu fais partie des racisés, un joli mot pour éviter d'en dire d'autres. Les êtres humains ne sont pas que des couleurs de peau, ils sont aussi des langues, des religions, des orientations de vie. Je n'ai pas envie de t'offrir un monde où ton papa pourrait être tué parce qu'il est noir, mais je n'ai pas non plus envie d'un monde où on te mettrait en valeur parce que tu es noire. On va te considérer comme une porte-parole de ta communauté. Soit on te dira de te taire parce que tu es Noire, soit de parler parce que tu es Noire.

Oui, il va falloir te battre, Little One. Te battre pour que ton père, tes frères et tes fils ne soient pas tués dan la rue parce qu'ils sont Noirs. Et te battre aussi avec la même force, pour qu'on ne s'intéresse pas à toi parce que tu es noire.

Je te souhaite un monde où tu puisses être entière, dans ta complexité, reconnue et appréciée pour ce en quoi tu crois, ce que tu défends, ce que tu combats. Pour toutes les couleurs de ta palette qui est si riche, car c'est la palette humaine.

# data[].attributes.attachment_link.title
Lettre à une petite fille - Sarah Roubato

# data[].attributes.attachment_link.description
Little One, Je te vois marcher sans bien tenir sur tes jambes, avec cette pancarte trop grande pour toi. Et dessus ces mots encore trop lourds pour ta petite conscience : Please don't kill my daddy. Aujourd'hui tu tiens cette pancarte, et demain tu tiendras peut-être une photo.

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
J'aimerais vous dire "tu", mais je ne le ferai pas. Parce que la dernière fois que vous avez entendu quelqu'un vous dire "tu", c'était comme on le dit à un enfant pas sage, ou à celui qui ne mériterait aucun respect. Alors je te dis "vous".

À l'heure où je vous écris, vous êtes encore seule dans une chambre. Mais vous ne criez plus. Et ce n'est que maintenant qu'on vous entend. On se demande si vous êtes un cas parmi tant d'autres, celle qui s'est frayée un chemin dans le silence, pour jeter à la face du monde 7 minutes. Sept longues minutes qui racontent quatre siècles du mépris et de la lente agonie de vos peuples, dans ce si beau pays qu'est le Canada.

Vos enfants auront vu sur Facebook leur mère mourir sous les insultes de celles qui auraient dû prendre soin d'elle. J'attends l'onde de choc planétaire. J'attends les marches de millions de personnes à travers le monde. Si nous l'avons fait - et si justement fait - pour un homme mort sous le genou d'un de ceux qui devraient protéger, pourquoi on ne le ferait pas pour une femme morte sous les insultes de celles qui devraient soigner ? Pour l'instant, dans la presse et sur les réseaux sociaux, rien de comparable à l'indignation légitime à la mort de George Floyd aux États-Unis.

Peut-être parce que pour les peuples autochtones, le silence est encore plus grand. Peut-être parce que les Européens, en vous regardant, ne trouvent pas chez eux d'équivalent qui les fasse vibrer. Oui Joyce, nos indignations sont sélectives. Il faut quelque chose qui résonne en nous. Notre commune humanité ne suffit pas. Sinon il y aurait bien longtemps qu'on aurait fait des marches pour les Tibétains, et pour bien d'autres.

Et puis peut-être aussi parce que ça a lieu au Canada. Le Canada, c'est le pays des Américains tranquilles. C'est le pays des petits cousins francophones. Du racisme au Québec ? Mais les Québécois "ils sont tellement gentils ! Et puis j'adore les entendre parler !"

Mais le peuple canadien est comme tous les peuples. Il a ses merveilles et il a ses démons. Et les siens sont enfouis loin, bien loin dans ces territoires immenses, derrière un rideau aussi trompeur que celui des arbres qui bordent les routes et derrière lesquels se fait la coupe à blanc des forêts.

Le passé n'est pas un endroit qu'on laisse derrière soi. C'est une rivière qui coule dans les veines de nos sociétés. Et la rivière de larmes qui alimente aujourd'hui la solitude des Premières Nations, des Inuits et des Métis, de tous les peuples autochtones, fantômes sur leurs terres, cette rivière pourrait bien gronder.

