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La novela comienza con unas cartas que le escribía el capitán Walton a su hermana. En una de esas cartas le cuenta que vio una extraña figura en la nieve que se movía a gran velocidad y que al poco tiempo perdieron de vista. Unos días después rescataron a un náufrago, Víctor Frankenstein, que se encontraba sobre un bloque de hielo. En este momento es cuando Víctor, el protagonista, comienza a contar su aterrador relato.

Víctor desde muy pequeño se interesó por la ciencia y las investigaciones y leyó muchos libros sobre el tema. Pronto se trasladó a Ingolstadt para seguir con sus estudios donde conoció a su amigo Henry Clerval. Allí Víctor siguió con sus investigaciones y comenzó a crear un ser vivo a partir de cadáveres. Víctor creó un ser monstruoso del que huyó en cuanto lo vio. El monstruo escapó.

Pronto recibió la mala noticia de que su hermano William había sido asesinado y se acusaba de su muerte a Justine, la criada. Elizabeth y Víctor sabían que Justine no había podido cometer ese asesinato y además Víctor ya se imaginaba quién habría podido ser.

Víctor para despejarse viajó a los Alpes donde se encontró con su creación que comenzó a contarle la historia de su corta y dura existencia. El monstruo le contó que fue rechazado por todas las personas que encontró a su paso y se vengó de la sociedad con el asesinato de William. Así que el monstruo le pidió a Víctor que creara una hembra para él y de esta manera podría ser feliz y vivir con alguien que lo comprendiera. Víctor rechazó la propuesta y el monstruo como venganza asesinó a su amigo Henry.

Tras su regreso a Ginebra, empezaron los preparativos de la boda de Víctor y Elizabeth. Víctor temía que apareciera el monstruo en la boda, pero la boda transcurrió sin ninguna complicación. En la luna de miel el monstruo apareció y asesinó a Elizabeth y su padre cayó enfermo y murió de tristeza, ya que quería mucho a Elizabeth.

Cuando Víctor acabó de contar su historia murió y el capitán Walton salió de la habitación y cuando volvió se encontró con el monstruo llorando la muerte de su creador. Cuando Walton se aproximó el monstruo saltó por la ventana.

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▷ Resumen de "Frankenstein" de Mary Shelley - ResumenDetallado

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La novela comienza con unas cartas que le escribía el capitán Walton a su hermana. En una de esas cartas le cuenta que vio una extraña figura en la nieve que se movía a gran velocidad y que al poco tiempo perdieron de vista.

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Víctor Frankenstein: No se sabe nada de su aspecto físico, tan solo que no tiene nada que se pudiera considerar fuera de lo peculiar. En su niñez es un chico feliz, que huye de las multitudes para refugiarse en su familia y su amigo Henry Clerval. Es un poco inocente y le atraen los temas científicos. Cuando muere su madre sufre un pequeña depresión. Apasionado por los avances científicos, se muda de Ginebra a Inglaterra para continuar sus estudios y se vuelve ambicioso y le invade un frenesí que le impide pensar en algo que no sea su experimento de crear un ser vivo, y llevar a cabo sus investigaciones sobre la vida humana. De carácter noble, su tranquilidad se ve interrumpida al darle vida a un monstruo, cuya sombra lo perseguirá desesperadamente a lo largo de su vida. Ya casi recuperado, la noticia de la muerte de su hermano cambia su carácter, convirtiéndolo en un hombre desgraciado. Al final de la novela se nos muestra un Frankenstein furioso y vengativo.

El monstruo: Resultado de los experimentos de Victor Frankenstein.Es un ser enorme, mide más de tres metros, y sus facultades físicas son muy superiores a las de los humanos. También se caracteriza por su fealdad. Soporta condiciones climáticas extremas y le basta con poco alimento para sobrevivir. Va vestido con harapos. Al principio el engendro es muy inocente (como un recién nacido) y inofensivo. Aprecia todo lo bueno y rehúsa el mal. Pero la soledad y el rechazo social le convierten en alguien atormentado, y a la larga en un ser cegado por la venganza y el ansia de sangre contra su creador. Aún durante esta época conserva sentimientos de bondad. La relación con su creador es de amor y odio.

Elizabeth: Compañera de juegos y prometida de Víctor. Desde su corta edad es llevada a vivir con la familia Frankenstein, convirtiéndose en parte fundamental de ella. Es la ultima victima de Frankenstein.

Alphonse Frankenstein: Padre de Víctor. Apoya a su hijo para continuar sus estudios fuera de Suiza. Su salud se va deteriorando a causa de los repentinos fallecimientos de sus seres queridos.

Henry Clerval: Amigo incondicional de Víctor. Se muestra solidario con el en los momentos de mayor confusión psicológica y enfermedad física en Ingolstadt. Se convierte en otras de las victimas de Frankenstein.

Robert Walton: Capitán del barco ballenero que encuentra a Víctor en la ultima etapa de su vida. Viajan juntos y se convierte en su único confesor en esta terrible historia. Encuentra en Víctor el alma noble y el amigo que tanto ansiaba tener.

Personajes Secundarios:

La familia de Felix: Campesinos que habitan una cabaña frente a la de Frankenstein, es de quienes aprende el idioma y los contradictorios sentimientos humanos. A causa del rechazo a Frankenstein por su impresionante aspecto físico, hacen nacer en el, el odio a la humanidad por parte de Frankenstein.

Familia de Víctor: Los personajes como Justine, William y Ernest son personajes secundarios que aparecen en pocos capítulos ya que William y Justine son las primeras dos victimas de Frankenstein.

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Víctor Frankenstein: No se sabe nada de su aspecto físico, tan solo que no tiene nada que se pudiera considerar fuera de lo peculiar. En su niñez es un chico feliz, que huye de las multitudes para refugiarse en su familia y su amigo Henry Clerval.

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El relato se lo cuenta el Dr. Frankenstein a Walton en el barco pero la historia en si ocurre principalmente en tres lugares: en Ginebra (tierra natal del doctor Frankenstein) , en la universidad y casi siempre en diferentes bosques y montañas, todos estos lugares situados en Europa.

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El relato dura aproximadamente 30 años ya que la historia cuenta  desde que el monstruo es creado hasta que crece.

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"¡Si no puedo inspirar amor, causaré miedo!".

El monstruo de Frankenstein es una de las más grandes creaciones del mundo literario, su influencia ha inspirado al cine en diversas ocasiones y el monstruo ha sido encarnado por actores de la talla de Boris Karloff o Aaron Eckhart.

¿Qué tanto sabemos de esta obra? Pues compilamos estas 7 curiosidades, por si la respuesta es "no mucho":

#1 El monstruo no tenía nombre

Victor Frankenstein fue el científico creador de la criatura, por ello es que el título es 'Frankenstein o el moderno Prometeo', refiriéndose al Titán griego que le robó el fuego a los dioses y se lo regaló a la humanidad.

La primer película del monstruo se llama "Frankenstein, el hombre que hizo a un monstruo".

Algunos consideran que la confusión se debió a la segunda película titulada " La novia de Frankenstein " donde se le dice así al monstruo debido a que se le creó una mujer para él.

#2 El nombre de la autora estuvo oculto al publicarse

Tras la publicación de la primera edición del libro, en 1818, el nombre del autor permanecía como anónimo. Fue hasta 1823 que una edición con el nombre Mary Shelley salió a la luz. Esto porque se creía que la obra no sería bien recibida si los lectores se daban cuenta que había sido escrito por una mujer.

