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Dejarse impresionar

Ser permeable (no evaluar no descartar rápidamente)

Atender

Anotar sin juzgar

Seleccionar

Ordenar

Revisar/completar

Dar tiempo (para que madure)

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El método del Paseante

1. Restaurar la dignidad de la experiencia que pasa requiere una ausencia de intencionalidad que se opone directamente al plan del arquitecto, al mundo del proyecto.

2. Perderse significa recuperar esa frágil experiencia de la primera visita a una ciudad. Todo auténtico paseo es siempre un primer paseo.

3. Se sale al encuentro de aquello que sólo cuando se encuentra se sabe que se estaba buscando.

4. Podríamos decir que el Paseante sale a la captura de instantes o de rostros –de los rostros del instante; de un presente que, de pronto, nos ofrece su rostro.

5. Para capturar el rostro del instante es necesario poner en obra esa atención flotante y sin plan de la que es incapaz el que busca construir en edificio su experiencia – de aquel para quien la experiencia vale por lo que representa: el que observa, pero no contempla; el que mira, pero no ve–.

6. El Paseante busca el encuentro con un presente que le ofrezca su rostro. Todo tiene un rostro en un auténtico paseo. Tal es la definición que da Benjamin de la experiencia del aura: dejar que las cosas levanten la mirada, devolverles a las cosas el derecho a tener rostro.

7. Esta ausencia de presión del sujeto sobre el objeto que caracteriza la experiencia del Paseante se corresponde con un tipo específico de memoria: la memoria involuntaria – la emergencia de aquello que nos fuerza a recordar.

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PESSOA La espantosa realidad de las cosas

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PESSOA La espantosa realidad de las cosas

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Dejarse impresionar

Ser permeable (no evaluar no descartar rápidamente)

Atender

Anotar sin juzgar

Seleccionar

Ordenar

Revisar/completar

Dar tiempo (para que madure)

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El método del Paseante

1. Restaurar la dignidad de la experiencia que pasa requiere una ausencia de intencionalidad que se opone directamente al plan del arquitecto, al mundo del proyecto.

2. Perderse significa recuperar esa frágil experiencia de la primera visita a una ciudad. Todo auténtico paseo es siempre un primer paseo.

3. Se sale al encuentro de aquello que sólo cuando se encuentra se sabe que se estaba buscando.

4. Podríamos decir que el Paseante sale a la captura de instantes o de rostros –de los rostros del instante; de un presente que, de pronto, nos ofrece su rostro.

5. Para capturar el rostro del instante es necesario poner en obra esa atención flotante y sin plan de la que es incapaz el que busca construir en edificio su experiencia – de aquel para quien la experiencia vale por lo que representa: el que observa, pero no contempla; el que mira, pero no ve–.

6. El Paseante busca el encuentro con un presente que le ofrezca su rostro. Todo tiene un rostro en un auténtico paseo. Tal es la definición que da Benjamin de la experiencia del aura: dejar que las cosas levanten la mirada, devolverles a las cosas el derecho a tener rostro.

7. Esta ausencia de presión del sujeto sobre el objeto que caracteriza la experiencia del Paseante se corresponde con un tipo específico de memoria: la memoria involuntaria – la emergencia de aquello que nos fuerza a recordar.

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improvisar

darse permiso

recuperar la curiosidad

el asombro de la primera mirada

no dar todo por hecho o por conocido

la asociación imaginaria

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Hay algo mucho más grande

Hay algo mucho más misterioso

Hay algo que no controlo

Hay algo que está buscando la forma de manifestarse

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Manual De Instrucciones. Julio Cortázar.

Del libro “Historias de cronopios y de famas” (1970)

La tarea de ablandar el ladrillo todos los días, la tarea de abrirse paso en la masa pegajosa que se proclama mundo, cada mañana topar con el paralelepípedo de nombre repugnante, con la satisfacción perruna de que todo esté en su sitio.

Meter la cabeza como un toro desganado contra la masa transparente en cuyo centro tomamos café con leche y abrimos el diario para saber lo que ocurrió en cualquiera de los rincones del ladrillo de cristal. Negarse a que el acto delicado de girar el picaporte, ese acto por el cual todo podría transformarse, se cumpla con la fría eficacia de un reflejo cotidiano.

Y no es que esté mal si las cosas nos encuentran otra vez cada día y son las mismas.

Pero como un toro triste hay que agachar la cabeza, del centro del ladrillo de cristal empujar hacia fuera, hacia lo otro tan cerca de nosotros, inasible como el picador tan cerca del toro.

Castigarse los ojos mirando eso que anda por el cielo y acepta taimadamente su nombre de nube, su réplica catalogada en la memoria.

Solamente vendrá lo que tienes preparado y resuelto, el triste reflejo de tu esperanza, ese mono que se rasca sobre una mesa y tiembla de frío. Rompele la cabeza a ese mono, corre desde el centro hacia la pared y ábrete paso.

¡Oh cómo cantan en el piso de arriba! Hay un piso de arriba en esta casa, con otras gentes. Hay un piso de arriba donde vive gente que no sospecha su piso de abajo, y estamos todos en el ladrillo de cristal. Y si de pronto una polilla se para al borde de un lápiz y late como un fuego ceniciento, mírala, yo la estoy mirando, estoy palpando su corazón pequeñísimo, y la oigo, esa polilla resuena en la pasta de cristal congelado, no todo está perdido.

Cuando abra la puerta y me asome a la escalera, sabré que abajo empieza la calle; no el molde ya aceptado, no las casas ya sabidas, no el hotel de enfrente; la calle, la viva floresta donde cada instante puede arrojarse sobre mí como una magnolia, donde las caras van a nacer cuando las mire, cuando avance un poco más, cuando con los codos y las pestañas y las uñas me rompa minuciosamente contra la pasta del ladrillo de cristal, y juegue mi vida mientras avanzo paso a paso para ir a comprar el diario a la esquina.