Oui le processus de réconciliation a commencé. Mais les excuses officielles ne suffisent pas. C'est loin des tribunes que le Canada doit regarder son histoire. C'est dans les couloirs de ses hôpitaux, de ses écoles, de ses prisons. C'est dans les petits gestes et les petites phrases. Et c'est même dans les petites phrases gentilles, dans l'exotisation et dans la fausse mise en valeur de tout ce qui est suffisamment foncé de peau pour susciter le fantasme.

Je suis canadienne et je suis française. Et pourtant, sur les deux rives de l'Atlantique, on m'a toujours ramenée à ce que j'avais l'air d'être. Tous les jours on m'a demandé "Mais dites-moi on se demande, vous venez d'où ? - De France - Oui mais en vrai ? ", " Vous aimez l'agneau ? Bah oui c'est vos origines... ", " Moi je trouve que la guitare ça vous va mieux que le piano ! ", " Vous faites de la danse orientale ? Ah oui forcément... ! " Mais quand je fais des arts martiaux ou que je mange des sushis, là ça n'est plus "ah oui forcément..." Vous recevez le torrent, je reçois des gouttes, mais c'est bien le même poison. Sauf que moi j'ai droit au "vous". Je dois être à un étage plus élevé sur leur échelle d'altérité. Vous Joyce, vous êtes tout en bas. Ce qui pour moi est une gêne que je finis par esquiver, pour vous, c'est autre chose. C'est ne pas vouloir se faire vacciner par peur d'être maltraité à l'hôpital. C'est connaître le plus haut taux de suicide, d'alcoolisme et de maladies cardiovasculaires du pays. C'est avoir peur de faire du stop mais être obligé de le faire quand même sur Highway 16, la route des larmes où vous vous faites enlever.

Cette violence de tous les jours, qui pour en parler ? Les associations dont les alertes "seront prises en compte" ? Les chercheurs dont les rapports "sont sur notre bureau" ? Les artistes à qui on dit "C'est lourd hein comme sujet !" Les médias qui courent aujourd'hui interroger "les autres Joyce" que vos cris ont délivré du silence ? Dans quelques mois ils tendront leurs micros ailleurs. J'attends les médias qui ne se ruent pas sur l'événement. Ceux qui iront sur le terrain, qui prendront le temps de comprendre nos sociétés. "La violence systémique envers les populations autochtones". Quelle rédaction aurait pris ce sujet il y a encore une semaine ?

Que ceux qui ne disent rien sur ces questions passent leur chemin. Mais que ceux qui hurlent au racisme pour eux, sortent de ce silence et demandent justice pour vous. Parce que la lutte contre le racisme ne saurait être communautaire. Sinon, elle se mentirait à elle-même.

J'attends le cri qui fera écho à celui que vous avez poussé. Qu'on puisse se dire un jour qu'il aura fallu sept insupportables minutes pour réveiller une conscience nouvelle.
la vidéo de 7 minutes

# data[].attributes.attachment_link.title
Lettre à Joyce, morte sous les insultes de ses infirmières. - Sarah Roubato

# data[].attributes.attachment_link.description
J'aimerais vous dire "tu", mais je ne le ferai pas. Parce que la dernière fois que vous avez entendu quelqu'un vous dire "tu", c'était comme on le dit à un enfant pas sage, ou à celui qui ne mériterait aucun respect. Alors je te dis "vous".

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Je n'ai pas encore écrit un mot que déjà cette lettre me pose question. On se croirait devant une dissertation au lycée, où toute la problématique est dans la manière de poser le sujet. Je veux écrire une lettre aux médias. Mais que veut dire ? On dit les médias comme on dit les politiques, comme d'autres disent les parisiens, les provinciaux, les gens des banlieues.