#3 ¿Se basó en una persona de verdad para escribir a Victor?

Según el historiador Radu Florescu existe un castillo en las orillas del Rio Rhine que se llama Frankenstein donde se cuenta que vivió un alquimista llamado Konrad Dippel.

Fue famoso por tratar de crear el aceite dippel, que supuestamente permitiría a las personas vivir más de los 100 años. Además, se rumoraba que robaba criptas y experimentaba con cuerpos. ¿Suena conocido?

#4 Fue considerado el primer libro de Sci-fi

Shelley fue considerada como una pionera en el ramo de la ciencia ficción, pues terminó escribiendo más novelas del género como 'The last man', que trata de un hombre que vive en una tierra postapocalíptica destruida por una plaga.

#5 Thomas Alba Edison hizo una película de 15 minutos de Frankenstein

Es interesante saber que uno de los grandes personajes de la historia lo hizo, sobre todo porque se consideraba perdida hasta 1950.

#6 Igor es un invento moderno

Aunque todos recordamos a este interesante personaje de las películas y se ha establecido como un favorito del público, jamás existió en los libros. El libro explicaba que Victor trabajaba sólo pues los buenos ayudantes eran escasos.

#7 El monstruo no era torpe y tonto como la película lo hacía ver

En realidad era una buena persona que sólo buscaba ser aceptado. Este aprendió a hablar gracias a que se ocultó en un cobertizo donde podía ver y escuchar las lecciones que le daban a una mujer extranjera. Además, no era torpe, sino todo lo contrario. Sus articulaciones eran muy flexibles, era ágil y tenía fuerza superior a la humana.
Te invitamos a leer ahora: El mapa que te dice qué libro es el más popular en tu país

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7 cosas que no sabías del clásico 'Frankenstein' de Mary Shelley

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"¡Si no puedo inspirar amor, causaré miedo!". El monstruo de Frankenstein es una de las más grandes creaciones del mundo literario, su influencia ha inspirado al cine en diversas ocasiones y el monstruo ha sido encarnado por actores de la talla de Boris Karloff o Aaron Eckhart.

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(1797/08/30 - 1851/02/01)

Escritora británica

"No deseo que las mujeres tengan más poder que los hombres, sino que tengan más poder sobre sí mismas"
Mary Shelley

Mary Shelley nació el 30 de agosto de 1797 en Londres.

Familia

Hija del filósofo William Godwin y de la escritora y feminista Mary Wollstonecraft.

A los pocos días de su nacimiento su madre, quien había escrito Vindication of Women Rights, murió de unas fiebres dejando a su marido al cuidado de Mary y de su hermana de tres años y medio Fanny Imlay. Casado Godwin posteriormente con una viuda que ya tenía dos hijas con la que el filósofo alumbraría un nuevo vástago.

Siendo una niña se evadía en el cementerio de Saint Pancras, donde fue enterrada su progenitora. Sobre su tumba aprendió a leer. Su padre solía acompañarla junto a su hermanastra Fanny y practicaban lectura sobre las lápidas.

Percy Shelley

En 1814, a los dieciséis años, Mary abandonó su hogar y su país con el poeta Percy Shelley, con el que había iniciado una relación a pesar de estar casado. La pareja viajó a Francia y a Suiza.

Perdidamente enamorada de Percy B. Shelley desde la primera vez que lo vio, Godwin, no puso ningún reparo en que corriera tras él. No fue ese el caso de la esposa del poeta quien, humillada, ofendida y embaraza siguió a la feliz pareja hasta La Spezia, localidad de la costa italiana en que se establecieron. A los desarreglos deducibles de semejante situación no tardó en sumarse el mismísimo , siempre afecto a toda clase de desórdenes.

John Clute, en su "Enciclopedia de la Ciencia Ficción", no duda en afirmar que una hermana de Mary, a la sazón también alojada en La Spezia, frecuentaba la cama del lord. En cualquier caso, la comunidad se deshace con los suicidios de una segunda hermana de Mary y de la esposa de Shelley.

Matrimonio e hijo

Contrajeron matrimonio en 1816, después de que la primera esposa de Shelley se quitara la vida ahogándose. Fruto de esta convivencia fueron varios embarazos y un único hijo, un varón, solo el pequeño Percy Florence sobrevivió a la infancia.

Percy murió antes de cumplir los treinta años en una tormenta mientras navegaba. Su cuerpo fue incinerado, pero antes se le extrajo el corazón. Mary lo envolvió en la página de una poesía y trasladó la reliquia, durante un cuarto de siglo, hasta la fecha de su muerte.

Frankenstein

Creadora del libro que inauguró la ciencia ficción y que aún hoy se erige como uno de los grandes relatos de horror de todos los tiempos; en 1818 publicó la primera y más importante de sus obras, la novela Frankenstein o el moderno Prometeo.

Según parece, escribió la historia de Victor Frankenstein por una apuesta. La noche del 16 de junio de 1816, se reunió con Lord Byron y otros en una villa en los alrededores de Ginebra. Encerrados en la casa por una tormenta, se leyeron cuentos de terror para entretenerse. Mary imaginó entonces a Frankestein inspirada en una pesadilla que tuvo a los dieciocho años. Escribió la novela tras una apuesta con Byron, tal y como narra ella misma en el prólogo de la edición de "Frankenstein" de 1831.

Esta obra, un logro más que notable para una autora de solo veinte años, se convirtió de inmediato en un éxito de crítica y público. La historia de Frankenstein, estudiante de lo oculto y de su criatura subhumana creada a partir de cadáveres humanos, se ha llevado al teatro y al cine en varias ocasiones.

Libros

No logró tal popularidad con ninguna de sus obras posteriores o la excelencia de esta primera, pese a que escribió otras cuatro novelas, varios libros de viajes, relatos y poemas. Su novela El último hombre (1826), considerada lo mejor de su producción, narra la futura destrucción de la raza humana por una terrible plaga. Lodore (1835) es una autobiografía novelada. Además, escribió biografías de personajes de España, Portugal y Francia.

Tras la muerte de su esposo, en 1822, Mary se dedicó a difundir la obra del poeta. Publicó así sus Poemas póstumos (1824) y editó sus Obras poéticas (1839) con valiosas y detalladas notas.

Muerte

Mary Shelley falleció en Londres a causa de un tumor cerebral mientras dormía, el 1 de febrero de 1851. Su última voluntad fue ser enterrada junto a sus padres. Descansan en el cementerio de St Peter, Bournemouth.

Sabías que...

Obras seleccionadas

*buscabiografias.com

Artículo: Biografía de Mary ShelleyAutor: Víctor Moreno, María E. Ramírez, Cristian de la Oliva, Estrella Moreno y otrosWebsite: Buscabiografias.comURL: https://www.buscabiografias.com/biografia/verDetalle/9328/Mary%20Shelley Publicación: 2016/10/11 -dateModified-Última actualización: 2021/03/18

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(1797/08/30 - 1851/02/01) Mary Shelley Mary Shelley nació el 30 de agosto de 1797 en Londres. Hija del filósofo William Godwin y de la escritora y feminista Mary Wollstonecraft. A los pocos días de su nacimiento su madre, quien había escrito Vindication of Women Rights, murió de unas fiebres dejando a su marido al cuidado de Mary y de su hermana de tres años y medio Fanny Imlay.

