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Avete mai visto un mare giallo e arancio, con delle onde verdi? No? Allora non vi è mai capitato di ammirare una coltivazione di girasoli e finora vi siete persi uno degli spettacoli più suggestivi e affascinanti che la natura sa regalare.

È in una di queste estensioni dorate che si svolge la storia che segue.

I girasoli, mossi leggermente dal tiepido vento pomeridiano, aspettavano che gli uccelli di metallo portassero loro ristoro. La pioggia che cadeva ogni giorni dagli uccelli era pioggia buona che bagnava nella giusta misura le corolle cariche di sole e dava sollievo agli steli messi alla prova dal peso crescente  dei capolini zeppi di semi. Quando sentirono il rumore dei motori i fiori si prepararono ad essere irrigati.

Capirono in breve che il rombo che si faceva sempre più vicino era un messaggio nuovo e inquietante. Ombre scure si proiettavano sui campi, mentre il sibilo diventato assordante non assomigliava affatto al verso degli uccelli di metallo che con delicatezza venivano a dissetare i campi e le coltivazioni. Quel giorno la pioggia fu malevola. Cadevano sassi infuocati che appena toccavano il suolo provocavano  fragori assordanti, squarciavano il terreno e avvolgevano la campagna con colonne di fumo e spaventose lingue di fuoco.

I girasoli provarono a chinare la loro corolla, in un vano tentativo di sfuggire alla furia della distruzione. Mentre i pochi sopravvissuti tremavano, capivano di non avere possibilità di sottrarsi alla volenza delle raffiche. Gli uccelli malefici sorvolavano i campi, scuotevano gli steli e provocavano rabbiose folate di vento. La distesa sconfinata dai colori dell’oro e del verde era andata distrutta, cancellata da grigie colonne di fumo e dai bagliori degli incendi che divoravano quel che restava.

Fu grazie alla spinta potente del vento che alcuni semi finirono su spicchi di terreno ai margini della strada, abbastanza lontano dal cimitero dei girasoli. Passarono mesi, sopraggiunsero nuove stagioni. Passò anche la follia umana che aveva armato i potenti uccelli seminando la morte. Finalmente fu primavera. Un bambino mentre accompagnava il nonno nei campi notò delle piantine spuntate ai bordi della strada…

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Serve un villaggio di Pace dove far nascere e crescere ciascun bambino,

dove i grandi continuino a scrutare il cielo con il desiderio di cercare la stella e il coraggio di mettersi in cammino nella direzione indicata.

Un Villaggio-Mondo dove i doni portino ancora gioia e ricordino la gratuità dell’offrire e la gratitudine nel ricevere.

Deve accadere in ogni angolo della Terra, sotto il cielo che è uno, lo stesso per tutti, anche se viene chiamato in lingue diverse,

perché vista dall’alto la Terra non ha confini né recinti, non esistono sbarramenti ai sogni degli uomini.

Ovunque i bambini hanno bisogno di giocare a diventare grandi, un gioco serissimo.

Seve una Scuola grande come il Mondo intero

che apra finestre su terre  lontane, insegni a leggere che TUTTI hanno motori per solcare mari e accorciare distanze, ali per volare in alto.

Nella Scuola di ogni villaggio, la scritta I CARE ricorda che le diversità significano unicità e i traguardi vanno moltiplicati a misura di ciascuno.

Accade che in ogni villaggio del mondo

torna a nascere la Speranza.

Accade ogni giorno

di ogni anno,

da tanti anni,

per sempre.

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