Quand je dis Vous, médias... je n'oublie pas qu'il y a vous, directeurs de rédactions à la porte inaccessible et vous enquêteurs qui rencontrez tant de portes fermées ; vous qui choisissez et préparez vos sujets et vous qui lisez des fiches préparées par les attachés d'émission, vous les techniciens qui baillez parfois devant votre console ou derrière votre caméra ; vous les anciens dont le public est déjà conquis, vous les nouveaux qui cherchez à conquérir un nouvel auditoire ; vous qui n'avez que les lucarnes des programmations estivales et espérez un jour être considéré digne d'entrer dans le sacro-saint programme de l'année, vous les stars de l'information à qui tous les grands boulevards audiovisuels sont ouverts ; vous qui êtes envoyés sur le terrain avec quelques heures pour couvrir un sujet, vous les pigistes qui travaillez des semaines et des mois sans espoir de réponse ; grands médias des formats classiques, nouveaux médias qui proposez d'autres angles et d'autres formats, presse dite alternative, médias parisiens ; presse régionale. Vous tous, diseurs du monde, qui devez accepter d'être rangés sous cette désignation, médias, comme d'autres sont appelés intellectuels, habitants des cités ou SDF. Car les étiquettes et les mythes agissent bien dans le réel.

Aux quatre coins de la France, chez les paysans comme chez les cadres supérieurs, chez les ouvriers, les chômeurs, les étudiants, les retraités, j'ai toujours entendu parler des médias. Et vous vous en doutez, à ce terme est associé manipulation, ignorance, bourrage de crâne. Fallait-il attendre la violence et la haine qui s'expriment aujourd'hui envers les journalistes pour s'interroger ?

L'émergence des Gilets Jaunes a posé à nouveau la question de l'information par les réseaux sociaux et des fausses nouvelles. Bien des gens, " dégoûtés des médias " se tournent vers les réseaux sociaux, dont les algorithmes favorisent l'entre-soi. Comme souvent en France, on se retrouve dans une alternative binaire. Moi je ne veux pas avoir à choisir entre une information non vérifiée, non filtrée, hiérarchisée uniquement par le buzz, et une information enfermée dans les cadres actuels de la grande presse. Je veux me donner le droit d'espérer que de cette crise émerge une remise en question profonde des médias par eux-mêmes. On nous parle de Débat National. Pourquoi ne pas lancer un débat national sur la presse ?

On parle beaucoup du traitement médiatique des Gilets Jaunes: les médias ont-ils trop parlé des GJ, ont-ils été trop complaisants ? Mais vous êtes-vous demandés si vous leur donniez la parole, à ces invisibles, avant qu'ils aillent sur les ronds-points ? Car c'est vous, médias, qui créez les invisibles et les inaudibles, autant que vous créez les stars et les personnalités. S'il faut se mettre un gilet fluo sur le dos pour que vous daignez porter vos regards sur nous, c'est bien que la crise de la représentation touche autant nos institutions politiques que nos médias.

La crise de la représentation est aussi la vôtre

Face aux dérives des réseaux sociaux et des fausses nouvelles, on entend dire qu'il faut faire plus de pédagogie notamment auprès des jeunes sur l'information, et qu'il faut exiger de Facebook des contrôles plus stricts. Soit. Mais vous êtes-vous demandés si au quotidien, vous représentiez ces petits artisans, commerçants, ouvriers, employés, retraités, ces gens des campagnes et de périphéries, sur qui maintenant vous faites des reportages pour courir après l'actualité Gilets Jaunes ? Certaines rédactions pourront brandir des émissions consacrées à eux - comme s'ils étaient une catégorie à part de la population. Mais quelle part ont-ils, à quelles horaires, pour combien de temps consacré au divertissement, aux stars, au spectaculaire, à des invités que nous entendons toujours partout. Où est passé chez vous l'envie de montrer ce que personne d'autre ne montre ?

Vous êtes-vous demandé si vos scores d'audience reflétaient un intérêt ou une habitude ? Combien de personnes allument la télévision ou la radio par habitude, combien vous regardent sans vous croire, combien vous écoutent sans écouter ? Quel avenir pour une station, une chaîne ou un journal qui ne parvient pas à intéresser les adultes de demain ? Bien sûr, vous êtes soumis au dictat de la productivité et de la quantité.