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El Romanticismo es el movimiento literario al que pertenece la novela Frankenstein

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FRANKENSTEIN Y EL ROMANTICISMO
Frankenstein es una obra de Mary Shelley, publicada en 1818. Pertenece al Romanticismo.
El Romanticismo es un movimiento cultural, político y literario que se origina en Alemania a finales del siglo XVIII como una reacción al racionalismo del Neoclasicismo y la Ilustración. Va a extenderse hasta mediados del siglo XIX.
Busca romper con las normas, el orden y la jerarquía. Los autores expresan sus sentimientos, emociones, fantasías e ideales para conmover al lector.
Aspectos socioculturales
En el marco sociocultural, el Romanticismo se desarrolla durante el periodo de la Revolución Industrial. Se trata de una época de grandes avances científicos y tecnológicos.
En 1831, Faraday descubre la forma de...ver más...

Vive con esta angustia que le hace sentir desgraciado. Paralelamente, el monstro se siente rechazado por el mundo que lo ha creado. Se lamenta porque está abandonado.
En la literatura romántica, destaca la aparición de ruinas, como muestra del "sentimiento de no plenitud" de los autores de este movimiento. En la obra encontramos como ejemplos de ruinas el laboratorio, el cementerio y el propio rostro del monstruo.
Por lo referente al recurrente tema de la obsesión por la muerte, Víctor quiere descubrir el secreto de la inmortalidad después de la muerte de su madre y quiere revivir a un ser humano. Su obsesión es vencer a la muerte.
El romántico es el eterno descontento. Ese pesimismo se ve reflejado en la actitud que muestran el doctor Frankenstein y el monstruo. El monstro vive en un mundo hostil y cruel que le odia mientras Víctor, vive una eterna culpa e infelicidad.
Destaca, por otro lado, la rebeldía de Víctor ante lo que le rodea y la rebeldía del monstruo, que se vuelve ante el doctor y la humanidad que lo ha tratado mal.
También encontramos en la obra la actitud propia del romántico de sentirse superior al mundo, la exaltación del "yo". Víctor utiliza la ciencia y sus experimentos para crear una criatura. Es como un Dios, capaz de crear seres vivos.
El romántico se aísla orgullosamente del mundo que le rodea. De ahí, el sentimiento de soledad del doctor, que le produce complacencia y

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FRANKENSTEIN Y EL ROMANTICISMO Frankenstein es una obra de Mary Shelley, publicada en 1818. Pertenece al Romanticismo. El Romanticismo es un movimiento cultural, político y literario que se origina en Alemania a finales del siglo XVIII como una reacción al racionalismo del Neoclasicismo y la Ilustración. Va a extenderse hasta mediados del siglo XIX.

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Un ejemplo de esto es “El Sueño”.

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"El sueño": Mary Shelley; relato y análisis.

El sueño: un cuento (The Dream: A Tale) es un relato de terror de la escritora inglesa Mary Shelley (1797-1851), publicado en la de 1891: Cuentos e historias (Tales and Stories).

El sueño , sin lugar a dudas uno de los mejores relatos de Mary Shelley, pone en evidencia la exquisita sutileza de la autora a través de una historia sin fisuras.

La época en la que aconteció esta pequeña leyenda que se va ahora a narrar, fue el comienzo del reinado de Enrique IV de Francia, cuyo ascenso e ilícita apropiación, mientras los demás traían la paz al reino cuyo cetro él había empuñado, fueron inadecuados para cicatrizar las profundas heridas mutuamente infligidas por los bandos enemigos. Existían entre los que ahora parecían tan unidos, enemistades privadas y el recuerdo de daños mortales; y, a menudo, las manos que se habían apretado en aparente saludo amistoso, cuando soltaban su apretón, asían la empuñadura de su daga, haciendo más caso a sus pasiones que a las palabras de cortesía que acababan de salir de sus labios. Muchos de los más fieros católicos se retiraron a sus distantes provincias; y, mientras ocultaban en soledad su profundo descontento, anhelaban no menos ansiosamente el día en que pudieran mostrarlo abiertamente.

En un enorme y fortificado château, construido en una empinada ladera dominando el Loira, no lejos de la ciudad de Nantes, moraba la última de su raza y heredera de su fortuna, la joven y hermosa condesa de Villeneuve. El año anterior lo había pasado en completa soledad en su apartada mansión; y el luto que llevaba por su padre y dos hermanos, víctimas de las guerras civiles, era una gentil y buena razón para no aparecer en la corte, y mezclarse en sus festejos. Pero la huérfana condesa había heredado un título de alcurnia y extensas tierras; y pronto comprendió que el rey, su guardián, deseaba que ella otorgara ambos, junto con su mano, a algún noble cuyo nacimiento y talentos personales le dieran derecho a la dote. Constanza, como respuesta, expresó su intención de profesar votos y retirarse a un convento. El rey se lo prohibió seria y resueltamente, creyendo que semejante idea era el resultado de la sensibilidad sobreexcitada por la pena, y confiando en la esperanza de que, después de un tiempo, el genial espíritu de la juventud despejarla esta nube.

Había pasado un año y la condesa todavía persistía; y, finalmente, Enrique, partidario de no ejercer presión, y deseoso también de juzgar por sí mismo los motivos que habían conducido a una joven tan hermosa, y agraciada con los favores de la fortuna, a desear enterrarse en un claustro, anunció su intención de visitar su château, ahora que había expirado el período de su luto; y si no aportaba, dijo el monarca, suficientes atractivos para hacerla cambiar de plan, daría su consentimiento para su realización.

Constanza había pasado muchas horas tristes, muchos días de llanto, y muchas noches de doloroso insomnio. Había cerrado sus puertas a todos los visitantes; y, como la Lady Olivia de "TweIfth Night", hizo votos de soledad y llanto. Dueña de sí misma, fácilmente silenció los ruegos y protestas de sus subordinados, y alimentó su pesar como si fuera la única cosa que amara en este mundo. Con todo, era demasiado penetrante, demasiado amargo, demasiado ardiente, para ser un huésped favorecido. De hecho, Constanza, joven, ardiente y vivaz, luchaba, forcejeaba y anhelaba abandonarlo; pero todo lo que era alegre en sí mismo, o hermoso en su apariencia externa, servía únicamente para renovarlo; y con paciencia podía soportar mejor el peso de su aflicción, cuando, cediendo ante ella, la oprimía pero no la torturaba.

Constanza había abandonado el castillo para vagar por las tierras vecinas. Aun siendo excelsos y vastos los aposentos de su mansión, se sentía acorralada entre sus paredes, bajo los calados techos. Asociaba las extensas tierras altas y el viejo bosque con los queridos recuerdos de su vida pasada, lo que la inducía a pasar horas y aun días bajo sus frondosos abrigos. El movimiento y el cambio perpetuo, como el viento agitando las ramas, o el viajero sol esparciendo sus rayos sobre ellas, la calmaban y la disuadían a abandonar ese tedioso pesar que embargaba a su corazón con tan implacable agonía bajo el techo de su castillo.

Existía un lugar al borde del bien arbolado parque, un rincón de tierra, desde donde podía percibir el campo que se extendía más allá, todavía muy poblado de altos y umbrosos árboles; un lugar del que ella había abjurado, pero hacia donde, inconscientemente, todavía tendían siempre sus pasos, y en donde de nuevo, por veintava vez ese día, se encontró de improviso. Se sentó en un montículo herboso y contempló melancólicamente las flores que ella misma había plantado para adornar el frondoso escondrijo, templo de la memoria y del amor para ella. Cogió la carta del rey, que era para ella motivo de tanto desespero. El abatimiento se apoderó de sus facciones, y su noble corazón preguntaba al hado por qué, siendo tan joven, frágil y desamparada, tenía que enfrentarse a esta nueva forma de vileza.

"Únicamente deseo -pensó- vivir en la mansión de mi padre, lugar familiar a mi infancia, para rociar con mis frecuentes lágrimas las tumbas de los que amé; y aquí en estos bosques, donde me posee un loco sueño de felicidad que me induce a festejar eternamente las exequias de la Esperanza."

Un crujido entre las ramas llegó a sus oídos; su corazón latió velozmente; todo de nuevo estaba en calma.

-¡Qué tonta soy! -medio murmuró-. Víctima de mi vehemente fantasía: porque aquí fue donde nos conocimos, aquí me senté a esperarle, y ruidos como éste anunciaban su deseada proximidad; cada conejo que se agita, cada pájaro que despierta de su silencio, hablan de él. ¡Oh, Gaspar, en una ocasión mío! ¡Nunca alegraréis de nuevo con vuestra presencia este amado lugar, nunca más!

De nuevo se agitaron las ramas, y se oyeron pasos entre los matorrales. Constanza se levantó; su corazón latía a gran velocidad; debía ser la tonta de Manon, con sus impertinentes súplicas para que regresara. Pero los pasos eran más firmes y más silenciosos que los de su doncella; y entonces, emergiendo de las sombras, pudo percibir directamente al intruso. Su primer impulso fue huir, y luego de nuevo verle, oír su voz, estar juntos antes de que ella interpusiera votos eternos entre arribos, y rellenar el inmenso abismo que la ausencia había abierto; eso ofendería a los muertos y suavizaría la fatal pena que hacía palidecer sus mejillas.

Y ahora él estaba frente a ella, el mismo ser querido con él que ella ha intercambiado promesas de felicidad. Parecía, como ella, triste. Constanza no pudo resistir la suplicante mirada que le imploraba que se quedara.

-Vengo, señora- dijo el joven caballero- sin ninguna esperanza de lograr doblegar vuestra inflexible voluntad. Vengo de nuevo a veros, y a despedirme antes de partir para Tierra Santa. Vengo a suplicaros que no os enterréis en vida en un oscuro claustro para evitar a alguien tan odioso como yo, alguien a quien nunca veréis más. Muera o no en el empeño, ¡Francia y yo partimos para siempre!

-Eso sería tremendo, si fuera cierto -dijo Constanza-. Pero el rey Enrique nunca perdería así a su cavallier favorito. El trono que le ayudasteis a edificar, todavía debéis protegerlo de sus enemigos. No, si alguna vez influí en vuestros pensamientos, no iréis a Palestina.

-Una sola palabra vuestra, Constanza, podría detenerme... una sonrisa... -Y el joven amante se arrodilló ante ella.

La intención más cruel de la dama fue anulada por la imagen antes tan querida y familiar, ahora tan extraña y prohibida.

-¡No os demoréis más aquí! -gritó-. Ninguna sonrisa, ninguna palabra mía, serán de nuevo para vos. ¿Por qué estáis aquí, donde vagan los espíritus de los muertos reclamando esas sombras como propias? ¡Maldita sea la falsa doncella que permita que el asesino disturbe el sagrado reposo de sus víctimas

-Cuando nuestro amor era reciente y vos amable -replicó el caballero- me enseñabais a penetrar las bifurcaciones de estos bosques, y me dabais la bienvenida a este querido lugar donde una vez os juré que seríais mía bajo estos mismos árboles vetustos.

-¡Fue un nefando pecado -dijo Constanza- abrir las puertas de la casa de mí padre al hijo de su enemigo, y abrumador debe ser el castigo!

El joven caballero recuperaba su valor al hablar; todavía no se atrevía a moverse, no fuera que ella, que parecía en todo momento lista para huir, le sorprendiera pese a su momentánea tranquilidad. Pero le replicó despacio.

-Aquellos fueron días felices, Constanza, llenos de terror y de profunda alegría cuando la tarde me traía a vuestros pies; y mientras el odio y la venganza se apoderaban de aquel torvo castillo, este frondoso cenador iluminado por las estrellas era el santuario del amor.

-¿Felices? ¡Días miserables! -repitió Constanza-, cuando pienso en el bien que podría reportar que faltara a mi deber, y en que esta desobediencia sería recompensada por Dios. ¡No me habléis de amor, Gaspar! ¡Un mar de sangre nos separa para siempre! ¡No os acerquéis! Los difuntos y los seres queridos permanecen con nosotros incluso ahora: sus pálidas sombras me advierten de mi falta, y me amenazan por escuchar a su asesino.

-¡Yo no soy eso! -exclamó el joven-. Mirad, Constanza, cada uno de nosotros somos los últimos de nuestras respectivas estirpes. La muerte nos ha tratado cruelmente y estamos solos. No era así cuando nos amamos por vez primera; cuando mi padre, mis parientes, mi hermano, más aún, mi propia madre, lanzaban maldiciones sobre la casa de Villeneuve, y yo la bendecía a pesar de todo. Os veía, adorable Constanza, y bendecía vuestra casa. El Dios de paz implantó el amor en nuestros corazones, y durante muchas noches de verano nos estuvimos viendo en secreto y con misterio en los valles bañados por la luz de la luna; y cuando llegaba el amanecer, en este dulce escondrijo eludíamos su escrutinio, y aquí, incluso aquí, donde ahora os suplico de rodillas, nos arrodillábamos juntos y nos hacíamos promesas. ¿Debemos romperlas?

Constanza lloró al recordar su amante las imágenes de horas felices.

-¡Nunca! -exclamó-. ¡Oh, nunca! Ya conocéis, o pronto las conoceréis, la fe y la resolución de alguien que se atreve a no ser vuestra. ¡Lo nuestro era hablar de amor y de felicidad, mientras la guerra, el odio y la sangre hacían furor en torno! Las efímeras flores que nuestras jóvenes manos esparcían eran pisoteadas en los mortíferos encuentros entre enemigos mortales. La mía a manos de vuestro padre; y poco importa saber sí, como juró mi hermano, y vos negasteis, vuestra mano fue o no la que asestó el golpe que le destruyó. Vos ibais con los que le mataron. No digáis más, no más palabras: escucharos es una impiedad hacia los muertos sin reposo eterno. Idos, Gaspar; olvidadme. A las órdenes del caballeresco y valiente Enrique vuestra carrera puede ser gloriosa; y algunas hermosas doncellas escucharán, como yo hice una vez, vuestras promesas, y serán felices por ello. ¡Adiós! ¡Que la Virgen os bendiga! En la celda del claustro no olvidaré el mejor precepto cristiano: rezar por nuestros enemigos. ¡Adiós Gaspar!

Constanza se deslizó con premura del cenador: a paso rápido se abrió camino por el claro del bosque y se dirigió al castillo. Una vez en la soledad de su propio aposento, se entregó al brote de pesar que desgarraba su gentil corazón como si fuera una tempestad; para ella era esta aflicción lo que borraba alegrías pasadas, haciendo que el remordimiento aplazase el recuerdo de la felicidad, y uniendo el amor y la culpa imaginada en una tan terrible asociación, como cuando un tirano encadena un cuerpo vivo a un cadáver. Súbitamente, un pensamiento afloró en su mente. Al principio lo rechazó por pueril y supersticioso; pero no lo ahuyentó. A toda prisa llamó a su doncella.