Se remettre en question est une chance et un devoir

Tout grand événement social soulève la question de son récit. Ce fut le cas lors des dernières élections présidentielles. La presse a-t-elle fabriqué un candidat, a-t-elle sapé un autre ? Comment une presse détenue par 10 milliardaires peut-elle demeurer indépendante ? Les Français aiment les questions binaires. La réalité est évidemment plus nuancée et moins sexy. Bien sûr, il ne suffit pas d'être possédé par un milliardaire pour y être assujetti, mais le manque de liberté ne se mesure pas à un l'interdit explicite. Le manque d'encouragement, la peur de ne pas être protégé si on s'attaque à des sujets délicats, le conformisme, œuvrent à l'autocensure qui est bien plus puissante que l'interdit.

Nous ne sommes pas des bulles isolées qui agissent indépendamment de tout contexte. Les questions que nous nous posons, les sujets que nous traitons, sont piochés dans l'éventail de notre expérience du monde, dans notre histoire et notre héritage. Plus cette expérience est restreinte, plus votre liberté a l'étendue d'un passage clouté. Ce que vous avez appris dans les écoles de journalisme, ce que vous voyez faire dans votre rédaction, ce que vous entendez dans d'autres, le quartier où vous vivez, si vous en sortez souvent, si vous parlez une seule langue ou plusieurs, si vous avez exercé d'autres métiers avant, si vous fréquentez des gens de différents milieux sociaux, tout cela trace l'étendue de cet éventail. Si toutes les écoles de journalisme valorisaient les recherches de longue haleine, le terrain, l'audace, le style, si on vous enseignait qu'il est plus intéressant d'aller chercher ce dont personne ne parle, vos choix seraient bien différents. Vous allez me dire qu'il n'est plus, le temps des Denise Glaser à la télé, des Jacques Chancel à la radio, des Joseph Kessel dans la presse écrite. Et pourtant, je vous assure que les gens ont besoin de retrouver quelque chose du temps, de la profondeur et de l'audace que ces grands journalistes avaient. Nous avons la chance de vivre dans un pays où la remise en question est encouragée depuis l'école et régulièrement dans nos débats publics. Chacun peut, quelque soit son métier, s'arracher aux évidences pour interroger sa pratique. Pour vous, diseurs du monde, cette chance est peut-être bien un devoir.

La monoculture de l'information

On a souvent l'impression que bien des médias sont des champs de monoculture de l'information. Vous êtes capables, pendant des semaines, de nous parler de l'héritage de Johnny. À force, cela devient un sujet de conversation, on en parle, on s'y intéresse, le temps de la bulle médiatique. Pourtant, si cette " nouvelle " avait été traitée avec plus de retenue, ou même - ô comble ! - pas du tout, croyez-vous que des millions de personnes auraient été courir au Tribunal de Grande Instance de Paris réclamer les explications qui leur manqueraient ?

Nous savons que la presse est une industrie. Comme l'agro-alimentaire, comme l'industrie du spectacle, elle cherche à produire vite et beaucoup. C'est de cela dont nous sommes malades. Vous êtes à l'image de notre société. Comme tout le monde, vous n'avez le temps de rien, vous courez après un sujet, sitôt bouclé un autre à ouvrir. Vous devez produire vite avant les autres, remplir les colonnes et faire circuler les contenus. Les coupures de budget exigent de vous toujours plus de travail en moins de temps. Et pourtant, tous ceux parmi vous qui attendent, les bras engourdis à force de tenir caméras et micros, de voir émerger une voiture aux vitres teintées dans la cour d'un ministère, ne seriez-vous pas mieux quelque part en France, à frapper à la porte de ceux que personne ne guette jamais ? Vous seriez les seuls, et ceux-là racontent bien plus notre pays que l'arrivée d'un ministre qui a déjà préparé pour vous ses mots son sourire ou son silence.