-Manon -dijo-, ¿has dormido alguna vez en el lecho de Santa Catalina?

-¡Que el Cielo no lo permita! -contestó Manon, persignándose-. Nadie lo hizo desde que yo nací, salvo dos personas: una se cayó al Loira y se ahogó; la otra, únicamente contempló la estrecha cama, y volvió a su casa sin decir palabra. Es un lugar atroz; y si el devoto no llevaba una vida piadosa y de provecho, ¡la calamidad acontece cuando su cabeza reposa sobre la sagrada piedra!

Constanza se persignó a su vez, añadiendo:

-En cuanto a nuestras vidas, solamente del Señor y de los benditos santos podremos esperar la virtud. ¡Dormiré en ese lecho mañana por la noche!

-¡Mi querida señora! Y el rey llega mañana.

-Mayor razón para tornar una resolución. No es posible albergar en el corazón un sufrimiento tan intenso, sin que se encuentren remedios. Esperaba ser la que llevase la paz a nuestras casas; y si la tarea ha de ser para mí una corona de espinas, el Cielo me dirigirá. Mañana por la noche descansaré en el lecho de Santa Catalina: y si, como he oído, los santos se dignan dirigir a sus devotos en sueños, ella me guiará; y, creyendo actuar según los dictados del Cielo, me resignaré a lo peor.

El rey venía de París hacia Nantes, y durmió esa noche en un castillo, distante solamente unas pocas millas, Antes del amanecer, un joven cavalier fue introducido en su cámara. Tenía un aspecto serio, o, mejor aún, triste; y aunque era hermoso de facciones y de figura, parecía fatigado y macilento Permaneció silencioso en presencia de Enrique, quien, activo y alegre, volvió sus animados ojos hacia su huésped, diciendo gentilmente:

-¿Así que tropezaste con su obstinación, no Gaspar?

-La encontré resuelta sobre nuestro mutuo sufrimiento. ¡Ay, mi señor! ¡No es, creedme, el menor de mis pesares que Constanza sacrifique su propia felicidad, destrozando la mía!

-Y ¿crees que rechazará al gallardo caballero que nosotros le presentemos?

-¡Oh, mi señor! ¡No pienso en eso! No puede ser. Mi corazón os agradece profundamente, muy profundamente, vuestra generosa condescendencia, Pero si no la ha podido persuadir la voz de su amante a solas, ni sus súplicas, cuando el recuerdo y la reclusión contribuyen al encanto, se resistirá incluso a las órdenes de vuestra majestad. Está decidida a entrar en un convento; y yo, si os place, me despediré ahora: de aquí en adelante seré un Cruzado.

-Gaspar -dijo el monarca-, conozco a la mujer mejor que tú. No es con sumisión ni con lacrimosos lamentos como se la puede conquistar. La muerte de sus parientes naturalmente sentó muy mal al corazón de la joven condesa; y, alimentando a solas su pesadumbre y su arrepentimiento, se imagina que el propio Cielo prohíbe vuestra unión. Deja que le llegue la voz del mundo, la voz del poder y la bondad terrenales, una ordenando y la otra suplicando, pero ambas encontrando respuesta en su propio corazón; y, por mí palabra y la Santa Cruz, ella será tuya. Deja nuestro plan tranquilo. Y ahora al caballo: la mañana se agota y el sol está alto.

El rey llegó al palacio del obispo, y se dirigió sin dilación a la misa de la catedral. Siguió un suntuoso almuerzo, y era ya por la tarde cuando el monarca atravesó la ciudad del Loira en dirección al lugar en donde estaba situado, un poco más alto que Nantes, el Château Villeneuve. La joven condesa le recibió en la puerta. Enrique buscó en vano sus mejillas pálidas por el sufrimiento, o el aspecto de desesperación y abatimiento que esperaba encontrar. En su lugar, sus mejillas estaban encendidas, sus modales eran animados, y su voz casi trémula. "No le ama - pensó Enrique -o su corazón ya ha dado su consentimiento."

Se preparó una colación para el monarca; y, después de algunas pequeñas vacilaciones a causa de la alegría de su semblante, le mencionó el nombre de Gaspar. Constanza se sonrojó en lugar de palidecer, y replicó velozmente:

-Mañana, mi buen señor. Os pido un respiro sólo hasta mañana; entonces todo estará decidido. Mañana me consagraré a Dios o...

Parecía confusa, y el rey, a la vez sorprendido y complacido, dijo:

-Entonces no odias al joven De Vaudemont; le perdonaste la sangre enemiga que corre por sus venas.

-Nos han enseñado que debemos perdonar, que debemos amar a nuestros enemigos -replicó la condesa, ligeramente temblorosa.

-Por San Dionisio, que es una respuesta de la novicia favorablemente acogida-.dijo el rey, riendo-. ¿Qué? ¡Mi fiel servidor, Don Apolo, disfrazado! Adelántate y agradece a tu señora por su amor.

Disfrazado de manera que nadie le reconociera, el caballero había estado observando a sus espaldas, y contempló con infinita sorpresa el comportamiento y el semblante tranquilo de la dama. No pudo oír sus palabras, pero ¿era la misma que había visto temblando y sollozando la tarde anterior?, ¿la misma cuyo corazón estaba destrozado por la conflictiva pasión?, ¿la misma que vio los pálidos fantasmas de su padre y de su pariente interponerse entre ella y el amante a quien más adoraba en este mundo? Era un enigma difícil de resolver. La visita del rey llegó al unísono con su impaciencia, y se precipitó. Estaba a sus pies, mientras ella, todavía abrumada por la pasión pese a la tranquilidad que asumía profirió un grito al reconocerle, y se desplomó al suelo sin sentido.

Todo era inimaginable. Incluso cuando sus doncellas la devolvieron a la vida, siguió otro ataque y luego apasionados torrentes de lágrimas. El monarca, mientras, esperaba en el vestíbulo, mirando -de reojo la medio consumida colación, y tarareando algún romance en celebración de la tozudez de la mujer; no sabía cómo responder a la mirada de amarga desilusión y ansiedad de Vaudemont. Finalmente, el mayordomo de la condesa vino con una justificación.

-La dama está enferma, muy enferma. Mañana se postrará a los pies del rey, a la vez para solicitar su perdón y revelar su propósito.

-¡Mañana, otra vez mañana! ¿Hay previsto algún encanto para mañana, doncella? -dijo el rey-. ¿Puedes explicarnos el enigma, preciosa? ¿Qué extraño enredo ocurrirá mañana, que todo depende de su advenimiento?

Manon se sonrojó, miró hacia abajo, y vaciló. Pero Enrique no era un novicio en el arte de atraerse con halagos a las doncellas de las damas para descubrir sus propósitos. Manon estaba además asustada por el plan de la condesa, quien todavía se obstinaba en llevarlo adelante; así que era muy fácil inducirla a traicionarlo. Dormir en el lecho de Santa Catalina, descansar en un estrecho saliente por encima de los profundos rápidos del Loira, y, si como era lo más probable, el soñador sin suerte escapaba a todo eso, soportar las inquietantes visiones que ese turbador sueño pudiera producir al dictado del Cielo, era una locura de la que, incluso Enrique, apenas podía creer capaz a ninguna mujer. Pero, ¿podía Constanza, cuya belleza era tan sumamente espiritual, y a la cual él había oído constantemente elogiar su fortaleza de ánimo y sus talentos, podía ser tan extrañamente apasionada? ¿Puede tener la pasión semejantes caprichos? Como la muerte, nivelando incluso la aristocracia de las almas, y trayendo al noble y al campesino, al listo y al tonto, bajo la misma servidumbre. Era extraño. Sí, debía salirse con la suya. Que vacilase en su decisión era excesivo; y era de esperar que Santa Catalina no tuviese una mala actuación. Podría ser, de otra manera, que su intención, disuadida mediante un sueño, estuviera influenciada por pensamientos despiertos. Alguna defensa habrá que oponer al más material de los peligros.

No hay sentimiento más atroz que el que invade a un débil corazón humano, inclinado a satisfacer sus ingobernables impulsos en contradicción con los dictados de la conciencia. Está dicho que los placeres prohibidos son los más agradables; así debe ser para las naturalezas rudas, para aquellos que aman la lucha, el combate y la contienda, que encuentran la felicidad en una riña y gozan con los conflictos pasionales. Pero el gentil temple de Constanza era más suave y más dulce; y el amor y el deber contendían, abrumando y torturando su pobre corazón. Confiar su conducta a las inspiraciones de la religión, o de la superstición, si así se la puede llamar, es un bendito alivio. Los mismos peligros que amenazan su empresa le dan más sabor. Atreverse por su propio bien fue una bendición; la misma dificultad del camino que conducía al cumplimiento de sus deseos, complació su amor y, a la vez, distrajo sus pensamientos de la desesperación. Si se decretara que ella debería sacrificarlo todo, el riesgo de peligro, y aun de muerte, sería de insignificante importancia en comparación con la congoja, de la que siempre tendría su ración.

La noche amenaza tormenta; el violento viento sacudía los marcos de las ventanas, y los árboles agitaban sus descomunales y umbríos brazos, cual gigantes en fantástica danza y mortal pendencia. Constanza y Manon, sin comitiva, abandonaron el château por la poterna y comenzaron a descender la colina. La luna no había salido todavía; y aunque el camino le era familiar a ambas, Manon se tambaleaba y temblaba, mientras que la condesa bajaba con paso firme la empinada pendiente, arrastrando su capa de seda. Llegaron a orillas del río, donde una pequeña barca estaba amarrada, y, esperaba un hombre. Constanza se introdujo en ella, y ayudó a su temerosa compañera, En pocos segundos estuvieron en mitad de la corriente. El cálido y tempestuoso viento equinoccial las arrastraba. Por primera vez desde que se puso de luto, un escalofrío de placer llenó el pecho de Constanza; y ella acogió la emoción con doble regocijo. No puede ser, pensó, que el Cielo me prohíba amar a alguien tan valiente, tan generoso y tan bueno como el noble Gaspar. Nunca podría amar a otro; moriré si me separan de él; y este corazón, estos miembros tan radiantemente vivos, ¿están ya predestinados a una tumba prematura? ¡Oh, no! La vida clama dentro de ellos. Viviré para amar. ¿No aman todas las cosas? Los vientos cuando susurran a las impetuosas aguas; las aguas cuando besan los márgenes floridos y se apresuran a mezclarse con el mar. El cielo y la tierra se sostienen y viven por y para el amor. Si su corazón había sido siempre un profundo, efusivo y desbordante manantial de verdaderos afectos, ¿se vería obligada Constanza a taponarlo y cerrarlo definitivamente?

Estos pensamientos prometían sueños placenteros; y quizá por eso la condesa, adepta a la creencia popular en el dios ciego, se entregó a ellos con más facilidad. Pero mientras estaba absorbida por suaves emociones, Manon la agarró del brazo.

-¡Señora, mirad! -gritó-. Viene, aunque todavía no se oyen los remos. ¡Ahora que la Virgen nos ampare! ¡Ojalá estuviéramos en casa!

Un oscuro bote se deslizó junto a ellas. Cuatro remeros, cubiertos con capas negras, manejaban los remos, que, como dijo Manon, no hacían ruido; otro iba sentado junto al timón: como el resto, iba cubierto con un manto oscuro, pero no llevaba gorra; y aunque ocultó su rostro, Constanza reconoció a su amante.

-Gaspar -gritó en voz alta-. ¿Vivís todavía?

Pero la figura del bote ni volvía la cabeza ni contestó, y rápidamente se perdió en las sombrías aguas.

¡Cómo cambió ahora el ensueño de la bella condesa! El Cielo había iniciado ya su prodigio, y formas sobrenaturales la rodeaban, mientras forzaba la vista por entre las tinieblas. Primero vio, y luego perdió, a la barca que la había asustado; y le pareció que iba en ella otra persona, portadora de los espíritus de los muertos; y su padre le hacía señales desde la orilla, y sus hermanos la desaprobaban.

Mientras tanto se acercaron al embarcadero. Su barca fue amarrada en una pequeña ensenada, y Constanza tomó pie en la orilla. Temblaba, y casi se rindió a los ruegos de Manon por su regreso; hasta que la indiscreta suivanté mencionó los nombres del rey y de Vaudemont, y habló de la respuesta que mañana se les daría. ¿Qué respuesta si ella se volvía atrás en su intento?

Constanza corrió a lo largo del quebrado terreno que bordeaba el río hasta llegar a una colina que abruptamente surgía de. la corriente. Cerca había una pequeña capilla. Con dedos temblorosos, la condesa extrajo la llave y abrió la puerta. Entraron. Estaba a oscuras, salvo una pequeña lámpara, tremulante al viento, que ofrecía una incierta luz frente a la imagen de Santa Catalina. Las dos mujeres se arrodillaron y oraron; luego, se levantaron y la condesa, con acento complaciente, dio las buenas noches a su doncella. Luego abrió una pequeña y baja puerta de acero. Conducía a una angosta caverna. Más allá se oía el rugido de las aguas.

-No debes seguirme, mí pobre Manon -dijo Constanza-. Ni siquiera con el deseo: es una aventura para mí sola.

Fue extremadamente difícil dejar sola en la capilla a la temblorosa sirvienta, que no tenía esperanza, ni miedo, ni amor, ni pena que la entretuviera. Pero en aquellos días los escuderos y las criadas hacían, a menudo, de subalternos en el ejército, ganando golpes en lugar de fama. A su lado, Manon estaba segura en un recinto sagrado. Mientras tanto, la condesa seguía su camino a tientas en la oscuridad por el estrecho y tortuoso pasadizo. Finalmente, lo que parecía una luz oscureció por largo tiempo el juicio que se había manifestado en ella. Alcanzó una caverna abierta en la pendiente de la colina mirando hacia la impetuosa corriente de abajo Contempló la noche. Las aguas del Loira se daban prisa (como desde ese día se han apresurado siempre), cambiantes pero siempre lo mismo; los cielos estaban densamente velados por nubes, y el viento en los árboles era tan lúgubre y de tan mal agüero como si soplara alrededor de la tumba de un asesino. Constanza se estremeció un poco, y miró por encima de su lecho, una estrecha repisa de tierra y una musgosa piedra al borde mismo del precipicio. Se quitó el manto (era una de las condiciones del prodigio); inclinó la cabeza, y se soltó las trenzas de su cabello oscuro; se descalzó; y así, completamente preparada para sufrir a lo sumo la escalofriante influencia de la fría noche, se extendió a lo largo sobre la estrecha cama, que apenas le proporcionaba espacio para el descanso, y por tanto, si se movía en sueños, podía precipitarse a las frías aguas de debajo.