Combien de fois ai-je entendu des journalistes résignés à travailler pour des émissions à laquelle ils n'accordent aucune valeur, parce qu'ils se sont épuisés à proposer de sujets qui n'étaient jamais retenus car trop longs à traiter ? Combien de fois ai-je entendu ceux qui ont connu d'autres époques dire c'était bien plus libre et bien plus facile quand j'avais ton âge ? Combien de pigistes voient leur job alimentaire devenir travail à temps plein à mesure qu'ils se voient refuser leurs propositions ? Combien d'indépendants mettent tout en berne pour couvrir un sujet qu'ils connaissent bien, se déplacent à leurs frais, travaillent des semaines, pour des reportages qui ne verront jamais le jour ? Combien de jeunes journalistes arpentent les halls des festivals pour tenter d'approcher leurs pairs, et se retrouvent entre eux dans les couloirs ? Combien parmi vous font finalement partie de ces invisibles ?

Les Français ont soif, vos micros sont des cruches

Qui suis-je pour vous donner des leçons ou des conseils ? Personne. Je vous écris sans espoir, ni de réponse ni de sursaut. Je ne connais que de loin votre réalité. J'essaye juste de traduire ce que j'entends partout, une envie, une soif, qui se dit dans des confidences de fin de soirée, dans les silences qui suivent une timide confidence, dans des yeux qui soudain se mouillent, dans des hochements de tête, des mercis et des réticences. Je ne fais que vous inviter à pencher votre tête vers cette grande poitrine où cogne un pouls qui ne me laisse pas tranquille. Pour ça je n'ai que mes pauvres mots. Tant pis.

Les Français ont soif de se parler et de s'entendre raconter autrement. Si je vous le dis, ce n'est pas une analyse faite derrière mon écran. C'est un constat que je fais sur le terrain, et que bien d'autres font, car partout des gens expérimentent d'autres manières de se rencontrer, de débattre, d'informer et de vivre ensemble. Chacun avec ses outils ses moyens et son savoir-faire. [Petit aparté pour indiquer à certains lecteurs de ne pas se gaspiller leur énergie à m'accuser d'autopromotion. J'écris ce que je fais pour témoigner de ce que j'observe. Je vous remercie]. Depuis deux ans j'arpente le pays pour proposer des veillées citoyennes autour de portraits sonores de gens qui, partout en France, œuvrent à inventer d'autres manières de faire et de vivre. Dans la yourte d'un artisan, dans la villa d'un médecin, dans l'appartement en centre-ville d'un ingénieur, dans le caveau d'un vigneron, dans le café associatif d'un quartier, dans la ferme d'un paysan, dans une bibliothèque, une école, un théâtre, quelqu'un invite ses amis, ses voisins, ses collègues. Jeunes, retraités, adolescents, employés, indépendants, chefs d'entreprise, étudiants, chômeurs, voisins, collègues, membres d'une même famille, se mettent à se parler comme ils ne savent plus le faire, réunis non plus pour un divertissement ou une performance à accomplir, mais pour exprimer leurs peurs, leurs envies, leurs colères, et envisager ensemble une autre société.

C'est à cette soif que vous pouvez répondre, vous médias. Proposez-nous autre chose. N'attendez pas que la demande soit formulée. Il y a un besoin, mais il n'y aura pas de demande. Et pourtant il y aura une réponse, plus forte que vous l'imaginez. Les Français ont soif, et vos micros sont des cruches pleines. On nous parle de débat national. Qui n'aurait pas envie d'un débat national sur la presse ? Pourquoi ne partez-vous pas à la rencontre de vos auditeurs, de vos lecteurs, de vos spectateurs ? Vous réunir, entre médias concurrents et complémentaires, pour partager vos inquiétudes et vos envies. Ouvrir une boîte aux lettres pour que tous les employés des rédactions puissent anonymement s'exprimer. Inviter ponctuellement des pigistes à une réunion de rédaction pour laquelle ils collaborent, eux qui sont toujours isolés derrière leur écran.