Al principio creyó que ya nunca más volvería a dormirse. No sería muy extraño que la exposición al soplo del viento y su peligrosa posición le impidieran cerrar los párpados. Por fin, cayó en una ensoñación tan delicada y sosegante, que deseó velar; y luego, sus sentidos se aturdieron gradualmente. Estaba en el lecho de Santa Catalina; el Loira se precipitaba debajo, y el salvaje viento arrasaba. ¿Qué tipo de sueños le enviaría la santa? ¿La conduciría a la desesperación, o le ofrecería su amparo para siempre?

Bajo la escarpada colina, sobre la oscura corriente, vigilaba otra persona, que temía a un millar de cosas y apenas se atrevía a tener esperanza. Su intención había sido preceder a la dama en su trayecto, pero cuando descubrió que se había demorado demasiado tiempo, con los remos silenciados y jadeante premura, se precipitó hacia la barca que contenía a su Constanza; y ni siquiera volvió la cabeza a su llamada, temeroso de incurrir en culpa ante ella, así como de sus órdenes de regresar. La había visto surgir del corredor, y se estremeció cuando ella se arrimó al precipicio. La vio seguir adelante, vestida de blanco como iba, y pudo advertir cómo se tumbaba en la repisa que sobresalía arriba. ¡Qué vigilia guardaron los amantes! Ella, entregada a pensamientos visionarios; y él, sabiendo -y el conocimiento conmovía su corazón con extraña emoción- que el amor, el amor por él, la había conducido a ese peligroso lecho; y que, mientras la rodeaban peligros del tipo que fueran, ella sólo vivía para la voz callada que susurraría a su corazón el sueño que iba a decidir su destino. Quizá ella durmiese, pero él veló y vigiló; y pasó la noche ora rezando, ora arrebatado por la esperanza y el miedo alternativamente, sentado en su, bote, con los ojos fijos en la vestidura blanca de la durmiente de arriba.

La mañana. ¿Está la mañana forcejeando con las nubes? ¿Vendrá la mañana a despertarla? ¿Se habrá dormido? Y ¿qué sueños de bienestar o de infortunio habrán poblado su dormir? Gaspar se impacientaba cada vez más. Ordenó a sus remeros que continuaran esperando, y él se arrojó al agua, intentando escalar el precipicio. En vano le advirtieron del peligro, y más aún, de la imposibilidad del empeño. Se pegó a la abrupta faz de la colina, y encontró puntos de apoyo donde parecía que no había. La ascensión no era, verdaderamente, muy elevada; los peligros de la cama de Santa Catalina provienen de la posibilidad que tiene cualquiera que duerma en un lecho tan estrecho, de precipitarse a las aguas de abajo. Gaspar continuó afanándose en la ascensión de la pendiente, y finalmente alcanzó las raíces de un árbol que crecía cerca de la cima. Ayudado por sus ramas, consiguió posarse -en el mismo borde de la repisa, cerca de la almohada sobre la que yacía la descubierta cabeza de su amada. Sus manos estaban recogidas sobre el pecho; su cabello oscuro le caía alrededor de la garganta y soportaba su mejilla; su rostro estaba sereno: dormía con toda su inocencia y todo su desamparo; sus más frenéticas emociones estaban silenciadas, y su corazón palpitaba regularmente. Podía verle latir por la elevación de sus hermosas manos cruzadas sobre él. Ninguna estatua labrada en mármol de efigie monumental fue nunca la mitad de hermosa; y dentro de esta incomparable forma moraba un alma verdadera, tierna, sacrificada y afectuosa, como jamás templó pecho humano.

¡Con qué profunda pasión miraba fijamente Gaspar, concibiendo esperanzas de la placidez de su angelical semblante! Una sonrisa ceñía sus labios; y él también sonrió involuntariamente al percibir el, feliz presagio. Súbitamente, sus mejillas se encendieron, su pecho palpitó, una lágrima se escabulló de sus oscuras pestañas, y entonces cayó un verdadero aguacero.

-¡No! -comenzó a gritar Constanza-. ¡No morirá! ¡Desataré sus cadenas! ¡Le salvaré!

La mano de Gaspar estaba allí. Cogió su ligera figura a punto de caerse de su peligroso lecho. Constanza abrió los ojos y contempló a su amante, que había velado su fatal sueño, y la había salvado.

Manon también durmió bien, soñando o no poco importa, y se sobrecogió por la mañana al descubrir que había despertado rodeada por una multitud. La pequeña y lúgubre capilla estaba adornada con tapices; el altar tenía cálices de oro; el sacerdote cantaba misa a una considerable formación de caballeros arrodillados. Manon vio que el rey Enrique estaba también; y buscó con la mirada a otro, que no pudo encontrar, cuando la puerta de acero del corredor de la caverna se abrió, y salió de él Gaspar de Vaudemont, delante de la hermosa Constanza, que, con sus ropas blancas y su oscuro cabello desgreñado, y un rostro en el que sonrisas y rubores contendían con emociones más profundas, se acercó al altar, y, arrodillándose con su amante, profirió los votos que los unirán para siempre.

Pasó mucho tiempo hasta que Gaspar consiguiera de su dama el secreto de su sueño. Pese a la felicidad de que ahora gozaba, Constanza había sufrido mucho al recordar con terror aquellos días en que pensó que el amor era un crimen, y que cada suceso conectado con ellos mostraba un aspecto atroz.

-Muchas visiones -dijo- tuvo ella aquella terrible noche. Vio en el Paraíso a los espíritus de su padre y de sus hermanos; contempló a Gaspar combatiendo victoriosamente entre los infieles; lo volvió a contemplar en la corte del rey Enrique, querido y favorecido; y a ella misma, ora lánguida en un claustro, ora de novia, ora agradecida al Cielo por haberla colmado de felicidad, ora llorando en sus días tristes, hasta que, súbitamente, pensó en tierra pagana; y a la misma santa, Santa Catalina, guiándola invisible a través de la ciudad de los infieles. Entró en un palacio y contempló a los herejes celebrando su victoria. Luego, descendiendo a las mazmorras de abajo, tantearon su camino a través de húmedas bóvedas, y corredores bajos y enmohecidos, hasta una celda más oscura y espantosa que el resto. Sobre el suelo yacía una forma humana vestida con sucios harapos, el pelo en desorden y una barba salvaje y enmarañada. Sus mejillas estaban consumidas; sus ojos habían perdido el brillo; su figura era un simple esqueleto; sus descarnados huesos pendían flojamente de unas cadenas

-Y ¿fue mi aspecto en aquella atractiva situación, y mi vestimenta victoriosa lo que ablandó el duro corazón de Constanza? -preguntó Gaspar, sonríen-, do por esta pintura de lo que nunca será.

-De veras -replicó Constanza-. Pues mi, corazón me susurró que debía hacer eso. ¿Quién podría hacer volver la, vida que mengua en vuestro pulso, restaurarla, sino la persona que la destruyó? Mi corazón nunca se apasionó tanto con el caballero, cuando estaba vivo y feliz, como lo hizo con su consumida imagen yaciendo, en sus visiones nocturnas, a mis pies. Un velo cayó de mis ojos la oscuridad se desvaneció ante mí. Me pareció entonces que sabía por vez primera lo que era la vida y la muerte. Me ordenaron creer que una vida feliz consistía en no ofender a los muertos; y sentí cuán inicua y cuán vana era esa falsa filosofía que colocaba a la virtud y al bien al lado del odio y la crueldad. Vos no moriríais; rompería vuestras cadenas y os liberaría, y os ofrecería una vida consagrada al amor. Me precipité, y la muerte que desaprobaba en vos, presumiblemente habría sido mía (justo cuando por vez primera sentía el verdadero valor de la vida), pero vuestro brazo estaba allí para salvarme, y vuestra querida voz para rogarme que sea feliz por siempre jamás.