Imaginez un mois d'expérimentation médiatique, où l'invité d'un entretien aurait soudain le temps de dérouler sa parole, et où la liste imperturbable de questions serait remplacée par une formidable capacité à rebondir, à creuser, à interpeler ; où les résultats sportifs qui clôturent le journal serait remplacé par une initiative citoyenne originale ; où les adolescents, adultes de demain, que l'on confine dans des programmes stéréotypées, seraient invités à assister à une émission régulière et auraient un petit temps pour commenter ?

Parlez-nous de ce qui ne se voit pas, de ce qui ne se raconte pas, de la solitude et des espérances, des combats et des inventions. Sortez de l'événement, racontez-nous des histoires, des situations. Ne soyez pas ce qui me conforte mais ce qui me remet en question, ce qui m'ouvre à ce que je ne connais pas, ce qui m'interpelle. Faites-moi espérer. Ne m'attribuez pas un goût d'après mon âge ou ma catégorie sociale. Apprenez-moi à aimer ce que je ne connais pas.

Que vous soyez indépendants ou dans une rédaction, que vous travailliez seul ou en équipe, que vous soyez journaliste d'information, d'investigation, de la presse quotidienne, régionale ou parisienne, votre travail est magnifique et essentiel. Il mérite donc notre plus profond respect et notre plus intransigeante critique.
Sarah Roubato a publié : Partout en France et ailleurs, ils sont sur le point d'avoir trente ans. Une foule d'anonymes qui cherchent à habiter le monde ou à le fuir, à dessiner leurs rêves ou à s'en détourner. Au cœur du tumulte, ils s'interrogent, se font violence et ce sont leurs voix que l'on entend se déployer
Cliquez ici pour le commander chez l'éditeur
Une jeune femme écrit à un adolescent et lui propose d'envisager son avenir avec un autre regard que celui qu'on lui a appris, pour faire face à un monde qui change et qu'il va devoir réinventer. Une lettre qui résonne à tout âge pour ceux qui ont eu envie de quitter les chemins tout tracés et à qui on a dit que c'était impossible.
Cliquez ici pour commander le livre ou commandez-le dans n'importe quelle librairie.
Un recueil de lettres adressées à toutes celles et ceux, même s'ils ne peuvent pas répondre, qui peuplent la solitude d'une jeune femme éprise de la beauté du monde. Comment la dire, comment la préserver, comment y participer, alors que des forces contraires - l'hyperconsommation, les renoncements politiques, l'ambivalence du progrès technologique - nous isolent toujours plus les uns des autres ?
Cliquez ici pour en savoir plus et lire des extraits. Cliquez sur le livre pour le commander directement chez l'éditeur ou commandez-le dans n'importe quelle librairie

# data[].attributes.attachment_link.description
Je n'ai pas encore écrit un mot que déjà cette lettre me pose question. On se croirait devant une dissertation au lycée, où toute la problématique est dans la manière de poser le sujet. Je veux écrire une lettre aux médias. Mais que veut dire les médias ?

# data[].attributes.headline
Explication du projet “Lettre d'une génération”

# data[].attributes.subject
Explication du projet “Lettre d'une génération”

# data[].attributes.attachment_link.readable_text
Pour participer, il suffit d'avoir entre 15 et 25 ans et d'être francophone. Écris une lettre à un destinataire qui ne peut pas répondre :

un objet, un lieu, un sentiment, une personne disparue, un animal, un phénomène de société, un personnage imaginaire...

Il y a tellement de manières d'écrire sur le même sujet !

On peut parler du même sujet avec des destinataires très différents ! Prends le temps d'imaginer plusieurs destinataires pour aborder ton sujet.

Tu veux écrire sur le covid-19 ? Tu peux écrire à la fenêtre de ta chambre, à la voix de ta grand-mère que tu ne peux plus aller voir, au trottoir désert, etc.

Tu veux écrire sur l'absence ? Tu peux écrire à la tasse du petit déjeuner que tu as mis machinalement sur la table, au lit trop grand, à l'armoire à linge où il y a de la place...