Mary Wollstonecraft Shelley.

Más relatos góticos. I Relatos de Mary Shelley.

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El resumen del relato de Mary Shelley : El sueño (The Dream) fue realizado por El Espejo Gótico. Para su reproducción escríbenos a elespejogotico@gmail.com

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"El sueño": Mary Shelley; relato y análisis

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El sueño: un cuento (The Dream: A Tale) es un relato de terror de la escritora inglesa Mary Shelley (1797-1851), publicado en la de 1891: Cuentos e historias (Tales and Stories). El sueño , sin lugar a dudas uno de los mejores relatos de Mary Shelley , pone en evidencia la exquisita sutileza de la autora a través de una historia sin fisuras.

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Desde tiempos inmemoriales, las leyendas han mencionado de distintas formas a los monstruos. Pero solo desde que la escritora Mary Shelley, en el siglo XIX, le dio forma humana con su obra maestra, Frankenstein o el moderno Prometeo, la sociedad logró otorgarle un aspecto concreto. Esa visión se la debe a la autora inglesa. Este 1 de febrero se cumplirán 160 años de su desaparición física (1790-1851).

Mary Shelley, la pionera del género de ciencia ficción, fue la creadora del monstruo moderno que nació en los albores de la Revolución Industrial y lo introdujo en el mundo de la literatura y en las mentes de generaciones de lectores. Influyó, asimismo, de manera decisiva en creadores, no solo de las letras sino del cine y de las artes plásticas. Su libro ha sido llevado a la pantalla grande.

Recordada sobre todo por su primera obra, Shelley (apellido adoptado al casarse con el poeta Percy Shelley) escribió cuentos, ensayos y biografías. Personaje adelantado a su tiempo, fue vanguardista e irreverente en una época en que las mujeres no gozaban de oportunidades. Esa actitud le venía por vena familiar. Su padre, William Godwin, era un escritor y político precursor del anarquismo, y su madre, Mary Wollstonecraft, una fervorosa feminista.

"Mary Shelley fue una feminista en un tiempo en que había que derribar verdaderos muros para serlo, y eso es muy meritorio", dice sobre la autora británica el escritor ecuatoriano Édgar Allan García, quien ha experimentado con lo fantástico en su narrativa.

Con él coincide el narrador ecuatoriano de ciencia ficción Santiago Páez. Anota que Shelley rompió los esquemas de su tiempo a través de la literatura. "Creó una historia que se levanta sobre un hecho científico llevado hasta un extremo de imaginación deslumbrante", dice.

Shelley se independizó desde temprana edad del modelo social de sus padres. Se dedicó solo a la literatura. Siendo amante de Percy Shelley, se reunieron en casa del poeta Lord Byron en Suiza, en 1816, para pasar una temporada de descanso. En una charla decidieron, a manera de juego, redactar un cuento de terror. Producto de esa apuesta nacieron los dos monstruos cimeros de la literatura fantástica o gótica, y a través de los que se establecieron los pilares de este género literario: el monstruo de Frankenstein, de Shelley, y el vampiro, de John Polidory, asistente de Byron.

La propia Mary Shelley reveló, alguna vez, los entresijos de su tenebrosa creación: "Me dediqué a pensar en un cuento, un cuento que pudiese rivalizar con los que nos habían impulsado a esa tarea: un cuento que hablara de los misteriosos terrores de nuestra naturaleza y despertase miedos estremecedores, que dejase al lector con temor de mirar a su alrededor, que paralizase la sangre y acelerara los latidos del corazón. Si no conseguía esos resultados, mi cuento de fantasmas sería indigno de su nombre".

"Shelly fue una mujer que incursionó en el poco transitado género de la ciencia ficción con El moderno Prometeo y con el Último hombre, que presentan situaciones relacionadas con la irreflexibilidad humana y lo cruel que pueden llegar a ser los actos irresponsables de ciertos creadores. Me parece una mujer en extremo inteligente y adelantada a su tiempo", destaca la guayaquileña Solange Rodríguez, cuya literatura también apunta al género gótico.

"El gótico es un género que concilió la dualidad humana bestia-individuo. El gótico liberó al monstruo de la culpa y lo mostró como un habitante más que podía caminar sobre la tierra", opina Rodríguez, quien califica a Shelley como una escritora "extraordinaria para un tiempo muy conservador".

La novela de Shelley se centra en los deseos del doctor Víctor Frankenstein, quien en su afán de crear un nuevo ser mediante cadáveres, se va en contra de las leyes de la naturaleza y sufre las consecuencias de su locura, una obra moderna con tintes clásicos que rompió esquemas en el naciente género de terror. La autora se nutre de los avances técnicos de la época, la experimentación con la electricidad y los estudios avanzados de anatomía, para dar toques de realismo a su obra. Es una reflexión sobre los interrogantes que atenazan la existencia del hombre. La obra trata sobre la rebelión de la persona de ciencia frente a su destino final.

Quizás la figura de Frankenstein es una especie de alegoría de la Inglaterra imperial que nacía poderosa luego de vencer a Napoleón y extender su dominio colonial por el mundo. La obra fue escrita en 1816 y publicada dos años después en apogeo del dominio. El libro se ha convertido en clásico y ha marcado pautas. "El gótico introdujo el necesario contrapunto con la oscuridad, con el monstruo interior, exterior, con el miedo que palpitaba en las leyendas de su tiempo; no ha terminado y sigue vigente en las nuevas novelas de vampiros, hombres lobo y monstruos de toda naturaleza", sostiene García.

Shelley también legó una obra futurista de tinte apocalíptico titulada El último hombre vivo, publicada en 1826 y en la que una peste desconocida destruye a la humanidad. Con sus obras de ficción expuso las taras o cosas desagradables de las sociedades industrializadas y de los sistemas políticos.
Apuntes
Cine. Frankenstein no fue el científico loco o desquiciado, cliché en el cine, que poco ha tomado de la obra original. En la novela de Shelley, se lo concibió como un hombre de ciencia, heredero del Siglo de las Luces, que todo lo analizaba bajo los dictámenes de la ciencia.

Influencias. Elementos como la aparición del científico que rompe las reglas de la ciencia están presentes en autores como Robert Louis Stevenson, Isaac Asimov, Phillip K. Dick, H.P. Lovecraft, Gustav Meyrink, entre otros.

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Mary Shelley, una escritora que revolucionó el mundo literario

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Desde tiempos inmemoriales, las leyendas han mencionado de distintas formas a los monstruos. Pero solo desde que la escritora Mary Shelley, en el siglo XIX, le dio forma humana con su obra maestra, Frankenstein o el moderno Prometeo, la sociedad logró otorgarle un aspecto concreto. Esa visión se la debe a la autora inglesa.

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La vida de Mary Shelley resumida en dos minutos 

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La vida de Mary Shelley resumida en dos minutos 

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MARY SHELLEY Official Trailer (2018) Elle Fanning, Maisie Williams Movie HD