Tu veux écrire sur l'amour ? Adresse-toi à la dépendance, la jalousie, le besoin de plaire, la peur, l'abandon, la fierté d'être aimé(e), la douceur, à des objets qui symbolisent cet amour...

Quelques conseils pour t'aider

Une lettre, ce n'est pas seulement "Cher..." au début et "À bientôt" à la fin. En choisissant ton destinataire, tu choisis un angle pour aborder un sujet. Par exemple si tu écris une lettre à ta colère pour parler des feux d'Amazonie, ce n'est pas comme si tu écrivais à ta peur pour parler du même sujet... Reviens à ton destinataire, demande-toi en quoi il t'amène à voir ton sujet différemment... ton destinataire va te permettre de faire le tri dans ce que tu veux dire. Exprime tes sentiments envers ton destinataire : tu es reconnaissant.e jaloux.se en colère ? Tu remercies ton destinataire, tu le provoques, tu lui demandes des explications ? C'est une lettre de rupture, d'amour, d'explications, de défoulement ?

Une proposition qui peut tout changer : lis ta lettre à haute voix ! tu vas voir, c'est radical ! Tu peux même t'enregistrer et t'écouter...

Fais des paragraphes !

Comment l'envoyer ?

Les lettres sont anonymes. Le sujet et la longueur sont libres. En bas de la lettre indique : un prénom (pseudo ou ton vrai prénom), le lieu d'où tu écris et ton âge. Envoie-la en format .docx avec pour titre du fichier Lettreà....docx à lettresd1generation@gmail.com. Indique-nous ton numéro de téléphone aussi pour qu'on puisse te joindre car on a cru comprendre que le sms marchait mieux que le mail. Nous te ferons rapidement un retour sur ta lettre en te proposant quelques ajustements et pour recueillir ton accord.

Que fait-on de ta lettre ?

Quand tu nous envoies une lettre, c'est que tu es prêt(e) à embarquer avec nous dans une aventure d'écriture. On va te proposer des modifications / ajustements pour amener les potentiels de ta lettre au plus près de ce que tu veux exprimer. Pour ça, nous avons besoin de pouvoir facilement te joindre. Cela ne prendra pas beaucoup de temps rassure-toi. Reste attentif à tes mails dans les jours qui suivent ton envoi ! Dans l'équipe, nous sommes tous bénévoles. Alors si tu nous écris, c'est que tu acceptes de passer un peu de temps avec nous, car nous allons travailler sur ta lettre.

Si ta lettre n'est pas retenue, rassure-toi ! Ce n'est pas que tu n'as pas de bonnes idées, c'est juste que :

on a reçu des lettres sur le même sujet et avec le même angle (conseil : regarde ce qui a déjà été publié !)

ton texte n'est pas une lettre

ta lettre est difficile à comprendre pour un lecteur (d'où l'utilité de la lire à haute voix ou de t'enregistrer)

ta lettre mériterait d'être retravaillée et d'y passer beaucoup de temps

N'hésite pas à en proposer une autre, ou à nous demander conseils pour aborder le sujet que tu voulais d'une autre manière.

Et si tu envoyais une lettre sonore ?

Nous accueillons aussi les lettres audios, en forme de rap ou de slam, ou pour toute autre proposition, n'hésite pas !

Un projet à se réapproprier

Si vous êtes coach de sport, animateur culturel, enseignant, parent, tonton, grand-parents, si vous travaillez avec les 15-25 ans d'une manière ou d'une autre ou que vous en avez dans votre entourage, ce site peut être un projet individuel ou collectif. Nous sommes avides de partenariats !

# data[].attributes.attachment_link.title
Pour participer - Lettres d'une génération

# data[].attributes.attachment_link.description
Pour participer, il suffit d'avoir entre 15 et 25 ans et d'être francophone. Écris une lettre à un destinataire qui ne peut pas répondre : un objet, un lieu, un sentiment, une personne disparue, un animal, un phénomène de société, un personnage imaginaire... Il y a tellement de manières d'écrire sur le même sujet !